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- Herausgeber: Alfredbooks
- Kategorie: Abenteuer, Thriller, Horror
- Sprache: Spanisch
Thriller de Alfred Bekker El tamaño de este libro electrónico corresponde a 140 páginas en rústica. Una serie de robos de joyas mantiene en vilo a la policía de Nueva York. Los autores son inusualmente brutales. Hay víctimas mortales. Los investigadores siguen el rastro de sangre hasta Chinatown. Pero los posibles testigos caen como moscas...
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Seitenzahl: 122
Veröffentlichungsjahr: 2025
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Joyas de Chinatown: Thriller
Inhaltsverzeichnis
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Joyas de Chinatown: Thriller
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Alfred Bekker
© Roman por el autor
© este número 2025 por AlfredBekker/CassiopeiaPress, Lengerich/Westfalia
Los personajes de ficción no tienen nada que ver con personas vivas reales. Las similitudes en los nombres son casuales y no intencionadas.
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Todo lo relacionado con la ficción
Joyas de Chinatown: Thriller
Thriller de Alfred Bekker
El tamaño de este libro electrónico corresponde a 140 páginas en rústica.
Una serie de robos de joyas mantiene en vilo a la policía de Nueva York. Los autores son inusualmente brutales. Hay víctimas mortales. Los investigadores siguen el rastro de sangre hasta Chinatown. Pero los posibles testigos caen como moscas...
Thriller de acción de Henry Rohmer (Alfred Bekker)
HENRY ROHMER es el seudónimo de ALFRED BEKKER, que se dio a conocer a un gran público gracias a sus novelas de fantasía y libros juveniles. También ha escrito
En la película también aparecen series como Ren Dhark, Jerry Cotton, Cotton Reloaded, John Sinclair, el inspector X y muchas más.
1
Miles Beaumont se sobresaltó al oír el ruido.
Su mirada se deslizó hacia arriba. Miró el reloj. Las tres y media de la madrugada.
La noche estaba a punto de terminar, y no era la primera vez que Beaumont trabajaba toda la noche en el pequeño despacho sin adornos.
Buscó el cajón de su escritorio. Lentamente, lo sacó. Entonces sintió la fría empuñadura de un revólver del 38. Escuchó atentamente.
El vaso tintineó.
Pasos.
Entonces alguien abrió la puerta del despacho.
Beaumont levantó su pistola y amartilló el martillo.
Gotas de sudor frío corrían por su alta frente. Su rostro estaba contorsionado en una máscara sombría.
Sus nudillos se volvieron blancos mientras aumentaba la presión sobre el gatillo de la pistola.
Fuera, en el pasillo, estaba oscuro. Beaumont aún pudo ver el breve destello de un fogonazo. Le siguió un ruido que sonó como un débil estornudo o el golpe de un periódico. Hizo plop dos veces en rápida sucesión. La primera bala alcanzó a Beaumont en medio de la frente y le sacudió hacia atrás, la segunda en el cuello y le desgarró la arteria. La sangre fluía a torrentes. Su mano aferró la pistola. Un disparo salió del revólver del 38 y se clavó en el techo sin apuntar.
La fuerza de los dos proyectiles que le habían alcanzado lanzó a Beaumont hacia atrás. Se golpeó longitudinalmente con la mirada y raspó la silla contra el suelo de parqué con un crujido. La cabeza de Beaumont chocó contra la parte trasera del archivador y su cuello parecía extrañamente retorcido mientras yacía inmóvil en el suelo. Las etiquetas blancas de las tapas negras de los archivadores se tiñeron de rojo oscuro.
El silencio reinó por un momento.
El silencio de la muerte.
Una figura enmascarada vestida de negro surgió de la oscuridad del pasillo y entró en la habitación. Aquello era casi invisible.
El hombre enmascarado miró alrededor de la habitación. Sostenía una pistola con un largo silenciador en la mano derecha. Sus manos estaban cubiertas por guantes.
La mirada del enmascarado se detuvo en el lado derecho del despacho.
"Aquí están las cajas fuertes", gruñó. Su voz sonaba amortiguada bajo el pasamontañas. Sus palabras eran apenas inteligibles.
Se dio la vuelta.
Un segundo y un tercer hombre enmascarado entraron en la habitación.
Uno de ellos llevaba un subfusil Uzi, el tercero una bolsa de deporte.
"¿Era realmente necesario?", preguntó el hombre de la Uzi al de la pistola después de echar un vistazo al cadáver de Beaumont. El interrogador rodeó el escritorio. La sangre había salpicado tanto que los documentos que Beaumont había estado examinando estaban ahora moteados de rojo.
"¿Qué se supone que tenía que hacer?", se defendió el tipo de la pistola con silenciador. "¡Estaba disparando!"
"No estoy hablando del desorden aquí..."
"¿Ah, no?"
"...¡pero que deberías haber apretado el gatillo antes, idiota! ¡Antes de que pudiera siquiera levantar un dedo y hacer ese ruido!"
"¡Cállate!", refunfuñó el tercer gángster.
Había manipulado una de las cajas fuertes. Sacó herramientas especiales de los bolsillos de su chaqueta de cuero. Tenía unas manos hábiles que sabía mover con una rapidez y precisión impresionantes.
"Seguro que alguien llama a la policía por ese maldito disparo. Prescindamos de las cajas fuertes", dijo el portador de la Uzi.
Su voz sonaba nerviosa.
"¡Cállate!", replicó el especialista en cajas fuertes. Siguió trabajando tranquilamente. Como un reloj. "¡Sabes muy bien que Beaumont guarda sus mejores piezas en la caja fuerte por la noche y no en la tienda!"
"Pero..."
"No he venido aquí por las pocas piedras brillantes de las exposiciones".
La caja fuerte se abrió.
Y entonces se reunió todo lo que contenía el armario de acero. No había tiempo para ser quisquilloso. Joyas, joyas de oro y anillos de diamantes acabaron en la bolsa de deporte por docenas.
"Ahora el segundo armario..."
"¿Estás loco? ¡Déjalo!"
"¡Escucha, si ya has llenado tus pantalones, entonces puedes irte!"
El trabajo en la segunda caja fuerte se llevó a cabo con la misma precisión que en la primera. El gángster no se dejó molestar. No había ni rastro de nerviosismo en él.
Parecía estar helado.
Y entonces se oyó un ruido a lo lejos.
Un sonido penetrante que destacaba cada vez más entre el ruido callejero de la enorme ciudad de Nueva York.
¡Una sirena de policía!
"¡Maldita sea!", gruñó el hombre de la Uzi. "¿A qué estás esperando? La policía..."
"Un momento", dijo el hombre de la caja fuerte. Siguió trabajando con calma.
"¡Ya hemos tenido bastante!"
La caja fuerte se abrió.
"¡Vamos, ahora! ¡La bolsa!"
El hombre que había abierto la caja fuerte recogió todo lo que pudo encontrar en ella.
Entonces se levantó de un salto.
Salieron de la oficina y caminaron por el oscuro pasillo. Al final había una puerta que daba a la sala de ventas de la joyería. Algunos de los expositores estaban vacíos.
Los mejores artículos estaban en la caja fuerte. Los gángsters no se preocuparon de las chucherías de la sala de ventas.
Se dirigieron a la puerta.
Delante de los escaparates había una reja de acero. Lo mismo ocurría normalmente con la puerta, pero allí la reja estaba levantada. Para profesionales como ella no había sido ningún problema forzar las cerraduras. Y los sistemas de alarma podían desactivarse.
A la luz de las farolas se veía una calle lateral bastante solitaria a estas horas, pero abarrotada de transeúntes durante el día. Había aquí una densa sucesión de tiendas exclusivas. Joyerías, relojerías, boutiques, tiendas de ropa masculina.
Un buen barrio.
El hombre de la Uzi abrió la puerta y vaciló.
En ese momento, la sirena de la policía alcanzó un volumen casi ensordecedor. Un coche de policía circulaba por la carretera con sus luces azules parpadeando. A lo lejos se oían más sirenas.
Al parecer, la policía llegó con un gran contingente.
Dos agentes con uniformes azul oscuro del Departamento de Policía de Nueva York saltaron del coche. Uno sujetaba su pistola de servicio con una empuñadura a dos manos, el otro se cubría con un rifle de acción de bombeo.
"Salgamos por detrás", dijo uno de los gángsters.
"¡Demasiado tarde!"
"¿Qué sugiere?"
"¡Cierra los ojos y vete!"
Cuando sonó el timbre, el hombre de la Uzi metió la mano en el bolsillo de su chaqueta y sacó un teléfono móvil.
Se puso el aparato en la oreja.
"¿Qué pasa?" preguntó uno de los otros una vez terminada la conversación.
"¡Allá vamos! ¡Murray nos está sacando!"
2
Una furgoneta de color oscuro rugió a lo largo de la carretera. Los policías se miraron brevemente mientras sus colegas doblaban ya la esquina. En el mismo momento, los hombres que habían estado esperando en la puerta de la joyería se dieron a la fuga.
Hubo un destello brillante cuando la Uzi se disparó en dirección a los policías.
Una auténtica lluvia de balas que los dos oficiales no tuvieron nada que contrarrestar. Se agacharon y respondieron a los disparos. Un grito resonó en la noche. Uno de los policías había sido alcanzado en el hombro.
Le dieron un tirón y salió por un momento de detrás de su cobertura. El tiempo suficiente para recibir una segunda bala, que le alcanzó justo en el pecho.
La furgoneta se detuvo con el chirrido de los neumáticos. Una puerta se abrió y los hombres enmascarados saltaron dentro.
El hombre de la Uzi fue el último en saltar. Vació su cargador y se aseguró de que los agentes de la policía de Nueva York que acababan de llegar tuvieran que agacharse detrás de sus coches. Los neumáticos de los vehículos policiales que se acercaban estallaron media docena de veces. Los conductores consiguieron a duras penas controlar los coches y detenerlos. No faltaron daños en la carrocería. Los parachoques estaban abollados, los faros astillados.
Entonces una sacudida atravesó al hombre de la Uzi. Gimió. El arma cayó de sus manos y aterrizó en el asfalto mientras la furgoneta se alejaba. El hombre herido gimió. Fue introducido en la furgoneta. Y antes de que la puerta se cerrara, algo del tamaño de un huevo de avestruz salió despedido.
Una granada de mano.
Los disparos de los policías sólo arañaron la piel exterior de la furgoneta, que obviamente estaba blindada.
Un segundo después, una enorme explosión iluminó la noche. Sonaron gritos de muerte. Se hizo brillante y caliente, mientras decenas de ventanas de los edificios circundantes se hacían añicos.
La furgoneta se alejó con el motor rugiendo.
3
"Jesse Trevellian, FBI", murmuré mientras sostenía mi placa delante del policía uniformado. Señalé a mi lado. "Este es mi colega Milo Tucker".
Milo también levantó un poco su identificación.
Al amanecer nos habíamos abierto paso entre los curiosos que permanecían de pie alrededor de la entrada de la joyería Beaumont, observando el trabajo de la policía. Oí las especulaciones más descabelladas entre los transeúntes. No era para menos. Después de todo, había un furgón policial calcinado al lado de la carretera. Las marcas de tiza indicaban que un agente de la policía de Nueva York había recibido un disparo mortal.
La mayoría de ellos eran probablemente empleados de las numerosas tiendas de la zona.
Cuando entramos en la tienda, los compañeros del servicio de identificación estaban recogiendo sus cosas. Llevaban ya unas cuantas horas de intenso trabajo a sus espaldas. Y sólo cabía esperar que algo saliera de ello.
El capitán Thompson, de la brigada de homicidios, entró por una puerta lateral y nos saludó secamente.
"Hola, Jesse, ¿cómo estás?"
"No puedo quejarme", respondí. "¿Y usted?"
Thompson hizo un gesto despectivo con la mano. "Estaba bien hasta que vi al muerto... Estaba tumbado en su despacho. La oficina del forense lo ha recogido". Thompson sacudió la cabeza. "Dios mío, ya tengo bastantes años de servicio en mi haber, pero todavía no me acostumbro".
"Yo siento lo mismo", respondí.
Y Milo preguntó: "¿Quién es el muerto?".
"Miles Beaumont".
"¿El propietario?", preguntó Milo para asegurarse.
Thompson asintió.
"Sí, los perpetradores fueron extremadamente brutales e intransigentes".
"Vi el coche de la empresa fuera..."
"Jesse, tuvieron una verdadera batalla con nuestra gente. La furgoneta en la que huyeron probablemente estaba blindada..."
Asentí sombríamente.
Este robo fue probablemente uno de toda una serie de delitos de este tipo. Los autores debían de ser profesionales avezados especializados en joyerías de la costa este. Hubo casos en Nueva Jersey, Pensilvania, Massachusetts, Connecticut y el estado de Nueva York.
Sospechábamos que detrás se encontraba una poderosa organización criminal. No cabía imaginar de otro modo que esas cantidades de joyas robadas pudieran convertirse en dinero. Para ello eran tan necesarios malabaristas financieros y blanqueadores de dinero que se aseguraran de que los beneficios obtenidos con las joyas fluyeran discretamente hacia inversiones legales. Estas circunstancias y el hecho de que la banda estuviera activa en varios estados nos hicieron entrar en escena al FBI.
"Los tipos cortocircuitaron el sistema de alarma. Sabían cómo manejarlo", explicó Thompson. Señaló las pantallas. "Apenas se llevaron nada de aquí. Sabían exactamente lo que era bueno y caro, y Miles Beaumont siempre guardaba estos artículos en su caja fuerte. Sin embargo, probablemente no esperaban que Beaumont estuviera trabajando aquí toda la noche".
Seguimos a Thompson por el oscuro pasillo.
Entonces llegamos a la oficina. Una habitación sin adornos. Sin ventana. Sobre el escritorio había balances salpicados de sangre, recibos, comprobantes. Parecía como si Miles Beaumont acabara de ordenar sus documentos fiscales para la Agencia Tributaria cuando la banda atacó.
"¿Y el coche en el que huyeron los gángsters?", pregunté.
Thompson se encogió de hombros.
"A dos manzanas de distancia, los gángsters se saltaron un control de carretera y se dieron a la persecución con nuestra gente. Desgraciadamente, escaparon. El coche no tenía matrícula. Ni siquiera sabemos con seguridad la marca".
"¿Ha sido remodelado?"
"Probablemente".
"Quizá podamos averiguar algo. Después de todo, alguien debe haberlo hecho".
"Si realmente hay una gran organización detrás de esto, tendrán a su propia gente para ello, Jesse", me susurró Milo. "Así que en lo que a eso se refiere, yo no me haría demasiadas ilusiones..."
Temía que tuviera razón.
Thompson me miró y enarcó las cejas. "Realmente estás hurgando en la niebla, ¿verdad?".
"Se podría decir que sí", refunfuñé.
Sonó un timbre. Thompson echó mano del teléfono móvil que llevaba en el bolsillo interior de la chaqueta.
"Soy el capitán Thompson. ¿Qué ocurre?"
Registré la expresión de sorpresa que apareció en el rostro del capitán mientras escuchaba a su interlocutor. Luego dobló el aparato y dijo: "Se ha encontrado un coche que podría ser el de la huida. Una furgoneta de color oscuro con arañazos que podrían ser del tiroteo..."
"¿Dónde?", me limité a preguntar.
"Calle 23, en el aparcamiento detrás del edificio Greenaway".
"Sé dónde está", dijo Milo.
4
Veinte minutos después habíamos llegado al aparcamiento. Una docena de policías acordonaban el vehículo. Y un equipo de la División de Investigación Científica (SRD) ya estaba trabajando en él. La SRD es el servicio central de detección de todas las unidades policiales de Nueva York, independientemente de que pertenezcan a la policía de Nueva York, a la DEA o a la policía estatal. El distrito neoyorquino del FBI también consulta con frecuencia a los especialistas de la SRD, cuya sede se encuentra en el Bronx.
Un sargento de la SRD llamado Cosgrove nos dio información de buena gana.
"Todavía no estamos seguros al 100% de que éste sea el coche que están buscando", dijo. "Algunos proyectiles se quedaron atascados en el cristal blindado de la parte trasera. Si los expertos en balística averiguan si estos proyectiles procedían de las armas de los policías desplegados esta noche ante la joyería Beaumont, tendremos la prueba".
"Espero que vaya razonablemente rápido..." dijo Milo. "Lo tenemos muy presente.
