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- Herausgeber: Alfredbooks
- Kategorie: Abenteuer, Thriller, Horror
- Sprache: Französisch
Je suis Pierre Marquanteur, commissaire de la Force spéciale de la police criminelle – FoPoCri pour faire court. Mon bureau est en plein cœur de Marseille, et ce matin, ce n'était pas la douceur du climat méditerranéen qui occupait mes pensées, mais plutôt l'odeur du café rassis et le goût lourd d'une nouvelle enquête. C'était l'une de ces rares journées fraîches de printemps où la lumière filtrait à travers la ville comme à travers un voile. Les rues scintillaient sous la pluie de la nuit, et au loin, une camionnette de livraison klaxonnait, comme pour réveiller la ville. J'étais assis à mon bureau, en train de feuilleter une pile de rapports, lorsque François Leroc, mon collègue et ami de longue date, a fait irruption dans mon bureau avec l'énergie d'un homme qui aurait bu trop de café. « Pierre, as-tu entendu parler de l'affaire de L'Estaque ? » J'ai levé les yeux. Le visage pâle de François était encore plus pâle que d'habitude, ses yeux bleus pétillaient. C'était un homme rarement déstabilisé, mais aujourd'hui, il y avait quelque chose dans sa voix qui m'a fait redresser la tête et l'écouter. « Que s'est-il passé ? » ai-je demandé.
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Seitenzahl: 68
Veröffentlichungsjahr: 2025
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Commissaire Marquanteur et une matinée froide à Marseille : France polar
Inhaltsverzeichnis
Commissaire Marquanteur et une matinée froide à Marseille : France polar
Droits d'auteur
Chapitre 1 : Un matin froid à Marseille
Chapitre 2 : Ombres au port
Chapitre 3 : Les ombres du passé
Chapitre 4 : La vérité sous la pierre
Chapitre 5 : Masques et miroirs
Chapitre 6 : Le visage dans le miroir
Chapitre 7 : Pris au piège d'un tissu de mensonges
Chapitre 8 : Le dernier miroir
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Titelseite
Cover
Inhaltsverzeichnis
Buchanfang
Commissaire Marquanteur et une matinée froide à Marseille : France polar
par ALFRED BEKKER
Droits d'auteur
Un livre de CassiopeiaPress : CASSIOPEIAPRESS, UKSAK E-Books, Alfred Bekker, Alfred Bekker présente, Cassiopeia-XXX-press, Alfredbooks, Bathranor Books, Uksak Special Edition, Cassiopeiapress Extra Edition, Cassiopeiapress/AlfredBooks et BEKKERpublishing sont des marques de
Alfred Becker
© Roman par l'auteur
© cette édition 2025 par AlfredBekker/CassiopeiaPress, Lengerich/Westphalie
Les personnages fictifs n'ont aucun lien avec des personnes réelles. Toute ressemblance avec des noms est purement fortuite et involontaire.
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Chapitre 1 : Un matin froid à Marseille
Je suis Pierre Marquanteur, commissaire de la Force spéciale de la police criminelle – FoPoCri pour faire court. Mon bureau est en plein cœur de Marseille, et ce matin, ce n'était pas la douceur du climat méditerranéen qui occupait mes pensées, mais plutôt l'odeur du café rassis et le goût lourd d'une nouvelle enquête. C'était l'une de ces rares journées fraîches de printemps où la lumière filtrait à travers la ville comme à travers un voile. Les rues scintillaient sous la pluie de la nuit, et au loin, une camionnette de livraison klaxonnait, comme pour réveiller la ville.
J'étais assis à mon bureau, en train de feuilleter une pile de rapports, lorsque François Leroc, mon collègue et ami de longue date, a fait irruption dans mon bureau avec l'énergie d'un homme qui aurait bu trop de café.
« Pierre, as-tu entendu parler de l’affaire de L’Estaque ? »
J'ai levé les yeux. Le visage pâle de François était encore plus pâle que d'habitude, ses yeux bleus pétillaient. C'était un homme rarement déstabilisé, mais aujourd'hui, il y avait quelque chose dans sa voix qui m'a fait redresser la tête et l'écouter.
« Que s'est-il passé ? » ai-je demandé.
Il s'est affalé sur la chaise en face de moi et m'a tendu un document imprimé. « Un homme mort. Un certain Jacques Renaud. Propriétaire d'un petit chantier naval. Apparemment un homme respecté, mais ses collègues du coin disent que ce n'était pas un cambriolage ordinaire. Et autre chose : la police scientifique a trouvé une douille. Calibre 9 mm, propre, sans empreintes digitales. Et – le plus étonnant – un mot avec un seul mot dessus : Sphinx«
J'ai froncé les sourcils. « Sphinx ? »
François acquiesça. « Oui. Et devinez qui est à Marseille en ce moment ? »
Je n'ai pas eu à réfléchir longtemps. « Monsieur Marteau ? »
Il sourit. « Et ce n’est pas tout. Il nous a expressément demandé d’enquêter sur cette affaire. Apparemment, il y a des similitudes avec une vieille histoire dont vous vous souvenez. »
Je me suis adossé et j'ai laissé mon regard errer par la fenêtre. Les rues de Marseille regorgeaient de secrets, dont certains restaient à jamais cachés. Mais quand Marteau nous a appelés, ce n'était pas un hasard.
« Allons-y », dis-je en attrapant ma veste.
Le chantier naval de Jacques Renaud se trouvait à la périphérie de L'Estaque, niché parmi des grues rouillées et les derniers bateaux de pêche luttant pour survivre face à la modernité. Impossible de manquer le cordon de police. Les gyrophares bleus se reflétaient sur les pavés mouillés, et quelques badauds se pressaient derrière les barrières.
Nous avons présenté nos papiers d'identité et on nous a laissé passer. À l'intérieur, le commissaire général Jean-Claude Marteau, notre supérieur, nous attendait déjà. Cet homme massif, aux cheveux gris et amateur de tabac de luxe, se tenait près du corps, les mains jointes dans le dos, nous scrutant de son regard perçant.
« Marquanteur, Leroc. Ravi de vous avoir ici », dit-il brièvement. « Ce ne sera pas une affaire comme les autres. »
J'ai hoché la tête. « Que savons-nous ? »
Marteau désigna le corps. Jacques Renaud gisait sur le dos, les yeux grands ouverts, comme s'il avait cherché une réponse même dans la mort. Une balle en plein thorax, aucune trace de sang au sol : le corps avait manifestement été déplacé.
« Il a été abattu vers trois heures du matin », commença Marteau. « Les voisins n’ont rien entendu. Le chantier naval était fermé à clé, aucune trace d’effraction. L’auteur du crime avait une clé – ou connaissait le code. »
François s'agenouilla près du corps et examina les mains. « Aucune trace de blessure de défense. Il connaissait l'agresseur. »
Je me suis approché et j'ai examiné le visage du défunt. Renaud avait une cinquantaine d'années, une barbe soignée et une montre de luxe au poignet. Un ouvrier de chantier naval atypique.
« Et le mot ? » ai-je demandé.
Marteau me tendit un sac en plastique. À l'intérieur se trouvait un petit morceau de papier blanc sur lequel était écrit, d'une belle écriture à l'ancienne, le mot… Sphinx.
« Qu’en penses-tu, Pierre ? » demanda François.
J’ai hésité. « Sphinx… Ce n’est pas un hasard. C’est un message. »
Marteau acquiesça. « C’est exactement ce que je pense. Et j’ai autre chose à ajouter : Renaud n’était pas seulement un propriétaire de chantier naval. Il y a vingt ans, il a été impliqué dans une affaire non résolue. À l’époque, un jeune homme nommé Malik Ben Youssef a disparu, emportant avec lui une précieuse statue appelée « Le Sphinx de Marseille ». La statue n’a jamais été retrouvée et l’affaire a été classée. »
François siffla doucement entre ses dents. « Et voilà que le nom refait surface. »
« Exactement », dit Marteau. « Et je veux que vous découvriez tous les deux ce qui se passe ici. »
Nous avons quitté le chantier naval tandis que l'équipe médico-légale poursuivait son travail. L'air était imprégné d'odeurs de pétrole et de mer, et j'ai ressenti cette vieille sensation se réveiller en moi : ce mélange de curiosité et de malaise qui accompagnait chaque nouvelle affaire.
François et moi sommes allés à la voiture. Il m'a regardé. « Qu'en penses-tu, Pierre ? »
J’ai secoué la tête. « Ce n’est pas un meurtre ordinaire. C’est un message – pour nous, pour quelqu’un. Le passé nous rattrape. »
Nous sommes rentrés au siège. Les rues de Marseille ont défilé sous nos yeux, les façades de la vieille ville, l'activité colorée du port. J'ai pensé au Sphinx, à Malik Ben Youssef, disparu, aux vieux dossiers qui prenaient la poussière dans les archives.
Maxime Valois, notre responsable administratif, nous attendait déjà au bureau. C'était un homme discret, passionné de données et de café, qui avait déjà étalé une pile de dossiers sur mon bureau.
« J’ai retrouvé tout ce que nous savons sur Renaud et le Sphinx », dit-il sans lever les yeux. « Renaud était l’un des principaux suspects à l’époque, mais il n’y a jamais eu de preuves. Quant à Ben Youssef, il a disparu sans laisser de traces. La statue était un héritage égyptien, censé valoir plusieurs millions. »
J'ai parcouru les dossiers. Des photos en noir et blanc, un jeune homme aux yeux sombres, un article de journal sur le Sphinx disparu. Un nom revenait sans cesse : Alain Marchand, un marchand d'art qui était lui aussi suspect à l'époque.
« Marchand est toujours vivant ? » ai-je demandé.
Maxime acquiesça. « Il a une galerie dans la vieille ville. J'ai déjà appelé, mais il est censé être absent. »
François renifla. « Bien sûr. Chaque fois que vous aurez besoin de lui. »
J'ai regardé ma montre. Il était un peu plus de dix heures. « Nous allons commencer par l'entourage de Renaud. Qui avait des liens avec le chantier naval ? Qui connaissait son passé ? Et – il faut éplucher les vieux dossiers sur Ben Youssef et le Sphinx. Peut-être qu'après vingt ans, quelqu'un a décidé de clore cette histoire. »
Nous avons passé la matinée à interroger les employés de Renaud. La plupart étaient taciturnes et réservés. L'un d'eux, un jeune mécanicien nommé Karim, nous a confié que Renaud était nerveux ces derniers temps.
« Il parlait souvent au téléphone avec quelqu’un qu’il appelait “l’Égyptien” », a déclaré Karim. « Je lui ai demandé de qui il s’agissait, mais il a simplement ri. »
« Avez-vous vu l'homme ? » ai-je demandé.
Karim secoua la tête. « Jamais. Mais Renaud a dit qu'il allait bientôt conclure une bonne affaire. Que tout rentrerait dans l'ordre. »
François et moi avons échangé un regard. Une boutique. Le Sphinx. Tout s'éclairait.
« Renaud avait-il des ennemis ? » demanda François.
