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- Herausgeber: Alfredbooks
- Kategorie: Abenteuer, Thriller, Horror
- Sprache: Spanisch
por Alfred Bekker El inspector Jörgensen y los desaprensivos: Una brutal banda controla el negocio de la droga en St Pauli - y libra una guerra sin cuartel contra la competencia. Una serie de asesinatos parece estar relacionada con esta guerra de drogas - pero el inspector jefe Uwe Jörgensen y su colega Roy Müller tienen sus dudas ... Alfred Bekker es un conocido autor de novelas fantásticas, thrillers policíacos y libros juveniles. Además de sus grandes éxitos literarios, ha escrito numerosas novelas para series de suspense como Ren Dhark, Jerry Cotton, Cotton Reloaded, Kommissar X, John Sinclair y Jessica Bannister. También ha publicado bajo los nombres de Neal Chadwick, Henry Rohmer, Conny Walden y Janet Farell.
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Seitenzahl: 205
Veröffentlichungsjahr: 2024
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El inspector Jörgensen y los sin escrúpulos: thriller policíaco de Hamburgo
Inhaltsverzeichnis
El inspector Jörgensen y los sin escrúpulos: thriller policíaco de Hamburgo
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El inspector Jörgensen y los sin escrúpulos: thriller policíaco de Hamburgo
por Alfred Bekker
El inspector Jörgensen y los desaprensivos:
Una brutal banda controla el negocio de la droga en St Pauli - y libra una guerra sin cuartel contra la competencia. Una serie de asesinatos parece estar relacionada con esta guerra de drogas - pero el inspector jefe Uwe Jörgensen y su colega Roy Müller tienen sus dudas ...
Alfred Bekker es un conocido autor de novelas fantásticas, thrillers policíacos y libros juveniles. Además de sus grandes éxitos literarios, ha escrito numerosas novelas para series de suspense como Ren Dhark, Jerry Cotton, Cotton Reloaded, Kommissar X, John Sinclair y Jessica Bannister. También ha publicado bajo los nombres de Neal Chadwick, Henry Rohmer, Conny Walden y Janet Farell.
Derechos de autor
Un libro de CassiopeiaPress: CASSIOPEIAPRESS, UKSAK E-Books, Alfred Bekker, Alfred Bekker presents, Casssiopeia-XXX-press, Alfredbooks, Uksak Sonder-Edition, Cassiopeiapress Extra Edition, Cassiopeiapress/AlfredBooks y BEKKERpublishing son marcas de
Alfred Bekker
© Roman por el autor
© este número 2023 por AlfredBekker/CassiopeiaPress, Lengerich/Westfalia
Los personajes de ficción no tienen nada que ver con personas vivas reales. Las similitudes entre los nombres son casuales y no intencionadas.
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1
Hamburgo 1997...
Christoph Franz vio la luz al final del túnel del Elba que conecta Hamburgo-Othmarschen con Hamburgo-Waltershof. El túnel discurre profundamente bajo el Elba y emerge de nuevo a la superficie en Hamburgo-Waltershof.
Franz entrecerró los ojos al salir del túnel. La deslumbrante luz del día le cegó un poco.
Poco sabía que en ese mismo momento su rostro se haría visible en la mira de un arma de precisión.
El punto de mira justo en su frente ...
Franz respiró hondo, pensando en la cita que tenía por delante en un bufete de abogados del centro de Hamburgo.
Conocía la ruta como la palma de su mano.
Sólo faltaban unos buenos doscientos cincuenta metros, después el camino atravesaba el descampado.
Franz levantó los ojos.
A la salida del túnel, continuamos por la autopista A7.
Contra la brillante luz del sol de este frío y claro día, no podía ver al tipo del rifle que estaba allí de pie con él en su punto de mira.
Sólo habían pasado unos segundos desde que su BMW rebasó la salida del túnel del Elba.
Una bala destrozó el parabrisas y penetró en su frente. Un pequeño agujero redondo se formó ligeramente por encima de sus ojos. Un punto rojo que rápidamente se hizo más grande.
La fuerza del proyectil hizo que el cráneo de Franz golpeara con una sacudida el reposacabezas, que no estaba bien ajustado. Su cuello ya estaba extrañamente torcido cuando el segundo disparo le atravesó la mandíbula y se alojó en el cojín del asiento trasero tras destrozar el reposacabezas.
El BMW se salió de su carril.
Las manos del muerto se apretaron alrededor del volante. Y su pie seguía presionando el acelerador.
El coche chocó contra una furgoneta de reparto, que intentó frenar y derrapó. Un coupé deportivo lo persiguió por el lateral hasta el compartimento de carga.
La sábana se dobló como si fuera de cartón.
Los neumáticos chirriaron.
Con un estruendo, le siguieron otros vehículos. Un camión articulado consiguió apartarse del camino, obligando a un turismo a salirse de la carretera y provocando que ambos quedaran atrapados en las barreras de contención un momento después.
Mientras tanto, el BMW continuaba la persecución a una velocidad que no disminuía.
Como un proyectil.
Un cadáver al volante.
Por supuesto, no pudo tomar la curva de la autopista en el Kohlbrand.
El coche chocó frontalmente contra una barrera de hormigón.
La sección del motor del BMW se plegó en segundos como si estuviera hecha de papel de periódico. El coche se detuvo con un tremendo estruendo.
Una figura se alzaba sobre la carretera, observando con calma lo que ocurría. El asesino hizo una mueca.
Guardó el fusil de precisión en una funda. Luego metió la mano en el bolsillo interior de su desgastada chaqueta de cuero y sacó un bote de spray de pintura negra.
Con movimientos rápidos y seguros, pulverizó hábilmente las letras sobre el asfalto.
ÁNGELES DE SANGRE estaba escrito allí al momento siguiente en letras grandes y dentadas.
Y un poco más abajo: ¡ESTAMOS EN TODAS PARTES!
Un Opel se detuvo al borde de la calzada.
El asesino dio unos pasos rápidos hacia el coche y se subió. El Opel se alejó chirriando los neumáticos y desapareció en el atasco instantes después.
"¿Va todo bien?", preguntó el conductor.
El asesino respiró hondo.
"Creo que sí", dijo.
"Ahora tomaremos la siguiente salida y volveremos a Othmarschen".
"¿Por qué?"
"Porque saqué el coche de allí. Lo vuelvo a poner exactamente donde estaba".
"El propietario estará encantado".
"Si alguien ha estado vigilando el coche y la policía aparece en casa del tipo, probablemente ya no". Siguió una risita loca. El conductor parecía muy divertido con esta idea.
El asesino, en cambio, se limitó a encogerse de hombros.
2
Cuando Roy y yo llegamos a la salida del túnel del Elba, se estaba desatando el infierno. Mi amigo y colega Roy Müller estaba al volante de un Mercedes que nos había proporcionado el Departamento de Investigación Criminal de Hamburgo. Era una gran limusina.
Roy los aparcó al borde de la carretera. La salida del túnel del Elba había sido cerrada en ambas direcciones. Y sin duda seguiría así durante unas horas más.
Salimos del coche.
Me subí el cuello del abrigo.
Un viento condenadamente frío soplaba desde el Elba y hacía que la nariz se le congelara a uno en unos instantes.
Numerosos vehículos de emergencia de la policía, de la policía de autopistas y de los bomberos se agolpaban en el asfalto. También había varios equipos médicos de rescate y agentes de la brigada de homicidios, el servicio central de identificación de los distintos departamentos de policía de la ciudad de Hamburgo, al que también recurrió con frecuencia nuestra oficina.
"Eso tiene una pinta terrible", murmuró Roy con el ceño fruncido.
Me limité a asentir.
Mostramos nuestras placas a un policía uniformado.
El oficial asintió secamente.
"Mala cosa...", dijo.
"¿Otro ataque de esta banda que se hace llamar los ÁNGELES DE SANGRE?", pregunté. No nos habían dicho gran cosa. La noticia nos había llegado justo después de entrar en nuestra oficina de la comisaría. Nos habíamos marchado inmediatamente.
"Ya era hora de que esta banda de terroristas fuera finalmente limpiada, si me lo pregunta", dijo el oficial. "¡Mire lo que han hecho aquí!" Señaló en la dirección del caos resultante y luego en la dirección opuesta. "El tipo estaba allí de pie y apretó el gatillo. Al azar, contra algún coche. Sólo para demostrar su valor o porque no le gustaban los BMW..." El agente respiró hondo.
Como patrullero, estaba ciertamente acostumbrado a mucho. No era un trabajo para pusilánimes.
Pero esto le afectó visiblemente.
"Puedo entender si alguien quiere ser rico y roba en una empresa de transporte de fondos porque cree que es su gran oportunidad. También puedo entender que alguien mate a alguien en una pelea porque se le acaba de fundir un fusible. Dios mío, pero esto..." Sacudió la cabeza. "Es completamente inútil". Sólo pude estar de acuerdo con él. Asentí con la cabeza. Dijo: "Espero que el tipo reciba su merecido".
"Yo también lo espero", le contesté.
Miré una furgoneta que parecía un ataúd de metal aplastado. Unos hombres estaban ocupados cortando a alguien del montón de chatarra. Había un charco de sangre sobre el frío asfalto. Ya se había secado.
Una tragedia, pensé. Comprendía perfectamente el enfado del policía.
"Cinco muertos", me murmuró. "Y aún no está claro si todos los heridos sobrevivirán..."
3
El inspector Lothar Jacobs, jefe de la brigada de homicidios de Hamburgo-Mitte, se acercó a nosotros. Su walkie-talkie sobresalía del bolsillo de su abrigo. Llevaba el pelo despeinado y desde luego no había desayunado. Su rostro parecía gris.
"Hola, Uwe", me saludó secamente. Le conocía de varias misiones. Saludó a Roy con un movimiento de cabeza. "Los forenses van a estar ocupados todavía un rato, pero parece una de esas malditas pruebas de valor que los ÁNGELES DE SANGRE utilizan para incorporar a sus nuevos miembros". Señaló el montón de metal que antes de este asesinato había sido un BMW. Algunos miembros del equipo forense se pusieron entonces a trabajar en el coche.
"¿Saben ya quién era la víctima?", pregunté.
"No. Primero tenemos que cortar minuciosamente el cuerpo del BMW. Tampoco creo que eso le ayude. La víctima fue elegida completamente al azar. El tipo estaba parado allí en lo alto de la carretera y eligió uno de los vehículos que acababa de salir del túnel del Elba".
Asentí con la cabeza.
Probablemente se encontrarían más detalles en los informes. Tanto en el informe del forense como en lo que averiguaran los expertos en balística. Seguimos al inspector Jacobs hasta el BMW.
¡Un espectáculo terrible!
Tomé nota del número. Que el diablo sepa para qué lo necesitaría.
Jacobs respiró hondo y luego dijo sombríamente: "La última vez que estuve aquí fue hace quince días. Casi exactamente en el mismo lugar y por la misma razón..."
"Lo sé", le dije.
"¡Es difícil de creer! Estos hermanos se han vuelto realmente descarados. Dos veces seguidas en el mismo lugar!" Se encogió de anchos hombros. "Quizá fue un acto de especial valentía", dijo con un matiz cáustico.
"Estamos haciendo todo lo posible para atrapar a los autores", explicó Roy. "Pero después de todo, no podemos ir a St Pauli y detener a todas las personas que lleven extrañas chaquetas de cuero...".
"Eso no debería ser una acusación", respondió el inspector Jacobs. "Pero cuando uno ve algo así, puede enfadarse". Señaló el lugar donde había estado de pie el tirador. "Supongo que aún querrá ver desde dónde se efectuó el disparo..."
"Sí", asentí.
"El autor no puede haber tenido mala puntería", se dio cuenta entonces Jacobs.
"¿Qué le hace pensar eso?", dijo Roy. "¡Un BMW como ése no es un objetivo pequeño!"
"No, pero móvil. El tirador sólo tuvo unos segundos para golpear el coche antes de que hubiera pasado zumbando. Dónde golpeó el BMW es casi irrelevante. Incluso si es sólo un neumático, el desastre es inevitable. Más o menos, de todos modos".
"¿Nos llevamos el coche?", preguntó Roy.
El inspector Jacobs asintió.
"Mi colega viaja actualmente con el mío".
Subimos al Mercedes. Esta vez yo estaba al volante. Pasamos junto a un subterráneo y luego tuvimos que tomar una curva para llegar finalmente a la autopista A7, que circulaba en sentido contrario. Era difícil no ver el lugar donde el asesino había estado acechando a su víctima, ya que allí también había muchos vehículos policiales.
Se cerró un carril.
Nos detuvimos a un lado de la carretera y nos bajamos.
Poco después, los tres estábamos de pie en el lugar exacto desde el que el autor había tenido su maravillosa vista. Justo a la salida del túnel del Elba.
Jacobs dijo: "Parece que el asesino golpeó al conductor del BMW. Eso significa que debió de golpearle bastante poco después de que el coche saliera del túnel. De lo contrario, el ángulo habría sido demasiado desfavorable..."
Miré la escritura que se había esparcido por el suelo.
"Las letras de BLOOD ANGELS están bien hechas", dijo Roy.
"Me gustaría tener lo antes posible las copias de las fotos que, con suerte, tomó el equipo forense".
"Untar", dijo Lothar Jacobs a la ligera.
"Espere y verá", respondí. Cada pequeña cosa podía significar la pista decisiva al final.
Uno de los policías se acercó ahora a nosotros y se dirigió a Jacobs.
"Sr. Jacobs, tengo al jefe de policía al teléfono".
Jacobs asintió.
"Ya voy", dijo y siguió al agente hasta su coche patrulla.
Roy le miró un momento.
"Parece que la gente también se está poniendo nerviosa en los pisos superiores, Uwe".
"¿Le sorprende?"
"En realidad no", respondió Roy. "Después de todo, estos ÁNGELES DE SANGRE se están extendiendo por St Pauli como una epidemia, manzana a manzana, calle a calle. Recuerda a la guerra de guerrillas".
Intercambiamos una rápida mirada.
Sí, fue una guerra librada por los ÁNGELES DE SANGRE.
Una guerra contra la policía, los ciudadanos, las bandas hostiles y todos los traficantes de crack entre Altona y Harburg que no tuvieran la desfachatez de darles al menos la mitad de sus beneficios.
St Pauli, Altona y partes de Hamburgo-Harburgo eran los lugares de Hamburgo donde la droga reinaba abiertamente. Las bandas que dominaban algunas calles no eran nada inusual. Y el hecho de que dichas bandas estiraran el dedo por cualquier cosa que les prometiera beneficios también estaba, por desgracia, a la orden del día.
Aún se podía ganar más como traficante de drogas en St Pauli que en cualquiera de los trabajos que había aquí. Mucho más.
Pero los ANGELES DE SANGRE no eran una banda cualquiera. No una de las muchas bandas, algunas de las cuales operaban de forma bastante abierta y se aseguraban de que en ciertas calles la policía sólo se atreviera a salir de sus coches con una pistola bomba en ristre.
Pero los ÁNGELES DE SANGRE eran algo especial en todos los sentidos. Mejor equipados, mejor armados y mejor organizados que todos los demás que los conducían calle tras calle.
Por supuesto, teníamos a nuestros informadores in situ. Así que sabíamos al menos las líneas generales de lo que estaba ocurriendo. Todos los hallazgos apuntaban en una dirección muy concreta.
Los ÁNGELES DE SANGRE trabajaban probablemente para alguien que quería hacerse con el control del comercio del crack llevando a cabo una campaña extremadamente sangrienta contra la competencia.
Alguien con mucho dinero - mucho dinero.
No teníamos ni idea de quiénes eran. La mayoría de los traficantes de crack y los rangos inferiores de los ÁNGELES DE SANGRE probablemente tampoco. Quizá incluso los líderes sólo conocían a algunos de los intermediarios.
De este modo, este desconocido en segundo plano se mantuvo completamente fuera de la línea de fuego. Y los ÁNGELES no sólo hicieron el trabajo sucio por él, sino que asumieron todo el riesgo.
Volví a mirar hacia abajo, a la entrada del túnel del Elba, que se había convertido en una trampa mortal para el hasta entonces desconocido conductor del BMW.
Por trágico que fuera este suceso, en el fondo no fue más que una nota a pie de página en una cruel guerra contra las drogas con la que el hombre al volante del BMW ciertamente no tuvo nada que ver.
Roy se puso a mi lado.
"¿En qué estás pensando?", preguntó. "Algo zumba en tu cabeza".
Sonreí con desgana.
"¿Es usted telépata?"
"No, pero te conozco desde hace tiempo, Uwe".
"Se queda un poco corto, ¿eh?"
"Tal vez un poco ..."
Hubo una pausa. Volví a repasar todo en mi mente. Roy lo había reconocido correctamente. Efectivamente, había algo que me preocupaba.
"Este no es el primer ataque de este tipo de los ÁNGELES DE SANGRE", dije con cautela. "Pero hasta ahora nunca han atacado dos veces seguidas en el mismo lugar ..."
Roy enarcó las cejas.
"Entonces, ¿qué opinas de eso, Uwe?"
Me encogí de hombros.
"Nada", le dije. "Sólo me di cuenta y me pregunté si habría alguna razón sensata para ello".
Roy hizo un gesto despectivo con la mano.
"¿Una razón razonable?", me citó. Sacudió la cabeza enérgicamente. "Lo siento, Uwe, pero eso suena un poco extraño en este contexto ..."
4
Pietro Borinsky se asomó a la ventana de la casa, bastante destartalada, y apartó la cortina. Comprobó brevemente el ajuste del enorme revólver Magnum que llevaba a la espalda en la cintura.
Su hermano Darius, mientras tanto, se retorcía en uno de los sillones de cuero, bastante desgastado, intentando desesperadamente abrir una lata de cerveza después de haber sido lo bastante torpe como para romper el tirador. Darius maldijo obscenamente mientras ensuciaba sus vaqueros. Sostuvo la lata sobre la mesa baja de cristal, en la que se veían restos de polvo blanco.
Polvo de hornear. xxx
Podía hervirse junto con la cocaína y luego convertirse en crack. Era un buen negocio porque los consumidores no tenían forma de comprobar después el contenido de polvo de hornear.
Y a menudo la cocaína ya había sido adulterada.
El crack era cosa del diablo. Mucho más barato que la heroína y la cocaína, pero igual de adictivo. La droga de los pequeños que no podían permitirse cocaína pura.
"¿Qué hay que ver?", preguntó Darius, volviéndose hacia su hermano después de haberse bebido la mitad de la lata.
Pietro entrecerró los ojos.
"Nuestro cliente", dijo.
"Está bien. El negocio ha ido bastante lento hoy".
Pietro observó un Ford parado al borde de la carretera. Se apeó un hombre. De mediana edad, panzón, apenas le quedaba pelo en la cabeza. Se subió el cuello del abrigo y miró nervioso a su alrededor.
"¿De qué tipo es?", preguntó Darius.
"Nunca había estado aquí", respondió Pietro. "En mi opinión: pequeño empleado que no soporta el estrés. Vive en Wandsbek. Un cobarde según su voz telefónica".
Darius se rió a carcajadas.
"Juicio severo", dijo.
"Rara vez me equivoco".
"¡No te hagas ilusiones!"
Pietro observaba ahora cómo el cliente se acercaba a la puerta principal.
Dio largas zancadas por el pequeño trozo de césped cubierto de maleza que en realidad había sido una vez un jardín delantero. Volvió a mirar a su alrededor. El nerviosismo se reflejaba en su rostro. Metió la mano en el bolsillo interior de su chaqueta y sacó un sobre. Luego se agachó e introdujo el sobre en el buzón.
"Iré a la puerta y contaré", dijo Darío.
Mientras tanto, Pietro observaba al cliente.
Caminó de nuevo hacia el coche. Tras darse la vuelta de nuevo, se dirigió a uno de los cubos de basura desbordados. Lo abrió y sacó un periódico. Un ejemplar del Abendblatt de Hamburgo. Lo abrió, sacó algo, que guardó inmediatamente en el bolsillo de su abrigo y luego subió a su coche.
Mientras tanto, Darius gritó desde el pasillo que conducía a la puerta: "¡El dinero está bien!".
"De acuerdo..."
En el otro caso, Pat podría haber detenido al cliente con un disparo certero en el neumático.
Pero eso nunca ocurrió realmente. El riesgo de que los clientes fueran engañados era bajo porque sabían lo que les podía pasar si el comerciante se apoderaba de ellos.
Pero así se minimizaba el riesgo de ser condenado. De vez en cuando, la brigada antidroga o los departamentos de policía competentes hacían redadas en esas casas de crack y detenían a los traficantes. Pero si la policía no era muy diligente, no salía nada útil en los tribunales. Al fin y al cabo, cualquiera podía haber tirado la droga a la basura. Y el cliente podría haberse limitado a ir a la puerta principal para ver si estaba en la dirección correcta.
Se necesitaban abogados hábiles, pero con algún pequeño cambio no había problema.
Darius volvió a la sala de estar. Colocó el sobre sobre la mesa.
Pietro respiró hondo. Sonaba casi aliviado.
"¿Qué está pasando?", preguntó Darius.
"Tenía un mal presentimiento", dijo Pietro.
"¿Por qué?"
"Siempre hay que tener cuidado con los nuevos clientes. Siempre puede haber un policía..."
"Somos cuidadosos", dijo Darius. Y eso significaba, en concreto, que no había ni un solo gramo de crack o cocaína en toda la casa.
Ahora no.
"No temo especialmente a la policía", dijo Pietro. "Están obligados por la ley. Me preocupan más los que hacen su propia ley".
El sonido de un motor hizo que Pietro se incorporara y prestara atención. Miró por la ventana pero aún no veía nada. Entonces vio unas motos corriendo por la carretera. No prestaban atención a nadie, simplemente asumían que tenían preferencia de paso. Motos pintadas de negro con emblemas marciales aplicados con técnica de aerógrafo. Aquí y allá, podían leerse las palabras ÁNGELES DE SANGRE en letras mayúsculas dentadas.
Los cascos también eran negros, las viseras bajadas y provistas de cristales tintados para que no se viera ni la más mínima parte del rostro de los conductores.
Estos cascos tenían una cruz blanca en la frente.
"Espero que no quieran unirse a nosotros", dijo Pietro.
Su hermano ya había desaparecido por una puerta hacia una habitación contigua y había regresado con un rifle de acción de bombeo.
Darius se dio cuenta inmediatamente de la situación.
"Por supuesto que esos bastardos quieren unirse a nosotros", siseó entre sus labios. "¡Quieren la guerra, ya lo creo! Dejemos que la tengan..."
Pietro no había desenfundado el revólver Magnum. En su lugar, hizo un gesto con la mano para que su hermano se detuviera en seco.
"¡Tranquilo, Cy! Si no tenemos cuidado ahora, nuestras cabelleras estarán colgadas en estas sillas de fuego como trofeos".
"Malditos gilipollas...", siseó Darius entre labios finos. Recargó la pistola de bombeo con un movimiento enérgico.
Pietro se quedó en la ventana y miró hacia fuera. Observó a los motoristas. Contó al menos una docena. ¡Y montaban como una escolta!
Tres o cuatro limusinas pasaron entonces rugiendo. Todos coches de clase de lujo. Mercedes o BMW. Ningún Toyota u Honda y, desde luego, ningún coche coreano.
A los ÁNGELES DE SANGRE no les gustaban los asiáticos, eso lo sabía todo el mundo. Por eso también detestaban los coches asiáticos. Esto sólo era una ventaja para los propietarios, porque por supuesto ninguno de estos vehículos había sido comprado nunca.
Si necesitaban un buen trineo, uno de ellos simplemente conducía hasta Hamburgo Mitte u otro barrio y conseguía uno.
Entrega gratuita para la auto-recolección, solían llamarlo cínicamente.
Pietro empezó a sudar.
El hecho de que la banda hubiera llegado con todo un ejército no podía significar nada bueno. Se le ocurrió por un momento que tal vez hubiera sido mejor abandonar la zona cuando aparecieron aquellas figuras vestidas de cuero negro.
Los motoristas tomaron posiciones.
Desenfundaron sus armas.
Pistolas automáticas, ametralladoras Uzi y, sobre todo, pistolas de bombeo que habían arrebatado a las patrullas de policía. Era una mezcla variopinta. Una fuerza temible que parecía estar bien equipada.
Algunos se quitaron los cascos. Y ahora se podía ver lo jóvenes que eran. La media de edad difícilmente podía superar los veinte años. Sólo los líderes eran mucho mayores. Quizá hasta treinta años. Las puertas de las limusinas se abrieron. Hombres armados tomaron posiciones por todas partes.
"No tenemos ninguna posibilidad", dijo Pietro Borinsky. "Ni siquiera podemos escapar ..."
"Me pregunto quién los habrá enviado", gruñó Darius.
"No nos importa. No podemos competir con ellos de ninguna manera".
"Reuniré a algunas personas", dijo Darius. El sudor del miedo ya estaba en su frente. Le brillaban los ojos. Cogió el teléfono. Luego volvió a colgar el auricular.
"Muerto", dijo sin voz.
Al momento siguiente, estalló el infierno.
Decenas de armas dispararon sin cesar.
Los discos se rompieron. Pietro se puso a cubierto. Darius se lanzó hacia la ventana. Quería devolverle los disparos, pero no podía librarse de más de una carga de plomo sin puntería. Entonces tuvo que agachar la cabeza lo más rápido posible.
Se oían pasos.
Venían de todas partes.
Algo atravesó el parabrisas.
Una granada de mano.
Fue lo último que vio Pietro. Entonces se produjo una enorme detonación. Pietro quedó completamente destrozado. Incluso los especialistas tendrían más tarde dificultades para identificarlo.
Darius se lanzó de lado justo antes de que estallara la granada. Se dobló mientras el ruido ensordecedor de la explosión llenaba la habitación. Al momento siguiente sintió un dolor infernal en la espalda. Una astilla debía de haberle alcanzado allí. El dolor se extendió por todo su cuerpo. Sus manos seguían aferrando la pistola de bombeo. Sentía el sabor de la sangre en la boca. Intentó darse la vuelta en el suelo. Le dolía muchísimo.
Un sonido metálico escapó de sus labios.
Oyó un golpe, como si se rompiera madera. Alguien derribó la puerta principal.
Luego, pasos en el pasillo.
Darius Borinsky levantó la vista y vio sobre él una figura esbelta y altísima vestida de cuero negro. El rostro era pálido, los ojos marrón oscuro. La barbilla sobresalía ligeramente. Una sonrisa cínica jugueteaba alrededor de los finos labios. Sostenía una automática en la mano derecha.
Este hombre tenía unos treinta años. Estaba flanqueado por dos hombres más jóvenes, uno de ellos armado con un fusil de asalto y el otro con una automática.
Darius reconoció al hombre de rostro pálido y cabello oscuro, que en aquel momento le pareció la encarnación de la muerte misma. Le había visto brevemente en una ocasión.
Era Killer-Kai.
Se le conocía por este nombre en St Pauli. Aquí nadie sabía su verdadero nombre. Era despiadado y frío como el hielo. Y sus jóvenes seguidores le admiraban con asombro. Era su modelo a seguir. Y un día, quizás uno de estos jóvenes le metería una bala en el cráneo a sus espaldas para ponerse en la cima.
Pero aún no estaban preparados.
Killer-Kai se agachó. A diferencia de sus hombres, no llevaba guantes. Los símbolos marciales que llevaba tatuados en el dorso de las manos eran claramente visibles.
Hubo un destello en sus ojos.
"¡Deberías haberme escuchado, Borinsky!"
Darius Borinsky respondió con un grito ahogado.
Quería levantar la pistola de bombeo y disparar una carga completa de plomo en la cara cínica de este pálido ángel de la muerte. Pero sus manos y brazos ya no obedecían al traficante de crack.
Jugado, pensó. Acabado.
Kai rió con dureza.
