Erhalten Sie Zugang zu diesem und mehr als 300000 Büchern ab EUR 5,99 monatlich.
- Herausgeber: Alfredbooks
- Kategorie: Abenteuer, Thriller, Horror
- Sprache: Niederländisch
door Alfred Bekker Wie vermoordt daklozen om hun organen te verkopen? Deze vraag leidt Marquanteur en Leroc naar de ondergrondse van Marseille. In onbruik geraakte metroschachten, riolen, ware nederzettingen - een hele stad onder de stad, en nog gevaarlijker dan de bovengrondse straten. Alfred Bekker is een bekende auteur van fantasyromans, thrillers en jeugdboeken. Naast zijn grote boekensuccessen heeft hij talloze romans geschreven voor suspense series zoals Ren Dhark, Jerry Cotton, Cotton Reloaded, Kommissar X, John Sinclair en Jessica Bannister. Hij heeft ook gepubliceerd onder de namen Neal Chadwick, Jack Raymond, Jonas Herlin, Dave Branford, Chris Heller, Henry Rohmer, Conny Walden en Janet Farell.
Sie lesen das E-Book in den Legimi-Apps auf:
Seitenzahl: 133
Veröffentlichungsjahr: 2023
Das E-Book (TTS) können Sie hören im Abo „Legimi Premium” in Legimi-Apps auf:
Ähnliche
Table of Contents
Commissaris Marquanteur en de moorden in de metro: Frankrijk misdaadverhaal
Copyright
1
2
3
4
5
6
7
8
9
10
11
12
13
14
15
16
17
18
19
20
21
22
23
24
25
26
27
28
29
30
31
32
33
34
35
Commissaris Marquanteur en de moorden in de metro: Frankrijk misdaadverhaal
door Alfred Bekker
Wie vermoordt daklozen om hun organen te verkopen? Deze vraag leidt Marquanteur en Leroc naar de ondergrondse van Marseille. In onbruik geraakte metroschachten, riolen, ware nederzettingen - een hele stad onder de stad, en nog gevaarlijker dan de bovengrondse straten.
Alfred Bekker is een bekende auteur van fantasyromans, thrillers en jeugdboeken. Naast zijn grote boekensuccessen heeft hij talloze romans geschreven voor suspense series zoals Ren Dhark, Jerry Cotton, Cotton Reloaded, Kommissar X, John Sinclair en Jessica Bannister. Hij heeft ook gepubliceerd onder de namen Neal Chadwick, Jack Raymond, Jonas Herlin, Dave Branford, Chris Heller, Henry Rohmer, Conny Walden en Janet Farell.
Copyright
Een CassiopeiaPress boek: CASSIOPEIAPRESS, UKSAK E-Books, Alfred Bekker, Alfred Bekker presents, Casssiopeia-XXX-press, Alfredbooks, Uksak Special Edition, Cassiopeiapress Extra Edition, Cassiopeiapress/AlfredBooks en BEKKERpublishing zijn imprints van
Alfred Bekker
© Roman door Auteur
© van deze uitgave 2023 door AlfredBekker/CassiopeiaPress, Lengerich/Westfalen
De verzonnen personen hebben niets te maken met echt levende personen. Overeenkomsten in namen zijn toevallig en niet bedoeld.
Alle rechten voorbehouden.
www.AlfredBekker.de
Volg me op Facebook:
https://www.facebook.com/alfred.bekker.758/
Volg me op Twitter:
https://twitter.com/BekkerAlfred
Lees het laatste nieuws hier:
https://alfred-bekker-autor.business.site/
Naar de blog van de uitgever!
Blijf op de hoogte van nieuwe publicaties en achtergronden!
https://cassiopeia.press
Alles over fictie!
1
Iedereen kan ontsporen en ontsporen. Niemand mag zeggen dat het hem of haar niet kan overkomen.
Het is fataal als iemand op zo'n moment een gewetenloze geest ontmoet, die dan ook zonder terughoudendheid de kortstondige zwakte uitbuit.
Het gebeurt helaas.
Mijn naam is Pierre Marquanteur. Ik ben commissaris en maak deel uit van een speciale afdeling in Marseille met de ietwat omslachtige naam Force spéciale de la police criminelle, kortweg FoPoCri, die zich voornamelijk bezighoudt met georganiseerde misdaad, terrorisme en seriedaders.
De moeilijke gevallen, wel te verstaan.
Gevallen die extra middelen en vaardigheden vereisen.
Samen met mijn collega François Leroc doe ik mijn best om misdaden op te lossen en criminele netwerken te ontmantelen. "Je kunt niet altijd winnen", zegt Monsieur Jean-Claude Marteau, Commissaire général de police, vaak. Hij is het hoofd van onze Speciale Afdeling. En helaas heeft hij gelijk met deze uitspraak.
*
De dood kwam geruisloos.
En bliksemsnel.
Parlementsleden ratelden af. Het geluid van geweervuur was oorverdovend door de in onbruik geraakte metrotunnel.
Er klonk doodsgeschreeuw.
Binnen enkele seconden lagen er twee met bloed besmeurde lichamen naast het kampvuur. De projectielen scheurden door de kleverige matrassen waarop de twee daklozen hadden gelegen.
In een flits trok ik mijn pistool, vuurde twee keer en wierp me toen opzij. Ik kwam hard op de grond terecht en rolde rond terwijl de gemaskerde mannen een hagel van lood mijn kant op stuurden. Projectielen sloegen op de grond naast de rails en schampten de stalen rails.
De vonken vlogen ervan af.
Ik haalde de SIG Sauer P 226 tevoorschijn. Ik vuurde drie keer snel achter elkaar in de duisternis. Toen raapte ik mezelf op, sprong over de rails en vuurde opnieuw. Seconden later had ik de tunnelwand bereikt. Ik vond dekking in een nis. Ik drukte mezelf tegen het beton.
Het vuur doofde.
Er waren voetstappen te horen.
En beknopte orders.
Ik zat in de val.
Ik kwam uit mijn dekking tevoorschijn. In het licht van het kampvuur zag ik een paar gemaskerde mannen. Er waren minstens een dozijn mannen. Ze droegen bivakmutsen en nachtkijkers.
Een schot suisde langs me heen en sneed door het beton van de tunnel. Ik schoot terug, ving een van de jongens in zijn arm en dook achter een afgedankt wandmeubel dat door de daklozen hierheen was gebracht.
Een MPi salvo verbrijzelde de spaanplaten.
Ik sprong op.
Voor me lag de lange donkere metrotunnel, twee of drie verdiepingen onder de stad Marseille. De duisternis hinderde mijn achtervolgers niet. Zij waren er op voorbereid. Ik niet - en daar was een heel eenvoudige reden voor. Ik was undercover. De mannen met wie ik bij het kampvuur had gezeten, wisten niet dat ik bij de FoPoCri zat. In dat geval hadden ze nauwelijks een woord tegen me gesproken. Als ik nachtkijkers had gedragen, zouden ze achterdochtig zijn geworden.
Ik had ook geen dienstpistool bij me. Alleen het SIG Sauer P 226 dienstpistool, maar dat was zo gewoon dat niet iedereen die het zag meteen aannam dat het een politieagent was. Of een commissaris zoals ik.
Ik rende voor mijn leven, want de moordenaars kenden geen genade. En tegelijkertijd werkten mijn hersenen koortsachtig.
Wie had deze moordenaars gestuurd?
Ik rende gehurkt en bereikte uiteindelijk de afslag. Dat was mijn redding.
De jongens volgden me. Ik hoorde hun voetstappen en stemmen. Ze waren ervan overtuigd dat ze me konden opjagen. En ze hadden alle reden om daar zeker van te zijn. Ze waren in de minderheid en hadden de betere uitrusting. En ze kenden de weg in het ondergrondse labyrint van tunnels en riolen die de afgelopen jaren uit de grond waren gegraven.
Als de gangen van een mollenhol doorkruisten deze catacomben de aarde onder de stad Marseille. En een deel van dit mollenhol was min of meer vergeten. In onbruik geraakte metroschachten, afwateringskanalen waarvan de functie al lang was overgenomen door andere leidingen. Sommige werden woeste rivieren als het regende.
Daklozen of molmensen - zo noemden ze de mensen die een bestaan probeerden op te bouwen in deze gewelven tussen roetig beton, rotte dwarsliggers van metrosporen en ratten.
Het stadsbestuur schatte hun aantal op ongeveer 500 - wat alleen maar kon betekenen dat het veel groter moest zijn. Verstotenen, daklozen en mislukte mensen waren hier te vinden. Soms ook geesteszieke mensen die door de bovenwereld waren uitgespuugd.
Wat de individuele redenen ook waren om in deze ondergrondse betonnen gewelven te wonen, het waren niettemin mensen.
En niemand had het recht om ze zomaar neer te schieten, zoals even geleden was gebeurd met Armand en Cédric - de twee mannen met wie ik bij het vuur had gezeten.
Ik haalde adem, draaide me voorzichtig om. De lucht was vochtig. Er was ergens een krassend geluid te horen.
Ratten.
Ik draaide me kort om. Mijn achtervolgers konden elk moment verschijnen.
Voor me was het inktzwart en je kon niet eens je hand voor je ogen zien. Ik haalde de zaklamp uit de zak van mijn parka. Geen model waar iemand hier beneden jaloers op zou zijn. Want dat kon levensgevaarlijk zijn.
Ik liep door en struikelde over de dikke dwarsliggers tussen de sporen.
Ik probeerde me te oriënteren op de betonnen muur, omdat ik wist dat ik hier ergens kon vinden wat ik zocht. Iets dat mijn leven zou kunnen redden.
Ik voelde langs de muur. Ik had de P 226 teruggestopt in de zak van de bevlekte parka die ik droeg voor mijn ondergrondse missie. Ik kon nu toch bijna niets meer met het wapen doen.
En toen had ik het gevonden!
In een nis was de toegang tot een afwateringskanaal, dat ervoor moest zorgen dat de metro niet onder water kwam te staan als hij boven de grond werd gestort.
Ik rolde de betonnen afdekking opzij en klom naar beneden. De buis waar ik in zat was net groot genoeg voor mij. Voorzichtig trok ik het deksel weer op zijn plaats. Toen klom ik langs de roestige sporten naar beneden.
Van boven hoorde ik de voetstappen van de achtervolgers.
Een van hen leek te denken dat hij me had gezien en schoot rond in de tunnel.
Ik daalde verder af.
Armand en Cédric hadden me deze ontsnappingsroute laten zien. Voor hen was ik één van hen en daarom hadden ze mij en mijn collega François Leroc dit geheim verklapt.
In de catacomben van Marseille zwierven vaak jeugdbendes rond. Meestal waren ze alleen uit op confrontaties en aasden ze op de daklozen. En zo'n vluchtroute kon heel belangrijk zijn.
Ik had geen idee waar François nu was.
Samen met Tourbe-Jean, een andere inwoner van deze ondergrondse stad, was hij op zoek gegaan naar een man die door iedereen hier de Roi-des-Tunnels, de tunnelkoning, werd genoemd en die ons mogelijk belangrijke informatie kon verschaffen. Ik hoopte maar dat François en Tourbe-Jean niet recht in de armen van de bende moordenaars waren gelopen.
Ik bereikte het einde van de buisvormige afvoer. Het kwam uit in een groot kanaal. Ik stond tot mijn knieën in het modderige water. Uit de duisternis kwam een verraderlijke klap. Ik zag hem pas op het laatste moment, probeerde hem te ontwijken, maar het was te laat. Een geweerkolf raakte me in mijn zij. Hard kwam ik tegen de betonnen muur. Terwijl de lichtkegel van mijn zaklantaarn ronddraaide, ving ik een glimp op van een half dozijn geweerkoppen die recht op me gericht waren.
En de gemaskerde gezichten ...
Met de nachtkijkers leken ze wel buitenaardse wezens.
Ritsch! Ratchet!
Iemand had een pompgeweer geladen en de loop in mijn maag geramd.
"Als je ook maar durft te ademen, klootzak, zul je niets anders zijn dan een bloederige vlek op de muur!" siste een van hen naar me. Zijn stem was laag en erg schor. Hij grinnikte en vervolgde: "Wij kenden die ontsnappingsroute ook."
"Waar wacht je op?" zei een ander. "Maak het varken af!"
2
François en ik waren al een paar weken undercover bij de daklozen. Het duurde even om het vertrouwen van deze mensen te winnen. Zodra een van hen ook maar het vermoeden had dat we bij FoPoCri hoorden, hadden we ze nooit meer gezien. Ze wantrouwden iedereen, zelfs degenen die hen wilden helpen. En hun ervaringen met politieagenten en autoriteiten waren niet bepaald van dien aard dat ze meteen hun hart uitstortten bij elke politieagent of maatschappelijk werker. Het probleem van de daklozen was pas sinds kort onder de aandacht van de autoriteiten gekomen.
Bij FoPoCri ontfermen we ons over de daklozen sinds een mysterieuze reeks moorden onder deze mensen de moordbrigades van verschillende politiebureaus in Marseille in rep en roer zette.
Het leven voor hen was buitengewoon zwaar. Naast de kou in de winter en onbehandelde en daardoor meestal dodelijke infectieziekten, eisten ook gewelddadige conflicten keer op keer hun slachtoffers.
Maar waar we hier mee te maken hadden ging veel verder dan alles wat tot nu toe bekend was. Tientallen daklozen waren eerst verdwenen en later dood teruggevonden in de loop van maanden. Het bijzondere was dat iemand al hun vitale organen had verwijderd. Bij de meesten ontbraken de nieren, de lever en het hart. Bij sommigen ontbraken ook de hoornvliezen van hun ogen. Uit de autopsies was gebleken dat de doden onder narcose waren gebracht en volgens alle regels van de kunst waren geopereerd. De slachtoffers werden nooit wakker uit hun narcose.
Doodsoorzaak: De afwezigheid van vitale organen.
Anderen waren gedood met nekschoten voordat sommige organen uit hun lichaam waren verwijderd.
De omstandigheden van deze moorden konden maar tot één conclusie leiden. Wie hier ook op mensen jaagde - de moordenaars waren uit op de organen. En de aanpak hing blijkbaar af van welk orgaan nodig was en of het mogelijk was om de transplantatie enige tijd na de dood uit te voeren.
Het was afschuwelijk wat deze vreemden de daklozen aandeden. De moordenaars leken te denken dat niemand aan de oppervlakte iets gaf om de dood van een van deze daklozen. Zelfs de politie niet.
Maar ze hadden hun sommen gemaakt zonder de politie!
Illegale handel in menselijke organen voor transplantatie was lange tijd een volwaardige tak van georganiseerde misdaad, net zo winstgevend als drugshandel of protectie afpersing. Sommige van deze organen waren afkomstig van Chinese terdoodveroordeelden, van wie de executiedata vreemd genoeg samenvielen met de operatiedata van bepaalde privéklinieken. Ander materiaal, zoals de handelaren het noemden, werd gekocht van wanhopige mensen in de Derde Wereld voor een paar dollar of euro. En er leken mensen in deze smerige handel te zitten die de daklozen als niets meer zagen dan een opslagplaats voor menselijke reserveonderdelen.
Geruchten over deze wrede jagers deden de ronde in de catacomben. Maar niemand die ze was tegengekomen had het overleefd.
We hadden wekenlang op de loer gelegen. We waren op onszelf aangewezen. Een grootschalige actie zou niets hebben opgeleverd. De daders zouden zich gewoon hebben teruggetrokken - en de potentiële slachtoffers ook.
Een riskante gok.
En nu stond ik tegenover mannen die waarschijnlijk betrokken waren bij deze beestachtige klopjachten. En het leek erop dat ik het niet veel beter zou doen dan al diegenen die hun pad eerder hadden gekruist.
Ik dacht er koortsachtig over na.
Het heeft geen zin om het pistool nu uit de parka te halen.
Met een beetje geluk had ik een of twee van de gemaskerde mannen kunnen uitschakelen. Dan zou ik op zijn laatst zo zijn doorgeschoten met een loden kogel dat het voor de forensische collega's moeilijk zou zijn geweest om me later te identificeren.
Ze grepen me vast, drukten me tegen het beton. Hun handen gingen door mijn zakken. Ze namen de P 226, mijn zaklamp en alle andere kleine dingen die ik in mijn zakken had.
"Hé, is hij een agent of niet?" kwaakte de hese.
Die stem ...
Ik zwoer mezelf dat ik haar niet zou vergeten.
Iemand gaf me een verschrikkelijke vuistslag die me deed kreunen. Ik kon even niet ademen. Een van de jongens greep me vast. Ik werd op de grond gegooid en viel in de stinkende bouillon.
"Hé, altijd voorzichtig!" siste de hese. "Als we hem doden, doen we dat op de nette manier. Zodat er niets beschadigd raakt dat nog gebruikt kan worden."
"Hij heeft niets bij zich," meldde de ander.
"Geen ID, geen rijbewijs."
"Net als die twee die we bij het kampvuur hebben gepakt."
"Misschien probeerde iemand ons daar voor de gek te houden."
"Hoe dan ook, het pistool is een politiepistool!"
"Iedereen kan ze in de winkel kopen!"
De hese stapte naar me toe. Hij scheen mijn eigen zaklamp recht in mijn gezicht, zodat ik volledig verblind was.
"Wie ben jij?" siste hij.
"Mijn naam is Bernie," loog ik.
"Hoe lang woon je al hier beneden bij de ratten?"
"Een half jaar."
De klap kwam zonder waarschuwing en raakte me midden in mijn gezicht. Bloed schoot uit mijn neus toen ik neerging.
"Je bent een verdomde leugenaar," gromde het naar me terug.
Ik stond weer op. Mijn parka was druipnat van het modderige rioolwater.
"Wat wil je van me?", vroeg ik.
Weer scheen er een lamp naar me.
"Hij is het," verklaarde de hese toen. "Markanteur van de stieren. De baard van drie dagen is een beetje bedrieglijk."
Deze mannen waren er vanaf het begin van uitgegaan dat ze een politieagent zouden pakken en ik vroeg me af hoe ze op dat idee waren gekomen. François en ik waren uiterst voorzichtig geweest tijdens deze undercovermissie.
Het feit dat ze zelfs mijn naam wisten, maakte me compleet perplex.
In wat voor doodsval was ik hier terechtgekomen?
En wie had ze erin geluisd?
Een van de jongens zette de loop van een MP tegen mijn hoofd.
"Waar is je partner, rat?"
"Ik heb geen idee waar je het over hebt."
"Ik dacht dat je verstandig was, flikker!"
"Je gaat me toch vermoorden. Wat ik ook zeg."
"Je kunt op heel verschillende manieren sterven."
3
François hield de P 226 in beide handen terwijl hij door het kniehoge water waadde. Het stonk verschrikkelijk. De riolen van Marseille waren niet voor mensen met gevoelige zintuigen.
François Leroc hoorde stemmen echoën in het donkere betonnen gewelf. In het licht van een zaklamp zag hij heel even het gezicht van zijn collega Pierre Marquanteur.
Voorzichtig kroop François naar voren.
