Erhalten Sie Zugang zu diesem und mehr als 300000 Büchern ab EUR 5,99 monatlich.
- Herausgeber: Alfredbooks
- Kategorie: Abenteuer, Thriller, Horror
- Sprache: Niederländisch
door Alfred Bekker In Marseille worden drie moorden op gruwelijke wijze gepleegd en er lijkt geen verband te zijn. Het enige wat ze gemeen hebben is een jaren oud proces waarin de drie hadden getuigd - vals, zo blijkt nu. Maar de veroordeelde man is dood, net als de rest van zijn familie. Dus wie heeft er een vendetta? Een nieuwe zaak voor Commissaire Marquanteur en zijn collega's uit Marseille. Alfred Bekker is een bekende auteur van fantasyromans, misdaadthrillers en jeugdboeken. Naast zijn grote boekensuccessen heeft hij talloze romans geschreven voor suspense series zoals Ren Dhark, Jerry Cotton, Cotton Reloaded, Kommissar X, John Sinclair en Jessica Bannister. Hij heeft ook gepubliceerd onder de namen Jack Raymond, Robert Gruber, Neal Chadwick, Henry Rohmer, Conny Walden en Janet Farell.
Sie lesen das E-Book in den Legimi-Apps auf:
Seitenzahl: 151
Veröffentlichungsjahr: 2023
Das E-Book (TTS) können Sie hören im Abo „Legimi Premium” in Legimi-Apps auf:
Ähnliche
Alfred Bekker
Commissaris Marquanteur laat zijn hart zakken: Frankrijk misdaadthriller
Table of contents
Commissaris Marquanteur laat zijn hart zakken: Frankrijk misdaadthriller
Copyright
1
2
3
4
5
6
6
7
8
8
9
10
11
12
13
14
15
16
17
18
19
20
21
22
23
24
25
26
27
28
29
30
31
32
33
Commissaris Marquanteur laat zijn hart zakken: Frankrijk misdaadthriller
door Alfred Bekker
In Marseille worden drie moorden op gruwelijke wijze gepleegd en er lijkt geen verband te zijn. Het enige wat ze gemeen hebben is een jaren oud proces waarin de drie hadden getuigd - vals, zo blijkt nu. Maar de veroordeelde man is dood, net als de rest van zijn familie. Dus wie heeft er een vendetta?
Een nieuwe zaak voor Commissaire Marquanteur en zijn collega's uit Marseille.
Alfred Bekker is een bekende auteur van fantasyromans, misdaadthrillers en jeugdboeken. Naast zijn grote boekensuccessen heeft hij talloze romans geschreven voor suspense series zoals Ren Dhark, Jerry Cotton, Cotton Reloaded, Kommissar X, John Sinclair en Jessica Bannister. Hij heeft ook gepubliceerd onder de namen Jack Raymond, Robert Gruber, Neal Chadwick, Henry Rohmer, Conny Walden en Janet Farell.
Copyright
Een CassiopeiaPress-boek: CASSIOPEIAPRESS, UKSAK E-Books, Alfred Bekker, Alfred Bekker presents, Casssiopeia-XXX-press, Alfredbooks, Uksak Sonder-Edition, Cassiopeiapress Extra Edition, Cassiopeiapress/AlfredBooks en BEKKERpublishing zijn imprints van
Alfred Bekker
© Roman door Auteur
© deze uitgave 2023 door AlfredBekker/CassiopeiaPress, Lengerich/Westfalen
De fictieve personages hebben niets te maken met echte levende personen. Overeenkomsten tussen namen zijn toevallig en onbedoeld.
Alle rechten voorbehouden.
www.AlfredBekker.de
Volg ons op Facebook:
https://www.facebook.com/alfred.bekker.758/
Volg ons op Twitter:
https://twitter.com/BekkerAlfred
Hier vindt u het laatste nieuws:
https://alfred-bekker-autor.business.site/
Naar de blog van de uitgever!
Blijf op de hoogte van nieuwe releases en achtergrondinformatie!
https://cassiopeia.press
Alles wat met fictie te maken heeft!
1
Dit weekend was ik weer bij mijn ouders thuis. Zij wonen niet in Marseille, maar in een klein dorpje in de Provence, en het meest opvallende in dit dorp is het grote Romeinse aquaduct dat er naartoe leidt. Het is mogelijk dat dit dorp zijn beste dagen beleefde in de Romeinse tijd, maar zoals we allemaal weten is dat lang geleden.
Sindsdien is er niet veel gebeurd.
Het is dus geen wonder dat ik daar niet ben gebleven.
Op de lange duur word je daar levend begraven. Dat was tenminste mijn gevoel toen ik jong was en toen werd ik ergens anders naartoe getrokken.
"Je doet gevaarlijk werk, zoon!" zei mijn vader deze keer.
"We wilden er niet over praten!" probeerde Maman te voorkomen dat het gesprek die kant op zou gaan.
Maar het gesprek ging onvermijdelijk die kant op. We konden er niets aan doen. Op de een of andere manier ging het gewoon vanzelf en zelfs Mamans meest energieke interventies waren volkomen zinloos.
In elk geval leidden ze uiteindelijk tot niets.
"Ja," gaf ik toe, "mijn werk is absoluut gevaarlijk."
"Je kunt neergeschoten worden."
"Ik weet het."
"Je moeder maakt zich er elke dag zorgen over. Besef je dat eigenlijk wel?"
"Pap! Iemand moet de orde handhaven! En ik zit bij de recherche. Daar heb je te maken met criminelen."
"Gewoon slechte mensen."
"Ik weet het"
"En met Algerijnen."
"Ja, zelfs met Algerijnen."
"Ze zijn bijzonder slecht."
"Nee, ze zijn niet bijzonder slecht. Er zijn ook gangsters die niet Algerijns zijn."
"Dat is nu in orde," kwam Maman tussenbeide. "We zijn blij dat hij tijd heeft om ons te bezoeken, ook al heeft hij het altijd zo druk. En je moet ook niet vergeten dat hij iets heel belangrijks doet: hij handhaaft de openbare orde. Dat is belangrijk, zou ik zeggen."
"Maar je bent bezorgd!" besefte papa. "Ik ook, trouwens! Als hij er niet meer is, zeg je altijd dat je hoopt dat hij niet wordt neergeschoten door je Algerijnse drugsdealer en dat we op een dag aan zijn graf staan nog voordat hij getrouwd is en kleinkinderen op de wereld heeft gezet! Want die bestaan ook nog niet."
En dat bracht ons bij het volgende onderwerp dat telkens ter sprake kwam als ik terugkeerde naar het dorp van mijn ouders. Het dorp waar ik was opgegroeid. Maar bijna niemand van mijn generatie was er nog. De meesten hadden geprobeerd om ergens anders iets te worden en hun weg te vinden. Dat was hier gewoon niet mogelijk. In geen enkel opzicht.
Maman zuchtte.
"Ik hoop dat je op een dag de juiste vrouw vindt en dan een gezin sticht," zei ze.
Ze sprak deze woorden uit op een manier die duidelijk maakte hoe graag ze dit wilde.
Maar dat was op dit moment geen probleem voor mij.
Dat had ik hen al verschillende keren openlijk verteld. Op dit moment had ik me aan één taak gewijd. De strijd tegen de georganiseerde misdaad. En wat Maman in gedachten had, was daar gewoon moeilijk mee te verenigen.
Later zou dat op een gegeven moment misschien wel het juiste voor mij zijn geweest.
Maar niet op dit moment.
En papa en mama moesten dat accepteren.
We leven tenslotte niet om de wensen van onze ouders te vervullen.
Soms moeten we onze ouders teleurstellen. We kunnen niet anders. Want iedereen moet voor zichzelf de juiste weg vinden. We worden alleen begeleid bij de eerste stappen. Daarna staan we uiteindelijk op eigen benen.
"Zorg ervoor dat ze je niet neerschieten," zei papa.
"Dat zal ik doen," beloofde ik.
"Je luistert toch niet naar wat mama en ik je vertellen. Maar dat is niet erg. Ik was ook zo toen ik jouw leeftijd had. Dit zijn dingen die waarschijnlijk nooit zullen veranderen."
"Je hebt waarschijnlijk gelijk," gaf ik hem toe.
"Gaat u binnenkort weer iemand arresteren?"
"Dat zijn we nu aan het voorbereiden."
"Dus, wie is het?"
Nu kwam Maman tussenbeide. "Dat kan hij niet zeggen! Dat zou zeker illegaal zijn!"
"Precies," was ik het met Maman eens.
Mijn vader fronste zijn wenkbrauwen. "Dan lees je er waarschijnlijk over in de krant?"
"Ik weet niet of uw krant ook het nieuws uit Marseille publiceert," zei ik.
Later, op de terugweg, reed ik langs de zee en later langs het Étang de Berre, het grootste binnenmeer van Frankrijk, dat overigens vroeger een baai was die op een gegeven moment gesloten werd. Ik opende het dak van mijn sportwagen en liet de wind rond mijn neus waaien. De lucht was onbewolkt en de zon scheen zo fel dat je zonder zonnebril behoorlijk verdwaald zou zijn.
Het silhouet van Marseille verscheen eindelijk in de verte.
"Leuk dat jullie er zijn!" zei Jean-Claude Marteau, terwijl hij ons verwelkomde. De anderen zaten al op ons te wachten in de vergaderzaal. We stonden op het punt om een gevaarlijke missie te plannen. Een operatie die een grote slag zou toebrengen aan de georganiseerde misdaad.
Op voorwaarde dat alles goed verliep en verliep zoals we hadden gepland.
Maar je hoopt altijd op het beste.
Mr Jean-Claude Marteau was het hoofd van onze speciale eenheid in Marseille. We noemen onszelf de Force spéciale de la police criminelle, kortweg FoPoCri. Zelfs de meest obscure sektes hebben pakkendere namen, maar zo klinkt het officiële Frans nu eenmaal. U kunt er niets aan doen.
Onze afdeling houdt zich voornamelijk bezig met de strijd tegen de georganiseerde misdaad, maar er komen ook zaken op ons bureau die speciale middelen en vaardigheden vereisen. Seriemoorden, bijvoorbeeld.
Mijn naam is trouwens commissaris Pierre Marquanteur. Zoals gewoonlijk heb ik mijn collega, commissaris François Leroc, op een bekende hoek opgehaald. We vormen een carpool en helpen zo de fijnstofvervuiling in de niet zo stofvrije havenstad Marseille op een min of meer draaglijk niveau te houden.
Helaas werden we in de tussentijd opgehouden door een ongeluk. Als gevolg van dit ongeluk was er een vrachtwagen uit de weg geraakt en totdat deze uit de weg kon worden geruimd, moesten we gewoon wachten. Zelfs met blauwe lichten en sirenes konden we niet verder.
Verstopt was gewoon verstopt.
Het gevolg was dat François en ik veel te laat op het hoofdbureau van politie aankwamen.
Half zo wild, had je kunnen zeggen. De missie was nog vele uren verwijderd.
Dus in de verre toekomst.
Maar bij een missie als deze is planning alles.
Dit is bijna net zo belangrijk als de operatie zelf. En ook al vinden sommige mensen het moeilijk te geloven, het succes van zo'n operatie wordt vaak hier bepaald. Aan het bureau, vele uren voordat een lid van een speciale eenheid zelfs maar op weg is gegaan.
"Ik hoorde over het ongeval," zei Mr. Marteau.
"Helaas konden we het niet veranderen," zei François.
"En ik wil erop wijzen dat de georganiseerde misdaad helaas geen rekening houdt met het feit dat de verkeersomstandigheden moeilijk zijn."
"We hebben al wat voorwerk gedaan," zei onze collega Stéphane Caron. Hij was de plaatsvervanger van onze baas en had meestal de leiding over operaties zoals die waar we nu aan zouden beginnen. "Ik neem aan dat Didier Borelly binnenkort geen crack meer kan verkopen!"
"Missie!"
De stem van onze collega Stéphane Caron bereikte mijn oren via mijn headset. Ik greep de P 226 met beide handen vast en sprong uit mijn dekking.
Er piepte iets in mijn oor.
Een soort overdrive.
Dit valt onder technische problemen met een lage prioriteit.
François zat me op de hielen. Ongeveer dertig collega's waren bij deze operatie betrokken. Onze mensen naderden nu het huis van alle kanten, waar we Didier Borelly verdachten - een crackdealer die er sterk van verdacht werd een van onze undercoverrechercheurs te hebben vermoord. Didier Borelly was zwaar bewapend en berucht om zijn ongebreidelde agressie.
We droegen Kevlar vesten, maar ieder van ons besefte dat deze missie in een bloedige ramp kon eindigen. Een anonieme tipgever had ons verteld waar Borelly was en beweerde dat hij alleen was. Maar het was beter om daar niet op te vertrouwen.
François en ik bereikten de voordeur. Tot onze verbazing zagen we dat de deur niet op slot zat. Hij stond een vingerbreed open. Er was hier iets mis.
François en ik wisselden een snelle blik. Mijn werkpartner had duidelijk dezelfde gedachte.
Soms is het zo.
Gedachteoverdracht.
Het komt voor bij lang getrouwde stellen - en bij zakenpartners die al tijden samen in dezelfde bedrijfsauto zitten.
"De voordeur is open," meldde ik via de headset aan de anderen.
"Verdacht stil hier," zei mijn collega.
"Of iemand had Borelly al voor ons bezocht - of de beller hield ons voor de gek," zei Stéphane Caron via het oortje.
Stéphane was de tweede man in onze speciale afdeling in Marseille na onze baas, de heer Jean-Claude Marteau, en had de leiding over de operatie in deze zaak.
"Er zijn sporen van inbraak op het slot," zei François ondertussen.
Hij trok zijn wenkbrauwen op.
Ik kon ze niet zien vanaf mijn uitkijkpost. François en ik hadden ons rechts en links van de deur opgesteld.
"We gaan nu naar binnen," kondigde ik aan nadat mijn collega's hadden gemeld dat de andere ingangen van het gebouw beveiligd waren. Als Borelly nog in het gebouw was, zat hij zeker vast.
"Oké," zei mijn collega.
Nu kwam het hierop neer.
Alles of niets.
Soms is dat het geval.
Dan moet u al uw eieren in één mandje leggen.
Het komt allemaal neer op dat ene moment.
Het moment van de beslissing.
Maar dat maakte de dingen niet per se gemakkelijker. We wisten dat Borelly onvoorspelbaar was als hij een drugscocktail had genomen. In dit geval betekende onvoorspelbaar ook echt onvoorspelbaar. Je kon niets verwachten dat anders normaal was. Het is bijvoorbeeld normaal dat iemand wil overleven. Daar konden we hier niet van uitgaan en dat maakte de dingen ingewikkeld. Het kon niet worden uitgesloten dat hij tegen alle rede in zou gaan en zou gaan schieten. Hij vuurde gewoon en accepteerde dat hij zelf geraakt zou worden. Kamikazestrijders zijn moeilijk te verslaan.
En daar veranderde hij in toen hij gek werd.
Dit was vijf jaar geleden al een keer gebeurd - en het was alleen te danken aan de bekwame advocaten van Borelly in combinatie met een paar ernstige procedurefouten van de rechterlijke macht dat hij jarenlang niet achter de tralies belandde.
"Voorwaarts!" zei ik.
Met het pistool in de hand drongen we het huis binnen. François zat vlak achter me. Met een paar passen was ik door de gang gekomen en duwde ik de deur naar de woonkamer open.
Ik hief het pistool en greep het handvat met beide handen vast.
Ik had bijna "Politie - handen omhoog en niet bewegen!" of iets dergelijks geroepen en gehoopt dat Didier Borelly zo verstandig was om niet naar zijn Uzi te grijpen. Maar ik realiseerde me meteen dat dat allemaal niet nodig was.
De situatie was volledig veranderd.
Didier Borelly zat rechtop in een leren fauteuil. Hij hield zijn Uzi in zijn rechterhand, zijn linker hield een gewone automaat vast. Maar hij staarde ons aan met gefixeerde, dode ogen. Een spoor van opgedroogd bloed liep verticaal over zijn gezicht. Het bloed was uit een schotwond in het midden van zijn voorhoofd gesijpeld, en deze rode, opgedroogde stroom scheidde zich bij zijn neuswortel.
Geen prettig gezicht.
Maar een beeld dat u niet snel zult vergeten.
Zoiets krijg je nooit meer uit je hoofd.
Helaas.
Maar er was nog iets anders mis met zijn gezicht. Het zag er vreemd gezwollen uit. Zijn wangen zagen er gezwollen uit.
Alsof zijn mond vol was, dacht ik.
Een onzinnige gedachte, dacht ik op dat moment. Maar er klopte iets niet. Dat gevoel had ik al vanaf het eerste moment.
Ik wist op dat moment niet hoe dicht hij bij de waarheid zat.
"Didier Borelly is dood," hoorde ik François via de headset aan zijn collega's meedelen. "Het lijkt erop dat iemand hem eerder heeft bereikt dan wij."
"Begrepen," hoorde iedereen over de headset.
Ik zei: "Vind je niet dat hij er vreemd uitziet, François?"
"Hij is dood."
"Ja. Maar hij ziet er vreemd uit."
"Misschien is het te lang geleden dat je een dode hebt gezien, Pierre."
"Nee, dat is het niet, François."
"Nee?"
"Nee."
"Wat dan?"
"Ik weet het niet."
"Uw beroemde instinct?"
"Misschien."
Even later krioelde het op de plaats delict van de politieagenten. En als ik zeg dat het krioelde, dan bedoel ik dat het er echt heel veel waren. De collega's van de identificatiedienst, verantwoordelijk voor alle politie-eenheden van Marseille, arriveerden al vrij snel. De identificatiedienst is immers gevestigd in Pointe-Rouge, dus de afstanden waren in dit geval kort.
"Het lijkt alsof iemand het daar gedrapeerd heeft," zei onze collega Stéphane Caron.
Zijn servicepartner, onze collega Boubou Ndonga, keek Borelly fronsend van dichtbij aan. Toen wees hij naar de Uzi.
"De middelvinger is achter de trekker gehaakt - dat is erg ongebruikelijk."
Dit was me al opgevallen, maar ik kon er nog geen wijs uit worden.
Maar mijn collega had een idee.
"Ik denk dat het alleen is om te voorkomen dat het pistool valt," vermoedde François.
Ik knikte.
"We kunnen veilig aannemen dat hij het niet vasthield toen hij werd neergeschoten."
Boubou was nu rond de leren fauteuil gaan zitten en zag wat François en ik al hadden opgemerkt.
"Maar hij moet in deze leunstoel neergeschoten zijn. De kogel ging aan de voorkant van zijn schedel naar binnen, doorboorde die, kwam er aan de achterkant weer uit en doorboorde toen de leunstoel."
"Nou, het lijkt erop dat niemand me hier nog nodig heeft," klonk een schorre stem. Het was Dr. Bernard Neuville, één van de forensische artsen die voor de identificatiedienst werkte. Dr. Neuville was net aangekomen en was waarschijnlijk nog op zoek naar een plek om zijn medische tas neer te zetten zonder bewijsmateriaal te vernietigen.
"Maakt u zich geen zorgen, we zouden heel dankbaar zijn voor een paar extra details," verduidelijkte Stéphane.
"Natuurlijk kunnen we pas meer precies zeggen na de autopsie," legde Dr. Neuville uit terwijl hij zijn latex handschoenen aantrok.
Ondertussen had Boubou de kogel gevonden die Didier Borelly vermoedelijk door het hoofd had geschoten. Hij zat vast in het metselwerk.
"Deze man werd een tweede keer neergeschoten - ongeveer in de buurt van het hart," merkte Dr. Neuville op.
"Maar de kogel moet nog ergens in het lichaam vastzitten," legde Boubou uit. "Of in de leunstoel. In ieder geval is hij er niet uitgekomen." Hij pakte de gevonden kogel in een zakje. "22 kaliber - niets ongewoons."
"Ik wed dat een van zijn drugsvrienden hem vermoord heeft," vermoedde Stéphane.
"Misschien iemand die niet wilde dat Borelly het idee kreeg om uit te pakken," voegde François eraan toe.
"Borelly heeft zeer waarschijnlijk een undercoveragent vermoord," zei ik. "Ik denk niet dat hij op enige concessie van het Openbaar Ministerie had kunnen rekenen of op wat voor deal dan ook, gezien de omstandigheden."
"Weer waar," antwoordde François.
"Het hangt er altijd vanaf wat je te bieden hebt," antwoordde Stéphane.
"En welke informatie zou Didier Borelly te bieden hebben gehad?" vroeg ik terug. "Als er iets was geweest, zou hij hier niet zijn gebleven en hebben gewacht op de uiteindelijke krachtmeting. Want daar lijkt het bijna wel op."
"Maar toen kwam er iemand langs die hij niet verwacht had," geloofde François. "Ik vraag me alleen af waarom Borelly zijn moordenaar niet voor is geweest. De deur was opengebroken, dat is duidelijk. En Borelly moet het gemerkt hebben."
"Misschien had hij een drugscocktail genomen," dacht Stéphane.
En toen staarden we allemaal gefascineerd naar wat Dr. Neuville aan het doen was. Normaal gesproken wil niemand precies zien wat een forensisch patholoog doet. Vooral niet als hij een autopsie uitvoert - want zelfs het eerste onderzoek van het lichaam, dat vaak op de plaats delict wordt uitgevoerd, kan behoorlijk onsmakelijk zijn. In dit geval kon niemand van ons zijn ogen afwenden.
Dr. Neuville had de mond van de dode man geopend en - er viel iets uit. Verschillende stenen. Dr. Neuville stak zijn vinger in de mond van het lijk en haalde er nog meer brokken uit. De grootste was zo groot als de vuist van een kind. De andere waren gemiddeld ongeveer half zo groot.
"Ik kan me nauwelijks voorstellen dat Borelly deze maaltijd vrijwillig heeft gegeten," verklaarde Boubou droogjes.
"In ieder geval moeten we de stenen eens goed bekijken," zei ik. "Misschien kunnen ze ons iets vertellen over de dader."
2
Het onderzoek ter plaatse sleepte zich voort. Pascal Montpierre en Jean-Luc Duprée, twee identificatieagenten van ons hoofdkantoor, kwamen ook om de collega's van de identificatiedienst te helpen.
