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- Herausgeber: Alfredbooks
- Kategorie: Abenteuer, Thriller, Horror
- Sprache: Spanisch
por Alfred Bekker Hay una guerra de bandas en Marsella. Caron, colega de Marquanteur, quiere reunirse con un informador. El informador es descubierto y muere, y Caron es secuestrado. Como puede deshacerse de su placa, los secuestradores piensan que es un delincuente del otro bando. El comisario Marquanteur y sus colegas de la unidad especial FoPoCri no tienen mucho tiempo para liberarlo... Alfred Bekker es un conocido autor de novelas fantásticas, thrillers y libros juveniles. Además de sus grandes éxitos literarios, ha escrito numerosas novelas para series de suspense como Ren Dhark, Jerry Cotton, Cotton Reloaded, Kommissar X, John Sinclair y Jessica Bannister. También ha publicado bajo los nombres de Neal Chadwick, Jack Raymond, Jonas Herlin, Dave Branford, Chris Heller, Henry Rohmer, Conny Walden y Janet Farell.
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Seitenzahl: 114
Veröffentlichungsjahr: 2023
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Alfred Bekker
El comisario Marquanteur busca a Monsieur Caron: Francia Thriller
Inhaltsverzeichnis
El comisario Marquanteur busca a Monsieur Caron: Francia Thriller
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El comisario Marquanteur busca a Monsieur Caron: Francia Thriller
por Alfred Bekker
Hay una guerra de bandas en Marsella. Caron, colega de Marquanteur, quiere reunirse con un informador. El informador es descubierto y muere, y Caron es secuestrado. Como puede deshacerse de su placa, los secuestradores piensan que es un delincuente del otro bando. El comisario Marquanteur y sus colegas de la unidad especial FoPoCri no tienen mucho tiempo para liberarlo...
Alfred Bekker es un conocido autor de novelas fantásticas, thrillers y libros juveniles. Además de sus grandes éxitos literarios, ha escrito numerosas novelas para series de suspense como Ren Dhark, Jerry Cotton, Cotton Reloaded, Kommissar X, John Sinclair y Jessica Bannister. También ha publicado bajo los nombres de Neal Chadwick, Jack Raymond, Jonas Herlin, Dave Branford, Chris Heller, Henry Rohmer, Conny Walden y Janet Farell.
Copyright
Un libro de CassiopeiaPress: CASSIOPEIAPRESS, UKSAK E-Books, Alfred Bekker, Alfred Bekker presents, Casssiopeia-XXX-press, Alfredbooks, Uksak Special Edition, Cassiopeiapress Extra Edition, Cassiopeiapress/AlfredBooks y BEKKERpublishing son marcas de
Alfred Bekker
© Roman por el autor
PORTADA A.PANADERO
© de este número 2023 por AlfredBekker/CassiopeiaPress, Lengerich/Westfalia
Las personas inventadas no tienen nada que ver con personas vivas reales. Las similitudes en los nombres son casuales y no intencionadas.
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Todo sobre la ficción
1
"¡Saluda, Tigre! ¡Qué sorpresa!"
Jonah " Tigre" Berthier se dio la vuelta.
Con la mano derecha, deslizó hacia atrás la chaqueta a cuadros. Un fuerte ruido que sonó como una "¡carraca!" impidió a Berthier arrancar el enorme Magnum Colt de su cinturón.
Berthier se quedó helado.
Media docena de pistoleros salieron de varios escondites. Llevaban metralletas preparadas. Algunos acechaban en las esquinas de los almacenes circundantes, otros salieron de detrás de los enormes pilares del puente que sostiene el puente de la autopista A55.
¡Una trampa!
Este pensamiento golpeó a Berthier como un rayo. Pero se dio cuenta demasiado tarde. Había tropezado a ciegas. Y ahora sólo podía haber una lucha desesperada hasta la muerte.
Berthier se dio cuenta de que estaba rodeado. Su mirada recorrió el remoto polígono industrial de Marsella/Les Crottes. Estaba tan contaminado con metales pesados que durante décadas no habría nadie que lo quisiera como regalo. Los camiones canibalizados se oxidan, los almacenes se pudren y se convierten en el hogar de las ratas.
Un lugar hecho para una reunión secreta.
Y por asesinato.
Berthier tragó saliva.
El ruido de los disparos fue absorbido por el de la A55. Con la ayuda de un puente elevado, la concurrida arteria atravesaba en parte el polígono industrial.
Más hombres salieron de sus escondites. Berthier vio gafas de sol oscuras y metralletas listas para disparar.
"Tigre, eres idiota", dijo una voz cortante que pertenecía a un hombre pequeño y enjuto.
"¡Cassou!" siseó Berthier entre dientes. "Debería haberlo adivinado".
Cassou dio un paso adelante. El diputado se colgó despreocupadamente una correa del hombro y arrugó su chaqueta de mil euros.
Con sangre fría, sacó a tientas un estuche plateado del bolsillo interior y se puso un delgado cigarrito en la comisura de los labios. Uno de sus hombres le dio fuego.
"¿Con quién has venido a reunirte, Tigre? ¿Con la gente de La Villette? ¡Vamos, escúpelo! Nos estás robando el tiempo, y eso no lo soporto, Tigre. Deberías conocerme bien".
La postura de Berthier se relajó un poco.
La gente seguía hablando. Seguía vivo.
Pero era lo suficientemente profesional como para saber que no le quedaba nada por ganar.
Cassou enroscó la cara, se sacó el cigarrito de la boca y enseñó los dientes.
"¡Escucha, podemos matarte o curarte primero para que estés suplicando que te metan una bala en el puto cráneo!", siseó entonces.
¡Gane tiempo!, pensó Berthier.
Entrecerró los ojos y vio una furgoneta Mercedes oxidada, sin neumáticos ni puertas, a cuatro metros de él.
"Vine aquí para encontrarme con un policía", dijo.
Cassou rió con dureza.
"Una rara mentira estúpida", comentó. "¿Quizás para entregarse al cuchillo?"
Uno de los pistoleros cogió la radio.
"Monsieur Cassou, viene un coche", se volvió hacia su jefe.
Berthier pensó que había elegido un momento favorable. Sacó el Magnum Colt, disparó a lo loco y se precipitó hacia el Mercedes destrozado.
Tres o cuatro de los asesinos dispararon sus MP simultáneamente. Ráfagas de veinte a treinta balas por segundo salieron siseando de los cortos cañones. Los proyectiles perforaron la chapa de la furgoneta Mercedes, arañaron el suelo de hormigón. Saltaron chispas.
Berthier se crispó. Su chaqueta a cuadros se tiñó de rojo. La enorme Colt Magnum se le resbaló de la mano. Berthier se hizo un ovillo y se quedó inmóvil.
"¡Vamos, limpiad!", ordenó Cassou dirigiéndose a sus hombres.
2
El comisario Stéphane Caron dirigió el coche hacia el polígono industrial abandonado. Aparcó el anodino Ford detrás de un almacén semiderruido cuyas grandes puertas metálicas estaban cubiertas de una capa de óxido marrón.
Stéphane se bajó, comprobó el ajuste de su pistola SIG Sauer P 226 y miró a su alrededor. El ruido de la A55 rugía desde el puente cercano.
Stéphane miró el reloj de su muñeca.
Debía llegar aquí exactamente a las 17.23 horas. Ni un minuto antes ni un minuto después, de lo contrario el hombre con el que quería reunirse aquí habría cancelado la cita.
Stéphane fue puntual.
Y era consciente de que ahora le vigilaban. Probablemente Jonás Tigre Berthier le esperaba a una distancia prudencial para asegurarse de que Caron llegaba solo.
Stéphane había cumplido todas las condiciones que Berthier le había impuesto.
Stéphane se dirigió hacia una de las poderosas columnas en las que un grafitero había aplicado artísticamente la imagen de Fidel Castro.
El punto de encuentro estaba allí.
Stéphane camina hacia el estribo del puente. En la A55, el tráfico de la hora punta rugía más fuerte que el oleaje en la orilla del mar con viento fuerte.
Stéphane deja vagar brevemente la mirada por los coches destrozados.
Por el rabillo del ojo, percibió movimiento durante una fracción de segundo. Alguien acechaba tras la esquina de un almacén en ruinas.
Stéphane casi había llegado al pilar del puente con Fidel Castro. Castro sostenía despreocupadamente un Kalashnikov en la mano derecha y un Havana en la izquierda.
Instintivamente, Stéphane sintió que algo iba mal.
Vigilaba discretamente la esquina junto al almacén.
Quizá el Tigre Berthier esté allí, pensó Stéphane.
Probablemente Berthier sólo quería asegurarse y observar primero a su interlocutor.
Sin embargo, Stéphane jugó sobre seguro.
Se colocó junto al muelle del puente de forma que no pudiera ser derribado desde la esquina del almacén.
Y entonces se fijó en las manchas rojas cerca de la furgoneta Mercedes.
¡Sangre!
Las manchas en el metal apenas podían distinguirse del óxido a primera vista. Pero las del suelo formaban un rastro. Como si alguien hubiera arrastrado un cadáver.
La mano de Stéphane se dirigió a la SIG que llevaba en la funda del cinturón. Sacó el arma. Con cuidado, puso un paso delante del otro, rodeó el enorme pilar del puente y vio...
... ¡un par de pies!
Segundos después vio a un hombre muerto tendido sobre el hormigón.
Jonah Tigre Berthier.
La posición era extraña. El hombre estaba tumbado boca arriba con los brazos apuntando hacia la cabeza. Sus ropas estaban empapadas de sangre en la zona de la parte superior del cuerpo. Numerosos agujeros de bala le habían acribillado prácticamente.
Stéphane respira hondo. Alguien se le había adelantado. Alguien que, de alguna manera, se había enterado de la reunión.
Stéphane se dio la vuelta.
Acaba de ver salir a dos pistoleros de detrás de otro de los pilares de hormigón. Tenían sus MP preparados. Unas gafas de sol oscuras les protegían del sol bajo del atardecer.
Stéphane reaccionó tan rápido como un rayo. Se apretó contra el hormigón mientras la primera salva ya se disparaba en su dirección. Cuando los proyectiles arañaron el hormigón, saltaron chispas. Pequeños trozos salieron disparados del pilar del puente. Las balas se clavaron aquí y allá, otras se convirtieron en traicioneros rebotes. En ese momento, Stéphane Caron se maldijo por haber venido aquí sin ninguna protección. Se había arriesgado por completo. Al fin y al cabo, no todos los días una figura importante del comercio internacional de armas se ofrecía como informador para el FoPoCri. Y fue entonces cuando Stéphane Caron había puesto toda la carne en el asador.
Cargamentos enteros de armas de guerra de última generación, desde fusiles de asalto hasta misiles antiaéreos móviles Stinger, habían dado la vuelta al mundo en las últimas semanas a través del puerto de Marsella, según informaciones de informadores y confidentes. Se habían confiscado algunos pequeños cargamentos aquí y allá sobre la base de esta información, pero había razones para creer que esto no era más que la punta del iceberg. El comercio de la muerte es un negocio boyante, bien camuflado en el trasfondo.
Y Stéphane tenía la esperanza de acercarse por fin a sus responsables a través de Tigre Berthier. Pero esta esperanza se había desvanecido.
Stéphane esperó a que cesara la lluvia de balas. Oyó pasos. Vio aparecer brevemente a uno de los asesinos y levantar el arma. Stéphane disparó. Le dio en el hombro. El asesino se echó hacia atrás, gritó y se tambaleó en el suelo, maldiciendo.
Stéphane salió corriendo.
Miró brevemente en dirección a la esquina del almacén. Sus sospechas se confirmaron. No pudo ver más que el destello de un fogonazo. Stéphane se tiró al suelo, rodó y disparó dos veces con su SIG. Mientras tanto, las balas MPi le alcanzaban por la izquierda y por la derecha. Stéphane se puso en pie. De un salto, se acercó a la furgoneta oxidada. Las balas silbaban densamente sobre su cabeza. La furgoneta Mercedes no era una buena cobertura. Algunas balas atravesaron las chapas. Stéphane respiró hondo. Metió la mano en la chaqueta y sacó la tarjeta de servicio.
Stéphane sabía lo que hacía cuando le empujó bajo la furgoneta. Hizo lo mismo con las esposas que llevaba en el cinturón.
Y entonces sacó su teléfono móvil. Pulsó un botón y se conectó con FoPoCri Marsella. El número de nuestra sede estaba almacenado en el menú del teléfono.
"Soy el comisario Caron. Estoy en un aprieto". Stéphane dio su posición.
Una bala pasó cerca de la cabeza de Stéphane e impactó en el teléfono móvil. El teléfono estalló. Stéphane retiró la mano al instante, se echó a un lado y respondió al disparo, quedando tendido en el suelo.
Agarró el SIG con más fuerza.
Algo se movió detrás de un montón de escombros. Uno de los asesinos emergió brevemente. Stéphane disparó varias veces seguidas para que su adversario retrocediera lo más rápidamente posible.
Mis posibilidades son nulas, comprendió Stéphane con amargura.
Pero estaba decidido a venderse lo más caro posible.
3
Los neumáticos chirriaban. El deportivo, que el parque móvil había puesto a mi disposición, se deslizó un poco más sobre el asfalto. Abrimos las puertas casi simultáneamente: mi amigo y colega François Leroc y yo, el comisario Pierre Marquanteur. Ambos sacamos nuestras armas reglamentarias.
El comisario François Leroc y yo pertenecíamos a la Force spéciale de la police criminelle, o FoPoCri para abreviar, un departamento especial de Marsella especializado en investigaciones sobre la delincuencia organizada.
No fuimos los primeros en llegar.
A pocos metros había un Ford en el que había llegado nuestro colega Boubou Ndonga.
Evidentemente, había estado más cerca. Boubou era el compañero de servicio de Stéphane Caron. Y también su amigo.
Con el SIG en ambas manos, miró a su alrededor.
Momentos después, llegaron algunos coches más. Nuestros colegas. Fueron apoyados por fuerzas de la policía uniformada.
En menos de medio minuto, las fuerzas policiales pululaban por todas partes, en su mayoría equipadas con chalecos antibalas.
La acción fue un poco precipitada, pero sin embargo a gran escala. Quienquiera que se hubiera enzarzado en un tiroteo con nuestro colega Stéphane Caron aquí, en este descampado industrial, tuvo que ocuparse de esconderse lo más rápidamente posible. Porque la zona estaba acordonada en un área amplia.
Me acerqué a Boubou con el SIG preparado.
Sin embargo, mi instinto me decía que probablemente habíamos llegado demasiado tarde. Todas las señales apuntaban a ello.
"¿Tú llegaste primero?", pregunté, volviéndome hacia Boubou.
"Sí. Estaba en la Rue de Leon, cerca de aquí. Pero eso es todavía cinco minutos de aquí. Y cuando llegué aquí, no había rastro de Stéphane. A menos que..." Señaló las manchas de sangre cerca de la furgoneta Mercedes. Junto con los numerosos agujeros de bala que habían convertido el oxidado vehículo en algo parecido a un queso suizo, formaban una imagen que no me gustaba.
"Sólo los análisis de laboratorio demostrarán si se trata de la sangre de Stéphane", dijo Boubou sombríamente. Señaló el pilar de hormigón con el grafito de Castro. "También hay restos de sangre detrás. Parece que a quien dispararon aquí lo arrastraron detrás del pilar de hormigón".
Nadie lo dijo. Pero todo hacía pensar que se trataba nada menos que de nuestro colega Stéphane Caron.
Un helicóptero sobrevoló el polígono industrial. Al fin y al cabo, la forma más eficaz de registrar la confusa zona era desde el aire.
"Quería reunirse con Tigre Berthier aquí", dijo Boubou, señalando el grafito de Castro. "Yo estaba en ello, pero no me dejaron ir. Esperé en la Rue de Lyon. Después de todo, no sabíamos si Berthier podría tener el lugar vigilado, y entonces todo habría saltado por los aires".
"¿Tigre quería deshacer la maleta?", preguntó François con cierto escepticismo.
"Sí. Y exhaustivamente".
Comprendí perfectamente que Stéphane no hubiera podido resistir la tentación. Hacía tiempo que sospechábamos que Tigre Berthier, un comerciante de importación y exportación de éxito moderado, estaba metido en negocios turbios.
Probablemente era una especie de intermediario en los negocios ilegales de armas que estábamos tratando intensamente en ese momento. Desgraciadamente, lo que teníamos en nuestras manos contra él no había sido suficiente para que el fiscal moviera ni un dedo.
"¿Por qué de repente Tigre quería deshacer la maleta?", pregunté. "¿Había alguna razón especial para ello?".
Y François añadió: "Nuestras investigaciones contra él, más bien infructuosas, difícilmente pueden haberle afectado tanto como para querer romper su silencio por miedo."
"No lo sé", dijo Boubou. "Quizá Tigre se ha peleado con sus amigos de negocios limpios y, a diferencia de la justicia, no hacen un juicio justo, sino corto".
En ese momento, nuestro colega Fred Lacroix llamó por radio. Boubou sacó el aparato del bolsillo de su chaqueta.
"Aquí Ndonga. ¿Qué pasa?"
"Encontramos el coche en el que viajaba Stéphane en uno de los almacenes", informó Lacroix.
"¿Alguna pista?", preguntó Boubou.
"Huellas de neumáticos frente al almacén. El coche estaba aparcado delante del almacén y fue conducido con bastante prisa. Los neumáticos giraron al despegar. Del resto se está encargando el servicio de reconocimiento".
