Erhalten Sie Zugang zu diesem und mehr als 300000 Büchern ab EUR 5,99 monatlich.
- Herausgeber: Alfredbooks
- Kategorie: Abenteuer, Thriller, Horror
- Sprache: Niederländisch
door Alfred Bekker De georganiseerde afvalmaffia wordt gereorganiseerd. Daar lijkt het tenminste op, want verschillende doden en explosies spreken een duidelijke taal. Maar wat heeft de vrouw van wie DNA-sporen zijn gevonden te maken met de doden en de daaropvolgende explosies? De FoPoCri moet diep in de hiërarchie van de maffia duiken. Alfred Bekker is een bekende auteur van fantasyromans, thrillers en jeugdboeken. Naast zijn grote boekensuccessen heeft hij talloze romans geschreven voor suspense series zoals Ren Dhark, Jerry Cotton, Cotton Reloaded, Kommissar X, John Sinclair en Jessica Bannister. Hij heeft ook gepubliceerd onder de namen Neal Chadwick, Jack Raymond, Jonas Herlin, Dave Branford, Chris Heller, Henry Rohmer, Conny Walden en Janet Farell.
Sie lesen das E-Book in den Legimi-Apps auf:
Seitenzahl: 122
Veröffentlichungsjahr: 2023
Das E-Book (TTS) können Sie hören im Abo „Legimi Premium” in Legimi-Apps auf:
Ähnliche
Alfred Bekker
Commissaire Marquanteur volgt een spoor: Frankrijk misdaadthriller
Inhaltsverzeichnis
Commissaire Marquanteur volgt een spoor: Frankrijk misdaadthriller
Copyright
1
2
3
4
5
6
7
8
9
10
11
12
13
14
15
16
17
18
19
20
21
22
23
24
25
26
27
28
29
30
31
32
33
34
35
36
Commissaire Marquanteur volgt een spoor: Frankrijk misdaadthriller
door Alfred Bekker
De georganiseerde afvalmaffia wordt gereorganiseerd. Daar lijkt het tenminste op, want verschillende doden en explosies spreken een duidelijke taal. Maar wat heeft de vrouw van wie DNA-sporen zijn gevonden te maken met de doden en de daaropvolgende explosies? De FoPoCri moet diep in de hiërarchie van de maffia duiken.
Alfred Bekker is een bekende auteur van fantasyromans, thrillers en jeugdboeken. Naast zijn grote boekensuccessen heeft hij talloze romans geschreven voor suspense series zoals Ren Dhark, Jerry Cotton, Cotton Reloaded, Kommissar X, John Sinclair en Jessica Bannister. Hij heeft ook gepubliceerd onder de namen Neal Chadwick, Jack Raymond, Jonas Herlin, Dave Branford, Chris Heller, Henry Rohmer, Conny Walden en Janet Farell.
Copyright
Een CassiopeiaPress boek: CASSIOPEIAPRESS, UKSAK E-Books, Alfred Bekker, Alfred Bekker presents, Casssiopeia-XXX-press, Alfredbooks, Uksak Special Edition, Cassiopeiapress Extra Edition, Cassiopeiapress/AlfredBooks en BEKKERpublishing zijn imprints van
Alfred Bekker
© Roman door Auteur
© van deze uitgave 2023 door AlfredBekker/CassiopeiaPress, Lengerich/Westfalen
De verzonnen personen hebben niets te maken met echt levende personen. Overeenkomsten in namen zijn toevallig en niet bedoeld.
Alle rechten voorbehouden.
www.AlfredBekker.de
Volg me op Twitter:
https://twitter.com/BekkerAlfred
Lees het laatste nieuws hier:
https://alfred-bekker-autor.business.site/
Naar de blog van de uitgever!
Blijf op de hoogte van nieuwe publicaties en achtergronden!
https://cassiopeia.press
Alles over fictie!
1
"Monsieur Marquanteur, ik wil u graag onder vier ogen spreken," zei rechercheur Marteau, mijn directe chef bij de recherche van Marseille.
"Ik ga er vandoor," zei mijn collega commissaris François Leroc.
"Oké," zei ik.
"Ik wacht in de gang."
"Goed."
"Tot zo."
"Tot snel, Pierre."
Monsieur Marteau wachtte tot François Leroc de kamer verlaten had. Wat die geheimzinnigheid te betekenen had, wist ik niet. François en ik brengen meer tijd samen door dan sommige getrouwde koppels. En we hebben ook niet veel geheimen voor elkaar. Monsieur Marteau weet dat eigenlijk ook. Maar hoe dan ook. Op dat moment wou mijnheer Marteau ons onder vier ogen spreken.
"Monsieur Marquanteur, het gaat weer eens over die zogenaamde Albanees..."
"Ah ja..."
De zogenaamde Albanees was een professionele moordenaar die iemand om de een of andere reden achter me aan had gestuurd en die me sindsdien probeerde te vermoorden. Tot nu toe zonder succes. Anders zou ik er nu niet over kunnen berichten en zou je mijn overlijdensbericht kunnen lezen.
De vraag was niet alleen wie er achter deze schuilnaam schuilging.
De vraag was ook wie de Albanees had ingehuurd.
Tot nu toe hadden we gewoon geen vooruitgang geboekt.
Ik had zoals gewoonlijk dienst. Natuurlijk hield ik in de gaten of er iets vreemds om me heen gebeurde. Ik was hoe dan ook voorzichtig en had onlangs al twee keer een andere fiets genomen. Maar elke voorzichtigheid heeft zijn grenzen. Je moet ook leven en je kunt je niet uit pure angst terugtrekken in een grot aan het einde van de wereld. De vraag zou zijn of ik daar sowieso veiliger zou zijn.
"Ik hoef u niet te vertellen wat de Calabrische 'Ndrangheta is, Monsieur Marquanteur."
"De machtigste maffiaorganisatie van Europa."
"Klopt. Een van de hoofdberoepen is illegale afvalverwijdering."
"Ja."
"Onlangs is er echter concurrentie gekomen van de zogenaamde Shanghai Connection, die deze markt binnendringt."
"Daar heb ik ook van gehoord."
"Een man die voor de 'Ndrangheta werkte is nu gevonden in Avignon. Doodgeschoten. We nemen aan dat het de Chinees was. De bijnaam van deze man was de Albanees, hebben we nu geleerd."
"Oh ..."
"Wist je dat er sinds de Turkse oorlogen enkele oude Albanese taaleilanden in Calabrië zijn?"
"Nee."
"Het Albanees dat zij spreken is natuurlijk nog op een quasi laat middeleeuws niveau en verschilt erg van het Albanees dat in Albanië en Kosovo wordt gesproken."
"Hmm."
"Maar deze dode moordenaar komt uit een van die Albanese dorpen. Vandaar zijn naam."
"Denk je dat dit de Albanees kan zijn die achter me aan zit?"
Monsieur Marteau haalde zijn schouders op.
"Zou kunnen."
"Dat betekent dat ik in de toekomst weer gerust kan zijn en niet elke keer hoef te controleren of iemand een explosief onder mijn auto heeft geplaatst."
"Nee, dat zou ik niet aanraden, Monsieur Marquanteur. Ik blijf op de zaak. Maar als je geluk hebt, heeft een stroman van de zogenaamde China Connection of Shanghai Connection, wat je maar wilt, je een plezier gedaan."
*
Het geluid van een enorme ontploffing schalde door de nacht. Vlammen sloegen uit het dak van het grote pakhuis. Delen van het metselwerk braken uit en werden letterlijk naar buiten geslingerd. Alarmsirenes loeiden maar werden overstemd door het geluid van verdere ontploffingen. Het duurde slechts enkele ogenblikken voordat de vlammen zich verspreidden naar het volgende pakhuis. De nacht werd bijna daglicht.
Een bijtende geur hing in de lucht.
Er klonk geschreeuw.
Een man rende door de nacht als een levende fakkel, brullend van de pijn en kronkelend van wanhoop.
Niet ver van de ingang van het bedrijfsterrein, op veilige afstand van de vlammenzee, stond een jonge vrouw. Haar blonde haar viel over haar smalle schouders. Ze staarde meedogenloos naar de brandende man die zich nu op de grond wierp. Hij rolde over het asfalt en probeerde de brandende kleren te doven.
Een ander pakhuis barstte op dat moment met een luide knal in vlammen uit. Beglazing versplinterde, puin vloog door de lucht. Een metalen golfplaten deur brak uit zijn beslag. Een fontein van vlammen schoot naar buiten. Brandende vloeistof kroop als een hete lavastroom over het asfalt in de richting van een geparkeerde tankwagen.
Er verscheen een koude glimlach op het fijngesneden gezicht van de jonge vrouw.
"Ja, het zal branden," fluisterde ze tegen zichzelf. "Het zal branden, branden, branden..."
Ze herhaalde dit ene woord staccato.
Ze haalde diep adem. Haar borsten drukten tegen de dunne witte stof van haar blouse. En haar lippen vormden dit ene woord steeds opnieuw, als in een dwangmatige herhaling.
"Brandend... brandend..."
De vlammen laaiden al op in de cabine van de tankwagen. De brandstoftank ontplofte als eerste. Het fungeerde als een eerste ontsteking voor de volgende detonatie, die de lading in het rond deed vliegen. De geur was bijna ondraaglijk.
Ondertussen was de man op de grond erin geslaagd zijn brandende kleren te doven. Hij kwam overeind, wankelde naar voren. Op de achtergrond klonken de sirenes van de hulpverleningsvoertuigen van de brandweer. Het zou een paar minuten duren voordat ze hier op het industrieterrein zouden aankomen.
Dan is er niets meer te redden, dacht de jonge vrouw met een triomfantelijke uitdrukking op haar gezicht. Niets! Ze zullen nog moeite hebben om te voorkomen dat de vlammen overslaan naar andere gebouwen.
Haar ogen traanden van de bijtende gassen die vrijkwamen bij het verbranden van de chemicaliën die hier waren opgeslagen. Ze dreven de nachtelijke hemel in als vuilbruine rook.
De man wankelde naar haar toe.
"Hé, jij..." kreunde hij, waarna een hoestbui hem door elkaar schudde.
Zijn woorden haalden de jonge vrouw uit haar roes. Er ging een schok door haar heen. Ze deed een stap achteruit.
"Blijf staan!" riep de man.
Hij strekte zijn hand uit in haar richting, wankelde naar voren. Zijn ogen waren wijd opengesperd, zijn gezicht, verlicht door de gloed van de vlammen, was vuurrood. De vlammen hadden hem erg verschroeid. Van zijn haar was niet veel meer over, zijn kleren waren gedeeltelijk verkoold.
"Blijf...", kraakte hij nog een keer.
Een schot barstte. Het ging precies tussen de schouderbladen van de man.
Een tweede volgde onmiddellijk. Zijn lichaam trilde en viel toen roerloos op de grond.
De jonge vrouw staarde eerst met grote ogen naar de stervende man en toen naar de vlammende hel. Iemand had de man van achteren neergeschoten.
Er verscheen een tevreden glimlach op het gezicht van de jonge vrouw.
2
Toen we aankwamen op het adres Avenue Corot in Saint-Barthélemy aan de grens met Marseille, was het nog erg vroeg. Ik had mijn collega François Leroc op de bekende hoek opgepikt om samen met hem naar ons kantoorgebouw te rijden. Op het radionieuws hoorden we over de brand in het industriepark van Saint-Barthélemy, aan de rand van Marseille.
Bewoners in het gebied hadden blijkbaar instructies gekregen om ramen en deuren enkele uren gesloten te houden.
Toen kregen we een telefoontje van de directeur van Criminal Investigation Marteau met het bevel om onmiddellijk naar het industrieterrein van Saint-Barthélemy te gaan. Het plaatselijke politiebureau sloot een verband met de georganiseerde misdaad niet uit. Daarom werden we gevraagd te komen.
Er hing nog steeds een kolom rook boven de magazijnen van het industriepark, die blijkbaar tot de grond toe afgebrand waren. Brandweerlieden en collega's van het politiekantoor van Saint-Barthélemy waren met talloze hulpvoertuigen ter plaatse. Agenten in uniform hadden het gebied afgezet.
Ik parkeerde de sportwagen een eindje verderop aan de kant van de weg.
We stapten uit.
François geeuwde.
"Ik denk dat het nog niet helemaal jouw tijd is?", zei ik.
"Voor zover ik weet, is er geen regel die zegt dat een commissaris zijn privéleven moet opgeven, Pierre!"
Ik grijnsde.
"Hangt er altijd vanaf hoe inspannend het blijkt te zijn!"
"Heel grappig!"
"Hoe dan ook, het blondje aan wie je me eergisteren voorstelde zag eruit alsof ze helemaal geen conditieproblemen had."
François wreef met zijn hand over zijn ogen en zei toen: "Bespaar me alsjeblieft je insinuaties totdat ik op zijn minst een kop koffie van Mandy heb gedronken!"
François zou het waarschijnlijk nog wel even zonder de beroemde koffie van de secretaresse van onze baas moeten stellen. Eerst hadden we een berg lastig speurwerk voor de boeg.
De geüniformeerde collega's lieten ons passeren nadat we onze dienstkaartjes naar hen hadden uitgestoken.
We keken wat rond.
Het terrein van Trifeau & Valporé zag eruit alsof het een oorlog had meegemaakt. Alleen de funderingsmuren van de pakhuizen waren overgebleven, in één geval zelfs die niet. Alleen een paar stalen balken staken nog als skeletten omhoog. Verschillende uitgebrande voertuigen, waaronder een tankwagen, stonden op het terrein.
En dan was er nog de witte krijtstreep op het roetige asfalt. Een vlek die aangaf dat daar een dode had gelegen. Er waren een paar agenten in burger in de buurt.
Een man met een dikke zwarte snor en krullend haar dat laag op zijn voorhoofd hing, begroette ons.
"Commissaris Georges Clermont, hoofd van de moordbrigade van Saint-Barthélemy," stelde hij zich voor, terwijl hij zijn opzichtig gekleurde stropdas losmaakte.
"Pierre Marquanteur, FoPoCri," antwoordde ik en wees toen naar mijn partner. "Dit is mijn collega François Leroc."
"Ik heb gehoord dat jullie ook trackers sturen."
"De collega's zijn nog onderweg," legde ik uit.
En François voegde eraan toe: "Ze kunnen hier elk moment aankomen."
Ik wees naar de krijtlijnen.
"Is er hier een dode gevallen?"
Commissaris Georges Clermont knikte.
"Dat klopt. De man heet Adam Calvaire en hij wordt beschouwd als stroman voor een aantal hoge pieten in de afvalmaffia."
Monsieur Marteau had ons aan de telefoon al een paar hints in die richting gegeven.
"Is dit eigendom van Calvaire?"
"Nee, het is van een zekere Louis F. Trappeur uit Marseille, die het drie jaar geleden kocht uit de failliete boedel van Trifeau & Valporé. Helaas kon Monsieur Trappeur tot nu toe niet worden bereikt."
"En wat heeft Calvaire met dit eigendom te maken?" vroeg François.
Commissaris Clermont haalde zijn schouders op.
"Dat weten we niet." Clermont stapte een stukje naar voren en knielde toen neer voor het krijtstreepje. "Op het lichaam van Calvaire zaten brandwonden, maar dat is niet wat hem gedood heeft." De chef moordzaken wees in de richting van de uitgebrande ruïnes. "Calvaire kwam daar vandaan, blijkbaar op de vlucht voor de vlammen... Toen werd hij schuin van achteren neergeschoten."
"De naam Calvaire is bij ons bekend," zei ik. "Helaas hebben we nog niet genoeg over hem om hem vast te pinnen."
"Waarschijnlijk was hij gewoon een beetje licht," vond Clermont.
Het bedrijf volgde altijd dezelfde methode.
Chemische bedrijven werd beloofd dat ze giftig afval voor veel geld zouden opruimen. Maar de dure verwijdering vond nooit plaats. Het afval werd gewoon ergens gedumpt. Meestal op stukken land die door stromannen waren aangekocht. Als het gevaar bestond dat de zaak ontdekt zou worden, verdwenen de stromannen en vonden de autoriteiten een stuk land met een zeer explosieve vervuiling. Het feit dat er vergif in het grondwater lekte of dat mensen gevaar liepen door giftige dioxinedampen wanneer bijvoorbeeld een illegale plastic opslagplaats zichzelf in brand stak, was niet van belang voor de mensen achter deze plannen. Afval was lange tijd een tak van georganiseerde misdaad geweest die qua omzet en wreedheid kon wedijveren met narcotica of wapenhandel.
"Zijn er getuigen?" vroeg François.
"Een nachtwaker. Jonas Colon, 47 jaar oud, ex-leger. Hij was nogal eenlettergrepig tegen ons. Maar ik kan je zijn gegevens geven. Maar op dit moment wordt hij medisch verzorgd. Hij heeft wat brandwonden opgelopen, misschien een shock. Op dit moment ligt hij in het academisch ziekenhuis."
"Heeft de man een verklaring afgelegd?", vroeg ik.
Georges Clermont schudde zijn hoofd.
"Nee. Ik denk niet dat hij in een positie was om dat te doen."
"Je moet hem laten bewaken. Hij zou niet de eerste getuige zijn die de vuilnismaffia uitschakelt."
"Wat jij wilt."
Ondertussen arriveerden de eerste collega's. We verwelkomden dokter Chevalier van ons scheikundelab en Wilfred Loubet, onze hoofdbrandwacht. Even later kwamen ook onze detectiemedewerkers Jean-Luc Duprée en Daniel Beauville ter plaatse. Er lag nu veel benenwerk voor hen. Maar, zoals Clermont ons vertelde, zelfs de brandweer had al bewijzen van brandstichting gevonden. De brand was op meerdere plaatsen tegelijk uitgebroken. Dat alleen al was een aanwijzing. De explosies waren waarschijnlijk veroorzaakt door de opgeslagen chemicaliën - en niet door explosieven.
Commissaris Clermont gaf ons een aantal polaroidfoto's van de plaats delict. Op de foto's was duidelijk te zien dat Adam Calvaire ernstig verbrand was.
Samen met commissaris Clermont volgden we de vermoedelijke vuurlinie, die zich als een rechte lijn over het bedrijfsterrein uitstrekte. Helemaal aan de rand stond een bungalow met een plat dak die waarschijnlijk ooit als kantoor was gebruikt. In tegenstelling tot de andere gebouwen had deze bungalow relatief weinig te lijden gehad van de kracht van de ontploffingen.
Clermont wees met uitgestrekte hand.
"De moordenaar moet daar op de hoek hebben gestaan."
"Wat deed Calvaire hier midden in de nacht?", vroeg ik. "Ik bedoel, het feit dat de nachtwaker er was is te verklaren, maar Calvaire moet een speciale reden hebben gehad om hier te zijn."
"Misschien kan die Jonas Colon er iets over zeggen als hij weer bij elkaar is," was de mening van François.
3
Adam Calvaire had in een mooie bungalow aan de rand van Saint-Barthélemy gewoond. François en ik gingen erheen om met de weduwe van de vermoorde man te praten. Onze collega's van het politiebureau van Saint-Barthélemy hadden ons al ontlast van de vervelende taak om mevrouw Calvaire het nieuws van de dood van haar man te vertellen.
We belden aan.
Een breedgeschouderde man deed de deur voor ons open.
Zijn blik werd gefixeerd toen we hem de weg van de dienst toonden.
"Pierre Marquanteur, FoPoCri. En wie ben jij?"
De man in het T-shirt aarzelde even. Toen zei hij: "Etienne Grandmichel. Ik heb hier de leiding over de beveiliging."
"We willen graag met Madame Calvaire spreken."
"Madame Calvaire is er op dit moment niet goed aan toe. Misschien komt u een andere keer terug."
"Het spijt me ..."
"Oh, echt?"
"We moeten nu met Madame Calvaire spreken."
