Erhalten Sie Zugang zu diesem und mehr als 300000 Büchern ab EUR 5,99 monatlich.
- Herausgeber: Alfredbooks
- Kategorie: Abenteuer, Thriller, Horror
- Sprache: Niederländisch
door Alfred Bekker Drie gangsters worden dood aangetroffen. Inspecteur Uwe Jörgensen vermoedt een verband, want: alle vermoorde mannen behoorden tot een beruchte Libanees-Turkse bende, allemaal hebben ze tatoeages in de vorm van een traan. En - elke traan staat voor een moord! Detectives Jörgensen en Müller worden in deze zaak bijgestaan door Tarik Yagmur, die enkele jaren tussen de bendeleden heeft geleefd als undercoverrechercheur voor de drugseenheid ... Alfred Bekker is een bekende auteur van fantasyromans, thrillers en jeugdboeken. Naast zijn grote boekensuccessen heeft hij talloze romans geschreven voor suspense series zoals Ren Dhark, Jerry Cotton, Cotton Reloaded, Kommissar X, John Sinclair en Jessica Bannister. Hij heeft ook gepubliceerd onder de namen Neal Chadwick, Henry Rohmer, Conny Walden en Janet Farell.
Sie lesen das E-Book in den Legimi-Apps auf:
Seitenzahl: 146
Veröffentlichungsjahr: 2023
Das E-Book (TTS) können Sie hören im Abo „Legimi Premium” in Legimi-Apps auf:
Ähnliche
Alfred Bekker
Inspecteur Jörgensen en de laatste traan: Thriller
Table of contents
Inspecteur Jörgensen en de laatste traan: Thriller
Copyright
1
2
3
4
5
6
7
8
9
10
11
12
13
14
15
16
17
18
19
20
21
22
23
24
25
26
27
28
29
30
31
32
33
34
35
36
37
38
39
40
41
42
Inspecteur Jörgensen en de laatste traan: Thriller
door Alfred Bekker
Drie gangsters worden dood aangetroffen. Inspecteur Uwe Jörgensen vermoedt een verband, want: alle vermoorde mannen behoorden tot een beruchte Libanees-Turkse bende, allemaal hebben ze tatoeages in de vorm van een traan. En - elke traan staat voor een moord!
Detectives Jörgensen en Müller worden in deze zaak bijgestaan door Tarik Yagmur, die enkele jaren tussen de bendeleden heeft geleefd als undercoverrechercheur voor de drugseenheid ...
Alfred Bekker is een bekende auteur van fantasyromans, thrillers en jeugdboeken. Naast zijn grote boekensuccessen heeft hij talloze romans geschreven voor suspense series zoals Ren Dhark, Jerry Cotton, Cotton Reloaded, Kommissar X, John Sinclair en Jessica Bannister. Hij heeft ook gepubliceerd onder de namen Neal Chadwick, Henry Rohmer, Conny Walden en Janet Farell.
Copyright
Een CassiopeiaPress boek: CASSIOPEIAPRESS, UKSAK E-Books, Alfred Bekker, Alfred Bekker presents, Casssiopeia-XXX-press, Alfredbooks, Uksak Special Edition, Cassiopeiapress Extra Edition, Cassiopeiapress/AlfredBooks en BEKKERpublishing zijn imprints van
Alfred Bekker
© Roman door Auteur
© van deze uitgave 2023 door AlfredBekker/CassiopeiaPress, Lengerich/Westfalen
De verzonnen personen hebben niets te maken met echt levende personen. Overeenkomsten in namen zijn toevallig en niet bedoeld.
Alle rechten voorbehouden.
www.AlfredBekker.de
Volg me op Facebook:
https://www.facebook.com/alfred.bekker.758/
Volg me op Twitter:
https://twitter.com/BekkerAlfred
Lees het laatste nieuws hier:
https://alfred-bekker-autor.business.site/
Naar de blog van de uitgever!
Blijf op de hoogte van nieuwe publicaties en achtergronden!
https://cassiopeia.press
Alles over fictie!
1
"Zou jij ooit een tatoeage laten zetten, Uwe?" vroeg mijn collega Roy Müller me.
"Voor mij is er geen sprake van, Roy."
"Waarom niet?"
"Het is gewoon niets voor mij."
Mijn naam is Uwe Jörgensen. Ik ben hoofdrechercheur. Samen met mijn collega Roy Müller werk ik op een speciale afdeling genaamd de 'Federal Criminal Investigation Group', die hier in Hamburg is gevestigd. Ons kantoor bevindt zich in het hoofdbureau van de politie in Hamburg. We houden ons voornamelijk bezig met georganiseerde misdaad. Daar zijn we specialisten in.
Roy en ik zaten in de kantine van het hoofdbureau van politie in Hamburg te genieten van wat ze lunch noemen. Maar de laatste tijd gaat het meer om gezondheidsvoorlichting voor het personeel - en minder om de Hamburgse politie fit, vol en gelukkig te houden. Vegetarische dagen en zo. Het klinkt net zo afschuwelijk als het smaakt.
"Nou, tatoeages zijn niets voor mij," zei ik. "Ik denk dat het beter is om een lege lei te zijn, als je begrijpt wat ik bedoel."
"Ik denk het wel."
"Zie je wel!"
"Ik zag ooit een vrouw in een stripclub in St. Pauli die de reusachtige atlas op haar buik had laten naaien."
"Ik begrijp het..."
"Je kent het wel. De reus uit de Griekse mythe die het Atlasgebergte draagt!"
"Ja. Maar mijn A-niveau is al een tijdje geleden!"
"In dit geval droeg de reus Atlas niet het Atlasgebergte, maar de borsten van de vrouw."
"Grappig idee."
"Dat denk ik ook, Uwe."
"Wat zit er dan in?"
"Nu is het een grappig idee en misschien ziet het er goed uit. Maar over twintig jaar, als de zwaartekracht zijn werk heeft gedaan: Wat dan? Dan draagt de Atlasreus de borsten niet meer, maar hangen ze in zijn gezicht en is de vrouw een lachertje."
"Daarom zeg ik: handen af van de naald!"
Roy schoof zijn bord aan de kant.
"Wat is er mis?", vroeg ik.
"Weet je wat?"
"Ja?"
"We komen snel terug voor een visburger op de trolley!"
Ik wierp een blik op mijn bord en schoof het toen ook aan de kant.
"Dat lijkt me een goed idee, Roy!"
*
De kale man kwam de tattoostudio in Hamburg binnen. Er puilde iets uit onder de nauwsluitende blouson. Een pistool.
"Hé, ik heb een traan nodig!" zei de kale man. "En het is een beetje plotseling. Daar kun je je lunchpauze toch wel voor uitstellen?"
Eén traan - dat betekende een succesvol uitgevoerde moord in opdracht van zijn bende.
Rahim Anas Menem keek op toen de kale man zijn shop - een tatoeagesalon - binnenkwam.
"Ik ben eigenlijk al gesloten," zei Menem vriendelijk. Zijn stem klonk onverschrokken. Deze getatoeëerde bendeleden roken letterlijk de angst in hun tegenhanger en genoten ervan. Maar Menem was niet van plan ze die voldoening te geven. Niet meer. Deze gangsters konden angst bespeuren in elke subtiele verandering van toon, alsof ze er een zesde zintuig voor hadden, wat kwam doordat ze zelf vaak vreselijk vernederd en gemarteld waren voordat ze de kans kregen om anderen te pesten. Maar net zo goed voelden ze innerlijke kracht.
Menem was ongeveer vijftig jaar oud, de kale man geen vijfentwintig. Hij verschoof zijn pistool, ging op de stoel bij het raam zitten en keek de straat op. Minstens een dozijn tatoeëerders van verschillende gradaties van talent hadden al geknoeid met de zichtbare delen van de huid op zijn lichaam. Menem kon dat beoordelen. Hij was tenslotte een professional.
De kale man draaide zijn hoofd in Menems richting.
"Nou, zal het snel zijn?"
"Ik heb je hier nog nooit gezien."
"Maakt niet uit, toch? Ik ben gewoon op doorreis. En dit is tenslotte ons territorium. Dus ik ben hier thuis." Hij grijnsde.
Menem had de stoel gekocht van een tandarts die zijn praktijk om leeftijdsredenen had gesloten.
"Ik hoop dat u tegen pijn kunt," zei Menem. Hij haalde het schuifwagentje met de naald en drukte op een paar knoppen op de tandartsstoel, waarop de rugleuning iets naar achteren schoof en de man helemaal op werkhoogte werd gebracht.
"Neem je me in de maling?"
"Mijn rug is al gebroken. Ik buk niet meer om tatoeages te laten zetten. Sta nu stil en laat me zien waar de scheur moet komen!"
Op dat moment reed er een auto naar buiten. Het was een blauw busje met getinte ramen. De zijdeur schoof opzij. Als een vlammentong flitste de loop van een MPi uit de schaduwen van het busje. De kogels verbrijzelden de ruit. De kale man, die precies op de juiste schiethoogte lag, wilde opspringen. Maar hij kreeg de kans niet. Zijn lichaam schokte onder een half dozijn treffers. Keer op keer sloegen de kogels door zijn kleren. Zijn bebloede hand greep nog steeds naar het handvat van zijn pistool, rukte het met slappe kracht uit zijn broeksband en haalde de trekker over. Een ongericht schot ging af en raakte een ingelijste, groot formaat portretfoto van een zwartharige jonge vrouw, waarna het op de grond viel. Een treffer op de slaap en een tweede op de halfopen mond deden de kale man achterover op de stoel zakken. Hij hing half over de rugleuning en het bloed droop uit zijn mond, neus en oren. Er waren nog een dozijn andere wonden verspreid over zijn romp en benen. Hij bewoog niet meer. Zijn ogen waren wijd open, zijn blik gefixeerd.
Menem lag in buikligging op de vloer achter de tandartsstoel. Instinctief had hij zijn gezicht met zijn armen beschermd. Nu voelde hij het bloed op zich neerdruppelen. Buiten liet de bestuurder van het busje de motor ronken. Het voertuig brulde weg. De remmen piepten toen hij de volgende hoek omsloeg.
Rahim Anas Menem bleef een hele tijd op de grond liggen en bewoog niet. Hij was verlamd. Pas toen hij een paar straten verderop de politiesirene hoorde, ontwaakte hij uit zijn verdoving en stond hij voorzichtig op.
De sirene werd weer stiller.
Deze operatie had waarschijnlijk niets te maken met het incident hier.
Nee, het ging door Menem's hoofd. Het kan een tijdje duren voordat iemand hier de politie belt.
Je zult niet gestorven zijn zonder de traan, dacht Menem. De traan van een moordenaar ...
Toen pakte de tatoeëerder zijn naald en begon met zijn werk.
2
"Ah, dat is heet!", zei Roy en trok zijn gezicht op. We zaten in een kebabrestaurant. Eigenlijk zaten we te wachten op een informant genaamd Nureddin Ghasil. Maar Ghasil was al een half uur te laat en normaal gesproken kon je op hem vertrouwen wat stiptheid betreft.
Ghasil, een geboren Libanees, had twee straten verderop een kapsalon. Elke dag ging hij om bijna precies 18.00 uur naar deze kebab snackbar om te eten. Met onregelmatige tussenpozen benaderden collega's van onze afdeling hem daar. Ghasil was begin zeventig, een oude man die zijn pensioen was kwijtgeraakt tijdens de laatste bankencrash en daarom gedwongen was om zijn winkel te blijven runnen tot hij geen schaar meer kon vasthouden.
Drie jaar geleden waren hij en zijn vrouw zwaar gewond geraakt tijdens een schietpartij tussen rivaliserende bendes. De twee waren er helemaal niet bij betrokken. Sindsdien liep Nureddin Ghasil mank. Zijn vrouw had erger geleden. Ze was bezweken aan haar verwondingen. Sindsdien was Ghasil niet bang meer. Voor niemand. Hij gaf ons regelmatig informatie over de clans en bendes. Drugshandel, prostitutie, gokken, wapens, beschermingsgeld en illegale afvalverwijdering - alles wat veel geld kon opleveren was onderdeel van de activiteiten van deze strak georganiseerde bendes, die bekend stonden om hun geheimhouding, hun buitengewoon brute inreisrituelen en vooral hun compromisloze behandeling van iedereen die ze als een verrader beschouwden.
Uiterlijk waren ze herkenbaar aan hun tatoeages.
Ze noemden zichzelf Al-Kubba.
De niche.
Of de kast.
Het Duitse woord Alkoven is hiervan afgeleid.
Het was de nis van de stilte.
De kast die gesloten bleef.
Tenminste voor buitenstaanders.
Je hoorde je hele leven bij zo'n bende. De enige uitweg was de dood of een andere identiteit.
Het was extreem moeilijk om undercoveragenten te infiltreren. Eigenlijk kwamen alleen gerekruteerde bendeleden die eruit wilden stappen in aanmerking. Maar dat was zeldzaam - en bovendien hadden de betrokkenen meestal een zeer korte levensverwachting als hun bedrog werd ontdekt. Bijna niemand nam het risico. De afzonderlijke subgroepen van de bendes bestonden uitsluitend uit leden die in dezelfde straten waren opgegroeid en elkaar vaak al van jongs af aan kenden. Iemand van buitenaf had geen schijn van kans om hun vertrouwen te winnen. Het brute initiatieritueel bestond uit het in elkaar geslagen worden door alle bendeleden gedurende enkele minuten zonder terug te vechten. Voor vrouwen was er ook de optie om verkracht te worden door minstens drie leden.
Maar dat was pas het begin. Je hoorde er pas echt bij als je je eerste traan had verdiend - het teken dat je bereid was om voor de bende te doden. Soms werden hiervoor willekeurige slachtoffers uitgekozen - maar voor de dader was er geen weg terug. De eerste moord ketende hem voor altijd aan de bende. Aan zijn vertrouwelingen en handlangers. Ze droegen hun tatoeages als oorlogsverf in hun vlees gekerfd, en iedereen die naar hen keek en enige kennis had van hoe de dingen werkten, kon zien wat ze van plan waren. Dat verspreidde angst. En daar waren de Al-Kubba bendes op uit. De tatoeage van een bendelid was niets meer dan een dreiging die voor iedereen duidelijk zichtbaar was.
De meeste bewoners van de getroffen wijken lieten zich intimideren en zwegen. Er waren steeds meer gevallen op ons hoofdbureau van politie waar een misdaad op straat plaatsvond en niemand zelfs maar de politiecollega's durfde te bellen.
De mensen van Al-Kubba hadden echter één zwakte. Ze waren ijdel en gingen vaak naar de kapper. Sommigen lieten hun schedel helemaal kaal scheren om plaats te maken voor tatoeages, anderen gaven de voorkeur aan een knipbeurt waarbij alleen een min of meer brede, zeer precies afgebakende strook haar op het hoofd overbleef. Bij de kapper praatten de bendeleden vrij ongeremd - en ze namen een oude man als Nureddin Ghasil toch al niet serieus. Ze namen gewoon aan dat hij net zo door zijn angst in bedwang werd gehouden als de meeste anderen.
En zo was het herhaaldelijk gebeurd dat Ghasil dingen had opgevangen die van groot nut waren geweest voor het onderzoekswerk.
Ik keek op de klok.
"Hij komt niet meer," zei ik.
Mijn collega Roy Müller duwde het bord iets van zich af en nam een diepe slok mineraalwater. Ik had weinig medelijden met hem. Ik had hem tenslotte gewaarschuwd. Het eten was echt extreem pittig.
"Denk je dat we even langs zijn winkel moeten gaan om te kijken of alles in orde is?" vroeg hij.
"Daarmee zouden we hem compromitteren."
"Ik maak me zorgen om hem. Als we onopvallend blijven, kunnen we langskomen om hem te zien."
"Ik weet niet of dat echt een goed idee is."
"Ghasil kan in de problemen zitten."
"Oké."
We stonden op en verlieten de "Antalya Döner".
Dat was de naam van de plek.
De sportwagen stond maar een paar meter verderop. We stapten in en reden ongeveer een kwartier later nog een omleiding, die helaas niet kon worden vermeden vanwege de eenrichtingsstraten, langs de kapperszaak van Nureddin Ghasil - zo langzaam mogelijk zonder de aandacht te trekken.
De winkel was gesloten. En blijkbaar permanent. De deur was dichtgetimmerd met houten planken, de ramen waren bedekt met ondoorzichtige gordijnen en er hing een bord voor de deur met de tekst "Te koop".
"Stop hier ergens en laat me eruit!" eiste Roy. "Rij dan één keer rond het blok en pik me weer op!"
"Maar..."
"Het stinkt tot in de hemel!"
"Het is niet zo dat Ghasil specifiek een afspraak met ons heeft gemaakt."
"Maar deze man leidt een leven als een klok! En nu zoiets als dit!"
"Misschien wil hij gewoon ergens anders van zijn pensioen genieten dan in Hamburg. Hij hoeft ons dat niet per se van tevoren te laten weten, toch?"
"Ik vind het nog steeds niks!"
Ik liet Roy uit aan de kant van de weg en reed door. Terwijl ik een blokje om reed, kreeg ik een telefoontje van het hoofdbureau van politie op mijn mobiele telefoon. Mr. Bock, onze chef, was aan de lijn.
"Uwe, ik neem aan dat je ontmoeting met Nureddin Ghasil al voorbij is."
"Het is niet gebeurd omdat hij niet kwam opdagen," antwoordde ik. "Zijn winkel staat verrassend te koop. Onze informant lijkt een zeer plotselinge verandering in zijn levensplannen te hebben gemaakt."
"Oh", riep onze baas uit. Hij documenteerde dit nieuws niet verder. Het was een stukje van de puzzel in ons onderzoek naar de bendes die hier heersten. Hoe dit puzzelstukje te classificeren viel nog te bezien.
"Maar ik neem aan dat u nog steeds in Altona bent," zei Mr Bock toen na een korte pauze. Ik hoorde Mr Bock door de luidspreker aangesproken worden door iemand in zijn kantoor en herkende de stem van Mandy, zijn secretaresse.
"We zijn nog steeds in Altona," bevestigde ik.
"Er is een moordaanslag gepleegd dicht bij jou in de buurt. Er is een man neergeschoten bij zijn tatoeëerder. De collega's van de beschermingspolitie zijn er al."
"We zijn al onderweg!", beloofde ik.
3
Ondertussen keek mijn collega Roy Müller rond in de kapsalon van Nureddin Ghasil. Het was vreemd dat op het bordje "Te Koop" niet stond aangegeven met wie je contact moest opnemen als je daadwerkelijk geïnteresseerd was in de winkel. Er stond zelfs geen telefoonnummer bij.
Toen ging Roy de deurnis in. Er kon maar één redelijke verklaring zijn voor het feit dat de deur met hout was dichtgetimmerd: De deur kon niet meer dicht. Misschien was er ingebroken. In ieder geval was het onmogelijk om naar binnen te kijken. Noch door de kieren tussen de afzonderlijke houten panelen, noch door de smalle spleten tussen de gordijnen was het mogelijk.
Een oudere vrouw met een boodschappentas stopte. Ze was klein en tenger. Haar haar was zeker ooit blauwzwart geweest - passend bij haar donkere huidskleur - maar nu was het doorweven met grijs. Ze werd midden zestig tot midden zeventig geschat en staarde Roy met wijde ogen aan alsof ze een geest voor zich had.
Roy wees naar de winkel van Ghasil.
"Weet je wanneer deze plek gesloten is?" vroeg hij.
"Begrijp er niets van!"
Roy was er vrij zeker van dat de vrouw uit de directe omgeving kwam en dat ze eigenlijk de kapsalon van Nureddin Ghasil zou moeten kennen. Waarschijnlijk kende ze hem zelfs persoonlijk.
"Meneer Nureddin Ghasil - waar?" vroeg Roy.
"Spreek geen Duits!" beweerde de vrouw.
Roy's blik viel op een opgerold tijdschrift dat uit haar tas stak. Het was duidelijk te zien dat de koppen in het Duits waren geschreven. De vrouw was gewoon bang om met iemand te praten. Ze keek opzij. Een man van achter in de twintig naderde. Hij had de mouwen van zijn capuchon opgestroopt. Hij had kronkelende tatoeages in de vorm van Arabische tekens.
"Problemen?" vroeg de getatoeëerde man.
"Nee," mompelde de vrouw, van de gelegenheid gebruik makend om weg te glippen.
De getatoeëerde man naderde Roy. Hij kruiste zijn goed getrainde armen voor zijn borst. Op zijn linkerwang stonden drie tranen - netjes in het zwart getatoeëerd. De binnenkant was gevuld met bloedrode kleur.
"Verdwaald?" vroeg hij toen.
Roy haalde zijn dienstkaart tevoorschijn.
"Blijkbaar ben ik op de juiste plaats," antwoordde hij.
