De moordenaar ontkomt niet: Drie thrillers E-Book

Alfred Bekker

• Herausgeber: Alfredbooks
• Kategorie: Abenteuer, Thriller, Horror
• Sprache: Niederländisch

Seitenzahl: 383

Veröffentlichungsjahr: 2023

Beschreibung

Drie thrillers: Alfred Bekker: Commissaris Marquanteur en de Clochard Alfred Bekker: Commissaire Marquanteur en het lichaam in de Étang de Berre Alfred Bekker: Trevellian en de undercovermissie: Thriller Bendeleden uit het dealermilieu in Marseille worden vermoord nadat ze een dreigbrief hebben ontvangen. Eén man valt op, een dakloze clochard met een speciale missie. Niets aan hem is echt, behalve het verlangen naar wraak dat hem voortdrijft. Alfred Bekker is een bekende auteur van fantasyromans, thrillers en jeugdboeken. Naast zijn grote boekensuccessen heeft hij talloze romans geschreven voor suspense series zoals Ren Dhark, Jerry Cotton, Cotton Reloaded, Kommissar X, John Sinclair en Jessica Bannister. Hij heeft ook gepubliceerd onder de namen Neal Chadwick, Jack Raymond, Jonas Herlin, Dave Branford, Chris Heller, Henry Rohmer, Conny Walden en Janet Farell.

Leseprobe

Alfred Bekker

De moordenaar ontkomt niet: Drie thrillers

UUID: 8d68de01-d1d7-4b58-b310-45d9e10cde85

Dieses eBook wurde mit StreetLib Write (https://writeapp.io) erstellt.

Inhaltsverzeichnis

De moordenaar ontkomt niet: Drie thrillers

​Copyright

​Commissaris Marquanteur en de Clochard

​Commissaire Marquanteur en het lichaam in de Étang de Berre

Trevellian en de undercovermissie: Thriller

De moordenaar ontkomt niet: Drie thrillers

Alfred Bekker

Drie thrillers:

Alfred Bekker: Commissaris Marquanteur en de Clochard

Alfred Bekker: Commissaire Marquanteur en het lichaam in de Étang de Berre

Alfred Bekker: Trevellian en de undercovermissie: Thriller

Bendeleden uit het dealermilieu in Marseille worden vermoord nadat ze een dreigbrief hebben ontvangen. Eén man valt op, een dakloze clochard met een speciale missie. Niets aan hem is echt, behalve het verlangen naar wraak dat hem voortdrijft.

Alfred Bekker is een bekende auteur van fantasyromans, thrillers en jeugdboeken. Naast zijn grote boekensuccessen heeft hij talloze romans geschreven voor suspense series zoals Ren Dhark, Jerry Cotton, Cotton Reloaded, Kommissar X, John Sinclair en Jessica Bannister. Hij heeft ook gepubliceerd onder de namen Neal Chadwick, Jack Raymond, Jonas Herlin, Dave Branford, Chris Heller, Henry Rohmer, Conny Walden en Janet Farell.

​Copyright

Een CassiopeiaPress boek: CASSIOPEIAPRESS, UKSAK E-Books, Alfred Bekker, Alfred Bekker presents, Casssiopeia-XXX-press, Alfredbooks, Uksak Special Edition, Cassiopeiapress Extra Edition, Cassiopeiapress/AlfredBooks en BEKKERpublishing zijn imprints van

Alfred Bekker

© Roman door Auteur

© van deze uitgave 2023 door AlfredBekker/CassiopeiaPress, Lengerich/Westfalen

De verzonnen personen hebben niets te maken met echt levende personen. Overeenkomsten in namen zijn toevallig en niet bedoeld.

Alle rechten voorbehouden.

www.AlfredBekker.de

[email protected]

Volg me op Facebook:

https://www.facebook.com/alfred.bekker.758/

Volg me op Twitter:

https://twitter.com/BekkerAlfred

Lees het laatste nieuws hier:

https://alfred-bekker-autor.business.site/

Naar de blog van de uitgever!

Blijf op de hoogte van nieuwe publicaties en achtergronden!

https://cassiopeia.press

Alles over fictie!

​Commissaris Marquanteur en de Clochard

Alfred Bekker

Commissaris Marquanteur en de Clochard: Frankrijk Misdaadverhaal

door Alfred Bekker

Bendeleden uit het dealermilieu in Marseille worden vermoord nadat ze een dreigbrief hebben ontvangen. Eén man valt op, een dakloze clochard met een speciale missie. Niets aan hem is echt, behalve het verlangen naar wraak dat hem voortdrijft.

Alfred Bekker is een bekende auteur van fantasyromans, thrillers en jeugdboeken. Naast zijn grote boekensuccessen heeft hij talloze romans geschreven voor suspense series zoals Ren Dhark, Jerry Cotton, Cotton Reloaded, Kommissar X, John Sinclair en Jessica Bannister. Hij heeft ook gepubliceerd onder de namen Neal Chadwick, Jack Raymond, Jonas Herlin, Dave Branford, Chris Heller, Henry Rohmer, Conny Walden en Janet Farell.

Copyright

Een CassiopeiaPress boek: CASSIOPEIAPRESS, UKSAK E-Books, Alfred Bekker, Alfred Bekker presents, Casssiopeia-XXX-press, Alfredbooks, Uksak Special Edition, Cassiopeiapress Extra Edition, Cassiopeiapress/AlfredBooks en BEKKERpublishing zijn imprints van

Alfred Bekker

© Roman door Auteur

COVER A.PANADERO

© van deze uitgave 2023 door AlfredBekker/CassiopeiaPress, Lengerich/Westfalen

De verzonnen personen hebben niets te maken met echt levende personen. Overeenkomsten in namen zijn toevallig en niet bedoeld.

Alle rechten voorbehouden.

www.AlfredBekker.de

[email protected]

Volg me op Twitter:

https://twitter.com/BekkerAlfred

Lees het laatste nieuws hier:

https://alfred-bekker-autor.business.site/

Naar de blog van de uitgever!

Blijf op de hoogte van nieuwe publicaties en achtergronden!

https://cassiopeia.press

Alles over fictie!

1

"Neem hier een koffie van," zei mijn collega François Leroc. Hij gaf de dakloze clochard een briefje. Heel genereus, dacht ik. Er zat meer in dan alleen een koffie.

"Dank je wel!" zei de man. "Je bent een goed mens!"

"Alsjeblieft!"

"Dank je wel! Heel erg bedankt!"

"Ja, graag!"

"Ik dacht dat er geen goede mensen meer waren!"

"Graag gedaan!"

De man duwde zich even tegen François aan.

"We moeten doorgaan," zei ik.

Mijn naam is Pierre Marquanteur. Ik ben commissaris bij een speciale afdeling tegen de georganiseerde misdaad. Iemand aan de top heeft het glorieuze idee gehad om ons een bijna onuitspreekbare naam te geven: Force spéciale de la police criminelle, kortweg FoPoCri. Sceptici zeggen dat het voor camouflage is. Maar alle gekheid op een stokje. We doen ons werk en doen het zo goed mogelijk.

We baanden ons een weg door de menigte.

De dakloze man was al lang verdwenen.

Mijn collega greep plotseling naar zijn borst. Toen doorzocht hij zijn zakken.

"Wat is er mis?", vroeg ik.

"Mijn portemonnee!"

"Wat is ermee?"

"Het is weg."

"Oh!"

"Het was die man!"

"Degene aan wie je het kaartje gaf?"

"Ja, natuurlijk! Wie nog meer?"

Ik keek om me heen.

De man was al lang in de menigte verdwenen.

"We krijgen hem niet meer," zei ik.

"Wat een klootzak!"

"Ja, en vooral heel ondankbaar, François!"

"Nu kan ik ervoor zorgen dat ik mijn creditcard zo snel mogelijk blokkeer!"

"Absoluut."

François Leroc schudde zijn hoofd. "Dat uitgerekend mij zoiets overkomt..."

"Het had erger gekund, François."

"Erger?"

"Stel je voor dat hij je dienstwapen had gestolen! Dan zouden er nu echte problemen zijn."

"Jij ziet altijd het halfvolle glas, Pierre - niet het halflege."

"Ik raad je aan hetzelfde te doen," adviseerde ik mijn collega.

We keken nog eens rond. Maar de man bleef vermist.

"Merde!", schold François opnieuw.

Mijn gsm liet van zich horen. Het was Monsieur Jean-Claude Marteau, Commissaire général de police, hoofd van onze afdeling.

Blijkbaar was er werk voor ons dat dringend gedaan moest worden.

*

"Shit, de politie! Ze hebben het hele blok omsingeld!"

"Niet schreeuwen, Fabien! De akoestiek in dit verdomde pakhuis is als in een kerk!"

De twee jongemannen luisterden kort naar de megafoonstem die hen moest doen opgeven. Paniek straalde in de ogen van Fabien Renoir. Zweetdruppels stonden op zijn voorhoofd. In zijn linkerhand hield hij een onopvallende plastic zak. Daarin zat twee kilo pure cocaïne. Zijn handlanger was een kop groter. Hij gebaarde met de automaat in zijn linkerhand naar een cluster metalen vaten.

"Daar laten we de dope!"

"Jonas!"

"Zonder de sneeuw kunnen ze ons niets doen!"

Fabien was besluiteloos. Jonas griste de tas uit zijn hand. Hij sprintte naar de vaten. Het waren er honderden. Sommige verroest, sommige omvergeworpen en duidelijk leeg. Tekenen van doodshoofden en gekruiste botten gaven aan dat de inhoud giftig moest zijn geweest. Jonas probeerde het deksel van het eerste vat te openen. Het zat vast. Dus ging hij naar de volgende. Het deksel viel kletterend op de grond. Jonas keek naar binnen. En hij bloosde. Mijn God, het flitste door hem heen. Menselijke botten!

2

Politiesirenes schalden. De megafoonstem kondigde zich opnieuw aan. Je kon de indruk krijgen dat honderd politieagenten op het punt stonden om het braakliggende terrein van Husmane Chimie SARL aan de oever van het Canal de Marseille te bestormen.

Ze wachtten op ons, dacht Fabien. Er is geen andere manier om al deze onzin uit te leggen.

Fabien, Jonas en een paar andere leden van de JEUNES CANNIBALES hadden in een hal afgesproken met leden van de Russische maffia om de wekelijkse cocaïnelevering over te nemen. Toen sloegen de politieagenten toe.

De JEUNES CANNIBALES domineerden de crackhandel in een paar straten. En van een kilo cocaïne was het gemakkelijk om honderd keer de hoeveelheid crack te koken met veel bakpoeder of bloem.

Fabien haalde zijn handlanger hijgend in. Hij was geen atletisch type en gebruikte vaak zijn eigen spullen. Maar alleen pure sneeuw, nooit crack.

"Wat is er aan de hand? Moeten we ons hier vestigen?"

Jonas opende zijn mond half. Hij was niet in staat om ook maar één geluid te maken.

Een seconde later zag Fabien de botten ook.

"Shit, wat is dat?"

"Er was een viezerik aan het werk!"

Een nauwelijks te verdragen penetrante geur steeg op naar Fabiens neus. Hij trok zijn gezicht op.

"Maak dat je wegkomt, Jonas!"

Jonas draaide zich om, keek naar zijn handlanger met zijn gezicht als een masker.

"Ze vermoorden ons, Fabien! Verdomme, we eindigen met deze botten vastgepind aan onze benen! We eindigen levenslang in de gevangenis!"

"Niet lullen!"

"Ja, dat is precies wat er gaat gebeuren! Ze ... bedriegen ... ons."

Fabien hapte naar adem. Zijn neusslijmvliezen waren opgezwollen. Ze waren extreem gevoelig door de regelmatige cocaïneconsumptie. Er stoomde iets bijtends uit het vat met de botten.

"Ik word misselijk," mompelde Fabien.

Jonas' gevoelloosheid loste op.

Ze haastten zich verder.

Ze verstopten de spullen in een stapel oude autobanden aan het einde van het magazijn. Toen bereikten ze een van die uitgangen die alleen voor het personeel bedoeld waren. Ze zouden de grote hekken niet hebben kunnen openen. Alles was al jaren aan het wegroesten en de hekken konden geen centimeter worden bewogen.

Maar deze deur wel.

Een krachtige trap van Jonas was genoeg, ze sprong naar buiten. Fabien rende vooruit, terwijl hij een automatisch pistool onder zijn leren jack vandaan rukte.

Jonas stond achter hem.

De twee keken naar een geasfalteerd gebied. Daar stonden roestende containers. Het opschrift HUSMANE CHIMIE in grote rode letters was er al afgebladderd. Ook een paar vrachtwagentrekkers hadden hier hun handtekening gevonden. Gekannibaliseerd tot op het skelet.

Banden, ruiten, bekleding - zelfs de carrosserie was nog niet compleet.

Voorbij het asfalt volgden meer magazijnen en een vijf verdiepingen tellende kubus die ooit kantoren en laboratoria had gehuisvest. Nu was er nauwelijks nog een ruit heel op de onderste verdiepingen.

De politiesirenes loeiden nog steeds op de achtergrond. De megafoonstem was stil gevallen. Blijkbaar vonden de politiediensten nu dat er genoeg was gezegd.

"Verdomme, ik vraag me af wat er met de Russen is gebeurd," merkte Fabien op.

"De varkens zullen onze namen door en door zwart maken als de politie ze gepakt heeft. Daar kun je je leven om verwedden!"

"Ik denk dat je gelijk hebt!"

Ze vervolgden hun weg, wapens in de aanslag.

"De verdomde politie kan onmogelijk het hele blok overhoop halen. Als we geluk hebben, vinden ze onze spullen nooit," mompelde Jonas.

"Heb je enig idee!"

"Fabien, geloof me, ik..."

"Hou je mond!"

Ze zochten dekking achter een van de containers. Uiteindelijk stormden ze verder, in de richting van het kantoor- en laboratoriumgebouw. Het terrein van HUSMANE CHIMIE was aan drie kanten omgeven door brede straten. Alleen in noordelijke richting kwam er direct een aangrenzend terrein bij, waar de lege loodsen van een import- en exportbedrijf stonden weg te rotten. Als er een kans was om te ontsnappen, dan was het in deze richting.

Plotseling schreeuwde Jonas het uit.

Fabien draaide zich om en zag dat Jonas' rechterbeen helemaal rood was geworden. Een vreselijke wond gapte aan de dij.

"Iets heeft me geraakt!" riep Jonas.

Er was geen schoten gehoord. De schutter had blijkbaar een wapen met een geluidsdemper gebruikt.

Een fractie van een seconde later zag Fabien de rode straal van een laserpointer door de lucht dansen. Fabien wierp zich op de grond. Iets suisde vlak langs hem heen. Een projectiel. Het brandde zich in het asfalt op een paar centimeter afstand van Fabien en maakte een gat ter grootte van een duim.

Fabien keek omhoog. Hij keek naar de torenhoge gevel van de kantoorkubus.

Naar schatting driehonderd ramen, waarvan bijna de helft zonder glas. De schutter had vanuit één van deze gaten toegeslagen.

De moordenaar!

Omdat Fabien niet kon geloven dat het een politieagent was. Als de politie één prettige eigenschap had, dan was het hun voorspelbaarheid. Ze waren gebonden aan de wet. Waarschijnlijk hun grootste handicap.

Fabien stond op.

Bij een van de ramen dacht hij beweging te bespeuren. Hij vuurde zijn automaat af. Ongerichte schoten.

Jonas struikelde. Hij schoot ook in de richting van waaruit hij dacht dat er op hem geschoten was. Hij hield het pistool met één hand vast terwijl hij met zijn linker het bloeden in zijn been probeerde te stelpen. De slagader was waarschijnlijk gescheurd door de eerste treffer.

Hij zakte kreunend op zijn knieën.

Voor een fractie van een seconde verscheen er een rode laser stip in het midden van zijn voorhoofd. Het volgende moment werd het een rond, bloederig gat. Zijn lichaam deinsde achteruit. Levenloos zakte hij op het asfalt.

Fabien rende naar voren, bukte en probeerde een van de gestripte vrachtwagens te bereiken om er dekking achter te zoeken. Hij was niet snel genoeg.

De laserstraal brak op de gebogen antenne van de truck. Een kogel raakte Fabien in zijn schouder. De kracht van de klap rukte hem omver, deed hem struikelen. Hij schoot wild met zijn automaat, zonder kans om zijn onzichtbare tegenstander te raken.

Hij drukte een hand tegen zijn schouder. Bloed stroomde door zijn vingers. Een volgend schot trof hem in het hoofd. Fabien strompelde in de lengte naar de grond en kon nog net de dekking bereiken die hij had gezocht.

Bewegingloos lag hij daar terwijl zich een plas bloed om hem heen vormde.

3

"Pierre! Wat is daar aan de hand?"

"Ik heb geen idee, Stéphane!"

Het was de stem van Stéphane Caron die in mijn oortje schalde.

De adjunct-commissaris was de tweede man in het politiedepartement. Hij had de leiding over deze grootschalige operatie. We hielden de JEUNES CANNIBALES en hun activiteiten in de crackhandel al een tijdje in de gaten. Deze bende domineerde de crackhandel in een deel van Marseille, maar de hoge pieten waren hun leveranciers.

En we wilden naar ze toe.

Een tip van een informant had ons hier gebracht op deze zondagmiddag. Samen met meer dan dertig agenten en evenveel leden van een speciale politie-eenheid hadden we op de loer gelegen.

Nu stonden we op het punt om te oogsten.

De Russen gaven zich onmiddellijk over. Echte professionals. Ze hadden meteen door dat ze geen schijn van kans hadden als ze wild om zich heen sloegen met de Uzi. Anders was het met de JEUNES CANNIBALES. Sommigen hadden het vuur geopend en waren nu dood of ernstig gewond.

Twee van hen waren ons gewoon door de vingers geglipt. Het was dankzij hen dat we nu hier op dit verlaten bedrijfsterrein rondhingen.

En nu de schoten ...

Mijn vriend en collega François Leroc greep met beide handen zijn dienstwapen en voelde voorzichtig zijn weg naar een van de roestende containers. We hadden net een magazijn omcirkeld. Enkele collega's keken binnen rond terwijl wij op weg waren naar de voormalige kantoor- en laboratoriumvleugel van het bedrijf HUSMANE CHIMIE.

Er was geschreeuw te horen.

"Met wie schieten die broeders in godsnaam?" gromde onze collega Josephe Kronbourg. Net als wij allemaal droeg hij tijdens deze missie een Kevlar vest.

We stormden naar voren. Dekten elkaar.

Het schieten nam na enkele ogenblikken af.

Toen vonden we de twee voortvluchtige JEUNES CANNIBALES.

Beiden geraakt door kogels.

De grootste van de twee was zeker dood. Hij lag daar in een vreemd verwrongen houding. De andere lag bij een gekannibaliseerde vrachtwagen. Een plas vers bloed kleurde het asfalt om hem heen donkerrood. Hij bewoog nog.

"Het lijkt erop dat iemand van de kantoorvleugel ze steenkoud heeft neergeschoten," kreunde ik.

Het motief hiervoor was duidelijk.

Een van de twee voortvluchtigen had een plastic zak bij zich, waar waarschijnlijk een paar kilo cocaïne in zat.

"Een of andere gier moet geprobeerd hebben om er onderuit te komen," gromde Josephe Kronbourg. "Maar hij zal niet veel plezier beleven aan zijn prooi."

François belde de ambulance via de microfoon op zijn overhemdkraag. Hij bracht ook Stéphane op de hoogte van de situatie. Collega's van ons kregen het bevel om het kantoor- en laboratoriumgebouw af te sluiten.

Bukkend rende ik naar voren. Mijn collega's zetten me vast.

Ik bereikte de gewonde man. Eerst pakte ik het pistool van hem af, waar zijn vuist nog omheen zat. Hij keek me aan, wilde iets zeggen. Maar er kwam niets anders uit zijn mond dan een schorre zucht.

François en Josephe volgden me.

De gewonde man had veel bloed verloren door de wond op zijn schouder. Een treffer op de schouder kon ook levensbedreigend zijn als hij van bovenaf was afgevuurd en het kogelkanaal vervolgens belangrijke organen scheurde op zijn weg door het lichaam. Aan de andere kant had hij alleen een schampschot in zijn hoofd gekregen.

Josephe keek ondertussen naar het lichaam van de handlanger, draaide hem om.

"Deze heeft de spullen niet," merkte hij op.

"Ze hebben het hier ergens achtergelaten," mompelde François.

Ondertussen oefende ik via de radio druk uit op de ambulance. Uit voorzorg was er een reddingsteam naar de omgeving van het operatieterrein gestuurd. Gewonden waren immers altijd te verwachten bij een dergelijke operatie.

Korte tijd later arriveerde het ambulancepersoneel om voor de gewonde man te zorgen.

Ondertussen hadden we zijn naam achterhaald via zijn rijbewijs.

Fabien Renoir.

Een nog niet eerder beschreven blad. Het moet een van de lagere rangen in de JEUNES CANNIBALES zijn.

Hetzelfde gold voor de dode man. Hij had een rijbewijs en kredietkaarten op naam van Jonas Dubbert bij zich. Een naam die slechts terloops werd vermeld in onze dossiers over de JEUNES CANNIBALES.

Jonas had een mobiele telefoon bij zich. Het had een prepaid SIM-kaart, zodat de identiteit van de telefoonklant niet achterhaald kon worden als er gebeld werd. Maar er was tenminste een geheugen dat de laatste tien gebelde en ontvangen gesprekken registreerde, evenals hun tijd en duur.

Vooral interessant waren de cijfers die kort voor de deal waren uitgevoerd.

"Het zal wel even duren voordat hij weer kan praten," zei François toen Fabien Renoir was afgevoerd door het ambulancepersoneel.

Josephe Kronbourg vertrok zijn gezicht.

"Zelfs als hij het kon, zou hij geen geluid maken," was hij ervan overtuigd. "Het is altijd hetzelfde met die bendeleden. Ze gaan liever dood dan dat ze hun bende verraden, anders zitten ze daar voor altijd."

Even later bereikte ons via de radio het nieuws dat de politiecollega's iemand hadden gearresteerd tijdens de huiszoeking.

"Daar ga je," merkte François op.

"Ik ben benieuwd wat voor soort man hij is," zei Josephe.

Even later zagen we hem in de hal van het kantoorgebouw. Twee politieagenten hadden hem in hun midden opgenomen. Een kleine, magere man met diepliggende ogen en een vooruitstekende kin. Hij droeg een bevlekte jas waarvan de linkerzak gescheurd was. Op zijn baseballpet stond de afdruk van een bekende keten uit Marseille. De man rook naar een mengeling van bier en braaksel.

Een dakloze, dacht ik. Een clochard.

"Er was niemand in het gebouw behalve deze man," meldde politieagent Robert Briand.

"Had hij de dope bij zich?", vroeg ik.

"Nee. Alleen een paar plastic zakken met wat troep. We hebben hem gefouilleerd. Hij had geen wapen en geen papieren bij zich."

"Jullie hebben het recht niet om mij te arresteren!" klaagde de man. Zijn spraak was traag, alsof hij veel gedronken had.

Ik draaide me naar hem om.

"Wat is je naam?"

"Jo Somiére."

"Klinkt als een verzonnen naam voor een popzangeres."

"Zo heet ik echt. Vraag maar aan Zuster Agatha in het Zusters van Barmhartigheid Asiel! Daar sta ik ook bekend onder die naam."

"Laat hem gaan!", draaide ik me om naar de twee agenten die hem hadden meegenomen. Ze hadden geen handboeien gebruikt. Blijkbaar geloofde niemand dat dit kleine mannetje voor problemen zou zorgen.

"Ik ben commissaris Pierre Marquanteur," stelde ik mezelf voor. "Heeft u een vast adres?"

"Meestal ben ik hier. Hier word je met rust gelaten."

"Ik begrijp het."

"Ik heb niets gedaan..."

"Tot nu toe zegt ook niemand dat."

"Waarom ben ik dan gearresteerd?" Somière's gezicht werd rood. "Verdomde agenten! Je uit de metrostations jagen, en nu kom je er waarschijnlijk mee dat zelfs het verblijf in deze roestige ruïnes onrechtmatig is!"

"Strikt genomen is hij dat wel. Maar dat is niet waarom wij hier zijn. We zijn geïnteresseerd in de schietpartij die net heeft plaatsgevonden op het Husmane Chimie terrein."

"Ik weet er niets van. Was jij dat niet?"

"Er was één dode en één zwaargewonde buiten."

"Ik heb gewoon gezwegen toen het schieten begon. Ik wil niets met zoiets te maken hebben... Er waren hier af en toe een paar jongeren die met revolvers op doel schoten. Toen ze me vonden, zetten ze de bierblikjes op mijn hoofd, die klootzakken."

"Laten we de vingerafdrukken van de man nemen en hem dan laten gaan," mompelde François tegen me.

Ik was het helemaal met hem eens.

"De moordenaar moet het kantoorgebouw hebben kunnen verlaten voordat wij aankwamen," zei commissaris Briand.

"Of we hebben hem gemist," mompelde ik.

"Ik denk het niet, Monsieur Marquanteur. We hebben alle hoeken en gaten doorzocht. Van de kelder tot het dak. Het is onmogelijk dat iemand zich daar verstopt heeft."

"Is er een toegang tot het kanaalsysteem?", vroeg ik.

Briand haalde zijn schouders op. "Tuurlijk."

"Het is mogelijk dat hij daardoor ontsnapt is."

Een van de agenten meldde zich op dat moment via de radio. Hij had een wapen gevonden. Een speciaal KX-23 geweer gemaakt door het Zuid-Afrikaanse bedrijf Jespers Combat Co. Dit wapen vuurde .38 kaliber patronen af, kon worden opgevouwen tot een handzaam pakketje en had een uitstekende laser doelzoeker. Het wapen van een professionele moordenaar.

4

In de lokalen van HUSMANE CHIMIE SARL arriveerden geleidelijk aan de specialisten van de erkenningsdienst. Daarnaast waren ook onze eigen medewerkers van de erkenningsdienst aanwezig.

Er zijn vingerafdrukken genomen van Jo Somiére. Er waren geen kruitsporen op zijn handen. Hij kan natuurlijk wel handschoenen hebben gedragen, maar die konden we op dit moment niet vinden.

Maar niemand van ons geloofde serieus dat Somiére iets te maken had met het neerschieten van de twee JEUNES CANNIBALES. Het was veel waarschijnlijker dat de moordenaar gewoon te snel voor ons was geweest.

De lijkschouwer arriveerde om het lijk te bekijken. Het kantoorgebouw werd opnieuw grondig doorzocht.

Op een raam op de vierde verdieping werden patroonhulzen gevonden waarvan het kaliber overeenkwam met het speciale KX-23 geweer dat was gevonden. De dakloze Jo Somiére werd daarentegen gevonden op de vijfde verdieping, waar hij zijn kamp had opgeslagen in een van de weinige kamers met intacte ramen.

Tot slot dook ook de cocaïne op die van eigenaar was gewisseld bij de JEUNES CANNIBALES-deal die we observeerden. Het werd gevonden in een van de pakhuizen, verborgen in een stapel banden.

Vlakbij ontdekten onze collega's echter iets anders.

Toen François en ik erover hoorden, dachten we eerst dat het een macabere grap van een collega was. Maar toen we even later in het roestige vat keken, zagen we de botten zelf.

Er kwam een bijtende geur uit het vat die je de adem benam.

"Moet een soort zuur zijn," zei onze collega Boubou Ndonga, die de botten had ontdekt. Nu gingen opsporingsambtenaren ook de andere vaten onderzoeken.

We kregen een afschuwelijk beeld voorgeschoteld.

De vaten werden één voor één geopend door de daarvoor opgeleide specialisten van de herkenningsdienst. In een twintigtal werden menselijke beenderen gevonden. Extreem agressieve zuren hadden ervoor gezorgd dat er van deze dode lichamen niets meer overbleef dan kale botten. En zelfs enkele daarvan waren al opgelost. Het zuur zelf was in sommige vaten bijna volledig verdwenen door chemische reacties met het lichaamsweefsel en de binnencoating van de vaten.

Ik wisselde een blik uit met Boubou, die er ongewoon bleek uitzag.

"Dat moet een viezerik geweest zijn!" bracht hij uit.

Stéphane Caron, ons hoofd operaties, was ook behoorlijk ontdaan. Het feit dat de zak cocaïne weer tevoorschijn was gekomen, maakte zijn humeur er ook niet beter op.

"Wie doet dat?" vroeg hij hoofdschuddend.

"Iemand die er zeker van wilde zijn dat deze lichamen voor altijd zouden verdwijnen," zei ik.

"Ik hoop alleen dat we de slachtoffers kunnen identificeren," mengde François zich in het gesprek. "Anders hebben we niets."

Conrad Dauphin, een van de chemici van de identificatiedienst, had ons al verteld dat het waarschijnlijk puur geluk was als er überhaupt nog slachtoffers geïdentificeerd konden worden. Het ontbindingsproces was al te ver gevorderd. Het was mogelijk dat sommige slachtoffers gebitskenmerken hadden die identificatie mogelijk maakten.

"Ik denk niet dat deze vondst van een lichaam iets te maken heeft met de JEUNES CANNIBALES en de drugsdeal," zei ik. "De twee voortvluchtigen zouden niet zo stom zijn geweest om ons op een recht pad te leiden naar de plek waar hun donkerste geheimen te vinden zijn."

"Ze hadden niet veel keuzes wat betreft richting toen ze ontsnapten," zei Stéphane.

"Toch - het slaat nergens op."

"Strikt genomen weten we niet eens of ze echt slachtoffers zijn," onderbrak Boubou. "Het is ook mogelijk dat een zieke geest deze lichamen gewoon heeft gestolen."

"Illegale opgravingen met een satanistische achtergrond?", concludeerde François.

Boubou haalde zijn schouders op. "Waarom niet?"

Onze scheikundige ace van de identificatiedienst had al geopend dat het waarschijnlijk een kwestie van puur geluk was als er überhaupt een doodsoorzaak kon worden vastgesteld voor een van de doden. Bijvoorbeeld of een kogel een bot was binnengedrongen.

5

Toen we de volgende dag in de vergaderzaal van Monsieur Marteau, onze baas, zaten, hadden de meesten van ons nog steeds afschuw op hun gezicht. Als commissarissen zijn we gewend aan de aanblik van gruwelijk verminkte lijken. Maar wat we hadden gezien op het kamp van Husmane stelde bijna alles wat we de laatste tijd hadden meegemaakt in de schaduw.

Er heerste een serieuze stemming onder de collega's.

Zelfs de beroemde koffie die door de secretaresse van onze baas was gezet, leek op de een of andere manier niet lekker te smaken.

Monsieur Jean-Claude Marteau stak zijn handen in zijn broekzakken terwijl we door onze collega's op kantoor op de hoogte werden gebracht van het onderzoek.

"We zouden al een stuk verder zijn als we ten minste één van de doden in de vaten konden identificeren," legt collega Pascal Montpierre uit, één van onze herkenningsdiensten. "Maar we zullen geduldig moeten wachten op het werk van de forensisch patholoog. De forensisch patholoog heeft ons echter niet veel hoop gegeven. De ontbinding van sommige botten is al zo ver gevorderd dat er zelfs geen tandprofielen bewaard zijn gebleven."

"De dader of daders moeten wel een heel sterk zuur hebben gebruikt," zei onze collega Josephe Kronbourg, terwijl hij een slok koffie nam en grimaste.

Montpierre knikte.

"Het spul heet CML. Dat is een afkorting voor een woord lintworm dat eruitziet alsof het gekopieerd is van de bijsluiter van een medicijn. Het staat in het dossier dat ik voor jullie heb samengesteld, samen met de chemische formule. CML ontbindt voornamelijk organisch materiaal, zoals sommigen van jullie met eigen ogen hebben gezien. De interessante vraag is hoe de dader aan deze chemische stof is gekomen, waar het normaal gesproken wordt gebruikt, enzovoort. CML wordt, voor zover we tot nu toe hebben kunnen achterhalen, gebruikt in bepaalde processen voor de productie van plastic. Maar we staan nog helemaal aan het begin. Collega's zijn van plan om ons binnenkort meer informatie te geven over dit complex. Daarnaast zijn we bezig met het samenstellen van een lijst van alle fabrieken in Frankrijk die deze stof gebruiken."

"Weer een Sisypheïsche taak voor het kantoor," mompelde François tegen me.

Pascal Montpierre vatte samen wat er nog meer bekend was over de botten die waren gevonden.

"De botten in de vaten bevonden zich in verschillende stadia van het chemische ontbindingsproces," legde hij uit. "De ontbinding van het organische materiaal moet binnen enkele uren hebben plaatsgevonden. De botten zijn iets resistenter. Het is mogelijk dat sommige doden meerdere weken in de vaten hebben gelegen. Het is zelfs mogelijk dat ze er maanden in hebben gelegen en dat het ontbindingsproces van de botten tot stilstand kwam omdat de aanwezige hoeveelheid zuur natuurlijk ook chemisch werd omgezet door de reactie met het organische weefsel."

"Je bedoelt dat de dader onvoldoende kennis had over de dosering van het zuur," verduidelijkte Monsieur Marteau.

Pascal Montpierre knikte.

"Ja, de veronderstelling is dat het geen getrainde chemicus was. Maar een amateur. Tenminste in dat opzicht."

Monsieur Marteau trok zijn wenkbrauwen op.

"Wat bedoel je?"

"Ik denk dat deze man betaald werd om te doden. Een huurmoordenaar."

"We weten nog niet of er een verband is met het speciale geweer waarmee de twee JEUNES CANNIBALES werden neergeschoten," gaf Monsieur Marteau aan. "Maar dat is een punt waar we later op terugkomen." Hij wierp een korte blik in de richting van Davide Hollande, onze chef ballistiek.

"Zijn er sporen van schotwonden op de botten?", vroeg ik.

"Nee," legde Montpierre uit.

"Maar als de man - ervan uitgaande dat het een man met het speciale geweer is - iets te maken zou hebben met de lichamen in de vaten, dan zou je dat toch moeten verwachten?"

"Botsplinters van kogelgaten zijn erg moeilijk te identificeren door het aanwezige ontbindingsproces," onthulde Pascal.

"En hoofdwonden? Waren er geen kogelgaten in de schedels?"

"Om eerlijk te zijn was ik ook verrast," zei Pascal.

"Dus het kunnen twee totaal verschillende zaken zijn," merkte ik op.

"Mogelijk," gaf Pascal toe. "Maar op dit moment weten we gewoon niet genoeg om er een zinnige uitspraak over te doen ..."

"... en daarom gaan we ook in alle richtingen op onderzoek uit," stelde Monsieur Marteau vast. "Of het nu gaat om satanische necrofielen, gestoorde zedendelinquenten of een massagraf waar de JEUNES CANNIBALES hun tegenstanders op een onooglijke manier hebben begraven. Ik denk dat alles mogelijk is!"

Na afloop bracht onze hoofdballisticus David Hollande verslag uit over de bevindingen in het laboratorium met betrekking tot het speciale geweer dat was gevonden. Het was nu duidelijk dat dit geweer was gebruikt om te schieten op de twee voortvluchtige JEUNES CANNIBALES.

"Het wapen is al een keer gebruikt bij een schietpartij waarbij in totaal zeven verdachte leden van de JEUNES CANNIBALES om het leven kwamen," meldde Hollande. "Onze collega Maxime Valois was zo vriendelijk om mij de gegevens over de zaak te bezorgen. Het gaat om het zogenaamde bloedbad op de snelweg zes maanden geleden. De zaak is nooit opgelost."

"Ging het onderzoek in een bepaalde richting?"

"Blijkbaar hebben de rivalen van JEUNES CANNIBALES een professionele moordenaar gestuurd," vermoedde Hollande.

"Ik denk dat we deze zaak weer moeten oppakken," kondigde Monsieur Marteau aan.

Jean-Luc Duprée, een van onze ondervragingsspecialisten, vatte uiteindelijk samen wat de ondervragingen van de gearresteerden aan het licht hadden gebracht. De resultaten waren meer dan mager. De twee Russen die gevangen waren genomen, zwegen.

"We weten dat de twee losjes verbonden zijn met het syndicaat van Igor Vladchenko, van wie we aannemen dat hij een van de grootste figuren is in de cocaïnehandel hier in Marseille," meldde Jean-Luc Duprée. "Vladchenko is echter altijd slim genoeg geweest om zich niet schuldig te laten verklaren.

"Hoe zit het met Fabien Renoir?", vroeg ik over de zwaargewonde JEUNE CANNIBALE.

"Nog niet geschikt voor ondervraging. Hij ligt in de gevangeniskliniek. De komende dagen is er geen hoop dat we een redelijke verklaring van hem krijgen."

"Ik begrijp het," mompelde ik. "En deze dakloze man - Jo Somiére?" Hierop wendde ik me tot onze collega Maxime Valois van de opsporingsdienst.

Valois wuifde het weg.

"We hebben het gecontroleerd. Hij is bekend bij verschillende gaarkeukens en welzijnsinstellingen in de omgeving. Iemand anders waar jullie echt naar moeten kijken: Marius Bartoche."

De naam betekende iets voor ons allemaal.

Bartoche was de leider van de JEUNES CANNIBALES. Tot nu toe was er echter nog nooit iets tegen hem bewezen.

Hij liet zijn mensen de cocaïnedeals doen. En de moorddadige discipline in de bende zorgde ervoor dat niemand van degenen die in handen van justitie waren gevallen nog had gepraat.

"Als Bartoche zo makkelijk te vinden was, hadden we allang bij hem op de stoep gestaan om hem een paar vragen te stellen," zei Stéphane Caron. De vlassige commissaris haalde zijn schouders op.

Maxime Valois grijnsde.

"We hebben een informant die ons daarbij kan helpen."

Stéphane trok zijn wenkbrauwen op.

"Nou, daar ben ik wel benieuwd naar!"

6

Igor Vladchenko hijgde. Zweetdruppels stonden op zijn voorhoofd. De lange, breedgeschouderde Vladchenko lag op zijn rug. Een langbenige blondine zat op hem. Haar middelgrote borsten gingen op en neer. De licht gebruinde huid glinsterde. Op haar linkerpols had ze een tatoeage in de vorm van een slang.

"Vooruit, geef het me, Carine," fluisterde Vladchenko.

Haar halflange haar zat helemaal in de war.

Vladchenko greep naar haar borsten, omhelsde ze, kneedde ze. Hij sloot zijn ogen terwijl hij dat deed.

Carine keek op hem neer, bestudeerde zijn gezicht, glimlachte. De jonge vrouw had alles onder controle, elke spier van haar fantastische lichaam en ook de man die onder haar lag, gevangen tussen haar dijen.

Igor Vladchenko regeert zijn onderwereldrijk vanuit de achtergrond, en ik regeer Igor Vladchenko, dacht Carine tevreden.

Vladchenko gromde. Carine wist dat hij op het punt stond om te orgasmeren, maar ze stelde het moment van ontlading nog even uit.

Uiteindelijk klauwde hij zijn handen in haar billen. Vladchenko liet een oergeluid horen en toen was het voorbij.

Carine glimlachte.

In elk geval merkte Vladchenko haar eigen hoogtepunt niet op.

Het maakt hem waarschijnlijk niet uit of ik er een heb of niet, dacht ze terwijl ze van hem af klom.

Carine rekte zich uit, ging naar het raam en keek naar buiten.

Haar adembenemende silhouet stak af tegen het invallende zonlicht, maar Igor Vladchenko had daar nu helemaal geen zicht op. Hij had zijn ogen nog steeds gesloten. Was volledig uitgeput.

Carine keek even naar de lijfwachten die Igor Vladchenko's villa bewaakten. Ze droegen donkere pakken met geborduurde wapenschilden.

Igor Vladchenko vond dat zijn bloedhonden ook wat stijl moesten hebben. Sommigen waren bewapend met machinepistolen, anderen droegen enorme mastiffs aan een korte lijn. Alleen iemand die levensmoe was zou over de hoge muur rond Vladchenko's villa durven klimmen en proberen het huis te bereiken.

De Duitse Doggen maakten letterlijk gehakt van iedereen die zoiets probeerde. Daar zijn ze voor opgeleid.

Moordende honden!

Carine was er ooit getuige van geweest dat iemand door hen werd verscheurd. Igor Vladchenko's mensen hadden toen de resten in zee gegooid - zorgvuldig in plastic gewikkeld en verzwaard met een steen.

Carine was dat niet vergeten. Soms spookte die aanblik nog door haar dromen, ook al was ze allesbehalve gevoelig. Deze ervaring had haar laten zien hoe koud Igor Vladchenko kon zijn. Zo koud als de dood.

Carine was geschokt, zelfs zij - een moordenaar!

Want Carine was veel meer dan alleen Vladchenko's speelkameraadje. Ze was zoiets als zijn rechterhand, de hand die het vuile werk opknapte voor Igor Vladchenko.

Ze draaide zich naar hem toe, keek hem aan. Hij kwam weer bij. Langzaam leek het bloed zich weer te verzamelen waar het het hardst nodig was - in zijn hersenen.

Hij opende zijn ogen. Er lag een gelukzalige blik op zijn gezicht.

Zo heb ik hem het liefst, dacht ze. Helemaal naar de klote. In deze staat kon ze alles van hem krijgen, dat wist ze heel goed.

"Dat was geweldige les, schatje," zei Igor Vladchenko. Zijn borstkas rees en daalde.

"Het duurt nog wel even voordat je weer normaal kunt ademen, hè?" glimlachte ze.

"Het is heel goed mogelijk," zei Vladchenko. Hij ging rechtop zitten.

"Kun je het nog een keer doen of heb je eerst rust nodig?" zei Carine terwijl ze haar armen op haar heupen legde.

Een zingende kunstmatige stem sprak.

"Je hebt een e-mail gekregen."

Er lag een laptop op het nachtkastje. Een van de belangrijkste hulpmiddelen voor Igor Vladchenko bij het beheren van zijn bedrijf.

"Zal ik gaan kijken van wie de post is?" vroeg Carine.

Igor Vladchenko rolde met zijn ogen. Hij knikte.

"Ga je gang!" zei hij.

"Of heb je geheimen voor me?" vroeg Carine. Er was een flits in haar ogen.

Igor Vladchenko zag de koude glinstering niet die in haar ogen oplichtte.

"Ik zei dat je het moest opzoeken en voorlezen!"

Carine ging naar het nachtkastje, ze knielde neer. Haar vingers gleden over het toetsenbord.

Igor Vladchenko's blik rustte op haar rug. Carine was toch al op de hoogte van zowat al zijn zaken.

"Sorry, Igor, maar ik denk niet dat er goed nieuws is."

"Dus?"

"De deal op de Husmane site moet fout zijn gegaan."

"Wat?"

"Dat met die JEUNES CANNIBALES."

"Wat is er gebeurd?" Vladchenko was in een fractie van een seconde uit zijn lethargie ontwaakt.

"Blijkbaar stond de CID net op de afgesproken plek te wachten om onze mensen te ontvangen," meldde Carine.

"Is er iemand gearresteerd?", vroeg Igor Vladchenko.

Carine knikte.

"Ja, twee van onze mensen."

"We moeten ervoor zorgen dat ze blijven zwijgen."

"Maak je daar geen zorgen over!" zei Carine. "Zodra de twee zijn opgenomen in de gevangenis, hebben we ze onder controle. Alleen de tijd daarvoor is kritiek. Zolang ze in hechtenis zijn bij de politie."

Vladchenko knikte. "Wie zijn jullie?"

"Victor Malkovich en Ivan Kushov," meldde Carine.

Vladchenko vertrok zijn gezicht.

"Ze zullen niets zeggen, al was het maar omwille van hun families. Ik vraag me echter af wat er misgaat met deze JEUNES CANNIBALES."

"Misschien moeten we ze van onze lijst met zakenpartners schrappen," stelde Carine voor.

"Mogelijk," mompelde Vladchenko.

"Weet je hoe dat er voor mij uitziet, Igor?"

"Hoe?"

"Dit ruikt naar verraad. Iemand moet onze mensen hebben verraden. Er is iemand in de organisatie die vals speelt."

7

Het was al na middernacht toen we bij de X aankwamen. De X was op dat moment een van de hipste chique disco's in Pointe-Rouge.

We wisten dat Marius Bartoche hier vaak te vinden was. Een van de uitsmijters bij de X werkte voor ons als informant, omdat de X werd beschouwd als een overslagpunt voor designer drugs en cocaïne.

Het was van iemand die onze economen als een stroman beschouwden en die waarschijnlijk gewoon zijn gezicht aan het redden was voor een paar hoge pieten in de onderwereld.

Een winkel als de X was ook uitstekend geschikt om zwart geld om te zetten in smetteloze witte euro's.

De portier liet ons eerst niet binnen. We lieten hem onze identiteitskaarten zien en toen liet hij ons door. We lieten hem niet zien dat we hem kenden. Onze undercoverman speelde het spel mee. Hij had ons kort gebeld op zijn mobiele telefoon toen Marius Bartoche aankwam. Hij moest in de X zijn, dat was zeker. Onze informant had ons echter gewaarschuwd. Bartoche was hier met een grote entourage.

François en ik baanden ons een weg door de gasten en lieten onze ogen dwalen.

Onze collega's Stéphane Caron en Boubou Ndonga zouden ons snel volgen. Andere collega's stonden voor de ingang van de X te wachten. Alle ingangen waren afgesloten en bemand door onze mensen. Bartoche kon niet door onze vingers glippen.

Dansers bewogen in het flikkerende laserlicht op dreunende muziek.

"Hij is daarachter," zei François.

Bartoche was helemaal gekleed in zwart leer. Verschillende zilveren amuletten vielen langs zijn borst naar beneden. Vier mannen stonden bij hem, ook in leer. Op hun jassen stond het embleem van gekruiste botten. Het kenmerkende teken van de JEUNES CANNIBALES.

"Pierre hier," mompelde ik in de microfoon op mijn overhemdkraag. "Ik spreek zo met Bartoche."

"Oké," antwoordde Stéphane. "We zijn heel dichtbij."

"Ik hoop dat de entourage geen ophef maakt!"

"Dat kunnen we wel aan," fluisterde François tegen me.

Ondertussen zag ik dat onze collega Fred Lacroix via een zij-ingang de X was binnengekomen. Twee andere collega's waren bij hem.

Ik liep naar Bartoche. François zat vlak achter me. Stéphane en Boubou bleven een beetje uit elkaar, maar konden op elk moment ingrijpen.

"Monsieur Marius Bartoche!", zei ik luid genoeg zodat de bendeleider het kon horen, ondanks de dreunende muziek.

Bartoche draaide zich om. Zijn mensen ook. Ze verstijfden allemaal toen ze mijn ID zagen.

"Pierre Marquanteur, dit is mijn collega François Leroc," stelde ik mezelf voor.

Bartoche fronste. Zijn handen balden zich tot vuisten. Elke spier in zijn lichaam was nu gespannen.

"Wat willen jullie agenten van me?" gromde hij. "Ik heb een blanco strafblad!"

"Een sneeuwwit vest!" voegde François eraan toe.

"Ik weet niet waar je het over hebt!"

Ndonga en Stéphane waren ondertussen vanaf de andere kant genaderd, klaar om elk moment in te grijpen als de situatie uit de hand zou lopen.

"We hebben een paar vragen voor je," zei ik.

"Waar gaat het over?"

"Over een drugsdeal waarbij twee van jullie JEUNES CANNIBALES betrokken zijn. Het is beter dat je nu met ons meekomt. Je kunt geen goed gesprek voeren met al dit lawaai."

"Sta ik nu onder arrest?"

"Dat is aan jou," voegde François eraan toe.

"Luister goed, klootzakken! Ik geef een paar gestrande jongens van de straat een kans door ze in te huren als bewakers en lijfwachten. Als iemand denkt dat hij geld moet verdienen door iets anders te doen, ben ik bang dat ik daar niets aan kan doen."

"Ik ben in tranen," zei ik.

"Sluit u uw straathoekwerkers misschien op omdat sommige van hun klanten een terugval hebben?"

Ik hoorde de stem van Stéphane Caron in mijn oortje. Hij had elk detail van deze scène gehoord.

"Laten we hem pakken, Pierre. Hij speelt gewoon een van zijn verdomde spelletjes."

Stephane had gelijk. Zolang de man niet in een van onze arrestatiecellen op het hoofdbureau van politie zat, zou hij ons nauwelijks serieus nemen. Hem tijdelijk arresteren was natuurlijk ook een zeker risico. We moesten hem uiterlijk de volgende dag vrijlaten. Er waren waarschijnlijk geen gronden voor arrestatie.

Als Bartoche iets te maken had gehad met de mislukte deal in het Husmane kamp, zou hij nu extra voorzichtig zijn om niet het minste belastende bewijs tegen hem te vinden.

Ik wilde net beginnen met Marius Bartoche zijn rechten voor te lezen, toen een lichtstraal door de X danste. Een laserstraal die door zijn intensiteit opviel tussen het flikkerende licht van de X.

Voor een fractie van een seconde stond er een lichtpuntje midden op het voorhoofd van Marius Bartoche.

Ik wierp mezelf naar voren en sloeg Bartoche op de grond. Een schot suisde over zijn hoofd en verbrijzelde een spiegel die achter de bar stond. Een tweede schot volgde onmiddellijk. Het raakte Bartoche in de borst. Zijn lichaam schokte.

Paniekkreten klonken door de X.

Een ander schot werd geluidloos afgevuurd, waardoor een van de JEUNES CANNIBALES in Bartoche's gezelschap tegen de bartafel tuimelde, dodelijk geraakt.

Ik haalde de SIG Sauer P 226 tevoorschijn en keek omhoog.

Een wenteltrap leidde naar een soort galerij. Mijn blik viel op een grijsharige man met een snor, in wiens vuist een pistool zat met een opgeschroefde geluiddemper. Op het wapen was een laserpointer geplaatst.

De man schoot weer.

Er lekte een bloedrode flits uit de geluiddemper. Het raakte een van de JEUNES CANNIBALES die had geprobeerd naar de zijingang te vluchten.

Ik klemde mijn wijsvinger om de eikel van mijn SIG en wilde meteen schieten.

Maar ik aarzelde. Er waren te veel mensen in de onmiddellijke nabijheid van de grijsharige man. Het zou zelfs voor een sluipschutter nauwelijks mogelijk zijn geweest om de man te raken zonder ook de niet-betrokken gasten van de X in zijn onmiddellijke nabijheid te treffen.

Een oogwenk later was de man verdwenen in de menigte. Ik hield mijn identiteitsbewijs omhoog en baande me een weg door de menigte, die nu steeds paniekeriger werd. Een paniek die ironisch genoeg pas uitbrak nadat het werkelijke gevaar voor de meeste gasten van de X niet meer bestond.

"FoPoCri! Maak plaats!", riep ik.

De muziek was al gestopt. Het geroezemoes van stemmen was er niet minder luid om. Ik bereikte de wenteltrap, duwde een nogal brede man met een kaal hoofd opzij en haastte me naar boven. Ik gaf een korte beschrijving aan mijn collega's via de microfoon op mijn overhemdkraag.

De man mocht de X niet verlaten!

Eindelijk bereikte ik de galerij, keek rond.

Een vrouw gilde.

"FoPoCri! Stil!"

Een zwaar gordijn bedekte de ingang van een gang. Ik haastte me naar buiten, SIG in mijn vuist.

De gasten staarden me aan alsof ik een exotisch dier was. Met mijn linkerhand trok ik het gordijn opzij. Daarachter opende zich een brede gang.

De lichtomstandigheden waren slecht.

Blauwachtig flikkerend licht. Aan weerszijden reflecteerden aquaria met vissen het spaarzame licht met een soort fluorescerend effect. Blijkbaar waren dit soort dingen erg populair op het moment.

Een wegrennende figuur stak donker af tegen deze flikkering, draaide rond in de loop en vuurde.

Ik zag de flits van de loop.

Er klonk een geluid dat klonk als een krachtige nies.

Het schot was slecht gericht en vloog langs me heen.

"Blijf staan, FoPoCri!"

Ik schoot op de benen van de voortvluchtige. Maar ook mijn schot miste.

De moordenaar bereikte een bocht en verdween erachter.

Ik rende naar de hoek en kwam er resoluut achter vandaan. Een gang strekte zich voor me uit. Aan het einde ervan begon een etalage. De moordenaar stond daar, duidelijk te wachten tot ik achter de hoek vandaan kwam. De straal van de laserpointer danste. Snel achter elkaar vuurde mijn tegenstander op me. Ik schoot terug, waarbij ik zijwaarts uitweek en met mijn schouder tegen de muur kwam. Mijn tegenstander dook weg.

Hij reikte onder zijn jas en haalde een handgranaat tevoorschijn. Met zijn tanden activeerde hij de trekker. Eén ruk en hij stond op scherp. Ik dook terug achter de bocht zodat ik dekking had terwijl de moordenaar de granaat over de vloer rolde. Als een bowlingbal.

Ik lag plat op de grond toen de hel losbrak.

Ik beschermde mijn hoofd met mijn armen. Een moorddadige golf van druk en hitte suisde over me heen. Toch kreeg ik er zoveel van mee dat ik een fractie van een seconde het idee had dat al het haar op mijn hoofd eraf geschroeid moest zijn.

Stof en rook kwamen in een grijze wolk uit de gang. Ik worstelde me hoestend overeind. De rook beet in mijn ogen.

Door de drukgolf was het glas van de aquaria gebarsten.

Op verschillende plaatsen stroomde er water uit. Ik worstelde me overeind. Binnen enkele ogenblikken zou de hele beglazing barsten onder de druk van enkele kubieke meters water.

Ik strompelde naar voren, de rook in.

Een knal achter me.

Ik keek niet achterom.

Twee gedachten overheersten me.

Aan de ene kant wist ik hoe gevaarlijk rook kon zijn. De meeste slachtoffers van brandrampen komen nooit in contact met vlammen. Ze sterven door de rook. Het gebeurt in een flits. Je kunt niet ademen, je verliest het bewustzijn...

En weg!

Veel mensen hebben hun vermogen om hun adem in te houden verkeerd ingeschat en hebben dat met hun leven moeten bekopen.

Mijn tweede gedachte ging uit naar de moordenaar.

Ik wilde hem niet laten ontsnappen. Er was een behoorlijke mate van roekeloosheid voor nodig om in een drukke discotheek op iemand te schieten. Iemand die zoiets deed, accepteerde willens en wetens de verwonding of dood van volledig onbetrokken mensen. Zo iemand moest koste wat het kost gestopt worden. Zo snel mogelijk.

Ik haastte me naar voren.

De afstand tot de voorkant van het raam was ongeveer twintig meter. Twintig meter gang waar je nauwelijks kon zien en helemaal niet kon ademen.

Maar dat durfde ik wel.

Ik haastte me naar voren, mijn SIG in mijn vuist. Bijna als een blinde wankelde ik door de rooknevel. Ik probeerde zo goed mogelijk te voorkomen dat dit spul in mijn longen terecht zou komen. Maar het was onmogelijk om het helemaal te vermijden. Mijn ogen trilden.

Eindelijk bereikte ik de voorkant van het raam. Het glas van de zeer hoge ruiten was gebroken. De gang liep door langs de venstergevel.

Een aangenaam briesje blies door de vernielde ramen naar binnen. Ik kon weer ademhalen.

"De moordenaar is aan de achterkant!", hijgde ik, hopend dat mijn microfoon niet op de een of andere manier was aangetast.

"Pierre, wat is er?", hoorde ik de stem van Stéphane.

"Met mij gaat het goed. Maar we kunnen de moordenaar niet door onze vingers laten glippen."

Ik klom op de vensterbank, sloeg een paar splinters opzij met mijn voet en klom naar buiten op de brandtrap. Ik keek om me heen. De moordenaar was nergens te bekennen. Ik haastte me de paar treden naar beneden. Voor me lag een parkeerplaats en een stuk groen. Een kleine oase van vegetatie midden in de betonnen woestijn van Marseille. Maar er waren genoeg van zulke oases in Marseille.

Ik liet mijn blik afdwalen. Slechts af en toe liep er iemand naar zijn auto.

"Verdomme, ik dacht dat de achterkant gedekt was, Stéphane!", gromde ik in de microfoon.

"Dat is het! Baptiste en Robert staan bij de achteringang! Maar ze antwoorden niet..."

"Waar zijn ze?"

"In een zilveren Mitsubishi aan het einde van de parkeerrij!"

Robert Peyot en Baptiste Grandbourg waren twee commissarissen die net hun opleiding hadden afgerond. Daarom had Stéphane Caron hen de zogenaamd makkelijkste baan gegeven. Hun taak was om in de auto te zitten en de achteringang in de gaten te houden. Maar aangezien de ervaren Fred Lacroix samen met een paar collega's de zijuitgangen van de X in het gebouw al had beveiligd, was het onder normale omstandigheden onwaarschijnlijk dat Peyot en Grandbourg überhaupt in actie zouden hoeven komen. Ons doelwit was tenslotte Marius Bartoche.

De verschijning van de grijsharige moordenaar had alles op zijn kop gezet.

Ik liep gehurkt naar de wagens toe.

Een vrouw slaakte een schelle gil.

Ik sprintte weg, rennend langs de parkeerplaats. Ongeveer tien meter van de zilvergrijze Mitsubishi stonden een man en een vrouw. Ze waren allebei bevroren. Jonge mensen die in de X gedanst moesten hebben en nu op weg waren naar hun auto.

Twee dode lichamen lagen in hun bloed op het asfalt.

Strung out met schoten naar het hoofd!

Onze collega's Peyot en Grandbourg!

Op het moment van de explosie hadden ze hun auto verlaten en liepen ze de moordenaar in de weg toen hij vluchtte.

Die hond!, flitste het door me heen.

De man en de jonge vrouw staarden me aan. Ik stak mijn identiteitskaart omhoog.

"FoPoCri! Blijf rustig!"

Ondertussen stroomden meer gasten de achteringang van de X uit. De handgranaatexplosie was ook binnen in het gebouw opgemerkt. Waarschijnlijk heerste daar nu pure chaos.

Via de radio deed ik verslag van de dood van onze collega's.

"We zijn op weg naar jullie positie," hoorde ik Stéphane over het oortje.

Ik draaide me om naar de twee jonge mensen.

"Heb je iets gezien dat verband houdt met deze moorden?"

"Er rende een man naar ..." De jongeman sprak niet verder, maar wees in de richting van de parken. Hij was zo wit als een laken.

"Blijf hier!", zei ik.

"Wij hebben er niets mee te maken," schreeuwde de jonge vrouw.