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- Herausgeber: Alfredbooks
- Kategorie: Abenteuer, Thriller, Horror
- Sprache: Spanisch
por Alfred Bekker La mafia de la basura organizada va a reorganizarse. Al menos eso es lo que parece, porque varias muertes y explosiones hablan un lenguaje claro. Pero, ¿qué tiene que ver la mujer cuyos rastros de ADN se encontraron con las muertes y las explosiones posteriores? El FoPoCri debe profundizar en la jerarquía de la mafia. Alfred Bekker es un conocido autor de novelas fantásticas, thrillers y libros juveniles. Además de sus grandes éxitos literarios, ha escrito numerosas novelas para series de suspense como Ren Dhark, Jerry Cotton, Cotton Reloaded, Kommissar X, John Sinclair y Jessica Bannister. También ha publicado bajo los nombres de Neal Chadwick, Jack Raymond, Jonas Herlin, Dave Branford, Chris Heller, Henry Rohmer, Conny Walden y Janet Farell.
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Seitenzahl: 120
Veröffentlichungsjahr: 2023
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Alfred Bekker
El comisario Marquanteur sigue una pista: thriller policíaco en Francia
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El comisario Marquanteur sigue una pista: thriller policíaco en Francia
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El comisario Marquanteur sigue una pista: thriller policíaco en Francia
por Alfred Bekker
La mafia de la basura organizada va a reorganizarse. Al menos eso es lo que parece, porque varias muertes y explosiones hablan un lenguaje claro. Pero, ¿qué tiene que ver la mujer cuyos rastros de ADN se encontraron con las muertes y las explosiones posteriores? El FoPoCri debe profundizar en la jerarquía de la mafia.
Alfred Bekker es un conocido autor de novelas fantásticas, thrillers y libros juveniles. Además de sus grandes éxitos literarios, ha escrito numerosas novelas para series de suspense como Ren Dhark, Jerry Cotton, Cotton Reloaded, Kommissar X, John Sinclair y Jessica Bannister. También ha publicado bajo los nombres de Neal Chadwick, Jack Raymond, Jonas Herlin, Dave Branford, Chris Heller, Henry Rohmer, Conny Walden y Janet Farell.
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Alfred Bekker
© Roman por el autor
© de este número 2023 por AlfredBekker/CassiopeiaPress, Lengerich/Westfalia
Las personas inventadas no tienen nada que ver con personas vivas reales. Las similitudes en los nombres son casuales y no intencionadas.
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Todo sobre la ficción
1
"Monsieur Marquanteur, me gustaría hablar con usted en privado", dijo el Detective Director Marteau, mi superior directo en el CID de Marsella.
"Me voy", dijo mi colega el comisario François Leroc.
"De acuerdo", dije.
"Esperaré en el pasillo".
"Bien".
"Te veo en un minuto."
"Hasta pronto, Pierre."
Monsieur Marteau esperó hasta que François Leroc hubo salido de la habitación. A qué se debía el secreto, no lo sabía. François y yo pasamos más tiempo juntos que algunos matrimonios. Y tampoco tenemos muchos secretos el uno para el otro. Monsieur Marteau también lo sabe, de hecho. Pero en fin. En ese momento, Monsieur Marteau quería que estuviéramos en privado.
"Monsieur Marquanteur, se trata una vez más de este llamado albanés ..."
"Ah, sí..."
El supuesto albanés era un asesino profesional al que alguien había enviado tras de mí por alguna razón y que había estado intentando matarme desde entonces. Hasta ahora sin éxito. Si no, ahora no podría informar de ello y podrías leer mi necrológica.
La cuestión no era sólo quién se ocultaba tras ese alias.
La cuestión era también quién había contratado al albanés.
Hasta ahora, simplemente no habíamos avanzado nada.
Yo estaba de servicio, como de costumbre. Por supuesto, me mantuve alerta por si ocurría algo extraño a mi alrededor. De todos modos, era precavido y ya había cambiado dos veces de neumático recientemente. Pero toda precaución tiene sus límites. Uno también tiene que vivir y no puede refugiarse en una cueva del fin del mundo por puro miedo. La cuestión sería si estaría más seguro allí de todos modos.
"No necesito decirle qué es la 'Ndrangheta calabresa, Monsieur Marquanteur".
"La organización mafiosa más poderosa de Europa".
"Correcto. Una de las principales ocupaciones es la eliminación ilegal de residuos".
"Sí."
"Recientemente, sin embargo, ha surgido la competencia de la llamada Conexión Shanghái, que está entrando con fuerza en este mercado".
"Yo también he oído hablar de eso".
"Un hombre que trabajaba para la 'Ndrangheta ha sido encontrado en Avignon. Muerto a tiros. Suponemos que fue el chino. El apodo de este hombre era el albanés, nos hemos enterado ahora."
"Oh..."
"¿Sabías que desde las guerras turcas existen en Calabria antiguas islas de lengua albanesa?".
"No."
"El albanés que hablan está, por supuesto, todavía a un nivel casi medieval tardío y es muy diferente del albanés que se habla en Albania y Kosovo".
"Hmm."
"Pero este asesino muerto es de uno de esos pueblos albaneses. De ahí su nombre".
"¿Crees que este podría ser el albanés que me persigue?"
Monsieur Marteau levantó los hombros.
"Podría ser."
"Eso significa que puedo volver a estar tranquilo en el futuro y no necesito comprobar cada vez si alguien ha colocado un artefacto explosivo debajo de mi coche".
"No, yo no recomendaría eso, Monsieur Marquanteur. Me quedaré en el caso. Pero si tiene suerte, algún títere de la llamada Conexión China o Conexión Shanghai, como prefiera, le ha hecho un favor".
*
El sonido de una enorme detonación resonó en la noche. Las llamas estallaron en el tejado del gran almacén. Partes de la mampostería se desprendieron y salieron literalmente despedidas. Las sirenas de alarma sonaron, pero quedaron ahogadas por el ruido de nuevas detonaciones. Las llamas tardaron sólo unos instantes en propagarse al almacén contiguo. La noche se hizo casi de día.
Un olor acre flotaba en el aire.
Se oyeron gritos.
Un hombre corría por la noche como una antorcha viviente, rugiendo de dolor y retorciéndose de desesperación.
No muy lejos de la entrada de los locales de la empresa, a una distancia prudencial del ardiente infierno de llamas, se encontraba una joven. Su pelo rubio caía sobre sus estrechos hombros. Miraba sin piedad al hombre en llamas que ahora se tiraba al suelo. Rodaba por el asfalto, intentando apagar la ropa en llamas.
Otro almacén estalló en llamas en ese momento con un fuerte estruendo. Los cristales se hicieron añicos y los escombros volaron por los aires. Una puerta de chapa ondulada se desprendió de sus soportes. Una fuente de llamas salió disparada. El líquido ardiente se arrastró como una colada de lava caliente por el asfalto hacia un camión cisterna aparcado.
Una fría sonrisa apareció en el rostro finamente recortado de la joven.
"Sí, arderá", susurró para sí misma. "Arderá, arderá, arderá..."
Repitió esta palabra entrecortadamente.
Respiró hondo. Sus pechos se apretaron contra la fina tela blanca de su blusa. Y sus labios pronunciaron una palabra una y otra vez, como si se repitiera compulsivamente.
"Ardiendo... ardiendo..."
Las llamas ya parpadeaban en la cabina del conductor del camión cisterna. Primero explotó el depósito de combustible. Actuó como una ignición inicial para la siguiente detonación, que lanzó la carga por los aires. El olor era casi insoportable.
Mientras tanto, el hombre que estaba en el suelo había conseguido apagar su ropa en llamas. Se puso en pie y avanzó tambaleándose. De fondo se oían las sirenas de los vehículos de emergencia de los bomberos. Tardarían unos minutos en llegar aquí, al polígono industrial.
Nada será salvable entonces, pasó por la mente de la joven con una expresión triunfante en su rostro. Nada. Seguirán teniendo problemas para evitar que las llamas se propaguen a otras propiedades.
Le lloraban los ojos por los gases acre producidos por la combustión de los productos químicos almacenados aquí. Se esparcían por el cielo nocturno en forma de humo marrón sucio.
El hombre se tambaleó hacia ella.
"Eh, tú...", gimió, y entonces un ataque de tos le sacudió.
Sus palabras sacaron a la joven de su estupor. Una sacudida la recorrió. Dio un paso atrás.
"¡Alto ahí!", gritó el hombre.
Extendió la mano en su dirección, se tambaleó hacia delante. Tenía los ojos muy abiertos y el rostro carmesí, iluminado por el resplandor de las llamas. Las llamas le habían abrasado gravemente. No le quedaba mucho pelo, su ropa estaba parcialmente carbonizada.
"Quédate...", graznó una vez más.
Se oyó un disparo. Fue justo entre los omóplatos del hombre.
Inmediatamente le siguió un segundo. Su cuerpo se estremeció y luego cayó inmóvil al suelo.
La joven miró con los ojos muy abiertos primero al moribundo y luego al infierno en llamas. Alguien le había disparado por la espalda.
Una sonrisa de satisfacción apareció en el rostro de la joven.
2
Cuando llegamos a la dirección de Avenue Corot, en Saint-Barthélemy, en la frontera con Marsella, aún era muy temprano. Había recogido a mi colega François Leroc en la conocida esquina para conducir con él hasta nuestro edificio de oficinas. En las noticias de la radio oímos hablar del incendio en el polígono industrial de Saint-Barthélemy, en las afueras de Marsella.
Al parecer, los residentes de la zona habían recibido instrucciones de mantener cerradas ventanas y puertas durante varias horas.
Entonces recibimos una llamada del Director de Investigación Criminal Marteau con la orden de acudir inmediatamente al polígono industrial de Saint-Barthélemy. La comisaría local no descartaba una conexión con la delincuencia organizada. Por eso nos pidieron que viniéramos.
Una columna de humo se cernía aún sobre las naves del polígono industrial, aparentemente calcinadas. Los bomberos y los colegas de la comisaría de Saint-Barthélemy acudieron al lugar con numerosos vehículos de emergencia. Agentes uniformados habían acordonado la zona.
Aparqué el deportivo a un lado de la carretera, a cierta distancia.
Salimos.
François bosteza.
"¿Supongo que aún no es tu hora?", le dije.
"¡Que yo sepa, no hay ninguna norma que diga que un comisario tenga que renunciar a su vida privada, Pierre!".
Sonreí.
"¡Siempre depende de lo agotador que resulte!".
"¡Muy gracioso!"
"De todos modos, la rubia que me presentaste anteayer parecía no tener ningún problema de estado".
François se pasó la mano por los ojos y luego dijo: "¡Por favor, ahórrame tus insinuaciones hasta que al menos me haya tomado una taza del café de Mandy!".
François probablemente tendría que prescindir del famoso café de la secretaria de nuestro jefe durante un tiempo. En primer lugar, teníamos por delante una montaña de trabajo de investigación peliagudo.
Los compañeros uniformados nos dejaron pasar después de que les mostráramos nuestras tarjetas de servicio.
Miramos un poco a nuestro alrededor.
El emplazamiento de Trifeau & Valporé parecía haber pasado por una guerra. Sólo quedaban los cimientos de los almacenes, en un caso ni siquiera eso. Sólo algunas vigas de acero sobresalían aún como esqueletos. En la propiedad había varios vehículos calcinados, incluido un camión cisterna.
Y luego estaba la marca de tiza blanca en el asfalto cubierto de hollín. Una marca que indicaba que allí había estado tendida una persona muerta. Había algunos agentes de paisano cerca.
Nos saluda un hombre de espeso bigote negro y pelo rizado que le cuelga bajo sobre la frente.
"Comisario Georges Clermont, jefe de la brigada de homicidios de Saint-Barthélemy", se presentó, aflojándose la corbata de colores chillones.
"Pierre Marquanteur, FoPoCri", respondí, y luego señalé a mi compañero. "Este es mi colega François Leroc".
"Me han dicho que también están enviando rastreadores".
"Los colegas siguen de camino", expliqué.
Y François añadió: "Llegarán en cualquier momento".
Señalé los contornos de tiza.
"¿Ha habido una muerte aquí?"
El comisario Georges Clermont asintió.
"Así es. El hombre se llama Adam Calvaire y es considerado un testaferro de algunos peces gordos de la mafia de la basura".
Monsieur Marteau ya nos había dado algunas pistas en este sentido por teléfono.
"¿Es Calvaire el dueño de esta propiedad?"
"No, pertenece a un tal Louis F. Trappeur de Marsella, que lo compró de la quiebra de Trifeau & Valporé hace tres años. Desgraciadamente, Monsieur Trappeur no ha podido ser localizado hasta ahora".
"¿Y qué tiene que ver Calvaire con esta propiedad?", preguntó François.
El comisario Clermont se encogió de hombros.
"Eso no lo sabemos". Clermont se adelantó un poco y luego se arrodilló ante la marca de tiza. "El cuerpo de Calvaire tenía quemaduras, pero no fue eso lo que le mató". El jefe de Homicidios señaló en dirección a las ruinas calcinadas. "Calvaire salió de allí, al parecer huyendo de las llamas... Luego le dispararon desde atrás en diagonal".
"El nombre de Calvaire nos es bien conocido", dije. "Desgraciadamente, aún no tenemos suficiente información sobre él para localizarlo".
"Probablemente fue un poco ligero", fue la opinión de Clermont.
El negocio seguía siempre el mismo método.
A las empresas químicas se les prometió la eliminación de residuos tóxicos por mucho dinero. Pero la costosa eliminación nunca tuvo lugar. Los residuos simplemente se vertieron en algún sitio. La mayoría de las veces en parcelas adquiridas por testaferros. Si había peligro de que se descubriera el asunto, los testaferros desaparecían y las autoridades encontraban entonces una parcela con contaminación altamente explosiva. El hecho de que se filtraran venenos a las aguas subterráneas o de que las personas corrieran peligro por los vapores tóxicos de dioxinas cuando, por ejemplo, se incendiaba un almacén ilegal de plásticos, no preocupaba a quienes estaban detrás de estos planes. La basura era desde hacía tiempo una rama del crimen organizado que rivalizaba en volumen de negocio y brutalidad con el narcotráfico o el tráfico de armas.
"¿Hay testigos?", preguntó François.
"Un vigilante nocturno. Jonas Colon, 47 años, ex-militar. Fue bastante monosilábico con nosotros. Pero puedo darte sus datos. En este momento, sin embargo, está bajo cuidados médicos. Ha sufrido algunas quemaduras, tal vez algún shock. De momento está en el hospital universitario".
"¿Hizo el hombre alguna declaración?", pregunté.
Georges Clermont sacudió la cabeza.
"No. No creo que estuviera en posición de hacerlo".
"Deberías tenerlo vigilado. No sería el primer testigo que la mafia de la basura se carga".
"Lo que tú digas".
Mientras tanto, llegaron los primeros colegas. Dimos la bienvenida al doctor Chevalier, de nuestro laboratorio de química, y a Wilfred Loubet, nuestro jefe de bomberos. Un poco más tarde llegaron también nuestros oficiales de detección Jean-Luc Duprée y Daniel Beauville. Ahora les esperaba mucho trabajo. Sin embargo, como nos dijo Clermont, los bomberos ya habían encontrado pruebas de que el incendio había sido provocado. El fuego se había declarado en varios lugares al mismo tiempo. Sólo eso ya era un indicio. Las explosiones habían sido provocadas probablemente por los productos químicos almacenados, y no por explosivos.
El comisario Clermont nos dio unas copias Polaroid de las fotos de la escena del crimen. Las fotos mostraban claramente que Adam Calvaire había sufrido quemaduras graves.
Junto con el comisario Clermont, seguimos la supuesta línea de fuego, que se extendía como una línea recta a través de las instalaciones de la empresa. En el extremo había un bungalow de tejado plano que probablemente había sido utilizado como oficinas. En contraste con los demás edificios, este bungalow había sufrido relativamente poco la fuerza de las detonaciones.
Clermont señaló con la mano extendida.
"El asesino debe haber estado parado en la esquina."
"¿Qué hacía Calvaire aquí en mitad de la noche?", pregunté. "Quiero decir, el hecho de que el vigilante nocturno estuviera allí se puede explicar, pero Calvaire debía tener una razón especial para estar aquí".
"Tal vez este Jonas Colon pueda decir algo al respecto cuando vuelva a reunirse", fue la opinión de François.
3
Adam Calvaire vivía en un elegante bungalow a las afueras de Saint-Barthélemy. François y yo fuimos allí para hablar con la viuda del asesinado. Nuestros colegas de la comisaría de Saint-Barthélemy ya nos habían liberado de la desagradable tarea de comunicar a Madame Calvaire la noticia de la muerte de su marido.
Llamamos al timbre.
Un hombre de hombros anchos nos abrió la puerta.
Su mirada se quedó fija cuando le mostramos el camino del servicio.
"Pierre Marquanteur, FoPoCri. ¿Y quién es usted?"
El hombre de la camiseta vaciló brevemente. Luego dijo: "Etienne Grandmichel. Estoy a cargo de la seguridad aquí".
"Nos gustaría hablar con Madame Calvaire."
"Madame Calvaire no está en buena forma en este momento. Quizás vuelva en otra ocasión".
