El comisario Marquanteur y la guerra de bandas en Marsella: thriller policiaco en Francia E-Book
Alfred Bekker
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- Herausgeber: Alfredbooks
- Kategorie: Abenteuer, Thriller, Horror
- Sprache: Spanisch
por Alfred Bekker El crimen organizado, incluida la mafia de la basura, dirige lucrativos negocios en Marsella, y los celos competitivos entre ellos desembocan en una especie de guerra de bandas en la que se derrama mucha sangre. Al mismo tiempo, una mujer profundamente herida se embarca en una campaña de venganza, su odio es imparable. En el proceso, se interpone en el camino de la mafia de la basura. Marquanteur y Leroc deben poner fin a la matanza lo antes posible, pero esto resulta extremadamente difícil. Alfred Bekker es un conocido autor de novelas fantásticas, thrillers policíacos y libros juveniles. Además de sus grandes éxitos literarios, ha escrito numerosas novelas para series de suspense como Ren Dhark, Jerry Cotton, Cotton Reloaded, Kommissar X, John Sinclair y Jenny Bannister. También ha publicado bajo los nombres de Neal Chadwick, Henry Rohmer, Conny Walden y Janet Farell.
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Seitenzahl: 124
Veröffentlichungsjahr: 2024
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El comisario Marquanteur y la guerra de bandas en Marsella: thriller policiaco en Francia
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El comisario Marquanteur y la guerra de bandas en Marsella: thriller policiaco en Francia
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El comisario Marquanteur y la guerra de bandas en Marsella: thriller policiaco en Francia
por Alfred Bekker
El crimen organizado, incluida la mafia de la basura, dirige lucrativos negocios en Marsella, y los celos competitivos entre ellos desembocan en una especie de guerra de bandas en la que se derrama mucha sangre. Al mismo tiempo, una mujer profundamente herida se embarca en una campaña de venganza, su odio es imparable. En el proceso, se interpone en el camino de la mafia de la basura. Marquanteur y Leroc deben poner fin a la matanza lo antes posible, pero esto resulta extremadamente difícil.
Alfred Bekker es un conocido autor de novelas fantásticas, thrillers policíacos y libros juveniles. Además de sus grandes éxitos literarios, ha escrito numerosas novelas para series de suspense como Ren Dhark, Jerry Cotton, Cotton Reloaded, Kommissar X, John Sinclair y Jenny Bannister. También ha publicado bajo los nombres de Neal Chadwick, Henry Rohmer, Conny Walden y Janet Farell.
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Me llamo Pierre Marquanteur y soy comisario de la policía judicial de Marsella. Más concretamente, formo parte de una unidad especial llamada FoPoCri, especializada en operaciones contra la delincuencia organizada.
Mis padres viven a una hora en coche de Marsella. El pueblo donde viven también tiene un nombre, pero en realidad todo el mundo lo llama simplemente >Le Trou<. El agujero. Un lugar que en realidad no existe o donde las liebres y los zorros se dan las buenas noches.
A veces, cuando mi tiempo me lo permite, les visito allí.
En >Le Trou<, Francia sigue siendo como muchos creen que era.
Pero también podría ser que los recuerdos de muchas personas sean simplemente engañosos y esto no sea más que una agradable ilusión. Quizá Francia nunca fue como es hoy en Le Trou. Y quizá el mundo en >Le Trou< nunca fue tan bueno como afirman hoy los que se quedaron allí.
Crecí allí.
Pero también me fui en algún momento.
No creo que hubiera podido soportar los confines de este pueblo durante toda mi vida. Simplemente no habría sido para mí. Pero al final, cada uno tiene que decidirlo por sí mismo.
"Dime, ¿no tienes miedo de que uno de esos criminales argelinos te mate algún día?", preguntó mi padre en algún momento después de que Maman hubiera servido la tarta y estuviéramos sentados en el jardín contemplando el viejo acueducto romano que atraviesa este pequeño pueblo desde hace siglos y que ahora es incluso Patrimonio de la Humanidad. Eso sí, el antiguo acueducto romano y no el pueblo. Hay una gran diferencia entre viejo y antiguo. Antiguo puede ser viejo en el sentido de consagrado por el tiempo. O en el sentido de viejo y ruinoso y abandonado a la decadencia. Esto último se aplicaba a la aldea, lo primero al acueducto. Sin embargo, ninguno de los dos estaba en buen estado si me fijaba bien. Pero quizá no siempre deba mirar tan de cerca. Estoy acostumbrado a mirar de cerca y a prestar atención a cada pequeño detalle. Es parte de mi trabajo. Pero es mejor olvidar este hábito cuando se viene aquí, a >Le Trou<.
"No tengo miedo", le dije.
"Pero hay tantos argelinos en Marsella", dijo mi padre. "Y quién sabe qué más...".
"Los delincuentes no siempre son sólo argelinos", señalé".
"Creo que ahora deberíamos disfrutar del pastel", intervino Maman, presintiendo que se avecinaban problemas. Tenía un sexto sentido para eso.
"¿Quién más es un criminal aparte de los argelinos?", preguntó mi padre.
"Franceses, por ejemplo", le dije. "Y la mayoría de los que usted considera argelinos son ciudadanos franceses, por cierto".
"No deberían haberles dejado entrar a todos", dijo mi padre. "¡Igual que los italianos, que sólo trajeron a su mafia con ellos!"
"Pero eso está bien", intervino Maman enérgicamente. "No hablamos de esas cosas cuando Pierre nos visita, ¿te has enterado? Sólo provoca discusiones".
"¿Aún podré preguntarle a mi hijo si tiene miedo de que uno de esos criminales le dispare? No importa qué pasaporte lleve en el bolsillo".
"¡Ahora suéltalo!"
"¿Estoy preocupada por él? ¿No lo estás? Eres su madre".
"Bueno, nadie tiene que preocuparse por mí", dije. "Y aparte de eso, sé cómo protegerme".
"Eso no suena tranquilizador", dijo mi padre.
"Estoy bien", le aseguré.
Por supuesto, había criminales que habían jurado vengarse de mí. Personas que habían anunciado que me enviarían al más allá en la próxima oportunidad porque me negaba rotundamente a aceptar nada que pudiera calificarse de soborno de nadie. Pero hacía tiempo que ya no me salían canas por ello.
A la mañana siguiente, en Marsella....
"Señor Marquanteur, me gustaría hablar con usted en privado", dijo el señor Marteau, mi superior directo en el CID de Marsella.
"Me voy entonces", dijo mi colega el comisario François Leroc.
"De acuerdo", dije.
"Esperaré en el pasillo".
"Bien".
"Hasta pronto".
"Hasta pronto, Pierre".
Monsieur Marteau esperó hasta que François Leroc hubo salido de la habitación. No sabía a qué venía tanto secreto. François y yo pasamos más tiempo juntos que algunos matrimonios. Y tampoco nos guardamos muchos secretos. De hecho, Monsieur Marteau también lo sabe. Pero que así sea. En ese momento, para el señor Marteau era importante que estuviéramos en privado.
"¡Sr. Marquanteur, se trata otra vez de ese supuesto albanés!"
"Ah, sí..."
El supuesto albanés era un asesino profesional al que alguien había puesto en mi punto de mira por alguna razón y que había estado intentando matarme desde entonces. Hasta ahora sin éxito. De lo contrario no podría contárselo ahora y usted podría leer mi necrológica.
La cuestión no era sólo quién se ocultaba tras este alias. La cuestión era también quién se lo había encargado al albanés.
Sencillamente, no habíamos avanzado nada hasta ahora.
Yo estaba de servicio como de costumbre. Por supuesto, me mantuve alerta por si ocurría algo extraño en mi barrio. De todos modos, tenía cuidado y ya había cambiado de piso dos veces recientemente. Pero toda precaución tiene sus límites. Hay que vivir y no puedes refugiarte en una cueva en medio de la nada por puro miedo. La pregunta sería si estaría más segura allí de todos modos.
"No necesito decirle lo que es la 'Ndrangheta calabresa, Sr. Marquanteur".
"La organización mafiosa más poderosa de Europa".
"Así es. La eliminación ilegal de residuos es una de las principales fuentes de ingresos".
"Sí".
"Recientemente, sin embargo, ha surgido la competencia de la llamada Conexión de Shanghai, que está presionando en este mercado".
"Yo también he oído hablar de eso".
"Un hombre que trabajaba para la 'Ndrangheta ha sido encontrado en Toulon. Muerto a tiros. Suponemos que fue el chino. El apodo de este hombre era el albanés, como hemos sabido ahora".
"Oh..."
"¿Sabía que desde las guerras turcas existen en Calabria algunas antiguas islas de lengua albanesa?"
"No."
"El albanés que hablan está, por supuesto, todavía a un nivel casi medieval tardío y difiere mucho del albanés que se habla en Albania y Kosovo".
"Hm."
"Pero este asesino muerto procede de uno de estos pueblos albaneses. De ahí su nombre".
"¿Cree que podría ser el albanés que me persigue?"
Monsieur Marteau levantó los hombros.
"Sería posible".
"Eso significa que en el futuro podré volver a sentarme y relajarme y no tendré que comprobar cada vez si alguien ha colocado un artefacto explosivo debajo de mi coche".
"No, no se lo recomendaría, Sr. Marquanteur. Me mantendré al tanto del asunto. Pero si tiene suerte, algún esbirro de la llamada Conexión China o Conexión Shanghai, como prefiera, le habrá hecho un favor".
El sonido de una enorme detonación resonó en la noche. Las llamas estallaron en el tejado del gran almacén. Partes de la mampostería se desprendieron y salieron literalmente despedidas. Sonaron las sirenas de alarma, pero quedaron ahogadas por el ruido de nuevas detonaciones. Pasaron sólo unos instantes antes de que las llamas se extendieran al siguiente almacén. La noche se volvió casi tan brillante como el día.
Un olor acre flotaba en el aire.
Sonaron gritos.
Un hombre corría por la noche como una antorcha viviente, gritando de dolor y retorciéndose desesperadamente.
No lejos de la entrada de los locales de la empresa, a una distancia segura del infierno abrasador de las llamas, se encontraba una mujer joven. Su pelo rubio caía sobre sus estrechos hombros. Miraba sin piedad al hombre en llamas, que ahora se tiraba al suelo. Rodaba por el asfalto, intentando apagar la ropa en llamas.
Otro almacén ardió en llamas en ese momento con un fuerte estruendo. Los cristales se hicieron añicos y los escombros volaron por los aires. Una puerta de metal corrugado se desprendió de sus soportes. Una fuente de llamas salió disparada. Líquido ardiente se arrastró como una corriente de lava caliente por el asfalto hacia un camión cisterna aparcado.
Una fría sonrisa apareció en el rostro finamente cortado de la joven.
"Sí, debería arder", susurró para sí misma. "¡Debería arder, arder, arder!".
Repitió esta única palabra entrecortadamente.
Respiró hondo. Sus pechos se apretaron contra la fina tela blanca de su blusa. Y sus labios formaron esta única palabra una y otra vez, como en una repetición obsesiva.
"¡Arde... arde!"
Las llamas brotaban ya de la cabina del conductor del camión cisterna. El depósito de combustible explotó primero. Actuó como chispa inicial para la siguiente detonación, que lanzó la carga por los aires. El olor era casi insoportable.
Mientras tanto, el hombre que estaba en el suelo había conseguido apagar su ropa en llamas. Se puso en pie y avanzó tambaleándose. Las sirenas de los camiones de bomberos se oían de fondo. Pasarían unos minutos antes de que llegaran aquí, al polígono industrial.
Nada podrá salvarse entonces, pensó la joven con una expresión triunfante en el rostro. ¡Nada! Seguirán teniendo problemas para evitar que las llamas se propaguen a otras propiedades.
Sus ojos lloraban por los gases acre producidos por la combustión de los productos químicos almacenados aquí. Llegaban al cielo nocturno en forma de humo marrón sucio.
El hombre se tambaleó hacia ella.
"Eh, tú", gimió, entonces un ataque de tos le sacudió.
Sus palabras sacaron a la joven de su estupor. Una sacudida la recorrió. Dio un paso atrás.
"¡Alto ahí!", gritó el hombre.
Extendió la mano en su dirección y se tambaleó hacia delante. Tenía los ojos muy abiertos y la cara roja como una costra a la luz de las llamas. Las llamas le habían abrasado mucho. No quedaba mucho de su pelo, sus ropas estaban parcialmente carbonizadas.
"Quédate", graznó de nuevo.
Sonó un disparo. Alcanzó al hombre justo entre los omóplatos.
Inmediatamente le siguió un segundo. Su cuerpo se sacudió y luego cayó inmóvil al suelo.
La joven miró con los ojos muy abiertos primero al moribundo y luego al infierno de llamas. Alguien había disparado al hombre por la espalda.
Una sonrisa de satisfacción apareció en el rostro de la joven.
2
Cuando llegamos a la dirección de la calle Notre-Dame de Allauch, en las afueras de Marsella, aún era muy temprano. Había recogido a mi colega François Leroc en la conocida esquina para llevarle a nuestro edificio de oficinas de La Canebière . Nos enteramos del incendio en el polígono industrial de Allauch, en las afueras de Marsella, por las noticias de la radio.
Al parecer, se había ordenado a los residentes del barrio que mantuvieran cerradas las ventanas y las puertas durante varias horas.
Entonces recibimos una llamada del Sr. Marteau ordenándonos que acudiéramos inmediatamente al polígono industrial de Allauch. La comisaría local no podía descartar una conexión con el crimen organizado. Por eso nos habían requerido.
Una columna de humo se cernía aún sobre las naves del polígono industrial, que al parecer habían ardido hasta los cimientos. Los bomberos y los colegas de la comisaría local se encontraban en el lugar con numerosos vehículos de emergencia. Personal uniformado había acordonado la zona.
Aparqué el deportivo a un lado de la carretera a cierta distancia.
Salimos del coche.
François bostezó.
"Aún no es tu hora, ¿verdad?", le dije.
"¡Que yo sepa, no hay ninguna norma que diga que un comisario tenga que renunciar a su vida privada, Pierre!"
Sonreí.
"¡Siempre depende de lo extenuante que sea!"
"¡Muy gracioso!"
"La rubia que me presentó anteayer desde luego parecía que no tenía problemas de forma".
François se pasó la mano por los ojos y luego dijo: "¡Por favor, ahórreme sus insinuaciones hasta que al menos me haya tomado una taza del café de Melanie!".
François probablemente tendría que prescindir del famoso café de la secretaria de nuestro jefe durante un tiempo todavía. En primer lugar, teníamos por delante una montaña de arduo trabajo de investigación.
Los compañeros uniformados nos dejaron pasar tras mostrarles nuestros carnés de identidad.
Miramos un poco a nuestro alrededor.
El solar de Turnbourg & Weiss parecía un solar de posguerra. Sólo quedaban los muros de cimentación de los almacenes, en un caso ni siquiera eso. Sólo algunas vigas de acero sobresalían aún como esqueletos. En el lugar había varios vehículos calcinados, entre ellos un camión cisterna.
Y luego estaba la marca de tiza blanca en el asfalto cubierto de hollín. Una marca que indicaba que allí había estado tendido un cadáver. Había algunos agentes de paisano cerca.
Nos saludó un hombre de espeso bigote negro y pelo rizado que le colgaba de la frente.
"Comisario Georges St. Claire, jefe de homicidios de la comisaría de Allauch", se presentó, aflojándose la corbata de vivos colores.
"Pierre Marquanteur, FoPoCri", respondí y luego señalé a mi compañero. "Este es mi colega François Leroc".
"Me han dicho que también envían expertos forenses".
"Los compañeros siguen de camino", les expliqué.
Y François añadió: "Deberían llegar aquí en cualquier momento".
Señalé los contornos de tiza. "Aquí ha habido una muerte".
El comisario Georges St Claire asintió.
"Así es. El hombre se llama Adam Captoire y es un testaferro de algunos grandes nombres de la mafia de la basura".
Monsieur Marteau ya nos había dado algunas pistas en este sentido por teléfono.
"¿Es Captoire el dueño de esta propiedad?"
"No, pertenece a un tal Louis F. Senette de Marsella, que lo compró de la quiebra de Turnbourg & Weiss hace tres años. Desgraciadamente, el Sr. Senette aún no está disponible".
"¿Y qué tiene que ver Captoire con esta propiedad?", preguntó François.
La comisaria St Claire se encogió de hombros.
"Eso no lo sabemos". St Claire se adelantó un poco y luego se arrodilló delante del marcador de tiza. "El cuerpo de Captoire tenía quemaduras, pero no fue eso lo que le mató". El jefe de Homicidios señaló en dirección a las ruinas calcinadas. "Captoire salió de allí, obviamente huía de las llamas... Entonces le dispararon desde atrás en diagonal".
"El nombre de Captoire nos es bien conocido", dije. "Desgraciadamente, hasta ahora no hemos tenido suficiente sobre él para arrestarle".
"Probablemente era un poco ligero", fue la opinión de St Claire.
El negocio siguió siempre el mismo método.
