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- Herausgeber: Alfredbooks
- Kategorie: Abenteuer, Thriller, Horror
- Sprache: Spanisch
por Alfred Bekker Hace unos años se produjo el asesinato de doce policías. El asesino, que era miembro del grupo radical PRESA BLANCA, se había ejecutado a sí mismo. Björn Krüger, un desertor de este grupo radical, se reúne en secreto con los dos investigadores Jörgensen y Müller para darles información importante sobre los asesinatos de Hamburgo. Como ahora surgen dudas razonables de que Jonas Kasch fuera el asesino, Jörgensen y Müller retoman el caso ... Alfred Bekker es un conocido autor de novelas fantásticas, thrillers policíacos y libros juveniles. Además de sus grandes éxitos literarios, ha escrito numerosas novelas para series de suspense como Ren Dhark, Jerry Cotton, Cotton Reloaded, Kommissar X, John Sinclair y Jenny Bannister. También ha publicado bajo los nombres de Neal Chadwick, Henry Rohmer, Conny Walden y Janet Farell.
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Seitenzahl: 123
Veröffentlichungsjahr: 2023
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Alfred Bekker
El inspector Jörgensen y el hombre del banco del parque: Thriller
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El inspector Jörgensen y el hombre del banco del parque: Thriller
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El inspector Jörgensen y el hombre del banco del parque: Thriller
por Alfred Bekker
Hace unos años se produjo el asesinato de doce policías. El asesino, que era miembro del grupo radical PRESA BLANCA, se había ejecutado a sí mismo. Björn Krüger, un desertor de este grupo radical, se reúne en secreto con los dos investigadores Jörgensen y Müller para darles información importante sobre los asesinatos de Hamburgo. Como ahora surgen dudas razonables de que Jonas Kasch fuera el asesino, Jörgensen y Müller retoman el caso ...
Alfred Bekker es un conocido autor de novelas fantásticas, thrillers policíacos y libros juveniles. Además de sus grandes éxitos literarios, ha escrito numerosas novelas para series de suspense como Ren Dhark, Jerry Cotton, Cotton Reloaded, Kommissar X, John Sinclair y Jenny Bannister. También ha publicado bajo los nombres de Neal Chadwick, Henry Rohmer, Conny Walden y Janet Farell.
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Alfred Bekker
© Roman por el autor
© este número 2023 por AlfredBekker/CassiopeiaPress, Lengerich/Westfalia
Los personajes ficticios no tienen nada que ver con personas vivas reales. Las similitudes entre los nombres son casuales y no intencionadas.
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1
"¿Puedo molestarle un momento?", preguntó una voz clara.
Se trataba de mi colega Bernhardine Döbel. Siempre llevaba su uniforme, aunque, en primer lugar, le quedaba mal y ya no le quedaba bien y, en segundo lugar, hacía muchos años que no estaba de servicio. Bernhardine Döbel participaba activamente en el sindicato de policía y en el comité de empresa. Y como la jefatura de policía de Hamburgo era básicamente del tamaño de una empresa mediana más grande en cuanto a su estructura de personal y las tareas asociadas a ella, estaba exenta de sus obligaciones normales.
"Hola por ahora", dije.
Mi colega Roy Müller, con quien comparto habitación, puso los ojos en blanco al principio. No le gustaba la extremadamente locuaz y elocuente Bernhardine Döbel. En su opinión, no era más que ruido de sables.
Pero de momento no teníamos ningún caso que ella pudiera disuadirnos de resolver.
En este sentido, no había peligro de que nos apartara de nuestras tareas reales.
Por cierto, me llamo Uwe Jörgensen. Soy inspector jefe y formo parte del equipo federal de investigación criminal con sede aquí en Hamburgo. Así se llama nuestro departamento especial y nos encargamos principalmente de la delincuencia organizada, el terrorismo y los delincuentes en serie. En otras palabras, de los grandes casos que requieren competencias y recursos especiales.
"Entra, Fau Döbel", le dije.
"¡Tengo una noticia maravillosa que anunciar!", dijo.
"¿De qué tipo?", pregunté.
"Si la máquina de café vuelve a funcionar, es sólo un rumor", añadió mi colega Roy Müller.
"Sí, la máquina de café aún tardará un poco", dice la señora Döbel. "Los compañeros de otro sindicato están actualmente en huelga, por lo que la reparación puede retrasarse un poco más".
"Es bueno saberlo", dijo Roy.
"Pero he oído que la secretaria del Sr. Bock hace un café excelente. El mejor de toda la casa".
El Detective Director Bock era nuestro superior directo. Y su secretaria Mandy hacía un café excelente.
"El problema es que sólo tomamos un poco de este café cuando tenemos una reunión con el jefe", explica Roy.
"Sí, lo siento mucho por usted", dijo la señora Döbel. "Pero sus colegas también deben poder ejercer su derecho constitucional y colectivamente acordado a la huelga".
"¿Cuál es la buena noticia que querían darnos?", pregunté.
A la Sra. Döbel se le iluminó la cara.
Estaba radiante.
"¡Hemos ganado!", gimió.
"¿Ganado?", pregunté.
Me preguntaba de qué iba todo esto. ¿Una especie de olimpiada policial o algo así? Me pregunté seriamente qué quería decir realmente mi colega en este contexto.
"Ganamos en los tribunales".
"¿En el tribunal?"
"Sí, ¿realmente no has oído nada al respecto? Ahora puedes hacerte tatuajes. Incluso como funcionario de policía".
"Llevo mucho tiempo queriendo hacerlo", dijo Roy un poco malhumorado.
"Sí, ¿no es maravilloso? Un colega se ha quejado. Era una joven candidata a policía que no iba a ser contratada porque tenía un tatuaje en un... bueno.... ¿cómo decirlo?".
"Es mejor decir siempre las cosas como son", le expliqué.
"Así que el tatuaje estaba en un lugar extremadamente crítico".
"¿Punto crítico? ¿Qué quieres decir con eso?", preguntó Roy.
"En el cuello", explicó la Sra. Döbel. "El tatuaje estaba en el cuello, de modo que sobresalía un poco por encima del cuello de la camisa del uniforme, por lo que era visible públicamente. Un tribunal ha dictaminado ahora que esto forma parte del libre desarrollo de la personalidad y que no debe restringirse así como así, ni siquiera para los agentes de policía."
Roy me sonrió.
"Siempre has querido algo así: ¡Un tatuaje en un lugar crítico! ¿Qué te tatuarías?"
"Personalmente, prefiero seguir siendo una pizarra en blanco", dije y luego me volví hacia la señora Döbel. "¡Pero, por supuesto, es estupendo que ahora todos podamos desarrollarnos tan libremente gracias a sus incansables esfuerzos!".
"Sí, tú también lo crees, ¿no? Adiós entonces, ¡tengo que hacer la ronda por la casa!".
Se marchó tan rápido como había llegado.
"Así es, Roy", dije. "Sólo los convictos y los marineros solían tener tatuajes".
"Sí, y luego raperos y estrellas del porno".
"Y nuestra gente en el futuro".
"Uwe, te lo digo: un día la gente dirá de alguien que está completamente sin tatuar: ése debe ser un gángster".
"Muy posiblemente".
Jonas Kasch estaba tumbado en el banco del parque.
Un hombre que estaba al límite de sus fuerzas.
Ahora le brillaban gotas de sudor en la frente. Tenía los ojos cerrados. En la mano izquierda llevaba una pistola.
Gimió.
La respiración de Kasch era ahora rápida y agitada. Sólo muy lentamente se calmó un poco.
Por fin abrió los ojos. Su mirada vacilante delataba una inquietud latente.
Y miedo.
Y algunas otras cosas indecibles.
Mientras tanto, se enderezó por completo.
Recuperó el aliento.
Pero lo hacía como alguien que nunca tiene suficiente, por muy profundamente que respire. Simplemente nunca era suficiente.
Luego miró la pistola que tenía en la mano, mientras a lo lejos se oía el sonido de las sirenas.
"¡Ya vienen!" dijo una voz. "Vienen a por ti ahora".
La voz que se lo decía le resultaba familiar. Pero sólo existía en su cabeza.
"Sí", murmuró medio en voz alta.
"¡Debes matar a todos los que puedas!", dijo entonces la voz.
"Sí."
"Tienes que hacerlo".
"Sí."
Kasch se irguió. Parecía desorientado.
Pasó la pistola de la mano izquierda a la derecha. La manga de su chaqueta se deslizó un poco hacia arriba. Se veía un tatuaje extraño pero muy característico. En letras angulosas que recordaban a las runas aparecían las palabras PRESA BLANCA , con un estilizado puño cerrado en medio, sosteniendo un fusil de asalto representado como una silueta oscura.
"Vendrán a por ti y te harán cosas terribles", dijo la voz.
"Sí."
"Es hora de contraatacar".
"Sí, ya es hora..."
"¡No debes permitir caer en sus manos!"
Las sirenas se hicieron más fuertes. Jonas Kasch sentía que el pulso le latía hasta el cuello.
Los latidos de su corazón se aceleraron literalmente. Por un momento, Kasch se sintió paralizado. Sus dedos aferraron la empuñadura de la pistola.
Llegaron los primeros vehículos de emergencia.
"¡Por nuestra raza! Lo único que quieren es humillarnos y dominarnos. ¡Pero tú no les dejarás hacerlo! ¡No lo harán contigo!"
Kasch se dio la vuelta. Vio salir a la policía en tropel. Sus chaquetas y chalecos protectores llevaban la inscripción POLIZEI en grandes letras blancas. Eran tan grandes que aún podían verse a gran distancia.
"Cabrones", murmuró Kasch.
"Ya vienen", dijo la voz.
"¡Aléjense, bastardos!"
"No pueden oírte".
Sus ojos se abrieron de par en par.
"¡Malditos bastardos!"
Los servicios de emergencia salieron en tropel. Llegaron más vehículos de emergencia. El ruido de las sirenas se hizo ensordecedor. La voz de un megáfono se interpone e incluso penetra a través de la orquesta de sirenas.
"¡Cuidado, cuidado!"
"¡Piérdete!"
"¡Es la policía!"
"¡Fuera!"
"¡Baja el arma y levanta las manos!"
"¡Váyanse a la mierda, imbéciles!"
"¡No se resistan al arresto! Repito: ¡Es la policía! Por favor..."
El rostro de Kasch se distorsionó. Giró la pistola.
Estaba rodeado.
Las armas le apuntaban desde todas partes. Los francotiradores habían tomado posiciones.
No tengo ninguna posibilidad, pensó. Me van a coger.
"Sí, todavía hay una manera de evitar caer en sus manos", dijo la voz.
"Sí."
"¡La conoces!"
"Sí."
"Pero ahora no debes dudar. De lo contrario te harán lo que ya les ha pasado a tantos otros..."
"¡El lavado de cerebro!", murmuró Kasch en voz alta.
"Puedes pararlo", volvió a decir la voz.
"¡Sí!", gritó. Kasch tragó saliva.
"Tiene que ser ahora".
"Sí."
"¡Ahora!"
"Lo sé", murmuró mientras la voz del megáfono empezaba a sonar de nuevo.
Jonas Kasch se puso la pistola en la sien y apretó el gatillo.
2
Roy y yo estábamos a medio camino entre Hamburgo-Winterhude y Altona. Llovía a cántaros. Los limpiaparabrisas del coche de empresa apenas conseguían despejar el parabrisas. También estaba oscuro. Pero el hombre con el que mi colega y yo habíamos quedado no parecía querer hablar con nosotros en horario de oficina.
"Espero que no se trate de un simple entrometido con el que estamos perdiendo el tiempo", dijo Roy.
"Si alguien sabe algo sobre asesinatos anteriores cometidos por el llamado BASTIÓN BLANCO y quiere advertir de inminentes atentados terroristas contra las autoridades, será mejor que nos lo tomemos en serio y, si es necesario, hablemos durante media hora con un loco entrometido que sólo quiere hacerse notar un poco".
"Hm."
"Así son las cosas".
"Eso no debería ser una contradicción".
"Bueno, entonces..."
Roy se encogió de hombros.
"Así es como parecen verlo a un nivel superior, Uwe".
"Si no, no nos habrían enviado a encontrarnos con este tipo", dije.
"¡Bien!"
Todo empezó con una llamada anónima a la jefatura de policía. El autor de la llamada había tenido una extensión directa a un funcionario de alto rango. La llamada había sido grabada, pero aunque se disponía de suficiente material de audio, nuestros especialistas de St. Pauli no habían podido analizar las grabaciones para averiguar de quién había sido la voz.
Sólo mala suerte.
Sólo se sabía una cosa: el comunicante anónimo había llamado desde un restaurante de Altona.
Por supuesto, nuestros colegas habían podido identificar el restaurante. Pero sólo pudimos sacar conclusiones muy limitadas a partir de su ubicación. Por supuesto, era poco probable que la persona que llamaba viviera en las inmediaciones. Al fin y al cabo, quien tenía tanto interés en no ser identificado utilizaba un teléfono móvil de prepago y probablemente se había tomado la molestia de conducir un corto trayecto desde su casa. En cambio, la probabilidad era que el autor de la llamada procediera de la zona de Altona, como nos explicó el Dr. Lin-Tai Gansenbrink, informático y matemático de nuestro equipo de investigación del servicio de identificación, basándose en análisis estadísticos.
Sin embargo, esta información no limitaba precisamente la búsqueda de tal forma que pudiéramos esperar encontrarle rápidamente. Ahora parecía que quería encontrarnos.
En cualquier caso, el punto de encuentro era un área de servicio con una gasolinera en la autopista 7.
Ahí es donde queríamos ir ahora.
Y tan pronto como llegamos allí, sólo teníamos que esperar y ver. Él nos hablaría.
No al revés.
Un informante tan tímido como un ciervo.
Tenía curiosidad por ver si salía algo de ello.
Espera y verás, pensé.
3
Cuando llegamos a la estación de servicio de la autopista, seguía lloviendo a cántaros. Aparqué el coche de empresa en un aparcamiento que estaba lo más cerca posible de la entrada. A esas horas había muchos camiones. Por lo tanto, era difícil tener una visión general del aparcamiento y era difícil ver si había otro coche en algún lugar cuyo número podría haber anotado.
Nosotros, es decir, mi colega el Detective Inspector Jefe Roy Müller y yo, Uwe Jörgensen, ahora también Detective Inspector Jefe y ambos en la Jefatura de Policía de Hamburgo. Roy y yo hemos estado investigando en equipo durante años.
Miré a mi alrededor.
El hecho de que fuera tan difícil ver por encima del aparcamiento a causa de los camiones era malo. Pero estaba seguro de que nuestro hombre lo había tenido en cuenta. Y, por supuesto, el mal tiempo y la oscuridad también estaban de su parte.
Me tapé la cabeza con la capucha de la parka.
Había cinco escalones hasta la entrada del restaurante de la estación de servicio. Me detuve en el penúltimo escalón, me volví brevemente y dejé vagar mi mirada. Observo una sombra entre dos camiones.
"No querrás echar raíces aquí ahora, ¿verdad, Uwe?", oí la voz de Roy.
Tal vez me equivoqué. Pero mi instinto me decía lo contrario. Seguí a Roy al restaurante. Poco después, estábamos sentados en una mesa cerca de la ventana. Yo tomé un café. Roy se sirvió una hamburguesa. También puse un ejemplar bastante arrugado de la novela de Stephen King "Cujo" abierto sobre la mesa con la portada hacia arriba, como si acabara de leerlo y quisiera recordar en qué página estaba. El libro era la señal reconocible de nuestro contacto.
No había sido tan fácil conseguir una copia rápidamente, ya que la llamada del desconocido no se había recibido hasta esa misma tarde. Pero uno de nuestros colegas de la jefatura de policía había podido echarnos una mano y había donado su copia para la operación.
La estrategia del desconocido era evidente. Había querido impedir que el lugar de la reunión o sus alrededores fueran vigilados de alguna manera fijando plazos estrictos.
Tomo un sorbo de mi taza de café y dejo vagar la mirada. Fuera, la lluvia amainaba de vez en cuando y luego volvía a arreciar. Entraban camioneros empapados y pedían perritos calientes y filetes.
Había una televisión encendida. Dos luchadores se daban una paliza ante un público entusiasta, pero casi ninguno de los invitados parecía interesado.
"Nos está haciendo esperar", dijo Roy, cuando nuestro contacto no había aparecido ni siquiera después de que mi compañero se hubiera comido su hamburguesa.
"Espera y verás", dije.
"La única pregunta es cuánto tiempo".
"El tiempo que haga falta".
"Si realmente sabe algo de la DIVISIÓN BLANCA, sólo puede significar que forma parte de ella y quiere salir. Y sabes tan bien como yo lo complicado que puede ser eso".
Roy asintió. "No dejan ir a nadie tan fácilmente".
"Así es."
"Déjame decirte algo: el tipo lleva mucho tiempo en la habitación observándonos", conjeturó Roy.
Me encogí de hombros.
"Tal vez".
"Quiere comprobar si estamos aquí solos o si aún nos sigue un ejército de policías".
"Muy posiblemente".
Un tipo fornido con una chaqueta con capucha me llamó la atención. Nos miraba por segunda o tercera vez y estaba claro que no quería que nos diéramos cuenta. Con el tiempo, en nuestro trabajo, desarrollas un instinto para darte cuenta de cuándo alguien te está mirando. Y este instinto inconfundible me estaba llegando ahora mismo.
Roy también se había fijado en el tipo. No necesitó decir nada. Podía verlo en su cara. Y ambos sabíamos cómo teníamos que comportarnos ahora. Lo más discretamente posible. Fingimos que no habíamos notado al hombre.
Pasaron unos minutos hasta que por fin apareció en nuestra mesa y se unió a nosotros con su cerveza. Señaló "Cujo", de Stephen King.
"Buen libro", dijo.
"Si te gustan los libros sobre gatos rabiosos", le dije.
