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- Herausgeber: Alfredbooks
- Kategorie: Abenteuer, Thriller, Horror
- Sprache: Spanisch
por Alfred Bekker Jeannot Duval, jefe de una comisaría de Marsella, enloquece y huye como francotirador hasta que un colega le mata a tiros. ¿Quién drogó a Duval de antemano? ¿Se trata de una venganza del crimen organizado o hay algo más? De repente, los investigadores Marquanteur y Leroc tienen que investigar dentro de sus propias filas. Alfred Bekker es un conocido autor de novelas fantásticas, thrillers policíacos y libros juveniles. Además de sus grandes éxitos literarios, ha escrito numerosas novelas para series de suspense como Ren Dhark, Jerry Cotton, Cotton Reloaded, Kommissar X, John Sinclair y Jessica Bannister. También ha publicado bajo los nombres de Jack Raymond, Robert Gruber, Neal Chadwick, Henry Rohmer, Conny Walden y Janet Farell.
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Seitenzahl: 123
Veröffentlichungsjahr: 2024
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El comisario Marquanteur y el colega loco: thriller policiaco en Francia
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El comisario Marquanteur y el colega loco: thriller policiaco en Francia
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El comisario Marquanteur y el colega loco: thriller policiaco en Francia
por Alfred Bekker
Jeannot Duval, jefe de una comisaría de Marsella, enloquece y huye como francotirador hasta que un colega le mata a tiros. ¿Quién drogó a Duval de antemano? ¿Se trata de una venganza del crimen organizado o hay algo más? De repente, los investigadores Marquanteur y Leroc tienen que investigar dentro de sus propias filas.
Alfred Bekker es un conocido autor de novelas fantásticas, thrillers policíacos y libros juveniles. Además de sus grandes éxitos literarios, ha escrito numerosas novelas para series de suspense como Ren Dhark, Jerry Cotton, Cotton Reloaded, Kommissar X, John Sinclair y Jessica Bannister. También ha publicado bajo los nombres de Jack Raymond, Robert Gruber, Neal Chadwick, Henry Rohmer, Conny Walden y Janet Farell.
Derechos de autor
Un libro de CassiopeiaPress: CASSIOPEIAPRESS, UKSAK E-Books, Alfred Bekker, Alfred Bekker presents, Casssiopeia-XXX-press, Alfredbooks, Uksak Sonder-Edition, Cassiopeiapress Extra Edition, Cassiopeiapress/AlfredBooks y BEKKERpublishing son marcas de
Alfred Bekker
© Roman por el autor
© este número 2023 por AlfredBekker/CassiopeiaPress, Lengerich/Westfalia
Los personajes de ficción no tienen nada que ver con personas vivas reales. Las similitudes entre los nombres son casuales y no intencionadas.
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1
En algún momento, quizá en otra época, los sentimientos fueron algo que le invadió.
Los sentimientos podían abrumarle. Simplemente estaban ahí. Sentimientos buenos y malos.
Iban y venían, se desencadenaban por experiencias buenas y malas o por otras personas y la forma en que nos conocían.
Como los sentimientos iban y venían como el mal tiempo, era común y educado preguntar con simpatía: ¿Cómo se siente?
Los psicólogos y otras profesiones de ayuda idearon entonces una versión un tanto prepotente: "¿Cómo nos sentimos hoy?".
Pero en algún momento, la percepción de los sentimientos en nuestra sociedad ha cambiado.
Quizá fuera por la época en que se emitió un anuncio en televisión que decía así: Una mujer se está duchando. Una voz pregunta: "¿Cómo quiere sentirse hoy?". Y a continuación se mostraba una selección de diferentes tipos de gel de ducha, que supuestamente le hacían sentir de una determinada manera.
"¿Cómo quieres sentirte hoy?"
La expectativa de que un gel de ducha bastará como soporte químico de las buenas sensaciones es probablemente una de las exageraciones utilizadas en la publicidad. Pero la pregunta en sí es interesante. "¿Cómo quiere sentirse hoy?" - y no: "¿Cómo se siente hoy?".
Los buenos sentimientos como algo a lo que tiene derecho, no como un poder que le domina.
Y si los buenos sentimientos no se materializan por sí solos, entonces sólo tiene que ayudarles.
Un gel de ducha rara vez es suficiente como estimulante.
"¿Ha pensado alguna vez qué pasaría si no pudiera pensar con claridad?", le pregunté a mi colega François Leroc. Esta vez habíamos conseguido terminar el trabajo un poco antes. Eso no ocurría a menudo. Pero esta vez sí... ¿y qué habíamos hecho entonces?
Fuimos a un restaurante de pescado. Está en la zona del puerto y supuestamente sirve la mejor solla de toda Marsella. También dicen que allí sólo se cocinan recetas originales de Marsella. Sin embargo, la forma de preparar la solla que había en mi plato me pareció bastante familiar. Sabía muy bien, pero no me di cuenta de qué tenía de original marsellés.
Pero, de todos modos, es probable que todo el asunto no fuera más que una especie de truco de marketing.
Y en lo que respecta a François Leroc y a mí, también funcionó.
Después de todo, estábamos aquí.
¿Y con quién pasa el tiempo libre extra?
Otra vez con un colega. Pero eso es probablemente porque en realidad no se tiene una vida privada en nuestro trabajo. Al menos no una digna de ese nombre.
Así son las cosas.
Usted va a algún sitio con colegas.
De lo contrario, no conocería a nadie.
"¿Cómo voy a entender tu pregunta, Pierre?", me preguntó François, frunciendo el ceño. "Ya no pensamos con claridad... ¿Qué quieres decir? ¿Hasta que tengamos demencia? Espero que para eso aún falte un tiempo".
"Puede ocurrir más rápido de lo que a uno le gustaría", le dije.
"Sí, sí, pero..."
"Alguien pone algo en tu vaso, una especie de cóctel de drogas que al principio puede hacerte gracia, y luego puede que nada vuelva a ser lo mismo".
"¡No vayas contra la pared, Pierre!"
"¡Puede pasar!"
"Sí, así es".
"O experimentas algo y no puedes procesarlo adecuadamente, y después nada es como era".
"Pierre, pase lo que pase: Después nunca es lo mismo. Es la ley del universo o algo así: el tiempo siempre corre en una dirección. Si como esta solla, después estaré tan lleno que no podré comer nada más. Nada será igual que antes. No volveré a tener hambre hasta mañana por la mañana. Si es que la tengo".
"Eso es diferente, François".
"No, no es otra cosa. Podría ser que lo que hacemos sea peligroso. También podría ser que alguien derramara algo en nuestro café y nos quedáramos inconscientes después. Eso ocurre. Pero a otros les pasan cosas peores, y no podemos dejar de hacer lo que hacemos porque no sea completamente seguro."
"No es eso a lo que quiero llegar", le dije.
"¿Adónde quieres llegar, Pierre? ¿Que las drogas son peligrosas? Todos lo sabemos. Sólo que a quienes deberían prestarle especial atención les importa un bledo y las toman de todos modos - y se sorprenden de que la sustancia les convierta en zombis locos."
François estuvo hoy aparentemente muy agresivo para sus estándares.
No es que fuera normalmente un dormilón, pero rara vez le había visto tan comprometido en una discusión.
"Mi punto era que ninguno de nosotros tiene todo bajo control, François", dije finalmente. "No importa lo bien que creamos tenerlo todo bajo control".
"Puede ser", dijo François. "Pero no tengo intención de probarlo en mi caso".
Me llamo Pierre Marquanteur. Soy comisario y formo parte de una unidad especial con base en Marsella que responde al nombre algo engorroso de Force spéciale de la police criminelle, o FoPoCri para abreviar, y que se ocupa principalmente de la delincuencia organizada, el terrorismo y los delincuentes en serie.
Los casos graves.
Casos que requieren recursos y competencias adicionales.
Junto con mi colega François Leroc, hago todo lo posible para resolver los crímenes y desmantelar las redes criminales. "No siempre se puede ganar", suele decir Monsieur Jean-Claude Marteau. Es el comisario general de policía y, por tanto, el jefe de nuestra unidad especial. Y desgraciadamente tiene razón con esta afirmación.
De todos modos, Monsieur Marteau es un tipo muy especial.
Realmente no se le puede sacar ni pies ni cabeza.
Es el primero en entrar en la oficina por la mañana y el último en salir por la tarde. Me pregunto cómo lo mantiene.
Parece tener una necesidad de dormir especialmente baja. No hay otra explicación. Perdió a su familia en un ataque de mafiosos y eso le motiva. Por eso la lucha contra el crimen es tan importante para él. Quizá más importante que para todos nosotros. Sin duda puedo entenderlo. El día del atentado fue probablemente también uno de esos momentos en los que nada vuelve a ser lo mismo. Al menos no para Monsieur Marteau.
Desde entonces, tenía una inquietud muy especial que nunca había notado en ninguna otra persona.
Creo que tiene que haber gente como él. De lo contrario, nunca avanzaríamos en una tarea tan difícil. Se necesita un esfuerzo inmenso para lograr el más mínimo progreso.
A veces, cuando el Sr. Marteau mira pensativo por la ventana de su despacho, con las mangas de la camisa arremangadas como de costumbre, me pregunto si a veces piensa que, después de todo, todo ha sido en vano. Todo el esfuerzo, todo el empeño. Creo que sí tiene esos momentos depresivos, aunque nunca los dejaría salir a la luz. Sólo quienes le conocen muy bien pueden reconocerlos, e imagino que yo conozco bien a Monsieur Marteau.
Marsella, centro comercial Trouvaille...
Jeannot Duval entró tambaleándose en el centro comercial. Tenía los ojos muy abiertos. Como en un frenesí. Derribó un estante de postales, que se estrellaron contra el suelo. Varios transeúntes se volvieron para mirarle.
Un lunático.
Esa tenía que ser la primera impresión para cualquiera que le viera ahora.
Duval se desabrochó el primer botón de la camisa y luego la corbata con la mano izquierda, mientras con la derecha metía la mano bajo la chaqueta y sacaba una pistola. Gotas de sudor brillaban en la frente de Duval.
Su rostro parecía una mueca desfigurada.
Dejó escapar un sonido apagado, apenas humano.
Ahora giró sobre sí mismo, luchando visiblemente por mantener el equilibrio, y efectuó tres disparos en rápida sucesión con su pistola. Sonaron varios gritos.
Duval hizo otro disparo.
Y una más.
"¡Ayuda!" gritó alguien.
El quiosquero se agachó detrás de su mostrador justo a tiempo antes de que varias balas salieran disparadas sobre él y se abrieran paso hasta las estanterías.
"¡Un asesino en serie!", gritó una mujer.
Jeannot Duval avanzó a trompicones.
Su rostro se crispó inquieto. Sus pupilas eran enormes. El sudor le corría por la frente y las mejillas.
Ahora empuñaba el arma con ambas manos. Como la lengua roja de un dragón, el fogonazo lamía ahora el cañón mientras disparaba de nuevo. Un hombre del servicio de seguridad de la empresa de seguridad privada asignada a la vigilancia del centro comercial Trouvaille de Marsella recibió una de las balas justo en la frente antes de que pudiera alcanzar el walkie-talkie y el arma de servicio. Se desplomó y quedó inmóvil. A pocos metros, un hombre yacía en el suelo, alcanzado por un rebote. La pernera de su pantalón derecho se había teñido de rojo oscuro. No podía levantarse e intentaba detener la hemorragia con las manos. Sus ojos se abrieron de miedo cuando levantó la vista.
El pistolero volvió a apretar el gatillo. Dejó escapar un sonido que parecía un gruñido.
Disparó alrededor aparentemente al azar.
Los proyectiles zumbaron por el aire. Los cristales se hicieron añicos. Las claraboyas por las que entraba la luz del día en el centro comercial se hicieron añicos. Cayó una lluvia de cristales rotos.
En algún lugar, un niño pequeño gritaba, lo que al parecer hizo que el pistolero se diera la vuelta de nuevo. Su mirada vagó escrutadora. La boca de su pistola giró en redondo.
"¡Policía! Suelte el arma!", gritó un hombre vestido con un traje gris de tres piezas. Tenía el pelo rubio ceniza y lo llevaba corto. Sostenía su arma reglamentaria en el puño. Un policía vestido de paisano.
Por un momento, todo pendió de un hilo.
Jeannot Duval parpadeó. Luego dobló el brazo con la pistola. Al momento siguiente fue alcanzado por varios disparos. Tres en la parte superior del cuerpo, un cuarto en la cabeza. La fuerza de las balas hizo que Duval retrocediera tambaleándose. Se tambaleó, manteniéndose en pie un momento antes de caer finalmente a lo largo con un ruido sordo.
Se formó un charco de sangre.
2
El hombre del traje de tres piezas se acercó al muerto, apuntando aún con su arma al pistolero tendido en el suelo. Éste seguía agarrando la empuñadura de su pistola. Sólo cuando el hombre del traje de tres piezas pudo quitársela de la mano a Duval, éste pareció calmarse un poco.
Las fuerzas de seguridad del servicio de seguridad privada se acercaron ahora al lugar de los hechos desde varios flancos. Se acercaron con sus armas reglamentarias desenfundadas.
El hombre del traje de tres piezas ya estaba inclinado sobre el cadáver.
"¿Quién es usted?", preguntó uno de los hombres de seguridad, que ahora se acercaban por todos lados, pistola en mano.
"Comisario Bertrand, CID de Marsella", dijo el hombre del traje gris de tres piezas. "Y este hombre de aquí es mi jefe, el jefe de departamento Jeannot Duval".
Bertrand sacó con cuidado del bolsillo el carné de identidad del muerto.
"¡Déjelo todo como está y ponga su arma en el suelo!" ordenó uno de los guardias de seguridad. "¡Ahora!"
"Pero te lo dije, yo..."
"Lo comprobaremos", fue la respuesta.
3
Esa mañana, mi colega François Leroc y yo nos dirigimos a Pointe-Rouge. Se puede hacer el trayecto desde Noailles en un cuarto de hora. Al menos eso es lo que dice el planificador de rutas. Pero es mejor planificar el doble de tiempo, y eso fue lo que hicimos.
Pointe-Rouge albergaba el equipo de investigación del Servicio de Reconocimiento, cuyos servicios estaban a nuestra disposición en calidad de comisarios. Sus laboratorios también estaban adscritos a la academia de policía de Noailles.
Monsieur Marteau nos había puesto ante un nuevo caso realmente desconcertante, e incluso para nosotros, que nos enfrentamos a diario a todo tipo de delitos imaginables, era algo especial.
Lo especial era que los autores y las víctimas eran colegas.
Eso no ocurría a menudo.
Un caso especial entonces.
Muy especial.
Jeannot Duval había corrido salvajemente por un centro comercial, matando a una persona e hiriendo a varias más. Al parecer, como un hombre desbocado, había disparado indiscriminadamente contra todo lo que se movía.
Sin embargo, Duval no era un comisario cualquiera. Había sido el jefe del 11º departamento de policía. Y fue uno de sus colegas, un tal comisario Damien Bertrand, quien había detenido su alboroto con varios disparos.
Nadie había dado aún una explicación plausible del trasfondo de este drama. ¿Qué había impulsado a Jeannot Duval a entregarse a una orgía de violencia, al parecer completamente descontrolada y desinhibida? Después de todo, se trataba de un hombre que había dedicado toda su vida a luchar contra el crimen. ¿Se había drogado? ¿Había signos de una enfermedad mental no reconocida? Habría que investigar todo esto. Los medios de comunicación ya se entregaban a especulaciones de todo tipo. Varios casos espectaculares de violencia policial injustificada habían saltado recientemente a los titulares en Francia. Naturalmente, los medios de comunicación se sensibilizaron en consecuencia e inmediatamente saltaron también sobre este caso, aunque probablemente no fuera comparable a este tipo de incidente.
Aceleré un poco el deportivo, pero sólo hasta la velocidad máxima permitida. Apenas hay pistas en las que se pueda conducir realmente un vehículo así.
"Mi colega Jeannot Duval siempre fue descrito como un tipo tranquilo y sensato", dijo François, que había leído algunos documentos en su ordenador portátil durante el viaje. En particular, por supuesto, lo que ahora podía consultarse a través del sistema de red de datos sobre este caso, pero también los primeros protocolos de interrogatorio, además de las evaluaciones oficiales de los superiores y cualquier otra cosa disponible. "En mi opinión, una explicación farmacológica para este brote de locura es lo más cercano a lo que podemos llegar".
"Querrá decir envenenamiento por drogas", le dije.
"A esto se le pueden dar diferentes nombres, pero siempre se reduce a lo mismo, Pierre".
"Así que si hay algo así, nuestro médico bretón sin duda podrá averiguarlo".
El forense del equipo de investigación era el bretón Gerard M. Herbreteau, que probablemente ni siquiera se habría tomado esta descripción como un insulto. Por otra parte, Herbreteau era descrito por muchos como alguien con el talante de un carnicero jornalero, que ofendía regularmente a colegas y superiores con su tosca descamisación.
Sin embargo, François y yo nos llevábamos bien con él. Sólo había que saber llevarlo bien, y realmente no había la menor duda sobre sus cualificaciones como excelente forense.
Por fin llegamos a Pointe-Rouge.
Después de aparcar el deportivo en uno de los aparcamientos, François y yo nos dirigimos a los laboratorios y salas de disección.
