• E-Book

    7 Tage kostenlos im Abo

  • E-Book

    3,99 €

Drie thrillers in één deel Juli 2023 - Alfred Bekker - E-Book

Drie thrillers in één deel Juli 2023 E-Book

Alfred Bekker

0,0
Beschreibung

Drie thrillers in één deel Juli 2023 Deze bundel bevat de volgende romans: Moord Post (Henry Rohmer) Commissaris Marquanteur onderzoekt incognito (Alfred Bekker) Griezelige noordelijke storm (Jonas Herlin) Aanvallen met explosieve brieven verspreiden angst en terreur. De slachtoffers zijn uitsluitend leden van de New York Police Department. Een delicate zaak voor de onderzoekers. Ze stuiten op een muur van stilte en geweld. Voeren de syndicaten een privéoorlog tegen impopulaire agenten? Of is iemand uit op wraak voor vermeend of daadwerkelijk onrecht door de politie?

Sie lesen das E-Book in den Legimi-Apps auf:

Android
iOS
von Legimi
zertifizierten E-Readern
Kindle™-E-Readern
(für ausgewählte Pakete)

Seitenzahl: 372

Veröffentlichungsjahr: 2023

Das E-Book (TTS) können Sie hören im Abo „Legimi Premium” in Legimi-Apps auf:

Android
iOS
Bewertungen
0,0
0
0
0
0
0
Mehr Informationen
Mehr Informationen
Bewertungen werden von Nutzern von Legimi sowie anderen Partner-Webseiten vergeben.
Mehr Informationen
Mehr Informationen
Legimi prüft nicht, ob Rezensionen von Nutzern stammen, die den betreffenden Titel tatsächlich gekauft oder gelesen/gehört haben. Wir entfernen aber gefälschte Rezensionen.

Alfred Bekker, Jonas Herlin, Henry Rohmer

Drie thrillers in één deel Juli 2023

UUID: aa6a63b3-425b-4f52-b3b6-6d33133b3ff0
Dieses eBook wurde mit StreetLib Write (https://writeapp.io) erstellt.

Inhaltsverzeichnis

Drie thrillers in één deel Juli 2023

​Copyright

Moord Post: Thriller

​Commissaris Marquanteur onderzoekt incognito

​Griezelige noordelijke storm: thriller

Drie thrillers in één deel Juli 2023

Alfred Bekker, Jonas Herlin, Henry Rohmer

Drie thrillers in één deel Juli 2023
Deze bundel bevat de volgende romans:

Moord Post (Henry Rohmer)

Commissaris Marquanteur onderzoekt incognito (Alfred Bekker)

Griezelige noordelijke storm (Jonas Herlin)

Aanvallen met explosieve brieven verspreiden angst en terreur. De slachtoffers zijn uitsluitend leden van de New York Police Department. Een delicate zaak voor de onderzoekers. Ze stuiten op een muur van stilte en geweld. Voeren de syndicaten een privéoorlog tegen impopulaire agenten? Of is iemand uit op wraak voor vermeend of daadwerkelijk onrecht door de politie?

​Copyright

Een CassiopeiaPress-boek: CASSIOPEIAPRESS, UKSAK E-Books, Alfred Bekker, Alfred Bekker presents, Casssiopeia-XXX-press, Alfredbooks, Uksak Special Edition, Cassiopeiapress Extra Edition, Cassiopeiapress/AlfredBooks en BEKKERpublishing zijn imprints van
Alfred Bekker
© Roman door Auteur
Jonas Herlin is een pseudoniem van Alfred Bekker.
© van deze uitgave 2023 door AlfredBekker/CassiopeiaPress, Lengerich/Westfalen
De verzonnen personen hebben niets te maken met echt levende personen. Overeenkomsten in namen zijn toevallig en niet bedoeld.
Alle rechten voorbehouden.
www.AlfredBekker.de
Volg me op Twitter:
https://twitter.com/BekkerAlfred
Lees het laatste nieuws hier:
https://alfred-bekker-autor.business.site/
Naar de blog van de uitgever!
Blijf op de hoogte van nieuwe publicaties en achtergronden!
https://cassiopeia.press
Alles over fictie!

Moord Post: Thriller

Henry Rohmer

Copyright

Een CassiopeiaPress boek: CASSIOPEIAPRESS, UKSAK E-Books, Alfred Bekker, Alfred Bekker presents, Casssiopeia-XXX-press, Alfredbooks, Uksak Special Edition, Cassiopeiapress Extra Edition, Cassiopeiapress/AlfredBooks en BEKKERpublishing zijn imprints van
Alfred Bekker
© Roman door Auteur
© van deze uitgave 2023 door AlfredBekker/CassiopeiaPress, Lengerich/Westfalen
De verzonnen personen hebben niets te maken met echt levende personen. Overeenkomsten in namen zijn toevallig en niet bedoeld.
Alle rechten voorbehouden.
www.AlfredBekker.de
Volg me op Facebook:
https://www.facebook.com/alfred.bekker.758/
Volg me op Twitter:
https://twitter.com/BekkerAlfred
Lees het laatste nieuws hier:
https://alfred-bekker-autor.business.site/
Naar de blog van de uitgever!
Blijf op de hoogte van nieuwe publicaties en achtergronden!
https://cassiopeia.press
Alles over fictie!
Moord Post: Thriller
Thriller van Henry Rohmer
De lengte van dit ebook komt overeen met 140 paperbackpagina's.
Aanvallen met explosieve brieven verspreiden angst en terreur. De slachtoffers zijn uitsluitend leden van de New York Police Department. Een delicate zaak voor de onderzoekers. Ze stuiten op een muur van stilte en geweld. Voeren de syndicaten een privéoorlog tegen impopulaire agenten? Of is iemand uit op wraak voor vermeend of daadwerkelijk onrecht door de politie?
Een aangrijpende actiethriller van Henry Rohmer (Alfred Bekker).
Henry Rohmer is het pseudoniem van een auteur die, onder de naam Alfred Bekker, vooral bekend werd als auteur van fantasyromans en jeugdboeken, maar ook als schrijver van historische romans. Hij schreef ook romans voor suspense series zoals Jerry Cotton, Cotton Reloaded, Kommisar X, John Sinclair en Ren Dhark.
1
"Ga!" zei Milo.
Met een machtige trap liet ik de deur van de flat openbarsten. Ik hield het handvat van mijn pistool in beide handen en liet mijn blik in een paar seconden door de kamer dwalen.
Niets.
Een ladekast met een telefoon erop, een kapstok met twee jassen eraan en een bevlekt tapijt waarop iemand ooit een halve fles rode wijn moet hebben gemorst.
Een deur leidde naar een aangrenzende kamer.
Het was half open.
"Kijk uit," mompelde mijn vriend en collega, speciaal agent Milo Tucker. Ook hij hield het pistool in de aanslag.
In één sprong stond ik naast de deur en drukte me tegen de muur. Op hetzelfde moment klonk er een schot in mijn richting.
Het was de enorme vuurkracht van een magnum revolver. De schutter schoot gewoon door de deur van de aangrenzende kamer. De kogel scheurde een gat ter grootte van een vuist in de deur en versplinterde daarna een spiegel aan de andere kant van de kamer.
Met lange passen stak Milo de kamer over en trok de deur naar de badkamer open.
Hij keek in mijn richting en schudde zijn hoofd.
"Het is de FBI!", riep ik luid. "Nunez, we weten dat je daar bent! Geef je over! Het huis is omsingeld! Je komt hier niet weg!"
Geen antwoord.
Aan de andere kant van de dichtgeschoten deur leek er geen beweging te zijn en de stilte die er heerste leek onwerkelijk.
Ik haalde diep adem.
Milo stond aan de andere kant van de deur.
We wisselden een snelle blik uit.
Onze tegenstander zat in de val - en dat wist hij. Hij had geen enkele kans om dit huis op een andere manier te verlaten dan met handboeien om.
Ieder ander zou het onder deze omstandigheden waarschijnlijk hebben opgegeven en liever vertrouwen op de kunst van de advocaten dan op hun eigen schietkunsten.
Maar Nunez was een heel speciaal geval....
De man met wie we te maken hadden was een levende vechtmachine. Een man die perfect getraind was om te doden en moord als zijn beroep had gekozen.
In Chicago had hij een man gedood met een opgerold tijdschrift waarmee hij de adamsappel van zijn tegenstander had geplet. Nunez was een man om voor op zijn hoede te zijn - net als degenen die zijn diensten hadden beveiligd ....
Niemand wist hoeveel mensen er vermoord waren door deze man, die ooit geboren was onder de naam Gabriel Nunez en sindsdien tientallen identiteiten had gehad. Zijn laatste baan was barman.
Een dekmantel, zowel voor zichzelf als voor de man wiens vuile werk Nunez waarschijnlijk het laatst had gedaan: een zekere Ray Tarantino.
Nunez was een soort mengeling van kameleon en bloedhond. Hij gedroeg zich als een kameleon tegenover ons - hij speelde de bloedhond voor zijn klanten.
Het was een feit dat zelfs een meervoudige moordenaar maar één keer op de elektrische stoel kon zitten.
Nunez had niets te verliezen.
En dat maakte hem onvoorspelbaar.
Hij zou letterlijk over lijken lopen. In Pittsburgh, twee jaar geleden, had hij zich een weg geschoten uit vier G-mannen die hem wilden arresteren. Hij hield geen rekening met zichzelf of met anderen.
Ik greep mijn pistool steviger vast toen ik een geluid hoorde aan de andere kant van de deur. Er werd iets geduwd...
Toen hoorde ik voetstappen...
Ik keek naar Milo.
Mijn vriend knikte.
"Nu," siste ik.
Een schop opende de deur. Ik haastte me naar voren. Seconden tussen leven en dood, waarin van alles kon gebeuren.
Een figuur klom door het raam.
Brede, vastberaden ogen keken me aan. Zijn haar viel laag op zijn voorhoofd. Hij ontblootte twee rijen onberispelijke tanden als een roofdier.
En in zijn rechterhand hield hij de enorme Magnum revolver, waarvan het kaliber 45 je halve hoofd eraf kon knallen.
Nunez was al halverwege het raam. Hij hing nog steeds aan de vensterbank met de achterkant van zijn rechterbeen.
Zijn spieren en pezen spanden zich aan. Hij wilde waarschijnlijk ontsnappen via de brandtrap.
"Laat het pistool vallen, Nunez!", schreeuwde ik.
Een fractie van een seconde lang hing alles aan een zijden draadje.
Maar Nunez was in elk opzicht een professional.
Hij wist dat hij zijn wapen niet kon optillen en vuren voordat ik een fatale kogel in zijn romp schoot.
Hij wist het en dus ontspande de spanning in zijn armspieren een beetje. Zijn gezicht vertrok in een lelijke grijns.
En toen liet Nunez zijn pistool vallen. Het raakte de parketvloer met een hard geluid.
"Tevreden, G-man?" gromde hij.
Zijn uitdrukking zag er wolfachtig uit. Het waren niet de gelaatstrekken van een man die net had opgegeven en het idee moest verwerken dat hij zich binnenkort voor een jury moest verantwoorden.
"Kom heel langzaam terug naar binnen!", eiste ik.
Milo stond naast me en haalde de walkietalkie uit zijn jaszak.
"Dit is agent Tucker. We hebben hem."
Ik deed een stap naar voren en zei: "Je staat onder arrest, Nunez. Je hebt het recht om te zwijgen. Als je dat recht opgeeft, kan alles wat je vanaf nu zegt voor de rechter komen..."
"Spaar de litanie, G-man!" gromde hij.
Er was iets mis, het schoot door mijn hoofd. In die seconden pijnigde ik mijn hersenen om te bedenken wat het was.... Mijn instinct sloeg alarm en ik had altijd goed naar ze geluisterd. Ik liet mijn ogen even afdwalen.
De inrichting was niets bijzonders. Nunez had de kamer waarschijnlijk gemeubileerd overgenomen. Warenhuismeubels die je zelf in elkaar moest zetten. Imitatie dennenhout. De fauteuils zagen er nogal versleten uit. Op een laag glazen tafeltje lagen wat tijdschriften waarvan de covers meestal naakte vrouwen met enorme borsten toonden.
Onrust vervulde me.
Ik keek weer naar Nunez.
Hij beweegt te langzaam!, ging het door me heen. Maar ik wist niet hoe ik het moest interpreteren. En toen was er dat geluid...
Een tik.
"Verdomme!" riep Milo.
In dezelfde seconde begreep ik het ook.
Met een oorverdovende knal leek alles te ontploffen. Glas versplinterde. De zithoek vloog in flarden uit elkaar.
Er brak een waar inferno uit.
Ik voelde de moorddadige hitte en de schokgolf. Ik kwam hard op de grond terecht. Door de chaos heen hoorde ik Milo's schorre schreeuw.
Nunez had ons erin geluisd!
2
Ik rolde over de vloer. Ik worstelde naar adem.
De scherpe rook deed me kokhalzen. Ik worstelde me overeind en trok het pistool in de richting van het raam.
Er was niets meer te zien van Nunez.
Hij had ons steenkoud gedumpt.
De kleine explosieve lading met een timer was behoorlijk krachtig geweest. Nunez had het blijkbaar gewoon in een leunstoel gelegd. Geen wonder dat hij had geaarzeld om terug de kamer in te komen. Hij had geweten dat het inferno slechts enkele seconden van hem verwijderd zou zijn....
Eén stap verder en ik zou aan stukken zijn gescheurd.
Ik zorgde voor Milo.
Hij zat op de grond en leunde met zijn rug tegen de muur.
Bloed stroomde in stromen over zijn voorhoofd. Het druppelde op zijn jas en op de vloer. Hij kreunde.
Hij keek me aan.
"Het is niets!" schreeuwde hij. "Een verdomde splinter!"
Hij drukte de mouw van zijn jas op de wond om het bloeden te stelpen.
Ik hoorde voetstappen en draaide me om.
Twee collega's kwamen binnen met getrokken pistolen. Het waren Special Agent Medina en zijn partner Clive Caravaggio.
Milo stond op.
"Hij is weg," legde hij uit.
Met twee stappen stond ik voor het raam. De rook beet in mijn ogen en deed ze tranen. Deze man had precies geweten wat hij deed. Alles op één kaart. Het was net als Gabriel Nunez. Een moordenaar zonder genade.
Ik keek naar buiten.
Nunez had blijkbaar het balkon van de flat ernaast bereikt via de vensterbank. Breekhals!, dacht ik.
En van daaruit had hij de brandtrap bereikt.
Ik hoorde zijn kletterende voetstappen op de metalen roosters, zag hem naar beneden strompelen alsof hij in paniek was.
Nunez hief zijn hoofd op.
Hij vuurde zonder te richten. Ik dook weg.
De kogel verbrijzelde het raamkozijn vlak bij me.
Blijkbaar had Nunez een tweede wapen bij zich.
Met iemand als hij, was ik niet verbaasd. Te oordelen naar het kogelgat in het raamkozijn, was het een ijzer van een kleiner kaliber.
Een .22, misschien. Maar deze projectielen waren ook dodelijk.
Ik schoot terug. Mijn kogel kwam ergens tussen de metalen roosters van de brandtrap terecht en veroorzaakte daar een vonk.
Nunez bleef rennen.
Ik klom op de vensterbank.
"Jesse, wat ben je van plan? Ben je gek geworden?"
Dat was agent Medina. Hij keek me verbaasd aan.
Ondertussen klom ik uit het raam en begon mezelf langs de richel te balanceren.
Ik keek naar beneden.
De brandtrap leidde naar een achtertuin. Een doorgang verbond het met de hoofdstraat. In dit geval was dat Rivington Street aan de Lower East Side van Manhattan.
Onze mensen hadden het blok afgesloten. Nunez zou niet ver komen.
Hoopte ik.
Ik sprong van de vensterbank op het balkon van de flat ernaast. Met nog een sprong stond ik op de brandtrap. Ik haastte me naar beneden, twee drie treden in één keer. Nunez vuurde een ongericht schot in mijn richting. Het schot ging nergens heen, kraste ergens op het pleisterwerk, dat toch al niet helemaal bedauwd was.
En toen ronkte er een politieauto door de doorgang van Rivington Street naar de binnenplaats. Een tweede volgde.
Agenten met machinepistolen sprongen naar buiten en namen hun positie in. Ze droegen de blauwe tactische jassen en kogelvrije vesten van de FBI.
"Blijf staan, Nunez!", schreeuwde ik. "Of je bent een zeef."
De moordenaar aarzelde.
Nog een trap en hij zou beneden zijn geweest.
Maar hij wist dat het geen zin meer had. Maar hij dacht er ook niet aan om op te geven. Niet in zijn dromen.
Een snelle beweging, een sprong...
Hij rende naar het dichtstbijzijnde raam. Het glas versplinterde. Hij beschermde zijn hoofd met zijn arm. Ik wist wat hij van plan was. Hij hoopte een gijzelaar te vinden in een van de andere flats in het blok. Dat was het.
Zijn laatste kans. En hij was gewetenloos genoeg om die te grijpen.
Ik volgde en strompelde de trap af. De hulptroepen die posities hadden ingenomen op de binnenplaats kwamen nu ook in beweging.
Maar ik had het raam bereikt waardoor Nunez sneller was verdwenen. Ik klom erdoor. De flat leek verlaten. Er stonden geen meubels in de kamer die ik binnenging. De vloerplanken kraakte op een manier die in deze situatie dodelijk zou kunnen zijn. Ik keek naar de deur. Die stond open. De gang erachter was in het halfduister, waaruit het plotseling flitste.
Er is een schot gebarsten.
Ik wierp mezelf opzij en schoot terug. Toen raapte ik mezelf op. Ik sprintte weg en drukte mezelf tegen de muur naast de deur.
Ik luisterde.
Er werd niets gehoord.
Toen klikte het.
De haan van een geweer werd gespannen.
Ik keek op en zag de loop van een revolver. Nunez richtte het op mij. Hij was in een flits door de deur gekomen.
Hij heeft al zijn eieren in één mandje gestopt. Deze flat was leeg. Dus ik was de enige gijzelaar die hij hier kon nemen.
Hij grijnsde wolfachtig.
"Stom wat G-man!"
"Geef het op, Nunez!"
"Op de stoel gaan zitten en levend geroosterd worden? Daar kan ik wel zonder!"
"Het is voorbij!"
Hij zette de loop van zijn pistool tegen mijn hoofd.
"Laat vallen!" siste hij.
Ik liet het pistool zakken.
Ondertussen hadden onze mensen het verbrijzelde raam bereikt. Ze bevroren.
"Ik heb jullie man!" riep Nunez. "Als een van jullie beweegt, heeft hij geen hoofd meer."
De loop van zijn revolver drukte hard tegen mijn slaap.
Nunez pakte me bij mijn schouder en trok me mee achter de deur in het halfduister.
We waren buiten het schootsveld van de FBI.
"Geen goede keuze om een G-man te gijzelen," gromde ik.
"Ik kon niet te kieskeurig zijn." Hij grinnikte als een bezetene. "Vreemd is het niet? Eigenlijk had je nu al tegen de emmer moeten schoppen op ..... Had je maar een stap verder vooruit gezet..."
Een geluid deed hem terugdeinzen. Het kwam van de andere kant van de flat, waar waarschijnlijk een gang was. Waarschijnlijk waren enkele van onze mensen van daaruit op weg naar de plaats delict. Dat hoopte ik.
"Geef het op!", siste ik.
Hij zweette. Angst flikkerde in zijn ogen. Hij zag eruit als een in het nauw gedreven wild dier.
"Maak je handboeien los van je riem! Maar langzaam."
Ik gehoorzaamde.
"Geef hier!"
Ik gaf het aan hem. Hij nam het met zijn linkerhand.
"Hoe heet je?" vraagt hij.
"Trevellian. Jesse Trevellian."
"Volgens mij heb ik wel eens van je gehoord!"
"Heel goed mogelijk."
"Kun je iets voor me doen, G-man?"
"Een deal?"
Hij knikte. "Ja."
"Daar is het een beetje laat voor, Nunez. Maar uiteindelijk is het aan de aanklager."
"Wat als ik je een hele grote op het mes geef?"
"Laat maar horen!"
"Ray Tarantino. Hij is een van de hoge pieten waar jullie achteraan zitten, nietwaar? Jullie zijn gewoon te dom om hem ergens van te beschuldigen..."
"Dus?"
Roddels, dacht ik. Niets dan roddels.
Hij was echt bang. Hij zag dat de strop strakker werd. En ik wilde tijd winnen. Mijn eigen handboeien deed hij nu om mijn rechterpols met zijn linker. "Nu de andere arm!" eiste hij.
In die seconde liet ik mijn linkerhand naar buiten vliegen. Met een welgemikte, goedgeplaatste klap sloeg ik zijn wapen opzij. De rechtse die volgde raakte hem recht in zijn gezicht en stuurde hem tegen de planken. Hij wankelde achteruit en botste tegen de kale muur waar het pleisterwerk van afbladderde. Schimmel at in de steen.
Nunez wilde het pistool meteen pakken, maar ik was snel genoeg om bij hem te komen. Mijn hand klemde zich om zijn wapenarm en duwde hem opzij. Ik sloeg mijn hand tegen de muur en het pistool viel van hem af. Het volgende moment kreeg ik een vreselijke en nogal onverwachte klap in mijn maag. Mijn ogen werden zwart. Ik wankelde achteruit en kon de volgende klap maar net ontwijken.
Nunez haastte zich naar het pistool dat op de grond lag.
Hij greep haar vast en trok haar rond.
Zijn vinger klemde zich om de trekker.
Hij mikte op mijn ogen.
En haalde de trekker over.
Ik keek recht in de flits van de snuit, die in het halfdonker een plotselinge flits leek.
3
Er ging een schok door het lichaam van Nunez. De loop van zijn pistool gleed omhoog, zijn ogen waren gefixeerd. De stof van zijn shirt werd bloedrood. Nunez bewoog niet meer. Het was een recht schot in het hart dat hem had geraakt. Ik draaide me om.
Een van onze mensen stond in de deuropening en liet zijn geweer zakken.
Het was Special Agent Mike Sutter, een breedgeschouderde man van in de vijftig met kort haar en een zeer hoekig gezicht.
Ik kende hem goed. Hij zat bij de gemeentepolitie. Hij had zich daar opgewerkt. Hij was een tijdje narcotica-agent en later werd hij door zijn superieuren aanbevolen voor een FBI-training.
Hij keek me aan.
"Gaat het, Jesse?"
Ik knikte.
"Ja, bij mij wel," mompelde ik.
Sutter haalde diep adem. Toen stopte hij het pistool terug in de holster en liep naar de dode moordenaar. "Ik had geen andere keuze," zei hij.
"Ik weet het," antwoordde ik. "Je hebt mijn leven gered, Mike!"
4
"Je hoeft jezelf niets te verwijten, agent Sutter," zei Jonathan D. McKee, hoofd van het FBI-district New York, later toen we in zijn kantoor zaten.
Sutter haalde zijn schouders op.
Milo was er ook. Een wondverband sierde zijn voorhoofd.
Maar het zag er veel erger uit dan het was. Een stuk glas had hem geraakt. De wond was ontsmet en gehecht. In het beste geval zou hij een nauwelijks zichtbaar litteken overhouden. Hij had geluk gehad. Het ding had letterlijk in zijn oog kunnen verdwijnen.
"Je schoot Gabriel Nunez neer uit zelfverdediging," verduidelijkte Mister McKee. "Hij liet je geen keus..."
"Ik weet het," zei Sutter. "En toch..."
McKee keek hem aan en knikte begrijpend.
"Ik denk dat ik weet wat je bedoelt."
"Hoe dan ook, de vorige keer duurde het een hele tijd voordat ik eroverheen was."
"Heb je al eerder iemand neergeschoten, Mike?", vroeg ik.
Hij draaide zich om en keek me aan. Voordat hij sprak, bracht hij het kopje dampende koffie naar zijn mond. Mandy had hem gezet, de secretaresse van Mister McKee. Haar koffie was niet wereldberoemd, maar degenen die dienst hadden in het hoofdkantoor van het FBI-district op Federal Plaza en dit donkere brouwsel al hadden geproefd, waren enthousiast.
Sutters ogen vernauwden zich.
Zijn ogen flikkerden ongemakkelijk.
"Het is lang geleden, Jesse," zei hij toen. "En ik heb ook niet echt zin om erover te praten."
Ik stak mijn handen op.
"Zo bedoelde ik het niet."
Sutter knikte.
Hij zag er heel serieus uit. Niet alleen sinds dit incident. Zo was hij altijd geweest zolang ik hem kende. Hij was iemand die zich van onderaf had opgewerkt. Hij was begonnen als patrouilleagent bij de NYPD, volgde cursussen, trainde zichzelf. Zijn superieuren hadden hem altijd aanbevolen voor promoties en extra training.
Sutter leek een van die mannen te zijn die hun leven volledig hadden gewijd aan het bestrijden van misdaad. Een eerlijke agent. We waren blij dat hij bij ons was. Persoonlijk had ik niet zoveel met hem te maken gehad.
Maar Medina en Caravaggio werkten vaker met hem samen.
"Wil je een vrije dag?" vroeg McKee.
Sutter haalde zijn schouders op. "Misschien niet slecht."
"Maar pieker niet te veel, Mike."
"Maak je geen zorgen." Hij grijnsde. "Janice zal voorkomen dat dat gebeurt."
"Nou, dan..."
Ik nipte aan mijn koffie.
Hij was nog steeds behoorlijk heet.
"Vreemd," zei ik toen nadenkend.
McKee keek me aandachtig aan en deed een stap naar me toe. Ik zat in een van de fauteuils in het kantoor van meneer McKee met mijn benen over elkaar.
"Waar denk je aan, Jesse?" vroeg hij.
Ik keek op.
"Over die Nunez die me probeerde om te praten net voordat hij stierf..."
"Praten?" Dat wat Sutter. Hij leek opeens heel aandachtig.
Ik knikte.
"Ja, hij wilde een deal. En ik zou ervoor moeten opkomen."
"Nou, het is zeker dat Gabriel Nunez voor de allergrootsten heeft gemoord," zei meneer McKee. "Hij was echter altijd erg discreet over voor wie hij werkte."
"Ze moeten die kant van hem echt gewaardeerd hebben," zei Milo Tucker.
"Hij had het over Ray Tarantino," zei ik.
"Wat?" McKee trok zijn wenkbrauwen op.
Ik knikte.
"Ja, hij wilde hem aan het mes uitleveren, zoals hij zei..... Kort daarvoor had hij gemerkt dat onze mensen blijkbaar ook vanaf de andere kant van de flat aan het stalken waren. Hij moet hebben aangevoeld dat zelfs voor een ijskoude haai als hij de huiden nu wegzwommen..."
We zaten al een hele tijd achter Tarantino aan. Hij was eigenaar van een aantal chique disco's en nachtclubs, waarvan we vermoedden dat het overslagpunten waren voor designer drugs. Verschillende invallen door onze collega's van de DEA en verschillende speciale eenheden voor drugstracering, die de afzonderlijke politiebureaus onderhielden, hadden echter geen resultaat opgeleverd.
Caravaggio, een blondharige Italiaans-Amerikaanse, zette zijn lege papieren beker op tafel.
"Het zou me niet verbazen als die Nunez ook iets te maken heeft met de Gordon-zaak."
Harry Gordon was manager in een Tarantino discotheek tot hij een week geleden werd doodgeschoten in zijn auto.
"Tot nu toe kan niemand het bewijzen," zei Sutter.
Caravaggio stak zijn hand op. "Maar dat kan veranderen zodra de collega's van de afdeling Wetenschappelijk Onderzoek de wapens die in Nunez' flat lagen nader hebben bekeken..."
Terwijl Clive Caravaggio praatte, keek ik naar Sutter.
Zijn ogen flikkerden nog steeds ongemakkelijk. Ik vroeg me af wat er in hem omging.
Hij stond op.
Hij streek met zijn hand over zijn gezicht. Toen hij mijn blik opmerkte, verscheen er een gespannen glimlach op zijn gezicht. Iets bracht hem in verlegenheid en ik vroeg me af wat het was.
"Zware dag vandaag, hè, Jesse?"
"Inderdaad!"
"Deze levende vechtmachine kan nu tenminste niemand meer doden..."
"Ja."
Maar deze vechtmachine die Nunez heette was slechts een werktuig, voegde ik eraan toe. Een wapen in de handen van heel andere mensen die op de achtergrond werkten...
Nog steeds.
5
Toen Mike Sutter de volgende ochtend naast zich reikte, was de andere helft van het bed leeg. Vage en enigszins wazige herinneringen aan een hete nacht waarin hij vrij weinig had geslapen doken in hem op. Janice was onverzadigbaar geweest. En het had hem geholpen om te vergeten en zijn hoofd leeg te maken.
Sutter sloeg de dekens opzij en stond op. Hij trok een kamerjas aan en liep geeuwend de slaapkamer uit.
De woonkamer was ingericht in ultramoderne stijl. Alles was zwart en wit. Tafel, zithoek, kasten. Janice had de spullen uitgekozen.
"Hallo, schat," zei ze met haar zangerige, sireneachtige stem.
Ze stond daar, helemaal naakt. Haar glimlach was verleidelijk. Sutter dacht aan de vorige nacht.
"Hallo," zei hij.
"Je bent nog steeds bezorgd," zei ze terwijl ze zijn gezicht bestudeerde.
"Ik niet."
Ze lachte. "Je liegt, Mike. En je weet dat het compleet zinloos is!"
"Oh, ja?"
"Omdat ik gedachten kan lezen. Tenminste die van jou!"
De glimlach van Mike Sutter was dun. Janice kwam naar hem toe. Haar zware borsten deinden uitdagend op en neer. Ze stopte voor hem en steunde haar slanke arm op haar gebogen heup. Toen gooide ze haar dikke, donkere haar naar achteren.
"Die vent was het niet waard!"
"Ik weet het."
"Maar..."
"Zo is het altijd met mij geweest, Janice. Begrijp je dat?"
Ze kwam iets dichterbij. Ze sloeg haar armen om zijn nek. Haar borsten drukten tegen hem aan. Ze kuste hem hartstochtelijk en uiteindelijk trok hij haar tegen zich aan.
Ademloos maakte ze zich van hem los.
Er was een uitdagende flits in haar ogen. Ze streelde zijn schouder met haar vingertoppen en zei toen. "Ik ga douchen. Ga je mee?"
Sutter knikte. "Ja."
Met katachtige bewegingen liep ze naar de deur van de badkamer.
Op dat moment ging de deurbel.
"Een ogenblikje," mompelde Sutter, terwijl hij zich tot Janice richtte. Maar ze was niet meer in de kamer.
Sutter liep door een gang naar de deur.
Hij opende de deur. De postbode stond voor de flatdeur. Een kleine, wat gedrongen man met een spitse kin.
"Goedemiddag, meneer. Ik heb een handtekening nodig voor een aangetekende brief."
Sutter tekende en haalde toen zijn post op.
Een paar brieven, een tijdschrift, een grotere envelop.
Hij herkende de elektriciteitsrekening aan de envelop.
"Prettige dag nog, meneer!"
"Dank je, jij ook," antwoordde Sutter.
De deur klapte dicht. Hij ging terug naar de woonkamer en legde de post op de lage tafel van pikzwart imitatiehout.
En toen zag hij de brief zonder afzender.
"Duurt het nog lang, Mike?" hoorde hij Janice's stem.
"Nee," gromde hij tussen zijn tanden. Sutter was G-man. Hij had het speciale instinct dat je krijgt na vele jaren dienst, bij de politie of de FBI.
Er vormde zich een diepe groef op Sutters voorhoofd.
Met een snelle beweging scheurde hij de envelop open.
Op dat moment brak het inferno los. Er klonk een oorverdovende knal.
"Mike!", schreeuwde Janice's stem tussen hen door. Ze kwam uit de badkamer. Haar haren kleefden vochtig op haar hoofd. Haar ogen stonden vol afschuw. Ze zag Mike Sutter roerloos op de grond liggen. Zijn handen waren aan flarden gescheurd.
En hij had geen gezicht meer.
De weerzinwekkende geur van verbrand mensenvlees hing zwaar in de lucht.
Overal lag bloed en zelfs van een van de stoelen waren alleen nog kapotte onderdelen over. De veren van de bekleding zeilden in het rond en zweefden langzaam naar de grond.
Janice slaakte een hysterische gil.
Ze was gek geworden.
Een briesje uit de slaapkamer wakkerde een paar verkoolde stukjes papier aan....
Overblijfselen van een brief die de dood had gebracht.
6
De flat van Mike Sutter stond aan 45th Road in Queens, de slaapgemeente van New York.
Een plaats delict bezoeken is altijd triest. In dit geval was dat helemaal waar.
Ik wendde mijn ogen af van het lichaam van Mike Sutter en zag Milo's gezicht. Het was bleek.
De collega's van de Scientific Research Division, de centrale herkenningsdienst van de New York Police Department, die zowel door ons als door alle districten van de New York Police Department kon worden aangevraagd, waren al aan het werk.
Een lijkschouwer genaamd Cochrane was er ook al.
"Als ik de jongens te pakken krijg die hier verantwoordelijk voor zijn!", hoorde ik Agent Clive Caravaggio boos uitbrengen. Hij had zijn handen tot vuisten gebald. Zijn gezicht was donkerrood en hij keek naar het raam.
Ik liet mijn blik een beetje door de flat dwalen.
Er lagen nauwelijks persoonlijke spullen van Mike op de planken. Op de een of andere manier verbaasde me dat. Alsof hij hier op bezoek was geweest. Langzaam liep ik door de woonkamer. Ik probeerde het werk van de forensische experts niet moeilijker te maken dan het al was.
Ik wierp een blik in de slaapkamer.
Er zat een vrouw op het bed.
"Miss Janice Morgan?", vroeg ik.
Ze keek me aan. Toen knikte ze. Ik liet haar mijn ID zien. "Ik ben speciaal agent Trevellian. Noem me Jesse."
"Mike heeft me over jou verteld, Jesse," zei ze.
"En hij voor mij van jou, Janice."
Een vage glimlach gleed over haar betraande gezicht. Haar ogen waren rood. Ze stond op. Ze sloeg haar armen voor haar borst en liep naar me toe. Ze droeg een schraal sweatshirt en een spijkerbroek. Haar gezicht was bleek.
De schrik was duidelijk zichtbaar in haar gelaatstrekken.
"Ik weet dat het moeilijk voor je is om nu te praten over wat er is gebeurd," begon ik.
Ze slikte.
"Het was vreselijk..." fluisterde ze. Met een geagiteerd gebaar veegde ze haar haren uit haar gezicht.
"Beschrijf wat er is gebeurd.... Elk detail kan belangrijk zijn. En hoe sneller we degene te pakken krijgen die Mike die bombrief heeft gestuurd, hoe groter de kans dat we hem te pakken krijgen."
"Natuurlijk."
Janice moest zich zichtbaar vermannen.
Ze haalde diep adem.
Ik raakte haar lichtjes aan op haar schouder en trok mijn wenkbrauwen op.
"Ik was in de badkamer," zei ze. "De deurbel ging. Mike deed open. Ik hoorde hem met iemand praten."
"Met wie?"
"Ik neem aan dat het de postbode was. Maar ik kon niet verstaan wat er werd gezegd omdat ik de douche al had aangezet. En toen... " Ze liet een snik horen. "Een knal. Het was zo..." Ze haperde. "Verschrikkelijk," fluisterde ze toen.
"Hoe lang woonden jij en Mike al samen?"
"Drie jaar lang."
"Sprak hij met hen over officiële zaken?"
"Nee, nooit."
"Ken je vijanden die hem dood wilden hebben?"
Ze keek me verbaasd aan. "Vraag je me dat, Jesse? Een G-man maakt zichzelf niet overal populair..."
Ik knikte.
"Dat is natuurlijk waar. Maar er hoeft niet per se een motief voor deze daad te zijn dat uit de officiële sfeer komt."
Ze zuchtte. "Ik begrijp het," zei ze. "Eerst moet je alle richtingen onderzoeken."
"Je hebt het gezegd, Janice."
Ze stapte dichter naar me toe. De toon waarop ze toen tegen me sprak was donker en heel stil. Het klonk bijna vertrouwelijk. "Je belooft me toch dat je die vent te pakken krijgt, Jesse?"
"Ja," zei ik. "Mike heeft mijn leven gered. Ik ben hem iets verschuldigd."
Elke moord was een verschrikkelijke misdaad.
Maar toen het een collega raakte, was het wel heel dichtbij.
7
Het zou wel even duren voordat Janice over de vreselijke ervaring die achter haar lag heen was. Nadat ik klaar was met haar te ondervragen, nam Milo me apart.
Hij leek er erg op gebrand te zijn dat Janice niet zou horen wat hij tegen me te zeggen had.
"Wat is er mis?", vroeg ik.
"Hier, dit lag in Mike's bureau," zei hij en hield een ordner met bankafschriften onder mijn neus. Ik nam de map aan en bladerde er wat in.
"Hij had een benijdenswaardig hoog rekeningsaldo," merkte ik op. "Afgezien van huur, elektriciteit en dergelijke, lijkt er bijna niets te zijn afgeschreven..."
Milo knikte.
"Dat kan twee dingen betekenen," mompelde hij. "Of Mike was erg zuinig of..."
"Bedoel je dat hij zijn brood verdiende met een andere bron dan zijn FBI-salaris?"
"Dat zei je nu zelf," merkte Milo op.
We wisselden een blik uit.
We voelden ons allebei ongemakkelijk bij het uiten van zo'n gedachte. Janice kwam uit de slaapkamer. Ze keek kort naar ons en vermeed zichtbaar haar hoofd naar Mike's lichaam te draaien.
Ik haalde diep adem en gaf Milo de map met extracten terug.
De verdenking was snel gezaaid. Ook tegen een G-man. Mijn eerste gedachte was om Janice te vragen naar het saldo van de rekening.
Maar toen liet ik het gaan. Niet vandaag, dacht ik. Later, als de vermoedens werden bevestigd. We wisten gewoon nog te weinig. Bovendien kon ik me niet voorstellen dat een model G-man als Mike Sutter vergoedingen zou innen van de andere kant. Natuurlijk waren er ook corrupte ambtenaren in alle geledingen van de politie. Maar zij waren de absolute uitzondering.
En bij Mike kon ik gewoon niet geloven dat het bij hem ook zo zou zijn.
"Het is slechts indirect," zei Milo. "Maar wel een die we in de gaten moeten houden."
"Ja," mompelde ik.
Janice liep naar me toe. Ik stapte naar haar toe.
"Heb je me nog nodig?"
"Op dit moment niet... Heb je iemand die een beetje voor je kan zorgen?"
"Ik heb een zus die op Staten Island woont. Ik denk dat ik daar een paar dagen ga wonen..."
"Dat is geen slecht idee. Vertel me het adres zodat ik je kan bereiken."
"Natuurlijk," ademde ze.
Op dat moment klonk er een stem uit een bandrecorder. Het was het antwoordapparaat dat op een ladekast stond. Clive Caravaggio had het aangezet. Slechts één gesprek was opgeslagen. Een mannenstem nam op zonder zijn naam te noemen.
"Nou, hoe voel je je nu, superagent!" De stem klonk ruw en met een keel. En erg boos. "Heb je de kranten al gelezen? Vandaag heb je Ed veroordeeld... Mijn zoons leven is nu geruïneerd, Mike. En het mijne ook. Allemaal omdat jij niet over je schaduw kon springen. Ik hoop dat je je daar goed bij voelt!" Er volgde een pauze. Toen een zware ademhaling. "Je maakt me kwaad, Mike..." Toen gekraak op de lijn. De beller had opgehangen.
Ik merkte Janice's spanning op.
"Wie was dat?", vroeg ik.
"Barry Mancini," zei ze. "Ongeveer een jaar geleden sloeg zijn zoon Ed een man dood aan wie hij een gokschuld had. Het was Mike's zaak. Hij was degene die Ed veroordeelde. Barry eiste dat Mike een oogje dichtkneep en bewijsmateriaal achterhield. Dat had destijds gekund. Mike hoefde het onderzoek alleen maar in een andere richting te sturen totdat er wat gras over de zaak zou groeien. Dit zou tenslotte niet de eerste onopgeloste dood in New York zijn geweest..."
"Waar haalde die Mancini het idee vandaan dat Mike zoiets zou doen?"
"Omdat ze kameraden waren geweest in Vietnam. In dezelfde eenheid. Daarom. Barry zei altijd dat Mike hem iets schuldig was. Maar Mike deed zijn werk."
"En van wanneer kwam dit telefoontje?"
Ze haalde haar schouders op. "Dat moet gisteren zijn geweest. Ik denk niet dat een van ons het antwoordapparaat nog heeft gecontroleerd."
"Is dit de eerste keer dat je dit hoort?"
"Ja," knikte ze. "Trouwens - gisteren was de veroordeling van Ed Mancini. Ik las het in de krant."
Clive Caravaggio, die de hele tijd naar ons had zitten luisteren, deed nu een stap in de richting van Janice. Hij had een sleutel in zijn hand.
"Weet je waar deze bij hoort?" vroeg hij.
Janice schudde haar hoofd.
"Ik weet het niet."
"Ziet eruit als een kastje," merkte ik op.
Janice werd erg eenlettergrepig. Een lichte blos kwam over haar gezicht. "Als Mike zoiets bezat, heeft hij me er niets over verteld. Dit is de eerste keer dat ik de sleutel zie! Hoe kom je eraan?"
Clive trok zijn wenkbrauwen op.
"Het zat verborgen achter de lijst van de deur!"
8
Ik kon de gedachte niet van me afschudden dat Mike Sutter misschien geld had ontvangen van de andere kant. Ik hoopte dat het niet waar zou blijken te zijn. Hoewel je zoiets nooit helemaal kunt uitsluiten. In totaal waren er ongeveer 80.000 agenten in dienst in het grootstedelijk gebied van New York, als je alle eenheden van het FBI-district, de stadspolitie, de DEA, de geheime dienst en de havenpolitie bij elkaar optelde. Een aantal mensen gelijk aan een middelgrote stad. Het zou een wonder zijn geweest als er niet af en toe iemand was geweest die de verleiding niet kon weerstaan.
Maar niemand van ons zou in deze context aan Mike Sutter hebben gedacht.
Misschien zou de inhoud van de kluis informatie opleveren. Clive en Medina deden hun best om erachter te komen in welke bank het lag. En op de een of andere manier vertelde mijn instinct me dat Janice Morgan daarover had gelogen. Ik geloofde dat ze precies wist wat het kluisje was en waar het zich bevond.
Misschien ook wat erin zat. Maar niemand heeft tot nu toe kunnen bewijzen dat Janice loog.
Milo en ik hielden ons ondertussen bezig met de andere aanwijzing die we in de zaak hadden.
Barry Mancini, die het Mike blijkbaar niet kon vergeven dat hij de wet niet vergat voor de zoon van een oude kameraad uit Vietnam.
De zaak was een FBI-zaak omdat de man die Ed Mancini had doodgeslagen een inwoner was van de staat New Jersey, maar de misdaad had plaatsgevonden op het grondgebied van New York.
We probeerden meer te weten te komen over Barry Mancini door middel van datatransmissie op afstand. En we vonden inderdaad wat we zochten.
Na zijn tijd in Vietnam werkte Mancini een aantal jaren bij de politie van New York City. Vijf jaar geleden ging hij met pensioen met de rang van sergeant. Nu werkte hij voor een bedrijf dat alarmsystemen produceerde en installeerde.
Maar één ding was echt interessant.
In Vietnam had hij voor het laatst bij een speciale explosieveneenheid gezeten.
"Misschien is dat echt onze man," zei ik.
Zijn huidige adres achterhalen was een fluitje van een cent.
9
Barry Mancini woonde in een huurhuis in East Village. Het was aan Avenue A, ten noorden van Tompkins Square Park.
Zijn vrouw deed de deur van de flat voor ons open.
We toonden haar onze dienstkaarten en ze leidde ons naar de woonkamer. Barry Mancini, een lange, donkerharige man wiens haar nu doorweven was met grijs, zat onderuitgezakt in een van de diepe fauteuils.
De borstelige snor versterkte de indruk die zijn naar beneden gedraaide mondhoeken achterlieten.
Hij keek op.
"FBI?" vroeg hij nadat we hem ook onze pasjes hadden getoond. "Wat willen jullie?"
"Kunnen we u even alleen spreken, Mr Mancini?"
"Ik heb geen geheimen voor mijn vrouw."
"Zoals u wilt..."
"Eruit ermee, waar gaat het over?" In plaats van ons een stoel aan te bieden, stond hij op. Hij drukte zijn handen in de strakke zakken van zijn spijkerbroek.
"Een van onze collega's is vandaag omgekomen bij een moordaanslag," begon Milo. "Mike Sutter. Weet je wie dat is?"
"Ja, dat weet ik..."
Ik had een cassetterecorder bij me. Ik zette hem op de lage tafel en speelde het bandje af. Even later klonk de stem die Mike's antwoordapparaat had opgenomen.
"Dat was jij, hè?", zei ik.
Mancini haalde diep adem.
"Ik denk dat het geen zin heeft om het te ontkennen!"
"Inderdaad."
Nu kwam Mancini's vrouw tussenbeide. "Zou u niet alles gedaan hebben om uw zoon uit de gevangenis te houden?" riep ze. "Ik kan wel raden wat er nu door uw hoofd gaat, meneer! Maar u vergist zich! Mijn man heeft die Sutter niet vermoord."
"Mike Sutter stierf door een bombrief. Dit verkleint de kring van verdachten in zoverre dat het iemand moet zijn die verstand heeft van explosieven..."
"Ah, daar waait de wind vandaan. Ze hebben opgegraven dat ik in een speciale eenheid was.... Kijk hier rond! Doorzoek alles! Je zult geen gram explosieven vinden!"
"Daar komen we graag op terug," zei Milo koeltjes. "Voor het geval u ondertussen van gedachten verandert, ik heb hier al een huiszoekingsbevel..."
Barry Mancini werd bleek.
En ik zei: "Wanneer heb je Mike Sutter gebeld?"
"Vanmorgen. Rond 10 uur. Ik was nog steeds onder de indruk van het vonnis.... Ik belde met mijn mobiele telefoon vanuit het gerechtsgebouw, en de mobiele telefoonmaatschappij vermeldt elk gesprek op de rekening."
Hij grijnsde wrang. "Maar daar had je vast zelf wel aan gedacht..."
Tien uur, dacht ik.
Mike Sutter was toen al dood.
10
"Dat slaat nergens op," zei Milo toen we terugreden, "Waarom zou hij Mike nog bellen als hij niet eens meer in leven was? Hij wist duidelijk niets van de moord."
"Of hij wilde de indruk wekken dat hij dat deed," antwoordde ik.
"En daarmee in de eerste plaats argwaan wekken?"
"Waarom niet? Het moest voor hem - als ex-agent - duidelijk zijn dat de zaak met zijn zoon aan het licht zou komen. Dus misschien ging hij in de aanval."
"Ik geloof het niet," zei Milo. "En we hebben niets in de flat gevonden dat een vermoeden zou kunnen bevestigen..."
"Eén tegen nul voor jou," zei ik. "Aan de andere kant: Mancini had een motief, hij had de gelegenheid en vooral de mogelijkheid om zo'n bombrief op weg te sturen..."
"Ik weet het," zei Milo. "Maar het is misschien moeilijk om het hem te bewijzen. Er waren nauwelijks sporen op de plaats delict..."
11
Later op kantoor bestudeerden Milo en ik de gegevens over Mike die in onze computer waren opgeslagen tot in detail. Een vlekkeloze carrière, je kon alleen maar je hoed afnemen in bewondering.
Clive Caravaggio kwam naar ons toe vanuit de kamer die hij deelde met Agent Medina.
Op dit moment was dat niet de enige reden waarom we in de lucht hingen.
Het forensisch rapport lag nog niet op tafel.
We hoopten allemaal dat er een aanwijzing op ons wachtte.
Er waren tenslotte maar weinig mensen die zo'n bombrief konden maken als Mike Sutter had versnipperd.
De zoektocht naar het kastje had tenminste iets opgeleverd.
Clive en Orry hadden gevonden wat ze zochten in een filiaal van de First National Bank in SoHo. De sleutel paste.
Een nauwkeurig onderzoek van de bankafschriften van Mike Sutter had hen op het spoor gezet. Het lockergeld werd jaarlijks per permanente opdracht afgeschreven.
De inhoud van de doos lag voor ons op tafel.
Veertigduizend dollar in contanten.
Ze waren zorgvuldig in plastic verpakt. Ze hadden nog een forensisch onderzoek voor de boeg....
Het was dus waar: Mike had een bijverdienste gehad.
Waarschijnlijk van zwart geld.
"Dus het is waar," zei Milo op een gegeven moment, "alsof hij naast zijn salaris nog een andere bron van inkomsten had."
Clive fronste en knikte.
Ik kon letterlijk zijn gedachten lezen.
Hij was geschokt, net als wij allemaal. Dit gold vooral voor Clive, die bevriend was geweest met Mike.
"Hij heeft je leven gered, Jesse," zei hij toen. Hij wees met de wijsvinger van zijn linkerhand naar mij. "Vergeet dat niet voordat je hem verdenkt!"
"Vertel me niet dat je echt denkt dat dit Mike's spaargeld is, Clive," zei ik.
Clive balde zijn handen tot vuisten.
"Verdomme...", fluisterde hij.
"Ik kan me dat net zo min voorstellen als jij, Clive. Maar zijn bankafschriften spreken voor zich..."
"En deze Mancini?" vroeg Clive.
"Misschien een dood spoor," zei Milo. "Maar die houden we natuurlijk in de gaten..."
Bij Medina ging op dat moment de telefoon.
Een minuut later kwam hij door de halfopen deur binnen. Hij trok een nogal verbijsterd gezicht.
"George Kalman belde..."
Ik keek verbaasd op.
"En wat wilde hij?" Kalman werkte als barman in een van Ray Tarantino's winkels. En daarnaast was hij onze verklikker. Tot nu toe echter met maar matig succes. We waren er nog niet in geslaagd om te bewijzen dat de grote Ray Tarantino een grote dealer van designer drugs was en ook beschermgeld incasseerde van verschillende discotheekeigenaren. En dan was er nog de onopgeloste moord op Harry Gordon, de ex-manager van Tarantino's eersteklas discotheek genaamd Magic...
"Kalman wil ons ontmoeten," zei Medina. "Hij zou iets te weten zijn gekomen. Over Mike!"
Milo floot door zijn tanden.
"Dus het is al rondverteld!"
"Zei hij nog iets anders?"
"Nee. Hij leek nogal panisch. De ontmoetingsplaats is Pier 62, vanavond om tien uur. Hij kan niet eerder afzetten..."
12
Het was al donker toen we via Eleventh Avenue Pier 62 bereikten. In de directe omgeving van de pier, die zo'n tweehonderd meter de Hudson in steekt, stonden een aantal pakhuizen van een onlangs failliet gegaan import/exportbedrijf. Nu hadden deze pakhuizen niet eens poorten. Letterlijk alles wat niet vastgespijkerd was, was verwijderd en met de failliete boedel geveild.
Op dit moment was het terrein een industriële woestenij.
Ik parkeerde mijn sportwagen. Milo en ik stapten uit.
Even later kwamen Medina en Clive aan. Milo had een zaklamp bij zich, maar liet die uitgeschakeld.
Daarna gingen we naar de pier.
Aan de andere kant van de Hudson was het silhouet van Hoboken te zien. Een zee van lichtjes in de nacht.
"Ik hoop dat die Kalman iets heeft om te laten zien," zei Clive.
"Ik denk het wel," zei Medina.
"En waarom is dat?" vroeg Clive.
Medina haalde zijn schouders op.
"Instinct," zei hij.
Ik controleerde de pasvorm van mijn wapen. De kluis was veilig.
Een eenzame ontmoetingsplaats, dacht ik. Maar voor iemand als George Kalman kon het van levensbelang zijn om niet met ons gezien te worden.
We gingen de pier op.
Een koele wind trok vanuit het westen over de Hudson River. Hij waaide uit het westen, uit New Jersey. Een helder verlicht schip kroop over de rivier naar de monding.
Een figuur stond donker aan het eind van de pier. De kraag van zijn jas was omhoog gedraaid, zijn handen in zijn zakken.
Hij kwam naar ons toe.
"Kalman!" riep Medina, die hem duidelijk had herkend.
Hij stopte en bekeek ons. Het meest opvallende aan zijn gezicht was zijn borstelige snor. Zijn ogen leken rusteloos.
"Ik ben blij dat je er bent...", mompelde Kalman. Hij draaide zijn hoofd nerveus opzij. Hij was bang.
"Je wilde ons iets vertellen over onze collega Mike Sutter," zei ik. Ik wilde dat we meteen ter zake kwamen.
Ik bestudeerde het gezicht van de verklikker aandachtig. En terwijl ik dat deed, vroeg ik me af hoe ik hem moest beoordelen. Hij had lange tijd geen succes gehad en kon ons niets interessants bieden. Hij was gewoon niet in staat geweest om de cruciale informatie te bemachtigen. Of hij was bang voor het risico. Hoe dan ook.
"Hij is een mol," verklaarde Kalman. "Ik zag hem zelf de Magic binnenkomen om een pak dollars op te halen in de bar..... Hij verdween in een aangrenzende kamer met Tarantino. De deur stond op een kier en dus kon ik het geld zien..." Hij haalde diep adem.
"Ik had Sutter al een paar keer eerder ontmoet. Hij heeft me zelfs geïnterviewd. Sutter was tenslotte ook betrokken bij het onderzoek naar de moord op Harry Gordon."
"Ja, dat klopt," bevestigde ik.
"Sutter heeft blijkbaar bewijs verborgen."
"Welk bewijs?", vroeg ik. Ik wilde iets concreters. Alles wat hij tot nu toe had gezegd klonk me nogal vaag in de oren.
"Jullie hebben ook nog wat werk te doen, G-mannen," antwoordde Kalman een beetje geïrriteerd. "Ik ben net gebeld door de baas..."
"Je bedoelt Ray Tarantino!"
"Ja, die! Dus hij sprak met Clayton en Jimenez over Sutter die meer geld wilde."
"Wie zijn Clayton en Jimenez?", wilde ik weten.
"Ze doen veel zaken voor hem. Hoe zou je hun functie moeten omschrijven?" Hij haalde zijn schouders op. "Meisje voor alles, zou ik zeggen." Hij trok zijn gezicht op.
"Nu hoeft niemand zich meer af te vragen waarom Tarantino altijd goed op de hoogte was als er iets tegen hem werd voorbereid..."
"Inderdaad!" gromde Medina.
En Clive zei: "Ik geloof je niet, Kalman! Je probeert jezelf alleen maar interessant te maken. Het beste wat we kunnen doen is je van onze lijst schrappen..."
"Luister..."
"Je liegt om jezelf belangrijk te maken!" Clive haalde diep adem.
"Clive!", vermaande ik hem. Ik kon hem begrijpen. Mike was zijn vriend geweest en hij kon gewoon niet geloven wat steeds meer op een feit begon te lijken. Het was tenslotte niet alleen de getuigenis van deze informant.
Clive zette nog een paar stappen. Hij borstelde zijn haar naar achteren.
Kalman keek me aan.
Ik kon mijn ogen niet geloven.
"Kijk uit!", riep ik.
Er zat een kleine rode stip in het midden van zijn borst.
Een laserstraal!