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- Herausgeber: Alfredbooks
- Kategorie: Abenteuer, Thriller, Horror
- Sprache: Spanisch
por Alfred Bekker Un nuevo caso para el comisario Pierre Marquanteur y sus colegas de la ciudad portuaria de Marsella, en el sur de Francia. Alguien impulsa a los delincuentes que forman parte del crimen organizado a suicidarse. El autor sigue siendo desconocido; debido a sus planes perfectamente pensados y a su habilidad para evitar cualquier pista, le llaman "Monsieur Super Malin" , el Sr. Superinteligente . Pero entonces el patrón de asesinatos cambia. Los detectives Marquanteur y Leroc se enfrentan a otro misterio. Alfred Bekker es un conocido autor de novelas fantásticas, thrillers policíacos y libros juveniles. Además de sus grandes éxitos literarios, ha escrito numerosas novelas para series de suspense como Ren Dhark, Jerry Cotton, Cotton Reloaded, Kommissar X, John Sinclair y Jessica Bannister. También ha publicado bajo los nombres de Jack Raymond, Robert Gruber, Neal Chadwick, Henry Rohmer, Conny Walden y Janet Farell.
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Seitenzahl: 123
Veröffentlichungsjahr: 2024
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Alfred Bekker
El comisario Marquanteur y el astuto asesino: thriller policiaco en Francia
Tabla de contenidos
El comisario Marquanteur y el astuto asesino: thriller policiaco en Francia
Derechos de autor
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El comisario Marquanteur y el astuto asesino: thriller policiaco en Francia
por Alfred Bekker
Un nuevo caso para el comisario Pierre Marquanteur y sus colegas de la ciudad portuaria de Marsella, en el sur de Francia.
Alguien impulsa a los delincuentes que forman parte del crimen organizado a suicidarse. El autor sigue siendo desconocido; debido a sus planes perfectamente pensados y a su habilidad para evitar cualquier pista, le llaman "Monsieur Super Malin" , el Sr. Superinteligente . Pero entonces el patrón de asesinatos cambia. Los detectives Marquanteur y Leroc se enfrentan a otro misterio.
Alfred Bekker es un conocido autor de novelas fantásticas, thrillers policíacos y libros juveniles. Además de sus grandes éxitos literarios, ha escrito numerosas novelas para series de suspense como Ren Dhark, Jerry Cotton, Cotton Reloaded, Kommissar X, John Sinclair y Jessica Bannister. También ha publicado bajo los nombres de Jack Raymond, Robert Gruber, Neal Chadwick, Henry Rohmer, Conny Walden y Janet Farell.
Derechos de autor
Un libro de CassiopeiaPress: CASSIOPEIAPRESS, UKSAK E-Books, Alfred Bekker, Alfred Bekker presents, Casssiopeia-XXX-press, Alfredbooks, Uksak Sonder-Edition, Cassiopeiapress Extra Edition, Cassiopeiapress/AlfredBooks y BEKKERpublishing son marcas de
Alfred Bekker
© Roman por el autor
© este número 2024 por AlfredBekker/CassiopeiaPress, Lengerich/Westfalia
Los personajes de ficción no tienen nada que ver con personas vivas reales. Las similitudes entre los nombres son casuales y no intencionadas.
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1
"¿Ha sabido algo de Marquanteur últimamente?"
"¿De quién?"
"Pierre Marquanteur".
"¿Se refiere a este Flic del departamento especial FoPoCri?"
"Comisario Pierre Marquanteur del departamento especial FoPoCri. A él me refiero".
"No soporto a los de este departamento".
"¿Por qué no?"
"Se creen mejores que eso".
"¿No lo son?"
"Son fanfarrones. No hay mucho detrás de ellos. Actúan como si salvaran a toda Marsella de terroristas o jefes mafiosos o asesinos en serie al menos una vez al día. Pero no son más que pedorretas de sillón como el resto de nosotros. Créame, todo es puro teatro".
"¿Por qué no lo admites?"
"¿Cómo qué?"
"A usted también le gustaría estar allí".
"¡Basura!"
"¡Hablo en serio!"
"¡Eso es lo que temo!"
"Sólo porque no tienes lo que hace falta para que te acepten allí, te ofendes y hablas mal de la gente de este departamento especial. Porque eso es lo que parece".
"Eso no tiene sentido".
"No, psicología".
"¿Psicología?"
"Sí. Estás compensando algo. No soportas ser sólo un pequeño y estúpido flic entre otros pequeños y estúpidos flics. Te gustaría ser un tipo importante como Marquanteur y los demás del departamento especial. Pero eres demasiado estúpido para eso. No tienes lo que hay que tener. No eres lo suficientemente inteligente y no disparas lo suficientemente bien".
"¿A eso le llama psicología ahora?"
"Eso es lo que yo llamo psicología".
"Es una especie de insulto permanente. ¿Qué tiene eso de psicológico?"
"Cuento las cosas como son".
"Y yo digo: sólo eres un estúpido".
"La verdad puede doler. Ya lo sé. Y, sin embargo, a veces hay que decirla".
"La verdad es que pronto estaré buscando otro asiento en la cantina de la jefatura de policía para no tener que escuchar toda esa basura. Y la verdad también es que estoy empezando a enfadarme bastante".
"¿Tan sensible?"
"Sí, tan sensible".
"Esa es probablemente una de las razones por las que nunca te aceptaron en este departamento especial. Eres demasiado blando. No lo suficientemente dura. Demasiado sensible. Y cuando se supone que tienes que luchar contra los duros gángsters de Pointe-Rouge, un blandengue como tú difícilmente es apto para el trabajo".
"Nunca solicité un trabajo allí".
"Sí, lo hizo".
"¿Cómo lo sabes?"
"Porque yo lo pedí".
"Eso no es asunto tuyo. Nunca debieron decírtelo".
"Afortunadamente, no todo el mundo se atiene a las normas".
"Sí, eso parece".
"¿Es usted realmente vegetariana?"
"Discutiremos eso en otro momento".
*
¿Ha experimentado alguna vez que alguien quiera suicidarse?
¿No?
Entonces ha tenido suerte de haberse librado de tales experiencias.
Por desgracia, no tuve esa suerte.
Cuando llegué a casa ese día, me esperaba una desagradable sorpresa. Una multitud de personas se había reunido frente al bloque de pisos de Marsella donde vivo. Todo el mundo miraba hacia arriba.
Una mujer joven estaba de pie en el tejado del edificio de siete plantas.
Al parecer, estaba a punto de sumergirse en las profundidades y suicidarse.
"¡Que alguien detenga el suicidio!", dijo un orador desde la multitud. Vi que las cámaras de los teléfonos móviles se encendían aquí y allá. No es algo que se vea todos los días, después de todo, y por fin tenía algo interesante que publicar en las redes sociales.
"¿Alguien ha llamado ya a la policía?"
"No, sólo los bomberos".
"¿Por qué los bomberos?"
"Por culpa de una sábana saltarina".
Intervine ahora, saqué mi placa y dije: "¡Soy de la policía! Por favor, abran paso".
Ya había llamado a la presidencia de antemano. Tenían que enviar a alguien.
Pero para cuando llegaron los colegas, la suicida podría haberse dado cuenta de su intención.
Fue difícil sentarse y esperar tanto tiempo.
Al menos no es lo que yo quería.
Siempre surge la pregunta: ¿a una persona así no debería permitírsele su libre albedrío? ¿Qué derecho tenemos a impedir que alguien ponga fin a su existencia de forma prematura?
La situación jurídica es bastante clara.
No hay derecho al suicidio. Tenemos que salvarnos a nosotros mismos. O al menos intentarlo.
*
Unos cinco minutos después estaba en el tejado desde el que la presunta suicida estaba a punto de arrojarse a las profundidades.
"Me llamo comisario Pierre Marquanteur", me dirigí a la joven. "¿Puedo saber quién es usted?"
Se quedó muy cerca del borde, en lo alto de la baja balaustrada. Había estado mirando hacia las profundidades todo el tiempo. Puede sentirse mareada.
No volvió la cabeza en mi dirección. Tampoco demostró haberme hecho caso ni a mí ni a mis palabras.
Me acerqué un poco más.
"No creo que lo que planeas sea una buena idea".
No pareció que le pareciera buena idea replicar, porque siguió callada.
Continué: "Esta casa tiene una altura que posiblemente sea suficiente para matarte cuando bajes. Digo posiblemente. Es muy posible que eso ocurra. Pero también existe la posibilidad de que para entonces no estés muerto, sino sólo necesitado de cuidados intensivos. Podría vivir otros ochenta años y, con buenos cuidados, llegar a los cien. Sin poder moverse, sin poder llevar una vida independiente, sin..."
Ahora giró la cabeza en mi dirección.
Su rostro parecía casi relajado.
Sonrió.
Comportamiento, pero sin duda era una sonrisa, y eso me pareció un poco irritante. Normalmente, habría esperado algo completamente diferente en una situación como ésta.
"¿Quizás quiera decirme su nombre?", le pregunté.
Mientras tanto, se oía un coro de diferentes bocinas, las sirenas de nuestros colegas a los que había llamado, así como las bocinas de los bomberos. El concierto resultante parecía bastante discordante. Tan discordante como a veces puede ser la vida misma.
Le hablé tranquilizándola, como se hace en estos casos. Pero no tuve la sensación de que ninguna de mis palabras llegara a ella, y mucho menos de que tuvieran el efecto deseado.
Simplemente se quedó allí, a menos de un metro del abismo, y miró hacia las profundidades una y otra vez.
De repente agitó los brazos y al momento siguiente ya no estaba allí.
Era difícil saber si realmente había saltado de forma activa o simplemente había perdido el equilibrio.
Así que me acerqué al borde del tejado y miré hacia abajo.
Había sido atrapada por una red de rescate de los bomberos.
Respiré hondo.
Ahora era probablemente un caso para la psiquiatría, supuse.
*
Un poco más tarde, supe que se trataba de su sexto intento. Nunca había tenido intención de suicidarse. Sólo disfrutaba de la atención, como me explicó una psicóloga. Y probablemente volvería a hacer lo mismo una y otra vez.
"Sonrió", recordé.
"Sí, por supuesto", dijo el psicólogo. "¿Y por qué no? Fue un momento feliz para ella. Mucha gente le prestó atención, y usted en particular, señor Marquanteur".
"Me siento un poco jodido".
"¿Porque te manipularon?"
"Tal vez".
"No tuvieron más remedio que enamorarse de ella. Igual que toda la gente que se quedó allí mirando".
"Supongo que primero la enviarán a un calabozo".
"Sí".
"¿Y después?"
"Si ya no es un peligro para sí misma o para los demás, no hay razón para retenerla en ningún sitio".
"¿Hay alguna posibilidad de que se cure de esto?"
"Creo que lo intentará una y otra vez, Sr. Marquanteur. Con largos descansos entre medias, pero que será capaz de destetarse por completo..." El psicólogo sacudió la cabeza. "No creo en eso".
"¿Por qué no?"
"La atención es como una droga, Sr. Marquanteur. Si te acostumbras a una dosis alta, no puedes reducirla. Esta joven es adicta a ella. Y volverá a caer del vagón, estoy seguro".
Definitivamente no era una suicida típica.
Pero ni de lejos tan extraño como el tipo de suicidios con los que tendría que lidiar unos días después.
*
El durísimo golpe hizo caer inmediatamente a la joven al suelo. Ahora le corría sangre por la nariz. Su pelo oscuro caía bastante despeinado sobre sus hombros, dejando al descubierto el ajustado vestido.
"¡Cómo te atreves a meterte con mis cosas, zorra!"
Levantó la vista. Tragó saliva. Parecía desesperada.
"Escuche..."
"¡No, escúchame tú primero!"
Tenía el pelo enmarañado y desordenado.
Se lo quitó de la cara.
Su voz sonaba débil.
Y así fue.
Débil.
"Por favor..."
Hizo una mueca.
"Ahora estás gimoteando... ¡No te metas con mi tela!"
"I ..."
Sus ojos se entrecerraron.
La boca era una línea recta.
Apenas se movió mientras hablaba.
"¿Está claro?"
"I ..."
El hombre que la había golpeado era alto, fuerte y moreno. Su camiseta musculosa mostraba numerosos tatuajes. Símbolos intrincados, letras, números... Llevaba una automática en la cintura.
"Benoit, yo quería..." empezó la joven, pero antes de que pudiera decir nada, recibió una patada en el estómago.
"Vas a trabajar en todo esto, ¿lo entiendes?"
"Sí, Benoit..."
"¡Centavo por centavo por centavo!"
"¡Sí, definitivamente!"
"Pero primero voy a hacerte un poco de daño. Porque parece que no aprendes nada sin dolor".
"Por favor..."
"Eres y siempre serás una zorra asquerosa".
"Benoit ..."
"Probablemente he sido demasiado bueno contigo hasta ahora".
"¡Por favor!"
"¡Demasiado suave!"
En ese momento, sonó el teléfono inteligente de Benoit. Una llamada que lo cambiaría todo.
2
"Benoit, no volveré a hacerlo", gimoteó ella después de que él le diera otra patada más bien tibia. El smartphone distrajo su atención. Y eso jugó a su favor en ese momento.
"¡Cállate, Adèle!", gruñó. Luego miró la pantalla del móvil y se puso pálido. Benoit Borneau se quedó literalmente helado.
Adèle levantó ahora la vista. Se dio cuenta inmediatamente de que algo debía de haber ocurrido. Algo que parecía desviar por completo a Benoit de un momento a otro. Pero ella nunca se habría atrevido a preguntárselo en ese momento.
Nunca.
Simplemente había cosas que era mejor no hacer.
Benoit tragó saliva y se acercó a la ventana. De repente parecía muy inquieto. Miró brevemente a Adèle. Pero su mirada no se dirigía a ella. Parecía mirar a través de ella. El sudor resaltaba en su frente. Su rostro parecía casi angustiado.
Adèle tragó saliva. Podía sentir el pulso latiéndole hasta el cuello.
Como un molino de martillos.
En realidad, nunca había visto a Benoit Borneau así. Benoit la protegía. A veces también la golpeaba. Pero rara vez tanto como para que ella no pudiera salir a la calle y encontrar a alguien que quisiera comprar su cuerpo. Lo más importante era que le suministraba cocaína, porque Adèle la necesitaba tanto como el aire para respirar.
No era humana sin tela.
Quizá tampoco con tela, o incluso menos. Pero sin tela, nada funcionaba. Entonces ni siquiera podía pensar con claridad.
Algo debe ir mal, pensó.
A veces Benoit era simplemente impredecible. Especialmente cuando él mismo había tomado demasiada cantidad y quizás la había combinado con unas pastillas que se suponía que mejorarían su mal humor, pero que a veces tenían exactamente el efecto contrario. Entonces podía ser realmente impredecible. Y muy mezquino.
Durante unos instantes incómodamente largos, sospechó que la ira irrefrenable de Benoit podría desatarse ahora contra ella.
Sacó la pistola de su cintura.
Pero en lugar de apuntar a Adele, apretó el cañón contra su propia sien.
Y apretó el gatillo.
Adèle abrió la boca.
Y los ojos.
Adèle gritó como nunca lo había hecho en su vida.
Sintió algo húmedo en la cara. Cuando se secó la cara con la mano, se dio cuenta de que sus lágrimas se habían mezclado con sangre. Sangre que la había salpicado.
3
Saludé a Melanie. La secretaria de nuestro jefe en FoPoCri estaba a punto de hacer una llamada.
"¡Buenos días, señor Marquanteur!", dijo ella. "¡Buenos días, señor Leroc!".
Con un gesto enérgico, nos dijo a mi colega François y a mí, el comisario Pierre Marquanteur, que fuéramos directamente al despacho del Sr. Marteau. Al parecer, nos esperaban allí urgentemente a mi colega y a mí.
Monsieur Jean-Claude Marteau, Commissaire général de police, estaba de pie frente a la ventana de su despacho y contemplaba la silueta de la ciudad de Marsella. Tenía las manos hundidas en los amplios bolsillos de sus pantalones de franela. Su postura ligeramente encorvada podía interpretarse como que en ese momento estaba pensando en algo con gran concentración. Cuando François y yo entramos en la habitación, al principio no pareció reparar en nosotros.
Esperamos pacientemente hasta que Monsieur Marteau finalmente nos ofreció asiento. Una sacudida recorrió su cuerpo, que inmediatamente volvió a tensarse.
"Buenos días", dijo. "En nuestro trabajo, tenemos que enfrentarnos a crímenes pérfidos una y otra vez. Están a punto de presenciar un crimen de este tipo que difícilmente puede ser superado en su perfidia y falta de escrúpulos."
"Así que estamos avisados", dije.
"Hace algún tiempo, un tal Benoit Borneau murió en Pointe-Rouge. Por suicidio. Según el testimonio de un testigo y las conclusiones de los forenses, Borneau se puso repentinamente la pistola en la sien y apretó el gatillo". El Sr. Marteau dio la vuelta a su portátil sobre el escritorio para que pudiéramos ver la pantalla. "Borneau era miembro de una conocida banda de rockeros", continuó el Sr. Marteau.
"Más bien alguien que dispara a los demás, no a sí mismo", concluyó François.
El Sr. Marteau mostró una foto de Benoit Borneau en la pantalla. Era de nuestro dossier. Borneau tenía muchos tatuajes. Algunos de ellos hacían referencia a delitos pasados. Una y otra vez, letras Fraktur garabateadas en combinación con números. Ambos tenían un significado más o menos críptico, cuyo significado completo sólo conocían los que pertenecían a la banda. El código de honor de estos grupos era asesino, al igual que sus rituales de iniciación. En muchas de estas bandas, cometer un asesinato era un requisito previo para ser aceptado en primer lugar.
"Un historial delictivo bastante notable", se dio cuenta François, echando un rápido vistazo a los detalles del dossier del FoPoCri que figuraban bajo la foto.
"Sí, pero Borneau ha tenido una carrera estelar en los últimos años", explicó el Sr. Marteau. "Al menos en Pointe-Rouge, se había convertido en una de las principales figuras del crimen organizado".
Levanté las cejas y me rasqué la barbilla.
"Bastante joven para eso", me maravillé.
"Pero especialmente falto de escrúpulos y astuto", continuó el Sr. Marteau. "Aunque solía andar por ahí como un luchador callejero capaz de disparar a las rodillas de algún deudor en cualquier momento, en los últimos años se ha comportado más como uno de esos gángsters de guante blanco".
"Pero no supondrá que se ha vuelto completamente manso", dijo François.
Monsieur Marteau sacudió la cabeza. "Por supuesto que no.
"¡Exacto!"
"El líder de una banda no puede permanecer en la cima si él mismo no está dispuesto a utilizar la violencia.
"Así es el juego", le dije.
"Y tiene que hacerlo él mismo, de lo contrario perderá el respeto de su pueblo".
