Contes Irlandais E-Book

Mia Mirillia

• Herausgeber: Mia Mirillia
• Kategorie: Geisteswissenschaft
• Sprache: Französisch

Veröffentlichungsjahr: 2025

Beschreibung

Un voyage au cœur mythique de l'Irlande

Des collines mystérieuses, des marais qui murmurent et des cercles de pierres anciens : l'Irlande est un endroit où les frontières entre notre monde et l'autre monde ont toujours été floues. Au milieu de la brume et des vieilles chansons, vivent des créatures qui semblaient oubliées : reines des fées, âmes maudites, lutins, sirènes et esprits de l'ombre. Ce livre te propose un recueil de contes irlandais qui non seulement font revivre d'anciennes légendes, mais trouvent aussi de nouvelles voix pour un monde ancestral.

Des contes pleins de profondeur, de magie et de mystère

Chaque histoire est une porte vers une autre réalité. Les récits nous emmènent dans des villages abandonnés dans les marais, vers des fontaines féériques cachées, des ménestrels errants, des bergers muets et des gardiennes de pouvoirs anciens. Ces contes sont bien plus qu'un simple divertissement : ils sont le reflet vivant de la culture irlandaise, racontés de manière captivante, complexes, atmosphériques et pleins d'une beauté mystérieuse.

Pour tous ceux qui aiment se perdre... et se retrouver

Ce livre s'adresse aux lecteurs adultes qui aiment la magie des histoires anciennes, aux rêveurs, aux noctambules et à ceux qui sont en quête, aux amateurs de littérature mystique, de symbolisme celtique et d'art narratif impressionnant. Les contes sont poétiques et puissants, mélancoliques et pleins d'espoir, sombres et lumineux à la fois. Un ouvrage idéal pour se plonger, s'attarder et se replonger.

Un trésor de contes, pas seulement pour les amoureux de l'Irlande

Que tu connaisses l'Irlande ou que tu en rêves encore, ces histoires ont en elles l'essence même de l'île. Elles sentent la pluie, résonnent du vent et te font croire un instant que l'autre monde n'est qu'à un battement de cil.

Plonge maintenant dans la magie de l'Irlande et découvre ce qui se cache entre les lignes.

Leseprobe

Contes Irlandais

Fées, malédictions et royaumes perdus - 30 courts contes pour enfants et adultes

Mia Mirillia

Table des matières

Oisín et Niamh - Le voyage à Tír na nÓg

La ruse de Leprechaun et le pot d'or perdu

La femme Selkie et la peau de phoque volée

La fée de la colline des ombres

Les enfants de Lir - Transformés en cygnes

Le géant Fionn mac Cumhaill

La fille qui dansait avec les fées

La pierre druidique et la malédiction du corbeau blanc

Le fils prodigue du roi du Connacht

Les trois épreuves du jeune Brian

Le lutin et le fer à cheval d'or

La triste ballade de Deirdre et Naoise

La harpe du barde fantôme

Le pooka et le cheval malheureux

La sorcière de Glendalough

Le secret de la verrière de Kerry

La malédiction du mouton noir

La nuit où la lune a disparu

Le fantôme du lac de Lough Neagh

Le forgeron et le peuple des fées

Le village disparu dans la lande

L'homme de l'ombre de la tourbière

Les trois souhaits de la vieille paysanne

L'enfant qui a trouvé l'arc-en-ciel

Le gardien du puits caché

L'île des brumes et le chant des sirènes

La couronne de lierre et d'argent

L'âme perdue du musicien ambulant

Le berger et la chanson du vent

La dernière reine des fées

Oisín et Niamh - Le voyage à Tír na nÓg

Le vent soufflait fraîchement sur les vertes collines irlandaises tandis qu'Oisín, fils de Fionn mac Cumhaill, chevauchait dans les hautes herbes. Son cheval, un énorme cheval gris à la robe argentée, laissait échapper de petits nuages de vapeur de ses naseaux tandis que ses sabots se posaient délicatement sur le sol meuble. Le soleil descendait lentement, la terre était baignée d'une lumière dorée et tout semblait s'être arrêté pour un moment. C'était une journée étrange, où même les oiseaux dans les arbres chantaient leur chanson avec hésitation, comme s'ils attendaient quelque chose, quelque chose qui se trouvait en dehors du monde habituel.

C'est alors qu'il la vit. A l'orée de la forêt, là où le brouillard recouvrait les fougères comme un voile vivant, se tenait une femme aux cheveux dorés et brillants qui tombaient sur ses épaules comme une cascade. Ses yeux étaient aussi bleus que le cœur de l'Atlantique et sa robe scintillait comme si elle avait été tissée au clair de lune. Le cheval d'Oisín s'arrêta sans qu'il le lui demande, et un léger frisson lui parcourut l'échine. La femme sortit de l'ombre et parla d'une voix qui était comme une musique et comme le souvenir de quelque chose que l'on n'a jamais vécu, mais qui nous a toujours manqué.

"Oisín", dit-elle, et sa poitrine se serra comme s'il n'avait jamais entendu son nom plus joliment prononcé. "Je suis Niamh des Cheveux d'Or. Je viens de Tír na nÓg, le pays au-delà du temps. Viens avec moi, grand fils de Fianna, viens avec moi dans mon royaume où personne ne vieillit et où personne ne pleure".

Oisín, un brave guerrier qui avait livré d'innombrables batailles, sentit son cœur se transformer. Lui qui n'avait jamais hésité à se tenir devant un ennemi ne trouvait pas les mots. Quelque chose en lui la reconnaissait, sans qu'il comprenne pourquoi. Il ne demanda pas comment ni pourquoi. Il monta sur le cheval magique qu'elle avait amené, un être si lumineux que ses sabots semblaient à peine toucher le sol. Sans regarder en arrière, il chevaucha avec Niamh à travers les vastes terres et lorsqu'ils atteignirent le point le plus à l'ouest de l'Irlande, là où commence la mer, ils ne descendirent pas de cheval, mais chevauchèrent directement vers les vagues.

La mer s'ouvrait sous les sabots du cheval comme une route de verre. Les dauphins les accompagnaient, les mouettes lançaient leurs salutations stridentes, et le soleil brillait plus profond et plus doré qu'Oisín ne l'avait jamais vu. Des heures passèrent, ou peut-être des jours. Le temps était une autre entité dans ce voyage, il s'écoulait comme une chanson que l'on aime, mais que l'on ne peut jamais vraiment saisir. Finalement, une île apparut devant eux, comme sortie d'un rêve : des prairies vertes qui se transformaient en lavande, des arbres au feuillage argenté, des fleurs aux couleurs qu'Oisín ne pouvait nommer. Sur tout cela flottait un parfum à la fois doux et âpre, comme l'été et l'automne dans un même souffle.

Niamh le guida à travers des portes de pierre blanche où vivaient des êtres qui n'étaient ni tout à fait des hommes ni tout à fait des esprits. Ils souriaient comme s'ils attendaient Oisín. Des fêtes étaient organisées en son honneur, et la nourriture avait le goût des souvenirs d'enfance, des chansons au coin du feu, du premier baiser. Et Niamh était toujours à ses côtés. Elle lui montrait le cœur de son royaume, où des cascades s'écoulaient vers le haut et où les étoiles semblaient parler aux arbres. C'était un monde au-delà de la douleur, au-delà de la fin, au-delà du temps.

Mais Oisín était un être humain, avec un cœur d'homme. Et dans les moments de silence, lorsque Niamh dormait et que les lumières de l'île brillaient moins fort, il repensait à l'Irlande sur . A ses amis, à son père Fionn, aux forêts où il avait chassé. Le souvenir ne s'affaiblissait pas, il se renforçait. Un jour, peut-être au bout d'un an ou d'un siècle - qui aurait pu le dire ? - il se tint au bord d'une colline de quartz, regarda la terre éternelle et dit : "Niamh, je dois rentrer. Juste un instant. Je dois savoir ce qu'est devenu mon monde".

Les yeux de Niamh s'assombrirent comme un lac la nuit. "Si tu pars, monte mon cheval et ne descends pas. Si ton pied touche la terre d'Irlande, tu ne pourras jamais revenir".

Il le promit, l'embrassa une dernière fois et enfourcha le cheval magique. Les vagues le portèrent à nouveau, la mer moussa comme du vin sous ses sabots, et l'Irlande l'accueillit avec l'odeur de la tourbe et de la bruyère. Mais l'île n'était plus la même. Les villages qu'il connaissait avaient disparu. Les visages étaient étrangers. Il demanda des nouvelles de Fionn et des Fianna, et les gens le regardèrent comme un fantôme de vieilles histoires. C'est alors qu'Oisín s'inquiéta. Il crut devoir aider un homme qui se débattait avec un lourd sac. Il se pencha sur la selle, saisit le poids - et perdit l'équilibre.

Son pied a touché le sol.

Alors qu'il tombait encore, il sentait les années s'abattre sur lui. Ses cheveux blanchirent, ses mains devinrent fines comme des branches. Son dos se courbait, sa voix devenait poussière. En quelques respirations, il était devenu un vieil homme. Les gens le ramassèrent, pleins de respect, car ils savaient qui il était. Le dernier des Fianna. L'homme qui avait vu la terre au-delà du temps.

Quand on lui demanda ce qu'il avait vu, Oisín se contenta de sourire, les lèvres ayant à peine la force de parler. Et dans ses yeux se reflétait un monde de lumière qu'aucun mot des hommes ne pourrait jamais saisir.

La ruse de Leprechaun et le pot d'or perdu

Au cœur du comté de Clare, là où le brouillard rampait sur les champs comme de l'argent liquide et où les fleurs de bruyère avaient un doux parfum de vieilles chansons, vivait autrefois un vieux cordonnier du nom de Padraig. Sa maison se trouvait à l'écart des chemins, à moitié cachée parmi les ronces et les sorbiers, et la cheminée fumait presque toujours, car Padraig préférait boire son thé devant un feu de tourbe crépitant. C'était un homme qui parlait peu et riait encore moins, mais ses mains étaient habiles et ses chaussures duraient plus longtemps que les mariages de nombreux villageois.

La vie de Padraig était simple. Le matin, il laçait du cuir, à midi, il mangeait du porridge, le soir, il cirait des bottes et la nuit, il ne rêvait de rien. Mais sous cette tranquillité extérieure sommeillait une faim inassouvie - non pas pour la richesse ou la gloire, mais pour l'inconnu. Dans sa remise, il y avait des cartes de lieux qui n'existaient pas, et dans le compartiment le plus bas de sa boîte à outils se trouvait un vieux livre qui racontait des histoires de peuple féerique, d'ombres druidiques et de trésors cachés. C'est ce livre qui a semé en lui l'idée que quelque part au fond de la forêt, entre les racines des plus vieux chênes, devait habiter un leprechaun - un de ces lutins rusés et gardiens de l'or qui ne se montrent généralement aux hommes que pour les mener par le bout du nez.

Un soir, alors que la pleine lune se dressait dans le ciel comme un bouclier immaculé et que la nuit était plus calme que d'habitude, Padraig décida de sortir. Pas comme d'habitude pour couper des herbes ou ramasser des champignons - non, cette fois il voulait suivre les traces que, disait-on, seuls ceux qui marchaient dans l'obscurité avec un cœur pur et un esprit éveillé pouvaient voir. Il portait ses plus vieilles bottes, celles qui craquaient le moins, et enroulait un linge autour de sa lanterne pour que la lumière reste tamisée. Puis il se mit en route, pas à pas, s'enfonçant plus profondément dans la mousse qui, sous ses pieds, ressemblait à un tapis humide.

La chouette poussa trois cris et Padraig s'arrêta. C'était là - un léger tintement, très délicat, comme le son de l'or qui frappe la pierre. Il suivit le son qui dansait à travers les arbres, tantôt devant lui, tantôt sur le côté, jamais tout à fait tangible. Il finit par atteindre une petite dépression où le sol s'affaissait en un cercle naturel. Au milieu, un tout petit bonhomme était assis sur un champignon renversé. Il portait un gilet vert, un petit chapeau de velours avec une pâquerette dedans, et ses chaussures - oh, ses chaussures brillaient comme s'il venait de les sortir d'un rêve.

Padraig retint son souffle. Le Leprechaun semblait occupé, faisant claquer des petits cailloux dans l'air et marmonnant des chiffres. Padraig savait qu'il n'avait pas de temps à perdre. Il s'élança et cria : "Je t'ai vu, petit homme, et je ne te quitterai pas des yeux".

Le Leprechaun prit peur, tomba à la renverse du champignon, se releva d'un bond et grogna : "Homme impoli ! Ne sais-tu pas qu'il ne faut pas déranger un artiste ?"

Padraig s'approcha. "Je ne veux pas voler ton pot d'or. Je veux le trouver. Et je veux jouer à ton jeu. Mais sois prévenu - je suis un cordonnier et je m'y connais en petites choses et en grands tours".

Le Leprechaun l'examina longuement. Puis il haussa les épaules. "Très bien. Alors tu auras plus de mal que les autres. Mais tu auras ta chance".

Il conduisit Padraig vers un vieux noisetier dont les branches s'entortillaient comme les doigts d'une vieille femme en prière. "Ici," dit le Leprechaun, "se trouve mon or. Mais tu ne dois pas creuser. A la place, tu recevras de moi une pièce de monnaie - une seule. Tu pourras l'utiliser trois fois. Chaque fois, elle te donnera ce dont tu as le plus besoin. Mais si tu agis mal, elle disparaîtra à jamais - et mon or restera enterré jusqu'à l'aube du prochain siècle".

Padraig prit la pièce. Elle était plus lourde que prévu et ne brillait pas comme de l'or normal, mais comme le clair de lune sur l'eau.

"Agir trois fois ? Avec qui ?" demanda-t-il.

"Tu verras", dit le Leprechaun et il disparut - comme ça, en un clin d'œil, sans fumée ni détonation.

Padraig continua à marcher, la pièce dans le poing. Il rencontra un homme aux vêtements déchirés, assis près d'une fontaine, qui pleurait. "J'ai perdu ma voix", dit l'homme, "et avec elle mon pain". Padraig lui tendit la pièce. Au même moment, l'homme dit à haute et intelligible voix : "Je te remercie, étranger !" et s'enfuit comme si le vent l'avait lui-même porté.

La pièce était de retour dans la main de Padraig, comme si elle n'avait jamais manqué.

Deuxième échange. Une femme avec un enfant dans les bras, fiévreux. "J'ai besoin de bois de chauffage et de soupe, mais je n'ai plus rien". Padraig lui tendit la pièce et soudain son panier fut rempli. La femme le serra dans ses bras et disparut dans un rayon de lumière qui tombait du ciel comme d'une fenêtre du monde au-dessus.

La pièce est revenue.

Padraig a hésité. Il lui restait un marché à conclure. Devrait-il maintenant demander l'or ? Devrait-il profiter de sa dernière volonté pour s'enrichir ?

Soudain, le Leprechaun se retrouva devant lui. "Alors ? Que souhaites-tu, vieil homme ? La richesse ? La jeunesse ? Ou préfères-tu comprendre ce que tu viens de faire" ?

Padraig regarda la pièce. Elle était chaude dans sa main. Puis il la mit dans sa poche, s'assit sur une souche d'arbre et dit : "Je ne veux plus rien. J'ai donné deux fois. Et c'était plus que ce que j'avais espéré".

Le Leprechaun sourit. Honnêtement cette fois. Puis il tendit la main. "Alors je reprends la pièce - et je te donne autre chose".

Il frappa dans ses mains. La terre s'ouvrit et laissa apparaître un petit pot en fer. A l'intérieur, pas d'or, mais du cuir, fin et souple, des outils en argent, un fil qui ne se cassait jamais. Padraig comprit.

"Ton trésor, vieux cordonnier," dit le Leprechaun, "ce n'est pas l'or. C'est ce que tu peux créer de tes mains".

Puis il disparut à nouveau et Padraig rentra chez lui - le cœur léger, les pas fermes et la certitude que certains trésors n'apparaissent que lorsqu'on cesse de les chercher.

La femme Selkie et la peau de phoque volée

La côte du Connemara était un lieu où la mer et le ciel se rencontraient dans une danse éternelle. Le vent n'y était jamais muet, les vagues y battaient des chansons contre les rochers et le soleil n'y brillait parfois que pour faire briller l'or des embruns l'espace d'un instant. Dans l'une de ces baies isolées, où les hommes ne s'aventuraient que rarement, vivait autrefois un jeune pêcheur du nom de Ronan. Il était fort et silencieux, avec des épaules comme des blocs de granit et un cœur qui, depuis la mort de sa mère, battait silencieusement dans sa poitrine comme un vieux gong dont on aurait oublié le son.

Ronan vivait seul dans une cabane en pierre noire, surmontée d'une cheminée tordue où nichaient les choucas. Il parlait rarement aux gens du village, ne se rendant au marché que lorsque la farine venait à manquer ou que le whisky s'épuisait. Les autres disaient qu'il était étrange parce qu'il parlait trop souvent aux mouettes et qu'il sortait son bateau la nuit quand la tempête faisait rage. Mais personne ne savait que Ronan était à la recherche de quelque chose qu'il ne pouvait pas nommer lui-même. Quelque chose qui venait dans les rêves, appelait avec la voix de la mer et se dérobait dès qu'il ouvrait les yeux.