De legionair: Thriller E-Book

Alfred Bekker

• Herausgeber: Alfredbooks
• Kategorie: Abenteuer, Thriller, Horror
• Sprache: Niederländisch

Seitenzahl: 200

Veröffentlichungsjahr: 2023

Beschreibung

Kort na het einde van de Koude Oorlog wordt een voormalig buitenlands legionair ingehuurd om Russische nucleaire wetenschappers te vermoorden die ervan worden verdacht te zijn ingehuurd door geïnteresseerde derdewereldlanden. Hij raakt verstrikt in de draaikolk van een samenzwering waaruit geen ontsnappen mogelijk is - want plotseling kunnen de machtigen hem niet meer laten leven...

Leseprobe

Alfred Bekker

De legionair: Thriller

UUID: 92bc0a2b-52ad-455c-bd0a-a98a35923f7a

Dieses eBook wurde mit StreetLib Write (https://writeapp.io) erstellt.

Inhaltsverzeichnis

De legionair: Thriller

Copyright

DEEL EEN

1993

1

2

3

4

5

6

7

8

9

10

11

12

13

14

15

16

17

DEEL TWEE

1

2

3

4

5

6

7

Deel drie

1

2

3

4

5

6

7

8

9

10

11

12

13

14

DEEL VIER

1

2

3

4

5

6

7

8

9

10

De legionair: Thriller

door Alfred Bekker

Kort na het einde van de Koude Oorlog wordt een voormalig buitenlands legionair ingehuurd om Russische nucleaire wetenschappers te vermoorden die ervan worden verdacht te zijn ingehuurd door geïnteresseerde derdewereldlanden. Hij raakt verstrikt in de draaikolk van een samenzwering waaruit geen ontsnappen mogelijk is - want plotseling kunnen de machtigen hem niet meer laten leven... Alfred Bekker is auteur van talloze fantasyromans en jeugdboeken. Zijn boeken over HET REALM VAN DE ELVES, de DRAGON EARTH SAGA en de GORIAN-trilogie maakten hem bekend bij een groot publiek. Op het gebied van misdaadfictie was hij co-auteur van romanseries als Commissioner X en Jerry Cotton. Hij schreef ook misdaadromans, vaak met bizarre personages, zoals in de titels MÜNSTERWÖLFE, EINE KUGEL FÜR LORANT, TUCH UND TOD, DER ARMBRUSTMÖRDER en recentelijk in de roman DER TEUFEL AUS MÜNSTER, waarin hij van een held uit zijn fantasieromans een onderzoeker maakt in een zeer reële reeks misdaden.

Copyright

Een boek van CassiopeiaPress: CASSIOPEIAPRESS, UKSAK E-Books, Alfred Bekker, Alfred Bekker presents, Casssiopeia-XXX-press, Alfredbooks, Uksak Special Edition, Cassiopeiapress Extra Edition, Cassiopeiapress/AlfredBooks en BEKKERpublishing zijn imprints van.

Alfred Bekker

© Roman door Auteur

COVER A.PANADERO

© van dit nummer 2023 door AlfredBekker/CassiopeiaPress, Lengerich/Westfalen

De verzonnen personen hebben niets te maken met werkelijk levende personen. Overeenkomsten in namen zijn toevallig en niet bedoeld.

Alle rechten voorbehouden.

www.AlfredBekker.de

[email protected]

Volg op Facebook:

https://www.facebook.com/alfred.bekker.758/

Volg op Twitter:

https://twitter.com/BekkerAlfred

Lees het laatste nieuws hier:

https://alfred-bekker-autor.business.site/

Naar de blog van de uitgever!

Blijf op de hoogte van nieuwe publicaties en achtergronden!

https://cassiopeia.press

Alles over fictie!

DEEL EEN

1993

"Heb je ooit iemand vermoord?"

De man die me dat vroeg had me eerder verteld dat hij een baan voor me had. Het moest een waardeloze baan zijn. Precies het soort dat mensen zoals ik meestal aangeboden krijgen. Maar daar was ik aan gewend en het verbaasde me niet meer. Maar ik had niet verwacht dat de baan zo slecht zou zijn.

Ik zat in het goedkope en enigszins vervallen café voor mijn ontbijt en keek naar de bleke, grijsharige man met de dikke bril alsof hij een buitenaards wezen was. Zijn gezicht bleef volkomen onbewogen. Zonder mijn aansporing ging hij bij me zitten. "Wat is er?" vroeg hij koeltjes. "Heeft mijn vraag je zo van streek gemaakt?"

"Nee."

"Ik zou verbaasd zijn als hij een voormalige buitenlandse legionair was."

Ik trok mijn wenkbrauwen op. "Oh, ja?"

Hij keek me kritisch aan. "Je ziet er niet goed uit. Een beetje uitgeput, zou ik zeggen."

"Wat gaat jou dat aan?"

"Je hebt mijn vraag nog niet beantwoord."

"Hoe weet je dat ik in het legioen zat? Hoe weet je zelfs dat ik hier zit te ontbijten?"

Hij glimlachte. Het was een stille, koude glimlach.

En toen keek hij me aan met een onduidelijke blik door de flessendikke bril die hij op zijn neus droeg.

"Ik weet het gewoon," zei hij. "Ik weet alles van je. Ik weet je naam. Die op je paspoort staat. En ik weet ook die waarmee je geboren bent. Momenteel woon je in de flat van een zekere Tina Jörgensen. Een mooi meisje. Ze is toch serveerster? Bijna boven jouw niveau.

Ik kneep mijn ogen dicht. De hap die ik net in mijn mond had gehad bleef met een haar in mijn keel steken. Ik besloot dat de pret voorbij was.

"Wie ben jij?", vroeg ik.

"Stel me nooit meer zo'n vraag," legde de grijze snel uit. "Het heeft gewoon geen zin. Ik geef geen antwoord." Ik keek naar zijn lippen. Ze bewogen nauwelijks. Hij had buikspreker moeten worden, dacht ik. Dan had hij toch talent gehad. Ik dronk mijn koffie op, pakte het papieren servet en veegde mijn mond af.

"Wat wil je?"

Hij antwoordde me niet direct. Het leek een van zijn eigenaardigheden te zijn, zoveel was me opgevallen.

"Ik had je gevraagd of je ooit iemand had vermoord."

"Je weet al het andere over mij. Waarom dit niet?"

"Je moet me vertrouwen."

"Oh, echt?"

"Je hebt de kans om veel geld te verdienen of er als een idioot uit te zien," antwoordde hij me. "De keuze is geheel aan jou."

Ik haalde diep adem en besloot het spel voorlopig te spelen. Het was gewoon te interessant om het niet te doen. Ik stond daar tenslotte al als een idioot. Iedereen die zich laat houden door een serveerster is op zijn best een idioot, waarschijnlijk iets veel ergers. Of de serveerster is een idioot. Het hangt allemaal af van je standpunt. In ieder geval was ik genoeg opgebrand om mijn oren te spitsen.

"Oké," zei ik. "Ik heb al één persoon vermoord. Tevreden?"

Zijn gezicht bleef onbeweeglijk.

"Ik neem aan dat je het niet zo erg vond."

"Het was in Tsjaad. In zekere zin, zelfverdediging."

"Wat ik voor jou in gedachten heb, gaat in zekere zin ook over zelfverdediging."

"Oh..."

"Heb je een pistool?"

"Heb je een moordenaar nodig? Ik ben er geen."

Hij was niet de eerste die me zo'n aanbod deed. Tot nu toe had ik zulke dingen altijd geweigerd. Soms vroeg ik me af waarom. Er zijn mensen die er goed van leven, ook al zou de lage-lonen-concurrentie uit het voormalige Oostblok de prijzen in deze bedrijfstak al bedorven hebben. En menigeen die zich ermee inlaat, eindigt als visvoer in een of ander kanaal. "Ik veronderstel dat ons gesprek voorbij is," zei ik. "Ik ben geen moordenaar." Ik grijnsde. "Neem een professional. Snel, effectief en sinds kort heel betaalbaar, tenzij je speciale eisen hebt."

Hij schudde zijn hoofd.

"Waar ik het over heb is iets heel anders," beweerde hij. Maar dat leek me niet erg overtuigend.

Ik lachte schor. "Wat is er zo anders aan? Ik heb zoveel begrepen: Uiteindelijk is er iemand dood." Ik schudde mijn hoofd. "Het is niet voor mij!"

"Maar je zou het kunnen!"

"Ik heb leren doden. Zo'n beetje het enige waar ik goed in ben, helaas." Ik haalde mijn schouders op en draaide mijn gezicht in een dunne glimlach. "Niet veel gevraagd in het burgerleven, zou ik zeggen."

"Heb je enig idee!"

"Maar je weet ervan, toch?"

Hij glimlachte vreemd. Heel kort. Het was de eerste keer dat er zoiets als een emotie op zijn gezicht verscheen.

"Het is voor iedereen de eerste keer, of heb ik het mis?"

Ik vroeg koeltjes terug: "Denk je dat ik zo verdorven ben?"

"Ja." Hij was heel zeker van zichzelf en leek er niet de minste twijfel over te hebben dat ik precies de juiste man voor hem was.

"Het spijt me," zei ik. "Ik denk dat je iemand anders moet zoeken om de rotzooi die je probeert te maken uit te voeren." Zijn lichtblauwe ogen keken me koel aan. Hij zou het niet in zijn hoofd halen me te laten gaan. Niet zo gemakkelijk.

"Je bent behoorlijk blut, hè?" merkte hij op. "Financieel, bedoel ik."

"Er is net genoeg om het ontbijt hier te betalen!" antwoordde ik galant. Ik vroeg me af hoe hij zoveel over mij wist. Hij was echt goed geïnformeerd, dat moest ik hem nageven. Hij reikte in de binnenzak van zijn donkerblauwe jasje en haalde er een enveloppe uit die duidelijk was klaargelegd. Toen schoof hij het over de tafel naar me toe.

"Alsjeblieft, neem het."

"Wat is er?", vroeg ik.

"Dat is vijfduizend mark."

Het werd steeds gekker.

"Voor wat?", vroeg ik. "Denk je dat je voor vijfduizend mark een moordenaar kunt kopen? Volgens mij heb je het niet goed getikt!"

"Dat krijg je als je ergens je zinnen op zet."

"Zou de eerste keer zijn dat iemand me betaald om na te denken!"

"Doe je best en stel je een half miljoen voor."

"Duitse mark of lire?"

"Zwitserse frank."

Het kostte me een seconde om dat te verwerken. Toen vroeg ik: "En daarvoor zou ik een man moeten doden?"

"Iemand die het verdient."

"De enige vraag is of hij dat ook zo ziet."

"Wie?"

"De man."

De grijze steeg. "Denk er maar over na. Ik neem weer contact met je op."

Hij wilde vertrekken.

Ik riep: "Wacht!"

Hij stopte, kwam twee stappen terug. "Wat nog meer?"

"Het is echt een grote deal, is het niet?"

"Dat weet je zelf ook wel. Voor die prijs."

"Waarom gebruik je geen professional?"

"Ik wil je!"

"En waarom niet iemand uit de scene? Een ervaren iemand. Als ik jou was, zou ik dat doen. Het risico is toch veel kleiner? Ik bedoel, ik ben een beginner, bij wijze van spreken. Ik kan het verpesten."

"Ik denk het niet."

"Maar dat is nog steeds geen antwoord op mijn vraag."

"Maak er geen gewoonte van om vragen te stellen. Hebben ze je dat niet geleerd in het legioen?"

Daarmee draaide hij zich om en was weg. Ik stond ook op en ging naar het raam. Ik had nog steeds de envelop met de vijfduizend dollar in mijn hand. Buiten zag ik de man in een taxi stappen.

Ik moet in mijn oor knijpen, dacht ik. Ik kneep. Maar ik had niet gedroomd.

1

Later, in Tina's flat, zat ik een hele tijd te denken aan die grijze man met die dikke bril. Maar hoe hard ik mijn hersencellen ook inspande, het was vrij hopeloos voor mij om te bedenken wie hij was. Een gangsterbaas? Een afgezant van een baas? Een afgezant van een afgezant?

Nee, dacht ik. De zaak was groter. Aangenomen dat hij echt meende wat hij zei over een half miljoen frank. Maar hij leek het te menen. Onwillekeurig voelde ik aan mijn borst waar ik de verdomde envelop met de vijfduizend dollar droeg. Mijn gedachten bewogen zich in cirkels. En in het midden van die verdomde cirkel zat het half miljoen. Dit was niet de plek waar een of andere drugsbaron de concurrentie ging uitschakelen. Dus de grijze kwam waarschijnlijk ook uit een heel ander milieu. Dat vermoedde ik al vanaf het begin.

Instinctief, zogezegd. Er was iets heel juist aan het grijs.

Iets burgerlijks, zeg maar. En misschien was hij dat wel. Een ambtenaar. Een inlichtingenofficier die iemand nodig had om de hete aardappelen uit het vuur te halen.

En waarom ik? De vraag hamerde voor minstens de vijfhonderdste keer in mijn schedel. Waarom ik en niet een coked-out top professional? De grijze moet nog gezichtspunten in zijn berekening hebben waar ik geen weet van had.

Ik voelde opnieuw aan de enveloppe.

Die vijfduizend dollar verplicht je tot niets, dacht ik. Dus neem het en geef het uit. Je hebt nagedacht. Dat is jouw einde van de klus. Dat dacht ik ook.

Ik had het graag zo eenvoudig gezien, maar ik wist natuurlijk dat dat niet het geval was. Het hing allemaal af van met wie ik te maken had.

Misschien zouden ze ook een engel des doods op me afsturen als mijn antwoord uiteindelijk negatief was. Niemand kon dat uitsluiten. En het andere was de vijfhonderdduizend frank. Dat was iets. Daarmee kon men opnieuw beginnen. Aan de andere kant, degene die deze klus deed moest dat zeker doen. Maar ik zou het niet erg gevonden hebben. Niets tegen het half miljoen en niets tegen opnieuw beginnen. Het had me niet uitgemaakt waarheen. Australië of Zuid-Amerika, het had niet uitgemaakt.

Later, toen Tina thuiskwam, zat ik daar nog steeds in gedachten verzonken.

"Wat is er mis met jou?" vroeg Tina.

"Niets."

"Oh kom op, er is iets aan de hand. Ik zie het aan je gezicht."

We waren tenslotte lang genoeg samen om zulke dingen van elkaars neus te kunnen lezen. Tina was begin twintig en best knap, vond ik. Ze had haar schouderlange haar altijd een beetje opgestoken, wat haar iets praktisch gaf, patent.

En dat is precies hoe ze was. Ze wist altijd wat ze moest doen.

Haar ogen waren groen-grijs.

Een paar ogen die iets voor me betekenden.

"Je kunt zo niet doorgaan," zei ze, "je blijft de hele dag rondhangen."

Ik haalde diep adem en zei niets.

Mijn gedachten waren nog mijlenver weg. Ik dacht na over wat te doen met het aanbod van de grijze man. Een half miljoen... Ik kreeg het maar niet uit mijn hoofd. Elke man heeft zijn prijs, daar ben ik van overtuigd. En misschien was dit de mijne. Ik dacht aan de ontslagvergoeding die ik van de Franse staat had ontvangen voor mijn dienst in het Legioen. Bijna opgebruikt. Op een of andere manier had ik nooit veel geluk gehad met geld. Ik vroeg me af hoe lang het zou duren om door een half miljoen francs heen te komen. Maar dat was een bedrag dat zelfs mij een tijdje overeind zou houden. Waarschijnlijk zelfs meer dan dat.

"Wat denk je van iets heel burgerlijks?" zei Tina.

"Huh?", ging ik. Ik keek naar haar, zij keek terug.

Haar grijze ogen onderzochten me. "Waar heb je het over?" vroeg ik.

"Van werk. Een baan. Ik bedoel niet die louche zaken die jullie zaken noemen."

"Laten we het onderwerp laten vallen," wuifde ik het weg.

"Laten we het daar niet over hebben," plaagde ze me. "Dat zeg je elke keer." Ze vouwde haar armen onder haar borst.

"Volgende maand gaat de huur omhoog."

Ik trok mijn wenkbrauwen op.

"Daar heb je me nog niets over verteld."

"Nou, dan zal ik het je nu vertellen." Ze zuchtte. "De reden dat ik het je vertel is omdat ik denk dat jij ook iets zou kunnen gaan bijdragen. We wonen hier tenslotte samen. En ik verdien niet zoveel dat ik er bomen mee omver kan trekken."

"Oké," zei ik. "Hoeveel heb je nodig?"

"Ik bedoelde het niet zo."

Het was lang geleden dat ze me om geld had gevraagd. Ze haatte dat soort dingen, dat wist ik. Dus het was echt dringend.

"Oké," zei ik. "Duizend?"

"Luister..."

"Tweeduizend?"

Ik reikte in de binnenzak van mijn jas, haalde twee briefjes uit de envelop en legde ze op tafel. "Het is in orde," zei ik. "Het geld is van jou." Ze staarde naar de twee duizendjes alsof ze nog nooit zo'n briefje had gezien. Toen keek ze mij op dezelfde manier aan.

"Waar heb je dat vandaan?" vroeg ze.

"Het maakt niet uit, toch?"

"Maar ik wil het weten."

"Moet ik je vragen waar je geld vandaan komt?"

"Het is geen geheim."

"Maar ik vraag het je niet. Dus vraag het mij ook niet!"

Dat was misschien een beetje hard. Harder dan ik van plan was. Maar wat moest ik doen? Haar vertellen dat het een aanbetaling was voor een aanslag? Dan zou het bijna zeker voorbij zijn tussen ons. Dat zou ze niet begrepen hebben.

Dus laat haar maar denken dat ik een of andere zwendel heb gepleegd. Dat was beter dan de waarheid.

Uiteindelijk nam ze het geld aan en stopte het weg. Toen glimlachte ze een beetje schaapachtig, maar op haar speciale, onnavolgbare manier. Het was waarschijnlijk deze glimlach waarom ik van haar hield. Ik gaf hem terug.

2

Drie dagen later kwam ik de grijze man met de dikke bril weer tegen. Het was in de ochtend, rond negen uur, toen hij voor de deur stond. Tina was al vertrokken. Gelukkig maar. Ze werkte in een café met gebak en had vandaag een vroege dienst. Ik moet er nogal slaperig hebben uitgezien toen ik de deur opendeed voor de grijze man. Hij glimlachte vluchtig.

"Ik was bang dat het de Jehova's Getuigen waren," zei ik luchtig.

Hij vond het duidelijk niet erg grappig.

"Heb je erover nagedacht?" vroeg hij, zonder op mijn opmerking te reageren.

Ik knikte kortaf.

"Ja."

"Nou?"

"Ik ben tot de conclusie gekomen dat ik er nog niet genoeg van weet.

"Natuurlijk niet." Hij maakte een vaag gebaar. "Mag ik binnenkomen?"

"Natuurlijk.

We liepen door de smalle gang naar de woonkamer. Hij ging zitten in een van de veel te lompe fauteuils.

"U krijgt een voorschot," legde hij uit, alsof ik al had ingestemd. Hij leek een goede mensenkenner te zijn. In ieder geval wist hij dat ik het aas had gepakt en aan de haak geslagen was. Ik had zijn aas gepakt en het had waarschijnlijk weinig zin het nog langer te ontkennen. Ik besloot het te accepteren. Als een feit.

"Hoeveel?", vroeg ik.

"Honderdduizend. Zet een Zwitserse bankrekening op. Dan maken we het over."

"Ik wil tweehonderdduizend."

De grijze draaide zijn dunne, anemisch uitziende mond lichtjes.

"Er is helemaal geen ruimte voor actie. Onthoud dat." Hij hief zijn handen op. "Ik vind mijn aanbod ook erg genereus."

"Oké," zei ik. Eigenlijk zou men altijd bijzonder achterdochtig moeten zijn bij genereuze aanbiedingen. Helaas was ik dat niet. Maar het zou waarschijnlijk geen goed gedaan hebben als ik dat wel gedaan had.

"Wie zegt je eigenlijk dat ik de honderdduizend niet aanneem en ermee vertrek - zonder iets terug te doen?"

"Dat zul je niet doen. Ik zou het je in ieder geval niet aanraden. Geloof me, we zouden je overal opsporen. Je bent nergens veilig voor ons. Dus vergeet die gedachte maar snel."

Ik had het gevoel dat hij gelijk had.

"Het was ook maar een vraag," zei ik.

Hij knikte en leek zelfs begripvol.

"Ik weet het."

Ik haalde diep adem. "Over wie gaat het?"

"Over een Rus."

"Het zijn er 150 miljoen. Ik zou willen dat het wat preciezer was."

"Natuurlijk." De grijze leunde naar voren. "Het is een nucleaire wetenschapper. Een hoge pief uit de voormalige Sovjet-Unie die nu een kans ziet om geld te verdienen."

"Ik heb over zulke dingen gehoord. Maar meer dan geruchten komen er nauwelijks naar buiten."

"Ga naar een wetenschappelijk congres, bijvoorbeeld voor raketwetenschappers of kernfysici. Het is daar net een contactplein."

"En deze man is zo belangrijk?"

"Ja."

"In welk land wil hij in de toekomst zijn geld verdienen?"

"Maakt voor jou niet uit. Hoe dan ook, jij en ik zullen beter slapen als hij er nooit komt."

"Ik begrijp het..."

Er waren zeker genoeg potentiële geïnteresseerden die een of twee filialen uit de failliete boedel van het rode reuzenrijk wilden kopen. Van het Midden-Oosten tot de Maghreb en Zuid-Amerika.

"Wat je gaat doen is in het belang van ons allemaal," verklaarde de grijze, alsof hij elke scrupule in mij moest wegnemen. Zelf leek hij er toch niet door geplaagd te worden, zo ijskoud als hij zich aan mij voorstelde.

"Nu begrijp ik de hoge prijs die u betaalt," antwoordde ik.

Zijn gezicht bleef onbewogen.

"Dus?"

"De persoon die dit werk doet wordt dan over de hele wereld achtervolgd door een of andere inlichtingendienst."

"Niet als er geen verband is tussen de betrokkenen. Je bent een blanco lei. Je hebt een kans."

Langzaam dacht ik te begrijpen wat voor spel hier gespeeld werd. Aan de andere kant - met een half miljoen op zak kon je een hele tijd dood spelen en ergens verdwijnen tot de kust veilig was.

Maar dat moest zorgvuldig gepland worden.

Hij trok zijn dunne wenkbrauwen een beetje op en zei toen: "Ik vroeg je eerder of je een pistool had."

"Ik niet."

"Dan zal ik er een voor je halen."

"Goed."

Ik had besloten ermee door te gaan. Ik weet niet wat er gebeurd zou zijn als ik geweigerd had. Ik heb echt geen flauw idee...

"Heb je een foto van deze man?", vroeg ik.

"Pak het allemaal.

"Wanneer?"

"Samen met het pistool."

De grijze stond op.

Ik vroeg me opnieuw af met wie ik eigenlijk te maken had, wie er achter de man met de flessenbril op zijn neus zat. Er waren vele mogelijkheden. De Israëlische geheime dienst Mossad, misschien, als het een Arabisch land was waar de Rus naar toe was getrokken. Maar voor zover ik wist, deed de Mossad zijn eigen liquidaties.

En de CIA?

Er waren zeker een aantal belanghebbenden die de overdracht van een Russische kernkraak koste wat kost wilden voorkomen. En als ik had geweten welk land deze man wilde dienen, was ik waarschijnlijk een stuk slimmer geweest.

Maar de grijze wist dat ook en daarom zei hij niets.

Ik liep met hem naar de deur.

"Het was niet erg slim van je om me hier, in deze flat, aan te spreken," berispte ik hem.

Hij trok zijn wenkbrauwen op en keek me aan door zijn glazen fles.

"Waarom niet?"

"Ik wil Tina hier niet bij betrekken."

"Waarom zou dat gebeuren?"

"Hou je niet van de domme. Dat weet je net zo goed als ik."

"Denk je dat ik een idioot ben? Dan begrijp ik niet waarom je voor mij wilt werken!"

"Hoe dan ook, ik wil niet dat het weer gebeurt," verklaarde ik resoluut.

"Maak je geen zorgen, vandaag was de laatste keer dat we elkaar zagen," zei hij tegen me.

"Hoe gaat het nu verder?"

"Zet binnen twee weken een rekening op in Zürich. Ik zal je dan bellen."

"En het pistool?"

"Je krijgt."

Hij verliet de flat. Ik rende naar het raam en wachtte tot hij ergens in de straat zou verschijnen. Ik stond op het punt het op te geven toen ik hem zag. Hij keek verschillende keren rond. Een taxi naderde, stopte en hij stapte in. Ik onthield het nummer - zowel het autonummer als het nummer van het taxibedrijf, dat oversized op de zijdeuren stond geschreven.

Ik ging naar de telefoon en belde.

Het bedrijf heette Rentdorff. Het adres vinden was geen probleem, dus stapte ik even later in mijn roestige Volvo om een bezoekje te brengen aan dit taxibedrijf.

Uiteindelijk kwam ik bij een gewoon asfaltplein waar ik mijn auto parkeerde. Een van de taxi's stond daar met de motorkap open. Ik zag de onderste helft van een rug en twee benen. De rest zat over de motor gebogen en leek nogal intens bezig. Ik stapte wat dichterbij.

"Ik zoek de firma Rentdorff," opende ik.

"Ga naar binnen," gromde hij van onder de motorkap. Ik haalde mijn schouders op en liep langs hem en zijn taxi.

Het huis was een grijs, onversierd gebouw, de buitenste pleisterlaag was op verschillende plaatsen gebarsten. De deur stond half open.

Ik heb geklopt.

"Ja, wat is er?"

Het was een energieke, gebiedende vrouwenstem die naar me blafte. De bedrijfsdraak of zoiets.

Met twee stappen was ik in een soort kantoor, tegenover een nogal rondborstige vrouw van midden veertig die op een draaistoel zat en zich omdraaide om mij aan te kijken.

"Wie bent u?" vroeg ze, waarna ze een radio-oproep deed en me nogal kritisch aankeek.

Ik wachtte tot ze klaar was.

Ik wilde hier immers een zo groot mogelijk effect bereiken.

Ik haalde mijn politiepenning uit mijn zak en hield hem onder haar neus. Een paar weken geleden had ik het gekocht van een schroothandelaar. Het was waarschijnlijk de buit van een of andere autonomist.

In ieder geval was het echt.

En als je iets wilde weten, had dit stuk metaal het geweldige vermogen om mensen hun mond open te doen.

"Recherche," zei ik met het meeste zelfvertrouwen dat ik in allerijl kon opbrengen, terwijl ik de rondborstige draak recht in de waterige blauwe en al met al nogal kritische ogen keek.

De vrouw van midden veertig leunde wat achterover. Het duurde bijna twee volle seconden voordat er iets in haar gezicht veranderde.

Maar toen het gebeurde, wist ik dat ik al half gewonnen had.

Ik liet haar rustig een tweede en derde blik op de postzegel werpen. "Kijk er maar eens goed naar," zei ik. "Ik begrijp dat u voorzichtig bent, maar de postzegel is echt!"

Stiekem bad ik dat ze niet naar mijn dienstkaart met pasfoto zou vragen. Zoiets had ik niet uit mijn mouw kunnen schudden. De scepsis had haar gezicht nog niet verlaten, dus besloot ik dat de aanval nu de beste verdediging was. "Ik heb een paar vragen voor u. Het gaat over een man die een uur geleden door een van uw auto's werd vervoerd."

Ze leek de pil te slikken die ik haar had toegediend.

"Welke auto?" vroeg ze.

"Ik heb het kenteken opgeschreven."

Ik gaf haar een stuk papier.

"En wat wil je weten over de passagier?"

"Waar hij heen ging."

Ze aarzelde.

Met één hand zat ze al aan haar radio, vermoedelijk om de chauffeur te bellen. Maar toen pauzeerde ze.

"Hoe zag de man eruit?"

"Grijs haar en een hele dikke bril. Midden vijftig, zou ik zeggen."

"En u bent echt van de politie?"

Misschien was mijn politie-act overtuigender geweest als ik me eerst had geschoren. Ik speelde de geërgerde en maakte eerst een groot gebaar.

"Denk je dat ik voor altijd heb? De man zal allang weg zijn voordat je beseft wat hier aan de hand is!"

"Oh, ja?"

"Oké!", gromde ik en trok mijn laatste troef uit mijn mouw. Mijn allerlaatste. Ik vertelde haar een politiebureau te bellen. "Vraag naar Borowski," zei ik haar, "want dat ben ik."

Ze dacht na.

Het was een simpele truc. Borowski bestond echt. Hij was een patrouilleur en een paar weken geleden had hij een ongeluk geregistreerd waarbij ik betrokken was. Ik had gewoon zijn naam en zijn district onthouden. En als de dikke draak nu echt op veilig wilde spelen en daarheen zou bellen, dan kon ik met enige waarschijnlijkheid aannemen dat ze te horen zou krijgen dat Borowski niet beschikbaar was omdat hij onderweg was, waardoor de draak weer zou denken dat mijn sprookjesverhaal waar was. Maar ze nam de telefoon niet op en belde in plaats daarvan haar chauffeur. En een minuut later wist ik dat de grijze man met de flessenglazen was uitgestapt voor Hotel Maritim.

"Hartelijk dank," siste ik naar de draak.

"Wat heeft hij gedaan, die vent die je achtervolgt?"

"Alles valt onder gegevensbescherming," antwoordde ik. "Stel dat u betrokken bent bij een moordzaak, dan wilt u toch ook niet dat dat overal verteld wordt?"

"Moord?"

Het was de eerste keer dat ik iets van verbazing zag in het gezwollen gezicht van de vrouw van midden veertig.

3