Commissaris Marquanteur en de bombrieven van Marseille: Frankrijk Misdaadverhaal E-Book
Alfred Bekker
Erhalten Sie Zugang zu diesem und mehr als 300000 Büchern ab EUR 5,99 monatlich.
- Herausgeber: Alfredbooks
- Kategorie: Abenteuer, Thriller, Horror
- Sprache: Niederländisch
door Alfred Bekker Iemand verstuurt bombrieven naar politieagenten in de Franse havenstad Marseille. Is het wraak voor een gebeurtenis uit het verleden, of heeft iemand een hekel aan politieagenten in het algemeen? Wie weet er zoveel over explosieven dat geen enkele politieagent zijn leven zeker is? Commissarissen Marquanteur en Leroc zoeken koortsachtig naar de briefbommenlegger, maar zonder motief tasten ze in het duister.
Sie lesen das E-Book in den Legimi-Apps auf:
Seitenzahl: 124
Veröffentlichungsjahr: 2023
Das E-Book (TTS) können Sie hören im Abo „Legimi Premium” in Legimi-Apps auf:
Ähnliche
Alfred Bekker
Commissaris Marquanteur en de bombrieven van Marseille: Frankrijk Misdaadverhaal
Inhaltsverzeichnis
Commissaris Marquanteur en de bombrieven van Marseille: Frankrijk Misdaadverhaal
Copyright
1
2
3
4
5
6
7
8
9
10
11
12
13
14
15
16
17
18
19
20
21
22
23
24
25
26
27
28
29
30
31
32
33
34
35
36
37
38
39
40
41
Commissaris Marquanteur en de bombrieven van Marseille: Frankrijk Misdaadverhaal
door Alfred Bekker
Iemand verstuurt bombrieven naar politieagenten in de Franse havenstad Marseille. Is het wraak voor een gebeurtenis uit het verleden, of heeft iemand een hekel aan politieagenten in het algemeen? Wie weet er zoveel over explosieven dat geen enkele politieagent zijn leven zeker is? Commissarissen Marquanteur en Leroc zoeken koortsachtig naar de briefbommenlegger, maar zonder motief tasten ze in het duister.
Copyright
Een CassiopeiaPress boek: CASSIOPEIAPRESS, UKSAK E-Books, Alfred Bekker, Alfred Bekker presents, Casssiopeia-XXX-press, Alfredbooks, Uksak Special Edition, Cassiopeiapress Extra Edition, Cassiopeiapress/AlfredBooks en BEKKERpublishing zijn imprints van
Alfred Bekker
© Roman door Auteur
COVER A.PANADERO
© van deze uitgave 2023 door AlfredBekker/CassiopeiaPress, Lengerich/Westfalen
De verzonnen personen hebben niets te maken met echt levende personen. Overeenkomsten in namen zijn toevallig en niet bedoeld.
Alle rechten voorbehouden.
www.AlfredBekker.de
Volg me op Facebook:
https://www.facebook.com/alfred.bekker.758/
Volg me op Twitter:
https://twitter.com/BekkerAlfred
Lees het laatste nieuws hier:
https://alfred-bekker-autor.business.site/
Naar de blog van de uitgever!
Blijf op de hoogte van nieuwe publicaties en achtergronden!
https://cassiopeia.press
Alles over fictie!
1
"Dus dit is je nieuwe plek!" was het commentaar van mijn collega François Leroc toen ik hem mijn nieuwe flat liet zien. "Een beetje krap, maar je hebt vrij uitzicht op zee en je kunt de grote schepen in de verte zien varen.
"Waarom strak?", zei ik.
"Nou..."
"Ik ben hier toch bijna nooit. De douche en het bed - meer heb ik niet nodig. Zelfs de keuken is overbodig.
"Ik weet wat je bedoelt, Pierre."
Mijn naam is Pierre Marquanteur. Ik ben commissaris in Marseille. Mijn collega François Leroc en ik werken op een speciale afdeling die zich bezighoudt met de bestrijding van de georganiseerde misdaad. Klinkt interessant, niet? Heeft ook een paar nadelen. En een van die nadelen was dat ik voor de derde keer in een paar maanden tijd van flat moest veranderen. Ons werk betekent dat je af en toe een paar hoge pieten uit de criminele netwerken moet pijnigen. En de plek die hen het meeste pijn doet is geld. Dus als je hun zaken op wat voor manier dan ook verpest, reageren ze soms boos.
Nou ja, en trouwens, in de gevangenis van Les Baumettes zitten nog steeds een of twee hoofdschurken die van niets liever dromen dan mij echt terug te pakken.
Na een paar vervelende incidenten onlangs, had ik mezelf laten overtuigen om op veilig te spelen.
Eigenlijk ben ik niet iemand die zomaar uit de weg gaat.
Maar mijn overste, Monsieur Jean-Claude Marteau, Commissaire général de police, en mijn collega's op het departement hadden waarschijnlijk gelijk.
Het is beter om op veilig te spelen.
"Ben je al een beetje gewend, Pierre?"
"Dat heb ik gedaan, François."
"Ik denk dat je hier tenminste wat rustiger kunt slapen," zei François.
"Maak je geen zorgen, ik slaap altijd goed."
"Nou, dan."
Ik had die dag en de volgende dag vrij. Twee vrije dagen achter elkaar, dat was vrij zeldzaam voor me.
Hoe dan ook, ik kreeg een onaangename verrassing toen ik de post uit de brievenbus haalde die de postbode er net in had gedaan.
Normaal merk ik dat niet omdat ik dienst heb.
Iedereen die wel eens een herinnering heeft ontvangen, weet dat post niet altijd prettig is.
Maar de brief in mijn doos bevatte alles.
De inhoud van de nietszeggende envelop bestond uit een computeruitdraai met slechts één zin: WE WETEN WAAR JE LEEFT.
Nou, geweldig, dacht ik.
Maar deze brief was niets vergeleken met de brieven die François en ik een paar dagen later te verwerken zouden krijgen ...
*
" Ga!" zei François.
Met een machtige trap liet ik de deur van de flat openbarsten. Ik hield het handvat van mijn pistool in beide handen en liet mijn blik in luttele seconden door de kamer dwalen.
Niets.
Een ladekast met een telefoon erop, een kapstok met twee jassen eraan en een bevlekt tapijt waarop iemand ooit een halve fles rode wijn moet hebben gemorst.
Een deur leidde naar een aangrenzende kamer.
Het was half open.
" Wees voorzichtig," mompelde mijn vriend en collega François Leroc. Ook hij hield het pistool in de aanslag.
Met één sprong stond ik naast de deur en drukte me tegen de muur. Op hetzelfde moment klonk er een schot in mijn richting.
Het was de enorme vuurkracht van een magnum revolver. De schutter schoot gewoon door de deur van de aangrenzende kamer. De kogel scheurde een gat ter grootte van een vuist in de deur en versplinterde daarna een spiegel aan de andere kant van de kamer.
Met lange passen stak François de kamer over en trok de deur naar de badkamer open.
Hij keek in mijn richting en schudde zijn hoofd.
" Dit is FoPoCri!" , riep ik luid. Dat is de naam van onze afdeling en staat voor Force spéciale de la police criminelle. "Choraque , we weten dat je daar bent! Geef je over! Het huis is omsingeld! Je kunt hier niet weg!"
Geen antwoord.
Aan de andere kant van de dichtgeschoten deur leek er geen beweging te zijn en de stilte die er heerste leek onwerkelijk.
Ik haalde diep adem.
François stond aan de andere kant van de deur.
We wisselden een snelle blik uit.
Onze tegenstander zat in de val - en dat wist hij. Hij had geen enkele kans om dit huis op een andere manier te verlaten dan met handboeien om.
Ieder ander zou het onder deze omstandigheden waarschijnlijk hebben opgegeven en liever vertrouwen op de kunst van de advocaten dan op hun eigen schietkunsten.
Maar Choraque was een heel speciaal geval ...
De man met wie we te maken hadden was een levende vechtmachine. Een man die perfect getraind was om te doden en moord als zijn beroep had gekozen.
In Toulon had hij een man gedood met een opgerold tijdschrift waarmee hij de adamsappel van zijn tegenstander had geplet. Choraque was een man om op zijn hoede te zijn - net als degenen die zich van zijn diensten hadden verzekerd.
Niemand wist hoeveel mensen er waren vermoord door deze man, die ooit was geboren onder de naam Gabriel Choraque en sindsdien tientallen identiteiten had gehad. Meest recentelijk had hij een baan als barman.
Een dekmantel, zowel voor zichzelf als voor de man wiens vuile werk Choraque vermoedelijk als laatste had gedaan: een zekere Mario Rossi.
Choraque was een soort mengeling tussen een kameleon en een bloedhond. Hij gedroeg zich als een kameleon tegenover ons - hij speelde de bloedhond voor zijn klanten.
Choraque had niets te verliezen.
En dat maakte hem onvoorspelbaar.
Hij zou letterlijk over lijken lopen. Twee jaar geleden had hij zich in Parijs een weg geschoten uit vier collega's die hem wilden arresteren. Hij hield geen rekening met zichzelf of met anderen.
Ik greep mijn pistool steviger vast toen ik een geluid hoorde aan de andere kant van de deur. Er werd iets geduwd.
Toen hoorde ik voetstappen ...
Ik keek naar François.
Mijn vriend knikte.
" Nu," siste ik.
Een schop opende de deur. Ik haastte me naar voren. Seconden tussen leven en dood, waarin van alles kon gebeuren.
Een figuur klom door het raam.
Brede, vastberaden ogen keken me aan. Zijn haar viel laag op zijn voorhoofd. Hij ontblootte twee rijen onberispelijke tanden als een roofdier.
En in zijn rechterhand hield hij de enorme Magnum revolver, waarvan het kaliber 45 je halve hoofd eraf kon knallen.
Choraque was al halverwege het raam. Hij hing nog steeds aan de vensterbank met de achterkant van zijn rechterbeen.
Zijn spieren en pezen spanden zich aan. Hij wilde waarschijnlijk ontsnappen via de brandtrap.
" Laat het geweer vallen, Choraque!" , schreeuwde ik.
Een fractie van een seconde lang hing alles aan een zijden draadje.
Maar Choraque was in elk opzicht een professional.
Hij wist dat hij zijn wapen niet kon optillen en vuren voordat ik een fatale kogel in zijn romp schoot.
Hij wist het en dus ontspande de spanning in zijn armspieren een beetje. Zijn gezicht vertrok in een lelijke grijns.
En toen liet Choraque zijn pistool vallen. Het raakte de parketvloer met een hard geluid.
" Tevreden?" gromde hij.
Zijn gezichtsuitdrukking zag er wolfachtig uit. Het waren niet de gelaatstrekken van een man die net had opgegeven en het idee moest verwerken dat hij zich binnenkort voor een rechtbank moest verantwoorden.
" Kom heel langzaam terug naar binnen!" , eiste ik.
François stond naast me en haalde de walkietalkie uit zijn jaszak.
" Dit is collega Leroc. We hebben hem."
Ik deed een stap naar voren en zei: " Je staat onder arrest, Choraque . Je hebt het recht om te zwijgen. Als je afstand doet van dat recht, kan alles wat je vanaf nu zegt gebruikt worden in de rechtszaal...".
" Bewaar de litanie!" gromde hij.
Er was iets mis, dat schoot door mijn hoofd. In die seconden pijnigde ik mijn hersenen om te bedenken wat het was... Mijn instincten sloegen alarm en ik had het altijd goed gedaan door ernaar te luisteren. Ik liet mijn ogen even afdwalen.
Het meubilair was niets bijzonders. Choraque had de kamer waarschijnlijk gemeubileerd overgenomen. Warenhuismeubels die je zelf in elkaar moest zetten. Imitatie dennenhout. De fauteuils zagen er nogal versleten uit. Op een lage glazen tafel lagen een paar tijdschriften waarvan de covers meestal naakte vrouwen met enorme borsten toonden.
Onrust vervulde me.
Ik keek weer naar Choraque .
Hij beweegt te langzaam!, ging het door me heen. Maar ik wist niet hoe ik het moest interpreteren. En toen was er dat geluid...
Een tik.
" Verdomme!" riep François.
In dezelfde seconde begreep ik het.
Met een oorverdovende knal leek alles te ontploffen. Glas versplinterde. De zithoek vloog in flarden uit elkaar.
Er brak een waar inferno uit.
Ik voelde de moorddadige hitte en de schokgolf. Ik kwam hard op de grond terecht. Door de chaos heen hoorde ik François' schorre schreeuw.
Choraque had ons erin geluisd!
2
Ik rolde over de vloer. Ik worstelde naar adem.
De scherpe rook deed me kokhalzen. Ik worstelde me overeind en trok het pistool in de richting van het raam.
Er was niets meer te zien van Choraque.
Hij had ons steenkoud gedumpt.
De kleine explosieve lading met een timer was behoorlijk krachtig geweest. Choraque had het blijkbaar gewoon in een leunstoel gelegd. Geen wonder dat hij had geaarzeld om terug de kamer in te komen. Hij had geweten dat het inferno nog maar enkele seconden zou duren.
Eén stap verder en ik zou aan stukken zijn gescheurd.
Ik zorgde voor François.
Hij zat op de grond, met zijn rug tegen de muur.
Bloed stroomde in stromen over zijn voorhoofd. Het druppelde op zijn jas en op de vloer. Hij kreunde.
Hij keek me aan.
" Het is niets!" schreeuwde hij. " Een verdomde splinter!"
Hij drukte de mouw van zijn jas op de wond om het bloeden te stelpen.
Ik hoorde voetstappen en draaide me om.
Twee collega's kwamen binnen met getrokken pistolen. Het waren collega's Boubou Ndonga en Stéphane Caron.
François stond op.
" Hij is weg," legde hij uit.
Met twee stappen stond ik voor het raam. De rook beet in mijn ogen en deed ze tranen. Deze man had precies geweten wat hij deed. Alles op één kaart. Het was net Gabriel Choraque . Een moordenaar zonder genade.
Ik keek naar buiten.
Choraque had blijkbaar het balkon van de flat ernaast bereikt via de vensterbank. Breekhals!, dacht ik.
En van daaruit had hij de brandtrap bereikt.
Ik hoorde zijn kletterende voetstappen op de metalen roosters, zag hem naar beneden strompelen alsof hij in paniek was.
Choraque hief zijn hoofd op.
Hij vuurde zonder te richten. Ik dook weg.
De kogel verbrijzelde het raamkozijn vlak bij me.
Blijkbaar had Choraque een tweede wapen bij zich.
Met iemand als hij, was ik niet verbaasd. Te oordelen naar het kogelgat in het raamkozijn, was het een klein kaliber ijzer.
Maar deze projectielen waren ook dodelijk.
Ik schoot terug. Mijn kogel kwam ergens tussen de metalen roosters van de brandtrap terecht en veroorzaakte daar een vonk.
Choraque bleef rennen.
Ik klom op de vensterbank.
" Pierre, wat ben je van plan? Ben je gek geworden?"
Dat was collega Ndonga. Hij keek me verbaasd aan.
Ondertussen klom ik uit het raam en begon langs de richel te balanceren.
Ik keek naar beneden.
De brandtrap leidde naar een achtertuin. Een doorgang verbond deze met de hoofdstraat.
Onze mensen hadden de wegen rond de perimeter afgesloten. Choraque zou niet ver komen.
Hoopte ik.
Ik sprong van de vensterbank op het balkon van de flat ernaast. Met nog een sprong stond ik op de brandtrap. Ik haastte me naar beneden, twee drie treden in één keer. Choraque vuurde een ongericht schot in mijn richting. Het schot ging nergens heen, kraste ergens op het pleisterwerk, dat toch al niet meer helemaal bedauwd was.
En toen ronkte er een patrouillewagen door de gang naar de binnenplaats. Een tweede volgde.
Agenten met machinepistolen sprongen naar buiten en namen hun positie in. Ze droegen de blauwe FoPoCri tactische jassen en kogelvrije vesten.
" Sta stil, Choraque!" , riep ik. " Of je bent een zeef."
De moordenaar aarzelde.
Nog een trap en hij zou beneden zijn geweest.
Maar hij wist dat het geen zin meer had. Maar hij dacht er ook niet aan om op te geven. Niet in zijn dromen.
Een snelle beweging, een sprong ...
Hij rende naar het dichtstbijzijnde raam. Het glas versplinterde. Hij beschermde zijn hoofd met zijn arm. Ik wist wat hij van plan was. Hij hoopte een gijzelaar te vinden in een van de andere flats in dit blok. Dat was het.
Zijn laatste kans. En hij was gewetenloos genoeg om die te grijpen.
Ik volgde en strompelde de trap af. De hulptroepen die posities hadden ingenomen op de binnenplaats kwamen nu ook in beweging.
Maar ik was sneller bij het raam waardoor Choraque was verdwenen. Ik klom erdoor. De flat leek verlaten. Er stonden geen meubels in de kamer die ik binnenging. De vloerplanken kraakte op een manier die in deze situatie dodelijk kon zijn. Ik keek naar de deur. Die stond open. De gang erachter was in het halfduister, waaruit het plotseling flitste.
Een schot barstte.
Ik wierp mezelf opzij en schoot terug. Toen raapte ik mezelf op. Ik sprintte weg en drukte mezelf tegen de muur naast de deur.
Ik luisterde.
Er werd niets gehoord.
Toen klikte het.
De haan van een geweer werd gespannen.
Ik keek op en zag de loop van een revolver. Choraque richtte het op mij. Hij was in een flits door de deur gekomen.
Hij heeft al zijn eieren in één mandje gestopt. Deze flat was leeg. Dus ik was de enige gijzelaar die hij hier kon nemen.
Hij grijnsde wolfachtig.
"Pech gehad, hè agent?"
" Geef het op, Choraque!"
" Levenslang wegrotten in de gevangenis? Daar kan ik wel zonder!"
" Het is voorbij!"
Hij zette de loop van zijn pistool tegen mijn hoofd.
" Laat vallen!" siste hij.
Ik liet het pistool zakken.
Ondertussen hadden onze mensen het verbrijzelde raam bereikt. Ze bevroren.
" Ik heb jullie man!" riep Choraque . " Als een van jullie beweegt, heeft hij geen hoofd meer."
De loop van zijn revolver drukte hard tegen mijn slaap.
Choraque greep me bij mijn schouder en trok me mee achter de deur in het halfduister.
We waren buiten het schootsveld van de collega's.
" Geen goede keuze om een politieagent te gijzelen," gromde ik.
" Ik kon niet te kieskeurig zijn." Hij grinnikte als een bezetene. "
