Drie super strandthrillers voor de zomer van augustus 2023 E-Book

Alfred Bekker

• Herausgeber: Alfredbooks
• Kategorie: Abenteuer, Thriller, Horror
• Sprache: Niederländisch

Seitenzahl: 382

Veröffentlichungsjahr: 2023

Beschreibung

Drie super strandthrillers voor de zomer van augustus 2023. Deze bundel bevat de volgende detectiveverhalen: Slechte broer: Thriller Thriller door Henry Rohmer Commissaris Marquanteur en de bombrieven van Marseille : Frankrijk Misdaadverhaal door Alfred Bekker De moordenaar van East Harlem Thriller door Henry Rohmer Een gangsterbaas wordt voor de rechtbank vrijgesproken omdat bewijs illegaal is verkregen en getuigen zich bovendien plotseling niets meer kunnen herinneren. De kogel van een moordenaar treft hem terwijl hij nog op de trappen van het gerechtsgebouw staat en de rechercheurs beginnen de jacht op de moordenaar. Want deze moord is slechts het begin van een golf van geweld...

Leseprobe

Alfred Bekker, Henry Rohmer

Drie super strandthrillers voor de zomer van augustus 2023

UUID: d15c6e54-1cde-4fc6-85ea-75579df8d27f

Dieses eBook wurde mit StreetLib Write (https://writeapp.io) erstellt.

Inhaltsverzeichnis

Drie super strandthrillers voor de zomer van augustus 2023

​Copyright

Slechte broer: Thriller

​Commissaris Marquanteur en de bombrieven van Marseille

De moordenaar van East Harlem

Drie super strandthrillers voor de zomer van augustus 2023

Alfred Bekker, Henry Rohmer

Drie super strandthrillers voor de zomer van augustus 2023.

Deze bundel bevat de volgende detectiveverhalen:

Slechte broer: Thriller

Thriller door Henry Rohmer

Commissaris Marquanteur en de bombrieven van Marseille : Frankrijk Misdaadverhaal

door Alfred Bekker

De moordenaar van East Harlem

Thriller door Henry Rohmer

Een gangsterbaas wordt voor de rechtbank vrijgesproken omdat bewijs illegaal is verkregen en getuigen zich bovendien plotseling niets meer kunnen herinneren. De kogel van een moordenaar treft hem terwijl hij nog op de trappen van het gerechtsgebouw staat en de rechercheurs beginnen de jacht op de moordenaar. Want deze moord is slechts het begin van een golf van geweld...

​Copyright

Een CassiopeiaPress boek: CASSIOPEIAPRESS, UKSAK E-Books, Alfred Bekker, Alfred Bekker presents, Casssiopeia-XXX-press, Alfredbooks, Uksak Special Edition, Cassiopeiapress Extra Edition, Cassiopeiapress/AlfredBooks en BEKKERpublishing zijn imprints van

Alfred Bekker

© Roman door Auteur

© van deze uitgave 2023 door AlfredBekker/CassiopeiaPress, Lengerich/Westfalen

De verzonnen personen hebben niets te maken met echt levende personen. Overeenkomsten in namen zijn toevallig en niet bedoeld.

Alle rechten voorbehouden.

www.AlfredBekker.de

[email protected]

Volg me op Facebook:

https://www.facebook.com/alfred.bekker.758/

Volg me op Twitter:

https://twitter.com/BekkerAlfred

Lees het laatste nieuws hier:

https://alfred-bekker-autor.business.site/

Naar de blog van de uitgever!

Blijf op de hoogte van nieuwe publicaties en achtergronden!

https://cassiopeia.press

Alles over fictie!

Slechte broer: Thriller

Henry Rohmer

Copyright

Een CassiopeiaPress boek: CASSIOPEIAPRESS, UKSAK E-Books, Alfred Bekker, Alfred Bekker presents, Casssiopeia-XXX-press, Alfredbooks, Uksak Special Edition, Cassiopeiapress Extra Edition, Cassiopeiapress/AlfredBooks en BEKKERpublishing zijn imprints van

Alfred Bekker

© Roman door Auteur

© van deze uitgave 2023 door AlfredBekker/CassiopeiaPress, Lengerich/Westfalen

De verzonnen personen hebben niets te maken met echt levende personen. Overeenkomsten in namen zijn toevallig en niet bedoeld.

Alle rechten voorbehouden.

www.AlfredBekker.de

[email protected]

Volg me op Facebook:

https://www.facebook.com/alfred.bekker.758/

Volg me op Twitter:

https://twitter.com/BekkerAlfred

Lees het laatste nieuws hier:

https://alfred-bekker-autor.business.site/

Naar de blog van de uitgever!

Blijf op de hoogte van nieuwe publicaties en achtergronden!

https://cassiopeia.press

Alles over fictie!

Slechte broer: Thriller

Thriller van Henry Rohmer

De lengte van dit ebook komt overeen met 140 paperbackpagina's.

De dochter van een gangsterbaas sterft tijdens het initiatieritueel van een satanistische sekte. Haar lichaam wordt gevonden op een vuilnisbelt en veroorzaakt een maalstroom van geweld. De sekteleden staan nu op de dodenlijst van het syndicaat.

Maar hoe langer de onderzoekers de zaak onderzoeken, hoe duidelijker het wordt dat er een verraderlijk plan achter de gebeurtenissen zit...

Actiethriller van Henry Rohmer.

Henry Rohmer is het pseudoniem van de auteur Alfred Bekker, die bij een groot publiek vooral bekend werd door zijn fantasyromans en jeugdboeken. Hij schreef ook historische romans en was co-auteur van suspense series zoals Ren Dhark, Jerry Cotton, Cotton Reloaded, John Sinclair, Kommissar X en anderen.

1

Het was middernacht. Af en toe flikkerde het licht van de neonreclames in de buurt door de ramen van de St. Lucaskerk op 48th Street. Voor de rest verlichtten een dertigtal kaarsen de ruimte rond het altaar. Een groep van ongeveer twintig donkere, gekapte figuren vormde een halve cirkel. Hun kappen waren diep in hun gezicht getrokken. In een soort gezang mompelden ze Latijnse zinnen tegen elkaar. Een van de keppeltjes stapte voor het altaar. Hij strekte zijn armen uit. Zijn kap gleed een beetje naar achteren, zodat voor korte tijd een deel van zijn gezicht, verminkt door littekens en zweren, zichtbaar werd.

"Dit is broeder Maleficius die spreekt namens uw toegewijde dienaren, O Heer van het Kwaad!"

"Amen!" antwoordde het koor van koevoeten.

"Deze plaats is voortaan aan jou gewijd, Satan!" vervolgde de man die zichzelf broeder Maleficius had genoemd. Hij greep de doek die over het altaar was uitgespreid en trok eraan zodat de Bijbel en het houten kruis op de grond vielen.

2

Het gezang van de koveldragers zwol aan. Het nam steeds meer toe totdat broeder Maleficius met de wijsvinger van zijn linkerhand een pentagram in de lucht tekende. Van de ene seconde op de andere was het stil.

Broeder Maleficius stond voor het altaar en knielde neer.

"Vandaag willen we een nieuwe zuster toevoegen aan de schare van uw volgelingen, O Heer van het Kwaad en Verdoemenis!" riep de dwaas.

Zijn woorden weerklonken tussen de hoge kerkmuren.

"Uw wil geschiede, Satan," antwoordde het koor van kappen. "Zoals in de hel, zo ook op aarde."

Broeder Maleficius stond weer op, draaide zich om.

"Stap naar voren, zuster van schaamte!" riep hij.

Een relatief tenger figuur onder de keppeldragers deed een stap naar voren.

"Laat je zien!" eiste broeder Maleficius. De kap gleed naar achteren. Een bos bruin haar werd zichtbaar. Het kaarslicht verlichtte het fijngeschoren gezicht van een jonge vrouw. Ze liet de kap over haar schouders glijden. Daaronder droeg ze niets. Haar welgevormde lichaam was beschilderd met magische tekens. Een van de andere koveldragers overhandigde de jonge vrouw een koperkleurige kelk.

"Drink!" vroeg broeder Maleficius. "Drink, opdat je Satans koninkrijk binnengaat en terugkeert als zijn dienaar!"

De jonge vrouw dronk de inhoud van de kelk leeg. Plotseling viel de kelk uit haar hand. Haar lichaam verloor zijn greep. Ze zonk neer. Broeder Maleficius ving haar op. Hij reikte onder haar armen. Een van de andere koveldragers kwam omhoog en greep haar onder de knieën.

Het werd op het altaar getild en daar neergelegd.

Haar blanke huid glinsterde in het flikkerende licht van de kaarsen. De Satan discipelen die in een halve cirkel stonden begonnen weer te zingen. Ze baden magische formules tot zichzelf.

"Dominum Satanicum!" riep broeder Maleficius luid.

Hij stond voor het altaar, spreidde zijn armen en herhaalde deze oproep in totaal zes keer.

Toen haalde Maleficius een klein zilverkleurig doosje onder zijn gewaad vandaan. Hij opende het. Het bevatte een lichtgevend, fluorescerend poeder.

"Je bent afgedaald naar het rijk van de dood! Neem nu het zout van het leven en keer terug uit de onderwereld als ZIJN dienaar voor altijd!"

Maleficius nam een snufje van het fluorescerende poeder, opende haar lippen met zijn andere hand en goot het in haar.

Hij liet het blikje in de wijde mouwen van zijn gewaad verdwijnen.

Met zijn rechterhand greep hij de buik van de jonge vrouw vast. Aan de middelvinger zat een brede ring. Aan de binnenkant van de hand zat een rode steen. Daarnaast stak een nauwelijks zichtbare injectienaald uit.

Maleficius drukte door.

De prik was nauwelijks zichtbaar toen hij de naaldring terugtrok.

"Word wakker, dochter van het kwaad!" riep hij.

Er heerste absolute stilte.

Je had op dat moment een speld kunnen horen vallen.

Maleficius herhaalde zijn oproep. "Word wakker, dochter van het kwaad!"

Maar de jonge vrouw bewoog niet.

Haar ogen bleven gefixeerd als die van een dode.

Een van de andere discipelen van Satan haastte zich. Hij greep de jonge vrouw bij haar schouders. "Dolores!" riep hij. Toen voelde hij haar pols.

Hij nam zijn kap van zijn hoofd. Het gezicht van een jongeman met donkere krullen en een dun baardje op zijn bovenlip kwam tevoorschijn. Angst straalde in zijn ogen. "Shit, man, ze is dood!" schreeuwde hij. Zijn gezicht werd zo wit als een laken. Hij draaide zich naar Maleficius. "Weet je eigenlijk wel wie je vermoord hebt, mafkees?"

"Rustig aan, Brett!" antwoordde de dwaas.

3

Ik werd getroffen door een vieze geur toen ik uit de sportwagen stapte. Honderden krijsende meeuwen cirkelden boven de stortplaats Cannary Lane op Staten Island. Ongeveer een dozijn hulpverleningsvoertuigen van de stadspolitie, de staatspolitie en de FBI stonden geparkeerd tussen de opeengestapelde bergen afval. Er stonden ook auto's van de lijkschouwer en enkele specialisten van de afdeling Wetenschappelijk Onderzoek.

Agenten Clive Caravaggio en Fred LaRocca spraken met de chef van de afdeling moordzaken. Agent Medina stond een paar meter verderop en keek naar een pakketje gewikkeld in blauwe plastic folie dat ongeveer zo groot was als een menselijk lichaam.

"Ik hoop dat we hier niet te lang hoeven te doen," mompelde mijn vriend en collega Milo Tucker tegen me. Hij fronste zijn neus. "Er kan tenminste een frisse bries komen vanaf de Atlantische Oceaan!"

"Je overleeft het wel," antwoordde ik.

"Niemand heeft me voor deze missie verteld over een gasmasker."

"Hoort dit niet bij de standaarduitrusting - net als het Kevlar vest?"

"Haha, zelden zo gelachen!"

"Eigenlijk zouden we ze altijd in de kofferbak moeten hebben."

We bereikten Clive.

De assistent-directeur van het FBI Field Office New York begroette ons kortaf en wees toen naar de man naast hem. "Dit is kapitein Riley van het moordteam van het 103e district. Hij heeft ons gebeld."

Ik knikte vriendelijk naar Riley. "Ze zeiden dat er een lichaam was gevonden op de vuilnisbelt."

Kapitein Riley knikte. "Maar als het zomaar een lijk was, hadden we de FBI niet ingelicht," legde hij uit.

"Over wie gaat het?", vroeg ik.

"Aan Dolores Montalban, dochter van de man die in Spanish Harlem bekend stond als El Columbiano. Ik weet zeker dat die naam je bekend in de oren klinkt. Hij wordt beschouwd als een éminence grise in de cocaïnehandel. Drie dagen geleden werd hij als vermist opgegeven. En nu vinden we Dolores hier naakt en in plastic gewikkeld op de vuilnisbelt."

"Wanneer is ze gevonden?" vroeg Clive.

"Anderhalf uur geleden. Een van de bulldozerchauffeurs merkte het pakket op. De plastic verpakking was beschadigd. Er stak een hand uit."

"Ik begrijp het," mopperde Clive. De Italiaans-Amerikaanse haalde een snelle hand over zijn gezicht. De hitte en de geur hadden ons allemaal te pakken.

"Hoe heb je Dolores Montalban zo snel herkend?", vroeg ik.

"De dode vrouw heeft een tatoeage tussen haar schouderbladen die nogal ongewoon is," antwoordde de kapitein. "Een omgekeerd kruis. In de huidige lijst van vermiste personen in New York City staat niemand anders met dat kenmerk."

"Ik begrijp het."

"Bovendien heeft Dolores Montalban een strafblad. Ontheiliging van kerken, grafschennis en dergelijke. Eén zaak loopt trouwens nog. Samen met een paar medeplichtigen zou ze 's nachts de St. Andrew Methodist Church aan Delaware Road in Paterson, New Jersey zijn binnengedrongen en varkensbloed op de muren hebben geschilderd."

Riley leidde ons naar de plek waar de dode vrouw was gevonden. De lijkschouwer boog zich over de plastic verpakking, die gedeeltelijk was opengesneden door een medewerker van de afdeling Wetenschappelijk Onderzoek. De dode vrouw was volledig naakt. Op haar lichaam waren vreemde tekens geschilderd. Cirkels, pentagrammen, zeshoeken. Vermoedelijk hadden ze een occulte betekenis.

"Wat is de doodsoorzaak?", wendde Clive Caravaggio zich tot de lijkschouwer, een man van ongeveer veertig met een hoog voorhoofd. Ik kende hem enigszins. Zijn naam was Sounders. Hij trok een beduusd gezicht en haalde zijn schouders op. "Acute hartstilstand," zei hij. "Ik kan daar nog niet veel specifieker over zijn."

"Dr. Sounders heeft me ook nog niets meer verteld," legde Riley uit. "Maar met een lijk dat zo is ingepakt en op een stortplaats is gedumpt, kun je denk ik niet uitgaan van een natuurlijke doodsoorzaak."

Dr. Sounders bukte zich en vouwde het plastic laken opzij zodat het bovenlichaam van de dode vrouw volledig zichtbaar werd. De dokter wees op een klein rood puntje bij de navel. "Dat kan het resultaat zijn van een injectie."

"Bedoel je dat Dolores Montalban vergiftigd is?" vroeg Clive.

"Allemaal speculaties. Ik vermoed dat juffrouw Montalban een spierverlammend middel toegediend heeft gekregen. Natuurlijk kan ik u niets specifiekers vertellen tot na een grondig postmortaal onderzoek." Sounders gebaarde naar de oksels. "Je kunt de bloeduitstortingen hier zien. Er zijn soortgelijke plekken onder de knieën. De dode vrouw werd door twee mensen gedragen toen ze nog leefde. Maar ze was waarschijnlijk volledig verlamd en kon geen spierspanning opbrengen. Anders zouden deze hematomen niet in de huidige vorm zijn verschenen."

Sounders bedekte het plastic laken weer over de dode vrouw.

Dat is alles wat we op dit moment van de lijkschouwer konden krijgen.

"Die tekens - dat lijkt me een soort satanisch ritueel," zei Milo. "Komt overeen met de tatoeage op haar rug en haar strafblad."

Riley knikte. "Het omgekeerde kruis is een Satanistisch teken."

"Weet meneer Montalban al van de dood van zijn dochter?" vroeg Clive.

Kapitein Riley schudde zijn hoofd. "Nee, we dachten dat jullie van de FBI deze onaangename taak op jullie zouden nemen!"

Clive knikte. "Ik begrijp het." Hij draaide zich naar mij. "Montalban en ik hadden jaren geleden een aanvaring. Hij zal zich mij wel herinneren..."

"...en nu heb je weinig zin om hem onder ogen te komen!", concludeerde ik.

Clive knikte. "Het gaat erom zoveel mogelijk informatie uit de man te krijgen. Als ik erbij ben, draagt dat waarschijnlijk niet bij aan een goede gesprekssfeer."

"Wij regelen het wel," zei Milo. "Dat is toch wat je wilde horen?"

"Ik sta bij je in het krijt," zei Clive.

"Daar komen we nog op terug," antwoordde ik.

"Ik hoop maar dat dit niet de voorbode is van een oorlog tussen de drugskartels!", sprak agent Fred LaRocca. "We weten immers niet of de connectie met het satanisme misschien niet gewoon nep is."

"Nat vertelde me daar iets interessants over vlak voordat ik het veldkantoor verliet om hierheen te komen," voegde Clive eraan toe, terwijl hij zich tot mij en Milo richtte. Nat Norton was een collega van Binnenlandse Zaken die gespecialiseerd was in bedrijfsbeheer en het traceren van geldstromen. "Volgens Nat zijn er zeer opvallende bewegingen geweest op de bekende rekeningen van Montalban. Onder andere verschillende geldopnames van elk meer dan een half miljoen dollar vallen op."

"Dan werd Montalban misschien gechanteerd," snauwde ik.

"Dat was ook mijn eerste gedachte, Jesse."

4

Anderhalf uur later waren Milo en ik op weg naar Long Island. Rick Montalban woonde in een herenhuis in de Hamptons, vlak aan de oceaan. Vroeger woonde hij in Spanish Harlem. Blijkbaar was die plek een paar jaar geleden te heet voor hem geworden.

Hij werd vroeger "Dirty Rick" genoemd vanwege zijn roekeloze aanpak. Verschillende eerdere veroordelingen voor mishandeling en drugsdelicten stonden op zijn strafblad. Maar "Dirty Rick" was in de loop der jaren vaardiger geworden. Hij had zich gerealiseerd dat het beter was om anderen het vuile werk te laten opknappen en een schone lei te houden. Zo werd "Dirty Rick" uiteindelijk de man die de Latino's in Spanish Harlem en de Bronx bijna eerbiedig "El Columbiano" noemden. Een grijze eminentie die vanuit de achtergrond een groot deel van de drugshandel controleerde. Hij had ook de hand in talloze nachtclubs en wedkantoren, waarmee het vuile geld witgewassen werd. Ondertussen had Montalban een groot deel van zijn geld geïnvesteerd in legale bedrijven, dus het was te voorzien wanneer hij de illegale sector volledig zou verlaten. Voor ons betekende dit dat het steeds moeilijker werd om te bewijzen dat hij überhaupt strafbare feiten had gepleegd.

Tientallen huurmoorden waren waarschijnlijk het werk van "El Columbiano".

Tot nu toe waren we er nog niet in geslaagd om hem ook maar voor één van die dingen ter verantwoording te roepen.

Tot op de dag van vandaag regeerde hij zijn organisatie met ijzeren hand. Verraad betekende een zekere en vaak pijnlijke dood.

Montalban duldde noch tegenspraak, noch samenwerking met de rechterlijke macht in zijn gelederen. Wie niet meewerkte, moest daar bitter voor boeten.

Jarenlang zaten wij van het FBI Field Office New York deze man op de hielen. Hetzelfde gold voor onze collega's van de DEA en het belastingonderzoek. Maar tot nu toe was er nog niet genoeg uit al deze onderzoeken naar voren gekomen voor een officier van justitie om een aanklacht op te baseren.

Het is mogelijk dat "El Columbiano" nu zelf het slachtoffer van een misdaad was geworden.

Toch konden we nauwelijks op zijn steun rekenen.

Mensen als Montalban losten zulke problemen op hun eigen manier op. Meestal heel bloederig. Dat was precies wat we moesten voorkomen.

"Ik vraag me af wie er achter de ontvoering van Montalban's dochter zou kunnen zitten," zei Milo toen we net de laatste buitenwijken van Brooklyn achter ons hadden gelaten en verder in noordoostelijke richting reden. Aan de linkerkant was de Atlantische Oceaan zichtbaar. "In elk geval denk ik dat amateurs uit den boze zijn. Wie de dochter van Dirty Rick wil ontvoeren is of levensmoe of heel erg machtig."

"Dus jij denkt dat de Colombiaanse concurrentie hierachter zit. Er is iets misgegaan, Dolores is vermoord en toen gedumpt waar ze, met een beetje geluk, misschien nooit gevonden zou worden!"

"Klinkt logisch, toch?"

"Volgens de oude maffiacode waren de families van gangsters verboden terrein, Milo."

"Je weet dat die menselijke tijden al lang voorbij zijn, Jesse."

"Ja, dat weet ik."

"Vandaag de dag wordt er met niets rekening gehouden als er winst op het spel staat."

"De ontvoerders wisten duidelijk dat Dolores iets met satanisme te maken had," vermoedde ik. "Anders hadden ze niet geprobeerd de hele zaak te vermommen als een rituele moord."

"Het is mogelijk dat de ontvoerders helpers hadden in de buurt van de Montalbans."

"Altijd in de veronderstelling dat er überhaupt een ontvoering was en dat de dood van de jonge vrouw niet het resultaat is van een of ander ritueel."

"De lijkschouwer had het erover dat er waarschijnlijk een spierverlammend middel was toegediend. Dat komt meer overeen met een ontvoering dan met een goth ritueel, als je het mij vraagt."

"Hangt van het ritueel af, zou ik zeggen."

"Weet je daarvan?"

"Niet genoeg om echt iets te kunnen zeggen, ben ik bang. Laten we afwachten welke stoffen de lijkschouwer uiteindelijk vindt in het lichaam van Dolores Montalban."

"Tegen de tijd dat de lijkschouwer klaar is, heeft de keurige meneer Montalban allang een leger moordenaars op de been gebracht!", zei Milo.

Het duurde iets meer dan een uur voordat we bij het huis van Montalban aankwamen. Het gebied rond de villa was ruim afgezet. Er waren hoge, geëlektrificeerde hekken. Gewapende mannen in gevechtstenue patrouilleerden erlangs. Sommigen van hen leidden mannelijke Dobermans op hun hielen.

We moesten stoppen bij een soort controlepost in de sportwagen die door de motorpool van de FBI ter beschikking was gesteld. De beveiligers die hier de wacht hielden droegen Kevlar vesten en MPi's. Ze keken aandachtig naar onze ID-kaarten en namen via de radio contact op met hun baas. Uiteindelijk werden we doorgelaten.

"Het is alsof je op een landsgrens staat," gromde Milo.

"Ja, maar als El Columbiano denkt dat deze eigendommen extraterritoriaal zijn, dan heeft hij het mis!"

Vanaf deze controlepost liep de weg over een heuvel. Daarachter lag de villa. Een groot herenhuis van zandsteen met drie verdiepingen. Ongeveer een kilometer van het mooiste zandstrand behoorde tot Montalban's domicilie. Bovendien had "El Columbiano" zijn eigen jachthaven gebouwd. Het moet een fortuin gekost hebben om het havenbekken uit te laten baggeren. Een groter zeegaand jacht en verschillende kleinere boten lagen aan steigers.

"Deze man heeft echt alles wat je je maar kunt wensen," merkte Milo op.

"Alleen zijn dochter. Ondanks al zijn rijkdom kan niemand haar bij hem terugbrengen," antwoordde ik.

"Je kunt niet alles kopen!"

"Je zei het."

Ik parkeerde de sportwagen voor het grote hoofdportaal van de villa. Het werd gemarkeerd door massieve zuilen die waarschijnlijk bedoeld waren om ons te herinneren aan gebouwen uit de oudheid.

We stapten uit. Het was ongeveer twintig meter naar het portaal. Vier bewakers in zwarte pakken wachtten ons op. Twee van de mannen droegen MPi's over hun schouders. De anderen hadden hun pistolen door hun jas geduwd.

Milo en ik lieten onze ID-kaarten opnieuw zien.

"We gaan jullie fouilleren op wapens," legde de leider van de vier uit. Een breedgeschouderde man met kortgeknipt donker haar waar de hoofdhuid doorheen glansde.

"Geen sprake van!" antwoordde ik. "We gaan door die deur verderop en een van jullie brengt ons naar meneer Montalban zonder ons eerst te fouilleren!"

De donkerharige man grimaste.

"Je moet je wel heel belangrijk voelen, G-man," gromde hij.

"Stel je voor dat ik belangrijk ben."

"Dus?"

"Vraag het aan je baas. We staan bij hem geregistreerd.

Milo bemoeide zich er nu mee. "We zullen je hoogstens opsluiten als je ons verhindert onze plicht te doen. Wat je baas met je zal doen als hij erachter komt dat je ons onnodig hebt tegengehouden, wil ik niet eens weten!"

Een van de andere bodyguards zei een paar zinnen in het Spaans. Ik verstond er geen woord van.

De donkerharige man antwoordde met een kort "Sí!" en haalde diep adem. "Volg ons!"

5

Rick Montalban verwelkomde ons in een ruime salon. Door het hoge raam aan de voorkant hadden we een fantastisch uitzicht op de Atlantische Oceaan.

Montalban was een lange, grijsharige man met een gebruind gezicht en alerte bruine ogen. Hij droeg een grijs pak. Ik schatte zijn leeftijd op midden vijftig tot begin zestig.

Naast hem stond een jongeman van rond de dertig. Hij zag eruit als een jongere versie van Montalban.

Ik liet mijn ID-kaart zien en stelde ons voor.

"Speciaal agent Jesse Trevellian, FBI. Dit is mijn collega Milo Tucker. Meneer Montalban?"

"Buenos días, senores", gromde "El Columbiano", die voor zover ik weet al tientallen jaren Amerikaans staatsburger was. Hij wees naar de man naast hem. "Dit is mijn zoon José."

Ik knikte kort naar José Montalban.

Hoewel ik hem nog nooit persoonlijk had ontmoet, had ik veel over de jonge Montalban gehoord. Dirty Rick wilde hem opbouwen als zijn opvolger. Een opvolger met een schone lei. Tot nu toe had de oude man hem buiten alles gehouden wat naar illegaliteit rook. José Montalban was voor ons een blanco lei. Afgezien van het feit dat hij bedrijfskunde had gestudeerd aan Columbia, wisten we niets over hem. Bovendien was hij nog nooit in aanraking gekomen met justitie.

Rick Montalban keek eerst naar mij en toen naar Milo met een minachtende blik.

Een zakelijke glimlach vormde zich rond zijn dunne lippen.

"De FBI probeerde al met mijn spullen te rommelen toen jullie waarschijnlijk nog op de basisschool zaten!" Hij lachte schor. "Ik denk niet dat je daar nog veel geluk zult hebben. Ik ben benieuwd wat je van me wilt." Hij wierp demonstratief een blik op de Rolex om zijn pols. "Mijn tijd is kort. En aangezien u al een paar minuten te laat bent voor dit interview, stel ik voor dat u de rest van de tijd die ik u gun goed benut. Alora, qué es passado? Ik denk niet dat het de moeite waard is om ons een extra stoel te geven..."

"We zijn hier niet voor jullie drugshandel," legde ik rustig uit.

"Wees voorzichtig met wat je zegt, G-man! Alles wat je hier onder getuige zegt, zal ik tegen je gebruiken in de rechtszaal! Bijvoorbeeld als ik je aanklaag voor smaad!" Hij lachte schor. Toen deed hij een stap naar voren en richtte zijn wijsvinger op me als de loop van een geweer. "Niemand heeft ooit mijn betrokkenheid bij drugsdeals of iets dergelijks kunnen bewijzen! Dus let op wat je zegt!"

Van binnen kookte ik.

De arrogantie van Dirty Rick was moeilijk te overtreffen.

Clive Caravaggio, die hem beter kende, had al geweten waarom hij Milo en mij dit bezoek had opgedrongen.

Ik moest mijn uiterste best doen om kalm te blijven. "We zijn hier niet voor uw zaken," legde ik opnieuw uit. "Het gaat om uw dochter."

"Dolores! Wat is er met haar?"

Zijn gezicht veranderde. De bezorgdheid die nu in zijn gelaatstrekken te lezen was, leek me oprecht.

"Het spijt ons u te moeten meedelen dat uw dochter Dolores Montalban niet meer in leven is."

"Wat?"

"Haar lichaam werd gevonden op de Cannary Lane stortplaats. Ze was in plastic gewikkeld, haar lichaam was beschilderd met vreemde markeringen en..."

"No es verdad!", snauwde Rick Montalban, "Madre de Dios, dit kan niet waar zijn."

"Helaas is het zoals mijn collega net meldde," mengde Milo zich nu in het gesprek.

"Dolores...Wat is er met haar gebeurd?"

"Dat weten we niet," legde ik uit. "De doodsoorzaak is nog grotendeels onduidelijk. Afgezien van een kleine punctie in de buikstreek zijn er geen zichtbare verwondingen. We zullen meer weten als de autopsie is afgerond."

"Ik heb hier een foto voor identificatie," zei Milo.

Hij greep in de binnenzak van zijn jasje en haalde het eruit.

"Geef hier!" eiste José Montalban nu. Hij bekeek snel de Polaroid die op de plaats delict was genomen en gaf hem toen aan zijn vader.

Tranen glinsterden in de ogen van Rick Montalban. Zijn handen balden zich tot vuisten.

Het gezicht veranderde in een masker van tomeloze woede.

"Dat is mijn zus," zei José. "Daar bestaat geen enkele twijfel over. Het is het beste als je ons nu met rust laat."

"Dat kan ik niet," antwoordde ik.

"Waarom?"

"Omdat we aan deze zaak werken en jou en je vader een paar vragen willen stellen. We gaan er tot nu toe van uit dat Dolores Montalban geen natuurlijke dood is gestorven en daarom..."

"Sinds wanneer regelt de FBI dit soort zaken?" barstte Rick nu uit. Hij maakte zijn stropdas los en de eerste knoop van zijn overhemd. "Dit is een zaak voor de NYPD. Maar de FBI heeft er helemaal niets mee te maken."

"Je vergist je," legde ik uit.

"Geef het maar toe, agent Trevellian! Je wilt nu zelfs de dood van mijn dochter gebruiken om mij op mijn neus te spelen! Letterlijk elk middel is goed om mij erin te luizen!"

"Het gaat om het vinden van de moordenaar of moordenaars van uw dochter," zei ik zo kalm mogelijk. "Een connectie met de georganiseerde misdaad is overigens niet uitgesloten."

"Was Dolores nu opeens ook betrokken bij drugshandel? Laat het rusten, Trevellian. Je hebt een slechte smaak."

"U heeft uw dochter drie dagen geleden als vermist opgegeven?"

"Sí, es verdad. Ze heeft een flat in New York die ik voor haar heb gehuurd. Ik heb deze flat onder 24-uurs bewaking. Je hoort tegenwoordig zoveel vreselijke dingen over criminaliteit in de Big Apple..."

Ik zag Milo met zijn ogen rollen alsof hij wilde zeggen: "Uitgerekend deze man moet hierover klagen!

"Is ze niet thuisgekomen?", concludeerde ik.

Montalban knikte. "Noch naar haar flat in New York, noch hier. Voor één nacht zou ik niets gezegd hebben. Dolores leidde een leven dat in de traditie van onze familie als - cómo dice? - losbandig. Maar zo veranderen de tijden."

"Meneer Montalban, ik vraag het u ronduit: Was Dolores het slachtoffer van een ontvoering?"

Hij keek me verbijsterd aan. "Nee, señor! Waarom denkt u dat?"

Milo nam het woord. "In de loop van uw zakenleven - of hoe je het ook mag noemen - hebt u niet alleen vrienden gemaakt, meneer Montalban."

"Un amigo por toda gente - wie zou dat kunnen zijn, agent Tucker?"

"Wat betreft de dood van uw dochter, we denken dat ze eerst werd ontvoerd. Er ging iets mis. Misschien verdroeg ze het spierverlammende gif dat ze haar gaven niet. Hoe dan ook, Dolores is omgekomen en deze moord was vermomd als onderdeel van een Satanisch ritueel."

"Dat is slechts een theorie," verduidelijkte José Montalban, die tot nu toe had gezwegen.

Milo draaide zich naar hem om. "Maar wel één waarvoor indirect bewijs bestaat. Je vader heeft bijvoorbeeld onlangs grote bedragen opgenomen. Dus mogelijk zijn de ontvoerders met een eis gekomen!"

"Dus je houdt nog steeds mijn betalingsverkeer in de gaten?" vroeg vieze Rick. Er verscheen een roofzuchtige glimlach op zijn gezicht. "Is dat niet illegaal?"

"Je weet heel goed dat zulke maatregelen door onafhankelijke rechters moeten worden beoordeeld," antwoordde Milo. "Bovendien zijn wij niet de enigen die achter je aan zitten. Met de DEA en het belastingonderzoek zijn er vast ook wel wat meningsverschillen."

"We moeten de advocaat bellen," zei José tegen zijn vader.

"Wat dacht je ervan om met ons mee te werken en alles op te biechten!", onderbrak ik voordat Rick iets kon zeggen. "Het gaat over de moordenaars van je dochter."

"Ja, ik weet het," mompelde hij.

"Dan moet je ook het risico lopen dat er misschien een of twee dingen aan het licht komen als je met ons meewerkt. Zoals ik al zei, wijst wat indirect bewijs op een ontvoering. Ik neem aan dat u op zijn minst vermoedt wie erachter zit."

Rick Montalban vouwde zijn armen over elkaar. "En aan wie dacht je?"

"Concurrenten, misschien mensen van uw organisatie..."

"Nu ben je brutaal!"

"De kapers hadden zeker voorkennis."

"Dat heb je al helemaal uitgedokterd, hè?"

"Het zou fijn zijn als u ons de lijst met beantwoorde telefoontjes van uw telefoonmaatschappij zou kunnen geven..."

"Ik dacht dat ze naar je luisterden!" Montalban's gezicht werd grimmig. "Een ontvoerder zou niet zo stom zijn om per telefoon te bellen, Trevellian! Bovendien is het allemaal onzin wat je hebt bedacht."

Ik haalde mijn schouders op. "Mogelijk. Maar ik waarschuw je: probeer niet in je eentje de wreker uit te hangen! We zullen je goed in de gaten houden bij alles wat je doet!"

"Denk je dat ik zo dom ben? Jij en jouw soort dromen er alleen maar van dat ik mezelf vergeet en als een berserker door Manhattan ren.... Dan kun je me eindelijk in de boeien slaan! Maar je kent me niet zo goed, G-man! Verdomd slecht!"

Een paar momenten was er een gespannen stilte.

Milo en ik wisselden een snelle blik.

Rick Montalban ging niet in op de ontvoering. Of "El Columbiano" de waarheid sprak, was echter een tweede vraag.

"Oké, laten we aannemen dat je de waarheid spreekt, dan blijft nog steeds het spoor richting occultisme over," hervatte Milo het gesprek. "Uw dochter had contacten in die richting en is meerdere keren gestraft voor het ontheiligen van kerken en graven."

Rick Montalban knikte.

Hij bedekte zijn gezicht enkele ogenblikken met zijn rechterhand, haalde uiteindelijk diep adem en schudde zwijgend zijn hoofd.

"Soy católico, Senor Trevellian. Ik ben een vroom katholiek en mijn dochter heeft het teken van Satan tussen haar schouderbladen laten tatoeëren, zodat het altijd zichtbaar was als ze laag uitgesneden kleding droeg. Madre de Dios! In mijn tijd droegen alleen veroordeelden tatoeages, tegenwoordig lopen zelfs dochters uit goede families ermee rond! Maar dit teken..." Hij schudde zijn hoofd.

"Ze wilde provoceren," zei José. "Ik denk niet dat ze het satanisme echt serieus nam. Het was leuk voor haar."

"José, hoe praat je? Is dit leuk, 's nachts inbreken in kerken en afwijkende rituelen uitvoeren met varkensbloed in het huis van de Heer - en la casa de dios! - walgelijke rituelen uitvoeren met varkensbloed, grafstenen omverwerpen of bezoedelen? Is dit leuk?" Rick Montalban draaide zich om, liep een paar stappen naar de voorkant van het raam. Hij keek naar de Atlantische Oceaan. Een paar tellen was er stilte. Uiteindelijk vervolgde "El Columbiano" op gedempte toon: "Ik had altijd gehoopt dat Dolores haar weg terug zou vinden naar het juiste pad. Al was het maar omwille van haar moeder..."

"We hadden ook graag met je vrouw gesproken," zei ik.

"Dat zou nauwelijks mogelijk moeten zijn."

"Waarom?"

"Mijn vrouw is al een tijdje geestelijk ziek. Ze ligt in het sanatorium in Ebenezar, Rhode Island. Als u probeert contact met haar op te nemen, zal ik er alles aan doen om dat te voorkomen."

"Moet dat zijn dreigement zijn?"

"Neem het zoals u wilt, meneer Trevellian. Als mijn vrouw van Dolores' dood hoort, kan dat haar toestand veel erger maken. En nu beschouw ik dit gesprek als voorbij." Montalban wendde zich tot de lijfwachten die al die tijd hadden gewacht. "Breng haar naar buiten!"

"Wacht even!", riep ik.

"Je tijd is om, G-man. Ik neem niet aan dat ze serieus geïnteresseerd zijn in het oplossen van de moord op mijn dochter. Dus ik zie niet in waar we nog meer over moeten praten!"

"We zijn welkom om het gesprek voort te zetten in het Federale Gebouw op Federal Plaza!", antwoordde ik. "Maar misschien bent u verstandig en geeft u ons wat meer informatie.

Rick Montalban had een weerwoord op het puntje van zijn tong. José legde een hand op de schouder van zijn vader. El Columbiano kalmeerde een beetje en zweeg. José zei een paar zinnen in het Spaans.

De kroonprins van Colombia wendde zich toen tot ons. "Mijn vader is erg overstuur door het nieuws dat u hem moest geven. Ik denk dat we het gesprek beter een andere keer kunnen voortzetten. In de tussentijd zal ik met mijn vader praten..."

Ik had niet echt zin om deze gangsterbaas er zo gemakkelijk mee weg te laten komen. Rick Montalban speelde met de verkeerde kaarten. Hij verborg iets voor ons.

Maar Milo gaf me een licht knikje. "Dat is goed!"

Milo had gelijk.

Deze man mocht dan een slechte crimineel zijn. Maar op dat moment was hij in de eerste plaats een vader die zijn dochter had verloren. Daarvoor verdiende hij sympathie, wat hij ook op zijn geweten mocht hebben.

José wisselde een paar zinnen Spaans uit met de bodyguards en begeleidde ons toen naar de auto in plaats van deze strijdlustige groep gorilla's.

"Ik realiseer me dat je onze hulp nodig hebt," legde hij uit toen we alleen waren. "Eigenlijk hebben we hetzelfde belang: De moord op mijn zus moet worden opgelost."

"Je vader lijkt het een beetje anders te zien," antwoordde ik.

"Mijn vader behoort tot een andere generatie. Hij kwam als immigrant en moest zich omhoog vechten. De politie was niet altijd een vriend en helper voor een jonge Latino die het wilde maken. Ik daarentegen ben hier geboren."

Ik ben in tranen, dacht ik. Nu probeerde José zijn vader af te schilderen als een arm slachtoffer van politiediscriminatie. Voordat ik iets terug kon zeggen, gaf José Montalban me een visitekaartje.

"Bezoek me in mijn kantoor op Seventh Avenue. Misschien kunnen we daar ongestoord praten, agent Trevellian."

"Daar kom ik zeker op terug," antwoordde ik.

6

"Wat vind je van die man?" vroeg Milo nadat we het omheinde gebied rond het Montalban landgoed hadden verlaten.

"Over wie heb je het? De vader of de zoon?"

"Ik bedoel José."

"Een gladde jongen. Om eerlijk te zijn snap ik nog steeds niet wat voor spel hij speelt."

"Ik heb het gevoel dat er bepaalde contrasten zijn tussen vader en zoon, Jesse."

"Ja, dat denk ik ook."

"Misschien komt er echt iets uit als we alleen met hem praten. En met welke vieze Rick ons ook bedreigt - misschien moeten we toch met mevrouw Montalban praten!"

"We zullen zien."

Ik schakelde een versnelling hoger en versnelde de sportwagen een beetje.

"Vieze Rick loog tegen ons door zijn tanden," zei Milo. "Ik wed dat er een ontvoering is geweest. En ik durf ook te wedden dat de grote baas precies weet wie erachter zou kunnen zitten. Maar hij wil ons er niets over vertellen omdat hij zelf wraak wil nemen op de daders!"

"Als dit waar is, hebben de mensen in kwestie geen bijzonder lange levensverwachting meer."

"Je zei het."

"Over één ding van Montalban kan ik maar niet opkomen, Milo!"

"Waar heb je het over?"

"Ik neem aan van Dirty Rick dat hij als diepgelovig katholiek geschokt was door het Satanische teken op de rug van zijn dochter..."

"Laten we eerlijk zijn, je hoeft geen katholiek te zijn om hier niet enthousiast over te zijn, Jesse?"

"...maar deze man vindt er niets mis mee om met zijn vingers te knippen en een leger moordenaars vrijuit te laten gaan als een of ander gezicht hem niet aanstaat. Om nog maar te zwijgen over het feit dat door zijn toedoen duizenden crackverslaafden als levende zombies rondlopen voordat ze uiteindelijk jammerlijk sterven."

"Wees eerlijk, Jesse: Justitie heeft nooit iets tegen hem kunnen bewijzen!"

"Dat je het in deze context over eerlijkheid hebt, Milo, verbaast me! Als je het mij vraagt, is het niet eerlijk dat deze crimineel altijd zijn hoofd uit de strop heeft kunnen halen!"

Milo haalde zijn schouders op. "Ik denk dat El Columbiano het deel over liefdadigheid in de Bijbel snel heeft overgeslagen..."

7

Vanaf de vuilnisbelt op Cannary Lane gingen Clive Caravaggio en onze Indiase collega Orry Medina op weg naar de flat van Dolores Montalban in New York.

Het was gevestigd in Greenwich Village in een gebouw dat was opgetrokken in de stijl van de zogenaamde Cast Iron-architectuur, gekenmerkt door grote aan elkaar gelaste metalen platen. Dit imiteerde de stijl van fabrieken en pakhuizen die dit deel van de stad oorspronkelijk hadden gekenmerkt. In de jaren zestig en zeventig hadden zich hier veel kunstenaars gevestigd, die in de jaren tachtig waren verdrongen door de yuppies. Maar wonen in huizen die eruitzagen als industriële gebouwen was nog steeds hip.

Dolores Montalban's flat was op de vierde verdieping.

Clive en Orry lieten zich meenemen in de lift.

Een team van de afdeling Wetenschappelijk Onderzoek was opgeroepen en was onderweg hierheen. Ze zouden ervoor zorgen dat de kamer van Dolores grondig werd onderzocht voor identificatiedoeleinden.

Onze collega's bereikten de massieve stalen deur.

Het stond op een kier. Aan de staat van het slot was te zien dat het met geweld geopend was.

Clive en Orry wisselden een snelle blik. Beiden pakten hun SIG Sauer P226 dienstpistolen en positioneerden zich rechts en links van de deur.

Blijkbaar was er nog iemand geïnteresseerd in de flat van Dolores Montalban.

Orry opende de deur met een trap. Hij vloog opzij.

Clive stormde de kamer binnen met de SIG in de aanslag. "FBI! Handen omhoog!" riep hij. Orry zette hem van achteren vast.

De flat van Dolores Montalban was ongeveer tweehonderd vierkante meter groot en bestond uit één kamer. De inventaris was bijna uitsluitend in de kleuren zwart en wit.

Aan het plafond hing een mobilé. Aan flinterdunne draadjes bungelden schedels van verschillende grootte. Ze dansten wild bij het minste zuchtje wind.

In het midden van de kamer was een muur van planken. Er stonden een paar boeken op de planken, maar ook verschillende kristallen bollen, dierenschedels en spookmaskers.

Er bewoog iets achter de wand van de plank.

Een figuur kwam tevoorschijn. MPi vuur ratelde af.

Kristallen bollen en dierenschedels werden van de plank geschoten.

Clive wierp zich op de grond. Vallend vuurde hij de SIG af en rolde toen om terwijl kogels het tapijt naast hem verscheurden.

Orry kon nog net twee schoten afvuren in de richting van de MPi-schutter. De G-man deinsde terug. Hij zocht dekking naast de deur en drukte zich tegen de muur.

"Door het raam!" riep iemand.

Blijkbaar zat er nog iemand anders achter de planken dan de MPi-schutter. De MPi ratelde weer weg. Deze keer de andere kant op. Ruiten versplinterden. Een in het zwart geklede man sprong naar buiten, opgekruld als een embryo. Hij rolde op het dak van het naburige gebouw ongeveer anderhalve meter lager en stond op.

De MPi-schutter vuurde zijn wapen opnieuw door de kamer.

Clive verschanste zich achter een lage leren bank.

Een tiental MPi kogels scheurden de kussentjes open.

Orry kwam uit zijn dekking, nam het volle risico en vuurde zijn SIG af.

De MPi-schutter werd in zijn bovenlichaam geraakt, wankelde en viel op de grond. Hij nam de wand van de plank mee.

Clive sprong op.

Met de SIG in zijn rechterhand rende hij naar de MPi-schutter die op de grond lag. De man was ongetwijfeld dood.

"Alles goed, Clive?" vroeg Orry, die zich ook haastte.

"Bij mij wel!" antwoordde de Italiaans-Amerikaanse.

"Ik koop de tweede man!" beloofde Orry.

Hij draaide zich naar het omhoog geschoten raam.

Er was geen teken van de voortvluchtige.

Orry zwaaide uit het raam en landde op het aangrenzende dak van het buurhuis.

Hij rende gehurkt naar voren. De helling en de gladde grond zorgden ervoor dat Orry zijn tempo moest vertragen als hij niet wilde vallen.

Clive Caravaggio bracht ondertussen ons veldkantoor op de hoogte.

Orry bereikte het einde van het dak en keek naar beneden.

Meteen deinsde hij terug toen er op hem geschoten werd.

Het projectiel suisde vlak langs zijn hoofd.

Een brandtrap leidde naar een achtertuin. Orry hoorde het snelle gekletter van voetstappen op de metalen roosters waaruit de brandtrap bestond. Hij keek over de dakrand. De G-man zag even het gezicht van de vluchtende man. Het was bevroren tot een masker van angst. Het werd omlijst door krullend haar. Een dunne baard omzoomde de onderkant van het gezicht. Orry schatte de man niet ouder dan 25 jaar.

Hij stond op een steiger en schoot de lucht in.

Orry schoot terug.

Het klikte. De voortvluchtige had blijkbaar het magazijn van zijn pistool leeggemaakt. Hij rende in paniek verder.

"Sta stil!" riep Orry.

De G-man landde met een sprong op de bovenste overloop van de brandtrap. Orry deed steeds een paar stappen tegelijk en haastte zich verder naar beneden.

Ondertussen was de krullenbol met een waaghalzerige sprong op het asfalt terechtgekomen. Hij schreeuwde het uit, rolde enigszins behendig over de grond, zoals men leerde in zelfverdedigingscursussen.

De voortvluchtige hield even zijn voet vast, krabbelde overeind en haastte zich verder.

Orry loste een waarschuwingsschot.

"Stop daar, man!"

De man met het krulhaar dacht er niet eens over na. Hijgend rende hij verder. Hij rukte het lege magazijn uit de greep van zijn pistool, wierp het van zich af en reikte in zijn jaszak om een nieuw te pakken.

De achtertuin werd aan drie kanten begrensd door gebouwen van verschillende hoogtes. Hier stonden enkele auto's geparkeerd. Aan de linkerkant stonden ook enkele overvolle vuilcontainers. Aan de vierde kant was een twee meter hoge muur, onderbroken door een oprit die naar de nabijgelegen Melrose Street leidde.

Een slagboom versperde de weg. Alleen degenen met de juiste chipkaart konden met de auto passeren.

De krulhaar rende in de richting van de vuilcontainers.

Hij schoof haastig het nieuwe magazijn in het pistool, draaide zich om en schoot in Orry's richting.

De G-man had net de laatste overloop van de brandtrap bereikt.

Voor zijn tegenstander was hij een doelwit op een presenteerblaadje.

Orry bukte, vuurde terug.

De kogels van de krullebol suisden vlak langs hem heen. Sommige werden als verraderlijke terugslag door de metalen stutten van de brandtrap gestuurd.

Ondertussen schuilde de man met krullend haar achter een Mercedes.

Orry nam de laatste stappen met een sprong. De man met krullend haar kwam even uit zijn dekking tevoorschijn, maar Orry vluchtte achter een Chevy. De zijruiten van de Chevy spatten even later uiteen onder vuur van de vluchtende gangster.

De krullenbol rolde weg onder de geparkeerde voertuigen.

Clive Caravaggio had intussen de brandtrap bereikt en haastte zich met lange passen naar beneden.

Op de achtergrond klonken de sirenes van de hulpvoertuigen van de NYPD. Versterkingen waren onderweg.

De man met krullend haar kwam plotseling tussen twee geparkeerde auto's vandaan en schoot op Clive. Clive dook weg en schoot terug.

Orry sprong ook uit zijn dekking en vuurde.

De krulhaar bukte en rende naar de vuilcontainers. Het volgende moment was hij erachter verdwenen.

Orry zette een spurt in.

Hij communiceerde met Clive door middel van een paar handgebaren.

Van twee verschillende kanten besloopten de twee G-mannen langzaam de afvalcontainers. Ze kregen geen terugvuur meer.

Voorzichtig sloop Orry naar voren, dicht bij een van de containers. Toen hij er omheen was, sprong hij op met zijn geweer in de aanslag.

Een figuur kwam tevoorschijn van de andere kant.

"Clive!", zei Orry. Onze Indiase collega liet zijn geweer zakken.

Er was geen teken van de krullenbol.

Clive trok een beduusd gezicht. "Verdomme, waar is die man?" Hij keek zoekend om zich heen.

"Hoe dan ook, hij kan niet in het niets verdwenen zijn," mopperde Orry. Ook hij liet zijn blik afdwalen. Uiteindelijk wees hij naar een rooster dat de schacht naar een kelderraam afschermde.

Orry deed twee snelle stappen, bukte zich en tilde het rooster met een ruk op. Hij gooide het opzij.

De schacht was ongeveer een meter vijftig diep.

Het nauwelijks beveiligde kelderraam was ingetrapt.

"Bingo," fluisterde Orry. Hij nam de SIG met beide handen vast. Een sprong en hij was in de schacht. In de kelder was het halfdonker.

Er steeg een geur op van daar beneden.

Gas!

Clive zag hoe zelfs het bronskleurige gezicht van onze Indiase collega nogal bleek werd.

"Hé, hoe gaat het, Orry?"

"Ga liggen!"

Orry zwaaide zich uit de schacht, drukte zich tegen de grond.

Het volgende moment klonk er een oorverdovende explosie. De kelder veranderde in een oven.

Sintels en hitte schoten uit het kelderraam.

Net als Orry was Clive plat op de grond gaan liggen, in de hoop niet te veel te krijgen.

Er ontstonden scheuren in de Brownstone muur.

Orry en Clive stonden op en sprintten zo snel mogelijk weg van de plaats van de explosie.

"Die vent moet gek geworden zijn!" kreunde Orry. "Om zichzelf op te blazen!"

Clive haalde zijn schouders op. Zijn greep ging naar zijn mobiele telefoon. Naast de versterkingen van de NYPD en de FBI moest nu ook de brandweer worden gebeld.

"Er wacht trouwens nog een verrassing boven in Dolores Montalban's flat," zei Clive voordat hij werd doorverbonden.

Orry trok zijn wenkbrauwen op.

"Waar heb je het over?"

"Er ligt een dode man in de badkamer. Terwijl ik om versterking riep, keek ik even naar binnen en zag de man in het volle bad liggen."

8

Vijftien minuten later krioelde het in het huis waar Dolores' Montalban flat stond van de hulpdiensten. De brandweer was druk bezig met het blussen van de brand die door de explosie was veroorzaakt. Er was veel rook. Het was ook niet duidelijk waar het gas uiteindelijk uit het buizensysteem was gelekt. Dit alles maakte speciale voorzorgsmaatregelen noodzakelijk. De bewoners van verschillende huizenblokken moesten uit voorzorg worden geëvacueerd. In het geval van het gebouw waar de explosie zich in de kelder had voorgedaan, kon dit alleen met de ladderwagens van de brandweer. Het was niet duidelijk hoe stevig de brandtrappen in het gebouw nog verankerd waren, omdat de structuur van het gebouw aanzienlijke schade had opgelopen door de ontploffing. Zelfs een instorting kon niet worden uitgesloten.

Bovendien steeg in het huis een mengsel van rook en giftige gassen op.

Iedereen die erin terecht kwam, zou binnen een paar minuten flauwvallen, wat in deze situatie een zekere dood betekende.

Het hele gebied was omsingeld op bevel van Clive. Een beschrijving van de voortvluchtige was naar alle eenheden van de NYPD gestuurd. Er zou zo snel mogelijk een schets volgen, die naar alle politiedistricten in de Big Apple zou gaan en landelijk beschikbaar zou zijn via het NYSIS datanetwerksysteem.

De flat van Dolores Montalban was ook overvol. Naast de herkenningsdiensten van de afdeling Wetenschappelijk Onderzoek werkten daar ook de forensische experts Mell Horster en Sam Folder van de FBI.

Clive en Orry waren in de badkamer.

In het bad zat een man in een zwart pak.

Zijn gezicht was onder het wateroppervlak, maar zijn voeten staken uit het bad. Een automatisch pistool lag op de vloer.

"Wat moeten we daarvan denken?" mopperde Orry.

"Ze zeggen dat Montalban zijn dochter liet bewaken," zei Clive. "De man kan een van de waakhonden zijn geweest. Hij kreeg argwaan, verraste de twee inbrekers en..."

"...toen overmeesterden ze hem en stopten hem in de badkuip."

"Ze hebben hem niet neergeschoten omdat dat lawaai zou maken, Orry."

Orry knikte bedachtzaam. "Geen van beiden had een pistool met een geluidsdemper bij zich. Waaraan is de man dan gestorven?"

Clive stapte naar het bad toe.

Hij reikte in het water en duwde de kin van de dode man een beetje opzij. Een kleine prik werd zichtbaar in de nek. Niet groter dan een muggenbeet. "Nou, komt dat je niet bekend voor, Orry?"

9

"Kom je alleen terug van je opdracht, Brett?" vroeg de hese, diepe stem van de koveldrager.

Brett slikte.

Het licht van een paar flikkerende kaarsen verlichtte de kamer slechts provisorisch. De jongeman met het krullende haar en het dunne snorretje deed aarzelend een stap dichter naar de koveldrager toe.

Een deur kraakte achter hem dicht.

Nu ben ik alleen met hem, huiverde Brett.

De kaarsen vormden een pentagram. De koveldrager zat ervoor, in zichzelf verzonken. Hij draaide zijn rug naar Brett en bewoog niet.

"Mike en ik waren daar bij... Dolore's flat..." Brett sprak hakkelend, stotterde zelfs een beetje.

"Waar is Mike? Waarom is hij niet hier? Rapporteer alles aan mij! Dat ben je onze gemeenschap verschuldigd!"

Brett knikte. "We hebben gefaald, broeder Maleficius," zei hij uiteindelijk.

"De Heer der Duisternis hoort dat niet graag."

"Shit, man, het gaat ook mis met dit ding!"

"Je vergeet jezelf!"

"Vergeef me, Heer!"

"Je humeur laat je soms in de steek, Brett. De kracht van de duisternis had je nu al meer kalmte moeten geven!"

"Ja, Heer."

De koeiendrager, die zichzelf Broeder Maleficius noemde, stond met verrassende snelheid op.

Hij stapte naar Brett toe. Zijn misvormde gezicht lag volledig in de schaduw van de kap. Niets anders dan duisternis was daar te zien.

"Rapporteer, Brett!"

"Er was een man die bij Montalban's mensen hoorde en die ons al een tijdje volgde! We konden hem uitschakelen..."

"Dat is goed!"

"Ze zullen op ons jagen, broeder Maleficius!"

"Wat is er nog meer gebeurd?"

"Twee FBI-mensen verrasten ons. We moesten de doorzoeking van de flat stoppen."

"En waar is Mike?"

"Hij is dood, broeder Maleficius."

"Dan kan er wat ongemak voor ons zijn!"

"Ongemak? Verdomme, ik..."

"Kalmeer jezelf, Brett. De kracht van de duisternis lijkt op dit moment erg zwak in je te zijn. We moeten de rituelen met jou vernieuwen, broeder van het kwaad."

Brett haalde diep adem.

Het voelde alsof iemand zijn keel probeerde door te snijden. We hadden met onze handen van een bruid met de achternaam Montalban af moeten blijven," zei Brett. Dan zouden we nu niet in de problemen zitten. Noch met de FBI, noch met de gangsters van de Montalban clan...

Maar Brett slikte deze kritiek op broeder Maleficius.