Erhalten Sie Zugang zu diesem und mehr als 300000 Büchern ab EUR 5,99 monatlich.
- Herausgeber: Alfredbooks
- Kategorie: Abenteuer, Thriller, Horror
- Sprache: Niederländisch
- Veröffentlichungsjahr: 2024
door Alfred Bekker door Alfred Bekker Het formaat van dit boek komt overeen met 457 paperback pagina's. Dit boek bevat de volgende drie romans: Infrarood dood De rollende dood De genbom De helikopter droeg het embleem van NY-Radio, het station met de meest gedetailleerde fileverslagen in de Big Apple. Er zaten twee mannen in de cabine. "We zijn nu precies 400 meter van het Federal Building op Federal Plaza," zei de piloot. "Dichterbij wil ik niet komen." "Zo is het genoeg," antwoordde de tweede man. Zijn gezicht vertrok in een dunne glimlach. Zijn bovenste twee snijtanden ontbraken. Hij keek naar een controlescherm. Zijn vingers gleden over het toetsenbord. De afbeelding van het federale gebouw werd ingezoomd en vergeleken met de plannen die op de computer waren opgeslagen. Er knipperde een baken. "Heb je het?" vroeg de piloot ongeduldig. "Ik heb zijn cel, Zeb. Nu ga ik kijken of er iemand in zit!" Hij zette de infraroodmodus aan, die een beeld van verschillende warmteniveaus gaf. Zo kon je een persoon zelfs door muren heen 'zien'. "Vuur," mompelde de kerel met het spleetje tussen zijn tanden en drukte op een bepaalde knop. Een granaat schoot uit een verborgen lanceerbuis. Het ging veel sneller dan het geluid. De ontploffing zou in het federale gebouw pas te horen zijn als het projectiel al door de muur heen was gedrongen.
Sie lesen das E-Book in den Legimi-Apps auf:
Seitenzahl: 374
Das E-Book (TTS) können Sie hören im Abo „Legimi Premium” in Legimi-Apps auf:
Ähnliche
Alfred Bekker
Drie misdaadromans special deel 3105
Inhaltsverzeichnis
Drie misdaadromans special deel 3105
Copyright
Infrarood dood
1
2
3
4
5
6
7
8
9
10
11
12
13
14
15
16
17
18
19
20
21
22
23
24
25
26
27
28
29
30
DE ROLLENDE DOOD
1
2
3
4
5
6
7
8
9
10
11
12
13
14
15
16
17
18
19
20
21
22
23
24
25
26
27
28
De genbom
1
2
3
4
5
6
7
8
9
10
11
12
13
14
15
16
17
18
19
20
21
22
23
24
25
26
27
28
29
30
31
32
33
34
35
36
37
38
39
40
41
42
43
44
45
46
47
48
49
Drie misdaadromans special deel 3105
door Alfred Bekker
door Alfred Bekker
Het formaat van dit boek komt overeen met 457 paperback pagina's.
Dit boek bevat de volgende drie romans:
Infrarood dood
De rollende dood
De genbom
Copyright
Een CassiopeiaPress-boek: CASSIOPEIAPRESS, UKSAK E-Books, Alfred Bekker, Alfred Bekker presents, Casssiopeia-XXX-press, Alfredbooks, Uksak Sonder-Edition, Cassiopeiapress Extra Edition, Cassiopeiapress/AlfredBooks en BEKKERpublishing zijn imprints van
Alfred Bekker
© Roman door Auteur
© deze uitgave 2024 door AlfredBekker/CassiopeiaPress, Lengerich/Westfalen
De fictieve personages hebben niets te maken met echte levende personen. Overeenkomsten tussen namen zijn toevallig en onbedoeld.
Alle rechten voorbehouden.
www.AlfredBekker.de
Volg ons op Facebook:
https://www.facebook.com/alfred.bekker.758/
Volg ons op Twitter:
https://twitter.com/BekkerAlfred
Naar de blog van de uitgever!
Blijf op de hoogte van nieuwe releases en achtergrondinformatie!
https://cassiopeia.press
Alles wat met fictie te maken heeft!
Infrarood dood
door Alfred Bekker
door Alfred Bekker
1
De helikopter droeg het embleem van NY-Radio, het station met de meest gedetailleerde fileverslagen in de Big Apple. Er zaten twee mannen in de cabine.
"We zijn nu precies 400 meter van het Federal Building op Federal Plaza," zei de piloot. "Dichterbij wil ik niet komen."
"Zo is het genoeg," antwoordde de tweede man. Zijn gezicht vertrok in een dunne glimlach. Zijn bovenste twee snijtanden ontbraken. Hij keek naar een controlescherm. Zijn vingers gleden over het toetsenbord.
De afbeelding van het federale gebouw werd ingezoomd en vergeleken met de plannen die op de computer waren opgeslagen.
Er knipperde een baken.
"Heb je het?" vroeg de piloot ongeduldig.
"Ik heb zijn cel, Zeb. Nu ga ik kijken of er iemand in zit!" Hij zette de infraroodmodus aan, die een beeld van verschillende warmteniveaus gaf. Zo kon je een persoon zelfs door muren heen 'zien'.
"Vuur," mompelde de kerel met het spleetje tussen zijn tanden en drukte op een bepaalde knop. Een granaat schoot uit een verborgen lanceerbuis. Het ging veel sneller dan het geluid. De ontploffing zou in het federale gebouw pas te horen zijn als het projectiel al door de muur heen was gedrongen.
2
Vijftien minuten eerder...
Milo Tucker en ik zaten met officier van justitie James McFarlane en Jonathan D. McKee, het hoofd van het FBI New York Field Office, in een van de verhoorkamers in ons hoofdkwartier op 26 Federal Plaza.
We konden door een spiegelend raam toekijken hoe onze ondervragingsspecialisten Dirk Baker en Irwin Hunter de laatste fase van een leugendetectortest ingingen. De man in kwestie was geen gewone gevangene. Zijn naam was Brent J. Atkinson en volgens zijn eigen verklaringen behoorde hij tot een terroristische organisatie van antiglobaliseringsactivisten met de naam AUTONOMY, die heel erg in de traditie stond van de beruchte Una bommenwerper.
Globalisering is niets anders dan een uitbreiding van de invloed van de VS, volgens het credo van deze groep. Maar volgens AUTONOMY zou dit uiteindelijk leiden tot een soort mondiale superstaat, die van meet af aan bestreden zou moeten worden om het te voorkomen.
Helaas wisten we niet veel over AUTONOMY.
De organisatie is in verband gebracht met een aantal spectaculaire aanvallen. Twee weken geleden ontplofte er een autobom voor de beurs van New York, terwijl er tegelijkertijd een hackeraanval plaatsvond op de systemen van de beurzen van New York, Tokio, Londen en Frankfurt. Voor AUTONOMY was de internationale kapitaalstroom een soort symbool van wat de aanhangers van de organisatie afwezen.
Een senior manager van een softwarebedrijf werd samen met zijn gezin en zijn huis opgeblazen. Verschillende omroepen ontvingen oproepen van AUTONOMY-leden.
Sinds de aanslag op het World Trade Centre was het voor terroristen zoals AUTONOMY erg moeilijk geworden om de aandacht van de media en het publiek te trekken. Maar het was duidelijk dat AUTONOMY de strijd niet zou opgeven.
In het beste geval kan het zijn dat bestaande plannen werden uitgesteld - naar een tijd waarin veiligheid niet meer zo belangrijk was en politici zich bijvoorbeeld vaker en met minder bescherming in het openbaar waagden.
Brent J. Atkinson was een lange man met donker haar. Hij was 35 jaar oud.
Atkinson was een explosievenspecialist in het leger geweest voordat hij ervan overtuigd raakte dat de staat zelf (en de Amerikaanse staat in het bijzonder) afgeschaft moest worden.
Bij AUTONOMY was hij voornamelijk betrokken geweest bij de voorbereiding van explosieve aanvallen, zoals hij ons had verteld.
Het bijzondere was dat hij zichzelf vrijwillig in onze handen had gelegd.
Anders had het ons jaren kunnen kosten om hem op te sporen.
"Wat deze test ook zegt, ik denk dat Atkinson liegt," zei Milo in de stilte.
Hij dronk zijn koffiekopje leeg.
"Je moet proberen wat onpartijdiger te zijn, agent Tucker," zei officier van justitie James McFarlane.
Milo haalde zijn schouders op.
Wat wist een man als McFarlane over het instinct dat men in het veld verwerft? Het instinct voor gevaar en voor de vraag of iemand de waarheid sprak of alleen maar probeerde je voor de gek te houden!
McFarlane trok zijn wenkbrauwen op. "Atkinson's verklaringen beschrijven dreigende aanvallen door AUTONOMY! Hij is de eerste die deze groep verlaat. Hij wil ons al zijn kennis geven voor zijn veiligheid. Ik denk niet dat daar iets mis mee is!"
"Als de test positief is," zei Mr McKee nuchter. Hij leek afwezig. Zijn handen zaten in zijn zakken.
Ik had de transcripties van Atkinson's eerste verhoren gelezen.
AUTONOMIE plande toen naar verluidt aanvallen met plutonium en hondsdolheidverwekkers. De stad New York was het doelwit van de terroristen omdat het volgens hen het centrum van een globalistische samenzwering was die moest worden bestreden.
Ik begreep het dilemma van de officier van justitie. Hij had de keuze tussen pest en cholera. Als hij Atkinson geloofde en akkoord ging met zijn voorwaarden, riskeerde hij een misdadiger te helpen.
Onder normale omstandigheden zou Atkinson op zijn minst zijn aangeklaagd voor medeplichtigheid aan moord. Maar als een van de aangekondigde moorden daadwerkelijk werd uitgevoerd en het bleek dat het voorkomen had kunnen worden met Atkinson's hulp, dan zou niet alleen officier van justitie McFarlane ontslag hebben moeten nemen.
Ik keek door de spiegelschijf naar het gezicht van Atkinson. De overloper van AUTONOMY zag er heel kalm en beheerst uit. Er was geen spoor van nervositeit in zijn ogen te zien. Hij leek precies te weten wat hij deed.
"Is dit hoe een man eruitziet die het bangst is voor zijn eigen volk?" fluisterde Milo tegen me.
Ik haalde mijn schouders op.
"Welk ander motief zou hij hebben om naar ons over te lopen?"
"Gerichte desinformatie, misschien."
Het duurde nog een paar minuten voordat de test voltooid was. Mell Horster gaf ons een teken. Nadat Atkinson door de deur was gestapt, namen Milo en ik hem mee naar binnen. Atkinson droeg geen handboeien.
Hij stopte voor de officier van justitie en keek McFarlane recht in de ogen. Atkinson was een half hoofd groter dan de officier van justitie. "U zult zien dat ik niets dan de waarheid heb verteld," mompelde hij somber.
"Ik hoop het. Voor jou."
"U moet er niet te lang over doen om uw beslissingen te nemen. AUTONOMIE slaapt nooit."
"Uw kameraden mogen alle acties afblazen," zei McFarlane.
Atkinson's tanden flitsten. "Het tegenovergestelde zal het geval zijn! Nu ik in jouw handen ben gevallen, zullen ze proberen zoveel mogelijk van onze plannen uit te voeren!"
"U zegt nog steeds 'onze plannen'," zei Mr McKee. Zijn toon was zakelijk en nuchter.
Atkinson draaide zich om naar het hoofd van ons veldkantoor.
"Oude gewoonten raak je niet van de ene op de andere dag kwijt."
Mr McKee haalde zijn schouders op.
"Misschien."
"AUTONOMY weet nog niet dat ik een overloper ben. Ik hoop het in ieder geval en u zou ook op deze kaart moeten wedden. Zo kunt u een beetje een voorsprong krijgen. Een periode waarin de AUTONOMY-mensen nog steeds geloven dat ik misschien weiger te getuigen en dat uw ondervragers elk detail uit mijn neus moeten trekken..."
Mr McKee wendde zich tot Milo en mij.
"Breng hem naar zijn cel."
"Ja, meneer."
"Ik zie je later voor de vergadering."
We namen Atkinson mee het centrum in en leidden hem weg. In ons FBI Field Office hebben we een aantal zogenaamde bewaringscellen waar verdachten en kortgestraften kunnen worden opgesloten.
Atkinson werd hier ook ondergebracht.
We stopten even voor zijn cel.
Hij keek me aan.
"Je hebt geen idee waar AUTONOMY toe in staat is, G-man!"
"Maar jij!"
"Ik was bij jou."
"Tot nu toe zijn de motieven voor uw verandering niet echt duidelijk voor mij."
"Ik heb me gerealiseerd dat de weg die AUTONOMY is ingeslagen een vergissing was. Ik deel nog steeds de politieke doelen van deze organisatie. Maar ik weiger om onschuldige mensen daarvoor te laten boeten."
"Late realisatie!"
"Beter laat dan nooit. En bovendien hebt u aan dit late besef de unieke kans te danken om misdaden te voorkomen, waarvan niemand hier in dit eerbiedwaardige federale gebouw echt een idee lijkt te hebben. Wat denkt u dat het zou betekenen als de watertoevoer naar een complex als dit besmet zou zijn met plutonium of rabiësziekteverwekkers?"
"Vertel!"
"Er zou chaos uitbreken. Een organisatie zo machtig als de FBI zou in een mum van tijd onthoofd worden - tenminste hier in de Big Apple. Maar iets soortgelijks zou ook landelijk georganiseerd kunnen worden. De Oost-Duitse Stasi gebruikte rabiësziekteverwekkers als moordwapen."
"Ik heb erover gehoord."
"Het lastige is dat de meeste artsen zich niet eens realiseren dat de persoon in kwestie aan hondsdolheid zou kunnen lijden. De symptomen zijn in eerste instantie heel aspecifiek, totdat het te laat is. En ik hoef u niets te vertellen over de effecten van plutonium."
"Laten we wachten op de testresultaten," kwam Milo tussenbeide.
Atkinson draaide zich kort naar hem om en knikte toen langzaam.
Daarna stapte hij zijn cel binnen.
De getraliede deur ging achter hem dicht.
We draaiden ons om.
Ik kon nog steeds horen hoe Atkinson zich op zijn bed gooide.
We waren nog maar een paar stappen verwijderd toen Atkinson's cel in een hel van vlammen veranderde.
We wierpen ons op de grond. Een golf van druk en hitte overspoelde ons. Ik beschermde mijn gezicht met mijn arm en ging op mijn buik op de grond liggen.
De kracht van de ontploffing was zo krachtig dat de celdeur uit zijn beslag werd geblazen.
We vermande ons. Eén blik liet zien dat we niets meer voor Atkinson konden doen.
De explosie had hem letterlijk verscheurd.
3
De helikopter vloog een boog over de stad, scheerde langs Central Park en vloog toen weg in noordoostelijke richting.
De man met het spleetje tussen zijn tanden schakelde het infrarood richtapparaat uit.
"Hé, man, het is ons gelukt!"
"Het werkte als een zonnetje," knikte de piloot. De helm liet slechts een deel van zijn kin bloot.
Toch was zijn goede humeur duidelijk te zien.
Hij stuurde de helikopter over Long Island Sound in de richting van de kust van Connecticut.
Er hing een mist boven het water.
De landingsplaats was ergens aan de kust op een open plek in het bos. Ze hadden daar een terreinwagen geparkeerd, die ze konden gebruiken om terug te keren naar de Big Apple.
"Het is jammer dat we de machine moeten vernietigen," zei de piloot. "Het was tenslotte verdomd moeilijk om het ding te organiseren!"
"Hoort bij het werk, vrees ik," antwoordde de man met het gat tussen zijn tanden.
"Ja, dat weet ik. Onze klanten willen niet dat er sporen gevonden worden."
"Dat is toch begrijpelijk? En we krijgen genoeg geld voor het goede doel!"
"Geld genoeg om gewoon je gedachten uit te schakelen, bedoel je?" De piloot lachte schor. "Luister, we nemen het geld en laten de helikopter zoals hij is. We kunnen er later geld van maken!"
"Ik weet het niet..."
"Hé, man, maak je niet druk! ZIJ weten niets van onze landingsplaats!"
"Als ZIJ erachter komen dat we de instructies niet hebben opgevolgd, zullen ZIJ behoorlijk boos zijn!"
"Lafaard!"
4
"De dood van Atkinson heeft ons aanzienlijk teruggezet in de strijd tegen deze organisatie die AUTONOMY heet," verklaarde Mr McKee tijdens een haastig belegde vergadering in zijn briefingruimte. Naast Milo en mijzelf waren er nog een aantal andere G-mannen aanwezig, waaronder agenten Clive Caravaggio en Orry Medina. Onze medewerker interne zaken Max Carter en de twee ondervragingsspecialisten Baker en Hunter waren ook gearriveerd. Zij hadden Atkinson uitgebreid ondervraagd en ook de leugendetectortest geanalyseerd. Volgens hun analyse was Atkinson een absoluut geloofwaardige getuige.
Vergelijkende metingen waren gedurende meerdere dagen uitgevoerd, zodat het resultaat relatief betrouwbaar was.
Des te betreurenswaardiger is het dat Atkinson zijn uitspraken in geen enkele rechtbank ter wereld zou kunnen herhalen.
En het ergste was dat we nu op geen enkele manier iets te weten konden komen over de toekomstplannen van AUTONOMY. Alle pogingen om dicht genoeg bij deze groep te komen om undercoveragenten te infiltreren waren tot nu toe jammerlijk mislukt.
Max Carter gaf ons een samenvatting van de bevindingen tot nu toe.
"De cel waar Atkinson werd vastgehouden, werd vanuit een helikopter beschoten. Opnames van onze videobewakingssystemen bewijzen dit, net als talloze getuigenverklaringen van andere verdiepingen van het federale gebouw," rapporteerde Max. "De helikopter droeg de identificatie van het radiostation in NY. Maar de helikopters daarvan waren op dat moment aantoonbaar ergens anders."
"Een vervalsing dus," besefte Milo. "Ik had gedacht dat onze luchtbewaking sinds de aanval op het WTC wat meer op de hoogte zou zijn!"
"Ze hadden een perfecte camouflage," legde Max Carter uit.
"En bovendien hoefden ze niet heel dicht bij het federale gebouw te komen. Niet verder dan een paar honderd meter."
"Hoe konden ze weten in welke cel Atkinson zat?" vroeg ik. "Ze konden immers niet door muren kijken!"
Max grimaste.
"Misschien wel, Jesse."
"Wat?"
"We zullen pas definitieve zekerheid hebben als onze collega's van de SRD hun laboratoriumonderzoek hebben afgerond. Maar tot nu toe vermoeden we dat er een heel specifiek type projectiel is afgevuurd, dat wordt gebruikt door speciale legereenheden die gespecialiseerd zijn in stadsgevechten. De projectielen worden afgevuurd vanuit helikopters en worden normaal gesproken gebruikt in combinatie met infraroodscanners, die helpen om temperatuurverschillen op enkele meters diepte zichtbaar te maken. Omdat een persoon warmer is dan een muur, valt hij duidelijk op als een contour. Het feit dat Atkinson precies geraakt werd, spreekt ook in het voordeel van de veronderstelling dat zo'n apparaat gebruikt werd. Anders had hij de explosie, die niet zo krachtig was als men op het eerste gezicht zou denken, kunnen overleven."
Max liet ons een projectie zien van een schematische voorstelling van de cel.
Hij wees naar een plek op de celdeur.
"Dit is waar Atkinson was toen hij stierf."
"Ja, we hadden hem net opgesloten," knikte ik.
Max Carter wees toen naar een plek op de buitenmuur. "Hier ging het projectiel naar binnen. Het explosieve effect werd veroorzaakt door de hitte die ontstond toen het projectiel de muur binnendrong. Deze projectielen zijn omhuld met wolfraam en hebben een enorm penetratievermogen dat gemakkelijk door beton of pantserplaten heen kan dringen. De muur is gemaakt van beton, een relatief zacht materiaal. De hitte die wordt opgewekt en de explosie die door de penetratie wordt veroorzaakt, zijn beperkt. Dit is niet het geval bij pantser, dat van harder materiaal is gemaakt. Dan is de wrijving hoger. In elk geval doorboorde de kogel het lichaam van Atkinson nadat hij de muur was binnengedrongen. Dat zou nauwelijks mogelijk zijn geweest zonder infrarood richtingbepaling."
"De vraag blijft nog steeds hoe de moordenaars konden weten in welke cel Atkinson zat," verduidelijkte Mr McKee, "mensen zijn immers vrijwel niet te onderscheiden op infraroodbeelden..."
Max knikte.
Hij trok een ernstig gezicht.
"We controleren onze computersystemen."
Mr McKee trok zijn wenkbrauwen op. "Denk je dat iemand het gehackt heeft?"
"Ja. Celbezetting laat tenslotte ook elektronische sporen achter."
"Ik begrijp het..."
"Natuurlijk zijn we nu op zoek naar gestolen ARC-infraroodapparatuur. We zijn ook op zoek naar de helikopter en de mensen die hem omgebouwd en gevlogen hebben."
"Deze Atkinson moet heel wat waard zijn geweest voor de mensen van AUTONOMY," zei ik. "Iedereen die zoveel moeite doet voor een moord, moet daar goede redenen voor hebben."
Mr McKee haalde diep adem.
"Ze waren bang voor de verklaringen van Atkinson."
"Waarom zouden we ze niet wat langer bang laten zijn?" zei ik.
Alle ogen waren op dat moment op mij gericht. Er verschenen een paar rimpels op het voorhoofd van meneer McKee terwijl hij de koffiekop naar zijn mond bracht en er voorzichtig aan nipte.
"Hoe moet ik dat nou begrijpen, Jesse?"
Ik vroeg terug, "Wie weet er tot nu toe van de dood van Atkinson?"
"Niemand, behalve de agenten die betrokken zijn bij het onderzoek. Er is nog niets officieel bekend." Mr McKee keek op het horloge om zijn pols. "Over een uur staat er een persconferentie gepland. Dan moet ik een standpunt innemen."
"Ik stel voor om de dood van Atkinson geheim te houden en in plaats daarvan te beweren dat er een G-man is gestorven."
Mr McKee bekeek me aandachtig.
Hij kende me goed genoeg om mijn gedachten te kunnen raden.
"Ik zou de rol van Atkinson op me kunnen nemen," bood ik aan. "Hij lijkt tenslotte relatief veel op mij qua postuur, leeftijd en uiterlijk. Het zou geen probleem moeten zijn voor een redelijk getalenteerde visagist om mij zo op te maken dat de AUTONOMY-terroristen erg nerveus worden als ze mij een paar seconden over het tv-scherm zien flitsen..."
Mr McKee dronk zijn koffie op en zette de mok op tafel.
"Ik hou niet van het idee om een doelwit van je te maken, Jesse!"
"Anders kunnen we deze mensen niet bereiken, Mr McKee!"
"Maar toch..."
"Wilt u er verantwoordelijk voor zijn dat er ziektekiemen van hondsdolheid in de drinkwatervoorziening terechtkomen of dat een van deze mensen met plutonium speelt?"
"Je neemt een groot risico, Jesse!"
"Niet als we het vakkundig doen!"
Er heerste enkele ogenblikken stilte in de vergaderzaal. Uiteindelijk knikte onze baas voorzichtig.
5
De uitgemergelde man met donker haar nipte van zijn latte. Hij droeg een baret en een leren jack dat tot over zijn heupen reikte. Zijn rechterhand zat constant in zijn zijzak.
Hij was praktisch alleen in de kleine bistro in Greenwich Village.
Hij wierp een blik op zijn horloge.
Op dat moment stapte er iemand door de deur.
Een lange, breedgeschouderde man. Hij trok een grimas toen hij de man met de baret zag.
Een tandgat werd zichtbaar.
De bovenste twee snijtanden ontbraken.
Hij naderde de tafel van de man met de baret.
"Laten we dit afhandelen, Jean!"
"Wees niet zo ongeduldig. Wil je niet nog een latte met me drinken?"
"Nee!"
"Waarom zo prikkelbaar?"
"Ik wil mijn geld!"
De man met het spleetje tussen zijn tanden sloeg zijn armen over elkaar. Hij keek even de kamer rond, alsof hij iets of iemand zocht. De bistro-eigenaar keek vluchtig naar hen. Hij stond te ver weg om mee te kunnen luisteren. Maar hij had ongetwijfeld door dat er problemen in de lucht hingen.
"Ik heb het geld hier niet, Torrence!" zei Jean op een gedempte toon.
"Je houdt me voor de gek!"
"Helemaal niet!"
"Ik waarschuw je!"
"Je praat te veel, Torrence," antwoordde de man die Jean genoemd was. "En te luid!"
Torrence haalde diep adem. Zijn hoofd had een vuurrode kleur. Hij legde zijn armen op tafel en siste zachtjes: "Mijn partner en ik hebben de klus geklaard! Een granaat midden in het federale gebouw! Zoiets is nog nooit gebeurd! En nu wilt u ons laten verhongeren!"
"Je overdrijft!"
Torrence's gezicht werd erg grimmig. Hij draaide een stoel om en ging erop zitten.
"Ik vermoord je als je ons ons geld afhandig maakt!"
Jean glimlachte zwakjes.
"Ik was gewaarschuwd voor je temperament, Torrence!" Jean stond op. "Maar als ik van plan was geweest je te verlaten, zou ik hier nu niet zijn!" De man met de baret stond op. "Kom met me mee, Torrence!"
"Wat ga je nu doen?"
"Je krijgt nu wat je verdient!"
"Hoe moet ik dat begrijpen?"
"Nou, zoals ik al zei. Of denk je misschien dat ik hier in het openbaar gezien ga worden met een koffer vol geld?"
Jean legde een paar dollarbiljetten op tafel en ging toen naar buiten. Torrence volgde hem. Ze liepen een tijdje langs de straat en sloegen toen een smalle oprit in. Bruinstenen gevels torenden aan weerszijden uit. Jean leidde Torrence een smalle zijstraat in. Natuurlijk was er eenrichtingsverkeer, zoals bijna overal in de straten van de Big Apple. Aan beide kanten stond bijna alles geparkeerd.
"Daar staat mijn auto achteraan. De blauwe Ford."
"Als ik van tevoren had geweten in wat voor roestbak je reed, had ik me wel twee keer bedacht om zaken met je te doen, Jean!"
"L'argent est dans la voiture!" mompelde Jean. "Pardon... Het geld ligt in de auto."
"Waar komen jullie vandaan? Uit Canada? Of echt uit Frankrijk?"
"Ik dacht dat ik al eens gezegd had dat je te veel praat, Torrence."
Ze bereikten de blauwe Ford.
Jean opende de kofferbak.
De hydraulica zorgde ervoor dat de klep zachtjes omhoog schoof.
Torrence keek naar binnen.
"Shit, er zit niets in!"
"Dat gaat veranderen!"
Torrence had niet eens tijd om zich om te draaien.
In een flits haalde Jean een pistool met een opgeschroefde geluiddemper onder zijn leren jas vandaan en haalde de trekker over.
Een geluid als een krachtige nies. Niet harder.
Torrence's ogen werden groot. Hij bevroor. Verbazing stond op zijn gezicht te lezen. Jean plaatste het tweede schot recht in de buurt van zijn hart. Het lichaam van Torrence schokte. Jean gaf hem een duw zodat zijn bovenlichaam rechtstreeks in de laars zakte.
De moordenaar met de baret borg het pistool op, greep Torrence' benen en boog ze in de kofferbak. Het is maar goed dat een dode niet doorheeft wanneer zijn benen gebroken zijn, dacht hij cynisch en grijnsde. Hij deed de kofferbak dicht en dacht: "Je zult er niet slechter aan toe zijn dan al die lange kerels waarvan de familie zich geen grote doodskist kan veroorloven, Torrence!
Jean draaide zich kort om.
Toen stapte hij in de Ford, startte hem en reed weg.
De auto was gestolen. Niemand kon een verband leggen met Jean via het voertuig. Daar had de moordenaar wel voor gezorgd.
Dit was tenslotte niet zijn eerste klus van dit soort.
Hij liet de blauwe Ford wegbrullen, stopte bij de volgende kruising en baande zich toen ruw een weg door het verkeer op de hoofdweg.
Het probleem zou opgelost zijn, dacht hij.
Nu moest alleen Torrence's partner nog opgespoord worden.
Tijdens de reis vingerde hij een filterloze sigaret uit het pakje in zijn borstzak en slaagde er zelfs in om hem aan te steken.
Hij had zijn Gauloises echter niet lang.
Een busje reed zonder waarschuwing uit een zijoprit. Jean zette zijn voet op de grond. De blauwe Ford kwam met gierende banden tot stilstand. De gaulouise gleed uit zijn mond, viel op zijn broek en brandde een gat in de stof voordat hij op de grond viel.
"Merde!" schold Jean.
De bestuurder van het busje gebaarde.
Jean drukte boos de sigaret uit.
Houd je zenuwen in bedwang, dacht Jean. Hij reed achter het busje.
Zijn bestemming was een afgelegen plek in Long Island Sound, waar hij de Ford tot zinken zou brengen.
Hij zette de autoradio harder.
"...volgens officier van justitie McFarlane en Jonathan D. McKee, hoofd van de DBI Field Offivce New York, was de aanval op het federale gebouw op 26 Federal Plaza gericht op een man genaamd Brent J. Atkinson, die zichzelf beschreef als lid van de terroristische organisatie AUTONOMY. Atkinson zat in één van de gevangeniscellen van de FBI. Hij bleef echter ongedeerd bij de aanval. Special Agent in Charge Jonathan D. McKee verklaarde op de te laat belegde persconferentie dat Atkinson de aanval ongedeerd had overleefd. Een FBI-agent werd echter dodelijk geraakt. We schakelen nu over naar onze collega Tom Burke, die live verslag doet vanuit het stadhuis. Tom, de persconferentie is net afgelopen..."
"Dat klopt."
"Welk nieuws kunt u presenteren aan de luisteraars van NY Radio?"
Jean sloeg boos met de hiel van zijn hand op het stuur.
Verdomme!" dacht hij. De jongens in de helikopter hadden het duidelijk verknald!
6
Een dag later...
Jean nam de lift naar de 32e verdieping van de John Davis Tower. Veel diplomaten van de Verenigde Naties woonden hier in prachtige appartementen. Ook beursmensen van Wall Street. De nabijheid van de Verenigde Naties en Wall Street maakte deze woonwijk een van de duurste in heel New York.
Jean droeg een sporttas over zijn schouder.
De gangen in de John Davis Tower werden bewaakt door videocamera's. De binnenkant van de liftkooien werd ook op deze manier bewaakt. Ook de binnenkant van de liftkooien werd op deze manier bewaakt. En in tegenstelling tot veel andere wolkenkrabbers in de Big Apple, had de John Davis Tower ook voldoende beveiligingspersoneel om de schermen in de gaten te houden en, indien nodig, binnen enkele ogenblikken in te grijpen.
Jean stapte uit de liftcabine.
Een man in een donker pak en een aktetas kwam op hem af en Jean ontweek hem. De man mompelde een haastig: "Sorry!"
Jean liep door de lange gang.
Zijn voetstappen werden gedempt door het tapijt.
Uiteindelijk bereikte Jean flat nr. 2234 C.
Hij haalde een chipkaart uit zijn jaszak en stak deze in de daarvoor bestemde gleuf. Het elektronische slot reageerde onmiddellijk. Een klein display vroeg hem om het topje van zijn rechter wijsvinger op een specifiek sensorveld te plaatsen.
Geen probleem.
Jean droeg huiddichte latex handschoenen met de afdruklijnen van de echte eigenaar van de flat op de vingertoppen gegraveerd. De structuren waren fijn genoeg om door de interne computer van het herkenningssysteem herkend te worden als de afdruklijnen van een zekere Sam S. McGraw. McGraw werkte bij de VN als vertaler. Aangezien alle sollicitanten voor de ambtenarij in de VS vingerafdrukken moesten indienen en deze niet uit de centrale bestanden werden gewist, was het kinderspel om de overeenkomstige lijnpatronen te pakken te krijgen. Mits u uw weg wist met computers en in de relevante systemen wist in te breken. Maar aangezien de databases van het AUTOMATED IDENTIFACTION SYSTEM (AIDS) voor vingerafdrukherkenning niet alleen door de FBI werden gebruikt, maar ook door talloze lokale politieautoriteiten, waarvan de veiligheidsnormen sterk uiteenliepen, was dit geen geringe prestatie.
Een van de countysheriffs in de uitgestrekte provincie hoefde alleen maar toegang tot zijn computer te krijgen met een code die bestond uit zijn eigen voornaam.
Of ze deden het zonder en lieten alles op de fabrieksinstellingen staan, omdat niemand geïnteresseerd was in de gegevens van de criminelen uit Madison Bow, Wyoming, bijvoorbeeld, die op één hand te tellen waren.
Maar zo'n computer was de poort naar heel andere gebieden.
Jean had hier vaak genoeg gebruik van gemaakt.
ACCESS CONFIRMED!" licht op het display op.
De schuifdeur schoof opzij.
Jean kwam binnen.
De deur ging in een oogwenk weer dicht.
Jean zette zijn sporttas op de grond en haalde een automaat met geluiddemper onder zijn jas vandaan. Toen liep hij door de kleine garderobekamer en opende de deur naar de woonkamer.
Helaas leek McGraw zijn vrije dag te hebben.
Of Jean was gewoon te vroeg.
Maar hij had eigenlijk gedacht dat iemand als McGraw al lang uit de flat verdwenen zou zijn.
McGraw zat in zijn kamerjas op de dikke leren bank.
Hij hield een koffiekopje in zijn rechterhand en sloeg een pagina van een tijdschrift om in zijn linker.
McGraw keek op en keek Jean verbaasd aan.
Blijkbaar had hij de moordenaar niet horen aankomen.
Geen wonder. McGraw droeg een draadloze koptelefoon die de Dolby Suround-geluiden van zijn stereo-installatie in zijn oren dreunde.
Jean hief het pistool en haalde de trekker over.
Het schot raakte McGraw in de borst en sloeg hem letterlijk tegen de leren bank. De koffiekop kletterde op de grond. Bruine koffie stroomde naar beneden, daarna een straaltje bloed. Jean stuurde er nog een projectiel achteraan toen hij zich realiseerde dat de treffer niet zo nauwkeurig was als hij had bedoeld.
Er ging een rilling door het lichaam van de vertaler toen de tweede klap hem raakte.
Jean haalde diep adem.
McGraw was gestorven zonder geluid te maken.
Dat is goed.
Jean ging naar het raam en keek naar buiten.
Helder zicht, dacht hij. Tenminste met een geschikt apparaat voor doelopsporing dat dichtbij genoeg op het slachtoffer kon inzoomen. Geen nevel, geen mist, niets dat zijn zicht op de ingang van het kantoor van de officier van justitie kon belemmeren.
"Très bien," mompelde de man met de baret.
Er verscheen een tevreden glimlach op zijn gezicht. Een glimlach die meteen weer verdween toen hij het geluid uit de badkamer hoorde.
Iemand had een douche aangezet.
Blijkbaar was McGraw niet alleen geweest.
Jean liep naar de badkamerdeur en opende die voorzichtig.
Het silhouet van een vrouw werd zichtbaar door het douchegordijn. Ze neuriede in zichzelf en viel toen stil.
Jean wachtte niet tot ze begon te schreeuwen.
Hij schoot onmiddellijk.
Bloed spatte van binnenuit tegen het gordijn. Het lichaam viel zwaar op de vloer. De douche bleef lopen.
Jean trok het gordijn een stukje opzij en deed het water uit. Hij gunde de dode vrouw slechts een korte blik.
Ze ziet er mooi uit, afgezien van het gat tussen haar borsten," dacht hij cynisch.
De moordenaar hoopte alleen dat niemand de dode vrouw had gemist.
Jean draaide zich om en verliet de badkamer. Hij pakte de sporttas die hij in de voorkamer had achtergelaten, liep terug naar de woonkamer en zette hem op de lage tafel in de woonkamer.
Toen opende hij de tas en haalde de losse onderdelen van het statief eruit. Hij had het met geoefende handbewegingen in elkaar gezet.
Vervolgens stelde hij een speciaal geweer samen, met daarop de doelzoeker.
De ramen op de 32e verdieping van de John Davis Tower konden niet open. De airconditioning zorgde voor frisse lucht.
Maar Jean had voorzorgsmaatregelen genomen.
Met een glassnijder begon hij een gat in het driedubbele glas te snijden. Nogal een vervelende klus. Maar uiteindelijk lukte het hem. Het speciale geweer werd met een speciale schroefverbinding aan het statief bevestigd en de loop werd door het gat in het glas gestoken. Enkele ogenblikken later stond de ingang van het kantoor van de officier van justitie in zijn vizier.
Heel goed, dacht hij. Ik krijg je nog wel, Atkinson! Hij grinnikte in zichzelf. Je had het moeten weten voordat je besloot me te verraden, Brent Atkinson: Er is geen ontsnappen aan AUTONOMIE!
Nergens!
Nu was het gewoon een kwestie van wachten.
Wachten op de kroongetuige.
7
Onze visagist had veel moeite gedaan om mijn gezicht op dat van overloper Atkinson te laten lijken. Qua figuur en haarkleur leek ik sowieso erg op de ex-AUTONOMY man.
Ik droeg een leren jack en een coltrui die een maat groter was dan normaal.
Ik droeg er Kevlar onder. Mr McKee had op deze veiligheidsmaatregel aangedrongen.
Milo bestuurde de grijze Chevy waarin we voor het kantoor van de officier van justitie aankwamen. Agent Fred LaRocca zat naast me op de achterbank. Hij droeg één van de Heckler & Koch MPI's die we gebruikten.
"Het komt wel goed, Jesse!" zei hij met een flauwe grijns.
Een menigte journalisten en toeschouwers wachtte ons op. Maar deze ketel was onderdeel van ons plan. We hadden hem zelf gevoed door de relevante informatie naar de media te sturen. We wilden immers dat de AUTONOMY-terroristen ervan overtuigd zouden raken dat Brent Atkinson nog in leven was.
"Dat zal die broers echt nerveus maken als ze zien dat hun plan mislukt is!" zei Fred.
"Laten we het hopen," mompelde ik.
De auto voor ons stopte. De deuren sprongen open. Vier van onze agenten, samen met de collega's van de stadspolitie die hierheen waren gestuurd, begonnen ervoor te zorgen dat er een steeg ontstond tussen de menigte. Onze mensen zaten ook in de auto die ons gevolgd was.
Milo droeg een oortelefoon.
Hierdoor had hij radiocontact met zijn collega's. Hij droeg een kleine microfoon op zijn overhemdkraag.
Normaal gesproken had ik natuurlijk dezelfde uitrusting.
Maar op dit moment was dat onmogelijk. Onze tegenstanders van de terroristische organisatie AUTONOMY zouden de beelden van het lokale nieuws op de voet volgen. Ze hadden waarschijnlijk zelfs hun eigen mensen in het publiek. En een knop in mijn oor zou hen ongetwijfeld achterdochtig maken.
Milo stapte uit, liep om de auto heen en opende de deur.
Fred LaRocca overhandigde me een aktetas. "Houd dit voor je gezicht," zei hij. De tas bevatte een loden plaat om schoten af te weren.
Niemand van ons had echter verwacht dat AUTONOMY hier en nu zou durven toeslaan.
De tweede functie van de tas was om slechts kleine delen van mijn gezicht via de media aan de terroristen te laten zien.
De make-up artiesten van de FBI hadden uitstekend werk geleverd, maar we wilden het onze tegenstanders niet te gemakkelijk maken.
Dat wekte alleen maar hun wantrouwen.
Ik pakte de tas en stapte uit.
Milo liep voor me, de IDF-kaart op zijn jas.
Fred stapte ook uit de auto, reed er omheen en haalde me in. Een van de andere agenten dekte me.
Fred liet de korte loop van de Heckler & Koch MPi rondzwerven.
Fred LaRocca droeg het Kevlar vest zodat iedereen het kon zien.
Milo ook.
Een paar collega's dromden om me heen. Ongeveer een dozijn in totaal. Ze maakten een pad voor me door het publiek.
Ik tilde de loodzak op. Hij was verdomd zwaar.
Er brak een storm van flitslichten los. Camera's werden op mij gericht. Ik was me ervan bewust dat deze foto's tientallen keren in het nieuws zouden komen.
Het was maar een paar meter naar de ingang.
Orry en Clive kwamen naar ons toe.
Mijn collega's stonden in een groep om me heen en begeleidden me naar het gebouw waar officier van justitie McFarlane op me wachtte.
"Alles is in orde!" fluisterde agent Fred LaRocca tegen me. "We hebben het onder controle!"
"Nou, ik neem aan van wel!"
Drie treden leidden naar de zijingang van het gerechtsgebouw. Ik had net de eerste bereikt en mijn voet erop gezet toen het gebeurde. Ik voelde de klap tussen mijn schouderbladen. Het voelde alsof ik met een rubberen wapenstok geslagen werd.
De kogel drong door de kleding heen, scheurde deze open en kwam vervolgens vast te zitten in de Kevlar. Maar ook al nam dit materiaal het doordringend vermogen van de kogel weg, de kracht was nog steeds enorm. Ik strompelde naar voren. Als er maar een paar centimeter ontbrak, was ik in mijn nek geraakt.
Waar ik niet beschermd werd door een kogelvrij vest.
Mijn collega's waren bij me.
Ik werd bij mijn armen gegrepen en meegetrokken.
Er brak tumult uit onder de verzamelde verslaggevers en toeschouwers.
Sommigen probeerden hun foto van het jaar te maken, anderen renden in paniek weg.
De collega's van de stadspolitie probeerden wanhopig om te gaan met de situatie.
"Gaat het, Jesse?" vroeg Milo toen we bij het gebouw waren aangekomen.
Ik snakte naar adem.
De klap benam me even de adem.
"Wat je maar wilt," zei ik uiteindelijk.
"Verdomme, ik begrijp het niet!" hoorde ik Clive Caravaggio mopperen. "We hebben alle naburige gebouwen gecontroleerd!"
"Er is niets gebeurd!" zei ik, hoewel dat nogal een understatement was.
Ik werd naar het kantoor van de officier van justitie gebracht.
McFarlane was behoorlijk nerveus. Hij stond voor het raam en keek naar het tumultueuze tafereel buiten.
Ik liet me in een van de fauteuils vallen.
McFarlane keek me ernstig aan.
"Ik had niet gedacht dat deze jongens zo ver zouden gaan!"
Ik haalde mijn schouders op. "Je bent duidelijk doodsbang voor wat Atkinson hier zou kunnen zeggen, in deze kamers!"
"Ja, daar lijkt het wel op."
"Eén ding is zeker," zei Orry.
"Deze AUTONOMIE-mensen zijn behoorlijk geschrokken!"
"Ik denk dat het risico te groot is, Jesse!" zei Milo. "Dat heb je net gezien!"
"Het is precies zoals Orry zei," zei ik. "Ze zijn nu gealarmeerd en moesten in allerijl een of andere actie uit de grond stampen. Dat geeft me hoop dat ze uit hun reserves komen, dat ze fouten maken... Misschien hebben ze er al één gemaakt, wie weet!"
Milo trok zijn wenkbrauwen op. "Optimist!"
8
Zeb Robbins liep BUENA SUERTE binnen, een topless bar aan 111th Street in East Harlem. Het was eigendom van Sonny Martinez, een Cubaanse banneling. Martinez had zijn vingers in allerlei illegale zaken. De BUENA SUERTE was hiervoor slechts een geschikte dekmantel. Het belangrijkste doel van de winkel was het witwassen van geld, wat hij organiseerde voor een aantal drugshandelaren. Martinez was echter voorzichtig om alleen zaken te doen met clans van het eiland. Hij vertrouwde alleen degenen die onder de Cubaanse zon geboren waren. Hij was al wantrouwig tegenover de volgende generatie van zijn eigen familie, die in de VS geboren waren.
Zeb keek voorzichtig om zich heen toen hij door de BUENA SUERTE liep. Het was laat in de middag. Sluitingstijd.
Een gunstige tijd voor een restaurant als BUENA SURTE.
Een mulatta met uitgestrekte heupen wiegde op de maat van de muziek. De podiumlichten schenen fel op haar naakte lichaam. Het enige kledingstuk dat ze nog droeg was een gouden ketting rond haar buik.
Maar Zeb Robbins had daar op dit moment geen zin in.
Hij merkte ook nauwelijks de obers op, die ook nogal lichtgehumeurd waren.
Hij ging naar de bar.
"Ik moet Sonny spreken," wendde hij zich tot de bewaker.
Eerst deed hij alsof hij Zeb helemaal niet opmerkte.
Zeb herhaalde zijn woorden nogmaals, luider deze keer.
De keeper zette boos een dubbele bourbon voor hem neer en zei toen: "Caramba! Schreeuw niet zo, Zeb!"
"Wat moet ik doen!"
"Je weet dat de baas de vorige keer niet goed over je gesproken heeft. Ik stel voor dat je dit opdrinkt en dan weggaat voordat hij opduikt!"
"Zeg hem dat ik hem een helikopter kan aanbieden, Greg!"
"Daar is hij niet in geïnteresseerd!"
"Leid jij nu de onderhandelingen voor de grote Sonny Martinez!"
"Nee. Hij runt ze nog steeds zelf!"
"Daar ga je!"
"Maar hij onderhandelt niet met iemand zoals jij! Je bent hem 25 duizend schuldig en je hebt geluk dat hij nog niet een paar kerels achter je aan heeft gestuurd om je benen te breken!"
Er kwam een man binnen via een van de zij-ingangen. Hij had iets overgewicht. Een knappe verschijning van minstens één meter vijfentachtig. Hij was midden vijftig.
Op een haarlok ter hoogte van zijn oren na, had hij nauwelijks nog haar op zijn hoofd. Maar zijn snor was des te weelderiger. Hij was zo lang dat hij tot in zijn mond groeide.
Dat was Martinez.
Hij werd vergezeld door twee mannen in donkere kleding. Ze leken op priesters, althans qua uiterlijk. Zwarte jassen gecombineerd met zwarte overhemden. Maar de bobbels onder hun oksels veroorzaakt door hun pistolen lieten zien dat hun werk zeker geen liefdadigheid was.
Het trio stak de kamer over.
Sommige gasten keken even rond, maar de naakte mulatta op het podium zorgde ervoor dat hun aandacht op andere dingen gericht bleef.
Martinez en zijn gorilla's bereikten Zeb.
"Nou, nou, Zeb Robbins." Martinez vertrok zijn gezicht in een gepijnigde glimlach. "Wie had gedacht dat je hier weer zou durven opdagen!"
"Luister, meneer Martinez..."
"Ik hou niet van mensen die hun schulden niet betalen. In zo'n geval verlies ik alle respect voor een man!"
Een van de gorilla's pakte een knokkel van onder zijn jas. Hij schoof het over zijn vingers en balde zijn vuist.
Voor Zeb het wist, sloeg de gorilla zijn vuist met de koperen knokkels in zijn maag. Het voelde als een hamerslag.
Zeb zakte met een kreun tegen de bartafel.
De gorilla haalde nog een keer uit.
Maar Martinez schudde zijn hoofd.
"Niet waar de gasten bij zijn," zei hij met een grijns. Een gouden tand flitste door de lange haren van zijn snor.
"Ik kan betalen!" gromde Zeb. Hij was bleek geworden en hield zijn maag vast.
"Jij ook!" antwoordde Martinez kortaf.
"Je krijgt veel meer dan ik je schuldig ben... Als je me helpt, Martinez!"
Zeb's stem was niet veel meer dan een zacht gefluister dat bijna werd opgeslokt door de subtiele muziek in de BUENA SUERTE.
"Grote woorden, Zeb!"
"Nee!"
"Je bent een muilezel!"
"Meneer Martinez..."
"Je had voor me moeten blijven werken als uitsmijter." Martinez wees naar zijn gorilla's. "Manuél en Gary, hebben jullie geen goed leven? Betaal ik jullie niet goed? Die vlieg had het allemaal kunnen hebben, maar Zeb Robbins moest voor eigen rekening zaken gaan doen!" Martinez grimaste. "Helaas ging het allemaal de mist in. En ik was ook zo stom om jou geld te lenen...
"No es cubano!" zei een van de gorilla's.
"Sí, es verdad," mompelde Martinez grimmig tussen zijn tanden. "Ik had niemand moeten vertrouwen die niet van het eiland kwam, dat was een vergissing." Theatraal klemde hij zich op zijn borst. "Mijn goede hart - mi corazón - verleidde me om toe te geven aan het gezeur van die strontvlieg en hem 25 duizend te lenen."
De man met de koperen knokkels speelde uitdagend met het ijzer en grijnsde vies.
Zeb Robbins stak zijn handen omhoog.
"Ik heb een borg die ik heb gekregen voor het voltooien van een klus. En nog iets anders... Een helikopter uitgerust met wapens en infrarood doelzoekers. Het modernste van het modernste!"
Martinez haalde diep adem.
"Je zegt niet..."
"Ik heb je hulp nodig, Martinez!"
"Oh, ja?"
"Ik moet verdwijnen en ik heb een nieuwe identiteit nodig. En toen dacht ik..."
"...dat je met dit probleem naar mij moet komen!"
"Ja."
Martinez krabde aan zijn kin en keek nadenkend.
"Vertel me één reden waarom ik een rioolrat als jij weer zou vertrouwen, Zeb!"
Zeb slikte.
Hij reikte in de binnenzak van zijn jas. De gorilla's grepen hem onmiddellijk vast en hielden hem in een bankschroefachtige greep. Pas toen Martinez een teken gaf, lieten ze hem los.
"Nou, laat eens zien, klootzak!"
Zeb nam zijn envelop. Hij overhandigde hem aan Martinez.
"Er zit tienduizend dollar in."
"Je bent me meer verschuldigd!"
"Ik weet het. Maar de helikopter is een paar miljoen waard! Als je me helpt, krijg je hem!"
Martinez' ogen vernauwden zich.
"De helikopter is waarschijnlijk een verdomd populair goed," vermoedde hij. "Zei je niet iets over infrarood-gebaseerde doelbepaling?"
"Ja."
Er vond een verandering plaats in het gezicht van Martinez.
Hij dacht erover na.
"Er is onlangs een moordaanslag gepleegd op het federale gebouw in Federal Plaza..." Martinez pauzeerde voordat hij eindelijk verder ging: "Ik stel voor dat we al het andere in mijn kantoor bespreken!"
9
Ik werd naar een flat in Queens gebracht waar ik voorlopig zou blijven. Het was op de 28e verdieping van een woontoren aan Bondy Road. De FBI onderhield deze flat om kwetsbare getuigen een paar dagen te huisvesten.
Ik keek uit het raam de diepte in. Duisternis was over de Big Apple gevallen. Een zee van lichtjes spreidde zich voor mijn gezichtsveld uit.
Het verkeer stroomde naar beneden.
"De ramen zijn van gepantserd glas," legde Milo uit.
"Er zijn ook meer dan een dozijn van onze mensen de klok rond in de buurt."
"De mensen die achter mij aanzitten zijn niet op hun achterhoofd gevallen," besefte ik. "Vroeg of laat zullen ze hier opduiken... Maar daar gaat het uiteindelijk allemaal om!"
"Je kunt alles afzeggen als het te heet voor je is," zei Milo. "Niemand zou het je kwalijk nemen! Niet na wat er vandaag buiten het kantoor van de officier van justitie is gebeurd!"
Mijn collega Agent Fred LaRocca liet dezelfde hoorn klinken.
"Denk erover na, Jesse!"
"Dat heb ik al gedaan," antwoordde ik. "Ik ga ermee door!"
"Je bent onverbeterlijk!"
"Hoe dan ook, ik hou er niet van om dingen half te doen, Fred! Bovendien wil ik dat deze mensen eindelijk gaan waar ze thuishoren. Achter de tralies!" Ik keek op het horloge om mijn pols. Ik begon ongeduldig te worden. Ik wist nog steeds niets over de bevindingen van de forensische en ballistische experts. Het hele gebied rond de plaats delict was doorzocht. Er hadden honderden ondervragingen plaatsgevonden. Maar tot nu toe was er niet de minste aanwijzing van de mensen die zich achter de naam AUTONOMY verborgen hielden.
"Wat mij zorgen baart is het feit dat we nog steeds niet precies weten of en hoe deze mensen in de computers van de FBI zijn gekomen," zei Milo.
"Onze collega's komen er wel achter," zei ik optimistisch. "Vroeg of laat in ieder geval."
Ik liet mijn blik over de daken van de omliggende torenflats glijden. Er waren maar weinig gebouwen in de directe omgeving hoger of van vergelijkbare hoogte. En onze collega's hielden ze nauwlettend in de gaten. We wilden niet dat er weer zoiets zou gebeuren als wat er voor het kantoor van de officier van justitie was gebeurd.
Er ontbraken maar een paar centimeter en ik zou in mijn nek of hoofd geraakt zijn. Waar geen Kevlar me kon beschermen. Ik raakte de gepantserde glazen ruiten aan.
"Deze dingen zijn absoluut veilig," zei Fred.
Ik glimlachte zwakjes. "De enige vraag is tot welk kaliber!"
"Nou, natuurlijk helpt niets tegen een granaatinslag zoals die in het Federale Gebouw!"
Mijn mobiele telefoon ging over. Ik legde de telefoon aan mijn oor. Aan de andere kant van de lijn hoorde ik de bekende stem van Mr McKee.
"Hallo Jesse, ik hoop dat je een beetje hersteld bent van de schrik ...."
"Op dit moment vind ik het eigenlijk het vervelendst dat ik in deze flat moet blijven zitten!"
"Serieus, Jesse. Als je weg wilt na deze moord..."
"...bedankt dat u het vraagt, meneer. Maar ik heb dit punt al besproken met Fred en Milo. Er is geen sprake van."
"We bereiden een buurt voor u voor in Connecticut. We proberen daar een val te zetten voor de AUTONOMY-mensen."
"En ik ben het aas!"
"Zoals ik al zei, Jesse, je kunt eruit!"
"Geen denken aan, meneer."
"U zult het interessant vinden om te weten dat de ballistische experts nu verschillende video-opnames van de aanval op u hebben geanalyseerd en in staat waren om ten minste ongeveer de richting te bepalen van waaruit de kogel werd afgevuurd. De gebouwen in kwestie worden momenteel onderzocht."
"Ik hoop dat mijn collega's iets vinden."
"Het projectiel hoort bij een DX-3 gemaakt door Rogers & Davis in Vancouver, Canada. De DX-3 is een speciaal geweer voor scherpschuttersschoten op lange afstand. Het kan echter worden ingeklapt en is slechts een fractie van het gewicht van de geweren die worden gebruikt door de overeenkomstige speciale eenheden van het leger en de politie."
"Het ideale wapen voor een moordenaar," besefte ik.
"Dat klopt."
"Is het wapen ooit eerder gebruikt?"
"Ja. Achttien keer in totaal in de afgelopen zes jaar."
"We hebben duidelijk te maken met een ijverige moordenaar!"
"Op dit moment worden deze zaken opnieuw onder de loep genomen. Maar het zou kunnen dat dit ons op een dwaalspoor brengt en nergens toe leidt. Tenminste als AUTONOMY een gewone huurmoordenaar heeft ingehuurd die misschien niet eens wist voor wie hij moordde. Sommige slachtoffers hebben een maffia-achtergrond, dus deze conclusie ligt voor de hand."
"Ik begrijp het."
"Ga wat slapen. Zodra we naar Connecticut vertrekken of er iets nieuws gebeurt, hoor je van me!"
10
De metingen van de ballistische experts hadden de John Davis Tower geïdentificeerd als één van de verdachte gebouwen van waaruit de schoten waarschijnlijk waren afgevuurd. De verdieping kon ook worden vastgesteld. Er moest minstens vanaf de twintigste verdieping zijn geschoten.
Onder leiding van agent Clive Caravaggio waren tientallen FBI-agenten en rechercheurs van de stadspolitie bezig met het opsporen van flatbewoners en huurders aan de zuidkant van de John Davis Tower vanaf de twintigste verdieping. Dit kon tot laat in de avond duren, afhankelijk van wanneer de betrokkenen thuiskwamen van hun werk.
Rond middernacht waren er nog maar een tiental flats over waarvan de bewoners op dat moment blijkbaar niet thuis waren. De interne veiligheidsdienst opende de elektronische sloten van deze flats en doorzocht het interieur op sporen van inbraak. Het onderzoek richtte zich vooral op de ramen.
Het was onmogelijk om ze te openen.
De enige manier om een geweerloop in de richting van de plaats delict te richten, was door een gat in de driedubbele beglazing te snijden. En dat was al moeilijk genoeg.
Clive en Orry vonden wat ze zochten in de flat van een zekere Sam S. McGraw.
De eigenaar van de flat zat dood op een bank. Het gat in het raam was heel precies uitgesneden. Even later vond Orry het lichaam van een vrouw in de badkamer.
Clive greep naar de radio.
"Iedereen, we hebben het punt vanwaar de schoten zijn afgevuurd! Stuur alstublieft een opsporingsteam naar flat 2234 C."
Orry maakte zijn stropdas los.
"Als deze man een professional is, vinden we hier niets!"
"Zelfs professionals maken fouten!" antwoordde Clive, terwijl hij zijn blik liet afdwalen. "Het lijkt erop dat hij dacht dat de flat leeg was!"
"Dat moet een vergissing zijn geweest!"
"Ja, en deze McGraw en zijn vriendin moesten het met hun leven bekopen."
Een van de bewakers was samen met Clive en Orry de kamer binnengekomen. Op zijn uniformshirt stond Ray Henderson. Hij zag er nogal bleekjes uit toen hij het lichaam van McGraw zag, dat nog redelijk rechtop op de bank zat. Het bloed dat uit de wond sijpelde, was in het tapijt gedrongen.
Clive wendde zich tot Henderson en haalde de bewaker uit zijn gedachten.
"Hoe zit het met het kasteel?"
Henderson maakte een schokkerige beweging, keek toen met glazige ogen naar Clive en slikte. Henderson had wat hij nu zag alleen in films gezien. Mensen zoals hij waren er tenslotte om misdaden te voorkomen, niet om ze op te lossen. En het beveiligingssysteem van de John Davis Tower werd beschouwd als een van de modernste in de hele Big Apple.
Henderson trok zijn wenkbrauwen op.
"Hoe zit het met het kasteel?"
"U bent er beter mee bekend. Had u de indruk dat er op de een of andere manier mee geknoeid werd?"
Hij schudde zijn hoofd.
