Erhalten Sie Zugang zu diesem und mehr als 300000 Büchern ab EUR 5,99 monatlich.
- Herausgeber: CassiopeiaPress
- Kategorie: Abenteuer, Thriller, Horror
- Sprache: Niederländisch
Dodelijk: Een misdaad trio (399) Drie aangrijpende misdaadromans van Alfred Bekker. De omvang van dit boek komt overeen met 505 paperback pagina's. Misdaadthrillers van een klasse apart - hard, vol actie en verrassend in hun oplossing. Rechercheurs op het spoor van gewetenloze criminelen. Spannende romans in één boek: ideaal als vakantielezing. Soms provinciaal, soms stedelijk. Soms lokaal Duits, soms Amerikaans. En altijd anders dan je eerst denkt. Dit boek bevat de volgende drie misdaadromans: Alfred Bekker: Stad van de klootzakken Alfred Bekker: De sluipschutter van Berlijn Alfred Bekker: De Hacker Alfred Bekker is een bekend auteur van fantasyromans, thrillers en jeugdboeken. Naast zijn grote boeksuccessen heeft hij talrijke romans geschreven voor suspense series zoals Ren Dhark, Jerry Cotton, Cotton reloaded, Kommissar X, John Sinclair en Jessica Bannister. Hij heeft ook gepubliceerd onder de namen Neal Chadwick, Henry Rohmer, Conny Walden en Janet Farell.
Sie lesen das E-Book in den Legimi-Apps auf:
Seitenzahl: 603
Veröffentlichungsjahr: 2023
Das E-Book (TTS) können Sie hören im Abo „Legimi Premium” in Legimi-Apps auf:
Ähnliche
Dodelijk: Een misdaad trio
Alfred Bekker
Published by Alfred Bekker, 2023.
Inhoudsopgave
Title Page
Copyright
Dodelijk: Een misdaad trio
Stad van de klootzakken
1
2
3
4
5
6
7
8
9
10
11
12
13
14
15
16
17
18
19
20
21
22
23
24
25
26
27
28
29
30
31
32
33
34
35
36
37
38
39
40
41
42
43
44
45
46
47
48
49
50
51
52
53
54
De sluipschutter van Berlijn
1
2
3
4
5
6
7
8
9
10
11
12
13
14
15
16
17
18
19
20
21
22
23
24
25
26
27
28
29
30
31
32
33
34
35
36
37
38
39
40
41
42
43
44
45
46
47
48
49
50
51
52
53
54
55
56
57
58
59
60
61
62
63
64
De hacker
1
2
3
4
5
6
7
8
9
10
11
12
13
14
15
16
17
18
19
20
21
22
23
24
25
26
27
28
29
Copyright
Een boek van CassiopeiaPress: CASSIOPEIAPRESS, UKSAK E-Books, Alfred Bekker, Alfred Bekker presents, Casssiopeia-XXX-press, Alfredbooks, Uksak Special Edition, Cassiopeiapress Extra Edition, Cassiopeiapress/AlfredBooks en BEKKERpublishing zijn imprints van.
Alfred Bekker
© Roman door Auteur
© van dit nummer 2023 door AlfredBekker/CassiopeiaPress, Lengerich/Westfalen
De verzonnen personen hebben niets te maken met werkelijk levende personen. Overeenkomsten in namen zijn toevallig en niet bedoeld.
Alle rechten voorbehouden.
www.AlfredBekker.de
Volg op Facebook:
https://www.facebook.com/alfred.bekker.758/
Volg op Twitter:
https://twitter.com/BekkerAlfred
Lees het laatste nieuws hier:
https://alfred-bekker-autor.business.site/
Naar de blog van de uitgever!
Blijf op de hoogte van nieuwe publicaties en achtergronden!
https://cassiopeia.press
Alles over fictie!
Dodelijk: Een misdaad trio
Drie aangrijpende misdaadromans van Alfred Bekker.
De omvang van dit boek komt overeen met 505 paperback pagina's.
Misdaadthrillers van een klasse apart - hard, vol actie en verrassend in hun oplossing. Rechercheurs op het spoor van gewetenloze criminelen. Spannende romans in één boek: ideaal als vakantielezing.
Soms provinciaal, soms stedelijk. Soms lokaal Duits, soms Amerikaans. En altijd anders dan je eerst denkt.
Dit boek bevat de volgende drie misdaadromans:
Alfred Bekker: Stad van de klootzakken
Alfred Bekker: De sluipschutter van Berlijn
Alfred Bekker: De Hacker
Alfred Bekker is een bekend auteur van fantasyromans, thrillers en jeugdboeken. Naast zijn grote boeksuccessen heeft hij talrijke romans geschreven voor suspense series zoals Ren Dhark, Jerry Cotton, Cotton reloaded, Kommissar X, John Sinclair en Jessica Bannister. Hij heeft ook gepubliceerd onder de namen Neal Chadwick, Henry Rohmer, Conny Walden en Janet Farell.
Stad van de klootzakken
door Alfred Bekker
1
Ik zie de beelden van de instortende torens. De beelden van 11 september 2001, toen twee vliegtuigen in het World Trade Center neerstortten door gestoorde terroristen. Steeds weer zie ik deze beelden. Op televisie en in mijn gedachten. Hoe vaak zijn ze herhaald? Het is als de gedachtegang van een dwangmatige obsessie. De dwang om te herhalen, de dwang om naar deze onvoorstelbare gebeurtenis te kijken en de pijn steeds opnieuw toe te brengen.
De gekken die dit deden waren helaas moslims.
Helaas, omdat ik ook een moslim ben.
Ik zat nog op de middelbare school toen de torens van het World Trade Center instortten. En ik had toen geen idee dat dit moment alles zou veranderen voor ons allemaal.
Er is een voor en een na.
En de achterkant is helaas de slechtste kant.
Ondertussen zijn er een paar jaar verstreken.
Het is mijn taak om gekken te vangen zoals degenen die dit toen deden. Beter nog, om te voorkomen dat ze iets soortgelijks doen. Maar je moet realistisch blijven. Dat laatste gebeurt slechts zeer zelden en met veel geluk.
Mijn naam is Murray Abdul.
En dit is mijn verhaal.
Ik jaag op gekke moordenaars.
Maar het gebeurt vaak dat ik zelf denk dat ik gek ben.
De uiteindelijke beoordeling laat ik aan u over. Ik vind dat ik dat ondertussen niet kan.
2
Die verdomde klootzakken!, dacht ik. Soms gaat alles mis. Er zijn dagen dat alles tegen je lijkt samen te spannen. En dat is precies het soort dag dat ik net had. Ik denk dat je dat het lot noemt. Het lijkt in ieder geval onvermijdelijk. Dus ik zat behoorlijk in de problemen. Het ergste wat ik in lange tijd heb meegemaakt. Maar klagen maakt het niet beter.
Ik zat weer tot mijn nek in de stront. Plotseling in de beerput - dat lijkt me de titel van een zeer persoonlijke levensroman voor iemand als ik.
Ik knipperde met mijn ogen.
En hoorde wat ik te horen kreeg.
"Blijf kalm. Handen omhoog en maak geen verkeerde beweging!"
"Luister!"
"Nee, jij luistert! Spreid je benen en ga tegen de muur staan!"
Het waren agenten die me fouilleerden.
Ze hebben me gefouilleerd. Ze namen mijn pistool af.
"Nou, nou," zei een van de jongens. "Heb je niet gehoord dat het dragen van wapens in het openbaar illegaal is in New York?"
"Niet als je er een reden voor hebt."
"Ben je een agent? Heb je een vergunning als privédetective? Werk je voor een beveiligingsbedrijf?"
"Ben ik het kantoor voor vragen en antwoorden?"
"Beter horen we nu een verstandig antwoord, of..."
"Of wat?"
"Shit, we worden niet graag belazerd, hoor je me?"
"Ja, maar ik moet hetzelfde accepteren van jullie eikels, of wat?"
Nu bemoeide de andere agent zich ermee. Een donkere man met krullend haar. "Hij ziet er niet uit als de man die we zoeken," zei hij.
Dank Allah! Er bestaat toch nog zoiets als een rationele agent, dacht ik.
"Maar er is niemand anders hier," zei de eerste agent.
"Shit, toch! Dat is de verkeerde!"
"Oh, nu ineens, huh?"
"Ja."
"Man, wat is er ineens aan de hand? Weet je ineens weer dat die klootzak je ooit aan zijn cocaïne heeft laten ruiken? Dat meen je niet.
"Misschien raak je opgewonden."
"Maar ik wil niet kalmeren! Op dit moment weet ik niet wie ik eerst in het gezicht moet slaan - jij, of die daar!" En daarmee wees hij naar mij.
"Fouilleer hem en hou je mond."
De eerste agent had inmiddels mijn binnenzak bereikt. Hij haalde mijn identiteitskaart tevoorschijn. Mijn dienst ID. Helaas kon ik zijn stomme gezicht niet zien.
"Ben jij ook een agent?"
"Agent Murray Abdul, Special Cases Field Office."
"Dit is Mohammed Abdul."
"Niemand noemt me echter zo."
"Dat is niet de naam van een agent," zei de ander. "Ik weet zeker dat het nep is."
"Lijkt mij ook!" zei de ander.
Wat een idioten, dacht ik, terwijl ze nog steeds naar mijn identiteitskaart staarden en zich niet konden voorstellen dat iemand met de naam Mohammed een agent kon zijn. Ze waren gewend aan basketballers en boksers met zo'n naam. Zelfs een president wiens tweede naam Hussein is. Maar een agent die Mohammed heet? Nee, dat gaat te ver.
Ik draaide me om. Dit moment van verbazing bij mijn tegenhanger liet mij toe.
"Hé, heb ik iets gezegd over dat we klaar zijn?" vroeg de eerste agent, die dat opvatte als een soort belediging van zijne majesteit.
"Ik zeg het," antwoordde ik. "Mijn pistool!"
"Pardon?"
"Nu!"
Ik stak mijn hand uit.
"Dat moet eerst gecontroleerd worden," zei de eerste agent.
"Omdat je denkt dat mensen die Mohammed Abdul heten eerder terroristen zijn dan agenten?"
"Daarom. Maar iemand met rood haar wordt meestal ook niet zo genoemd."
"Er is een foto..."
"Dat bewijst niets."
"Mijn moeder was Iers en trouwde met een Syrische immigrant!"
"Mooi verhaal. We bellen uw kantoor om te zien of u wel bestaat, meneer Abdul."
De agent pakte zijn mobiele telefoon.
Ik pakte hem met beide handen vast en gaf hem een duw waardoor we allebei meteen op de grond vielen.
De tweede agent wilde zijn pistool pakken, maar trok het weg. Toen schokte zijn lichaam. Een rode laser stip danste. Men hoorde een geluid alsof men met een krant werd geslagen. Twee keer, drie keer, vier keer.
De tweede agent had verschillende gaten in zijn hoofd en bovenlichaam. Hij zakte levenloos in elkaar. Er was een zuivere klap op het hoofd. Zelfs een Kevlar vest had hem niet kunnen redden.
Ik nam mijn pistool terug van de agent waarmee ik op de grond was gevallen. Ik pakte het en schoot in de richting van de schaduw die ik had gezien.
Een schaduw aan het einde van de smalle doorgang tussen twee Brownstone huizen in de Lower East Side. Dat is waar de twee agenten me hadden aangehouden.
Ik schoot.
De schaduw was weg.
En ik zag dat de agent die ik naar de grond had getrokken ook iets had gekregen.
Een schot was vanaf de zijkant zijn hart binnengedrongen.
Zijn ogen waren gefixeerd.
Verdomme!, dacht ik.
Wat een rotzooi!
Ik zat daar gehurkt - met twee dode collega's op de stoep. Hun bloed was nu vermengd met het vuil van de straat. Zo'n aanblik vergeet je niet. Het blijft. Voor altijd.
Deze dag verdiende een betere start, vond ik.
Maar - hoe vaak heb ik dat gezegd?
En hoe vaak is er niets van gekomen.
Verdomme!, dacht ik.
3
Directeur Jay Chang Lee stond aan het hoofd van het Special Cases Field Office New York, een speciale eenheid van de FBI waarvoor ik enige tijd heb gewerkt. Een man zo puur en respectabel dat het bijna ondraaglijk was.
Deugdzaamheid in eigen persoon, zo had hij genoemd kunnen worden.
Absoluut juist.
Absolute integriteit.
Absoluut evenwichtig.
En absoluut verstandig.
En natuurlijk was hij absoluut de beste in alles van de hele afdeling en had hij altijd gelijk.
Je raadt het al.
Dit type toezichthouder heeft ook aanzienlijke nadelen, zoals u zich gemakkelijk kunt voorstellen.
Mijn partner Lew vatte het ooit samen door te zeggen: "Je voelt je altijd vies en onvolmaakt naast hem."
Maar dat is het verschil.
Het verschil dat ervoor zorgt dat mensen als Lew en ik dienst hebben op straat en iemand als directeur Lee gewoon de baas is.
Maar ik denk niet dat directeur Lee veel hoger zal gaan.
Waarom niet?
Heel eenvoudig. Vanaf een bepaald hiërarchisch niveau zijn de nogal onsmakelijke, vette types weer in trek. En een superschone man die het kale hoofd van Meester Propper doet lijken op een vette plas vet maakt geen schijn van kans.
Lee richtte zijn blik op mij.
Zijn onbewogen gezicht bestudeerde mij terwijl ik in zijn kantoor zat en hem mondeling verslag deed van de gebeurtenissen. Zijn donkere ogen onderzochten mij op de gebruikelijke manier. Eigenlijk wordt van Aziaten gezegd dat ze je niet zo direct aanstaren. Maar directeur Lee zag er alleen Aziatisch uit. Hij is geboren in de VS en was zo Amerikaans als maar kan. Misschien zelfs meer Amerikaans dan iemand met een lange neus en ronde ogen moest zijn. Ik had vaak de indruk dat directeur Lee vond dat hij iets moest compenseren in termen van patriottisme.
Maar waag het niet zoiets te zeggen.
Op dit punt was directeur Lee zeker niet klaar voor de waarheid, hoe onbevreesd hij ook was om de feiten onder ogen te zien.
Wat betreft de donkere kanten van zijn eigen persoon, dat gold niet.
Maar dat had hij waarschijnlijk gemeen met velen van ons. Dus hij kon rekenen op mijn verlangen op dat punt.
Tot op zekere hoogte, tenminste.
Maar daarover later meer.
Alleen dit: Hij heeft dit beroemde punt ooit overschreden op een manier die ik nooit voor mogelijk had gehouden.
Maar eerst dit.
"Denk je dat het weer dezelfde is?" vroeg hij uiteindelijk nadat hij een tijdje in stilte naar me had geluisterd.
Ik haalde mijn schouders op.
"We zullen zien."
"Natuurlijk.
"Om eerlijk te zijn, ben ik vrij onwetend. Hoe vaak denk je dat ik mijn hersens heb gepijnigd over wie deze gek zou kunnen zijn?"
"Blijkbaar niet vaak genoeg," zei directeur Lee nuchter.
"Nou, dat kan zijn."
"Blijf nadenken over de vraag wie zo'n haat tegen je kan hebben..."
Ik trok mijn wenkbrauwen op en maakte zijn zin af, waarvan ik eigenlijk wist dat directeur Lee die niet leuk vond. "...dat hij verschillende moordpogingen op mij doet?"
Lee kon zijn ergernis hierover uitstekend verbergen. Het was onmogelijk te weten wat er gebeurde achter zijn gladde voorhoofd, dat nooit rimpelde, en wat die uniforme uitdrukking betekende, waarvan je altijd twijfelde of het echt een glimlach was of iets heel anders.
"Op wie ben je de laatste tijd gestapt?" vroeg directeur Lee.
Ik haalde mijn schouders op.
"Te veel."
"Iemand van hen presenteert u nu de rekening."
Het was slechts één van de vele aanslagen op mijn leven die ik had overleefd. Soms duurde het even voordat de dader weer toesloeg. Soms al jaren. Zo lang dat je kon denken dat hij zijn doel om een kogel door mijn hoofd te jagen had opgegeven. Maar dat had hij niet. En dat zou hij nooit doen. Ik had het gevoel dat hij dat zou doen.
"Meneer, mag ik eerlijk zijn?", zei ik.
Directeur Jay Chang Lee trok zijn wenkbrauwen op, die bij hem zo recht stonden alsof iemand ze met een Kayal-potlood en een liniaal had getekend. Maar bij hem was het gewoon een speling van de natuur.
"Alsjeblieft, doe dat, Murray. Waar denk je aan?"
Onze ogen zouden elkaar ontmoeten. Ik had vaak het gevoel dat hij mijn gedachten kon lezen, maar ik die van hem niet. Natuurlijk was het allemaal in mijn hoofd, maar het gevoel was nog steeds echt.
Uiteindelijk zei ik: "Wat ik je ga vertellen klinkt misschien gek."
Directeur Lee leek zich hierdoor niet te laten afschrikken. Hij keek me aan met zijn gebruikelijke onbeweeglijke gezicht.
"Spuug het toch maar uit," eiste hij.
Ik wreef over mijn kin. Een gênant gebaar. En ik baalde dat ik het gemaakt had, want ik wist dat mijn baas het goed wist te interpreteren. Maar het was te laat om deze beweging in het midden te stoppen. Dat zou er nog belachelijker hebben uitgezien.
"Zoals je denkt."
"Dus?" Deze So had de toon die men verwacht bij een verhoor. Het leek een beroepsziekte van onze directeur waar hij maar niet vanaf kwam. Maar misschien is dat bij mij ook zo. Dus. Hij zei het met de scherpte van een scheermesje en een subliminale sub-boodschap die niet meer, maar ook niet minder zei dan dat er een aantal ernstige gevolgen zouden zijn als men relevante informatie durfde achter te houden. Regisseur Lee had het voor elkaar. De intimidatie, bedoel ik. Envy moest het hem nageven. En het werkte niet alleen op verdachten. Het werkte minstens zo goed op ondergeschikten. En ik was helaas geen uitzondering.
De echt goede trucs werken ook als de tegenstander ze doorziet.
Als jij dan degene bent die erin trapt, raak je nog meer geïrriteerd - en toch kun je er niets aan doen.
Helaas.
Is Kismet.
Het lot.
"Ik weet niet of deze gek mij echt wil, als je begrijpt wat ik bedoel," legde ik uit.
Directeur Lee schudde krachtig zijn hoofd.
"Eerlijk gezegd, nee."
"Wat ik bedoelde te zeggen is: het kan ook zijn dat hij me gewoon bang wil maken..."
De ondoorzichtige gelaatstrekken van directeur Jay Chang Lee lieten niet zien wat hij van mijn woorden vond. Ogen zijn vensters van de ziel, zeggen ze. In dit opzicht waren de ogen van meneer Jay Chang Lee volledig blind. Ramen waardoor men niet eens hoefde te kijken. Ze waren zo volledig bedekt, zoals die van mijn Syrische grootouders, die altijd leken te denken dat niemand in hun huis hoefde te kijken en dat hun eigen vier muren zoiets als een afgesloten heiligdom waren.
"Meneer, de moordenaar heeft alleen mensen in mijn omgeving vermoord. Hij schiet goed. Hij doet geen moeite om zijn daden te verhullen door andere wapens te gebruiken."
"Hij wil dat mensen hem identificeren als dezelfde dader? Is dat wat je denkt?"
"Ja. Maar weet je, als deze man echt een kogel door mijn hoofd wilde jagen, denk ik dat hij het al gedaan had."
Jay Chang Lee wreef over zijn kin.
Een teken dat hij nadacht.
En een teken dat hij op dit moment niets wilde zeggen, maar even wilde nadenken. Het was beter hem niet te storen tijdens zijn diepe gedachtenprocessen. Het was het beste om gewoon te wachten tot deze diepe gedachten eindelijk tot een resultaat kwamen dat verbaal kon worden uitgedrukt.
Directeur Lee haalde diep adem en liet zijn handen in de brede zakken van zijn flanellen broek verdwijnen.
Toen zei mijn baas plotseling: "Misschien heb je gelijk, Murray ....". Hij wil je laten zien hoe machtig hij is. Dat hij je mee uit kan nemen wanneer hij maar wil."
Ik knikte. "Zoiets."
"Hij toont je met elk van deze perverse acties dat hij absoluut je leven beveelt, Murray. Hij kan je elk moment vermoorden. Hij heeft het nog niet gedaan, maar je weet natuurlijk dat je niet de macht hebt om het te stoppen, Murray."
"Ja, helaas..." mompelde ik. En juist dit punt maakte me bijna woedend.
Regisseur Lee vervolgde: "Hij kiest plaatsen waar je hem eigenlijk niet moet verwachten - en dan slaat hij genadeloos toe."
"Alle onschuldige doden...", mompelde ik.
"Heb je daar last van?"
Ik trok mijn wenkbrauwen op.
"Wat denk je, directeur Lee! Denk je dat ik van hout ben?"
"Natuurlijk niet."
"Denkt u misschien dat moslims worden geboren met de explosieve band aan hun lijf en dat een paar doden meer of minder hen niet stoort?"
"Murray..."
Ik maakte een afwijzend gebaar met mijn hand. "Het is waar," gromde ik, en ik kon er niets aan doen dat ik geïrriteerd was.
Directeur Lee nam nota - en bleef zo koud als een vis. Precies wat er van hem verwacht werd.
Hij zei: "Nu ben je niet objectief, Murray. Dit ding lijkt je meer zenuwen te kosten dan je ons allemaal wilt doen geloven."
"Laten we ons niet laten meeslepen."
"Waarom overdrijven? Je bent zo geladen als een hoogspanningslijn. Als iemand te dicht bij je komt, krijgen ze honderdduizend volt en worden ze gefrituurd zoals in de elektrische stoel."
"Onzin, ik ben volkomen kalm."
"Jij niet."
"De rust zelf!"
"Een wandelende nucleaire bom."
Shit, ik begon te vermoeden waar dit heen ging. En hoe meer ik me erover opwond, hoe duidelijker directeur Lee de zaak in zijn voordeel zou beslissen.
En daar hield ik niet van.
Omdat ik niet gek was of onbekwaam of wat dan ook. Er was geen reden om me te schorsen of met verlof te sturen. Ik wilde gewoon mijn werk blijven doen. Routine, dat leek het beste op dit moment.
Terwijl mijn werk nauwelijks routine toelaat. Maar dat is een ander onderwerp. Een heel andere.
Ik moest eerst een hele lading zuivere lucht uitblazen. Lucht die zich op de een of andere manier in mij had opgehoopt en waarschijnlijk op een gegeven moment gewoon zou zijn gebarsten als ik niet de kans had gehad om me er op dat moment van te ontdoen.
Het slechte was: directeur Lee had gelijk. Dit ding raakte me meer dan ik wilde toegeven. Meer dan vele andere nare dingen die ik de afgelopen jaren had meegemaakt tijdens mijn dienst bij het Special Cases Field Office van de FBI.
En dat was waarschijnlijk de reden waarom ik zo gevoelig reageerde, hoewel ik kan zeggen dat dit helemaal niet mijn aard is. Mijn moeder, bijvoorbeeld, denkt nog steeds dat ik een echte flegmatiek ben. Er zijn altijd verschillende facetten.
Er volgde een pauze.
En toen kwam de hamer.
Lee bracht het punt naar voren dat het waarschijnlijk de bedoeling was dat het hele gesprek vanaf het begin zou gaan - als we tenminste afgaan op Lee's koers. En het ging altijd daarna. Bij alles wat er binnen de afdeling gebeurde. Er was geen scheet die niet door hem werd gecontroleerd en goedgekeurd.
"Kun je werken?" vroeg meneer Jay Chang Lee.
Dus nu was het uit. Kun je werken? Een vraag die al klonk als een vonnis. Een oordeel dat luidde: Rijp voor het gekkenhuis.
Ik antwoordde en probeerde innerlijke overtuiging te veinzen. Maar dat gaat altijd mis. Je kunt alleen goed liegen als je je eigen leugen geloofwaardig vindt. Tenminste voor een kort moment. Of je kunt je tenminste voorstellen dat deze leugen ook met de waarheid overeen kan komen. Maar zo kon het niet lukken. En ik wist dat.
"Zeker," beweerde ik.
Dit is geen overtuigende klacht.
Helemaal niet.
Directeur Lee doorboorde me letterlijk met zijn blik.
"Ik bedoel, onder deze omstandigheden," voegde hij eraan toe.
Deze voorwaarden! Naar de hel met deze voorwaarden!
Ik haalde mijn schouders op. "Waarom niet? Waarschijnlijk heb ik nu weer een tijdje rust van die vent?"
"Wees niet te zeker..."
"Ik denk dat hij wat tijd nodig heeft..."
"Nee, dat bedoel ik niet."
Ik keek op. "Nee?"
"Ik bedoelde dat het een man is. Daar moet je niet te zeker van zijn."
"Ik begrijp het."
Ik had eigenlijk verwacht dat hij nu iets zou zeggen over rust, verlof, schorsing, binnendienst, psychologische behandeling enzovoort.
Maar dat deed hij niet.
Hij wilde duidelijk dit niveau van escalatie voor later bewaren. Of hij vond me stabiel genoeg om de dienst normaal voort te zetten.
Zo bezien was het stilzwijgen van directeur Lee over al het andere misschien zelfs een soort compliment. Het soort compliment dat men kan verwachten van een perfectionist als Lee. Hij kwam niet echt warm en hartelijk over.
Misschien vermoedde hij in het diepst van zijn ziel ook dat hij misschien zelf al die dingen die hij mij niet had voorgesteld veel harder nodig had dan ik. Ik vroeg me, niet voor het eerst, af of deze gladde, harde façade van perfectie en deugdzaamheid werkelijk niet meer dan een façade was. En dat er niets meer achter zat, of iets zachts en misschien zelfs lui. Je wilt gewoon geen dingen geloven die te mooi zijn om waar te zijn.
"Je kunt gaan, Murray."
"Dank u, meneer."
Voordat ik het kantoor van de baas verliet, vroeg hij me iets. Ik had net de deurklink aangeraakt om de kamer te verlaten. Regisseur Lee had echt een buitengewoon gevoel voor timing.
"Hoe gaat het met je partner, Murray?"
"Met Lew Parker?"
"Ja."
"We kunnen goed met elkaar opschieten."
"Aangenaam kennis te maken."
Ik was al met één voet door de deur gestapt toen ik me weer omdraaide.
"Vraag je dat omdat Lew Joods is of omdat hij homo is?"
Directeur Jay Chang Lee had al plaatsgenomen achter zijn bureau.
Hij keek op.
Even dacht ik de uitdrukking van verbazing op zijn gezicht te zien.
Of in ieder geval iets van een verrassing.
Misschien was het gewoon mijn verbeelding.
"Ik vroeg het omdat ik wilde weten hoe het met jullie ging."
"En ik had al geloofd dat u dat vroeg omdat u gelooft dat iedereen die moslim is of ook maar een halve druppel Arabisch bloed in zijn aderen heeft stromen, intolerant, anti-homo en antisemitisch of anti-zionistisch is, en dat een homoseksuele Jood als partner voor mij zoiets als de ultieme tolerantietest zou kunnen zijn. Of ik echt meer gegrond ben in de Amerikaanse grondwet dan in de Koran."
"Je geloof is je eigen zaak, Murray."
"Oh echt, is dat hem?"
"Ja."
"Waarom vraag je me dit dan?"
"Omdat ik dat van iedereen vraag, Murray."
"Nou dan..."
"En trouwens, ik heb niet de gewoonte me door iemand te laten vertellen wat ik moet doen als ik vragen stel. Zelfs niet van jou, Murray. En als ik gevoelige plekken bij jou heb geraakt, dan spijt me dat helemaal niet."
Meneer Jay Chang Lee bleef zo koud als een te hoog ingestelde vriezer.
Dat was heel nauwkeurig.
En het was zeker niet de eerste keer dat hij zo naar me keek.
Nee, dat was gewoon zijn manier.
Om het vriendelijk te zeggen, men had ook "feitelijk" kunnen zeggen.
Je had kunnen...
Maar waarom zou ik vriendelijk zijn? Directeur Lee was het immers niet. Tenminste niet in de tijd dat ik op zijn afdeling werkte. Ze zeggen dat tegenpolen elkaar aantrekken. Maar dat doen ze niet. Ik zeg je, dat doen ze echt niet. De waarheid is dat ze afstoten. Soms meer en soms minder heftig, maar meestal heel merkbaar. En dat was precies het geval tussen directeur Lee en mij.
Lee trok zijn wenkbrauwen op. Ik hield niet van de manier waarop hij dat deed. Lee was een van die mensen die geen extra woorden hoefde te maken om hun tegenhanger te laten zien: Ik ben duizend keer slimmer dan jij.
Er zijn mensen die alleen hun wenkbrauwen nodig hebben om hun minachting duidelijk te maken.
En Lee was een van hen. En bij hem was het logisch om de wenkbrauwen te gebruiken. Hij had immers geen noemenswaardige gezichtsuitdrukkingen.
"Je kunt gaan, Murray."
"Eigenlijk ben ik al weg."
"Des te beter."
"Nou, kijk!"
"Je bent onverbeterlijk, Murray."
"Ik weet het, meneer."
Lee keek me aan.
Lang.
Heel lang.
En onaangenaam zoals gewoonlijk.
Een blik die ik niet zou vergeten.
4
"Laten we het doen!"
"Oké.
Een van hen boerde.
Misschien had hij het verkeerde gegeten voor dit belangrijke ding. Soms kunnen grote coups mislukken door triviale dingen.
"Shit," zei hij.
"Zolang je geen scheten meer laat."
"Waarom?"
"Dan herkent iedereen je achteraf aan de gassen die je achterlaat en zijn we de pineut."
"Blijf in ieder geval bij het onderwerp."
"Huh?"
"Spijsvertering."
De mannen droegen blauwe overalls en hadden gereedschapskisten in hun handen. De ene was lang, had kortgeknipt blond haar en zijn gezicht zag er hoekig en bruut uit. De andere man was donkerharig, breedgeschouderd en gedrongen.
De blonde had zijn rechterhand in de zak van zijn overall gestopt. Zijn vuist omklemde het harde staal van een automaat met een geluiddemper.
De twee mannen wisselden een snelle blik toen ze de lift verlieten. Toen liepen ze door de gang naar de flatdeur van een penthouse.
Een enorme kerel stond voor de deur. Zijn bodybuilderfiguur deed het grijze flanellen pak bijna barsten.
Het gezicht was een contourloos masker dat volledig onbeweeglijk bleef.
Hij hief zijn armen en de uitstulping die onder zijn schouder verscheen, liet zien dat hij een pistool onder zijn jas droeg.
"Stop!" zei de reus, en de twee mannen in overalls stopten een paar stappen voor hem.
"We willen meneer Ugarimov zien," zei de blonde. "Over de verwarming..."
De ogen van de reus werden smalle spleten. Zijn gezicht vertrok lichtjes. Uit zijn gelaatstrekken sprak een licht wantrouwen.
"Ze zijn vroeg," zei hij.
"Meneer Ugarimov verwacht ons."
"Oh, ja?"
"Ja."
"Doe dan alsjeblieft je handen omhoog zodat ik je kan fouilleren."
"Ben kietelig."
"Je hebt pech."
"Als je me aanraakt als een flikker, heb je zo geen hoofd meer."
"Doe rustig aan. Zet de gereedschapskisten heel langzaam op de grond en open de dingen."
De blonde fronste.
"Wat ben je aan het doen?"
"Orders van meneer Ugarimov. Niemand komt hier binnen die niet grondig gefouilleerd is! Dus, maak geen problemen."
De blondine haalde diep adem terwijl de gehurkte zijn gereedschapskist al neerzette en de gespen begon los te maken. Stomme klootzak! Wat een pompeuze klootzak! Deze gedachte gonsde door zijn hoofd. Hij werd niet graag opgehouden.
De reus bij de deur hield hem goed in de gaten.
Op dat moment gebeurde het.
De bewegingen van de blonde overalldrager leken te exploderen, hij trok de automaat, was met één stap bij de reus voor de deur en drukte de demper onder zijn kin voordat de lijfwacht kon reageren.
De reus bevroor tot een zoutpilaar.
Zijn ogen werden groot. Zijn gezicht stond vol angst.
Hij was professioneel genoeg om te weten dat hij op dit moment geen kans maakte en dat het het beste was om nu niets te doen.
De gehurkte man had nu ook zijn pistool tevoorschijn gehaald. Ook hij naderde de reus, reikte onder zijn jas en haalde zijn pistool tevoorschijn.
Voor een fractie van een seconde, kwam het bij de reus op om de blonde te doden met een welgemikte handslag. Hij kon het, hij had er lang op geoefend. Maar het risico was te groot, er waren twee anderen, de gedrongene zou onmiddellijk schieten, en je zou het schot niet eens horen in het penthouse. Zweetdruppels vormden zich op het voorhoofd van de reus.
"Jij leidt de weg," beval de blonde overalldrager, en zijn stem was als het gesis van een cobra.
De reus draaide zich langzaam om.
Bijna provocerend langzaam, gezien de positie waarin hij zich bevond. De geluiddemper werd nu in zijn nek gedrukt.
"Wat je ook van plan bent, het is een vergissing," zei de reus, maar zijn stem klonk broos omdat hij wist dat hij geen kans maakte. Hij had te maken met professionals en dat betekende dat ze hem zeker niet zouden laten leven. Zo ging het spel. De reus had het zelf gespeeld.
"Hou je mond!" antwoordde de blonde koel.
"Je kunt over alles praten en meneer Ugarimov..."
"Hou je mond!"
"Ja, oké."
"En open de deur!"
"Ik kan je niet tegenspreken, hè?"
"Nee."
"Shit, ik dacht zo..."
5
De blonde duwde de reus voor zich uit, terwijl hij het pistool nog steeds in zijn nek drukte.
Nogal grof, in feite.
En pijnlijk.
De gehurkte man sloot de deur achter hen.
De lichtovergoten penthouse flat met een fantastisch uitzicht op Central Park was zeer ruim en had meerdere kamers.
In de ontvangstruimte was een moderne zithoek.
Futuristisch ontwerp. Veel plastic in gebogen vormen, maar weinig bekleding. Een flat die eruit moet zien alsof hij uit de volgende eeuw komt.
Daar zat een man, hij had de tweelingbroer van de reus kunnen zijn, althans qua lichaamsbouw. Maar hij had rood haar.
"Hé, Joe. Wat is de...?" Hij keek op van de krant die hij had gelezen, sprong toen op en reikte onder zijn jas.
Hij reageerde snel, maar niet snel genoeg.
Hij had het pistool nog niet getrokken toen een geluid klonk als een zware niesbui.
Het schot van een geluidsdempend wapen.
Kort en definitief.
Als een einde.
Over en uit in een fractie van een seconde.
Er vormde zich een rode stip op het voorhoofd van de roodharige en de lijfwacht werd teruggeworpen in de futuristische leunstoel.
Zijn armen vielen in zijn zij, het pistool gleed uit zijn machteloze hand en viel op de vloer, het zachte tapijt dempte de klap.
De ogen waren gefixeerd.
En die van de reus ook.
Van gruwel.
Bevroren terreur die zijn gezicht in een masker verandert.
Dan - een stem als klinkend glas.
"Waar is hij?" vroeg de blonde aan de reus die hij nog steeds onder schot hield. Hij fluisterde het zo zacht dat het nauwelijks te horen was. Zijn kompaan, de gedrongen zwartharige man, had de andere bodyguard neergeschoten. De plof van het lichaam op de grond klonk alsof iemand een natte zak liet vallen.
Van het schot was niets vernomen.
Het wapen van de tweede moordenaar had ook een geluiddemper.
"Waar is hij?" herhaalde de blonde.
Zijn stem had een snijdende toon aangenomen.
Je hoefde geen telepaat te zijn om zijn gedachten te raden. Antwoord nu, klootzak, of je krijgt er spijt van!
"Wie?" vroeg het toekomstige slachtoffer, dat de gedachten ook kon raden, ja, ze zo duidelijk kon zien alsof er een gedachtenbel boven het hoofd van deze blonde doodbrenger zweefde.
"Hou me niet voor de gek."
"Ugarimov?"
"Wie denk je nog meer?"
"Weet... weet het niet."
"Oh, echt?"
"Ja."
Je kon bijna de angst ruiken die de reus voelde.
"Je wilt wel blijven leven," zei de blonde, en zijn stem klonk als verre donder.
De reus slikte.
Zijn adamsappel danste daarbij. Ging op en neer. Twee keer.
Had hij nog een kans?
Hij leek deze vraag ontkennend te beantwoorden.
Fucking shit!, dacht hij. Wat een verdomde puinhoop! Dit was het einde van hem. Het was meer dan een voorgevoel. Het was bijna een zekerheid. Koud zweet stond op zijn voorhoofd. Zijn ogen glinsterden. Een ader in zijn nek pulseerde hevig.
Hij zei: "Je gaat me toch vermoorden."
Het was een observatie. Zijn eigen stem klonk vreemd toen hij het zei.
Buitenlands en zwak.
Verdomd zwak.
De ader in zijn nek pulseerde steeds ongezonder.
"Wacht maar af."
"Ik weet hoe deze dingen gaan..."
"Oh, echt?"
"Ja."
"Vertel ons gewoon alles wat we willen horen en we zullen allemaal gelukkig zijn."
De reus haalde diep adem. "I... Ik denk dat hij in de slaapkamer is." Daarmee wees hij met zijn linkerhand naar een van de deuren die aftakten van de ontvangstruimte.
"Bedankt.
Die nies klonk weer. Twee keer kort na elkaar.
En de reus zakte neer, bleef roerloos op de grond liggen terwijl zich een poel van rood om hem heen vormde. Zijn ogen stonden wijd open.
De blonde klom over het lichaam naar de slaapkamerdeur, terwijl zijn handlanger bij de flatdeur bleef staan met het pistool in zijn hand.
Met een krachtige trap liet de blonde de slaapkamerdeur openbarsten.
Een man van in de vijftig, met grijs haar en een snor, zat rechtop in een breed tweepersoonsbed, een uitgebreid ontbijt op een dienblad voor hem. Hij deinsde terug, keek op en een kopje gleed uit zijn vingers. De koffie morste in het bed. Brown. Zoals vloeibare stront.
Ugarimov ging rechtop zitten.
Zijn mond viel open.
Hij keek nogal verbijsterd.
Hij had één seconde om dit gezicht te vormen. Een hele seconde van shock. Niets meer.
Hij kreeg niet eens de kans om het uit te schreeuwen voordat twee schoten hem letterlijk aan het bed pinden. Zijn bevroren blik drukte nu verbazing uit. De kogels doorboorden zijn lichaam, waardoor hij trilde als een levenloze pop.
Zijn mond stond half open, zijn ogen stonden helemaal open. Het leek alsof hij nog iets wilde zeggen. Een laatste stille schreeuw. Dat was alles wat het was.
Ugarimov was verleden tijd.
De blonde haalde diep adem. "Uitschot," mompelde hij. Hij had willen spugen. Maar natuurlijk was hij slim genoeg om dat niet te doen. Hij wilde immers geen onnodig DNA achterlaten. De tijden waren in dat opzicht helaas veranderd. Je kon niet langer je gevoelens de vrije loop laten op het werk.
Het gedempte niezen van een pistool met geluiddemper deed hem plotseling omdraaien. Een vrouw in een badjas was uit een van de andere deuren gestapt. Ze was blond en nogal opzichtig opgemaakt.
Ze zag er goed uit.
Tenminste voordat ze werd geraakt door de kogel.
Het schot had haar doen vouwen als een zakmes, en nu lag ook zij levenloos op de grond, ogen gefixeerd.
"Ze... Ze kwam zo plotseling uit de badkamer," zei de gedrongen man bijna verontschuldigend.
"Het is in orde," antwoordde de blonde toonloos. "Zij was ook uitschot. Of zie je het anders?"
"Nee."
"Daar ga je!"
"Kom nu."
"Oké.
"Je verliest je moed nu toch niet?"
"Nee."
"Nou, hopelijk. Ik kan niet tegen onprofessionaliteit."
"Het is goed."
6
Ik kende die blik.
Deze zeer specifieke blik vol voordelen en wantrouwen.
"Wie ben jij?"
"Hier!"
"Wat?"
"Nou, kijk! Of heb je je leesbril niet op?"
"Nou luister..."
"Murray Abdul, Special Cases Field Office!" Ik toonde mijn badge aan de agent in uniform die de ondankbare taak had om te voorkomen dat indringers op de plaats delict kwamen.
"Als je denkt dat ik in een slechte bui ben, dan ben ik dat ook."
"Toch..."
"Hij is vandaag beschoten," zei Lew Parker. Klonk als een zwakke verontschuldiging voor mijn verbale fout.
"Gehoord," zei de agent.
"Nou, dan weet je waarom mijn partner in zo'n bui is."
"Ik begrijp het."
"Kijk!"
"Dat zou mij ook raken. Nee, nee, er bestaan gekken... die niets beters te doen hebben dan agenten als doelwit te nemen." De geüniformeerde man keek me aan. En heel anders dan voorheen. "Zoals ik al zei, ik kan je begrijpen."
Ik hou meestal helemaal niet van deze ik-heb-zo-meer-begrepen tour.
Daarom zei ik: "Dat betekent niet dat ik er nu over wil praten."
De agent wendde zich tot Lew. "Ik hoop voor jou dat hij voor één keer in een goede bui is!"
"Nou - soms op deze manier en soms op die manier."
"Hij zou naar anti-agressie training moeten gaan."
"Heeft het jou ook geholpen?"
"Precies."
"Ik denk niet dat het iets voor Murray is."
"Waarom?"
"Dat zou het alleen maar erger maken met hem."
Mijn vriend en collega Lew Parker grijnsde. Hij deed hetzelfde, toonde zijn identiteitskaart en de geüniformeerde man knikte en liet ons door.
We waren de laatsten op de plaats delict, een chique penthouse adres aan South Central Park. Een flat op een droomlocatie, met een uitzicht waarvoor je zeker veel geld hebt moeten neerleggen.
Nu leek het wel een slagveld.
Ik zag de verfrommelde lichamen van een vrouw en twee mannen die blijkbaar als lijfwacht hadden gewerkt voor de eigenaar van dit penthouse.
In het midden van de kamer stond een man in een grijze wollen jas, zijn kraag opgedraaid. Hij draaide zich nu naar ons toe en ik zag dat zijn gezicht nogal gegroefd was. Hij gaf ons een afwijzende blik.
"Wie ben jij? Wat doe jij hier?" vroeg hij ietwat nors.
"Special Cases Field Office," zei Lew. "Dit is Agent Abdul, mijn naam is Parker."
"Zo?" vroeg de man in de wollen jas bedachtzaam terug, terwijl hij diep ademhaalde. Zijn wenkbrauwen trokken samen in een kronkelende lijn.
Ik vroeg me af waarom de man zo geïrriteerd op ons reageerde. Allah, wat een kots! Niet te verdragen! Ik zag de politiebadge aan zijn riem hangen door zijn open jas en jack.
We lieten hem onze identiteitskaarten zien, maar hij leek niet geïnteresseerd.
"Bent u Kapitein Webbs?", vroeg ik.
Er was een geluid als antwoord.
Een die nogal onsmakelijk klonk.
Hij trok luidruchtig zijn neusslijm in zijn sinusholte. Hij moet verkouden zijn. Met het wisselvallige New Yorkse weer was dat niet verwonderlijk. Je ving steeds iets op.
"Ja," gromde hij. "Moordzaken, 18e district Midtown North. Hoe heb je...?"
"Je chef vertelde me dat je aan de zaak werkte..." Ik had al eerder van Webbs gehoord. Vooral toen er sprake was van promoties. Hij moest goed zijn. Hoe dan ook, hij was vrij snel de carrièreladder opgeklommen.
Webbs kwam naar ons toe en stak zijn hand uit naar Lew en toen naar mij, terwijl ik probeerde te bedenken dat mijn hand nu waarschijnlijk besmet was met virussen en dat ik beter eerst mijn handen kon wassen voordat ik in mijn neus peuterde of er een andere opening mee aanraakte. Het is een van de nadelen van ons werk. Je schudt veel handen. Maar als je iemand ontmoet die zegt: ik wil iets met mensen doen, wijs dan op de hygiënische nadelen van zulke beroepen.
Zijn blik leek geforceerd vriendelijk. Maar hij kon mijn instinct er niet mee misleiden. Om een of andere reden hebben we hem gestoord...
Ik vroeg me af waarom.
Was ik echt op zoveel mensen hun tenen getrapt dat het overal bekend werd? Eigenlijk dacht ik altijd dat mensen goed met mij konden opschieten, terwijl alleen alle anderen leden aan een gebrek aan tolerantie en bereidheid tot samenwerking. Maar misschien was ik de enige die het verkeerd zag.
Rot op.
Alleen Allah kent de waarheid.
"Agent Abdul? Bij de politie is je naam bekend als die van een bonte hond." Hij grijnsde wrang. Toen zuchtte hij.
"Je zegt het niet?", mompelde ik.
"Ja, zo heeft iedereen zijn reputatie," zei hij.
Daar was ik al bang voor.
"Dat is één manier om het te bekijken."
"Zie jij het anders?"
"Ik noem het vooroordelen."
"Hoe?"
"Vooroordelen? Natuurlijk weet je zulke dingen niet."
"Shit, ben je een liberaal?"
Hij zei het als een scheldwoord.
Liberaal.
Hij had net zo goed communist of terrorist of 9/11 bommenlegger kunnen zeggen.
Of klootzak.
Het zou er hetzelfde uitgekomen zijn.
Zijn afwijzing zou redelijk zijn overgekomen, zelfs als hij een onbekende taal had gesproken waar ik geen woord van verstond.
En hij sprak het uit alsof hij een hete aardappel of een stuk stront in zijn mond had. Dat levert altijd een heel speciale toon op die moeilijk te imiteren is.
"Noem me Murray," zei ik, in de hoop wat warmer bij hem te komen. Bovendien was het aan te nemen dat dit niet de laatste keer was dat we samenwerkten. Ergens en ooit kom je elkaar altijd weer tegen in New York. De Big Apple is ook gewoon een dorp. Tenminste als je tot dezelfde sector behoort. Dan kom je elkaar steeds weer tegen, zelfs in een stad van acht miljoen mensen.
Webbs knikte alleen maar zonder terug te komen op het aanbod dat ik hem had gedaan.
Toen zei hij: "De chef vertelde me al dat iemand van jouw troep hier vroeg of laat zou verschijnen. Vladimir Ugarimov is immers allesbehalve een gewoon moordslachtoffer..."
"Dat is waar," antwoordde ik.
"Ik had niet verwacht dat je zo snel zou zijn..."
"Oh, ja?"
"We staan nog aan het begin van ons onderzoek en het zou fijn zijn als je ons eerst een beetje vooruitgang laat boeken voordat je hier stress veroorzaakt..."
"Ik stress niet," verduidelijkte ik.
"Geweldig."
"Maar het moet toch een beetje opschieten?"
"Ze zal."
"Des te beter."
"Nou, zie je wel!"
"Dan zijn we het eens."
Hij verdraaide zijn gezicht in een dunne glimlach. Ik kreeg het gevoel dat hij me om onverklaarbare redenen niet mocht, en ik vroeg me af of het iets persoonlijks was of dat het gewoon te maken had met het feit dat ik me nu begaf op wat hij als zijn privéterrein beschouwde.
Ik liep langs Webbs en wierp een blik in de slaapkamer. Er lag een vierde lichaam in het bed.
Vladimir Ugarimov.
Ik kende hem van foto's. Er was een uitgebreid dossier over hem in de FBI computer, en zijn procesverslagen zouden een middelgrote stadsbibliotheek hebben gevuld.
Hij was een Oekraïner die op dubieuze wijze aan een aanzienlijke rijkdom was gekomen. Hij werd ervan verdacht het brein te zijn achter criminele handel in giftig afval, maar er was nooit genoeg bewijs geweest om hem te arresteren, of om de een of andere reden was het voor de rechtbank als niet-ontvankelijk afgewezen.
De handel in giftig afval was momenteel het domein van de Oekraïners, en zij verdedigden het met hand en tand. De business was vrij eenvoudig en had ook hogere winstmarges dan de drugshandel. Ze werden betaald voor het verwijderen van giftig afval, maar in plaats van het daadwerkelijk naar dure stortplaatsen te brengen, lieten ze het gewoon modern worden in een gehuurde opslagplaats. Tegen de tijd dat de rommel werd opgemerkt, waren de daders al lang weg en probeerden ze dezelfde zwendel onder een nieuwe naam in een andere stad.
Ugarimov had zich een weg naar de top gebokst, en het was een publiek geheim dat hij ondertussen zijn vingers had gehad in andere dubieuze zakendeals. Nu was zijn geluk duidelijk voorbij.
"Wat heeft uw onderzoek tot nu toe opgeleverd?", vroeg ik aan kapitein Webbs, die me naar de slaapkamer was gevolgd en achter me stopte. Ik draaide me naar hem om en hij haalde zijn brede schouders op.
"Een paar ratten veegden elkaar uit. Zo zie ik het."
"Ik wilde een rapport, niet jouw mening over meneer Ugarimov." Ik keek hem aan en voegde eraan toe: "Je schijnt iets meer te weten over Ugarimov."
Hij maakte een afwijzend gebaar met zijn hand.
Alsof hij een vlieg wilde doodslaan.
"Van wat ik hoor."
"En - wat hoor je?"
"Het staat allemaal in je dossiers. Hij was een gangster die het inmiddels ver genoeg geschopt had om andere gangsters voor zich te laten werken. En om een flat als deze te kunnen betalen."
"Het is trouwens zijn tweede huis," zei Lew.
Webbs trok zijn wenkbrauwen op. "Oh..."
"Ja, moeilijk te geloven," zei Lew.
"En wat is die hut waar hij eigenlijk woont?" vroeg Webbs.
"Hij woont eigenlijk in Paterson, New Jersey," voegde Lew Parker eraan toe. Dus Ugarimov was geen burger van de staat New York. Dat alleen al maakte zijn dood tot een zaak die onder onze jurisdictie viel, ook al was hij niet bekend bij de georganiseerde misdaad.
Webbs begreep dit ook onmiddellijk.
Hij maakte een afwijzend gebaar met zijn hand.
"Dus uw zaak," verklaarde hij.
"Onze zaak," bevestigde Lew.
Ik vond het niet nodig om me ermee te bemoeien en dat te herhalen, hoewel het feit dat de dode man geen burger van de staat New York was, de betrokkenheid van de FBI rechtvaardigde. Maar dat het een speciale afdeling moest zijn zoals het Special Cases Field Office was verre van een verklaring.
Webbs leek er niets om te geven.
Gelukkig maar.
Ik haatte discussies over jurisdictie.
Maar helaas gebeuren ze telkens weer.
"Dat is in orde," gromde Webbs, waarna hij uitlegde: "De veiligheidsman beneden bij de poort heeft het over twee verwarmingsmonteurs die hierheen wilden komen. Hij pleegde een telefoontje om het uit te zoeken - ze werden inderdaad verwacht. Het enige vreemde was dat een half uur later nog twee monteurs kwamen opdagen. Toen ontdekten ze de puinhoop.
"Dus de eerste twee waren fout," verklaarde ik.
"Aan te nemen. De moordenaars gingen heel professioneel te werk en gebruikten blijkbaar ook geluidsdempers. In ieder geval heeft niemand de schoten gehoord. En het waren ook goede schutters. Het waren verdomd goede schoten."
"Tijdstip van de misdaad?", vroeg ik.
"Vanmorgen, rond negen uur. Voor al het andere moet je al wachten op het lab."
Ik knikte.
"Ik begrijp het."
"Heb je nog een andere vraag?"
Natuurlijk had ik dat, ook al begon Webbs interesse te verliezen om de antwoordende oom te spelen. Maar dat was zijn rol in het spel op dit moment. En dat kon ik hem niet besparen. Inshallah...
Ik vroeg: "Zijn er bruikbare beschrijvingen van de twee valse monteurs?"
Webbs trok zijn wenkbrauwen op. Ze kregen een vrij steile hellingshoek. Bijna zoals Mister Spock. Of een duivel of demon.
"De poortwachter is bij ons op de achttiende, om te helpen met schetsen."
"Goed."
"Wie was de vrouw?" vroeg Lew.
Hij bedoelde het lichaam van de vrouw dat in de deuropening van de badkamer lag.
Webbs krabde aan zijn kin en zijn wenkbrauwen gingen weer omlaag. "Reese Panadero. Woonde drie maanden in deze flat."
"En de twee lijfwachten?" vroeg Lew.
"Ik weet het niet. Ze hadden geen papieren bij zich." Webbs grijnsde wrang. "Maar daar komen we ook wel uit."
"Zeker," zei ik.
"Ja, of doe je het liever alleen?"
"Nee, nee," verzekerde ik hem. "We kunnen de hulp van de stadspolitie goed gebruiken."
7
Het was een vreselijk koude dag en je had het gevoel dat je oren eraf vroren zodra je buiten was.
Maar ik had het gemopper over het New Yorkse weer allang opgegeven. Over de hitte in de zomer en de kou in de winter.
Er waren ergere dingen.
En je moet het nemen zoals het komt.
Sommige dingen zijn gewoon het lot, zeg maar. Het weer is er één van. Het feit dat ik geboren ben met een vreemde, onpatriottische naam hoort er ook bij. En ik wil het in deze context niet eens over mijn rode haar hebben. Maar ik denk dat dat een andere eeuw was waarin rood haar voor mij gevaarlijk had kunnen zijn.
Zulke dingen veranderen altijd.
Op dit moment was het mijn Arabische naam die aan me kleefde als een vervelende steenpuist.
Misschien is het lot het verkeerde woord.
Zeitgeist.
Dat is misschien een betere omschrijving.
Voor degenen die er last van hebben, is het toch altijd hetzelfde. Het is klote als je net de kaart van de klootzak hebt gekregen.
"Denk je tussendoor aan onze zaak of ga je weer door een fase van toegenomen zelfmedelijden?" vroeg Lew.
"Huh?"
"Je hebt me gehoord. Het is niet dat ik het niet kan begrijpen als iemand als jij, die steeds beschoten wordt, een slecht humeur heeft."
"Waar klaag je dan over?"
"Serieus, ik heb een partner nodig waar ik op kan vertrouwen. Geen wandelende depressie. Ben je geschikt voor de dienst?
"Natuurlijk.
"Ik weet het niet. Als ik jou was, Murray..."
"Wat dan?"
"...zou ik waarschijnlijk niet meer geschikt zijn voor de dienst, maar rijp voor een nette, afgezonderde inrichting waar ik me zou verstoppen tot mijn collega's de klootzak die het op mij gemunt had te pakken kregen."
"Ik ben gewoon niet jij, Lew."
"Nee, dat ben je niet."
"Lew, ik stop dit weg."
"Goed."
"En ik denk aan niets anders dan de zaak."
"Goed."
"Eerlijk, Lew! Ik kan niets anders bedenken. Maar ik mag toch af en toe rondkijken om te zien of die gek me te pakken heeft?"
Lew knikte. "Het mag," zei hij ruimhartig.
"En afgezien daarvan, moet je ook één ding overwegen."
"Wat?"
Ik trok mijn wenkbrauwen op. Ik merkte ook dat mijn handen zweetten in mijn handschoenen, wat niet had mogen gebeuren.
Maar misschien had ik anders gewoon minder gezweet. De temperatuur was toch niet typisch voor zweten. Niet op een deel van het lichaam.
En zelfs niet wanneer de handschoenen, in tegenstelling tot het etiket, eigenlijk van imitatieleer waren gemaakt.
Ik wilde niet echt nadenken over de reden waarom iemand begint te zweten in zijn handschoenen op een koude winterdag....
En ik zou zeker niet bereid zijn geweest om aan mezelf toe te geven dat dat gedoe met die gek me misschien iets meer raakte dan ik wilde toegeven.
Ik zei: "Die vent heeft tot nu toe altijd gemist, Lew. Hij mist expres. Of hij schiet mensen neer die in mijn buurt zijn, zodat ik me schuldig voel voor hun dood."
"Dus in gewoon Engels, een echte vervelende klootzak."
"Ja. Maar het punt is, jij loopt meer risico dan ik, Lew. Je hangt tenslotte tweederde van de dag rond mij, dus je bent een perfect doelwit voor de maniak."
"Zie je wel: En dat vind ik prima, Murray."
We lachten allebei.
Misschien begrijpt niemand waarom we lachten. Maar dat deden we wel. Op een of andere manier was het gewoon grappig - op een misschien een beetje vreemde manier.
En verder was het een teken dat Lew en ik op weg waren om een echt goed team te worden. Als je begint te lachen om dezelfde shit, is dat altijd een goede voorwaarde voor iets.
We zouden een slecht koppel kunnen worden vanwege onze verschillende seksuele geaardheid.
Maar misschien waren we ooit veel meer dan dat.
Partners namelijk.
"Wat vind je van de zaak?", vroeg ik na een passend lange pauze na dat zojuist gepasseerde moment van lachen dat we beiden juist hadden geïnterpreteerd.
"Sombere vooruitzichten," zei Lew terwijl we langs Central Park West wandelden tot we bij mijn auto kwamen en instapten.
Mijn tanden klapperden als in lange tijd niet meer.
"Iemand probeert de rotzooi op te ruimen," vervolgde Lew. "Een bendeoorlog is zo goed als onvermijdelijk..."
"Ik ben bang dat je gelijk hebt."
Misschien hadden we daar blij om moeten zijn. Gangsters vermoordden gangsters. Het was een verandering van tempo en maakte ons werk gemakkelijker. Maar dat denk je. Maar zelfs dat doe je niet te hard.
Lew ging met zijn hand over zijn gezicht. Zijn blik was bedachtzaam. "Dit is de derde dode in deze serie..."
"Wees voorzichtig!" antwoordde ik. "We weten nog niet of het echt dezelfde dader is," zei ik.
Lew haalde zijn schouders op.
"Na de ballistische tests zullen we het weten."
"Zeker..."
"Ik wed dat in alle drie de gevallen de kogels uit dezelfde wapens kwamen."
"En hoeveel zet je in?"
"Heel veel."
"Nou, dan..."
"En als je de procedure overweegt..."
Ik keek mijn collega vragend aan. "Drie moorden," mompelde ik. "En de slachtoffers in elke zaak waren mensen die een rol speelden in de onderwereld. Rizzos, de wapenhandelaar. Dominicanez, de cocaïne koning. En nu..."
"Ugarimov," maakte Lev af. "Maar behalve dat het waarschijnlijk allemaal criminelen waren, hebben ze niets gemeen. Zelfs de industrie niet..."
"Maar ze hebben duidelijk een gemeenschappelijke vijand!"
Lew knikte.
"De enige vraag is, wie is het?"
Ik lachte schor.
"En New York kreeg net een reputatie als een van de veiligste steden in de VS."
Lew begreep wat ik bedoelde.
Als een tot nu toe onbekend syndicaat zijn klauwen uitbreidt naar New York en er een gangsteroorlog uitbreekt, kan de relatieve rust snel voorbij zijn.
En toen leed de hele stad.
8
Ik heb snel naar ons hoofdkantoor gebeld.
Tenslotte wilde ik weten wat de ballistische tests hadden uitgewezen.
Niet over onze zaak, maar over MIJN zaak. De zaak waarin ik zelf het slachtoffer had moeten zijn.
Ik had veel geluk gehad.
Maar daar was ik me ook van bewust.
Het feit dat het anderen had getroffen, drukte op een of andere manier op mijn ziel.
Het schuldgevoel van de overlevende. Psychologisch een bekend fenomeen.
Deze abstracte kennis helpt je echter niet in het minst wanneer je er zelf mee te maken krijgt.
Zo is het nu eenmaal.
"Weet u al iets?", vroeg ik de collega van het Special Cases Field Office.
"Ja."
"Nou?"
Ik kon mijn ongeduld nauwelijks verbergen.
Het is soms een karakterfout van mij die ik niet goed genoeg weet te verbergen: ongeduld.
"Het zal je nauwelijks verbazen, Murray."
"Het is dus dezelfde dader die me al een paar keer heeft proberen te vermoorden."
"Ja."
"Bedankt.
Ik wist het. Maar het was een slecht gevoel dat iemand van achter de schermen op me jaagde. Nee, ik niet. Tot nu toe, alleen mensen om me heen. Als het over mij was gegaan, had ik het onder beroepsrisico gezet. Als agenten hebben we ook te maken met mensen die niet aardig zijn. En sommige van deze klootzakken staan zelfs aan de andere kant van de door de wet getrokken lijn.
Maar er was iets zeldzaam perfide aan iemand die me bij de keel wilde grijpen en andere mensen ervoor wilde laten opdraaien.
Iets dat me woedend maakte.
En dat was de bedoeling van de hele onverkwikkelijke affaire. Om me gek te maken en dan, toen ik zelf misschien niet meer wist of ik een moslim, een christen of gewoon een idioot was, om uiteindelijk een kogel door mijn hoofd te jagen.
Of hij wil dat ik dat bij hem doe, het ging door mijn hoofd. Dan eindig ik in de gevangenis omdat ik deze maniak heb opgejaagd en de man ook zijn doel heeft bereikt...
Niets was zo pervers en verdraaid dat ik het niet zou hebben geloofd van mijn onbekende tegenstander.
"Hij lijkt dat pistool gereserveerd te hebben voor jou, Murray. Behalve bij de aanvallen, toen je altijd in de buurt stond, werd het nooit gebruikt."
"Tenminste niet dat het zou zijn vastgelegd."
"Ja. Met dat voorbehoud."
"Tot straks."
"Misschien weten we dan meer."
Maar dat is wat hij altijd zei bij de vorige pogingen op mijn leven.
Helaas is het er nooit van gekomen.
Ik haat loze beloftes.
9
Het verkeer was druk, dus de ongeveer 50 kilometer tussen Midtown Manhattan en Paterson, aan de andere kant van de Hudson in New Jersey, waren een ware beproeving.
Ugarimovs zandstenen villa was groot en ostentatief en had waarschijnlijk twee keer zoveel gekost als twee agenten van het Special Cases Field Office in hun hele leven hadden verdiend.
Toen ik de auto aan de kant van de weg parkeerde en de blik van Lew zag, wist ik wat er in zijn hoofd omging.
Zo goed kenden we elkaar inmiddels.
Zijn gedachten waren op dat moment een open boek voor mij.
Hij dacht precies hetzelfde als ik.
"Vanuit financieel oogpunt denk ik dat we de verkeerde kant hebben gekozen, hè?"
"Nou..."
"Het is waar, Murray!"
Ik trok mijn wenkbrauwen op.
"Denk je dat echt?"
"Nou..."
"Ugarimov heeft nu niet veel van zijn rijkdom. Iedereen is hetzelfde in het lijkenhuis. En als hij geen maffiabaas was maar een gewone loodgieter of buschauffeur, zou hij nu waarschijnlijk nog leven."
"Dat is inderdaad waar."
"Ik kwam daar zelf bijna terecht. In het lijkenhuis, bedoel ik."
Lew fronste zijn wenkbrauwen.
"Zou het kunnen dat u momenteel in een nogal sombere bui bent?" vroeg mijn collega.
Ik haalde mijn schouders op.
"Ben je verrast?"
"Nee."
"Daar ga je!"
"Maar je moet wat er gebeurd is zo snel mogelijk uit je hoofd zetten, Murray."
"Als het zo makkelijk was, Lew!"
"Wie zegt dat het makkelijk is, Murray?"
"Oh, Lew..."
"Maar het is noodzakelijk. Anders heb je geen geest vrij voor de zaak die we nu moeten oplossen. En als je het mij vraagt, zit je momenteel op het randje van onvermogen."
"Hé, niet overdrijven."
"Het is niet overdreven. Het is gewoon de waarheid, ook al wil je het niet zo graag horen."
"Amen."
"Betekent dat ik gelijk heb, toch?"
Daar heb ik geen antwoord op gegeven.
Hij had gelijk, natuurlijk.
Ik gaf het niet graag toe, maar Lew's woorden raakten de kern van de zaak. Allemaal.
Maar ik was blij dat ik er niet meer over hoefde te praten. Ik denk niet per se dat er steeds over praten problemen beter of makkelijker te dragen maakt. Soms maakt het de dingen alleen maar ingewikkeld. En waarom, vraag ik aan alle amateurpsychoanalytici die vandaag de dag rondlopen en die nu in groten getale te vinden zijn bij elke autoriteit, in elk bedrijf en in elke rang, waarom heeft Allah ons de macht gegeven om te onderdrukken?
Dus we gebruiken ze niet?
Dat wil ik me niet voorstellen.
Ik weet het gewoon niet.
10
We zijn eruit.
De villa was omgeven door een smeedijzeren hek. We stapten naar de poort en werden geconfronteerd met een onaangenaam koude wind die door de ruime laan naar de villa van Oegarimov waaide. Een goed adres, een fijne buurt...
Ergens slikte de wind het gegrom van een hond.
Een man als Ugarimov moest natuurlijk zijn huis beschermen tegen ongenode gasten.
De poort was van gietijzer en zo massief dat je een tank nodig had om erdoor te komen. Een blik tussen de bars liet een paar nerveus uitziende mannen in donkere pakken zien. Walky talkies deukten in de buitenzakken van de jas en hier en daar zag ik openlijk gedragen Uzi-achtige machinepistolen. Het was geen wonder dat ze Ugarimov hier, in dit privé fort, niet hadden proberen te doden.
Dat zou moeilijk zijn geweest.
Zelfs voor een professioneel moordcommando.
Dat zou hoogstens iets voor de Navy Seals zijn geweest, net als bij de Osama bin Laden zaak. Maar hij was waarschijnlijk niet zo belangrijk dat Ugarimov op de dodenlijst van onze president stond. Er zijn verschillende klassen schurken.
Ik drukte op de knop naast de intercom.
Een mannenstem gromde een grillig: "Wil je dat?"
Ik zei: "Special Cases Field Office."
"Meneer Ugarimov is niet thuis."
"We willen mevrouw Ugarimov graag spreken."
Lew en ik wisten dat hij getrouwd was met een bijna dertig jaar jongere vrouw.
Er was een stilte aan de andere kant van de intercom voor een paar momenten.
Toen kregen we een antwoord.
"Een momentje!"
Het was een metaalachtige mannenstem. Koud als ijs. Zo minachtend als een advocaat van een verzekeringsmaatschappij. Gemeen als een gangster.
Een die altijd wordt gegeven aan de schurken in Disney-animatiefilms, zodat zelfs de domste persoon onmiddellijk weet met wie hij te maken heeft.
Helaas is het in de wereld die wij realiteit noemen niet altijd zo gemakkelijk.
Maar in dit geval wel.
Dat is goed, dacht ik.
Je moest immers altijd het positieve zien, ook al is dat niet altijd gemakkelijk in ons werk.
Eerst gebeurde er niets.
Alles leek bevroren.
Bevroren.
Toen registreerde ik hoe een van de bewakers in de goed passende begrafenispakken naar zijn radio greep. Kort daarna kwam hij aan bij de poort, vergezeld van een gespierde man. De laatste hield een Rottweiler aan een vrij korte lijn. Het dier ontblootte zijn tanden en wilde ons afsnauwen. Een mens-scherp beest dat speciaal voor mensen was opgeleid.
De gespierde handler grijnsde wrang en klopte het dier in de nek. "Hij doet niets. Hij houdt gewoon niet van agenten," gromde hij.
"Dat zeg je niet," antwoordde ik koeltjes.
