El comisario Marquanteur y los asesinos del hospital de Marsella: Francia Thriller E-Book
Alfred Bekker
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- Herausgeber: Alfredbooks
- Kategorie: Abenteuer, Thriller, Horror
- Sprache: Spanisch
por Alfred Bekker Una extraña secta exige a sus miembros que maten a la gente. Y eso es exactamente lo que está ocurriendo en los hospitales de Marsella; los transmisores de microondas detienen los equipos vitales, especialmente las mujeres que quieren abortar se ven afectadas. El comisario Marquanteur y su colega Leroc dan caza al supuesto santo verdadero, que después de todo no es tan santo. Alfred Bekker es un conocido autor de novelas fantásticas, thrillers y libros juveniles. Además de sus grandes éxitos literarios, ha escrito numerosas novelas para series de suspense como Ren Dhark, Jerry Cotton, Cotton Reloaded, Kommissar X, John Sinclair y Jessica Bannister. También ha publicado bajo los nombres de Neal Chadwick, Jack Raymond, Jonas Herlin, Dave Branford, Chris Heller, Henry Rohmer, Conny Walden y Janet Farell.
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Seitenzahl: 118
Veröffentlichungsjahr: 2023
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El comisario Marquanteur y los asesinos del hospital de Marsella: Francia Thriller
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El comisario Marquanteur y los asesinos del hospital de Marsella: Francia Thriller
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El comisario Marquanteur y los asesinos del hospital de Marsella: Francia Thriller
por Alfred Bekker
Una extraña secta exige a sus miembros que maten a la gente. Y eso es exactamente lo que está ocurriendo en los hospitales de Marsella; los transmisores de microondas detienen los equipos vitales, especialmente las mujeres que quieren abortar se ven afectadas. El comisario Marquanteur y su colega Leroc dan caza al supuesto santo verdadero, que después de todo no es tan santo.
Alfred Bekker es un conocido autor de novelas fantásticas, thrillers y libros juveniles. Además de sus grandes éxitos literarios, ha escrito numerosas novelas para series de suspense como Ren Dhark, Jerry Cotton, Cotton Reloaded, Kommissar X, John Sinclair y Jessica Bannister. También ha publicado bajo los nombres de Neal Chadwick, Jack Raymond, Jonas Herlin, Dave Branford, Chris Heller, Henry Rohmer, Conny Walden y Janet Farell.
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Alfred Bekker
© Roman por el autor
PORTADA A.PANADERO
© de este número 2023 por AlfredBekker/CassiopeiaPress, Lengerich/Westfalia
Las personas inventadas no tienen nada que ver con personas vivas reales. Las similitudes en los nombres son casuales y no intencionadas.
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Todo sobre la ficción
1
La línea que separa lo sagrado de lo hipócrita es a veces difusa.
"Me alegro de tenerle de nuevo con nosotros, Monsieur Commissaire", dijo el sacerdote al terminar el oficio.
Había permanecido sentado durante un rato.
Nadie llama a nadie "Monsieur Commissaire" en Francia.
Al menos, ya no.
Hace mucho tiempo que esto era habitual.
Se dice el nombre y Monsieur o Madame delante. Pero sin rango.
Esto sólo ha durado en el ejército y en la marinería.
Pero en ningún otro sitio.
Había una razón por la que el sacerdote lo hizo de todos modos.
Podría haber dicho: "Monsieur Marquanteur, me alegro de volver a verle". Pero no lo hizo.
Y conociéndole, quería dejarme algo claro a través de su expresión. Por ejemplo, que yo me ocupaba sobre todo del lado oscuro del mundo terrenal y que probablemente por ello me resultaba difícil creer en un Dios bueno. Tuvimos una larga conversación sobre esto, el cura y yo. El hecho de que de vez en cuando me adentrara en las frías y gruesas paredes de la iglesia tenía que ver con el ambiente que reinaba allí. Me gustaba. Y puede que incluso me reconfortara de vez en cuando.
"Una persona moderna no va a la iglesia", dijo el sacerdote, sonriendo crípticamente.
"¿Quién ha dicho eso?", pregunté.
"Mi padre".
"¡Oh!"
"Era un trabajador portuario. Y comunista. Y muerto muy pronto".
"Lo siento."
"Se cayó de la grúa".
"Oh."
"Bueno, así son las cosas".
"Entonces te has convertido en algo muy diferente a tu padre".
"Cierto. No hay que repetir los errores de los demás".
"En eso estoy de acuerdo contigo".
"Mejor hacer su propio - errores."
"En eso también estoy de acuerdo contigo".
"En cualquier caso, no fue un error volver aquí", dijo el sacerdote. "Por el Padre".
"No tengo problemas con mi padre".
"Quise decir Padre Celestial".
"Tendría un hueso que cortar con él".
"¡Mira!"
*
Este es un lugar de Satanás, susurró la voz en la nuca de Fernand Demoines. El hombre del mono azul llevaba una caja de herramientas en la mano derecha. Se detuvo en seco y miró a su alrededor. OP - NO ADMISSION estaba escrito en una puerta gris que se abrió automáticamente. Dos enfermeras vestidas de verde lima empujaron una camilla hacia el pasillo. En ella yacía una mujer joven. Tenía los ojos cerrados y estaba conectada a un gotero. Demoines la miró un momento.
Probablemente también una de esas mujeres que no encuentran nada malo en matar el alma no nacida en su vientre, se le pasó por la cabeza. Rob Demoines estaba convencido de que Dios le había elegido para detener este pecado.
"El Señor ha juzgado a Sodoma y Gomorra", murmuró para sí, apenas audible. Sonaba como un encantamiento. Ni siquiera la puta Marsella, la nueva Babilonia, escapará a la cólera del Señor", corrió por su interior. ¡Y yo soy la espada de su maldito juez!
2
"¡Aquí no se entra!", dijo una de las enfermeras.
"Tengo que ir a la habitación 324. ¡Por el aire acondicionado!"
"La siguiente puerta a la derecha", dijo al pasar. Luego añadió con una sonrisa: "¡Pero ten cuidado! Es el vestuario de las enfermeras de esta sala".
Pero Rob Demoines no le devolvió la sonrisa. Su rostro seguía siendo una máscara rígida.
¡Putas indecentes!, le pasó por la cabeza. Engendros del pecado. No me extraña que no le importe trabajar en un lugar donde asesinan niños todos los días.
La joven vestida de enfermera de color verde lima no se dio cuenta. Ya se había apresurado a pasar junto a él.
Demoines continuó su camino.
Un momento después se encontraba frente al número 324.
Llamó a la puerta.
No hay respuesta.
Demoines abrió la puerta.
El vestuario tenía unos veinte metros cuadrados y no tenía ventanas. La luz se activaba automáticamente mediante un sensor de movimiento. Gran parte de las paredes estaban cubiertas por armarios con cerradura. Excepto una alcoba en el lado izquierdo.
Había una rejilla de un metro por un metro, detrás de la cual estaba la entrada a un conducto de ventilación. Demoines fue allí y se arrodilló.
Del bolsillo de la pernera de su mono sacó un destornillador. La rejilla metálica se aflojó rápidamente. Demoines la dejó a un lado y abrió la caja de herramientas. Dentro había un dispositivo en forma de caja. Demoines lo sacó y lo introdujo un poco en el eje tubular.
Tu pecaminosa obra será enterrada, dijo Fernand Demoines con tristeza. El Señor castigó a Sodoma y Gomorra con fuego y azufre porque ningún justo quería encontrarse entre sus muros. Lo mismo ocurre aquí.
Demoines activó el dispositivo accionando una pequeña palanca. Salió una aguja y parpadeó una luz.
Los fuertes impulsos electromagnéticos emitidos por este dispositivo ya habrían completado su trabajo.
En Sodoma y Gomorra el fuego de azufre había caído del cielo, en este caso incluso permaneció invisible.
Por un momento, Demoines pensó en lo que ocurriría ahora. En la interrupción o incluso el fallo de los equipos médicos controlados electrónicamente. Los equipos de circulación extracorpórea se detendrían, los aparatos de ultrasonidos y rayos X fallarían, los datos de los pacientes ya no podrían recuperarse. Incluso los bípers de los médicos dejarían pronto de funcionar con fiabilidad dentro de un determinado rango.
Quizá también sufran los inocentes, pensó Demoines. Respiró hondo. No mires atrás, como la mujer de Lot que se convirtió en una estatua de sal, pasó por su mente. ¡Lo que está ocurriendo ahora es justo! ¡No hay piedad para el pecado!
Con un par de movimientos, Demoines volvió a colocar la rejilla metálica en su sitio, se levantó, cogió la caja de herramientas y salió al pasillo.
Demoines aún no había llegado al ascensor cuando vio a médicos y enfermeras alarmados que se apresuraban por los pasillos.
Nadie prestó atención al hombre del mono azul.
3
Dos semanas después
"Merde, no me gusta el capuchino ni soporto a esos malditos italianos", dijo el hombre del pelo rizado. Estaba sentado frente a François y a mí en una de las pequeñas mesas redondas del Bistro de Antonio.
"Entonces, ¿por qué has elegido este lugar como punto de encuentro?", pregunté.
El hombre de pelo rizado se inclinó hacia delante.
Se rió entre dientes.
"¡Porque todos los que me conocen lo saben y nunca sospecharían que me reuniría aquí, precisamente, con el comisario Pierre Marquanteur y su colega, el jefe del crimen François Leroc!".
Le dije: "De todas formas, será mejor que te guardes para ti tus opiniones sobre los italianos".
El hombre de la cabeza rizada se llamaba Philippe Artois. Era copropietario de un club llamado BIJOU en Pointe-Rouge y se dedicaba también a todo tipo de negocios oscuros. Como informador, sin embargo, se ofreció a nosotros por primera vez.
"¡Vayamos al grano!", exigió mi amigo y colega el comisario François Leroc. "Supuestamente sabes algo sobre inminentes atentados terroristas en Marsella y alrededores".
Philippe Artois esbozó una fina sonrisa.
"Primero debe garantizarme que retirará inmediatamente de la circulación al hombre en cuestión. De lo contrario, mi vida no valdrá ni un céntimo más".
"Para ello, primero tendríamos que saber si hay algo de verdad en lo que dices", responde François.
Philippe Artois puso cara de póquer.
Me pregunté qué motivo tendría este hombre para sentarse a la mesa con nosotros. Hasta ahora no había hecho ninguna exigencia económica. Por lo que sabíamos de Artois, no dependía de los pocos euros que un informador podía ganar con nosotros. Tenía que haber una razón por la que este perro sinvergüenza había descubierto de repente sus deberes como ciudadano respetuoso con la ley. O él mismo tenía problemas o quería perjudicar a alguien.
"Ya sabes cómo es en un club como el BIJOU", explicó. "Hay mucha gente entrando y saliendo, el champán, las mademoiselles... Algunos hablan un poco más de lo que lo harían en circunstancias normales".
"Ya veo", asentí. En lenguaje llano, eso probablemente significaba que Artois había puesto un micrófono a alguien. Al menos, era una suposición obvia.
"Me gustaría subrayar que no tengo nada que ver con el asunto en cuestión y que sólo llegué a él por casualidad".
"Espero que haya algo más que aire caliente, de lo contrario estamos perdiendo el tiempo", interviene François.
El tiempo era demasiado valioso para los entrometidos.
Artois torció el gesto.
"Había un hombre en mi club hablando de un negocio que implicaba transmisores de microondas muy potentes. Joder, nunca fui tan bueno en el colegio y no tengo ni puta idea de física y esas cosas. Para vivir, basta con saber leer las palabras CABALLEROS y SEÑORITAS para encontrar el retrete adecuado, ¿no?". Soltó una risita sucia. "Iré donde pone SEÑORITAS, por supuesto...".
"Muy gracioso, Monsieur Artois", respondí fríamente.
"Sí, ¿verdad?"
"Bueno", dije.
François Leroc dijo: "El humor es cuando te ríes de cualquier manera".
Artois se inclinó hacia delante, habló en voz baja y apartó el capuchino.
"Sólo empecé a sospechar cuando el tipo empezó a despotricar sobre el funcionamiento de esos transmisores de microondas. Decía algo así como que los impulsos que emiten interfieren con todo lo que tiene que ver con los ordenadores. Si consigues meter uno de estos en un aeropuerto, puedes perturbar el centro de control de tal manera que se produzca el caos. El resultado son colisiones y accidentes". Volvió a reírse entre dientes y continuó: "¡O imagina que los ordenadores de la jefatura de policía dejaran de funcionar y no pudieras recuperar de forma fiable tus archivos de buscados!".
Intercambié una rápida mirada con François.
Es pura palabrería", parecía decir la expresión de mi colega.
Aún no estaba seguro.
Había gente que incluso confesaba un asesinato que no había cometido para darse importancia. Pero para mí, Artois no pertenecía a la categoría de los pomposos.
"Hasta ahora, todo lo que nos has presentado es poco", le expliqué. "¿Cómo se llama el tipo?"
"Jimmy Tessier."
"¿Jimmy? ¿De verdad?"
"Sí."
"No significa nada para mí".
"Un acto prometedor en Pointe-Rouge. Si no he entendido mal, sólo ha hecho de intermediario y ha cobrado comisión por ello. Llévenlo y averigüen qué trama. Entonces sabrás más."
"La posesión y venta de estos agregados de radiodifusión no es punible", aclaré.
"No, eso no. ¡Pero piensa quién podría usar algo así! He investigado un poco. Normalmente, la gente intenta mantener lo más bajas posible las emisiones electromagnéticas de aparatos electrónicos como ordenadores o teléfonos móviles para que no interfieran entre sí. Pero si alguien fabrica un dispositivo que hace exactamente lo contrario, está claro lo que quiere".
"No me digas..."
"Hay una grabación de vídeo, por cierto, que contiene parte de la conversación".
"Me lo imaginaba, escuchas a tus invitados", dije. "¿Les chantajeas después con las grabaciones?".
"Las grabaciones sólo se hacen por razones de seguridad".
"Probablemente por eso las cámaras están colocadas de tal forma que no se ven".
"No, es por razones estéticas".
"¡Oh!"
"Escuche, Monsieur Marquanteur, no se entiende casi nada de lo que dicen los dos hombres del vídeo, pero seguro que tiene especialistas en leer los labios, así que podría averiguar más".
"¿Dónde está el vídeo?"
"En un lugar seguro".
"Y sólo lo entregarás si aceptamos tus condiciones".
"Jimmy Tessier me matará si se entera de esto. Y si no es posible sacarlo de circulación, entonces tendré que desaparecer".
"¿Estás hablando del programa de protección de testigos?"
"Sí."
Me eché hacia atrás. Mientras lo hacía, me pregunté si al final Artois sólo pretendía utilizarnos para que le ayudáramos con sus problemas con Jimmy Tessier, que obviamente desempeñaba algún papel en segundo plano.
Una especie de relámpago rojo centelleó en el aire. El rayo de un puntero láser se refractó a través del gran cristal de la ventana. Me di la vuelta, deslizando instintivamente la mano hacia el arma reglamentaria SIG Sauer P 226. Miré hacia la ventana, tenía una vista despejada de la calle bulliciosa con innumerables transeúntes.
Antes de que pudiera hacer nada, un proyectil atravesó el cristal. A partir de un agujero del tamaño de la uña de un pulgar, las grietas se ramificaron por el cristal como telas de araña.
La bala alcanzó a Philippe Artois justo en el pecho. Su cuerpo se sacudió.
Abrió la boca como para gritar.
Un segundo disparo le atravesó justo entre los ojos.
Se desplomó en el suelo.
Casi simultáneamente, un Ford Maverick salió de la hilera de vehículos aparcados al borde de la carretera y se alejó a toda velocidad haciendo chirriar los neumáticos.
Me levanté de un salto, desenfundé la SIG y salté por la ventana con el hombro derecho por delante. El cristal, dañado por los agujeros de bala y plagado de largas grietas, ya no me ofrecía resistencia. Me protegí los ojos de la lluvia de fragmentos con el brazo. Golpeé con fuerza el asfalto y salí rodando. Los transeúntes se hicieron a un lado, mirándome fijamente.
Me levanté, me sacudí los trozos rotos del pelo y salí corriendo. Una falange de coches aparcados me impidió hacer un agujero en la rueda trasera del Ford Maverick en el acto con mi SIG.
De un salto estaba en el maletero de un Mercedes, de otro en el techo.
Agarré la SIG con las dos manos y me la puse.
Despedido.
El primer disparo raspó el alerón del Maverick, el segundo reventó el neumático trasero izquierdo justo antes de que el coche llegara a la siguiente intersección.
El Maverick se desvió hacia un lado y chocó contra una furgoneta aparcada en un lateral. Salté del techo del Mercedes y corrí hacia el Maverick en posición agachada.
La puerta se abrió.
Un hombre con gorra de béisbol y un rifle de francotirador K 16 salió corriendo.
El haz del puntero láser bailó en el aire al tocar tierra.
Me agaché.
El disparo no me alcanzó. Antes de que mi oponente pudiera apretar el gatillo por segunda vez, volví a disparar, alcanzándole en el hombro. La fuerza con la que el proyectil penetró en su cuerpo y salió por el otro lado le hizo retroceder.
