Drie Frankrijk-thrillers met commissaris Marquanteur september 2023 E-Book

Alfred Bekker

• Herausgeber: CassiopeiaPress
• Kategorie: Abenteuer, Thriller, Horror
• Sprache: Niederländisch

Seitenzahl: 390

Veröffentlichungsjahr: 2023

Beschreibung

Drie Frankrijk-thrillers met commissaris Marquanteur september 2023 (399) door Alfred Bekker: Commissaris Marquanteur en de wraak Commissaire Marquanteur zoekt Monsieur Caron: Frankrijk Misdaadverhaal Commissaris Marquanteur op het strand Er is een bendeoorlog in Marseille. Marquanteurs collega Caron wil een informant ontmoeten. De informant wordt ontdekt en is dood, Caron wordt ontvoerd. Omdat hij zijn badge kan weggooien, denken de ontvoerders dat hij een boef van de andere kant is. Commissaire Marquanteur en zijn collega's van de speciale FoPoCri eenheid hebben niet veel tijd om hem te bevrijden... Alfred Bekker is een bekende auteur van fantasyromans, thrillers en jeugdboeken. Naast zijn grote boekensuccessen heeft hij talloze romans geschreven voor suspense series zoals Ren Dhark, Jerry Cotton, Cotton Reloaded, Kommissar X, John Sinclair en Jessica Bannister. Hij heeft ook gepubliceerd onder de namen Neal Chadwick, Jack Raymond, Jonas Herlin, Dave Branford, Chris Heller, Henry Rohmer, Conny Walden en Janet Farell.

Leseprobe

Alfred Bekker

Drie Frankrijk-thrillers met commissaris Marquanteur september 2023

UUID: e8882089-ed0f-46f4-92a2-937e052d4000

Dieses eBook wurde mit StreetLib Write (https://writeapp.io) erstellt.

Inhaltsverzeichnis

Drie Frankrijk-thrillers met commissaris Marquanteur september 2023

​Copyright

​Commissaris Marquanteur en de wraak

​Commissaire Marquanteur zoekt Monsieur Caron

Commissaris Marquanteur op het strand

Drie Frankrijk-thrillers met commissaris Marquanteur september 2023

Alfred Bekker

Drie Frankrijk-thrillers met commissaris Marquanteur september 2023

door Alfred Bekker:

Commissaris Marquanteur en de wraak

Commissaire Marquanteur zoekt Monsieur Caron: Frankrijk Misdaadverhaal

Commissaris Marquanteur op het strand

Er is een bendeoorlog in Marseille. Marquanteurs collega Caron wil een informant ontmoeten. De informant wordt ontdekt en is dood, Caron wordt ontvoerd. Omdat hij zijn badge kan weggooien, denken de ontvoerders dat hij een boef van de andere kant is. Commissaire Marquanteur en zijn collega's van de speciale FoPoCri eenheid hebben niet veel tijd om hem te bevrijden...

Alfred Bekker is een bekende auteur van fantasyromans, thrillers en jeugdboeken. Naast zijn grote boekensuccessen heeft hij talloze romans geschreven voor suspense series zoals Ren Dhark, Jerry Cotton, Cotton Reloaded, Kommissar X, John Sinclair en Jessica Bannister. Hij heeft ook gepubliceerd onder de namen Neal Chadwick, Jack Raymond, Jonas Herlin, Dave Branford, Chris Heller, Henry Rohmer, Conny Walden en Janet Farell.

​Copyright

Een CassiopeiaPress boek: CASSIOPEIAPRESS, UKSAK E-Books, Alfred Bekker, Alfred Bekker presents, Casssiopeia-XXX-press, Alfredbooks, Uksak Special Edition, Cassiopeiapress Extra Edition, Cassiopeiapress/AlfredBooks en BEKKERpublishing zijn imprints van

Alfred Bekker

© Roman door Auteur

© van deze uitgave 2023 door AlfredBekker/CassiopeiaPress, Lengerich/Westfalen

De verzonnen personen hebben niets te maken met echt levende personen. Overeenkomsten in namen zijn toevallig en niet bedoeld.

Alle rechten voorbehouden.

www.AlfredBekker.de

[email protected]

Volg me op Facebook:

https://www.facebook.com/alfred.bekker.758/

Volg me op Twitter:

https://twitter.com/BekkerAlfred

Lees het laatste nieuws hier:

https://alfred-bekker-autor.business.site/

Naar de blog van de uitgever!

Blijf op de hoogte van nieuwe publicaties en achtergronden!

https://cassiopeia.press

Alles over fictie!

​Commissaris Marquanteur en de wraak

Alfred Bekker

Commissaris Marquanteur en de wraak: Frankrijk misdaadthriller

door Alfred Bekker

Clément Degresse is eigenlijk in het oude fabrieksgebouw om een illegale deal te sluiten. Maar hij realiseert zich al snel dat het een valstrik is. Iemand wil hem laten boeten voor een misdaad waar hij jaren geleden bij betrokken was. Commissaris Marquanteur van de criminele politie in Marseille moet een ijskoude vendetta stoppen, maar elk detail van deze bloedige wraak lijkt goed gepland.

Alfred Bekker is een bekende auteur van fantasyromans, thrillers en jeugdboeken. Naast zijn grote boekensuccessen heeft hij talloze romans geschreven voor suspense series zoals Ren Dhark, Jerry Cotton, Cotton Reloaded, Kommissar X, John Sinclair en Jessica Bannister. Hij heeft ook gepubliceerd onder de namen Neal Chadwick, Jack Raymond, Jonas Herlin, Dave Branford, Chris Heller, Henry Rohmer, Conny Walden en Janet Farell.

Copyright

Een CassiopeiaPress boek: CASSIOPEIAPRESS, UKSAK E-Books, Alfred Bekker, Alfred Bekker presents, Casssiopeia-XXX-press, Alfredbooks, Uksak Special Edition, Cassiopeiapress Extra Edition, Cassiopeiapress/AlfredBooks en BEKKERpublishing zijn imprints van

Alfred Bekker

© Roman door Auteur

© van deze uitgave 2023 door AlfredBekker/CassiopeiaPress, Lengerich/Westfalen

De verzonnen personen hebben niets te maken met echt levende personen. Overeenkomsten in namen zijn toevallig en niet bedoeld.

Alle rechten voorbehouden.

www.AlfredBekker.de

[email protected]

Volg me op Facebook:

https://www.facebook.com/alfred.bekker.758/

Volg me op Twitter:

https://twitter.com/BekkerAlfred

Lees het laatste nieuws hier:

https://alfred-bekker-autor.business.site/

Naar de blog van de uitgever!

Blijf op de hoogte van nieuwe publicaties en achtergronden!

https://cassiopeia.press

Alles over fictie!

1

De fabriekshal bevond zich in het halfduister. Alleen door een hoge rij ramen viel een beetje licht naar binnen. De geur van afgewerkte olie hing in de lucht.

Het was cool.

Clément Degresse rilde in zijn dunne pak van Cool Wool.

Hij keek om zich heen. Met zijn linkerhand droeg hij een diplomatenbuidel, zijn rechter was altijd in de buurt van de Beretta die in zijn quick-draw holster zat.

"Hé, Bouillot, waar ben je?" riep hij.

Op een plek waar het licht scheen, zag hij een donkerrode vlek op de betonnen vloer. Vers bloed ...

Een zoemend geluid deed Degresse terugdeinzen. Hij haalde zijn pistool tevoorschijn. Iemand had een hijskraan geactiveerd.

Een bundel, alleen zichtbaar als een silhouet, hing aan de haak. Langzaam werd het naar beneden gelaten.

Toen het licht erop viel, bevroor Degresse's gezicht tot een masker.

"Bouillot!"

2

Het lichaam zat onder het bloed. Tientallen kogelgaten hadden Bouillots kleren gescheurd. Het gezicht was echter ongedeerd. Daarom had Degresse het meteen herkend.

"Shit," fluisterde hij, terwijl hij een stap achteruit deed.

"Leg het pistool neer!" schreeuwde een stem van achteren.

Degresse draaide zich om, keek in de schaduwzone aan de andere kant van de hal. Paniek schoot in hem op. Degresse vuurde met zijn geweer, haalde de trekker telkens weer over. Hij vuurde blindelings en stopte in de schaduwzone bovenaan de balustrade.

Zijn pols klopte tot in zijn nek.

Een fractie van een seconde later werd hij van de andere kant beschoten.

Er was daar ook een zone die in de schaduw lag.

Een MPi ratelde af. De snuitflits flitste in de duisternis.

De kogels raakten de betonnen vloer dicht bij Degresse's rechter- en linkerkant en schoten kleine stukjes uit elkaar.

Degresse dacht er even aan om terug te rennen naar de toegangspoort. Maar zijn angst was te groot. Zo'n twintig meter lag er tussen hem en de poort. Twintig meter waar hij een gemakkelijk doelwit zou zijn.

Degresse liet het pistool vallen.

"Niet schieten!" schreeuwde hij.

"Zet de koffer neer!" instrueerde een andere stem hem. Een vrouwenstem.

Degresse slikte, liet zijn blik afdwalen en probeerde iets te zien in de donkere schaduwen.

Tevergeefs.

"Je bent gebrand op het geld, hè?" riep hij terwijl hij de koffer omhoog hield. "Hier is het! Neem het! Ik heb er niets op tegen! Maar laat me ..."

Nog een MP salvo werd afgevuurd. De projectielen suisden over Degresse's hoofd en doorboorden de deur van de hal. Degresse beefde. Hij zette de koffer op de grond en hief zijn handen op.

Een half miljoen euro, dat schoot door zijn hoofd. Als ik die klootzakken ooit te pakken krijg, zullen ze nergens om kunnen lachen!

Er was nu weer een zoemend geluid te horen. Een tweede hijskraan was geactiveerd. Hij bewoog over de rails die onder het plafond bevestigd waren en positioneerde zichzelf zo dat hij ongeveer boven Degresse's hoofd tot stilstand kwam. De haak werd neergelaten. Er hing iets aan. Degresse zag kort iets metaals fonkelen in het licht.

Handboeien!

De haak zakte tot ongeveer Degree's ooghoogte.

"Pak de handboeien!" kwam de instructie, dit keer weer van de mannenstem.

Degresse gehoorzaamde. Hij dacht aan Bouillot die dood aan de andere haak bungelde. Paniek verlamde hem.

Je maakt geen schijn van kans, flitste het door hem heen.

Hij peinsde erover op wie hij de laatste tijd zo vaak was ingetrapt dat hij zo'n wrede wraak had bedacht. Degresse liet de handboeien vastklikken.

De stemmen - heb je die eerder gehoord, vroeg Degresse zich af. Hij kon zich die van de vrouw niet herinneren, maar wel die van de man.

Verdomme, wist ik maar waar en in welke context het door hem heen flitste. Moet lang geleden zijn ...

De volgende instructie volgde. Weer van de mannenstem.

"Doe ... het ... tussenstuk ... van de handboeien ... in de haak!"

Degresse merkte de wispelturige manier van spreken op.

"Verdomme, wat is dit?" riep hij. "Er zit een half miljoen in de koffer! Je mag het geld hebben!"

De MP ratelde weer door. Degresse deinsde terug. De projectielen hadden hem op een haar na geraakt. Geen van de projectielen had hem echter geraakt.

Ze willen me duidelijk niet doden, dacht hij. Nog niet...

Hij gehoorzaamde, plaatste het tussenstuk van de handboeien in de haak. Met een zoemend geluid werd de haak omhoog getrokken.

"Wat ben je aan het doen? Wat ben je van plan?" riep hij.

Seconden later verloor hij zijn houvast en hing hij aan de haak met zijn handen aan elkaar geketend. Hij schreeuwde. De handboeien sneden in zijn armen. Het deed verschrikkelijk pijn.

Toen Degresse ongeveer twee meter boven de grond hing, stopte de kraan met omhoog bewegen.

Even gebeurde er niets.

"Hé, je gaat me toch niet zo laten zitten, hè?" krijste Degresse.

Geen antwoord. Hij hoorde voetstappen.

Een vrouw met witblond haar stapte uit de schaduwen. Ze naderde Degresse.

Haar voetstappen weerklonken op de kale betonnen vloer. Ze droeg een schraal leren jasje dat zowat alles van haar lange, welgevormde benen blootlegde. Met haar linkerhand hield ze een MP van het Uzi-type met een kort loopje vast.

Ze stapte in het licht zodat Clément Degresse haar heel duidelijk kon zien. Ze keek hem met een koude glimlach aan.

"Herken je me niet?" vroeg ze.

Zweetdruppels stonden op Degresse's voorhoofd.

"Nee, ik weet niet wie je bent!"

"Ik ben Celine! Vertel me nu niet dat je me niet meer kent."

"Verdomme, zet me hier neer! Mijn handen gaan dood!"

"Hebben ze je nooit verteld dat je naar het vagevuur gaat voor je zonden, Clément Degresse?"

"Hé, hoe weet je mijn naam?"

"Je bent al naar de hel, Clément!"

"Wat?"

"Je weet het alleen nog niet. Wat dat betreft ben ik je trouwens een beetje voor. Ik ben er al geweest."

"Shit, waar heb je het over?"

"Uit de hel!"

De vrouw, die zichzelf Celine had genoemd, trok haar MP op en vuurde.

Ze stopte in de richting van Degree.

Tientallen kogels deden zijn lichaam trillen en kronkelen. Zijn doodskreet stierf snel weg.

Celine's mooie gezicht werd een masker van haat. Ze vuurde tot de laatste kogel uit haar magazijn was geschoten.

Toen viel er een stilte.

Het lichaam van Clément Degresse bungelde lichtjes heen en weer.

3

François keek op de klok. Ik werd ook ongeduldig.

"Clément Degresse lijkt van gedachten te zijn veranderd," zei mijn collega.

Ik haalde mijn schouders op en liet mijn ogen afdwalen.

We zaten in een straatcafé. Degresse had deze ontmoetingsplaats voorgesteld.

Hij was mede-eigenaar van de chique discotheek Dansant in Marseille. Ondanks zijn voornaam, die in veel Zuid-Franse oren Engels klinkt, was Degresse Frans van geboorte. Afgezien daarvan was de naam Clément vrij bekend in Noord-Duitsland. Zijn moeder kwam echter uit Puerto Rico en zijn vader uit Duitsland, wiens vader ook Duits van geboorte was; zijn moeder kwam echter uit Argentinië.

We waren ons bewust geworden van de Dansant in de loop van de onderzoeken tegen enkele bazen van de georganiseerde misdaad die de glitterwinkel blijkbaar liever gebruikten voor het witwassen van geld. Daarnaast diende de discotheek als overslagplaats voor drugs. Naast de onvermijdelijke cocaïne waren er vooral zogenaamde designerdrugs. Kunstmatig geproduceerde stoffen, chemisch aangepast aan de gebruiker, waarvan de meeste illegaal waren.

De rechterlijke macht loopt echter aanzienlijk achter met het verbieden van dergelijke stoffen, omdat er voortdurend nieuwe chemische stoffen op de groeiende markt worden gegooid. Meestal worden ze verkocht in de vorm van tabletten. Ecstasy is het bekendste voorbeeld.

Heel weinig mensen weten welke bijwerkingen ze kunnen krijgen bij het gebruik van deze drugs. Permanente hersenbeschadiging, verlies van realiteitszin of persoonlijkheidsveranderingen zijn niet ongewoon.

Helaas wisten we niet wie de grote leverancier was die de Dansant en enkele tientallen andere disco's van de gevaarlijke pillen voorzag.

Naar verluidt kende Clément Degresse alleen de kleine dealers, maar niet de mensen erachter. Maar hij had ermee ingestemd om als undercoveragent voor ons op te treden. Hij hoopte waarschijnlijk dat justitie hem de vrije hand zou geven in zijn witwaspraktijken. Maar hij hoopte te veel. Dan waren er nog Eric Perlot en Paul Honier, zijn partners. Volgens Degresse zaten ze allebei tot hun nek in de drugshandel. Blijkbaar wilde Degresse zijn partners liever vroeger dan later uit de weg ruimen en hoopte hij op de hulp van de FoPoCri.

Tot nu toe was Degresse altijd betrouwbaar geweest tijdens onze samenwerking. Vandaag was hij echter al een kwartier te laat.

François heeft zijn latte op.

"Misschien is Degresse van gedachten veranderd."

Ik trok mijn wenkbrauwen op.

"De enige vraag is wie hem omgepraat heeft!"

"Ik begrijp het niet..."

"Hij zou niet de eerste zijn die plotseling koude voeten krijgt."

De ober naderde plotseling onze tafel.

"Je wilde Monsieur Degresse ontmoeten?" vroeg hij.

"Dat klopt," knikte ik.

"We hebben net een telefoontje ontvangen. Ze moeten naar het metrostation op de volgende hoek."

De ober wees met zijn hand. Het metrobord was duidelijk zichtbaar.

"Mr Degresse wacht op u bij perron twee."

Mijn collega François Leroc en ik wisselden een snelle blik.

Ik ben commissaris Pierre Marquanteur. François en ik werken voor de Force spéciale de la police criminelle, kortweg FoPoCri, in Marseille.

"Het lijkt me dat Degresse nu helemaal gek wordt," zei François.

"Je moet wel opschieten," legde de ober uit. "Monsieur Degresse vertelde me dat hij de trein van 13.57 uur wilde nemen richting het centrum van Marseille. Hij wacht nu op het perron."

We hadden geen vijf minuten. Ik betaalde onze rekening. We liepen de paar stappen naar het metrostation. We namen altijd meerdere stappen in één keer, terwijl we ons tussen de voorbijgangers door duwden.

Even later bereikten we perron 2. Honderden mensen stonden te wachten om naar het centrum van Marseille te worden gebracht.

We keken om ons heen.

"Het zou een prestatie zijn om hem hier in deze menigte te vinden," riep ik naar François.

Er was iets vreemds aan de hand. Ik had het gevoel dat dat het geval was.

De trein reed binnen. Mensen verdrongen zich voor de schuifdeuren van de wagons.

Ik wierp een blik op de klok. De trein zou precies één minuut en dertig seconden stoppen op het station voordat hij volgens schema verder zou rijden.

"Pierre, iemand heeft ons bedrogen," fluisterde François tegen me.

Mijn oog viel op een lange, breedgeschouderde man met een krant. Hij hield de krant zo vast dat je zijn rechterhand niet kon zien. Zijn ogen werden bedekt door een zonnebril met spiegelende glazen. Het haar was grijs en kort geknipt. Het gespierde bodybuilderfiguur dreigde bijna uit het dure pak te barsten.

De grijsharige man keek even opzij. Er was een tweede man, zwartharig, met een dun snorretje en een donkere huidskleur. Een schouderholster schilderde zich onder de nauwsluitende jas.

De man met de snor knikte naar de grijsharige man. Beide mannen vielen al op doordat ze zo'n beetje de enigen op het platform waren, behalve wij, die niet met de stroom mee zwommen in de richting van de wagons.

Een oudere heer met een dikke bril botste per ongeluk tegen de grijsharige man op. Een fractie van een seconde zag ik iets donkers en metaals onder de krant vandaan komen.

De loop van een pistool of een geluiddemper ...

"Kijk uit François!" riep ik, terwijl ik onder mijn jas reikte en het SIG Sauer P 226 dienstpistool tevoorschijn haalde.

De grijsharige man liet de krant opzij glijden, richtte een automatisch pistool met een opgeschroefde geluiddemper op mij en vuurde. Het geluid van het schot was niet te horen.

François en ik doken weg. De eerste kogel suisde vlak over onze hoofden en verbrijzelde een van de kunstglazen ruiten van het treinstel. Voorbijgangers slaakten geschrokken kreten.

Ik had nog maar een fractie van een seconde om te overwegen of ik terug zou schieten. Normaal gesproken was het gebruik van vuurwapens onder deze omstandigheden verboden. We waren immers omringd door veel te veel voorbijgangers. Aan de andere kant hield deze moordenaar daar geen rekening mee. Als hij een tweede of zelfs een derde keer zou schieten, was het gevaar voor de voorbijgangers misschien wel veel groter.

Ik schoot.

Mijn kogel raakte de grijsharige man in zijn torso, waardoor hij naar achteren werd geslingerd. Het wapen van mijn tegenstander werd daardoor omhoog getrokken. Zijn hand klemde zich vast. Een schot ging af, maar ver boven de hoofden van de voorbijgangers. Het scorebord werd geraakt.

Een sissend geluid deed veel van de passagiers verrast opkijken. Blijkbaar veroorzaakte deze klap kortsluiting. Een deel van de verlichting viel uit.

De grijsharige moordenaar viel achterover op de grond. Ik snelde achter hem aan.

De deuren van de wagons sloten ondertussen automatisch. De trein vertrok.

François richtte zijn pistool op de man met de snor, die een Beretta uit zijn schouderholster had getrokken.

"Aan de kant, FoPoCri!" riep François.

Voorbijgangers verspreidden zich.

François loste een waarschuwingsschot.

De man met de snor rende weg. Hij duwde voorbijgangers meedogenloos opzij en liep naar de straat.

François volgde.

"Leg het pistool neer!", zei ik ondertussen tegen de grijsharige man.

Hij lag op zijn rug, zijn borst was rood. Een hijgend geluid ontsnapte aan zijn lippen. Zijn rechterhand hield nog steeds de automatische geluiddemper vast. Zijn arm trilde. Blijkbaar had hij nog steeds niet opgegeven.

Ik schopte het pistool uit zijn hand. Het gleed over de vloer. De loop van mijn SIG was op zijn gezicht gericht. Met mijn vrije hand greep ik naar mijn mobiele telefoon. De grijsharige moordenaar had dringend een ambulance nodig.

François haastte zich ondertussen achter de medeplichtige aan, zich een weg duwend door de voorbijgangers die de uitgang blokkeerden. De man met de snor sprintte in de richting van het straatcafé waar we op Degresse hadden gewacht. François volgde hem. Veertig, vijftig meter lag tussen hen in. De moordenaar had een gsm aan zijn oor, liet de telefoon nu zakken. Hij draaide zich om en merkte François op.

De moordenaar schoot onmiddellijk. François dook achter een geparkeerd voertuig. Terugschieten was onmogelijk. Minstens dertig mensen hadden plaatsgenomen in het straatcafé en op deze afstand was het niet zo eenvoudig om een tegenstander met een precieze treffer uit te schakelen.

Een metallic Opel stopte vlakbij. De moordenaar sprintte naar deze auto toe. Even later was hij er. Hij rukte het rechter achterportier open en stormde letterlijk de auto in. Met gierende banden reed de Opel weg.

François was nog steeds in een spurt. Toen hij even een vrij schootsveld had, richtte hij de SIG op de banden. Zijn schot sloeg een gat in de bumper. De auto piepte de volgende oprit op.

"Verdomme!", mompelde François tegen zichzelf.

De man was als eerste door zijn vingers geglipt.

4

We stonden nog steeds op het perron. Ondertussen waren de politiecollega's gearriveerd en hadden het hele gebied afgezet. Het doel was om eventuele sporen veilig te stellen. Bijvoorbeeld afgevuurde projectielen en de bijbehorende patroonhulzen.

De officieren van de herkenningsdienst waren onderweg. Zij zouden het fijne werk moeten doen. François had het nummer onthouden van de auto waarin de tweede moordenaar was gevlucht. Helaas bleek even later bij navraag bij de eigenaar dat de nummerplaat duidelijk fout was. De ambulance bracht de grijsharige man naar het ziekenhuis een paar straten verderop. Het was echter te laat om hem nog te helpen. Pas een half uur later kregen we het nieuws dat hij tijdens de spoedoperatie was overleden.

Ik had hem duidelijk te goed geraakt.

Aan de andere kant was ik in de situatie gedwongen om de grijsharige man effectief uit te schakelen met slechts één schot.

We hadden immers de mobiele telefoon van hem kunnen afpakken op de plaats van het misdrijf. Voordat de collega's van de forensische dienst, de centrale identificatiedienst van alle politie-eenheden in Marseille, het ding in detail zouden behandelen, nam ik het eerst bij mezelf. Natuurlijk heb ik daarvoor latex handschoenen aangetrokken.

Ik zocht in het menu naar bekende nummers in de bellijsten. Een eenvoudige maar zeer effectieve zoekmethode. Ik vond ook wat ik zocht.

"Bingo!" zei ik tegen François.

"Wat heb je opgegraven?"

"De grijsharige moordenaar kreeg ongeveer tien minuten voordat de schietpartij hier begon een telefoontje van een nummer dat ik herken." Ik haalde mijn eigen mobieltje tevoorschijn, tikte er een beetje op met mijn duim. En zie, mijn geheugen had me niet bedrogen. "Het is het nummer van Dansant, François!"

"We kunnen daar maar beter zo snel mogelijk langsgaan," stelde François voor. "Die Degresse kan in de problemen komen als we hem te pakken krijgen."

"Bedoel je dat hij die twee moordenaars achter ons aan stuurde?"

"Waarom niet?"

"En waarom?"

"Misschien werd het te heet voor hem om met ons samen te werken."

Ik schudde mijn hoofd.

"Dit heeft allemaal geen zin."

"En wat denk jij?"

Ik haalde mijn schouders op.

"Misschien was Degresse niet voorzichtig genoeg en kwam iemand erachter dat hij voor ons werkte als informant."

"In dat geval moeten we zo snel mogelijk kijken of Monsieur Degresse nog leeft."

5

Ongeveer een uur later kwamen we aan bij de Dansant. Ik parkeerde de sportwagen van de motorpool een paar meter van de ingang van de discotheek.

Het was vroeg in de middag.

Dit betekende dat er hier op dit tijdstip van de dag geen zaken waren. Ik hoopte echter toch iemand te ontmoeten. In het beste geval Degresse zelf, of anders een van zijn partners met wie hij de Dansant runde.

Naast de deur hing een bel met een intercom. Nog voor ik op de knop had gedrukt, hoorden we een nogal gedempte schreeuw van binnen. François en ik wisselden een snelle blik.

"Heb je dat ook gehoord?", vroeg ik.

"Ik hoop dat iemand gewoon een video bekijkt."

Er volgde nog een schreeuw. Die werd grotendeels opgeslokt door de dikke isolerende lagen van de muren. Een seconde later zette iemand de muziekinstallatie binnen aan. Buiten was er niet veel meer dan een doffe trilling van de bas.

"Vooruit, stap in!", eiste ik.

François en ik hadden dezelfde gedachte. Iemand werd daar waarschijnlijk ruw gegrild en de achtergrondmuziek was om te voorkomen dat iemand buiten het Dansant het zou merken.

François rukte aan de deur.

Hij zat op slot.

Het was niet mogelijk om naar binnen te gaan omdat, net als alle buitendeuren in gebouwen die toegankelijk zijn voor het publiek, de deur om brandbeveiligingsredenen naar buiten moest worden geopend.

Ik trok het SIG Sauer P 226 dienstpistool uit het holster aan mijn riem en opende het slot met een welgemikt schot.

Met een schokkerige beweging rukte ik hem open. We haastten ons naar voren in een halfdonkere vestibule, waar normaal waarschijnlijk een uitsmijter stond. Op dit moment was er niemand. De ingang van de eigenlijke discotheek stond half open. In profiel konden we zien dat deze tweede deur geïsoleerd was met dikke lagen piepschuim.

Als het gesloten was geweest, hadden we het geschreeuw buiten waarschijnlijk niet gehoord.

De muziek dreunde in een monotoon ritme. Het was oorverdovend. Zelfs ons schot was waarschijnlijk afgeluisterd in dit achtergrondlawaai.

Ik haastte me als eerste de danszaal in, de SIG in een tweehandige greep.

Het laserlicht flikkerde.

De eigenlijke dansvloer lag op een soort platform. Er stonden een paar tafels voor en aan de linkerkant was een bar. Op een van de tafels lag een man. Ik herkende hem van foto's die onze collega's hadden genomen. Het was Paul Honier, een van de partners met wie Clément Degresse de Dansant runde. Hij werd met armen en benen vastgehouden door vier mannen. Een vijfde hield een verdovingsgeweer in zijn hand. De beul draaide zijn volledig haarloze hoofd in onze richting. In het midden van zijn schedel had hij een tatoeage in de vorm van een bliksemschicht.

"FoPoCri! Handen omhoog en wapens neer!" schreeuwde ik in een poging de dreunende muziek te overstemmen.

Met mijn linkerhand hield ik de FoPoCri badge omhoog.

De gangsters merkten me op.

Draaide rond.

Ze lieten Paul Honier los en pakten meteen hun wapens.

Een lange blonde man liet zijn hand glijden naar de greep van het Uzi-type MP dat over zijn schouder hing. Hij vuurde vanuit de heup. François raakte hem met een kogel in de schouder. De blonde man wankelde achteruit naar de grond en sleepte een paar stoelen met zich mee. Al die tijd vuurde hij wild. De spiegels die een deel van het plafond sierden vielen in scherven naar beneden.

De anderen trokken hun wapens, meestal automatische pistolen. Ze schoten ook wild om zich heen en zochten dekking.

François bestookte me met vuur vanuit de deur. Ik haastte me naar de vloer en stootte een van de tafels om.

Het grootste deel van de inventaris van de Dansant had een soort metalen uiterlijk. Maar als beschermend schild tegen massief continu vuur was het tafelblad niet goed.

Verschillende projectielen boorden zich er doorheen en sloegen gaten zo groot als ogen.

Ik dook naar buiten, vuurde terug.

Ik raakte een van de jongens. Hij zakte schreeuwend op de grond.

De anderen waren op de vlucht.

Paul Honier was ondertussen van de tafel afgesprongen, hurkte op de grond en maakte zich zo klein mogelijk. Hij lag dicht bij de laagste trede die naar de dansvloer leidde op een verhoging. Zo had hij wat dekking. Hij verborg zijn hoofd onder zijn armen terwijl er een regen van scherven over hem heen viel.

Een ware kogelregen kwam onze kant op.

Een paar seconden lang konden François en ik ons niet buiten wagen.

Ik heb het één keer geprobeerd, maar deinsde meteen terug.

De kale man met de bliksemschicht tatoeage schoot in Paul Honier's richting en raakte hem in de rug. De getatoeëerde man rende vervolgens verder in de richting van een zijuitgang.

Ik kwam uit mijn dekking en stuurde een kogel achter de man met de bliksemtatoeage aan.

Het flikkerende licht ging plotseling uit. De dreunende muziek ook.

Een van de gangsters had er blijkbaar voor gezorgd dat de stroom in grote delen van de Dansant uitviel met zijn schietpartij. Het was nu halfdonker.

De gangsters vluchtten via een zijuitgang. Alleen de Uzi-schutter was nog in de kamer. Hij was weer overeind gekomen ondanks de klap die hij had gekregen en wankelde achter zijn handlangers aan, terwijl hij als een bezetene schoot tot zijn magazijn leeg was.

Steeds weer lekte de flits bloedrood uit de korte MP loop. De kogels suisden over me heen. Toen ging het "clack!

Het magazijn van de MP was leeg.

"Sta stil!", riep ik.

De man zwaaide. Even aarzelde hij. Schoten klonken vanuit de zijuitgang. De MP-schutter zakte geraakt op de grond. Zijn twee handlangers hadden hem in koelen bloede vastgepind om te voorkomen dat hij hen zou verraden.

Ik bereikte Paul Honier en knielde naast hem neer. François stond achter me. Hij had de mobiele telefoon al aan zijn oor om versterking te bellen. Voorzichtig draaide ik Honier om. Zelfs in het halfduister was te zien dat zijn hele rug bebloed was.

Hij maakte een stijf geluid.

"Honier leeft nog!", riep ik. "Maar hij heeft dringend een dokter nodig!"

"Al onderweg!", meldde François.

Ik stond op en rende naar de zijuitgang waardoor de gangsters waren gevlucht.

De stroom viel ook uit in de aangrenzende gang. Een van die schietgrage kerels had duidelijk een schot in de roos gescoord. Ik haastte me gehurkt naar voren en rende naar de achteruitgang.

De deur stond open.

Het binnenvallende zonlicht leek verblindend als je gewend was aan de zichtomstandigheden in de raamloze Dansant.

Ik haastte me naar buiten. Een busje reed weg met gierende banden. De zijschuifdeur stond nog open. Een van de inzittenden richtte zijn pistool op me. Hij vuurde een paar keer. Ik dook weg. De kogels van mijn tegenstander sloegen gaten in het metselwerk. Het busje raasde door de straat. Ik begon te sprinten, stopte uiteindelijk en richtte. Ik mikte op de banden van het busje.

Mijn eerste schot blies de linker achterband eruit. De achterkant van het busje brak los en knalde tegen de rij geparkeerde voertuigen. Het plaatwerk was ingedeukt.

In de verte waren de sirenes van onze collega's van de politie en de ambulance al te horen.

Drie van de gangsters zaten nog in het busje.

De bestuurder liet de motor brullen en trapte het gaspedaal helemaal in. De auto schraapte langs het metaal van de geparkeerde voertuigen. Het lawaai dat het maakte was bijna oorverdovend. De geur van verbrand rubber verspreidde zich.

Binnen enkele ogenblikken was de linkerachtervelg helemaal kaal. Het metaal kletterde over het asfalt en spoot vonken. Desondanks wist de bestuurder nog enigszins zijn richting te bepalen.

Er werd geschoten vanuit de open zijdeur.

Schoten gelost.

Ik zocht dekking achter de voertuigen die langs de kant van de weg geparkeerd stonden.

Het was ongeveer vijftig meter naar het volgende kruispunt. Als de man met de bliksemtatoeage en zijn handlangers erin slaagden om daar in het rijdende verkeer in te voegen, zou het moeilijk worden om de bende te pakken te krijgen.

Ik pakte mijn mobiele telefoon en belde de centrale.

Voor de verwachte achtervolging hadden we dringend een helikopter nodig om het vluchtende voertuig niet kwijt te raken. Daarnaast moesten de collega's die ter versterking arriveerden geïnstrueerd worden, zodat er over een groot gebied wegversperringen werden opgezet.

Een vrachtwagencombinatie met de opdruk van een drankengroothandel draaide de hoofdweg op.

Hierdoor werd de doorgang geblokkeerd. De bestuurder van het busje trapte op de rem. Banden piepten.

Het busje zwenkte weer, ging dwars over de weg staan en botste tegen de voorkant van de tractor. Ik volgde. De man met de bliksemtatoeage en zijn twee handlangers stapten uit. Een van de gangsters was blijkbaar door iets geraakt tijdens de botsing. Hij bloedde uit een snee in zijn voorhoofd.

De chauffeur van de vrachtwagen daarentegen leek ongedeerd te zijn gebleven. Hij zat verstijfd achter zijn stuur. Toen hij zich realiseerde in wat voor situatie hij terecht was gekomen, bukte hij en verdween achter het dashboard.

De gangsters schoten in mijn richting. Ik zocht dekking achter de geparkeerde voertuigen, waarvan de zijruiten één voor één werden verbrijzeld.

Slechts één keer lukte het me om achter de motorkap van een jeep vandaan te duiken en zelf een foto te maken.

Ondertussen slaagde de man met de bliksemtatoeage erin om de deur naar de cabine van de vrachtwagen open te trekken. Hij zwaaide zichzelf omhoog.

De bestuurder ging rechtop staan met zijn handen omhoog - een man van midden twintig met een volle baard en krullend haar. Zijn gezicht werd helemaal bleek toen de kale man met de bliksemtatoeage de automaat tegen zijn slaap hield.

Zijn handlangers staakten nu het vuren. Er verscheen een cynische grijns op het gezicht van de tatoeëerder. Ik kon wel raden wat hij van plan was. De chauffeur van de vrachtwagen was nu zijn gijzelaar.

"Kom naar buiten, verdomde flikker!" schreeuwde de getatoeëerde man door het neergelaten zijraam. "En gooi je pistool weg, anders leeft deze man geen twee seconden meer!"

Ik had geen andere keuze. Ik stond op. Ik wilde het leven van een volkomen onbetrokken persoon niet op het spel zetten. Ik kon alleen maar hopen dat mijn collega's snel genoeg zouden komen en de situatie meteen zouden begrijpen. Anders zag het er, gezien de kille meedogenloosheid die deze tatoeagehouder tot nu toe had getoond, slecht voor me uit.

"Geef het op!" schreeuwde ik. "Je maakt het alleen maar erger!"

"Rot op met je goede raad, agent!" snauwde hij. "Gooi je ijzer naar ons!"

Ik gehoorzaamde. De SIG landde op het asfalt. Ondertussen stapte de gangster die aan zijn hoofd gewond was geraakt ook in de bestuurderscabine. De derde man herlaadde eerst zijn pistool, stopte toen aan de passagierskant van de truck en richtte zijn pistool op mij. Hij grijnsde cynisch. Een lok krullend haar viel over zijn voorhoofd.

"Kom achter de auto vandaan zodat ik je beter kan zien!" riep hij.

Ik gehoorzaamde, reed langzaam rond de jeep waarachter ik me eerder had verschanst en stapte toen naar het midden van de weg.

De getatoeëerde man gaf de chauffeur een duw. De chauffeur startte vervolgens de motor.

Het motorblok van de tractor zat onder de stoelen. Daarom was het blijkbaar niet geraakt door de botsing met de bestelwagen.

De vrachtwagen reed een stukje achteruit. De getatoeëerde man gaf een teken aan de krullenbol. Hij liet zijn vlakke hand als een mes langs zijn nek gaan. Een gebaar waarvan de boodschap niets aan duidelijkheid te wensen overliet. Dood de agent voordat je instapt," zei hij.

Met mijn handen omhoog stond ik daar.

Ongewapend.

Ik verwachtte te sterven.

6

Celine was naakt.

Ze was naakt, op een zwartleren halsband van ongeveer vijf centimeter breed en brede manchetten met studs na, die ze om haar polsen en enkels droeg.

Ze stond voor de badkamerspiegel en bekeek haar welgevormde bovenlichaam.

De grote borsten zwaaiden heen en weer bij de minste beweging. Haar lippen leken vol en zacht. Maar dat was een illusie veroorzaakt door de make-up. In werkelijkheid waren ze dun als lijnen.

Een koude glimlach was nu zichtbaar op haar gezicht.

"Hé, ga onder de douche!" hoorde ze een mannenstem alsof het van ver kwam. "Kom op, Celine, waar ben je?"

"Krijg de klere!" mompelde ze.

"Ja, altijd graag!"

Ze sloot haar ogen.

In haar verbeelding zag ze een gezicht voor zich. Het gezicht van Clément Degasse. Ze had heel goed naar dat gezicht gekeken toen hij voor haar aan de haak hing en begreep eindelijk wat er met hem ging gebeuren ...

Naamloze afschuw had op dat moment zijn gelaatstrekken getekend.

En je genoot ervan, dacht ze. Je kunt het toegeven, Degresse verdiende het, net als alle anderen... Kijk naar hem, Celine! Kijk goed!

Plotseling veranderde het gezicht dat de jonge vrouw in haar geestesoog zag. Zijn gelaatstrekken werden zachter, vrouwelijker... Celine voelde hoe haar polsslag begon te versnellen. Zweetdruppels liepen over haar voorhoofd. Het gezicht van Degresse veranderde in dat van haar, vervormd van angst.

"Nee!" Celine schreeuwde het letterlijk uit en scheurde haar ogen open.

Handen pakten haar schouders van achteren vast. Ze zwaaide in het rond.

"Nee, laat me, jij varken!"

"Hé, wat is er aan de hand?"

"Eric!" kreunde ze, terwijl ze opkeek in het gezicht van een man van ongeveer vijfenveertig met donker haar. Hij droeg een kaalgeschoren baard tot op de millimeter, had een hoog voorhoofd en was krachtig gebouwd. Behalve een handdoek om zijn heupen droeg hij niets. Het douchewater parelde nog van zijn lichaam.

Nu pas realiseerde Celine zich dat ze had geprobeerd hem met haar vuisten te slaan.

Hij greep haar polsen nu zo stevig vast alsof ze in bankschroeven zaten. Ze haalde diep adem en gaf haar verzet op.

"Het is niets," beweerde ze en ze slikte. "Alles is in orde."

"Echt?"

"Het is goed."

"Heb je cocaïne of pillen nodig?"

"Nee."

"Je weet dat ik alles heb om je een goed en gemakkelijk gevoel te geven."

"Ja, ja..."

Haar gedachten leken mijlenver weg. Ze keek door hem heen. Erics hand gleed over haar schouder, uiteindelijk lager.

"Ik dacht dat we snel een nummertje konden doen voordat ik naar Dansant moet," stelde Eric voor.

"Niets op tegen," antwoordde ze nogal emotieloos.

"Hé, meer enthousiasme!"

Celine dwong zichzelf naar hem te glimlachen.

"Natuurlijk, je bent de beste, Eric!"

En bovendien is het je laatste snelle nummer met mij, voegde ze er in gedachten aan toe.

Er was een koude flits in haar ogen.

7

De man met het krulhaar vuurde twee keer snel achter elkaar.

Ik hees mezelf op de grond. De kogels floten vlak langs me heen. Ik kwam hard neer, rolde rond. Het SIG lag op het asfalt, buiten mijn bereik.

Voor de derde keer wilde de man met het krulhaar de trekker van zijn pistool overhalen. Maar hij kreeg de kans niet. Een schot klonk vanuit de achteringang van de Dansant. François was daar verschenen en had zijn pistool op zich gericht. De kogel van François raakte de man met de krullenkop in zijn bovenlichaam en trok hem achteruit. De man wankelde op de grond.

Ik stond op en rende naar de man die op de grond lag. Het schot van François had hem zwaar getroffen. Hij kreunde van de pijn en probeerde zijn pistool omhoog te trekken. De loop wees alweer in mijn richting. Maar ik was al boven hem en boog de arm van het pistool opzij. Er werd een schot gelost voordat ik het pistool uit zijn hand wist te slaan. Het gleed een beetje over het asfalt.

Er ging nu een schok door de tractor. Hij ging een paar meter achteruit en stopte toen. De politie arriveerde. Een politieauto stopte achter de truck. De deuren werden geopend. De agenten sprongen uit de voertuigen en richtten hun wapens.

Een tweede en uiteindelijk een derde politievoertuig stopten. Even later snelden de eerste collega's naar de bestuurderscabine van de vrachtwagen en scheurden de deuren open. François rende ook naar binnen.

"Laat nu je wapens vallen!" riep een van de agenten.

De lopen van twee zestien-schots SIG Sauer P 226 pistolen waren gericht op de twee gangsters in de bestuurderscabine. De man met de bliksemtatoeage hield het pistool nog steeds tegen de slaap van zijn gijzelaar.

"Ik meen het!" brulde hij alsof hij buiten zinnen was. "Ik schiet hem neer!"

Zweetdruppels liepen over het voorhoofd van de vrachtwagenchauffeur.

Ondertussen pakte ik het pistool van de gewonde krullenbol. Ik had geen handboeien voor hem nodig. De schotwond was vrij ernstig en maakte hem volledig uitgeschakeld.

"Je hebt geen enkele kans om hier weg te komen!", schreeuwde ik. "Als je de gijzelaar neerschiet, zullen de kogels van mijn collega's door je heen ziften!"

Het was een soort patstelling.

De man met de bliksemtatoeage slikte.

Tot nu toe was hij zo slim geweest om zijn laatste, dodelijke troef niet uit te spelen. Hij dacht erover na.

Eén seconde, twee ...

Blijkbaar zag hij dat hij in een verloren positie stond en liet hij zijn pistool zakken.

Zijn handlanger met hoofdletsel ook.

De ene na de andere gijzelaar en de twee gangsters werden uit de bestuurderscabine gehaald.

De handboeien klikten, de rechten werden voorgelezen. Een ambulance kwam met spoed om de gangster te helpen die François had neergeschoten. Ik draaide me naar François.

"Dank je wel. Dat scheelde niet veel!"

"Waar zijn vrienden voor, Pierre!"

Ik haalde diep adem, zocht mijn pistool en raapte het op van de vloer.

"De volgende keer wil ik daar graag op een minder dramatische manier aan herinnerd worden."

François gaf me een schouderklopje.

"Aan mij zal het niet liggen!"

8

Even later kwamen onze collega's Josephe Kronbourg en Léo Morell ook ter plaatse. Daarnaast de herkenningsagenten Pascal Montpierre en Jean-Luc Duprée. Hoewel we meestal samenwerkten met de herkenningsdienst gestationeerd in La Canebière, hebben we ook onze eigen herkenningsdienst functionarissen tot onze beschikking.

Josephe en Léo ondervroegen achtereenvolgens de werknemers van Dansant

François en ik ontfermden ons ondertussen over de leiders van de maffiabende. De man met de bliksemtatoeage was geschikt voor ondervraging. Net als de medeplichtige die naast hem in de truck had gezeten. Twee andere leden van het maffiabende vijftal waren ernstig gewond, één was dood.

Geschoten door de getatoeëerde man.

"Ik zeg niets totdat een advocaat van mijn keuze hier is," gromde hij, zijn tanden ontbloot als een bijtende aanvalshond. Hij wierp een blik op zijn handlanger alsof hij hem in het gareel wilde houden.

"Dat is uw goed recht, Monsieur ..."

"... probeer wat harder als je mijn naam wilt weten!"

Een van de politieagenten overhandigde me een rijbewijs. Het stond op naam van Marvin Robert Barnier.

"Hij had het bij zich!" legde de agent uit.

Ik knikte. "Dank je."

De getatoeëerde man vertrok zijn gezicht.

"Jullie kunnen allemaal de pot op..."

"Zoals ik al zei, Monsieur Barnier, het is uw recht om te weigeren te getuigen," herhaalde ik mezelf. "Het is echter niet erg verstandig in uw situatie!"

"Oh nee?"

"Je schoot een van je eigen mensen neer zodat hij je niet kon verraden."

"Man, waar heb je het over?"

"Ik heb het met mijn eigen ogen gezien, Monsieur Barnier!"

"En natuurlijk geloof je een verdomde agent meer dan iemand als ik. Bedoel je dat?"

"De ballistische tests zullen je perfect veroordelen voor moord. Bovendien heb je Paul Honier ernstig gemarteld en daarna bijna vermoord. Je hebt geluk als hij het overleeft."

"Krijg de klere, agent!"

"Wat wilde je van Honier?"

"Gaat je geen reet aan!"

"Luister, Monsieur Barnier: we kunnen de hele zaak maar beter een beetje kortsluiten! Ik geloof dat iemand u heeft ingehuurd. Ik zou graag zijn naam weten. Of wilt u alle schuld op u nemen, mijnheer Barnier? Denk erover na... Als u meewerkt, weet ik zeker dat de officier van justitie dat zal waarderen..."

"... en de aanklacht zo formuleren dat ik geen levenslang plus verzwarende gevangenisstraf krijg, ja?"

"Je hebt het voor elkaar!"

Hij vernauwde zijn ogen en bekeek me met een achterdochtige blik.

"Ik vertrouw je niet, agent!"

"Dat is niet nodig. Je moet gewoon logisch nadenken. Zet één en één bij elkaar. Als je nu alles opbiecht, is je verklaring nog iets waard. Als je wacht tot meneer Honier geschikt is om opnieuw ondervraagd te worden of tot een van je handlangers de kat uit de zak laat vallen, zal bijna niemand geïnteresseerd zijn in je getuigenis."

Hij haalde diep adem en leek na te denken.

Robert Marvin Barnier zweeg.

Ik wendde me tot zijn handlanger.

"Hoe zit het met jou? Jij zit bijna net zo diep in de modder als Barnier."

De handlanger slikte. Blijkbaar was hij van zachter materiaal gemaakt.

"Luister, monsieur commissaris, Barnier heeft ons ingehuurd! Ik had geen idee dat het zo'n heet hangijzer was. We moeten Honier een beetje op de vingers tikken, maar..."

"Honier werd gemarteld met een verdovingsgeweer," onderbrak François. "Wat heeft hij gedaan om zo'n behandeling te verdienen?"

"Ik zal je alles vertellen wat ik weet..." hijgde de medeplichtige.

Barnier nam nu het woord.

"Hou je mond! Ik getuig!" verklaarde hij. "De anderen hebben geen idee wie de klus betaald heeft. Dat was een voorwaarde in de deal. Het moest allemaal discreet gebeuren."

Ik haalde diep adem en keek Barnier koeltjes aan. Waarom deze plotselinge wending, vroeg ik me af.

"Ga door, ik ben nieuwsgierig!"

"De Dansant wordt gerund door drie partners ..."

Ik knikte.

"Clément Degresse, Paul Honier en ..."

"Eric Perlot. Maar Perlot wilde duidelijk alleen de leiding hebben. Hij heeft ons ingehuurd."

"Wat was je opdracht precies?"

"We zouden Honier in zo'n positie moeten brengen dat hij zich vrijwillig zou terugtrekken. Ik denk dat Perlot dan in de noodsituatie als redder had opgetreden en de aandelen van Honier voor een gunstige prijs had kunnen overnemen."

"Wat heb je tegen Honier gezegd?"

"Helemaal niets. Het zou genoeg moeten zijn als hij tot de conclusie komt dat iemand zijn neus niet mooi vindt. Iemand die groot genoeg is om hem neer te halen. Hij zou moeten denken dat hij geen kans maakt en zich beter kan terugtrekken."

"Had Honier niemand om hem te beschermen?"

"Een van de grote bazen?"

"Ja."

Barnier lachte het uit.

"Als dat het geval was, had ik de baan nooit aangenomen. Denkt u dat ik mezelf in de nesten ga werken als het aan mij ligt, Monsieur Commissaire?" Hij schudde zijn hoofd. "Het is niet alsof ik moe ben van het leven!"

Ik dacht er even over na. Tot nu toe klonk het verhaal heel geloofwaardig. Maar ik had het gevoel dat er iets niet klopte. En mijn instinct had het zelden mis gehad. Ik kon er niet helemaal achter komen wat het was aan de verklaring van deze gangster dat me echt stoorde. Misschien was het de manier waarop hij was opgesteld.

De plotselinge wending die hij had genomen leek me nog steeds niet erg overtuigend.

"Hoe zit het met Clément Degresse?" vroeg ik.

Barnier haalde zijn schouders op.

"Wat is er met hem?"

"Moet je misschien ook Degresse's benen breken of een verdovingsgeweer op hem gebruiken?"

"We hadden alleen de opdracht om voor Honier te zorgen. Wie weet had Degresse het later overgenomen. Ik kan het niet zeggen. Ik heb immers geen vragen gesteld aan Monsieur Perlot, anders had hij de opdracht waarschijnlijk aan iemand anders gegeven."

"Heb je enig idee waar Degresse op dit moment is?"

"Nee. Ik weet het niet."

"Misschien kan Monsieur Perlot die vraag voor ons beantwoorden," onderbrak François.

Ik draaide me om naar de politieagent die naast Barnier stond.

"Breng hem weg! Misschien halen onze ondervragers er nog iets uit."

"Oké," knikte de politieagent.

"Moeten we niet eerst een Polaroid maken van de jongens hier?" zei François. "Ik ben benieuwd of Perlot de groep herkent!"

"Hij zal alles ontkennen, natuurlijk," kreunde Barnier. "Maar wat ik zei is de waarheid!"

"We zullen zien," zei ik.

9

Behalve zijn adres wisten we niet veel over Eric Perlot. Norbért Navalle, onze deskundige op het gebied van bedrijfsbeheer, vermoedde echter dat Eric Perlot als stroman fungeerde voor een andere financier die liever op de achtergrond bleef.

Eric Perlot woonde in een penthouse in het centrum van de stad. Zodra onze aanwezigheid op de plaats delict overbodig was, gingen we erheen. Commissaris Léo Morell en Josephe Kronbourg volgden ons in hun patrouillewagen. Gezien de eerste verdenking tegen Perlot, moesten we hem voorlopig arresteren. We hadden geen arrestatiebevel nodig. Er was immers dreigend gevaar. Het gebouw waarin het penthouse van Eric Perlot zich bevond, had een ondergrondse garage, wat het zoeken naar een parkeerplaats een stuk gemakkelijker maakte.

We namen de lift naar de 12e verdieping van het exclusieve appartementencomplex waar Eric Perlot woonde.

"De zaken van Perlot kunnen niet zo slecht gaan als hij zich hier een penthouse kan veroorloven," zei François.

"Volgens Barnier is het stuk dat hij van de grote taart krijgt blijkbaar nog niet groot genoeg voor hem," antwoordde ik.

"Het is altijd hetzelfde, Pierre."

"Wat?"

"Die iemand kan er gewoon niet genoeg van krijgen. Ik bedoel, je hebt niet meer dan twee polsen waaraan je een Rolex kunt dragen, en het is genoeg om in een luxe auto rond te rijden.

"Dat komt van iemand die de hele vloot van FoPoCri Marseille tot zijn beschikking heeft, François!"

"Ha, ha, heel grappig. Je weet wat ik bedoel, Pierre."

Ik knikte.

"Onze salarissen kunnen niet concurreren met de bedragen die zelfs lagere gangsters als deze Barnier van hun werkgevers krijgen. Maar ik denk dat we andere goede redenen hebben om niet naar de andere kant over te stappen."

"Inderdaad, Pierre!"

De belangrijkste reden was natuurlijk dat we de misdaad wilden bestrijden. We geloofden dat niet alleen het recht van de sterkste mocht heersen. Ook de zwakkeren hadden recht op bescherming en rechtvaardigheid. En dat was het waard om voor te vechten.

François' mobiele telefoon rinkelde. Hij legde de telefoon aan zijn oor. Zijn gezicht werd ernstig.

"Paul Honier heeft het niet gehaald," wendde hij zich het volgende moment tot mij.

Onwillekeurig balde ik mijn handen tot vuisten.

"Verdomme!"

We vervolgden onze weg.

Twee stevige bodyguards patrouilleerden voor de ingang van de flat. En dat in een flatgebouw dat toch al redelijk goed beveiligd was. Een particuliere beveiligingsdienst verscheen overal met zwartgeüniformeerde mannen en bovendien waren camera's duidelijk zichtbaar in alle gangen, in de liftcabines en in de parkeergarage. Iedereen die een misdaad wilde plegen, moest weten dat hij in de gaten werd gehouden zolang hij zich in het gebouw bevond.

Josephe Kronbourg zei wat ik ook dacht.

"Monsieur Perlot lijkt zich goed te hebben voorbereid op ongenode bezoekers."

"We kunnen hem net zo goed in detail vragen wie hij verwacht," mompelde ik.

We hielden onze identiteitskaarten aan de bodyguards.

"FoPoCri Marseille. We moeten met meneer Perlot praten," zei François.

"Monsieur Perlot is bezig," legde de kortste van de twee ons uit, terwijl hij vies grijnsde. "Ik stel voor dat u een afspraak met hem maakt."

"En ik stel voor dat je het nu heel snel aan je baas vertelt, anders arresteren we je voor het belemmeren van ons onderzoek," kwam ik tussenbeide.

De twee keken elkaar aan.

"Een momentje," zei de grootste van de twee uiteindelijk. "Wacht hier!"

Hij liep langs een deur en sloot die achter zich. Even later kwam hij terug en wenkte ons.

"Monsieur Perlot zal u ontvangen."

"Te aardig," antwoordde François sarcastisch.

Ik pakte het pistool in een flits en zei: "Voordat we naar binnen gaan, leggen jullie je wapens op de grond en gaan tegen de muur staan!"

Léo en François trokken bijna op hetzelfde moment hun SIG's, Josephe zijn massieve Colt Magnum kaliber 4.57, die hij al gebruikte sinds hij bij de politie zat.

De bodyguards slikten. Het leek hen dat het toch te delicaat was om met de politie te sollen.

"We controleren alleen of de wapens correct geregistreerd zijn en nemen de persoonlijke gegevens mee," legt Josephe Kronburg uit.

"We zijn schoon," gromde de grootste van de twee.

"We zullen zien," antwoordde ik koeltjes.

De twee gehoorzaamden, legden hun wapens voorzichtig op de grond en gingen tegen de muur staan. Josephe en Léo namen de MP's, François en ik zochten naar andere wapens. We vonden elk een Remington 431 Special automatisch pistool met een magazijn van tien schoten en zonder veiligheidspal. Een wapen dat gemaakt was om snel vanaf de heup te vuren.

Ik draaide me naar de grootste van de twee.

"Nu kunt u ons voorstellen aan Monsieur Perlot!"

De bodyguard leidde ons naar een grote woonkamer met hoge ramen. Er was een fantastisch uitzicht.

Eric Perlot droeg een kamerjas. Verspreid over het pluizige tapijt lagen een paar stukken wasgoed die ongetwijfeld van een vrouw waren.

Eric Perlot gaf zijn ontwapende lijfwacht een geïrriteerde blik. Ik hield mijn dienstkaart onder zijn neus.

"Monsieur Eric Perlot?"

"Ja?"

Perlot streek zijn schaarse haar naar achteren en wees naar de grote leren fauteuils.

"Ga zitten! En nu kun je me maar beter zo snel mogelijk vertellen wat je van me wilt. Want ik ben een drukke zakenman en, in tegenstelling tot jou, verdien ik mijn geld niet zittend." Perlot nam plaats op de bank en glimlachte zelfvoldaan. "Dus weg ermee! Wat wil je van me? Ik heb veel mensen gehad die probeerden dingen voor me op te lappen. Maar tot nu toe is het geen van die verdomde aanklagers gelukt om een aanklacht te krijgen die door het vooronderzoek zou zijn gekomen. Dus ik ben benieuwd."

Ik liet hem een foto zien van Robert Marvin Barnier.

"Wat is dit? Wie moet dat voorstellen? Ik heb in lange tijd niet zo'n lelijke smoel gezien. Heeft die vent die tatoeage op zijn kale hoofd vrijwillig laten zetten, of is hij ertoe gedwongen?" Perlot lachte vies.

"Deze man beweert u te kennen," legde ik uit.

Perlot keek op en trok zijn wenkbrauwen samen.

"Je probeert me erin te luizen, hè? Ik laat mijn advocaat komen. Ik pik dat soort onzin niet. Ik ken jullie CID jongens, jullie doen alles en..."

Ik onderbrak hem.

"Alles wat we van jullie willen zijn een paar simpele antwoorden op een paar simpele vragen."

Op dat moment ging de deur van de slaapkamer open. Een vrouw stapte de woonkamer binnen.

Haar blonde haar viel tot op haar schouders.

Ik schatte haar eind twintig.