Commissaris Marquanteur en de dode man in het water: Frankrijk misdaadthriller E-Book
Alfred Bekker
Erhalten Sie Zugang zu diesem und mehr als 300000 Büchern ab EUR 5,99 monatlich.
- Herausgeber: Alfredbooks
- Kategorie: Abenteuer, Thriller, Horror
- Sprache: Niederländisch
door Alfred Bekker Een nieuwe zaak voor commissaris Marquenteur en zijn collega's uit Marseille. Een undercover politieagent wordt vermoord en de verdenking valt onmiddellijk op de familie Assiente, waar hij was geïnfiltreerd. Commissaris Pierre Marquanteur en zijn collega François Leroc ontdekken een verhaal dat meer dan zeventig jaar oud is. Zal dit de FoPoCri helpen om de zaak op te lossen, of is alles toch nog heel anders? De aanwijzingen kloppen niet. Alfred Bekker is een bekende auteur van fantasyromans, misdaadthrillers en jeugdboeken. Naast zijn grote boekensuccessen heeft hij talloze romans geschreven voor suspense series zoals Ren Dhark, Jerry Cotton, Cotton Reloaded, Kommissar X, John Sinclair en Jessica Bannister. Hij heeft ook gepubliceerd onder de namen Jack Raymond, Robert Gruber, Neal Chadwick, Henry Rohmer, Conny Walden en Janet Farell.
Sie lesen das E-Book in den Legimi-Apps auf:
Seitenzahl: 124
Veröffentlichungsjahr: 2023
Das E-Book (TTS) können Sie hören im Abo „Legimi Premium” in Legimi-Apps auf:
Ähnliche
Alfred Bekker
Commissaris Marquanteur en de dode man in het water: Frankrijk misdaadthriller
Inhaltsverzeichnis
Commissaris Marquanteur en de dode man in het water: Frankrijk misdaadthriller
Copyright
1
2
3
4
5
6
7
8
9
10
11
12
13
14
15
16
17
18
19
20
21
22
23
24
25
26
27
28
29
30
31
32
33
34
35
36
37
Commissaris Marquanteur en de dode man in het water: Frankrijk misdaadthriller
door Alfred Bekker
Een nieuwe zaak voor commissaris Marquenteur en zijn collega's uit Marseille.
Een undercover politieagent wordt vermoord en de verdenking valt onmiddellijk op de familie Assiente, waar hij was geïnfiltreerd. Commissaris Pierre Marquanteur en zijn collega François Leroc ontdekken een verhaal dat meer dan zeventig jaar oud is. Zal dit de FoPoCri helpen om de zaak op te lossen, of is alles toch nog heel anders? De aanwijzingen kloppen niet.
Alfred Bekker is een bekende auteur van fantasyromans, misdaadthrillers en jeugdboeken. Naast zijn grote boekensuccessen heeft hij talloze romans geschreven voor suspense series zoals Ren Dhark, Jerry Cotton, Cotton Reloaded, Kommissar X, John Sinclair en Jessica Bannister. Hij heeft ook gepubliceerd onder de namen Jack Raymond, Robert Gruber, Neal Chadwick, Henry Rohmer, Conny Walden en Janet Farell.
Copyright
Een CassiopeiaPress-boek: CASSIOPEIAPRESS, UKSAK E-Books, Alfred Bekker, Alfred Bekker presents, Casssiopeia-XXX-press, Alfredbooks, Uksak Sonder-Edition, Cassiopeiapress Extra Edition, Cassiopeiapress/AlfredBooks en BEKKERpublishing zijn imprints van
Alfred Bekker
© Roman door Auteur
© deze uitgave 2023 door AlfredBekker/CassiopeiaPress, Lengerich/Westfalen
De fictieve personages hebben niets te maken met echte levende personen. Overeenkomsten tussen namen zijn toevallig en onbedoeld.
Alle rechten voorbehouden.
www.AlfredBekker.de
Volg me op Facebook:
https://www.facebook.com/alfred.bekker.758/
Volg me op Twitter:
https://twitter.com/BekkerAlfred
Lees het laatste nieuws hier:
https://alfred-bekker-autor.business.site/
Naar de blog van de uitgever!
Blijf op de hoogte van nieuwe releases en achtergrondinformatie!
https://cassiopeia.press
Alles wat met fictie te maken heeft!
1
"Heb je er ooit over nagedacht hoe het is om oud te zijn?" vroeg mijn collega François Leroc me toen we tijdens onze korte lunchpauze stopten bij een Chinees restaurant. Het beste Chinese restaurant in Marseille, zeiden ze. Het eten was in ieder geval pittig. En op dit moment was dat precies waar ik trek in had.
Nu zullen sommigen misschien bezwaar maken: Hoe kan een Fransman in een Chinees restaurant eten? Er is tenslotte niets beters in de wereld dan de Franse keuken! Die is wereldberoemd. Maar soms heb je trek in iets anders. Iets wat je niet elke dag eet. En te oordelen naar het aantal Chinese restaurants in Frankrijk, ben ik niet de enige die er zo over denkt. Ze zouden niet alleen van de Chinezen in het land kunnen leven. Af en toe moeten er ook een paar Fransen verdwalen. Zoals ik op dat moment. Eerlijk gezegd zie ik daar geen patriottische heiligschennis in.
Ik vind dat iedereen zoveel moet eten als hij wil.
En dat is voor mij vandaag één ding en morgen iets heel anders.
Het belangrijkste is dat het goed smaakt en dat je achteraf geen boekpijn hebt.
Mijn naam is trouwens Pierre Marquanteur. Ik ben commissaris bij de zogenaamde Force spéciale de la police criminelle, afgekort FoPoCri. Wij houden ons bezig met alles wat te maken heeft met georganiseerde misdaad, terrorisme of seriedaders. Onze afdeling is hier in Marseille gevestigd.
Ik keek met een frons naar mijn collega François Leroc.
"Wat is er aan de hand?" vroeg hij.
"Wat is er aan de hand?"
"Smaakt het niet goed?"
"Waarom?"
"Je ziet er zo uit."
"Nee, het smaakt goed."
"Te pittig?"
"Nee, het is niet te pittig."
"Waarom kijk je dan zo, Pierre?"
"Vanwege wat je vroeg. Over oud zijn. Waarom denk je dat nu?"
"Zomaar. Mijn oudtante is nu verhuisd naar een bejaardentehuis. Ze vergeet steeds wat ze van plan was. Soms vergeet ze wie ik ben als ik haar bezoek. Dat is verschrikkelijk. Een persoonlijkheid lost zo goed als op en uiteindelijk is er niemand meer thuis daarboven in je hoofd."
"Zo gaat dat, François."
"Ja, maar moet je de natuur altijd de vrije loop laten?"
"Wat probeer je te zeggen? Wil je je oudtante neerschieten?"
"Nee, natuurlijk niet. Overigens maakt ze een heel vrolijke indruk. Ondanks haar toestand."
"Nou, zie je wel. Daar gaat het allemaal om."
"Waarover?"
"Of iemand gelukkig is. En als je tante gelukkig is met haar leven, dan is dat prima."
"Ik bedoel iets anders, Pierre."
"Waarop?"
"Zou ik daar blij mee zijn? Zou ik willen dat het mij overkwam?"
"Hoe ga je dat tegenhouden? Ik bedoel, je kunt je best doen om redelijk fit te blijven. Maar uiteindelijk kun je jezelf niet beschermen tegen zoiets als dementie. Als het je treft, heb je gewoon pech."
"Ja, maar ik denk niet dat ik het zo ver zou laten komen, ik zou er eerst zelf een eind aan maken."
"Er is een probleem, François."
François Leroc trok zijn wenkbrauwen op.
"En welke? Ik kan schieten. En dat zou ook een korte afstand zijn. Misschien gebruik ik liever vergif. Ik weet het niet."
"Het probleem is dat je je misschien niet eens meer herinnert wie je eigenlijk wilde neerschieten als het zover is," antwoordde ik. "Heb je daar ooit aan gedacht?"
François keek nadenkend.
Uiteindelijk schudde hij krachtig zijn hoofd.
"Nee, om eerlijk te zijn heb ik daar ook geen oplossing voor," gaf hij toe. "Behalve dat je niet te lang moet wachten als je zoiets van plan bent."
"Voorlopig zijn we nog niet op de leeftijd dat we ons daar zorgen over moeten maken," zei ik. "In de tussentijd hebben we nog een paar strafzaken op te lossen."
"Je kunt nooit vroeg genoeg beginnen om na te denken over wat er in de toekomst zal gebeuren."
Ik haalde mijn schouders op.
"Het eten is hier zeker goed."
Op dat moment ging de gsm van François Leroc over.
Hij nam het gesprek aan. Twee keer kort na elkaar zei hij: "Oké."
Ik wist alleen al door zijn toon tegen wie hij het had.
Het moest Monsieur Jean-Claude Marteau zijn, Commissaire général de police, onze directe superieur.
François beëindigde het gesprek. "We moeten wat sneller eten, Pierre."
"Laat me raden: Ons type is verplicht?"
"Dat is precies hoe het is."
Ik zuchtte. "Het zou te mooi zijn geweest om ongestoord te kunnen eten," zei ik.
Maar ons werk was belangrijk.
En omdat het zo ongelooflijk belangrijk was, kwam het altijd op de eerste plaats.
Echt altijd.
In ons werk maken we soms heel vreemde dingen mee.
Er was bijvoorbeeld een vrouw. Waarschijnlijk een prostituee, maar dat wilde ze niet toegeven. In ieder geval was ze een belangrijke getuige omdat ze wist wat er gaande was in de club waar we de laatste keer waren binnengevallen. Daar werd drugs gedeald. Dat was ons duidelijk. Maar iets weten en er juridische stappen tegen kunnen ondernemen zijn twee verschillende dingen. Het één houdt slechts indirect verband met het ander.
"Weet je, ik vind dat je vreemde vragen stelt," zei ze.
"Ik stel de vragen die nodig zijn."
"Je hebt geen idee, hè?"
"Waar denk je dat ik geen idee van heb?"
"Over wat er echt aan de hand is!"
"Ik weet echt niet waar je het over hebt."
"Zie je wel! Dat is precies wat ik bedoel. Je weet niet wat er echt achter de schermen gebeurt?"
"Madame, ik..."
"Besef je niet dat we allemaal omringd zijn door engelen?"
"Nee, mevrouw, dat is me nog niet opgevallen."
"Ze zijn overal. En je kunt met ze praten."
"Mevrouw, ik moet u nu spreken. Ik moet onder andere weten waar u was op de 19e van deze maand en..."
"Het maakt niet uit waar u bent, meneer Marquanteur. Niet voor u en ook niet voor mij. We zijn allemaal met elkaar verbonden en ruimtelijke afstand is net zo goed een illusie als tijd."
"Ik ben bang dat ik u niet naar filosofische onderwerpen vraag, mevrouw."
"Elk jaar neem ik deel aan een seminar over hoe je contact kunt maken met de engelen om ons heen. En laat me je vertellen, het is heel gemakkelijk. Je moet gewoon de trucjes kennen."
"Ah, ja."
Tegen het einde van het gesprek kende ik een paar trucjes, zoals zij ze noemde. Trucjes waarmee je je geest kon trainen zodat je alle engelen kon zien die we volgens haar hadden gekregen. Je kon ze je zelfs laten helpen en ze om raad vragen. En naar verluidt deed ze dit heel uitgebreid. Ondertussen leek het alsof ze zich nauwelijks met iets anders bezighield.
Zijn naam was Alphonse.
Hij was heel oud. Zo oud dat hij bewust de jaren dertig had meegemaakt.
Hij was spraakzamer geworden naarmate hij ouder werd. En dus praatte hij ook over dingen waarvan hij ooit had gezworen ze te verzwijgen.
Maar zo gaat dat als je heel oud wordt.
Sommige dingen vergeet je.
En sommige dingen worden des te levendiger herinnerd.
Alphonse was vergeten dat hij moest zwijgen.
Hij herinnerde zich des te levendiger wat hij had moeten verzwijgen.
Hij praatte nu constant over dingen waar hij niet over had moeten praten.
Het tragische was dat nu, na al die jaren, niemand hem meer geloofde.
Mensen dachten dat hij een mafkees was. Een oude man die vreemde verhalen vertelde.
Het was altijd hetzelfde verhaal met Alphonse.
Het verhaal van de schat in het meer - en van de mannen met machinepistolen.
"Alphonse, zeg niet altijd zulke dingen," kreeg hij toen te horen. "Je maakt de kinderen bang."
"Maar het is waar!"
"Ja, tuurlijk!"
"Ik zag ze de schat naar het water dragen. Er waren zoveel dozen..."
"Doe het alsjeblieft niet nog een keer, Alfons!"
"Ik was toen nog maar een kleine jongen..."
"Hm..."
"Soms denk ik dat het gisteren was."
Herinneringen kwamen in hem op ...
Vele jaren geleden ...
De jongen pauzeerde in de donkere schaduwen van knoestige, overwoekerde, spookachtig uitziende bomen, waarvan sommige wortels uit de zeer steile helling staken. Hij boog een paar doornstruiken opzij en keek uit over het glinsterende meer. Mannenstemmen dreven naar hem toe. Er waren een paar kerels die kratten droegen.
Plotseling kraakte er iets achter hem.
De jongen deinsde terug en draaide zich om.
Daar stond een man.
Breedbenig.
Smal.
Zijn hoed was laag over zijn gezicht getrokken zodat het grootste deel van zijn gezicht in de schaduw lag. Hij had een machinepistool in zijn handen.
Het was een machinepistool met een rond magazijn. De loop was nu in de richting van het jongetje gericht.
"Niet bewegen, kleintje!"
De jongen wilde iets zeggen, maar hij kon het niet. Hij was bevroren. Hij kon niet eens ademen. Zijn pols klopte tot in zijn nek.
"Wat doe jij hier, jongen?"
"Niets."
"Niet zeiken!"
"I ..."
"Wat?"
De jongen slikte. Zijn ogen puilden uit. Zijn gezicht had de laatste kleur verloren en zag lijkbleek.
De man met het machinepistool kwam naar hem toe en bekeek hem nauwkeurig.
"Je gaat niets zeggen over wat je hier hebt gezien, oké?"
"Ja, natuurlijk."
"Nooit!"
"Nee, nooit!"
"Snap je?"
"Ja!"
"Anders moet ik je neerschieten. Begrijp je dat?"
De jongen knikte en perste zijn lippen op elkaar om te voorkomen dat ze trilden.
"Ik zal tegen niemand iets zeggen!" beloofde hij.
"Oké..."
"Echt waar!"
De jongen beefde.
De man hief de loop van het machinepistool een beetje op.
"Als je dat doet, kom ik erachter en zal ik je vinden. Begrijp je dat?"
"Ja," fluisterde de jongen.
De man hief het machinepistool op, laadde het één keer met een ratelend geluid en liet de loop met het ronde schijfmagazijn toen nonchalant op zijn schouder rusten.
"Wegwezen, jongen!"
"Ja."
"En laat je gezicht niet meer zien!"
"Nee!"
"Vooruit, weg met jou!"
"Ja!"
"Voordat ik van gedachten verander!"
De jongen durfde zich niet eens om te draaien toen hij wegging.
Hij rende sneller en sneller. Uiteindelijk zo snel als hij kon.
2
Marseille
Vele, vele jaren later ...
"Ik ben commissaris Jean-Michel Battiste. En dit is mijn collega commissaris Hector Martin."
De sergeant wierp een korte, fronsende blik op de insignes van de twee commissarissen en knikte toen.
"Ze verwachten je al."
"Waar speelt de muziek?"
"Daarachter!" De sergeant gebaarde met zijn linkerhand. "Achter dat gebouw daar zie je het in onbruik geraakte havenbassin. Daar hebben ze hem eruit gehaald."
"Dank je," zei Jean-Michel Battiste.
"De lijkschouwer is hier trouwens nog niet geweest. Dr. Herbreteau heeft aangekondigd dat het nog wel even kan duren."
Jean-Michel Battiste zuchtte: "De gebruikelijke file op dit tijdstip, denk ik."
"Het is een heel eind van het laboratorium in Pointe-Rouge naar de oude haven," voegde commissaris Hector Martin toe.
"Eén keer door half Marseille," knikte de commissaris. "En sinds een paar zeer intelligente bureaucraten in het stadhuis op het idee kwamen om de verbindingen tussen de wijken tegelijk te renoveren in plaats van na elkaar, staat onze stad altijd op het punt om in slaap te vallen." De commissaris maakte een afwijzend gebaar. "Ik weet waar ik het over heb, want ik woon in La Valbarelle en ik sta op het punt om via de zijstraten naar mijn werk te rijden."
"Dat lijkt me niet echt een goed idee," zei Jean-Michel Battiste.
De twee commissarissen volgden het pad dat de sergeant hen had gewezen en bereikten al snel het verlaten havenbassin waar het lichaam was gevonden.
Verschillende duikers gingen het donkere water in. Blijkbaar om verdere sporen veilig te stellen.
Collega's van de afdeling moordzaken van het verantwoordelijke politiebureau stonden op de kademuur van het havenbekken.
Jean-Michel en Hector naderden de groep en lieten hun ID-kaarten opnieuw zien. Een man met krullend haar en veel overgewicht leek de leiding te hebben over de operatie.
"Inspecteur Bollieux, Moordzaken," stelde hij zich voor. "Jullie moeten Battiste en Martin zijn."
"Dat klopt," bevestigde Jean-Michel.
"Een dakloze man die in de buurt woont, merkte de dode man op. Hij dreef in het havenbekken. We wachten nog op forensisch onderzoek en de forensische experts van de lijkschouwer, dus wat ik je nu ga vertellen is niet officieel."
"Wat is er?" vroeg Jean-Michel.
"Ik denk niet dat de man langer dan vierentwintig uur in het water heeft gelegen. Maar dat is slechts mijn inschatting. Het is tenslotte niet de eerste drijver die ik zie, en ik weet hoe je eruitziet als je lang in dat water hebt gezwommen."
"Ervaring dus," zei Jean-Michel. "Moet je nooit onderschatten."
"Ik ben het met je eens. Je krijgt toch de technisch juiste versie. Kom op!"
Bollieux leidde Jean-Michel en Hector naar de baar waarop de dode was gelegd. Het lichaam was volledig bedekt. Bollieux bukte zich en bedekte het gezicht en het bovenlichaam.
"Was hij naakt?" vroeg Jean-Michel Battiste.
"We hebben nergens kleren gevonden. Misschien vinden de duikers iets."
Jean-Michel wees op de duidelijke verwonding op zijn bovenlichaam.
"Lijkt op een schotwond, zou ik zo zeggen."
"Dat zou ik zeggen," knikte Bollieux. "Je hebt toch al te horen gekregen dat we de identiteit al hebben vastgesteld?"
"Nee, we kregen net te horen dat we hier moesten komen om de zaak over te nemen. Er was nog geen tijd om de details te bespreken," zei Jean-Michel.
Bollieux maakte een afwijzend gebaar met zijn hand.
"Dat is weer super coördinatie. Nou ja, laat maar."
"Over wie hebben we het?" vroeg Jean-Michel Battiste.
"We haalden zijn gezicht door de beeldherkenningssoftware. Er was een match. De man heet Matteo Assiente en maakt deel uit van de Assiente familie hier in Marseille."
"Maffia," mompelde Hector Martin. "Calabrische 'Ndrangheta - de grootste maffiaorganisatie in Europa!"
"Dat zou duidelijk moeten maken dat dit een zaak is voor het hoofdbureau van politie," voegde Jean-Michel eraan toe.
"Alles wijst erop dat de organisatie van 'Ndrangheta-godfather Raoul Assiente overal in opmars is", zegt Bollieux. "Misschien vindt niet iedereen dat leuk."
Jean-Michel knikte.
"Of iemand heeft de grote peetvader omzeild om zijn eigen zakken te vullen ... Ik neem aan dat de resultaten van het ballistisch rapport ons meer informatie zullen geven."
"Dat is mogelijk."
"Ze hadden het over een dakloze die het lichaam had gevonden."
Inspecteur Bollieux krabde aan zijn kin.
"Als je met hem wilt praten... Hij zit nu met zijn collega's in de auto en haalt warme koffie."
3
Eric-Manuel Falpage was een magere man met holle wangen en donkere ogen. Hij zat in een busje van de politievloot en zat aan zijn derde kop koffie. Er was een commissaris bij hem.
Jean-Michel en Hector voegden zich bij hen en lieten de getuige hun ID-kaarten zien.
"We hoorden dat je de dode man hebt gevonden."
"Ja, zo was het," knikte Eric-Manuel Falpage met grote zekerheid. "Hij zwom in het water. En toen dacht ik dat ik maar beter de politie kon bellen."
"Van welke lijn belde je?"
"Met mijn mobiele telefoon."
"Heb je een mobiele telefoon?"
"Is dat verboden?"
"Nee, natuurlijk niet."
