Cuentos escritos en el inodoro E-Book

Guillermo de Miguel Amieva

• Herausgeber: Pragmata
• Kategorie: Gesellschafts- und Liebesromane
• Sprache: Spanisch

Veröffentlichungsjahr: 2016

Beschreibung

Una recopilación de cuentos surgidos de la experiencia de vida y la fantasía literaria de su autor, y enriquecidos de una poética expresión metafórica y un velo de soledad existencial.
Los hechos narrados se hacen observación de los comportamientos de los hombres, personificados en los protagonistas de los diversos relatos que, de vez en vez, manifiestan en su actuar una gamma polifacética de vicios y virtudes, hasta llegar con un proceso evolutivo de la sabiduría a la sublimación de la actuación y a la paz espiritual.

Leseprobe

Guillermo de Miguel Amieva

Cuentos escritos

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Título: Cuentos escritos en el inodoro

Autor: Guillermo de Miguel Amiela

ISBN 9788899373238

Edizioni Pragmata

Índice

Prefacio

Primera Parte

Caída libre

Muerte vertical

El planeta cúbico

La condena

Una crónica lunar anunciada

La mandolina

La corona del Rey

Crónica de un fin anunciado

El periódico errante

El muerto y el sabio

El infierno acuoso

La secuoya gigante

El territorio intermedio

La revolución de las cosas

La boina

El rey y el literato

Lady inocencia

El bodhisatva

Resurrección del Cristo del Otero

Enterramiento acuoso de un huérfano

El viaje iniciático del mosquito Félix

La pelota

Viaje al oriente eterno de un masón excelente

La biblioteca metaliteraria

El bálsamo de fierabrás

El oasis invisible

El hotel de los muertos

Segunda Parte

El hombre de metal

Un hombre más que centenario

Viaje simbólico a Portugal

Seres insomnes

Morfeo y Alejandra

Historia de Aurora

Augusta

Descubriendo a mis hijas especulares

El alpinista dulzainero

Los muñecos de plastilina

El hombre triste

Dios está en todas partes

Monólogo de un difunto

Presencia

Hombres de barro

El hombre-libro

Abriendo la tapa

Prefacio

He de decir que este medio invierno que hemos dejado atrás lo he dedicado, en parte, a escribir en mi iPhone. Concretamente, he utilizado el tiempo que empleo matinalmente en el inodoro. Algunos de los cuentos que el lector tiene ahora en sus manos los he ido publicando cada mañana en mi muro de Facebook. Otros, me los he reservado, conjuntamente con los anteriores, para publicarlos en esta primera edición.

La intención de escribir en el inodoro, lejos de ser escatológica, se me antoja más bien pedagógica. Entiéndase pedagógica para mí mismo, ante todo, y para quien, después de mí, quiera aprovechar la enseñanza. Dejando a un lado el escatológico lugar ya referido, trono del que doy cuenta con las fotografías que ilustran la portada y la contraportada –el cual es, por otra parte, el emplazamiento exacto de este parto literario– me he empeñado en aprovechar este tiempo fisiológico que habitualmente solemos desaprovechar los humanos. Así, me he demostrado a mí mismo que podía escribir algo decente dando rienda suelta a mi imaginación mientras rendía culto al desahogo del vientre. El lector juzgará si he superado la prueba o si, por el contrario, debería haber empleado mi tiempo, únicamente, en las labores propias de la especie. Los cuentos escritos en el iPhone componen, así, la primera parte de este libro.

Con el fin de no desaprovechar material, también he recuperado algunos de los cuentos que en su día escribí en el iPad. Los incluyo como una segunda parte, diferenciada de la primera. En esta segunda parte, acopio cuentos más largos que los que se integran en la primera parte. Cosa lógica si se comprende que, para estos cuentos escritos en iPad, aproveché en su día el tiempo nocturno de sofá cultivado en el cuarto de estar, el cual, como parece obvio, suele ser más largo que el anterior. En resumidas cuentas, me he empleado, a fondo, en hacer algo distinto a lo que habitualmente se espera de nosotros durante esos ratos en los que, paradójicamente, somos dueños de nosotros, y, por tanto, enteramente libres.

Para los que suelen preguntar de dónde saco tiempo para escribir tanto, no hay más respuesta que la de los ratos perdidos, esos recovecos oscuros desde los que, precisamente porque nadie nos estorba, somos más responsables de nuestra libertad, y, por tanto, más o menos pecadores. Pues ha de saber el lector, si no lo sabe ya, que en el mundo contemporáneo los pecados del humano atienden a la falta de aprovechamiento del tiempo suyo y también de sus talentos. Inteligencia y sabiduría, la tienen pocos. Los demás solemos tener algún talento, algo para lo que inevitablemente servimos y en lo que debemos poner empeño.

Al Estado y a la sociedad le tributamos demasiado tiempo, ello, en parte, por nuestra desorganizada manera de vivir y por la desconfianza que nos tenemos los unos a los otros, de lo que se deriva la sujeción a horarios que nos enclaustran como si estuviéramos en cárceles. Soy de los que cree en la libertad de juicio, de opinión, de movimientos, de acción y de respuesta, soy, insisto, de los que cree en la persona y en su autenticidad, mostrándose ésta, desde luego, en su puridad más inmaculada durante los momentos en los que nada nos azuza. Uno de ellos es el tiempo que dedicamos en el inodoro a nuestras labores fisiológicas. Otro, es el tiempo de la noche durante el que nuestra casa se convierte en un reino silente que nadie estorba. Sentado que ahí, durante esos momentos del día o de la noche, debemos ser inexorablemente más nosotros que nunca, y esto para no dejar de serlo luego en la calle, resulta, si se me permite la expresión, que yo, este invierno, he aprovechado mi tiempo para defecar esta literatura de inodoro. Llega, por tanto, el momento de abrir la tapa.

Cuentos escritos

1

Caída libre

Se abrió la tumba ella sola cual puerta tumbada en el suelo. Me asomé. Una mujer bellísima, muerta hacía seis meses, me invitó a bajar con ella. Estaba desnuda, expuesta como una rosa. Sugerente, seductora, de formas bellas. Tropecé y caí. Era un pozo sin fondo. La mujer desapareció y yo seguí cayendo. Solo se veía azul cielo y nubes vaporosas amables al tacto. A veces, parte de alguna de ellas se prendían en mis dedos al yo intentar agarrarme para evitar la caída. Maldije mi destino, al que me había llevado mi lujuria. Aquella parecía una eternidad de caída libre y yo solo echaba de menos a aquella mujer muerta que me invitaba a amar. Me fui olvidando de la vida con el tiempo. Seguí cayendo durante milenios y milenios y milenios, me creció la barba y el pelo se me puso blanco. Al cabo de tanto tiempo, llegué al fondo de la tumba. Estaba ella, la mujer hermosa, pero yo era viejo. Miré arriba, pero solo vi una sepultura que se cerraba. Desde entonces, vivo solo, inmerso en la oscuridad. De ella no sé nada.

2

Muerte vertical

Su espalda me retenía tras ella con la fuerza de un campo gravitacional, ello a pesar de que yo ya sabía que estaba muerta. La había matado un relámpago de melancolía, mas aquella muerte no era otra que la llamada media muerte. Los seres afectados por la media muerte morían en vertical, quiérese decir que su eternidad lo era de estatua, una muerte erigida en lugar de horizontal, desafiante a la gravedad en lugar de caer plúmbea al suelo. Ella estaba muerta para siempre y en tránsito de convertirse en un ser de piedra. Yo no podía moverme porque estaba retenido por el periodo de acompañamiento de la media muerte, de modo que en tanto en cuanto ese periodo de diez años pasaba, me convertí en un ángel guardián. Mi pensamiento mudó de la rapidez a la lentitud. Me desprendí de los prejuicios y de la prisa, por supuesto de la ansiedad. Luego, llegué al lustro de los pensamientos lentos que conducen a la verdad. Parte de esos pensamientos lentos devenían, alguna vez, en rezos no convencionales, emociones poéticas espiritualizadas embebidas de vida. Al final, un verdadero ángel guardián alcanzaba el silencio. Tras atravesar la penumbra que conducía de la última palabra al silencio, la piedra interior de la mujer muerta crujió y brotó de dentro hacia afuera. Estaba liberado y podía marcharme, pero entonces comprendí que había vivido más intensamente junto a la muerte vertical que durante aquel tiempo remoto anterior de mi época profana. Sencillamente, la muerte me había iniciado en otra vida y a pesar de que podía moverme, no pude regresar jamás.