Erste Straße E-Book

May McGoldrick

• Herausgeber: Book Duo Creative
• Serie: Harbor View Cozy Fantasy-Reihe
• Sprache: Deutsch

Seitenzahl: 305

Veröffentlichungsjahr: 2025

Beschreibung

   Harbor View Cozy Fantasy-Reihe   Band 1    Willkommen in Harbor View,   wo Gerüchte sich schnell verbreiten, Geister länger verweilen    und kein Geheimnis für immer verborgen bleibt …   Als Skye Randall nach dem plötzlichen Tod ihrer Mutter in ihre skurrile Heimatstadt in New England zurückkehrt, bringt sie ihre fünfzehnjährige Tochter, Pläne für zwei Wochen und absolut keinerlei Absicht mit, zu bleiben. Sie ist hier, um den Nachlass zu regeln, die Antiquitäten zu verkaufen und nach Kalifornien zurückzukehren, um ihre zerbrechende Ehe zu retten. Einfach, oder?   Keine Chance.   Harbor View hat andere Pläne. Das gemütliche Küstendorf hat neugierige Nachbarn, salzige Seeluft, die leicht nach Magie riecht, und zwei eigensinnige Geister, die in der Buchhandlung und im Antiquitätenladen an der First Street spuken. Skye hat deren Existenz vor ihrer Tochter geheim gehalten, aber als seltsame Vorkommnisse darauf hindeuten, dass Clares Tod nicht nur ein tragischer Unfall war, wird ihr klar, dass sie jede Hilfe brauchen wird, die sie bekommen kann – auch wenn ein Teil davon von der anderen Seite kommt.   Während Skye und Ocean mit Verlust, Familiengeheimnissen und einer ganzen Reihe übernatürlicher Streiche fertig werden müssen, entdecken sie, dass es sich lohnt, für manche Vermächtnisse zu kämpfen. Und in Harbor View klopft die Vergangenheit nicht nur höflich an – sie drängt sich direkt herein.   In einer Stadt, in der Geheimnisse weiterleben und die Geister sich weigern, still zu bleiben,    können zwei Wochen alles verändern!   Herzlich, witzig und voller Meeresmagie ist Erste Straße, der erste Band der Harbor View Cozy Fantasy-Reihe … in der Familienbande, geisterhafte Hilfe und ein Hauch von Unfug den Unterschied ausmachen. 

Leseprobe

ERSTE STRASSE

First Street

HARBOR VIEW COZY FANTASY-REIHE : BAND 1

MAY MCGOLDRICK

withJAN COFFEY

Book Duo Creative

Urheberrecht

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Erste Straße (First Street). Copyright © 2025 von Nikoo und James McGoldrick.

Deutsche Übersetzung © 2025 von Nikoo K. und James A. McGoldrick

Deutscher Sprachredakteur - Sophie Hartmann

Alle Rechte vorbehalten. Mit Ausnahme der Verwendung in einer Rezension ist die Vervielfältigung oder Verwertung dieses Werkes im Ganzen oder in Teilen in jeglicher Form durch jegliche elektronische, mechanische oder andere Mittel, die jetzt bekannt sind oder in Zukunft erfunden werden, einschließlich Xerografie, Fotokopie und Aufzeichnung, oder in jeglichem Informationsspeicher- oder -abrufsystem, ohne die schriftliche Genehmigung des Herausgebers untersagt: Book Duo Creative, Camino El Molino, Dana Point CA 92624.

Kontakt - https://www.maymcgoldrick.com/

Dies ist ein Werk der Fiktion. Namen, Personen, Orte und Begebenheiten sind entweder der Fantasie des Autors entsprungen oder werden faktisch verwendet und jede Ähnlichkeit mit tatsächlichen lebenden oder toten Personen, Unternehmen, Ereignissen oder Orten ist rein zufällig.

KEINE KI-TRAINING: Ohne die ausschließlichen Rechte des Autors [und des Verlags] gemäß dem Urheberrecht in irgendeiner Weise einzuschränken, ist jede Verwendung dieser Veröffentlichung zum „Trainieren“ generativer künstlicher Intelligenz (KI)-Technologien zur Generierung von Texten ausdrücklich untersagt. Der Autor behält sich alle Rechte vor, die Nutzung dieses Werks für das Training generativer KI und die Entwicklung von Sprachmodellen für maschinelles Lernen zu lizenzieren.

All unseren Schwestern und Brüdern, deren Körper dem Krebs erlegen sind,

aber deren Geister weiterleben –

die uns leiten, inspirieren und uns jeden Tag daran erinnern,

dass Liebe und Erinnerung stärker sind als Verlust.

LIEBE STIRBT NIE!

Inhalt

Prolog

Kapitel 1

Kapitel 2

Kapitel 3

Kapitel 4

Kapitel 5

Kapitel 6

Kapitel 7

Kapitel 8

Kapitel 9

Kapitel 10

Kapitel 11

Kapitel 12

Kapitel 13

Kapitel 14

Kapitel 15

Kapitel 16

Kapitel 17

Kapitel 18

Kapitel 19

Kapitel 20

Kapitel 21

Kapitel 22

Kapitel 23

Kapitel 24

Kapitel 25

Kapitel 26

Kapitel 27

Kapitel 28

Kapitel 29

Kapitel 30

Kapitel 31

Kapitel 32

Epilog

Anmerkung zur Ausgabe

Anmerkung der Autorin

Über den Autor

Also by May McGoldrick, Jan Coffey & Nik James

* * *

WILLKOMMEN IN HARBOR VIEW

Harbor View, eingebettet in einen Landstreifen, der sich wie ein Narwalzahn ins Meer erstreckt, ist kein gewöhnliches Dorf in Neuengland. Es ist ein Ort, an dem die Zeit langsamer vergeht und der Wind immer etwas zu sagen hat.

Wenn man am Rand des Kiesplatzes steht – dem südlichsten Punkt der Stadt –, scheint sich die Welt in zwei Teile zu teilen. Links rollt der Atlantik wild und unruhig, schieferblau und endlos. Rechts umgibt der Hafen ruhiges Wasser in Silber- und Grüntönen, ein schimmernder Spiegel des Long Island Sound.

Harbor View ist eine Stadt der Kontraste, in der Geheimnisse wie Meeresnebel in der Luft liegen und Geschichten unter der Oberfläche schlummern.

Drehen Sie sich um und Sie sehen weiße und graue Holzhäuser, verwitterte Geschäfte und spitze Kirchtürme, eingebettet in ein Patchwork aus engen Gassen und schattigen, von Bäumen gesäumten Straßen. Im Norden bilden ein Gewirr aus Salzwiesen und eine alte Eisenbahnlinie eine natürliche Grenze, als hätte das Dorf vor langer Zeit beschlossen, sich dem Meer zuzuwenden und den Rest zu vergessen.

Und tatsächlich haben die Menschen in Harbor View schon immer zum Meer hin geblickt. Dort bringt die Flut Neuigkeiten mit sich. Und dort lässt die Vergangenheit niemals wirklich los.

Seit jeher prägt das salzige Wasser die Geschichte der Stadt. Nachdem die ersten Kolonialisten das Gebiet von einem Stamm der Pequots gekauft – was natürlich bedeutet, dass sie es gestohlen haben – hatten, wurden einfache Unterkünfte für die Fischerfamilien und Bauern errichtet, die törichterweise glaubten, sie könnten dem salzigen, felsigen Boden etwas Getreide abringen. Zum Glück für die neuen Stadtbewohner ging alles gut, denn die Küstenhändler machten den Ort zu einer regelmäßigen Zwischenstation zwischen Newport und New Haven.

Harbor View hatte sogar einen kurzen Auftritt in der amerikanischen Revolution. Eine einzige Kanonenkugel wurde auf ein vorbeifahrendes britisches Kriegsschiff abgefeuert – nur eine einzige. Die Kanone steht noch immer auf dem Battle Square, verrostet und stolz, als Denkmal für den kurzen Moment des Ruhms der Stadt. Die Einheimischen sagen gerne, dass sie nun die kleine Bank mit den Steinsäulen hinter sich bewacht. Wovor genau, ist allerdings unklar.

Aber lassen wir die alte Geschichte beiseite.

Unsere Geschichte, die ganz sicher in der Gegenwart spielt (versprochen!), begann tatsächlich in den frühen 1900er Jahren. Damals strömten die New Yorker Prominenten, denen das Geld für einen Sommerurlaub in Newport fehlte, stattdessen nach Harbor View.

Wir werden auf all das noch zu sprechen kommen. Die Prominenten. Die Whisky-Schmuggler aus der Zeit der Prohibition. Die Fischerboote, die langsam weißen Freizeitbooten und Yachtclub-Spendenaktionen wichen.

Lassen Sie uns zunächst über die Gegenwart sprechen – denn in Harbor View tut sich etwas.

Heutzutage könnte Harbor View als malerisch durchgehen, wäre da nicht die riesige, verlassene Fischkonservenfabrik aus Backstein, die gegenüber der Washington Street vom Battle Square aus emporragt. „Malerisch“ ist ein Wort, das in Reiseblogs und Touristenbroschüren auftaucht, aber lassen Sie sich davon nicht täuschen. Die Einheimischen verwendenes meist nicht. Sie bevorzugen die Rauheit, den Charakter. Tatsächlich würden viele sagen, dass die zerfallende Hülle der Fabrik der Stadt genau das richtige Maß an Schärfe verleiht.

Sie werden feststellen, dass Harbor View voller hart gesottener Seelen und salzgebräunter Persönlichkeiten ist. In den wärmeren Monaten kommen Dichter, Maler und Segelbegeisterte mit der Meeresbrise hierher. Das ganze Jahr über ist es die Heimat von Buchliebhabern, Querdenkern, Exzentrikern und mehr als nur ein paar nüchternen Töchtern der amerikanischen Revolution.

Die verwinkelten Gassen sind gespickt mit Souvenirläden, Antiquitätengeschäften, einer gemütlichen Bibliothek, Cafés, ein paar Restaurants, einem knarrenden alten Baumarkt, einem versteckten Lebensmittelgeschäft, einer beliebten Buchhandlung und mindestens zwei, möglicherweise drei Kunstgalerien, je nachdem, wer in dieser Saison etwas mietet.

Orientieren wir uns zunächst einmal. Die Washington Street und die Franklin Street erstrecken sich beide wie die Arme einer Stimmgabel von der Spitze aus nach Norden. Ein kurzer Spaziergang bringt Sie zu den Querstraßen, die das Dorf zusammenhalten – First Street, Second Street und so weiter.

Aber im Moment ist die First Street wichtig.

Versteckt zwischen einer Reihe von alten Häusern befindet sich eine lebhafte kleine Buchhandlung. Dort finden Sie immer ein paar Kunden, die stöbern, und immer den Duft von altem Papier und frischem Kaffee in der Luft. Direkt gegenüber der schmalen Straße, halb verdeckt durch einen Lattenzaun und ein Haus, das dringend einen neuen Anstrich (oder Gnade) benötigt, finden Sie einen müden Antiquitätenladen mit mehr Geschichten als Verkäufen.

Was die meisten Leute nicht wissen: Sowohl die Buchhandlung als auch der Antiquitätenladen haben … nun ja, einen Geist. Tatsächlich sogar zwei. Langjährige Bewohner – seit etwa einem Jahrhundert, mehr oder weniger.

Lassen Sie sich davon nicht abschrecken.

Die Geister sind nicht diejenigen, um die Sie sich Sorgen machen müssen. Es sind die Lebenden in Harbor View, die endlich anfangen, sich zu regen.

Da kommt gerade einer …

KapitelEins

Skye

Es traf mich immer wie ein Schlag mit der Abrissbirne in die Seele, dieses große grüne Ausfahrtsschild auf der I-95. Selbst jetzt, als ich es in der Ferne sah, kamen Erinnerungen zurück, die ich irgendwie so tief in meinem Gehirn verschlossen hatte, dass selbst mehrere Jahre Therapie und mehr als ein paar Flaschen Wein kaum etwas daran ändern konnten.

Es war Winter gewesen. Graupel, Eis und Schnee vermischten sich. Und es war kalt. Ein Auto lag zerquetscht am Fuße dieses Schildes. Ein zehnjähriges Mädchen, mit großen Augen, zitternd, kroch aus dem Wrack und setzte sich auf eine Bank aus nassem, körnigem, braunem Schnee. Atemlos und benommen, aber irgendwie weniger verängstigt als noch eine Stunde vor dem Aufprall.

Komisch, wie das Leben so spielt. Manchmal ist ein Unfall nicht das Schrecklichste im Leben eines jungen Mädchens.

So haben Clare und ich uns kennengelernt. Sie hatte mich wie ein verlorenes Kätzchen vom Straßenrand aufgegriffen und mich in die Wärme ihres Autos gebracht, während um uns herum blinkende Lichter und laute Stimmen wimmelten. Feuerwehrautos, Krankenwagen, Straßenarbeiter mit ernsten Gesichtern. Alle arbeiteten daran, den Körper meiner Mutter aus dem Wrack zu bergen.

Sie war tot. Ich wusste es, noch bevor ich aus dem zerbrochenen Fenster gekrochen war. Ihre blinden Augen, das Blut, das über das Armaturenbrett spritzte, die beunruhigende Starre in ihrem Gesicht, die fast zu flüstern schien: Sicher. Endlich sicher. Es war ein Blick, mit dem ich mich noch immer nicht abgefunden habe, wenn man bedenkt, dass sie mich zurückließ.

Dann die Flut von Fragen der Menschen in Uniform. Und meine Antworten, als sie kamen, waren unverblümt, hohl, emotionslos. Ich war wohl fassungslos.

Niemanden, den ich anrufen konnte.

Ich habe keinen Vater.

Keine Familie.

Nein, ich weiß nicht, wohin wir unterwegs waren.

Wir leben im Auto meiner Mutter. Das ist unser Zuhause.

Ja, schon seit langer Zeit. Das ist alles, was wir haben. Hatten.

Und jetzt war sogar das weg.

Während all dem klammerte ich mich mit meinen Fingern an Clares Hand. Und sie ließ mich nie los. Nicht ein einziges Mal. Sie war die erste Person, die mich festhielt und mir versprach, mich nie loszulassen. Und sie hielt dieses Versprechen.

Es war fast ein Wunder, dass sie an diesem Tag vorbeigekommen war. Es war definitiv ein Wunder, dass sie angehalten hatte. Als mich niemand sonst aufnehmen wollte, tat sie es. Zuerst als inoffizielles Pflegekind, dann als ihr eigenes, als sie mich adoptierte. Als alleinstehende Frau in den Vierzigern hatte sie keine Geduld für Unsinn und noch weniger für die Komplikationen, die mit einem obdachlosen, unterernährten Kind einhergingen, dem es an Bildung, Manieren und allem dazwischen mangelte.

Aber sie gab nie auf. Sie kämpfte für mich, stand mir zur Seite. Und als ich älter wurde, überstand sie jede launische Phase meiner Teenager-Rebellion mit Geduld und Anmut. Sie war bei jedem Wendepunkt dabei – Schulabschlüsse, Liebeskummer, berufliche Veränderungen, nächtliche Telefonate, wenn mir das Leben zu schwer wurde. Selbst als ich dachte, ich bräuchte sie nicht, war sie für mich da. Mit Weisheit. Mit Lachen. Mit bedingungsloser Liebe.

Clare Randall. Als ich jetzt an sie dachte, trübten Tränen meine Sicht. Meine Mutter. Eigensinnig, stur, widerspenstig. Sie versuchte es zu verbergen, aber sie hatte ein Herz aus Gold.

Reue stieg in mir auf, als ich an all die Momente in den vergangenen zehn Jahren dachte, in denen ich sie nicht oft genug gesehen und nicht oft genug angerufen hatte. Die Verbindung, die wir einst aufgebaut hatten, war zu nicht mehr verblasst, als einmal im Monat Anrufe, Geburtstage und gelegentliche Besuche in den Ferien. Aber es war immer Clare, die sich bemühte. Sie buchte Flüge nach Kalifornien, kam, wenn ich sie brauchte, und erinnerte mich immer wieder daran, dass ich immer noch zu ihr gehörte. Selbst als mein Leben sich immer schneller drehte und manchmal außer Kontrolle geriet, blieb sie mein Anker.

Meine Ehe mit Rhys verwandelte mein ohnehin schon turbulentes Leben in einen regelrechten Wirbelsturm. Termine. Unbezahlte Rechnungen. Der ständige Kampf, uns über Wasser zu halten. Rhys war Schauspieler – immer auf der Suche nach dem nächsten Vorsprechen, der nächsten kleinen Rolle, dem nächsten „Vielleicht“. So funktionierte die Branche nun einmal. Jeder Rückruf versprach einen Durchbruch. Jedes „Nein“ fühlte sich wie ein Neuanfang an. Mal ging es uns gut, mal schlecht, aber meistens schlecht.

Dann bekamen wir ein Baby.

Ich versuchte, alles zu schaffen. Alle Aufgaben zu übernehmen. Für alle alles zu sein. Als freiberufliche Autorin verdiente ich gerade so meinen Lebensunterhalt. Es war nur eine andere Art von Hunger.

Ich wollte Clare niemals mit unserem Chaos belasten, also schob ich es immer wieder auf, sie anzurufen. Ich sagte mir, ich würde es morgen tun. Nächste Woche. Dass der nächste Besuch den letzten kurzen Besuch wieder gutmachen würde. Ich versprach mir selbst und ihr immer wieder, dass wir den Sommer in Harbor View verbringen würden. Aber die Zeit verging.

Und jetzt war Clare, die Frau, die so hart darum gekämpft hatte, mich zu halten, nicht mehr da.

„Mama, verpass nicht die Ausfahrt.“

Oceans Stimme riss mich aus meinen Gedanken an die Vergangenheit zurück in die Realität. Der Mietwagen schlang sich um die Kurve, als wir auf die Ausfahrt zusteuerten.

„Du hast wieder diese roten Flecken im Gesicht.“

Ich warf einen Blick in den Spiegel. Stress führte immer zu Nesselsucht. „Du hast recht. Ich sehe krank aus.“

„Du siehst nicht krank aus. Du siehst nur … traurig aus. Trauernd. Oder so ähnlich.“ Sie hielt inne. „Ich vermisse sie auch.“

Sie hatte recht. Wie immer. Es war nicht genug Zeit gewesen, um das alles zu verarbeiten.

Zuerst kam der Anruf von Arthur, dem Buchhändler von gegenüber. Clares einziger Freund. Die Nachricht hatte mich völlig überrascht. Das schlechte Gewissen kam später.

Es tut mir so leid, Skye. Es gab einen seltsamen Unfall …

Eine regnerische Nacht. Spät. Clare hatte in ihrem Antiquitätenladen, dem Salzstreuer, ihrem ganzen Stolz, herumgestöbert. Ein Ausrutscher, ein Sturz, die gnadenlose Kante einer Marmortischplatte. Die Sanitäter sagten, sie sei sofort tot gewesen.

Das war’s. Meine Mutter war tot.

Arthurs Stimme war sanft, aber bestimmt gewesen. „Wie schnell kannst du herkommen?“

Ich sagte ihm, ich würde in ein paar Tagen da sein. Daraus wurden zehn Tage.

Selbst das war ein ziemliches Durcheinander gewesen. Ich musste Termine jonglieren, um Verlängerungen bitten, Oceans letzte Schulwoche überstehen und die endlose Liste von Dingen abhaken, die erledigt werden mussten, bevor wir uns auf den Weg machen konnten. Es war überwältigend, aber irgendwie haben wir es geschafft.

„Es ist okay zu weinen, Mom. Trauer ist nicht wie eine Aufgabenliste, auf der man einfach Dinge abhaken und weitermachen kann.“

Ich warf ihr einen Blick zu und hob eine Augenbraue. „Von welchem TikTok-Therapeuten hast du das geklaut?“

Sie verdrehte die Augen. „Wow. Einmal Anerkennung. Das war ganz allein meine Idee.“

Ich schüttelte den Kopf.

Ocean zuckte mit den Schultern. „Wie du immer sagst. Fünfzehn, bald dreißig.“

Ich musste lächeln.

Mutterschaft bedeutete vieles – Erschöpfung, Frustration, ein nie endender Kreislauf aus Verhandlungen über Bildschirmzeit, Debatten über Rocklängen und strengen Verboten in Bezug auf Piercings und Tätowierungen. Es bedeutete schlaflose Nächte, Augenrollen, zuschlagende Türen und so viele Momente, in denen ich mich selbst hinterfragte. Aber in diesem Moment, als ich die leise Besorgnis in ihrer Stimme hörte und spürte, wie ihre Worte mich beruhigten, fühlte ich etwas anderes. Liebe. Die warme, anschwellende Art, die sich in meiner Brust ausbreitete wie Sonnenlicht, das durch eine Gewitterwolke bricht. Die Art, die mich daran erinnerte, dass wir immer noch miteinander verbunden waren, Mutter und Tochter, selbst in all dem Chaos.

Und im vergangenen Frühjahr kam das Chaos nicht nur von den knappen Finanzen.

Meine Ehe zerbrach.

Rhys hatte endlich seinen großen Durchbruch geschafft. Eine Nebenrolle in einem Spielfilm, der in New Mexico gedreht wurde. Er war bereits seit einem Monat weg, und die Dreharbeiten sollten sich bis in den Herbst hinziehen.

Er kam für ein Wochenende nach Hause, kurz bevor ich den Anruf wegen Clare erhielt. Die Dreharbeiten waren aufgrund eines Sicherheitsproblems vorübergehend eingestellt worden.

Dieses Wochenende war eine Katastrophe.

Wir stritten uns. Harte Worte. Tiefe Wunden. Die Art, von der man sich nicht so leicht erholt.

Er sagte, jetzt sei seine Zeit gekommen. Dass er zu viel geopfert habe, um sich diese Chance entgehen zu lassen. Er brauchte Freiraum. Die Freiheit, sich ganz seiner Karriere zu widmen.

Als hätte ich ihm nicht schon alles gegeben.

Während er zu Vorsprechen ging, arbeitete ich. Während er bis spät in die Nacht feierte, bezahlte ich die Rechnungen. Ich hielt unser Leben zusammen, während er auf seine Chance wartete. Und jetzt, wo sein Traum endlich in greifbarer Nähe war, erwartete er noch mehr von mir.

Was bedeutete es, Freiraum zu wollen? Wollte er die Scheidung? Ich fragte ihn direkt danach. Aber er verneinte.

Ich war erschöpft. Erschöpft von den Ausreden. Ich hatte es satt, um Zeit, um Präsenz, um Partnerschaft zu betteln. Die Fernbeziehung funktionierte nicht.

Als er vorschlug, dass Ocean und ich den Sommer bei ihm verbringen sollten, leuchtete mir das ein. Die Schule würde aus sein. Ich konnte von zu Hause aus arbeiten. Das war der Plan.

Dann kam der Anruf. Clare war gestorben.

Ich war am Boden zerstört. Rhys hingegen bestand darauf, dass wir uns an den Plan halten.

„Flieg zur Beerdigung an die Ostküste, engagiere einen Anwalt, beauftrage einen Immobilienmakler, der sich um alles kümmert“, sagte er. „Das kannst du in ein paar Tagen erledigen.“

Ich konnte das nicht. Ich hatte meiner Mutter schon zu Lebzeiten Zeit gestohlen. Ich wollte das nach ihrem Tod nicht noch einmal tun.

Erledigen. Clare hatte etwas Besseres verdient.

Ocean streckte ihren Kopf aus dem Fenster und ließ sich vom Wind die Locken zerzausen. Sie sah mich an und grinste.

„Weißt du, ich bin total gespannt darauf, dein altes Revier zu erkunden.“ Sie schob ihre Sonnenbrille auf den Kopf. „Das wird Spaß machen. Nur wir beide.“

Ich warf meiner Tochter einen verstohlenen Blick zu. Die Art, wie sie die Worte „nur wir beide“ betonte, kratzte an meinem Gewissen. Ich wusste zu schätzen, was sie sagte, aber ich wollte nicht, dass sie ihren Vater aufgab. Meine Wurzeln, meine Familie – wenn ich denn welche hatte – waren wichtig. Nicht zu wissen, woher ich vor dem Autounfall kam, machte mich wahnsinnig.

Von den Nächten, in denen ich zusammengerollt auf dem Rücksitz des Autos meiner Mutter verbracht hatte und dem Prasseln des Regens auf dem Dach lauschte, bis zu den Jahren, in denen ich bei Clare Zuflucht fand, war die Vorstellung, einen Vater zu haben, immer nur das gewesen … eine Vorstellung. Ein Traum. Etwas Fernes. Ein Märchen.

Nein, das würde ich Ocean nicht nehmen. Nicht, wenn sie gerade die schwierigsten Jahre ihres Lebens durchmachte. So reif sie auch war, die Teenagerjahre waren kein Zuckerschlecken.

Ich hatte immer daran gearbeitet, ihr etwas Stabiles, etwas Solides zu geben. Ich hatte hart gearbeitet, um ihr das Leben zu ermöglichen, von dem ich nur geträumt hatte, eine Familie mit beiden Elternteilen, die ich mir früher nur vorstellen konnte. Ich würde nicht diejenige sein, die dieses Leben zerstörte.

Unser Leben war nicht perfekt, das ist klar. Und Ocean war alt genug, um die Risse zu sehen, aufmerksam genug, um die Steine zu hören, die Rhys und ich uns gegenseitig an den Kopf warfen.

Ocean brauchte ihren Vater. Ich musste wissen, ob es sich lohnte, meine Ehe zu retten.

Rhys und ich hatten uns auf zwei Wochen geeinigt.

Zwei Wochen, um eine Gedenkfeier und eine Beerdigung zu planen.

Zwei Wochen, um ein ganzes Leben in der Scheune zu sortieren, die Antiquitäten zu verkaufen und das Haus für den Verkauf vorzubereiten.

Zwei Wochen, um Abschied zu nehmen.

Meine Finger umklammerten das Lenkrad, als das Schild „Willkommen in Harbor View Borough“ in Sicht kam.

Zwei Wochen. Das war alles, was wir hatten.

KapitelDrei

Skye

Als wir über die Brücke nach Harbor View fuhren, verspürte ich einen Schmerz in meiner Brust. Der Gedanke, dass dies vielleicht das letzte Mal war, dass ich diese Fahrt machte, das letzte Mal, dass ich diese vertrauten Straßen sah, begann mich innerlich zu zerreißen wie eine Strömung.

Ich versuchte, meinen Griff um das Lenkrad zu lockern. Ich kurbelte das Fenster herunter, atmete den salzigen Duft des Meeres ein und fuhr an den Straßenrand, um einen ungeduldigen Autofahrer vorbeizulassen, bevor ich mich wieder auf die Straße begab.

„Ebbe“, sagte Ocean und streckte ihren Kopf aus dem offenen Fenster.

„Früher hast du dich jedes Mal darüber beschwert, wenn wir hierher zurückkamen“, erinnerte ich sie.

„Das lag daran, dass wir nie lange genug geblieben sind, damit ich mich daran gewöhnen konnte.“

Ein berechtigter Einwand. Wir blieben nie lange genug. Drei Tage in New York, ein Wochenende hier, um Clare zu besuchen, und dann wieder zurück nach LA. So gefiel es Rhys, gerade genug Zeit, um den Charme Neuenglands zu genießen, bevor wir uns wieder den Möglichkeiten Manhattans zuwandten. Und dann zurück an die Westküste.

Clare hat sich jedoch nie beschwert. Sie nahm die Zeit, die wir ihr geben konnten.

Ocean winkte aus dem Fenster. „Sieht alles anders aus?“

„Was meinst du?“

„Ich meine, anders als zu der Zeit, als du aufgewachsen bist?“

Einige der Geschäfte entlang der Washington Street waren neu, aber viele waren noch dieselben.

„Das Frühstückslokal. Der Lebensmittelladen. Die Bäckerei. Damals hatten sie alle andere Namen.“ Gesichter tauchten in meiner Erinnerung auf. Menschen, die ich seit Jahren nicht mehr gesehen hatte, die mir aber einst fast wie Familie gewesen waren. „Vielleicht habe ich dir das schon erzählt, aber als ich aufgewachsen bin, hat niemand im Lebensmittelgeschäft bar bezahlt. Es sei denn, man war Tourist. Der Sohn oder die Tochter des Metzgers, wer auch immer gerade arbeitete, schrieb einfach in ein Spiralheft an der Kasse auf, was man schuldete. Am Ende des Monats kam man zurück und bezahlte. Ohne Zinsen. Nur den Gesamtbetrag.“

Ocean schnaubte ungläubig. „Ja, ich bin mir ziemlich sicher, dass dieses System in North Hollywood etwa fünf Minuten lang funktionieren würde.“

„Ich bin mir nicht einmal sicher, ob es hier noch funktionieren würde.“

Sie zeigte aus dem Fenster. „Das Restaurant an der Ecke. Hast du mich nicht einmal dorthin mitgenommen? Wir hatten gegrilltes Brot und heiße Schokolade.“

Ein Lächeln huschte über mein Gesicht. „Gegrilltes portugiesisches Süßbrot. Clare und ich waren ständig dort. Ich habe immer heiße Schokolade getrunken. Sie hat Tee getrunken.“

Die Welle der Emotionen in meiner Brust wurde stärker.

„Du hast gesagt, Harbor View sei in der Nebensaison ziemlich tot. Die Gehwege sehen aber voll aus.“

Sie hatte recht. Für eine Stadt, die angeblich den ganzen Frühling über schlief, war Harbor View heute hellwach. Der Sommer war noch drei Wochen entfernt, aber auf den Straßen herrschte ein Trubel wie Mitte Juli.

Ich nahm den Fuß vom Gas und warf einen Blick auf die Querstraße, die wir gerade passierten. Second Street. Die schmalen Bürgersteige waren immer noch von Häusern im Kolonialstil und im griechischen Revival-Stil gesäumt, genau wie ich es in Erinnerung hatte. Einige waren frisch gestrichen wie neue Kleider, andere waren durch die salzige Luft und die vielen Winter in Neuengland verblasst. Aber das Grundgerüst des Ortes hatte sich nicht verändert.

Früher kannte ich jede Abkürzung, jeden kaputten Zaun und jeden versteckten Weg in diesem Dorf.

Ein paar Blocks weiter, als ich links in die First Street einbog, fiel mein Blick auf die Spitze des Leuchtturms, der wie immer fest an seinem Platz am Point stand. Seit ich so alt war wie Ocean, sah ich ihn immer als etwas mehr als nur ein Leuchtfeuer für vorbeifahrende Schiffe. Ich betrachtete ihn als Leitstern, der mich zu etwas Größerem und Besserem als Harbor View führte.

Jetzt fühlte es sich plötzlich so an, als stünde er für alles und jeden, den ich zurückgelassen hatte.

„Ich weiß, dass wir noch eine Menge zu erledigen haben, bevor wir nach L.A. zurückkehren“, sagte Ocean mit leiser, fast unsicherer Stimme. Das war nicht ihr üblicher Tonfall. „Aber vielleicht könnten wir uns einen Tag Zeit nehmen? Nur einen. Damit du mir alles zeigen kannst? Mir das Dorf wirklich zeigen kannst?“

Ich sah sie überrascht und ein wenig gerührt an.

„Ja. Natürlich.“

Die First Street sah genauso aus wie früher. Vor dem alten roten Backsteingebäude, das einst als Rathaus und freiwillige Feuerwache diente, saßen zwei Männer auf Klappstühlen wie Wächter der Vergangenheit. Der eine winkte mit einer dicken Zigarre, während er redete, der andere schüttelte den Kopf und nahm einen langen Schluck aus einer Bierflasche. Auf einem Schild über ihnen stachen die Namen der drei ursprünglichen Feuerwehrteams – Neptunes, Steamers, Pioneers – deutlich hervor, abgesetzt von den frisch gestrichenen weißen Türen und Verkleidungen.

Auf halber Höhe des Blocks flatterten bunte Fahnen vor Arthurs Laden, dem Regenbogenriff Buchladen. Die Eingangstür stand offen, um die Brise hereinzulassen. Aber das war es nicht, was meine Aufmerksamkeit auf sich zog.

Auf der anderen Straßenseite stand Clares Haus.

Das zweistöckige Haus im griechischen Stil sah müde aus. Die einst leuchtend rote Tür blätterte ab. Der weiße Lattenzaun, der den Garten umgab, war gespalten und schief, einige Latten fehlten ganz. Zu beiden Seiten der Steintreppe kämpften überwachsene Fliederbüsche darum, ihre violetten Blüten über dem Gewirr von Unkraut zu halten, das sie ganz zu verschlingen drohte.

Der Ort war ein wenig vernachlässigt, aber es war das Haus, in dem ich aufgewachsen war. Was auch immer ich zuvor gefühlt hatte, meine Emotionen gerieten nun außer Kontrolle.

Meine Mutter war wirklich weg. Ich würde sie nie wieder sehen.

Ihr alter Kombi stand in der gepflasterten Auffahrt, nahe der Straße. Am anderen Ende der Auffahrt, direkt an der Rückseite des Grundstücks, stand das Antiquitätengeschäft in der umgebauten Remise. Clare hatte es „Der Salzstreuer“ genannt. Es war ihr ganzer Stolz. An der Scheunentür hing ein Schild mit der Aufschrift „GESCHLOSSEN“.

Ich blinzelte heftig, um die Tränen zurückzuhalten.

Ich fuhr vor dem Haus an den Straßenrand. Noch bevor ich den Motor abstellen konnte, öffnete Ocean ihre Tür und rannte, neugierig wie immer, zum Eingangstor.

Am anderen Ende des Blocks bog ein Paar mittleren Alters von der Franklin Street um die Ecke. Sie lächelten höflich, als sie vor meinem Auto die Straße überquerten, bevor sie in Arthurs Buchhandlung verschwanden. Als ich aus dem Mietwagen stieg, drangen ihre Stimmen durch die offene Tür zu mir herüber.

Arthur. Ein weiterer Abschied, der mich erwartete, sobald ich Clares Haus verkauft hatte.

Ich schluckte schwer und unterdrückte den Kloß in meinem Hals. Keine Gefühlsausbrüche. Nicht in der Buchhandlung, nicht jetzt, nicht vor Fremden. Arthur würde es verstehen. Er wusste, dass wir kommen würden. Ich würde mich später bei ihm melden, sobald wir uns eingerichtet hatten. Sobald ich einen Moment Zeit zum Durchatmen hatte.

„Es ist verschlossen. Hast du einen Schlüssel?“, rief Ocean, die bereits an der Haustür stand und die Hand auf dem Türgriff hatte.

„Ich habe ihn… irgendwo.“ Ich stieg die mit Schieferplatten bedeckten Stufen hinauf, die ich schon tausend Mal gegangen war, und durchsuchte meine Tasche. Zerknüllte Quittungen, Handy, Bürste, Kleingeld, ein altes Hustenbonbon.

„Er ist hier drin“, sagte ich, mehr zu mir selbst als zu ihr. „Clare hat ihn mir gegeben, bevor ich in den Westen gezogen bin.“

Ich wusste, dass ich ihn nicht verloren hatte. Nicht diesen Schlüssel.

Harbor View ist dein Zuhause, Skye. Dieses Haus ist dein Zuhause. Du kannst jederzeit zurückkommen.

Clares Worte hallten in meinem Kopf wider, als meine Finger endlich den vertrauten Schlüsselbund umschlossen. Ich zog ihn mit einer kleinen Geste heraus – eine Geste, die nicht annähernd meinen wirren Gefühlen entsprach – und steckte den Schlüssel ins Schloss. Er drehte sich mit einem leisen Klicken, und die Tür quietschte beim Öffnen.

Eine Welle abgestandener Luft strömte heraus. Dieser Geruch eines geschlossenen Hauses: Staub, Stille und Zeit. Er umhüllte mich wie eine Erinnerung.

Ich zögerte an der Schwelle, während die Last der Vergangenheit aus jeder Ecke auf mich drückte, dann trat ich ein.

„Wow“, sagte Ocean hinter mir. „Hier riecht es wirklich stark. Soll ich die Fenster öffnen?“

„Ja“, sagte ich leise. „Das wäre toll.“

Ich brauchte kein Licht, um jeden Zentimeter dieses Hauses zu kennen. Der Grundriss war mir fest im Gedächtnis eingeprägt. Es war der erste Ort, den ich jemals mein Zuhause genannt hatte. Zu meiner Rechten befand sich die Treppe, die in den ersten Stock führte. Zu meiner Linken lag das große Wohnzimmer, das Clare immer als Büro genutzt hatte, mit einem riesigen Holzschreibtisch, Bücherregalen voller alter Bücher und Zeitschriften über Möbel, Gemälde und andere Antiquitäten sowie einer Reihe ramponierter alter Aktenschränke, in denen sie die Buchhaltungsunterlagen für den Laden aufbewahrte.

Geradeaus führte eine gewölbte Tür zu zwei miteinander verbundenen Räumen – Esszimmer und Wohnzimmer –, die durch einen Kohleofen verbunden waren, wo einst eine Wand den Raum geteilt hatte. Im hinteren Teil des Hauses waren eine Küche und ein kleines Gäste-WC an den ursprünglichen Bau angebaut worden. Im Obergeschoss vervollständigten drei Schlafzimmer und ein Badezimmer mit rosa Fliesen das Haus.

Ocean zog einen schweren Vorhang zurück, der ein Fenster zur Straße hin verdeckte. Ich blinzelte und zwang mich, mich auf den Raum vor mir zu konzentrieren.

Es gab viel zu verdauen. Clares Büro war bis zum Rand gefüllt. Auf jedem freien Platz standen Möbel, gestapelt und wie ein Puzzle zusammengefügt. Der Überfluss setzte sich im alten Wohnzimmer fort, wo weitere Möbelstücke den Raum füllten, jedes einzelne vertraut und doch seltsam fehl am Platz.