El comisario Marquanteur y el asesino de Point-Rouge: thriller policiaco francés E-Book
Alfred Bekker
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- Herausgeber: Alfredbooks
- Kategorie: Abenteuer, Thriller, Horror
- Sprache: Spanisch
por Alfred Bekker Una guerra entre bandas de traficantes de droga en Marsella llama a escena al comisario Marquanteur y a la unidad especial FoPoCri. Los testigos no deseados son eliminados por un asesino profesional. Cuando los abogados implicados también son asesinados, la búsqueda se intensifica, pero el asesino es hábil. Sin embargo, tiene una característica única en la que se centra la caza del hombre: unos pies muy pequeños.
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Seitenzahl: 136
Veröffentlichungsjahr: 2024
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Alfred Bekker
El comisario Marquanteur y el asesino de Point-Rouge: thriller policiaco francés
Tabla de contenidos
El comisario Marquanteur y el asesino de Point-Rouge: thriller policiaco francés
Derechos de autor
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El comisario Marquanteur y el asesino de Point-Rouge: thriller policiaco francés
por Alfred Bekker
Una guerra entre bandas de traficantes de droga en Marsella llama a escena al comisario Marquanteur y a la unidad especial FoPoCri. Los testigos no deseados son eliminados por un asesino profesional. Cuando los abogados implicados también son asesinados, la búsqueda se intensifica, pero el asesino es hábil. Sin embargo, tiene una característica única en la que se centra la caza del hombre: unos pies muy pequeños.
Derechos de autor
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Alfred Bekker
© Roman por el autor
© este número 2024 por AlfredBekker/CassiopeiaPress, Lengerich/Westfalia
Los personajes de ficción no tienen nada que ver con personas vivas reales. Las similitudes entre los nombres son casuales y no intencionadas.
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Todo lo relacionado con la ficción
1
A veces uno se pregunta qué sentido tiene todo lo que hacemos.
Usted da un paso hacia delante y luego otros se aseguran de que dé al menos otros tantos hacia atrás.
Quizá primero tenga que explicarle quién soy y de qué voy, de lo contrario no podrá entender lo que quiero decir. Me llamo Pierre Marquanteur. Soy comisario.
Hasta ahora, todo va bien.
Formo parte de una unidad especial creada para luchar contra el crimen organizado. Se llama Force spéciale de la police criminelle y tiene su base aquí, en Marsella.
Junto con mi colega François Leroc, me encargo de los casos realmente complicados que requieren mayores recursos y competencias.
Arriesgamos nuestras vidas para poder cumplir con nuestro trabajo.
Y cuando un criminal del que se sabe que es culpable vuelve a quedar libre mediante argucias legales, nos resulta bastante difícil de digerir.
Pero probablemente también sea una faceta de nuestra profesión que hay que aceptar de alguna manera.
2
Hugo Grenadille levantó la mano en señal de victoria mientras bajaba los escalones del tribunal. Un puñado de policías protegía al hombre que acababa de librarse de una condena por asesinato debido a un error de procedimiento.
Varios equipos de cámaras y docenas de reporteros se agolparon alrededor de Grenadille, que claramente disfrutaba de la atención.
Un poste de micrófono se extendía hacia Grenadille.
"¡Una declaración corta!", gritó alguien.
Grenadille sonrió.
"¿Qué puedo decir? Vivimos en un Estado constitucional", se rió, mostrando dos filas de dientes blancos inmaculados.
Hugo Grenadille no tenía ni idea de que se encontraba en el punto de mira de un visor en ese preciso instante.
Mi colega François Leroc y yo nos mantuvimos un poco alejados de la multitud que se había formado alrededor de la entrada principal del tribunal.
Hugo Grenadille había sido acusado del asesinato del propietario de un bar en Pointe-Rouge, pero la acusación del fiscal David Lohmer había caído sin un murmullo. Resultó que las pruebas se habían recogido en parte en condiciones ilegales. El sospechoso no había sido informado adecuadamente de sus derechos tras su detención.
Además, en el transcurso del juicio, los testigos de cargo habían abandonado en masa, habían retirado sus declaraciones o ya no estaban dispuestos a confirmarlas ante el tribunal. La fiscalía sospechaba que estos testigos habían sido sometidos a presiones. Sin embargo, no pudieron aportar ninguna prueba de ello.
De repente, nadie recordaba que Hugo Grenadille hubiera entrado siquiera en el bar donde se había cometido el crimen la noche del crimen.
En la jefatura de policía de Marsella llevamos mucho tiempo investigando al sospechoso de haber ordenado este asesinato.
Niko Dragnea.
Un hombre que, a puerta cerrada, también era conocido como el "blanqueador de Pointe-Rouge". Estaba implicado en decenas de bares, clubes y discotecas de toda Marsella o los dirigía él mismo. Creíamos que estos establecimientos se utilizaban únicamente para blanquear dinero procedente de la droga.
Hugo Grenadille, considerado el hombre de Dragnea para las cosas difíciles, parecía disfrutar cada vez más de su papel de estrella mediática.
"Doy las gracias a la fiscalía por no haber sido capaz de organizar un juicio como es debido. También me gustaría dar las gracias a mis abogados por haber conseguido demostrar a este picapleitos de mente estrecha, que es mejor no nombrar y que pudo convertirse en fiscal haciendo la pelota a los políticos, dónde están sus límites. Ni siquiera me sorprendería que él mismo se hubiera comprado su título universitario y su doctorado".
"Un tipo repugnante", comentó François sobre el aspecto de Hugo Grenadille, que parecía dejarse llevar cada vez más por su triunfo.
La expresión de Hugo Grenadille cambió de repente. Se puso rígido. Un punto rojo apareció en el centro de su frente y se agrandó rápidamente. Al mismo tiempo, una sacudida recorrió su cuerpo. Se desplomó.
Se produjo un tumulto.
Una bala había atravesado la frente de Hugo Grenadille. Instintivamente, mi mano se dirigió a la empuñadura de mi SIG Sauer P 226 y miré hacia la fachada de un edificio de varias plantas situado frente al tribunal. El disparo debía de proceder de allí.
La tercera ventana del séptimo piso estaba abierta. Una ráfaga de viento hizo volar las cortinas hacia el exterior. Probablemente era una corriente de aire provocada por alguien que abría la puerta principal al mismo tiempo. Obviamente, el asesino se marchó lo más rápido posible.
"¡Vamos, tal vez atrapemos al tipo!", le grité a François.
"¿Desde cuándo crees en los milagros, Pierre?"
3
Nos abrimos paso entre la multitud mientras las sirenas de los vehículos policiales y de las ambulancias de urgencias ya sonaban de fondo. Entonces cruzamos corriendo la calle. La furgoneta de un servicio de reparto de pizzas frenó haciendo chirriar los neumáticos. El conductor me hizo una seña y le mostré mi tarjeta de identificación de la jefatura de policía de Marsella.
Finalmente llegamos al otro lado de la carretera.
Hacía tiempo que François se había puesto en contacto por teléfono móvil con nuestra central en la comisaría. Desde allí se tomarían todas las medidas que se considerasen necesarias.
Llegamos a la entrada del edificio, ciertamente algo más antiguo, pero en perfecto estado. Un bloque de oficinas de lujo, sin la comodidad de los modernos palacios de cristal, pero con el encanto y el estilo de la arquitectura de los años treinta.
Los bufetes de abogados residían aquí. La proximidad inmediata al edificio de los tribunales era sin duda una ventaja de la ubicación, que hacía más atractivo, al menos para los bufetes de abogados de gama media, alquilar un espacio aquí en lugar de en una planta de algún costoso palacio de cristal.
Miembros de un servicio de seguridad privado vestidos con uniformes negros patrullaban por el vestíbulo. Llevaban al cinto revólveres Smith & Wesson del calibre 38 de seis tiros y cañón corto. Me acerqué al primer miembro de seguridad, le mostré mi placa y le dije: "Pierre Marquanteur, FoPoCri. Han disparado contra el portal del tribunal desde la tercera ventana del séptimo piso. Llévese a sus hombres y asegúrese de que las salidas, la escalera y los ascensores están vigilados. Nadie puede abandonar el edificio hasta que hayan llegado nuestros refuerzos y hayan podido controlar a la gente".
"Sí, no hay problema".
Le di mi tarjeta.
"Tiene mi número de teléfono móvil. Póngase en contacto conmigo inmediatamente si ocurre algo aquí abajo".
"De acuerdo". Se embolsó la tarjeta. "Tercera ventana, séptimo piso, ¿ha dicho?"
"Sí".
"Este debe ser el local de Watton & Partner. Se mudaron la semana pasada. Desde entonces, el piso está vacío porque no se ha encontrado un nuevo inquilino dispuesto a pagar el horrendo alquiler". El empleado de seguridad se dio la vuelta. Su nombre estaba escrito en letras mayúsculas en la camisa de su uniforme: B. Borné.
"¡Eh, Jacques! ¡Lleva a los comisarios a la séptima! ¡Pero cuidado! Puede haber un asesino de gatillo fácil ahí arriba".
Jacques -se llamaba Jacques Tihange según la huella de su camisa- sacó su revólver y su llave maestra y nos dijo que le siguiéramos.
Mientras tanto, Borné ladraba órdenes a sus hombres a través del vestíbulo de entrada. Otro miembro del personal de seguridad, que estaba situado en un cubo de cristal blindado y vigilaba la entrada desde allí, descolgó el teléfono para transmitir instrucciones.
Jacques Tihange nos condujo al hueco de la escalera. Sólo podíamos esperar que Borné siguiera realmente mis instrucciones y que algunos miembros más de la seguridad estuvieran pronto en posición aquí y que los alguaciles negros no se concentraran únicamente en los ascensores. Al fin y al cabo, había que privar al autor de cualquier posibilidad de escapar en el menor tiempo posible y había que tapar todos los agujeros, por pequeños que fueran.
Si no fuera ya demasiado tarde de todos modos.
Dimos dos o tres pasos a la vez. Resultó que en términos de forma física, Jacques Tihange podía competir fácilmente con dos comisarios bien entrenados como François y yo.
Finalmente, llegamos a la séptima planta. Un corto pasillo conducía a las oficinas de Watton & Partner. El rótulo de la empresa había sido retirado.
Sólo un contorno y los agujeros de los tornillos eran aún visibles.
"¿No se llamaba Watton uno de los defensores de Grenadille?", preguntó François.
"¡Por supuesto!"
La puerta de acceso a la zona de Watton & Partner estaba separada de la zona de entrada por una puerta de cristal, que también daba acceso a los ascensores. Los comprobamos primero.
Ninguna de las cuatro cabinas se encontraba actualmente en el séptimo piso. Tres estaban bajando, la cuarta estaba subiendo, como se podía ver en las luces indicadoras.
"Si el tipo ha cogido el ascensor, llegamos demasiado tarde", afirmó Tihange.
"¡Pero entonces es de esperar que se encuentre con sus colegas!", replicó François.
Tihange introdujo la llave maestra en la cerradura de la puerta de cristal.
"¡Está abierto!", se dio cuenta sorprendido.
"Quédate aquí y vigila el ascensor", le dije.
"Pero..."
"¡Ese es nuestro trabajo ahora, Sr. Tihange!"
Abrí la puerta con el SIG en el puño. François me siguió. Entramos silenciosamente en el pasillo. A ambos lados estaban las puertas de los despachos donde asesoraban a sus clientes. Muy clásico y conservador. Ningún despacho era diáfano y, aparte de la puerta de entrada, no había cristales. La seriedad parecía ser la baza de Watton & Partner. Me pregunté por qué este bufete había renunciado a su despacho con vistas despejadas al futuro emplazamiento del triunfo jurídico que los empleados de Watton & Partner ganarían para sus clientes.
La tercera ventana tenía que estar en la primera o segunda habitación del lado derecho. Las habitaciones del otro lado del pasillo daban a la parte trasera y quedaban descartadas.
Abrí la primera puerta. François estaba en el pasillo.
Ante mí se extendía una habitación desnuda y sin muebles. Las huellas en la alfombra azul claro mostraban exactamente dónde se habían colocado cada uno de los muebles.
Las dos ventanas estaban cerradas.
Me apresuré a volver y le hice una señal a François.
Esta vez le tocó a él empujar la puerta para abrirla y entrar primero en la habitación, mientras yo aseguraba el pasillo.
Con el SIG en el puño, dio un paso hacia la habitación vecina, cuya puerta sólo estaba entreabierta. La ventana estaba abierta. A diferencia de lo que ocurre en las ultramodernas torres de oficinas que se elevan veinte o más pisos hacia el cielo sobre el centro de Marsella, donde a menudo las ventanas no pueden abrirse en absoluto por miedo al suicidio y el aire fresco sólo puede introducirse en las habitaciones a través del sistema de aire acondicionado, aquí había ventanas correderas convencionales, como son habituales en la mayoría de los edificios franceses.
François bajó su arma.
Así que éste era el lugar desde el que se habían efectuado los disparos.
"¡Vamos, registremos las otras habitaciones!", dijo François.
"¡Espere!"
"¿Qué pasa?"
"Aquí pasa algo". Señalé la cortina de la ventana. Colgaba floja y no se movía. "¡Sr. Tihange, abra la puerta de cristal!", grité.
"¡Está abierto!", respondió Tihange un momento después.
François me miró sin comprender.
"¿Adónde quieres llegar, Pierre?"
"¡No hay corriente, François! El tipo no atravesó la puerta de cristal de los ascensores".
"¿Pero?"
Corrí por el pasillo y empujé la puerta de enfrente. Sólo estaba entreabierta. Entré con el SIG en la mano. Una de las ventanas que daba al patio trasero estaba abierta. Hubo una corriente de aire y la puerta se cerró de golpe tras de mí. Me acerqué a la ventana y miré hacia el patio trasero. Un hombre con una gorra de béisbol y una bolsa de deporte al hombro caminaba apresuradamente hacia la salida del patio trasero, que estaba a unos cien metros y enmarcado por edificios de varias plantas y servía principalmente de aparcamiento.
Había una escalera exterior por la que bajar. No lo dudé ni un segundo, me columpié por la ventana, llegué al primer rellano de la escalera y corrí por ella.
"¡Alto ahí! FoPoCri!" grité tras el tipo de la gorra de béisbol.
El tipo se dio la vuelta.
OM (Olympique Marseille) estaba escrito en mayúsculas en su gorra. Sus ojos estaban cubiertos por unas gafas de sol con cristales de espejo, de modo que lo único que se veía de su cara era la nariz y la barbilla.
El hombre de la gorra OM metió la mano bajo su chaqueta tipo blusón, sacó una pistola y disparó inmediatamente en mi dirección. Los disparos zumbaron, chisporrotearon a lo largo de los barrotes metálicos de la escalera de incendios o se clavaron en la mampostería comparativamente blanda.
Le contesté.
François había llegado a la ventana mientras tanto y también me dio cobertura.
El tipo corrió hacia la salida.
Me aseguré de bajar, dando varios pasos a la vez, saltando y deslizándome hasta que por fin tuve el asfalto del patio trasero bajo mis zapatos.
Los disparos volvieron a azotar en mi dirección. Me agaché detrás de una limusina aparcada y devolví los disparos, pero sin acertar a nada.
El hombre de la gorra OM había llegado ya a la entrada del patio trasero.
Un coche frenó. Era un Renault de color plata metalizado. El hombre de la OM apuntó con el arma al conductor, rodeó el capó, abrió de un tirón la puerta del conductor y arrastró bruscamente al hombre, de unos cincuenta años, fuera del coche.
"¡No dispare!", temblaba el conductor del Ford.
El asesino le dio un golpe con el cañón de su pistola, haciéndole caer al suelo. Luego se puso al volante. Dio marcha atrás al coche. Condujo temerariamente por la carretera adyacente al camino de entrada. Un coche frenó haciendo chirriar los neumáticos.
Corrí tras él, apuntando a los neumáticos del Ford. Golpeé el neumático delantero derecho. El OM arrancó de todos modos. Saltaron chispas y el olor a goma quemada se extendió mientras el Renault salía disparado hacia delante.
El hombre del OM hizo un cambio de carril arriesgado con el Renault. Un Peugeot tuvo que frenar. Otros dos vehículos le siguieron. Un mensajero en bicicleta pudo apartarse justo a tiempo.
El Renault rugió a lo largo de la calzada con el motor aullando y la llanta de la rueda delantera derecha rozando el asfalto.
Llegué a la calle, salté al maletero de un coche aparcado, me puse la SIG Sauer P 226 y disparé.
Dos disparos.
Uno golpeó el neumático trasero derecho.
Ya había sido un milagro cómo el hombre del OM se las había arreglado para mantener el Renault en la pista a pesar del disparo del neumático delantero. Ahora se desvió por detrás, rozó una hilera de coches aparcados y finalmente se quedó atascado en uno de ellos.
Los dos neumáticos restantes giraron. La llanta metálica lanzaba chispas como una soldadora.
El hombre de la OM abrió la puerta, levantó su pistola y disparó en mi dirección. Me agaché, salté del coche y corrí tras él.
