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- Herausgeber: Alfredbooks
- Kategorie: Abenteuer, Thriller, Horror
- Sprache: Spanisch
por Alfred Bekker Los miembros de una banda de traficantes de Marsella son asesinados tras recibir una carta amenazadora. Un hombre se hace notar, un clochard vagabundo en misión especial. Nada en él es auténtico, salvo el deseo de venganza que le impulsa a seguir adelante. Alfred Bekker es un conocido autor de novelas fantásticas, thrillers y libros juveniles. Además de sus grandes éxitos literarios, ha escrito numerosas novelas para series de suspense como Ren Dhark, Jerry Cotton, Cotton Reloaded, Kommissar X, John Sinclair y Jessica Bannister. También ha publicado bajo los nombres de Neal Chadwick, Jack Raymond, Jonas Herlin, Dave Branford, Chris Heller, Henry Rohmer, Conny Walden y Janet Farell.
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Seitenzahl: 117
Veröffentlichungsjahr: 2023
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Alfred Bekker
El Comisario Marquanteur y el clochard: Francia thriller
Inhaltsverzeichnis
El Comisario Marquanteur y el clochard: Francia thriller
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El Comisario Marquanteur y el clochard: Francia thriller
por Alfred Bekker
Los miembros de una banda de traficantes de Marsella son asesinados tras recibir una carta amenazadora. Un hombre se hace notar, un clochard vagabundo en misión especial. Nada en él es auténtico, salvo el deseo de venganza que le impulsa a seguir adelante.
Alfred Bekker es un conocido autor de novelas fantásticas, thrillers y libros juveniles. Además de sus grandes éxitos literarios, ha escrito numerosas novelas para series de suspense como Ren Dhark, Jerry Cotton, Cotton Reloaded, Kommissar X, John Sinclair y Jessica Bannister. También ha publicado bajo los nombres de Neal Chadwick, Jack Raymond, Jonas Herlin, Dave Branford, Chris Heller, Henry Rohmer, Conny Walden y Janet Farell.
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Un libro de CassiopeiaPress: CASSIOPEIAPRESS, UKSAK E-Books, Alfred Bekker, Alfred Bekker presents, Casssiopeia-XXX-press, Alfredbooks, Uksak Special Edition, Cassiopeiapress Extra Edition, Cassiopeiapress/AlfredBooks y BEKKERpublishing son marcas registradas de
Alfred Bekker
© Roman por el autor
PORTADA A.PANADERO
© de este número 2023 por AlfredBekker/CassiopeiaPress, Lengerich/Westfalia
Las personas inventadas no tienen nada que ver con personas vivas reales. Las similitudes en los nombres son casuales y no intencionadas.
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Todo sobre la ficción
1
"Tómate un café de esto", dijo mi colega François Leroc. Le dio un billete al vagabundo. Bastante generoso, pensé. Había algo más que un café.
"¡Gracias!", dijo el hombre. "¡Eres una buena persona!"
"¡Por favor!"
"¡Gracias! Muchas gracias".
"¡Sí, por favor!"
"¡Creía que ya no quedaba gente buena!"
"¡De nada!"
El hombre empujó un momento a François.
"Tenemos que seguir", dije.
Me llamo Pierre Marquanteur. Soy comisario en un departamento especial contra el crimen organizado. Alguien en lo más alto ha tenido la gloriosa idea de darnos un nombre casi impronunciable: Force spéciale de la police criminelle, o FoPoCri para abreviar. Los burlones dicen que es para camuflarse. Pero bromas aparte. Hacemos nuestro trabajo y lo hacemos lo mejor posible.
Nos abrimos paso entre la multitud.
El vagabundo hacía tiempo que había desaparecido.
De repente, mi colega se agarró el pecho. Luego le registró los bolsillos.
"¿Qué pasa?", pregunté.
"¡Mi cartera!"
"¿Qué pasa con él?"
"Se ha ido."
"¡Oh!"
"¡Fue ese tipo!"
"¿A la que le diste el billete?"
"¡Sí, claro! ¿Quién más?"
Miré a mi alrededor.
El tipo hacía tiempo que había desaparecido entre la multitud.
"No le cogeremos más", dije.
"¡Qué gilipollas!"
"¡Sí, y sobre todo muy desagradecido, François!"
"¡Ahora me encargaré de bloquear mi tarjeta de crédito lo antes posible!".
"Absolutamente."
François Leroc negó con la cabeza. "Que algo así me ocurra a mí de entre toda la gente..."
"Podría haber sido peor, François."
"¿Peor?"
"¡Imagina que te hubiera robado el arma reglamentaria! Entonces ahora habría verdaderos problemas".
"Siempre ves el vaso medio lleno, Pierre, no el medio vacío".
"Le recomendaría que hiciera lo mismo", aconsejé a mi colega.
Volvimos a mirar a nuestro alrededor. Pero el hombre seguía desaparecido.
"¡Merde!", volvió a reñir François.
Mi teléfono móvil se hizo oír. Era Monsieur Jean-Claude Marteau, Commissaire général de police, jefe de nuestro departamento.
Al parecer, había trabajo para nosotros que debía hacerse urgentemente.
*
"¡Mierda, la policía! ¡Tienen toda la manzana rodeada!"
"¡No grites, Fabien! ¡La acústica de este maldito almacén es como la de una iglesia!"
Los dos jóvenes escucharon brevemente la voz del megáfono que debía hacerles desistir. En los ojos de Fabien Renoir brillaba el pánico. En su frente se veían gotas de sudor. En su mano izquierda sostenía una discreta bolsa de plástico. En ella había dos kilos de cocaína de la más pura. Su cómplice era una cabeza más alto. Señaló con la automática de su mano izquierda un grupo de barriles metálicos.
"¡Ahí es donde dejamos la droga!"
"¡Jonas!"
"¡Sin la nieve, no pueden hacernos nada!"
Fabien estaba indeciso. Jonas le arrebató la bolsa de la mano. Corrió hacia los barriles. Había varios centenares. Algunos oxidados, otros volcados y obviamente vacíos. Los signos de la calavera y las tibias cruzadas indicaban que el contenido debía de ser venenoso. Jonas intentó abrir la tapa del primer barril. Estaba atascada. Así que pasó al siguiente. La tapa cayó estrepitosamente al suelo. Jonas miró dentro. Y palideció. Dios mío, le pasó por la cabeza. Huesos humanos.
2
Sonaron las sirenas de la policía. La voz del megáfono volvió a anunciarse. Se podía tener la impresión de que un centenar de policías estaban a punto de irrumpir en las instalaciones en barbecho de Husmane Chimie SARL, cerca de las orillas del Canal de Marsella.
Nos estaban esperando, pensó Fabien. No hay otra forma de explicar toda esta mierda.
Fabien, Jonas y algunos otros miembros de los JEUNES CANNIBALES se habían reunido con miembros de la mafia rusa en una sala para hacerse cargo de la entrega semanal de cocaína. Entonces los policías habían atacado.
Los JEUNES CANNIBALES dominaban el comercio de crack en la zona de unas pocas calles. Y a partir de un kilo de cocaína, era fácil hervir cien veces la cantidad de crack con abundante levadura o harina.
Fabien alcanzó a su cómplice, jadeando. No era del tipo atlético, y a menudo usaba su propio material. Pero sólo nieve pura, nunca crack.
"¿Qué está pasando? ¿Deberíamos echar raíces aquí?"
Jonas entreabrió la boca. Era incapaz de emitir un solo sonido.
Un segundo después, Fabien también vio los huesos.
"Mierda, ¿qué es eso?"
"¡Había un pervertido en el trabajo!"
A Fabien le llegó a la nariz un olor acre apenas soportable. Entornó la cara.
"¡Sal de aquí, Jonas!"
Jonas se dio la vuelta, miró a su cómplice con el rostro congelado en una máscara.
"¡Nos están matando, Fabien! ¡Maldita sea, acabaremos con estos huesos clavados en las piernas! ¡Terminaremos en la cárcel de por vida!"
"¡No digas gilipolleces!"
"¡Sí, eso es exactamente lo que va a pasar! Ellos... nos... traicionarán".
Fabien jadeaba. Sus mucosas nasales estaban hinchadas. Eran extremadamente sensibles debido al consumo regular de cocaína. Algo corrosivo salía humeante del barril con los huesos.
"Voy a vomitar", murmuró Fabien.
El entumecimiento de Jonas se disolvió.
Se precipitaron.
Escondieron el material en una pila de neumáticos viejos al final del almacén. Luego llegaron a una de esas salidas que sólo estaban destinadas al personal. No habrían podido abrir las grandes puertas. Todo llevaba años oxidándose y las puertas no se podían mover ni un milímetro.
Pero esta puerta sí.
Bastó una potente patada de Jonas, que saltó hacia el exterior. Fabien cargó hacia delante, sacando una automática de debajo de su chaqueta de cuero con tachuelas.
Jonas estaba detrás de él.
Los dos miraron hacia una zona asfaltada. Allí había contenedores oxidados. La inscripción HUSMANE CHIMIE en grandes letras rojas ya se estaba despegando. Unos cuantos camiones tractores también habían encontrado aquí su autógrafo. Canibalizados hasta el esqueleto.
Neumáticos, ventanas, tapicería... ni siquiera las carrocerías estaban completas.
Más allá de la superficie asfaltada seguían más almacenes y un cubo de cinco plantas que antaño había albergado oficinas y laboratorios. Ahora apenas quedaba una ventana entera en los pisos inferiores.
Las sirenas de la policía seguían sonando de fondo. La voz del megáfono había enmudecido. Al parecer, las fuerzas policiales consideraban que ya se había dicho bastante.
"Maldita sea, me pregunto qué habrá sido de los rusos", comentó Fabien.
"Los bastardos mancharán nuestros nombres hasta la médula cuando la policía los haya atrapado. ¡Puedes apostar tu vida en ello!"
"¡Supongo que tienes razón!"
Siguieron su camino, con las armas preparadas.
"Los putos polis no pueden poner todo el bloque patas arriba. Si tenemos suerte, nunca encontrarán nuestras cosas", murmuró Jonas.
"¡Tienes alguna idea!"
"Fabien, créeme, yo..."
"¡Cállate!"
Se pusieron a cubierto detrás de uno de los contenedores. Por último, siguieron corriendo en dirección al edificio de oficinas y laboratorios. Los locales de HUSMANE CHIMIE estaban rodeados por tres lados por calles anchas. Sólo en dirección norte lindaban con una zona vecina, donde se pudrían los almacenes vacíos de una empresa de importación y exportación. Si había alguna posibilidad de escapar, era en esta dirección.
De repente, Jonás gritó.
Fabien se dio la vuelta y vio que la pierna derecha de Jonas se había enrojecido. Una terrible herida se abría en el muslo.
"¡Algo me atrapó!" gritó Jonas.
No se oyó ningún disparo. Al parecer, el tirador había utilizado un arma con silenciador.
Una fracción de segundo después, Fabien vio bailar en el aire el haz rojo de un puntero láser. Fabien se tiró al suelo. Algo zumbó cerca de él. Un proyectil. Se incrustó en el asfalto a unos centímetros de Fabien e hizo un agujero del tamaño de un pulgar.
Fabien levantó la vista. Miró la imponente fachada del cubo de oficinas.
Un estimado de trescientas ventanas, casi la mitad de ellas sin vidrio. El tirador había golpeado desde uno de estos agujeros.
¡El asesino!
Porque Fabien no podía creer que fuera un policía. Si los policías tenían una cualidad agradable, era su previsibilidad. Estaban obligados por la ley. Probablemente su mayor desventaja.
Fabien se puso en pie.
En una de las ventanas, creyó detectar movimiento. Disparó su automática. Disparos no dirigidos.
Jonas tropezó. También disparó en la dirección desde la que creía que le habían disparado. Sujetó la pistola con una mano mientras intentaba detener la hemorragia de la pierna con la izquierda. Probablemente, el primer impacto le había desgarrado la arteria.
Cayó de rodillas, gimiendo.
Durante una fracción de segundo, un punto láser rojo apareció en medio de su frente. Al instante siguiente, se convirtió en un agujero redondo y sangriento. Su cuerpo se sacudió hacia atrás. Sin vida, se desplomó sobre el asfalto.
Fabien corrió hacia delante, se agachó e intentó alcanzar uno de los camiones destripados para refugiarse tras él. No fue lo bastante rápido.
El rayo láser se rompió en la antena doblada del camión. Una bala alcanzó a Fabien en el hombro. La fuerza del impacto le sacudió y le hizo tambalearse. Disparó a lo loco con su automática, sin posibilidad de acertar a su oponente invisible.
Apretó una mano contra su hombro. La sangre corría por sus dedos. Otro disparo le alcanzó en la cabeza. Fabien tropezó longitudinalmente con el suelo, llegando justo a la cobertura que había buscado.
Inmóvil, yacía allí mientras un charco de sangre se formaba a su alrededor.
3
"¡Pierre! ¿Qué está pasando ahí?"
"¡No tengo ni idea, Stéphane!"
Era la voz de Stéphane Caron la que sonaba en mi auricular.
El comisario adjunto era el segundo hombre del departamento de policía. Estaba a cargo de esta operación a gran escala. Llevábamos tiempo observando a los JEUNES CANNIBALES y sus actividades en el tráfico de crack. Esta banda dominaba el comercio de crack en una parte de Marsella, pero los peces gordos eran sus proveedores.
Y queríamos llegar a ellos.
Un soplo de un informador nos había traído aquí ese domingo por la tarde. Junto con más de treinta agentes y otros tantos miembros de una brigada especial de policía, habíamos acechado.
Ahora estábamos a punto de recoger la cosecha.
Los rusos se rindieron inmediatamente. Verdaderos profesionales. Se habían dado cuenta enseguida de que no tenían ninguna posibilidad si golpeaban salvajemente con la Uzi. Fue diferente con los JEUNES CANNIBALES. Algunos de ellos habían abierto fuego y ahora estaban muertos o gravemente heridos.
Dos de ellos se nos habían escapado de las manos. Gracias a ellos, ahora estamos aquí, en esta empresa abandonada.
Y ahora los disparos ...
Mi amigo y colega François Leroc cogió su arma reglamentaria con ambas manos y se dirigió con cuidado hacia uno de los contenedores oxidados. Acabábamos de rodear un almacén. Algunos de nuestros colegas echaban un vistazo en el interior mientras nosotros nos dirigíamos hacia la antigua ala de oficinas y laboratorios de la empresa HUSMANE CHIMIE.
Se oían gritos.
"¿Con quién demonios están disparando los hermanos?", gruñó nuestro colega Josephe Kronbourg. Como todos nosotros, llevaba un chaleco de Kevlar en esta misión.
Corrimos hacia delante. Nos protegimos unos a otros.
El tiroteo se calmó al cabo de unos instantes.
Entonces encontramos a los dos fugitivos JEUNES CANNIBALES.
Ambos alcanzados por las balas.
El más alto de los dos estaba sin duda muerto. Estaba tumbado en una posición extrañamente contorsionada. El otro estaba cerca de un camión canibalizado. Un charco de sangre fresca teñía de rojo oscuro el asfalto a su alrededor. Aún se movía.
"Parece que alguien de arriba, del ala de oficinas, les ha dado un tiro de gracia", me quejé.
El motivo era obvio.
Uno de los dos fugitivos llevaba consigo una bolsa de plástico que probablemente contenía algunos kilos de cocaína.
"Algún buitre habrá intentado salirse con la suya", gruñó Josephe Kronbourg. "Pero no se divertirá mucho con su presa".
François llamó a la ambulancia de urgencias a través del micrófono del cuello de su camisa. También informó a Stéphane de la situación. Se ordenó a nuestros colegas que acordonaran el edificio de oficinas y laboratorios.
Agachado, corrí hacia delante. Mis colegas me aseguraron.
Llegué hasta el herido. Primero le quité la pistola, alrededor de la cual aún tenía el puño cerrado. Me miró, quería decir algo. Pero de su boca no salió más que un ronco jadeo.
François y Josephe me siguieron.
El herido había perdido mucha sangre por la herida del hombro. Un impacto en el hombro también podía ser mortal si se había disparado desde arriba y el canal de la bala rompía entonces órganos importantes en su recorrido por el cuerpo. En cambio, sólo había recibido un disparo rozante en la cabeza.
Josephe mientras tanto miró el cuerpo del cómplice, le dio la vuelta.
"Este no tiene lo que hay que tener", señaló.
"Lo han dejado aquí en alguna parte", murmuró François.
Mientras tanto, presioné por radio a la ambulancia de urgencias. Por precaución, se había ordenado la presencia de un equipo de rescate en las inmediaciones del lugar de la operación. Al fin y al cabo, en una operación de este tipo siempre había que esperar heridos.
Poco después llegaron los paramédicos para atender al herido.
Mientras tanto, habíamos averiguado su nombre por su permiso de conducir.
Fabien Renoir.
Una hoja no descrita anteriormente. Tuvo que ser uno de los rangos inferiores de las JEUNES CANNIBALES.
Lo mismo ocurrió con el muerto. Llevaba un permiso de conducir y tarjetas de crédito a nombre de Jonas Dubbert. Un nombre que sólo se menciona de pasada en nuestros expedientes sobre los JEUNES CANNIBALES.
Jonas llevaba un teléfono móvil. Tenía una tarjeta SIM de prepago, por lo que no se podía rastrear la identidad del cliente del teléfono cuando se hacían llamadas. Pero al menos tenía una memoria que registraba las diez últimas llamadas marcadas y recibidas, así como su hora y duración.
Especialmente interesantes fueron las cifras realizadas poco antes de que se cerrara el trato.
"Pasará un tiempo antes de que pueda volver a hablar", dijo François cuando los paramédicos se llevaron a Fabien Renoir.
Josephe Kronbourg frunce el ceño.
"Aunque pudiera, no haría ruido", estaba convencido. "Siempre pasa lo mismo con estos pandilleros. Prefieren morir antes que traicionar a su banda, de lo contrario estarán ahí abajo para siempre".
Momentos después, nos llegó por radio la noticia de que los compañeros de la policía habían detenido a alguien durante el registro.
"Ahí lo tienes", comenta François.
"Tengo curiosidad por ver qué tipo de persona es", dijo Josephe.
