Erhalten Sie Zugang zu diesem und mehr als 300000 Büchern ab EUR 5,99 monatlich.
- Herausgeber: Alfredbooks
- Kategorie: Abenteuer, Thriller, Horror
- Sprache: Niederländisch
door Alfred Bekker Om de mensen achter de georganiseerde drugshandel op te sporen, gaat commissaris Pierre Marquanteur undercover. Als lid van een motorbende hoopt hij de grote bazen te leren kennen. Maar is de dekmantel genoeg voor de FoPoCri-officier? Wanneer er wordt ingebroken in zijn flat en hij wordt bedreigd, lijkt de operatie te ontploffen. Alfred Bekker is een bekende auteur van fantasyromans, thrillers en jeugdboeken. Naast zijn grote boekensuccessen heeft hij talloze romans geschreven voor suspense series zoals Ren Dhark, Jerry Cotton, Cotton Reloaded, Kommissar X, John Sinclair en Jessica Bannister. Hij heeft ook gepubliceerd onder de namen Neal Chadwick, Jack Raymond, Jonas Herlin, Dave Branford, Chris Heller, Henry Rohmer, Conny Walden en Janet Farell.
Sie lesen das E-Book in den Legimi-Apps auf:
Seitenzahl: 122
Veröffentlichungsjahr: 2023
Das E-Book (TTS) können Sie hören im Abo „Legimi Premium” in Legimi-Apps auf:
Ähnliche
Alfred Bekker
Commissaris Marquanteur onderzoekt incognito: Frankrijk misdaad thriller
Inhaltsverzeichnis
Commissaris Marquanteur onderzoekt incognito: Frankrijk misdaad thriller
Copyright
Proloog
1
2
3
4
5
6
7
8
9
10
11
12
13
14
15
16
17
18
19
20
21
22
23
24
25
26
27
Commissaris Marquanteur onderzoekt incognito: Frankrijk misdaad thriller
door Alfred Bekker
Om de mensen achter de georganiseerde drugshandel op te sporen, gaat commissaris Pierre Marquanteur undercover. Als lid van een motorbende hoopt hij de grote bazen te leren kennen. Maar is de dekmantel genoeg voor de FoPoCri-officier? Wanneer er wordt ingebroken in zijn flat en hij wordt bedreigd, lijkt de operatie te ontploffen.
Alfred Bekker is een bekende auteur van fantasyromans, thrillers en jeugdboeken. Naast zijn grote boekensuccessen heeft hij talloze romans geschreven voor suspense series zoals Ren Dhark, Jerry Cotton, Cotton Reloaded, Kommissar X, John Sinclair en Jessica Bannister. Hij heeft ook gepubliceerd onder de namen Neal Chadwick, Jack Raymond, Jonas Herlin, Dave Branford, Chris Heller, Henry Rohmer, Conny Walden en Janet Farell.
Copyright
Een CassiopeiaPress boek: CASSIOPEIAPRESS, UKSAK E-Books, Alfred Bekker, Alfred Bekker presents, Casssiopeia-XXX-press, Alfredbooks, Uksak Special Edition, Cassiopeiapress Extra Edition, Cassiopeiapress/AlfredBooks en BEKKERpublishing zijn imprints van
Alfred Bekker
© Roman door Auteur
© van deze uitgave 2023 door AlfredBekker/CassiopeiaPress, Lengerich/Westfalen
De verzonnen personen hebben niets te maken met echt levende personen. Overeenkomsten in namen zijn toevallig en niet bedoeld.
Alle rechten voorbehouden.
www.AlfredBekker.de
Volg me op Facebook:
https://www.facebook.com/alfred.bekker.758/
Volg me op Twitter:
https://twitter.com/BekkerAlfred
Lees het laatste nieuws hier:
https://alfred-bekker-autor.business.site/
Naar de blog van de uitgever!
Blijf op de hoogte van nieuwe publicaties en achtergronden!
https://cassiopeia.press
Alles over fictie!
Proloog
Ik ben geen rocker.
In feite ben ik het tegenovergestelde.
Omdat ik een politieagent ben. En een politieagent en een rocker - dat is ongeveer het grootste paar tegenpolen dat je je kunt voorstellen.
En toch - soms word je gedwongen om iets te worden wat je nooit hebt willen zijn en wat eigenlijk ook in tegenspraak is met alles wat je bent.
Zo was het voor mij ook.
De baan vereiste het.
Mijn naam is Pierre Marquanteur. Ik ben commissaris bij de Force spéciale de la police criminelle, kortweg FoPoCri, een speciale eenheid in Marseille. Samen met mijn vriend en collega commissaris François Leroc behandelen we zaken op het gebied van georganiseerde misdaad.
En daar komt de connectie met bekende motorbendes om de hoek kijken, die sterk betrokken zijn bij alle vormen van georganiseerde misdaad. Hier in Marseille en in Pointe-Rouge en ook elders.
Zoals met alle bendestructuren kun je soms alleen verder komen door undercoveronderzoek.
Dus in dit geval moest ik een rocker worden.
En zelfs een politiemoordenaar!
Op de een of andere manier moet je het vertrouwen van de andere bendeleden winnen en de makkelijkste manier is om een misdaad te plegen.
Nou, ik moest van tevoren een paar rijlessen nemen op een Harley. Anders was ik er waarschijnlijk meteen achtergekomen.
En toen kwam de dag dat ik mijn collega neerschoot ...
Maar alles in orde.
1
"FoPoCri! François Leroc! Geen beweging! Je staat onder arrest!" François Leroc had de SIG in zijn rechterhand en hield met zijn linker zijn identiteitskaart omhoog. Ik spuugde mijn kauwgom uit, waardoor de motor van de getunede Harley brulde. Ik droeg mijn SIG onder mijn zwarte leren jack met het opschrift " Démons Diabbolique ". Met twee b's. Dat was zogenaamd cool.
Ik wierp een blik op de andere motorrijders. Mijn bendebroeders.
Ze bewogen niet. Wachtend tot ik iets zou doen. Ik draaide het gas van de Harley open. Het voorwiel ging omhoog. Ik reed in de richting van de eenzame commissaris François Leroc, remde. Het achterwiel brak los, ik trok een donker spoor over het asfalt voordat de machine tot stilstand kwam.
"Ik zeg het niet nog een keer!" riep François.
Ik vertrok mijn gezicht.
"Ik denk dat je nooit meer iets zult zeggen, agent!" Ik haalde de SIG onder mijn leren jas vandaan en haalde de trekker over. François Leroc werd geraakt, vloog op de grond en lag roerloos.
2
Ik stapte van de Harley en liep naar François, die op de grond lag. Nu pas durfden de andere " Démons Diabbolique " (Duivelse Demonen) wat dichterbij te komen. De motoren van hun machines brulden.
Even later vormden ze een soort halve cirkel rond de FoPoCri officier die op het asfalt lag. Hij lag op zijn zij. Eén arm bedekte zijn gezicht. Dat was beter zo. Er had zich een vrij grote plas bloed gevormd.
"Merde, met zo'n gezicht verlies je zelfs het plezier in coke," gromde een van de motorrijders. Een lange, magere kerel met brede schouders wiens helm gemodelleerd was naar een schedel. In de bende stond hij alleen bekend als Totenschädel (Schedel).
Hij vertrok zijn gezicht, rommelde een brief met sneeuw uit een van de talloze zakken van zijn bezaaide leren jack, scheurde hem open en goot de inhoud op de rug van zijn hand. Precies zo dat er twee kleine, bijna even grote hoopjes ontstonden. Eén van die hoopjes zoog hij in zijn linkerneusgat. De rest was waarschijnlijk voor de ander bedoeld.
Maar iets leek Totenkopfs neus te doen jeuken. Hij niesde en het kostbare witte poeder vloog weg.
"Merde!"
Een stortvloed van woeste verwensingen kwam over Totenschädels gebarsten, dunne lippen.
Ik knielde neer, boog me over François heen, doorzocht zijn zakken en nam zijn portemonnee.
"Jullie klootzakken zijn misschien geboren met een kussen vol coke, maar ik kom uit een klein milieu," gromde ik naar Totenschädel terwijl hij me nogal verbaasd aanstaarde. "Ik laat ook geen honderd euro op straat liggen."
"Het is al goed, man!" Skull maakte een geruststellend handgebaar. "Blijf gewoon cool, man!"
"Pierre is hartstikke cool," zei een van de andere motorrijders met een bewonderende ondertoon. "Wie zo'n agent neerslaat, moet wel cool zijn."
Ik stond weer op en hield François' identiteitskaart omhoog.
"Deze man was echt een flic," zei ik.
Skull boerde ongegeneerd.
"Josip maakt zo'n verdomde ID-kaart voor vijfduizend of meer. Afhankelijk van de kwaliteit die je nodig hebt," zei hij hatelijk.
Ik gooide François' identiteitskaart naar hem. Hij ving hem op.
"Deze is echt, broer. Zeker weten!"
Hij keek ernaar en gooide het minachtend op het asfalt.
"Shit, vertel me niet dat je een expert bent op het gebied van ID's!"
Ik vertrok mijn gezicht.
"Deze dingen zijn vaak genoeg onder mijn neus gehouden," mompelde ik.
"Ik ben ervoor om hier nu op te ruimen en dan als de donder hier weg te gaan," sprak een man met een breed gezicht, een volle zwarte baard en een kalend voorhoofd. Zijn haar hing helemaal naar beneden op zijn achterhoofd. De vlecht die hij erin had gevlochten reikte bijna tot aan zijn riem. In de bende werd hij "Pazzo" genoemd, afgeleid van het Italiaanse "pazzo" - "gek".
In ieder geval waren de anderen het met Pazzo eens.
"Onze coole vriend Pierre kan ons allemaal in grote problemen brengen," zei Totenkopf somber. "Ik haat zulke broekies die denken dat ze met zoiets op de voorgrond moeten spelen. Uiteindelijk moeten we allemaal de prijs betalen."
"Maak je geen zorgen, schedel," antwoordde ik.
Hij rolde met zijn ogen.
"Zo'n geplet politiebrein kan ons in grote problemen brengen, eikel! Ik heb zeven jaar in de gevangenis gezeten en ik heb geen zin in een verlenging!"
Ik haalde nonchalant mijn schouders op en trok mijn vingerloze leren handschoenen met spijkers aan. Ik had de noppen graag in het gezicht van een vent als Totenschädel geslagen, maar dit was gewoon niet het juiste moment.
"Ik zei maak je geen zorgen," herhaalde ik mezelf en wees naar François. "Ik zorg ervoor dat deze rotzooi wordt opgeruimd. Jullie kunnen hier als de sodemieter wegwezen. Tot straks, amigos!"
De motorrijders wisselden ietwat geïrriteerde blikken uit.
"Heb je echt geen hulp nodig, Pierre?", verzekerde Pazzo.
Ik schudde mijn hoofd.
"Nee."
"Maar..."
"Het is beter dat jullie niet weten waar ik de rotte botten van deze agent ga verstoppen. Op die manier zal niemand van jullie het kunnen vertellen als die broeders je gaan ondervragen en een aanklager je de maan belooft als je zingt."
Pazzo leek tevreden met deze uitleg.
"Laten we hier weggaan!" zei hij, terwijl hij zijn helm opzette en zijn motor startte. De anderen volgden zijn voorbeeld. Alleen Totenschädel aarzelde. Hij gaf me een blik die moeilijk te interpreteren was.
"Er is iets mis met je, Pierre!"
"Oh, ja?"
"Ik heb het in mijn urine. Jij bent niet echt. Shit, ik kan niet zeggen wat het is, maar er is iets aan je smoel dat me stoort."
Hij gaf me geen kans om te antwoorden. Hij maakte een bliksemstart met zijn Harley en brulde weg. Het duurde slechts enkele ogenblikken en de hele bende had het voormalige pand van de failliete papierfabriek "Somme et Bouchon Papier SARL" verlaten.
Ik wachtte even tot ik zeker wist dat ze echt weg waren.
Ik greep François bij zijn armen en sleepte zijn slappe lichaam over de vloer in de richting van een van de grote magazijnen. De grote metalen golfplaten deur was zo verroest dat er waarschijnlijk een bulldozer aan te pas was gekomen om hem een paar centimeter opzij te duwen. Maar vlak ernaast was een deur voor het personeel. En die stond half open.
Ik trok François mee de hal in. Het rook er vreselijk.
Er lagen enorme rollen beschimmeld papier. Sommige ruiten in de beglazing van het plafond ontbraken, zodat het vrolijk naar binnen kon regenen.
Ik zette François neer. Ik keek naar zijn gezicht, bedekt met bloed. Ik klopte over zijn wang en veegde mijn hand af aan mijn spijkerbroek.
"De show is voorbij! Je mag je ogen open doen!"
"Als ik mijn ogen open doe, krijg ik dat verdomde filmbloed in mijn ogen, Pierre!"
"Het is gegarandeerd onschadelijk! Zelfs voor de slijmvliezen!"
"Je hoefde jezelf niet in te smeren met dat spul, Pierre."
"Doe me een lol, François!"
Ik overhandigde hem een zakdoek. Hij begon het filmbloed van zijn gezicht te wrijven en grijnsde.
"Goed gelukt, hè?"
"We oefenen dat nummer al heel lang, François."
"Er is iemand anders voor nodig om zo'n overtuigende stunt uit te halen."
Voetstappen deden me opkijken.
Onze collega's Stéphane Caron en Boubou Ndonga kwamen tevoorschijn vanachter de enorme rollen papier, waarvan sommige meer dan manshoog waren. Stéphane Caron stak zijn duim op.
"Alles is in orde, Pierre! Het nummer werkte perfect."
Ik haalde diep adem en begon de losse flodders in mijn SIG te vervangen door echte munitie. Want de volgende keer dat ik de Démons Diabbolique zou ontmoeten, zou ik het wapen wel eens voor iets anders kunnen gebruiken dan een showact.
Boubou Ndonga, onze collega, sprak en nam zijn headset af, waardoor hij in contact stond met de andere collega's die ook bij deze operatie betrokken waren.
"Geloof me, Pierre, deze Démons Diabbolique zullen jou hun baas maken. Iedereen die zo cool is en er geen doekjes om wringt als hij een politieagent doodt, is gemaakt voor zo'n baan."
Wat de betaling betrof, kon je je afvragen hoe het zat. Per slot van rekening was de Harley waar ik op reed te leen van onze motorpool, terwijl de meeste Démons Diabbolique zelfs meerdere van deze brandweerstoelen bezaten. Allemaal gefinancierd met de winsten die ze maakten met de handel in cocaïne en crack.
Een ambtenaar zoals ik kon alleen maar dromen van zulke rijkdom.
Maar daarvoor stond ik aan de goede kant van die grens tussen goed en fout, waarvan de Démons Diabbolique waarschijnlijk niet eens meer wisten dat die bestond.
Ze beheersten de drugshandel in een paar straten. Dit alleen onderscheidde hen niet van tientallen andere bendes die hun respectieve gebieden als een soort koninkrijk beschouwden.
De politiecollega's bestreden dit kwaad zo goed als ze konden. Maar de meeste van deze bendeleden waren slechts de onderste laag van de georganiseerde misdaad. Handlangers voor het grove werk, meer waren ze meestal niet. Zij namen het grootste risico om gepakt te worden, terwijl de echte geldschieters verborgen bleven. Justitie kon vaak niet bij de mensen achter de schermen komen.
Mijn maag draaide iedere keer om als ik zulke mensen zag die volledig ongestoord van hun rijkdom genoten op een Zuidzee-eiland, in Nice of in de Moulin Rouge in Parijs. Een rijkdom die gebaseerd was op de ellende van crackverslaafden die vegeteerden als levende lijken. Een leven van vuiligheid dat hen geen sprankje hoop gaf. Maar dat kon de witteboordenhaaien niets schelen.
Net zoals het hen niet kon schelen dat hun loopjongens tot vele jaren gevangenisstraf werden veroordeeld.
Maar de Démons Diabbolique verschilden op een paar manieren van de andere bendes. Er was geen andere vergelijkbare groep die zich op dit moment met dezelfde meedogenloosheid liet gelden.
Lijken maakten de weg vrij voor deze fietsminnende moordenaars. Binnen een paar maanden hadden ze de omvang van hun territorium vervijfvoudigd. Hun tegenstanders hadden zich overgegeven of men kon in de forensische pathologierapporten lezen wat er met hen was gebeurd.
We hadden ook redenen om aan te nemen dat de Démons Diabbolique een zeer sterke externe organisatie achter zich had staan. Een criminele organisatie. Iemand die zijn invloed in de onderwereld van Marseille wilde uitbreiden. En met methoden die buitengewoon wreed waren, zelfs naar de maatstaven van de bekende stoere jongens van Pointe-Rouge.
Volgens onze bevindingen bestond er weinig twijfel over dat een aantal moorden onder Russische en Afrikaanse drugsdealers op het conto van deze bende moest worden geschreven.
Dit paste in de veronderstelling dat er een grote, machtige onbekende achter hun activiteiten zat, die hen royaal voorzag van drugs, wapens en geld. En met de opdracht om te doden.
Daarom had de FoPoCri van Marseille besloten tot deze riskante operatie. We moesten de mensen achter de Démons Diabbolique tegenhouden.
En dat was ook het risico waard van de undercoveroperatie die ik nu aan het uitvoeren was.
François steeg.
"Wat ga je die jongens vertellen waar je mijn lichaam hebt gelaten?" vroeg mijn vriend en collega.
"Ze horen geen woord van wat ik zeg," antwoordde ik.
"Dus je wilt doorgaan voor een ubercoole jongen die zijn ding doet zonder compromissen?"
Ik grijnsde.
"Dat heb ik net bewezen, nietwaar? Ik bedoel, wie een commissaris doodt, moet in de ogen van deze jongens wel iets in zijn mars hebben."
Stéphane Caron sprak: "Misschien lukt het je nu om in contact te komen met degenen die erachter zitten."
"Ik moet dit heel voorzichtig doen," zei ik. "Anders krijgen de Démons Diabbolique argwaan."
3
Een paar dagen later ...
De vervallen poolhal heette "Le Club Diabbolique" en was zo'n beetje de vaste plek van de bende. Hier hing het grootste deel van de groep overdag rond als er niets te doen was.
Het licht was schemerig. Op de achtergrond speelde gitaargeoriënteerde rockmuziek. Gruizige riffs, huilende solo's en het ongebreidelde gebruik van bekkens en basdrums kenmerkten dit geluid.
Een paar mademoiselles in schaarse leren pakjes waren ook constant te vinden in "Le Club Diabbolique". Het geld in de zakken van de bendeleden trok deze schoonheden aan als motten op een vlam.
Mijn moord op commissaris François Leroc had veel indruk gemaakt. En zelfs Totenkopf, die me vanaf het begin al niet mocht, durfde me geen respect meer te ontzeggen. Ik had immers iets gedaan waar hij zelf het lef niet voor had gehad. En dus hield hij zich waarschijnlijk liever in.
Buiten klonk nu een zoemend geluid dat de muziek overstemde.
Ik wist wat dat betekende.
Dit zoemende geluid was zo karakteristiek dat ik het zou hebben herkend tussen honderden verschillende motorgeluiden. Jean Cellone, alias "Roi Fantôme", was komen aanrijden op zijn trike, een driewielige motorfiets die alles wat voor de ingang van de club geparkeerd stond in de schaduw stelde.
Even later vloog de deur opzij.
Een man in een enkellange, donkere leren jas kwam binnen. Zijn haar zat in een vlecht. De donkere knotbaard was tot op de millimeter afgeschoren. Hetzelfde gold voor de bakkebaarden, die tot het midden van de wangen waren gelaten op een breedte van ongeveer een centimeter.
Dit was Jean Cellone, de absolute baas van de Démons Diabbolique. Hij werd door iedereen respectvol "Roi Fantôme" genoemd.
