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- Herausgeber: Alfredbooks
- Kategorie: Abenteuer, Thriller, Horror
- Sprache: Spanisch
por Alfred Bekker Un nuevo caso para el comisario Marquenteur y sus colegas de Marsella. Un policía infiltrado es asesinado y las sospechas recaen inmediatamente sobre la familia Assiente, en la que se había infiltrado. El comisario Pierre Marquanteur y su colega François Leroc descubren una historia de hace más de setenta años. ¿Ayudará esto a la FoPoCri a resolver el caso, o todo sigue siendo muy distinto? Las pistas no cuadran. Alfred Bekker es un conocido autor de novelas fantásticas, thrillers policíacos y libros juveniles. Además de sus grandes éxitos literarios, ha escrito numerosas novelas para series de suspense como Ren Dhark, Jerry Cotton, Cotton Reloaded, Kommissar X, John Sinclair y Jessica Bannister. También ha publicado bajo los nombres de Jack Raymond, Robert Gruber, Neal Chadwick, Henry Rohmer, Conny Walden y Janet Farell.
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Seitenzahl: 120
Veröffentlichungsjahr: 2023
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Alfred Bekker
El comisario Marquanteur y el muerto en el agua: Francia thriller
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El comisario Marquanteur y el muerto en el agua: Francia thriller
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El comisario Marquanteur y el muerto en el agua: Francia thriller
por Alfred Bekker
Un nuevo caso para el comisario Marquenteur y sus colegas de Marsella.
Un policía infiltrado es asesinado y las sospechas recaen inmediatamente sobre la familia Assiente, en la que se había infiltrado. El comisario Pierre Marquanteur y su colega François Leroc descubren una historia de hace más de setenta años. ¿Ayudará esto a la FoPoCri a resolver el caso, o todo sigue siendo muy distinto? Las pistas no cuadran.
Alfred Bekker es un conocido autor de novelas fantásticas, thrillers policíacos y libros juveniles. Además de sus grandes éxitos literarios, ha escrito numerosas novelas para series de suspense como Ren Dhark, Jerry Cotton, Cotton Reloaded, Kommissar X, John Sinclair y Jessica Bannister. También ha publicado bajo los nombres de Jack Raymond, Robert Gruber, Neal Chadwick, Henry Rohmer, Conny Walden y Janet Farell.
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Un libro de CassiopeiaPress: CASSIOPEIAPRESS, UKSAK E-Books, Alfred Bekker, Alfred Bekker presents, Casssiopeia-XXX-press, Alfredbooks, Uksak Sonder-Edition, Cassiopeiapress Extra Edition, Cassiopeiapress/AlfredBooks y BEKKERpublishing son marcas de
Alfred Bekker
© Roman por el autor
© este número 2023 por AlfredBekker/CassiopeiaPress, Lengerich/Westfalia
Los personajes ficticios no tienen nada que ver con personas vivas reales. Las similitudes entre los nombres son casuales y no intencionadas.
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1
"¿Has pensado alguna vez qué se siente al ser viejo?", me preguntó mi colega François Leroc mientras parábamos en un restaurante chino durante nuestra breve pausa para comer. El mejor restaurante chino de Marsella, decían. En cualquier caso, la comida era picante. Y en ese momento, eso era exactamente lo que me apetecía.
Algunos objetarán: ¿Cómo puede un francés comer en un restaurante chino? Después de todo, ¡no hay nada mejor en el mundo que la cocina francesa! Es mundialmente famosa. Pero a veces apetece algo diferente. Algo que no se come todos los días. Y a juzgar por la cantidad de restaurantes chinos que hay en Francia, no soy el único que piensa así. No podrían vivir sólo de los chinos en el país. De vez en cuando, algunos franceses también tienen que perderse por allí. Como yo en ese momento. Para ser sincero, no veo ningún sacrilegio patriótico en ello.
Creo que cada uno debe comer todo lo que quiera.
Y eso es una cosa para mí hoy y otra muy distinta mañana.
Lo principal es que sepa bien y que no te duela el libro después.
Por cierto, me llamo Pierre Marquanteur. Soy comisario de la llamada Force spéciale de la police criminelle, FoPoCri para abreviar. Nos ocupamos de todo lo que tiene que ver con la delincuencia organizada, el terrorismo o los delincuentes en serie. Nuestro departamento tiene su sede aquí, en Marsella.
Miré a mi colega François Leroc con el ceño fruncido.
"¿Qué está pasando?", preguntó.
"¿Qué está pasando?"
"¿No sabe bien?"
"¿Por qué?"
"Te ves así".
"No, sabe bien".
"¿Demasiado picante?"
"No, no es demasiado picante".
"¿Entonces por qué estás mirando así, Pierre?"
"Por lo que preguntaste. Sobre ser viejo. ¿Qué te hace pensar eso ahora?"
"Sin más. Mi tía abuela se ha mudado a una residencia de ancianos. Siempre se olvida de lo que iba a hacer. A veces se olvida de quién soy cuando la visito. Es terrible. Una personalidad prácticamente se disuelve y al final no queda nadie en casa, allá en tu cabeza".
"Así son las cosas, François."
"Sí, pero ¿hay que dar siempre rienda suelta a la naturaleza?".
"¿Qué intentas decir? ¿Quieres disparar a tu tía abuela?"
"No, claro que no. Por cierto, da una impresión muy feliz. A pesar de su condición".
"Bueno, ahí lo tienes. De eso se trata".
"¿Sobre qué?"
"Si alguien es feliz. Y si tu tía es feliz con su vida, entonces está bien".
"Estoy llegando a otra cosa, Pierre."
"¿Sobre qué?"
"¿Sería feliz con eso? ¿Querría que me pasara a mí?".
"¿Cómo vas a evitarlo? Es decir, puedes hacer todo lo posible para mantenerte razonablemente en forma. Pero, en última instancia, no puedes protegerte de algo como la demencia. Si te golpea, no tienes suerte".
"Sí, pero no creo que dejara que llegara tan lejos, antes le pondría fin yo mismo".
"Hay un problema, François."
François Leroc enarcó las cejas.
"¿Y cuál? Puedo disparar. Y también sería de corto alcance. Bueno, tal vez prefiera usar veneno. No lo sé."
"El problema es que puede que ni siquiera recuerdes a quién querías disparar realmente cuando llegue el momento", contraatacé. "¿Has pensado alguna vez en eso?"
François se quedó pensativo.
Finalmente sacudió enérgicamente la cabeza.
"No, para ser honesto, tampoco tengo una solución para eso", admitió. "Excepto que no deberías esperar demasiado si estás planeando algo así".
"De momento, aún no estamos en edad de preocuparnos por eso", dije. "Mientras tanto, aún tenemos algunos casos criminales que resolver".
"Nunca se empieza lo bastante pronto para pensar en lo que ocurrirá en el futuro".
Me encogí de hombros.
"La comida es buena aquí, de todos modos."
En ese momento sonó el teléfono móvil de François Leroc.
Atendió la llamada. Dos veces seguidas dijo: "De acuerdo".
Sabía con quién hablaba sólo por su tono de voz.
Tenía que ser Monsieur Jean-Claude Marteau, Commissaire général de police, nuestro superior directo.
François dio por terminada la conversación. "Deberíamos comer un poco más rápido, Pierre".
"Déjame adivinar: ¿Nuestro tipo es requerido?"
"Es exactamente así".
Suspiré. "Hubiera sido demasiado agradable poder comer sin ser molestado", dije.
Pero nuestro trabajo era importante.
Y como era tan increíblemente importante, siempre era lo primero.
Realmente siempre.
En nuestro trabajo, a veces experimentamos cosas muy extrañas.
Había una mujer, por ejemplo. Probablemente una prostituta, pero no lo habría admitido. En cualquier caso, era una testigo importante porque sabía lo que pasaba en el club donde habíamos hecho la última redada. Allí se traficaba con drogas. Eso estaba claro para nosotros. Pero saber algo y poder emprender acciones legales contra ello son dos cosas distintas. Una sólo está indirectamente relacionada con la otra.
"Sabes, creo que estás haciendo preguntas extrañas", dijo.
"Hago las preguntas que son necesarias".
"No tienes ni idea, ¿verdad?"
"¿De qué crees que no tengo ni idea?"
"¡Sobre lo que realmente está pasando!"
"Realmente no sé de qué estás hablando".
"¡Ya ves! Eso es exactamente lo que quiero decir. ¿No sabes lo que realmente está pasando entre bastidores?"
"Madame, yo..."
"¿No te das cuenta de que todos estamos rodeados de ángeles?".
"No, señora, aún no me he dado cuenta".
"Están por todas partes. Y puedes hablar con ellos".
"Señora, necesito hablar con usted en este momento. Entre otras cosas, necesito saber dónde estaba usted el día 19 de este mes y..."
"No importa dónde esté, Sr. Marquanteur. Ni para usted ni para mí. Todos estamos conectados, y la distancia espacial es tan ilusoria como el tiempo".
"Me temo que no le pregunto sobre temas filosóficos, señora".
"Todos los años participo en un seminario sobre cómo conectar con los ángeles que nos rodean. Y déjame decirte que es muy fácil. Sólo hay que conocer los trucos".
"Ah, sí."
Al final de la conversación, conocía algunos trucos, como ella los llamaba. Trucos con los que podías entrenar tu mente para poder ver a todos los ángeles que ella decía que nos habían sido dados. Incluso podías dejar que te ayudaran y pedirles consejo. Y supuestamente ella hacía esto muy extensamente. Mientras tanto, parecía que apenas se ocupaba de otra cosa.
Se llamaba Alphonse.
Era muy viejo. Tan viejo que había vivido conscientemente los años treinta.
Se había vuelto más hablador con la edad. Y por eso también hablaba de cosas que antes había jurado callar.
Pero así es cuando te haces muy mayor.
Hay cosas que se olvidan.
Y algunas cosas se recuerdan con mayor intensidad.
Alphonse había olvidado que debía guardar silencio.
Recordó con mayor intensidad lo que debería haber callado.
Ahora hablaba constantemente de lo que no debía.
Lo trágico era que ahora, después de tantos años, nadie le creía.
La gente pensaba que era un bicho raro. Un viejo que contaba historias extrañas.
Con Alphonse siempre pasaba lo mismo.
La historia del tesoro en el lago y de los hombres con metralletas.
"Alphonse, no digas siempre cosas así", le dijeron entonces. "Estás asustando a los niños".
"¡Pero es verdad!"
"¡Sí, claro!"
"Los vi llevando el tesoro al agua. Había tantas cajas..."
"¡Por favor, no lo vuelvas a hacer, Alphonse!"
"Yo era sólo un niño en ese entonces ..."
"Hm..."
"A veces pienso que fue ayer".
Los recuerdos surgieron en él...
Muchos años atrás...
El muchacho se detuvo entre las oscuras sombras de unos árboles nudosos, crecidos y de aspecto fantasmal, algunas de cuyas raíces sobresalían de la empinada ladera. Dobló unos arbustos espinosos a un lado y miró hacia el lago resplandeciente. Unas voces de hombre se dirigieron hacia él. Había un par de tipos que llevaban cajas.
De repente, algo crujió detrás de él.
El chico se estremeció y se dio la vuelta.
Un hombre estaba allí de pie.
De piernas anchas.
Labio estrecho.
Llevaba el sombrero bajo, de modo que la mayor parte de su rostro estaba en la sombra. Llevaba un subfusil en las manos.
Era un subfusil con un cargador redondo. El cañón apuntaba ahora en dirección al niño.
"¡No te muevas, pequeño!"
El chico quiso decir algo, pero no pudo. Estaba congelado. Ni siquiera podía respirar. El pulso le latía hasta el cuello.
"¿Qué haces aquí, muchacho?"
"Nada."
"¡No me tomes el pelo!"
"I ..."
"¿Qué?"
El chico tragó saliva. Tenía los ojos desorbitados. Su rostro había perdido el último color y estaba mortalmente pálido.
El hombre del subfusil se acercó a él y lo examinó de cerca.
"No vas a decir nada de lo que has visto aquí, ¿de acuerdo?"
"Sí, claro."
"¡Nunca!"
"¡No, nunca!"
"¿Lo pillas?"
"¡Sí!"
"De lo contrario tendría que dispararte. ¿Lo entiendes?"
El chico asintió y apretó los labios para que no le temblaran.
"¡No diré nada a nadie!", prometió.
"Vale..."
"¡De verdad!"
El chico temblaba.
El hombre levantó un poco el cañón del subfusil.
"Si lo haces, lo averiguaré y te encontraré. ¿Entiendes?"
"Sí", susurró el chico.
El hombre levantó el subfusil, lo cargó una vez con un sonido metálico y luego apoyó despreocupadamente el cañón con el cargador de discos redondos en el hombro.
"¡Sal ahora, chico!"
"Sí."
"¡Y no vuelvas a dar la cara!"
"¡No!"
"¡Vamos, vete!"
"¡Sí!"
"¡Antes de que cambie de opinión!"
El chico ni siquiera se atrevió a darse la vuelta al marcharse.
Corrió cada vez más rápido. Finalmente tan rápido como pudo.
2
Marsella
Muchos, muchos años después ...
"Soy el Comisario Jean-Michel Battiste. Y este es mi colega el comisario Hector Martin".
El sargento miró brevemente y con el ceño fruncido las placas de los dos comisarios y luego asintió.
"Ya te están esperando".
"¿Dónde suena la música?"
"¡Allí atrás!" El sargento hizo un gesto con la mano izquierda. "Detrás del edificio de allí, se puede ver la cuenca del puerto en desuso. Ahí es donde lo sacaron".
"Gracias", dijo Jean-Michel Battiste.
"Por cierto, el forense aún no ha llegado. El Dr. Herbreteau ha anunciado que puede llevar algún tiempo".
Jean-Michel Battiste suspiró: "El atasco habitual a estas horas, supongo".
"Desde el laboratorio de Pointe-Rouge hasta el puerto viejo hay un buen trecho", añade el comisario Hector Martin.
"Una vez por media Marsella", asintió el comisario. "Y desde que a unos cuantos burócratas muy inteligentes del ayuntamiento se les ocurrió renovar las conexiones entre los barrios al mismo tiempo en lugar de una tras otra, nuestra ciudad está siempre a punto de dormirse". El Comisario hizo un gesto desdeñoso. "Sé de lo que hablo, porque vivo en La Valbarelle y estoy a punto de ir al trabajo por las calles laterales".
"No creo que sea una buena idea", afirma Jean-Michel Battiste.
Los dos comisarios siguieron el camino que les había indicado el sargento y pronto llegaron a la dársena en desuso donde se había encontrado el cadáver.
Varios buceadores se adentraron en las oscuras aguas. Aparentemente para asegurar más rastros.
Colegas de la brigada de homicidios de la comisaría responsable se encontraban en el muro del muelle de la dársena del puerto.
Jean-Michel y Héctor se acercaron al grupo y volvieron a presentar sus carnés de identidad. Un hombre con mucho sobrepeso y pelo rizado parecía estar al mando de la operación.
"Inspector Bollieux, Homicidios", se presentó. "Ustedes deben ser Battiste y Martin."
"Sí", confirma Jean-Michel.
"Un vagabundo que vive en el barrio se dio cuenta del muerto. Estaba flotando en la dársena del puerto. Aún estamos esperando a los forenses y a los expertos de la oficina del forense, así que lo que voy a decirles no es oficial."
"¿Qué pasa?", preguntó Jean-Michel.
"No creo que el tipo haya estado en el agua más de veinticuatro horas. Pero eso es sólo mi estimación. Después de todo, no es el primer flotador que veo, y sé qué aspecto tiene uno cuando lleva mucho tiempo nadando en el agua."
"Así que experiencia", dijo Jean-Michel. "Nunca hay que subestimarla".
"Estoy de acuerdo contigo. De todas formas tendrás la versión técnicamente correcta. ¡Vamos!"
Bollieux condujo a Jean-Michel y Héctor hasta el féretro en el que habían depositado al muerto. El cuerpo estaba completamente cubierto. Bollieux se agachó y cubrió la cara y la parte superior del cuerpo.
"¿Estaba desnudo?", preguntó Jean-Michel Battiste.
"No hemos encontrado ropa por ninguna parte. Quizá los buzos encuentren algo".
Jean-Michel señaló la evidente herida en la parte superior de su cuerpo.
"Parece una herida de bala, yo diría que sí."
"Yo diría que sí", asintió Bollieux. "Ya le han dicho que ya hemos establecido la identidad, ¿verdad?".
"No, nos acaban de decir que vengamos aquí y nos hagamos cargo del caso. Aún no había tiempo para discutir los detalles", dijo Jean-Michel.
Bollieux hizo un gesto despectivo con la mano.
"Eso es súper coordinación otra vez. Bueno, no importa."
"¿De quién estamos hablando?", preguntó Jean-Michel Battiste.
"Pasamos su cara por el software de reconocimiento de imágenes. Había una coincidencia. El tipo se llama Matteo Assiente y forma parte de la familia Assiente aquí en Marsella".
"Mafia", murmuró Héctor Martín. "La 'Ndrangheta calabresa, la mayor organización mafiosa de Europa".
"Esto debería dejar claro que se trata de un caso para la jefatura de policía", añadió Jean-Michel.
"Según todos los indicios, la organización del padrino de la 'Ndrangheta, Raoul Assiente, está en alza en todas partes", afirma Bollieux. "Puede que eso no guste a todo el mundo".
Jean-Michel asintió.
"O alguien ha puenteado al gran padrino para llenarse los bolsillos... Supongo que los resultados del informe balístico nos darán más información".
"Es posible".
"Hablaron de un vagabundo que encontró el cuerpo".
El inspector Bollieux se rascó la barbilla.
"Si quieres hablar con él... Ahora mismo está sentado en el coche con sus colegas, tomando un café caliente".
3
Eric-Manuel Falpage era un hombre delgado, de mejillas hundidas y ojos oscuros. Estaba sentado en una furgoneta de la flota policial y tomaba su tercera taza de café. Le acompañaba un comisario.
Jean-Michel y Héctor se unieron a ellos y mostraron al testigo sus carnés de identidad.
"Oímos que encontraste al hombre muerto."
"Sí, así fue", asintió Eric-Manuel Falpage con gran seguridad. "Estaba nadando en el agua. Y entonces pensé que era mejor llamar a la policía".
"¿Desde qué línea has llamado?"
"Con mi teléfono móvil".
"¿Tienes teléfono móvil?"
"¿Está prohibido?"
"No, claro que no".
"Es un móvil de prepago. Lo cargo en los aseos del metro. Allí hay enchufes. Y hay muchos sitios con Wi-Fi gratis donde puedes acceder a Internet".
