Erhalten Sie Zugang zu diesem und mehr als 300000 Büchern ab EUR 5,99 monatlich.
- Herausgeber: Alfredbooks
- Kategorie: Abenteuer, Thriller, Horror
- Sprache: Niederländisch
door Alfred Bekker Twee criminele organisaties vechten om hun machtspositie in Marseille. Er kan er maar één als winnaar uit de bus komen. En nu al wordt een van de bazen vermoord. Komt het nu tot een oorlog tussen de twee criminele organisaties? Of zit er iets heel anders achter, want er worden meer moorden gepleegd. Heeft iemand een besluit genomen en leeft hij alleen nog maar voor wraak? Rechercheurs Pierre Marquanteur en François Leroc volgen het spoor van bloed dat door Marseille loopt. Alfred Bekker is een bekende auteur van fantasyromans, thrillers en jeugdboeken. Naast zijn grote boekensuccessen heeft hij talloze romans geschreven voor suspense series zoals Ren Dhark, Jerry Cotton, Cotton Reloaded, Kommissar X, John Sinclair en Jessica Bannister. Hij heeft ook gepubliceerd onder de namen Neal Chadwick, Jack Raymond, Jonas Herlin, Dave Branford, Chris Heller, Henry Rohmer, Conny Walden en Janet Farell.
Sie lesen das E-Book in den Legimi-Apps auf:
Seitenzahl: 131
Veröffentlichungsjahr: 2023
Das E-Book (TTS) können Sie hören im Abo „Legimi Premium” in Legimi-Apps auf:
Ähnliche
Alfred Bekker
Commissaris Marquanteur en het speciale pistool: Frankrijk misdaadverhaal
Inhaltsverzeichnis
Commissaris Marquanteur en het speciale pistool: Frankrijk misdaadverhaal
Copyright
1
2
3
4
5
6
7
8
9
10
11
12
13
14
15
16
17
18
19
20
21
22
23
24
25
26
27
28
29
30
31
32
33
34
35
36
37
38
Commissaris Marquanteur en het speciale pistool: Frankrijk misdaadverhaal
door Alfred Bekker
Twee criminele organisaties vechten om hun machtspositie in Marseille. Er kan er maar één als winnaar uit de bus komen. En nu al wordt een van de bazen vermoord. Komt het nu tot een oorlog tussen de twee criminele organisaties? Of zit er iets heel anders achter, want er worden meer moorden gepleegd. Heeft iemand een besluit genomen en leeft hij alleen nog maar voor wraak? Rechercheurs Pierre Marquanteur en François Leroc volgen het spoor van bloed dat door Marseille loopt.
Alfred Bekker is een bekende auteur van fantasyromans, thrillers en jeugdboeken. Naast zijn grote boekensuccessen heeft hij talloze romans geschreven voor suspense series zoals Ren Dhark, Jerry Cotton, Cotton Reloaded, Kommissar X, John Sinclair en Jessica Bannister. Hij heeft ook gepubliceerd onder de namen Neal Chadwick, Jack Raymond, Jonas Herlin, Dave Branford, Chris Heller, Henry Rohmer, Conny Walden en Janet Farell.
Copyright
Een CassiopeiaPress-boek: CASSIOPEIAPRESS, UKSAK E-Books, Alfred Bekker, Alfred Bekker presents, Cassiopeia-XXX-press, Alfredbooks, Uksak Special Edition, Cassiopeiapress Extra Edition, Cassiopeiapress/AlfredBooks en BEKKERpublishing zijn imprints van
Alfred Bekker
© Roman door Auteur
© van deze uitgave 2023 door AlfredBekker/CassiopeiaPress, Lengerich/Westfalen
De verzonnen personen hebben niets te maken met echt levende personen. Overeenkomsten in namen zijn toevallig en niet bedoeld.
Alle rechten voorbehouden.
www.AlfredBekker.de
Volg me op Twitter:
https://twitter.com/BekkerAlfred
Lees het laatste nieuws hier:
https://alfred-bekker-autor.business.site/
Naar de blog van de uitgever!
Blijf op de hoogte van nieuwe publicaties en achtergronden!
https://cassiopeia.press
Alles over fictie!
1
"Het kan zijn dat we vandaag meedogenloos moeten opruimen," gromde Jean Rabiot, "maar dat is niets nieuws voor jullie."
Zijn twee lijfwachten bevestigden dit met een kort knikje. Ze hielden hun Uzi machinepistolen in de aanslag.
Het trio bereikte de donkere teakhouten deur aan het einde van de gang. Er stond een bewaker in een donker pak voor.
"Mond dicht, Bruno! Heb je ons nog nooit gezien?" vroeg Rabiot.
De bewaker stapte opzij. De deur ging open. De massieve gestalte van Jean Rabiot kwam de kamer binnen.
Zelfs zijn goedgebouwde lijfwachten leken klein vergeleken met deze grijsbebaarde kolos in een maatpak.
Rabiot voelde letterlijk een briesje van ijs over zich heen waaien. De gezichten van de mannen die aan tafel hadden plaatsgenomen waren star. Hun uitdrukkingen zouden op een begrafenis hebben gepast. Rabiot was lang genoeg nummer één in dit syndicaat geweest om te weten dat dit een levensbedreigend moment was. De stemming was tegen hem.
Rabiot liet een van zijn bodyguards de stoel voor hem naar achteren trekken. Toen ging hij zitten. De dikke Havana in zijn mondhoek doofde. Een slecht voorteken ...
Hij vloekte zachtjes tegen zichzelf.
De twee gorilla's stelden zich op achter hun baas.
De zware teakhouten deur sloeg dicht.
"Dus wat is er?" gromde Rabiot. "Ik was het niet die aandrong op deze ontmoeting."
Stilte heerste. Je had een speld kunnen horen vallen in die seconde.
Rabiot hield niet van deze stemming.
Zijn blik ging langs de rij aanwezigen. Allemaal mensen van zijn organisatie. Ze waren allemaal gekomen. Deze bijeenkomst was een soort plenaire vergadering geworden. Niemand had hem dat eerder verteld. Hij begon te vermoeden wat hier ging gebeuren.
Een coup!
"Er zijn de laatste tijd problemen geweest," zei een van de aanwezigen. Hij had een half kaal hoofd en hoge jukbeenderen.
"Nou en?" siste Rabiot, terwijl hij zijn tegenhanger met een ijzige blik aankeek.
"Velen hier hebben het gevoel dat je niet langer in staat bent om grip op de zaak te houden."
"Oh, echt waar," antwoordde Rabiot sarcastisch. "Weet je wat ik denk, Simon? Ik denk dat je jezelf overschat!"
"Het is een feit dat de Oekraïners het ons erg moeilijk maken," kwam het nu van een andere kant. "We hebben een verandering aan de top nodig."
Er klonk gemompel van goedkeuring. Er klonk een rip-rip-rip toen de lijfwachten van de grote Rabiot hun Uzi machinepistolen laadden.
En meteen was de kamer weer stil.
Doodstil!
"Ik krijg het gevoel dat sommigen van jullie nog niet echt hebben nagedacht," zei Rabiot. Hij pakte zijn Havana en gooide hem aan de kant. Hij draaide zijn gezicht in walging. "Het lijkt er echt op dat ik een beetje te mild ben geweest voor sommigen van jullie. Maar fouten zijn er om gecorrigeerd te worden."
"Je hebt het gezegd, Rabiot," zei Simon nu. Zijn stem klonk als ijs.
En Jean Rabiot's ogen werden groot van afschuw toen de lopen van de twee Uzi's plotseling op hem gericht werden.
Zijn eigen mensen! Rabiot was verstijfd van schrik.
"Nee ...", fluisterde hij.
Angstzweet vormde zich op het voorhoofd van de kolos.
"Sta op, Rabiot!" zei Simon.
"Wat ga je doen?"
Simon glimlachte.
"Het is niet onze manier om iemand van ons te vermoorden. Tenminste niet als het niet nodig is. Hoewel een of twee van jullie in deze kamer misschien wel heel goede redenen hebben om elk bot in je lichaam met je eigen handen te breken." Simon haalde zijn schouders op. "We zijn tenslotte geen bruten."
"Maar..."
"Er is iemand die je heel graag persoonlijk over de Jordaan wil sturen!"
Jean Rabiot begon te stotteren.
"Luister, ik..."
"Vergeet het, Rabiot! Een overeenkomst is niet mogelijk. Niet meer."
"Wat bedoel je?" Rabiot snakte nog steeds naar adem.
Zijn eigen lijfwachten grepen hem en namen hem mee naar het midden.
"Leuk om voor je te werken, Rabiot," zei een van hen en grijnsde wrang. "Maar aan alles komt een eind."
2
Ze was een schoonheid. De nauwsluitende jurk verborg weinig van haar opwindende figuur.
Verleiding in eigen persoon, dat was ze!
Alleen was er iets mis met haar ogen.
Ze waren zeegroen. Maar ze deden niet denken aan de geur van zeewier - maar aan de koude samengestelde ogen van een slang. Een ijzige blik met dodelijke vastberadenheid.
De grote .45 kaliber automaat in haar rechterhand glom goud. Een wapen waarvan de projectielen iemands schedel zouden kunnen inscheuren. Veel te groot voor haar tere handen. Met een snelle beweging schoof ze het magazijn in het pistool. Een duivelse glimlach verscheen over haar volle mond. Toen stopte ze het pistool in haar handtas.
Het kon niet lang meer duren voordat ze eindelijk de man voor haar pistool zou hebben naar wiens dood ze verlangde als naar niets anders.
Een koele wind blies vanaf zee over de industriële woestenij in het noorden van Marseille. Een fabrieksgebouw waarvan de sloop al voor de helft klaar was. Vandaag was het zondag, dus de grote machines met sloopkogels hadden pauze.
Een plek gemaakt voor moord ...
"Je neemt er wel de tijd voor," zei de donkerharige krullenbol die een paar meter bij de jonge vrouw vandaan stond. Hij drukte zijn sigaret uit. Een Uzi machinepistool hing over zijn schouder.
"Maak je geen zorgen, Jos," zei ze, "het zal allemaal soepel verlopen."
"Je neemt dit vrij rustig op, Juliette."
"Moet ik dat niet doen?"
"We vermoorden hier niemand."
"Ik weet het! Ik weet het beter dan wie dan ook, Jos!"
Ze glimlachte.
Haar plan was perfect. Ze vertrouwde erop. Er kon niets misgaan.
Precies op dat moment kwam de donkere, extra lange Mercedes limousine de hoek om. De auto van Rabiot. Maar hij had niet langer de leiding.
De auto naderde, stopte. Een deur ging open.
Een massieve figuur werd brutaal naar buiten geduwd.
Jean Rabiot lag kreunend op de grond. Hij keek op. Zijn bleke gezicht verloor het laatste restje kleur.
"Juliette - jij?" mompelde hij stomverbaasd.
Juliette had ondertussen haar pistool gepakt en geladen. Ze stapte dichterbij en pakte het pistool met beide handen vast.
De deur van de Mercedes limousine werd weer gesloten. De auto reed weg met gierende banden.
Rabiot keek hem even na.
Juliette lachte.
"Ja, je mensen hebben het goed gedaan, hè?"
Hij probeerde op te staan. Met enige moeite lukte het de massieve Rabiot eindelijk. Hij keek naar Juliette.
"Ik begrijp het niet ...", mompelde hij.
"Nee?" Haar stem klonk als ijs. Ze stapte naar hem toe. "Weet je het echt niet? Dan ben je nu niet anders dan de velen wiens levenslicht je met een knip van je vingers hebt gedoofd, Jean!" Ze lachte. "Au revoir, Rabiot!"
En toen haalde ze de trekker over. Opnieuw en opnieuw. En haar gezicht vertrok in een grimas. De eerste kogel raakte Rabiot in zijn torso. Hij wankelde naar achteren, terwijl de volgende kogel zijn kin doorboorde. Nog voordat de massieve figuur zwaar op de grond viel, had Juliette al een half dozijn kogels afgevuurd. Ze stopte niet eens met vuren toen de grote baas al op de grond lag in een vreemd verwrongen houding. Bewegingloos. En dood.
3
"Pierre Marquanteur, FoPoCri," stelde ik me voor aan de lange politieagent. Ik wees naast me. "Dit is mijn collega François Leroc."
De man knikte.
"Je bent echt snel," zei hij waarderend.
François en ik waren die ochtend niet eens op kantoor geweest. Ik had François op de gebruikelijke hoek opgehaald en toen kwam het telefoontje van het hoofdkantoor. En in plaats van naar La Canebière te gaan, waar de FoPoCri Marseille haar hoofdkwartier had, waren we zo snel mogelijk naar Mourepiane gegaan.
Leden van een sloopploeg hadden een lichaam gevonden toen ze aan het werk gingen. De afdeling moordzaken was het onderzoek gestart en ontdekte dat de dode man een zeer bekend gezicht was.
Jean Rabiot, een hoge pief in de georganiseerde misdaad.
Volgens onze bevindingen had hij de leiding over een syndicaat dat zijn winst voornamelijk haalde uit de illegale verwijdering van gevaarlijk afval. De winstmarges waren al enige tijd net zo hoog als in de heroïnehandel.
Zo waren we in het spel gekomen. Want dit was waarschijnlijk geen gewone moordzaak.
"Kom op," zei de politieagent.
We stapten naar het lichaam toe. De arbeiders van de sloopploeg stonden een beetje apart en keken toe hoe de lijkschouwer zich over de dode man boog. Het was Dr. Franc Valmont. Ik kende hem van andere missies. We wisselden korte begroetingen uit.
"Minstens zes kogelgaten," zei dokter Valmont toen. "Moet een groot kaliber zijn geweest. Een .45 denk ik. Natuurlijk kan ik niet specifieker zijn totdat ik de projectielen uit het lichaam heb gehaald."
"Hoe lang is deze man al dood?", vroeg ik.
"Ik denk dat hij gistermiddag is neergeschoten. Maar ik wil me niet vastleggen op het exacte uur."
"Het lijkt erop..."
"... geëxecuteerd," maakte mijn vriend en collega François Leroc af. "Rabiot werd letterlijk doorgeschoten."
Valmont vervolgde: "De schoten werden afgevuurd van een afstand van niet meer dan tweeënhalve meter."
Ik bukte me. Rabiot's starre, dode gezicht keek me aan. Zijn linkerhand was tot een vuist gebald. Van opzij kon ik zien dat deze vuist iets omsloot.
"Kunt u zijn hand openen, dokter?", vroeg ik. "Hij houdt iets vast."
"Kan een beetje moeilijk zijn in dit stadium," zei Dr. Valmont.
Hij had het nog steeds bij het rechte eind.
Ik was verrast.
"Een sigarettenpeuk," zei ik. "Niet aanraken!" zei ik voordat Valmont onvoorzichtig kon worden.
De politieman gaf me een latex handschoen. Ik nam de peuk en keek ernaar. Ik hield het ding tegen het licht.
"Waarom klemde hij het zo vast?" vroeg François.
Dat was precies de vraag. Onder het filter kon ik op het witte papier de merknaam lezen. Lucky Strike.
"Hoe dan ook, we houden deze stomp veilig," mompelde ik.
4
Drie uur later zaten we in het kantoor van onze superieur Monsieur Jean-Claude Marteau, Commissaire général de police. Hij keek ernstig. En daar had hij alle reden toe.
Naast François en mij waren er nog een paar andere collega's aanwezig bij deze bijeenkomst. Onder hen waren Boubou Ndonga en Stéphane Caron. Ook commissaris Robert J. Bardonne, die een tijdje als undercoveragent in Rabiot's organisatie had gewerkt.
"De dood van Rabiot zou voorlopig het hoogtepunt kunnen zijn van deze onfortuinlijke gangsteroorlog die al een tijdje aan de gang is tussen de organisatie van Rabiot en de Oekraïners uit Marseille-Mitte", meent Monsieur Marteau.
Beide groepen probeerden de afvalmarkt onder hun controle te krijgen.
En de methoden waren allesbehalve preuts. De afgelopen weken waren er verschillende mensen omgekomen in gewapende gevechten. Meestal kleine mensen van beide organisaties. Tussenpersonen en vrachtwagenchauffeurs. Of mensen die onder valse namen stukken land kochten waarop gevaarlijk afval dat tegen hoge kosten afgevoerd had moeten worden, gewoon gedumpt werd. Op een gegeven moment verdwenen deze stromannen en zat het publiek met een levensgevaarlijke sinkhole. Vaak kwamen dit soort dingen pas aan het licht toen het verwoestende gevolgen had. Zoals vorige week, toen een illegale stortplaats voor plastic afval in de buurt van de haven zelfontbrandde en een wolk dioxine richting het centrum stuurde.
"De Rabiot-bevolking zal waarschijnlijk niet te veel tijd voorbij laten gaan om wraak te nemen op de Oekraïners," zei Ndonga. "Het conflict is een nieuwe fase van escalatie ingegaan."
"De daders zouden echter ook uit het Rabiot-syndicaat kunnen komen," sprak Robert J. Bardonne nu. Hij kende deze organisatie als geen ander. "Er waren groepen die de eerste de beste gelegenheid zouden hebben aangegrepen om Jean Rabiot uit de weg te ruimen. Bovendien toonde de oude man al een zeker gebrek aan leiderschap toen ik nog undercover werkte."
"En je denkt dat zoiets vroeg of laat uitgebuit zal worden," zei Monsieur Marteau.
Bardonne knikte.
"Dat klopt. Ik zou het bijvoorbeeld aan een zekere Simon vragen... Hij is altijd vol ambitie geweest. En hij is degene die ik het meest zou vertrouwen om een coalitie tot stand te brengen die sterk genoeg is om de grote baas gewoon te dumpen."
"Vraag het hem dan," stelde Monsieur Marteau voor.
"Ik ben bang dat hij me niet erg mag," zei Bardonne. "Het is me tenslotte bijna gelukt om hem in de gevangenis te krijgen."
"Neem Pierre en François mee als versterking!" Monsieur Marteau wendde zich toen tot Boubou en Stéphane. "Probeert u alstublieft uit te zoeken of er iets gevonden kan worden bij de Oekraïners."
"Oké, baas," zei Stéphane.
Monsieur Marteau vervolgde: "We moeten deze oorlog zo snel mogelijk beëindigen. Anders loopt alles uit de hand."
Het was voor ons allemaal duidelijk dat we heel dicht bij dit punt waren.
"Ik kan maar niet over twee dingen uit," zei ik uiteindelijk, nadat ik mijn papieren kopje naar mijn mond had gebracht met de uitstekende koffie die Melanie, de secretaresse van onze baas, aan het zetten was. Ik vervolgde: "Aan de ene kant is er die sigaret die de dode man vasthield alsof zijn leven ervan afhing ..."
"Het wordt momenteel onderzocht in het laboratorium om te zien of er genoeg speekselsporen geïsoleerd kunnen worden om een DNA-test uit te voeren," onderbrak Monsieur Marteau me.
Ik haalde mijn schouders op.
"Ik denk in ieder geval niet dat het toeval was dat Rabiot die peuk vasthield."
Zich tot Bardonne wendend, vroeg Monsieur Marteau: "Was Rabiot eigenlijk een roker?"
"Af en toe een paar dikke Havanna's," antwoordde Robert J. Bardonne. "Eigenlijk kon hij zich zelfs die niet veroorloven. Zijn medisch bulletin zag er beroerd uit."
Monsieur Marteau vroeg: "Geen sigaretten?"
"Hij zei altijd dat sigaretten iets voor rednecks waren. En God weet dat hij zichzelf daar niet toe rekende..."
"Het punt kan worden gecontroleerd," zei François.
