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- Herausgeber: Alfredbooks
- Kategorie: Abenteuer, Thriller, Horror
- Sprache: Spanisch
Thriller policíaco de Alfred Bekker Esta vez, los dos detectives Uwe Jörgensen y Roy Müller tienen que investigar en el marco del programa de asistencia administrativa. No sólo tienen que lidiar con un extraño caso en el ámbito de la droga, sino también con un colega que está sacando de quicio a todo el mundo. Alfred Bekker es un conocido autor de novelas fantásticas, thrillers policíacos y libros juveniles. Además de sus grandes éxitos literarios, ha escrito numerosas novelas para series de suspense como Ren Dhark, Jerry Cotton, Cotton Reloaded, Kommissar X, John Sinclair y Jessica Bannister. También ha publicado bajo los nombres de Neal Chadwick, Henry Rohmer, Conny Walden y Janet Farell.
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Seitenzahl: 121
Veröffentlichungsjahr: 2023
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Alfred Bekker
El inspector Jörgensen y el intercambio mortal : Thriller
Inhaltsverzeichnis
El inspector Jörgensen y el intercambio mortal : Thriller
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El inspector Jörgensen y el intercambio mortal : Thriller
Thriller policíaco de Alfred Bekker
Esta vez, los dos detectives Uwe Jörgensen y Roy Müller tienen que investigar en el marco del programa de asistencia administrativa. No sólo tienen que lidiar con un extraño caso en el ámbito de la droga, sino también con un colega que está sacando de quicio a todo el mundo.
Alfred Bekker es un conocido autor de novelas fantásticas, thrillers policíacos y libros juveniles. Además de sus grandes éxitos literarios, ha escrito numerosas novelas para series de suspense como Ren Dhark, Jerry Cotton, Cotton Reloaded, Kommissar X, John Sinclair y Jessica Bannister. También ha publicado bajo los nombres de Neal Chadwick, Henry Rohmer, Conny Walden y Janet Farell.
Derechos de autor
Un libro de CassiopeiaPress: CASSIOPEIAPRESS, UKSAK E-Books, Alfred Bekker, Alfred Bekker presents, Casssiopeia-XXX-press, Alfredbooks, Uksak Sonder-Edition, Cassiopeiapress Extra Edition, Cassiopeiapress/AlfredBooks y BEKKERpublishing son marcas de
Alfred Bekker
© Roman por el autor
© este número 2022 por AlfredBekker/CassiopeiaPress, Lengerich/Westfalia
Los personajes de ficción no tienen nada que ver con personas vivas reales. Las similitudes entre los nombres son casuales y no intencionadas.
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Todo lo relacionado con la ficción
1
Fue en la cena anual de los colegas del equipo de investigación de la jefatura de policía de Hamburgo. Se habían reunido en un restaurante de St Pauli.
"Ahora que nuestra dirección ha decidido innecesariamente que debemos hacer algo por la interacción social en nuestro departamento, podemos centrar nuestra atención en lo principal: ¡La comida!", dijo el Dr. Wildenbacher, patólogo forense con mangas de camisa.
"Si se puede llamar comida a eso que hay en el plato", dijo el Dr. Förnheim, el científico natural del equipo.
"¿Por qué?", preguntó Wildenbacher.
"Bueno - nudillo de cerdo. Eso es ... ¡Alimento para animales!"
"¡Al menos te llenas de verdad!"
"Yo también lo haré".
"¿De los pocos bocados de su plato? Lo dudo".
"¡Exquisitos aperitivos, señor colega!"
"¡Pero eso te deja como un arenque delgado!"
"Un estómago lleno dificulta el pensamiento".
"En Baviera vemos las cosas de otra manera".
Wildenbacher dio un gran mordisco y masticó.
"La comida también tiene algo que ver con la cultura", dijo Förnheim en su altivo dialecto hamburgués. "Pero probablemente sea una palabra extraña para un médico de vacas de los Alpes".
"¡No me digas que eres un vegetariano militante!"
"No, eso probablemente se aplica más a mi colega la Sra. Gansenbrink. Pero la carne también puede prepararse de forma que no ofenda a las papilas gustativas".
"¡No tienes que comer lo que hay en mi plato!"
"Pero tengo que olerlo", dijo Förnheim. Hizo una mueca. "Y eso ya es bastante malo".
"Siento molestarle, colega", dijo Wildenbacher. "Pero el sentimiento es mutuo. Y para lo que es, solemos trabajar bastante bien juntos".
"Tengo que admitir que usted también hace valiosas aportaciones de vez en cuando", dijo Förnheim.
"Gracias - ¡soy receptivo a cumplidos como ése!" Wildenbacher sonrió y se bebió la mitad del vaso de cerveza de un trago.
"Hablando de nervios..."
"¿Sí?"
"El potencial nervioso que usted representa, señor colega, es aún relativamente manejable".
"¡Ahora casi te pones personal!"
"Lo realmente molesto es que en la autoridad en la que trabajamos, a los genios y expertos tienen que decirles lo que tienen que hacer unos idiotas simplones".
"Hm."
"Aquí viene un tipo como este Jörgensen ..."
"¡Lo sé!", suspiró Wildenbacher.
"... y luego simplemente dice: Soy el investigador y así es como funciona. Necesito esto, esto y esto. ¡Zack! ¡Zack! Y luego somos nosotros los que hacemos el trabajo real. ¿Y al final a quién ascienden por ello?"
"¡Lo sé!"
"¡Ya está!"
"Así son las cosas, amigo".
"Entonces al menos estamos de acuerdo en este punto", dijo Wildenbacher. "¡Jörgensen es molesto!"
Me llamo Uwe Jörgensen. Soy inspector jefe y formo parte de un departamento especial con sede en Hamburgo que responde al nombre un tanto engorroso de "Grupo Federal de Investigación Criminal" y se ocupa principalmente de la delincuencia organizada, el terrorismo y los delincuentes en serie.
Los casos graves.
Casos que requieren recursos y competencias adicionales.
Junto con mi colega Roy Müller, hago todo lo posible por resolver los crímenes y desmantelar las redes delictivas. "No siempre se puede ganar", suele decir el director Bock. Él es el jefe de nuestro departamento especial. Y desgraciadamente tiene razón con esta afirmación.
2
"Eh tío, ¿qué estás mirando?"
Friedhelm Nüssemeyer deslizó el paquete de pólvora blanca como la nieve en el bolsillo izquierdo de su abrigo. Su mano derecha buscó el arma de su cinturón, un revólver de cañón corto del calibre 22, que Nüssemeyer sacó. Tenía los ojos muy abiertos, las pupilas anormalmente dilatadas. "¡Sí, me refiero a usted!", gritó con voz ronca.
Apuntó con el revólver al hombre de barba negra con gorra de béisbol, que parecía haber aparecido de la nada. "¿Por qué me sigue?"
"No te estoy siguiendo. ¡Sinceramente!"
Friedhelm Nüssemeyer se acercó. El barbudo no se atrevió a moverse.
Friedhelm Nüssemeyer amartilló el martillo de su revólver.
3
Los pensamientos se agolpaban en la cabeza de Friedhelm Nüssemeyer. Se dio la vuelta brevemente. El traficante que le había dado la droga hacía tiempo que se había ido. Pero aquel tipo de barba negra lo había visto todo. Toda la transacción. Nüssemeyer estaba seguro de ello.
"Escuche, voy a seguir caminando", dijo el hombre barbudo. "Y tú sigue también. No sé quién o qué te ha sacado de quicio hoy hasta el punto de que estás agitando una pistola. Pero no quiero nada de ti y como nos hemos encontrado completamente por casualidad, tampoco sabría qué quieres tú de mí".
La mano del revólver de Nüssemeyer temblaba.
Un policía, ese había sido su primer pensamiento. ¡Un policía que me había tendido una trampa y yo había caído en ella!
Pero Nüssemeyer tenía ahora serias dudas sobre esta teoría. Tenía que haber algo más detrás.
El hombre barbudo se dio la vuelta.
Al parecer, quería poner en práctica su anuncio y marcharse sin más. Pero Nüssemeyer no iba a dejarle marchar tan fácilmente.
"No se mueva", dijo.
Estaban en un patio trasero. Los cubos de basura rebosaban. Algunos vehículos aparcados parecían haber sido destripados. No era precisamente el mejor barrio de Hamburgo.
El hombre barbudo se detuvo.
"No se dé la vuelta", dijo Nüssemeyer. Se acercó al barbudo por detrás y le puso el cañón corto del revólver en la cabeza. Con la otra mano, empezó a registrar al hombre. Sin duda estaba desarmado. Nüssemeyer encontró una cartera en los bolsillos de la desgastada parka que llevaba el hombre barbudo. La sacó y retrocedió unos pasos.
La cartera contenía un permiso de conducir válido, una tarjeta de crédito y una tarjeta del seguro médico, todas ellas expedidas a nombre de Gerhard Kutzbach.
"Te he visto antes, Gerhard Kutzbach", dijo Nüssemeyer.
"No lo creo".
"Ayer, cuando estaba en el bistró. ¡Usted estaba sentado en un coche aparcado al otro lado de la carretera!"
"Mira, ya lo he dicho antes, no quiero nada de ti".
"Y se lo voy a preguntar otra vez: ¿por qué me espía?".
"Estás diciendo tonterías".
"Simplemente no creo en las coincidencias, Sr. Kutzbach. Debe haber una razón por la que se encontró conmigo en dos lugares diferentes en dos días diferentes".
"Su nariz roja, también".
"¿Qué se supone que significa eso?"
"Si es alérgico o está muy resfriado - nada. Pero si tiene otros problemas, coja una de las tarjetas de mi cartera y llámeme de vez en cuando".
Nüssemeyer enfundó el arma para tener ambas manos libres. Si el tipo le atacaba, podría sacarla del bolsillo de su abrigo con rapidez. Se aflojó la corbata. Luego miró más de cerca en su cartera y encontró las tarjetas de visita a las que obviamente se refería el barbudo Kutzbach.
"La >Found the Drugs Foundation<", leyó Nüssemeyer, frunciendo el ceño. Se guardó la tarjeta en el bolsillo. Su mano se deslizó hasta el bolsillo de su abrigo y agarró de nuevo la empuñadura del revólver.
"Trabajo allí", dijo el hombre barbudo. "Para ser más preciso, dirijo una de las oficinas de la organización".
El rostro de Nüssemeyer se puso rojo oscuro. Volvió a sacar la pistola y apuntó a Kutzbach.
"¡Vete a la mierda!", gimió.
"Su abrigo es de pelo de camello, su traje parece haber costado más de 1000 euros. No creo que realmente necesites el contenido de mi cartera".
Kutzbach le tendió la mano.
"¡Vete, lárgate, maldito bueno!", le gritó entonces Nüssemeyer y le lanzó la cartera. Kutzbach la recogió y se la embolsó.
"Quise decir lo que dije", dijo Kutzbach. Luego dio media vuelta y se marchó.
Nüssemeyer le observó un momento. Enfundó la pistola y siguió caminando.
Al doblar la esquina, Kutzbach apenas alcanzó a ver a Nüssemeyer que se echaba un poco de la sustancia que acababa de comprar en el dorso de la mano para olerla.
4
"Maik Landberg, detective inspector, departamento de delincuencia organizada", dijo el hombre alto de barbilla puntiaguda. Landberg tenía unos cuarenta años y no le quedaba pelo en la cabeza, aparte de una corona corta y rapada alrededor del centro de la cabeza. Sus ojos eran grises y parecían halcones y penetrantes.
El agente uniformado frunció el ceño ante la placa de Landberg.
"Pensé que era un caso para la brigada de homicidios", dijo el sargento de policía.
"Es mejor dejar la reflexión a los rangos, que además reciben una prima por ello", dijo Maik Landberg.
Al uniformado no pareció gustarle nada este comentario. Su rostro se ensombreció. "He oído hablar de usted, Landberg".
"Sólo cosas buenas, espero".
"Para ser sincero, no creo que el inspector jefe Krakow le espere con urgencia".
"No me diga".
Landberg dejó al jefe de policía allí de pie y siguió caminando. Encontró al inspector jefe Krakow junto al muerto, sobre el que se inclinaba el forense.
"¿Qué hace usted aquí, Landberg?", preguntó Krakow, el corpulento jefe de la división de homicidios del departamento de policía. Landberg y Krakow habían empezado en el mismo departamento, pero más tarde tomaron caminos separados.
"Estoy aquí para quitarle el caso de las manos, Sr. Krakow."
"He oído que sigues haciéndolo".
"¿Qué?"
"Tirando de todo y sin terminar nada bien. Pero de vez en cuando sales en los periódicos. Eso no te hace necesariamente popular entre tus colegas".
Maik Landberg no estaba escuchando en absoluto las mordaces palabras de su colega Cracovia. Estaba totalmente concentrado en el hombre muerto que yacía desparramado en la acera. Tenía la nariz roja como la de un payaso de circo. Eso le ocurría a menudo a la gente que esnifaba cocaína. Al cabo de un tiempo, las mucosas nasales se veían gravemente afectadas. El resultado era una inflamación constante.
"¿Podemos decir algo ya?", preguntó Landberg al forense.
"Parece una sobredosis. Probablemente acababa de comprar una porción bastante grande a un traficante. La mayor parte sigue en el bolsillo de su abrigo. Sin embargo ..."
"¿Sí?"
"Tendré que examinarlo primero".
"Quiero que primero se analice la droga", dijo Landberg. "¡Doctor, asegure cada grano de polvo que encuentre en la nariz! Necesito el análisis de anteayer".
El inspector jefe Krakow se volvió hacia el forense.
"Este es Maik Landberg, el tipo con peor carácter de toda la jefatura de policía de Hamburgo. No esperaba que apareciera por aquí, de lo contrario le habría avisado con antelación".
El forense frunció el ceño. Era bastante joven. Acababa de terminar sus exámenes, supuso Landberg. Además, sus rasgos faciales suaves, acentuados por sus rizos naturales, le daban un aspecto muy aniñado de todos modos.
Miró abiertamente a Landberg.
"Por cierto, soy el Dr. Johann Ellroth", dijo tranquilamente el médico forense. "Admito que soy nuevo aquí, pero ¿puede decirme por qué este aspecto es tan importante?".
"¡Sólo tiene que hacer su trabajo e informarme! Entonces nada puede salir mal", dijo Landberg.
"Pero cuando alguien esnifa drogas, suele ser siempre cocaína, a veces con más y a veces con menos aditivos".
"Sí, pero en este caso podría no serlo", respondió Landberg. "Este caso podría formar parte de nuestra serie. Alguien está vendiendo heroína en polvo como cocaína. Ningún yonqui puede notar fácilmente la diferencia, pero..."
"... quien esnifa heroína muere poco después", declaró Ellroth.
"Al menos lo sabes", gruñó Landberg.
Ellroth miró al muerto.
"Pensé que habría sido una sobredosis normal o una muerte como resultado de daños graves en todo el sistema orgánico debido al consumo prolongado de drogas".
"Menos mal que aún no ha firmado el certificado de defunción", replicó Landberg malhumorado. "Probablemente se habría ahorrado la autopsia".
"Estamos obligados a prestar atención a los costes", dijo Ellroth.
"Listillo", murmuró Landberg.
"¿Qué le parece participar en uno de esos cursos antiagresión que ofrece nuestra agencia, Landberg?", intervino el inspector jefe Krakow. "¿Tal vez con la oferta adicional 'Cómo hacer felices a mis compañeros? Consejos y trucos para un buen trabajo en equipo'"?
Landberg volvió su rostro inmóvil en dirección a Cracovia. No dijo ni una palabra, pero su mirada mostraba el desdén que sentía en ese momento.
"Verá, Dr. Ellroth, eso es lo que quería decir: Landberg no acepta en absoluto una broma".
"¿Quién era el muerto?", pregunta impasible Maik Landberg, como si no se hubiera dado cuenta de lo que había dicho el inspector jefe Cracovia.
"Se llama Friedhelm Nüssemeyer y trabaja como director creativo en una agencia de publicidad al otro lado de la ciudad", dijo el inspector jefe Krakow.
"¿Tiene familia?", preguntó Landberg.
"Esposa y dos hijos".
"¿Ya lo sabe?"
"Un colega está de camino. Y la agencia también lo sabe. Ya le han echado de menos".
Maik Landberg asintió lentamente.
"Este buen señor Nüssemeyer atraviesa media ciudad para comprar unos gramos de cocaína en este barrio de mala muerte y muere poco después", dijo Maik Landberg.
"¿Cómo piensa proceder, señor Landberg?", preguntó el inspector jefe Krakow.
"Quiero que todos los traficantes conocidos de la zona sean detenidos e interrogados".
"¿Quiere averiguar quién le vendió el material al Sr. Nüssemeyer?"
"Sí. O si uno de ellos observó algo. No creo que sea posible que fuera un extraño. Después de todo, los traficantes son meticulosos a la hora de asegurarse de que ningún competidor intente aprovecharse de su territorio".
5
"Soy Uwe Jörgensen - y este es mi colega Roy Müller del departamento de investigación criminal", nos presenté. "Y usted debe de ser Maik Landberg, del departamento de delincuencia organizada".
"Así es", dijo el hombre que nos recibió en su despacho.
Nos pusimos en marcha inmediatamente después de que nuestro jefe Jonathan Bock nos diera la orden.
Nuestro homólogo no dejó ninguna duda de que no quería perder el tiempo. Y lo comprendí perfectamente.
"Sería bueno que comenzáramos la investigación inmediatamente", abrió Maik Landberg. "Así no perderemos -esperemos- ningún tiempo innecesario".
"Eso nos interesa totalmente", dijo Roy.
"Usted no está aquí para dar un paseo de reconocimiento", dijo Landberg señalando.
"A mí tampoco se me habría ocurrido nunca", respondí cínicamente, porque el tipo empezaba a molestarme con sus modales "irresistibles".
"Por cierto, la iniciativa de que usted participara partió de mí, aunque su jefe sólo habló con mi jefe y yo tuve que levantar primero mucho viento para que se hiciera realidad".
