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- Herausgeber: Haymon Verlag
- Kategorie: Krimi
- Sprache: Deutsch
- Veröffentlichungsjahr: 2015
Tanz in den Tod Wenn sie mit ihm tanzt, wagt er kaum, sie an sich zu drücken - sie, die Schöne, der er schon Jahre als treuer und geduldiger Freund zur Seite steht. Heute soll seine Geduld endlich belohnt werden. Er will sie für sich haben, ganz für sich. Als sie ihm den lang ersehnten Kuss aber verweigert, läuft die Situation aus dem Ruder … Mörderisch gut: Kurzgeschichten von Herbert Dutzler Gäbe es ein Rezept für den perfekten Alpenkrimi - Herbert Dutzler hätte es erfunden! Schon in der Bestseller-Serie um Lieblingsermittler Franz Gasperlmaier hat Dutzler überaus erfolgreich bewiesen, wie genau er seine Heimat kennt und wie authentisch er sie darstellen kann. Wie bei einem heimlichen Blick durch ein ländliches Fenster entdeckt man in seinen Kriminalgeschichten Vergnügliches, Aufregendes - und Abgründiges: ein Muss für alle Dutzler-Fans! *********************************************************** >>Herbert Dutzler ist für mich mit Abstand der derzeit beste österreichische Krimiautor. Seine Romane um Franz Gasperlmaier sind längst Kult, und auch seine Krimikurzgeschichten haben Suchtpotential!<< ********************************************************* Preisgekrönte Krimis: 2014 vergab der Hauptverband des Österreichischen Buchhandels 3 GOLDENE BÜCHER für die Krimi-Bestseller von Herbert Dutzler. ********************************************************* Kriminalgeschichten von Herbert Dutzler: Marillenmarmelade für Mamá Modell: Moussy Lace, Farbe: Passion Red Pisser Dienstschluss Die Liebe des Tanzschülers Heute kommt Erwin Rosen pflanzen Blau blüht nicht nur der Enzian Der Mann in der Mauer Das mit dem Ferdi Tatjana tanzt Bär im Bierkrug, Gott und Teufel Frozen Joseph oder: Collateral Damage Aus für Santa Claus
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Seitenzahl: 18
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Sie tanzte mit mir. Ja, mit mir. Ich wagte nicht, sie fest an mich zu drücken, so wie es die dürre Tanzlehrerin mit ihrer schrillen Stimme ständig von uns verlangte, aber ich hielt ihre rechte Hand in meiner linken, hatte die rechte, schwitzende, auf ihren Rücken gelegt und berührte immer wieder ihre Hüften, ihre Oberschenkel. Um uns drehten sich in diesem scheußlichen Mehrzwecksaal, der mit den Brauntönen seiner Kunstholzoberflächen den guten Geschmack strapazierte, zahllose andere Paare, aber ich sah nur ihre langen, dunklen Haare, ihre Schulter mit der grünen Bluse darüber. „Seit – Schließen – Seit – Rück!“, kreischte die Tanzlehrerin. Ich konnte mich nicht auf die Schritte konzentrieren, geriet immer wieder aus dem Takt. Meine Hand auf ihrem Rücken brannte wie Feuer. Ich versuchte, sie ein wenig fester an mich zu drücken, doch ich spürte Widerstand. „Lass das“, sagte sie.
Nun liegst du in meinen Armen, ich sitze auf dem kühlen Erdboden, dein Kopf liegt an meiner Schulter, und ich streiche über deine Haare, drücke sie mit der Hand gegen mein Gesicht und atme ihren Duft ein. Es kann keinen schöneren Duft geben. Die Haare sind von deinem Blut verklebt, aber das macht nichts. Es ist dein Blut. Dein warmes Blut. Noch bist du ganz warm, und diese Stunden – oder sind es bloß Minuten? – muss ich genießen. Nur deine Nase ist schon kalt. Aber das ist ja nichts Besonderes, dein Näschen war sicher im letzten Winter auch oft eiskalt, und ich hätte es dir gerne gewärmt. Ich streiche dir sanft
