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- Herausgeber: Alfredbooks
- Kategorie: Abenteuer, Thriller, Horror
- Sprache: Spanisch
Thriller policíaco de Alfred Bekker El tamaño de este libro corresponde a 118 páginas en rústica. Esta vez, los dos inspectores criminales Harry Kubinke y Rudi Meier tienen que investigar en Fráncfort como parte del programa de asistencia administrativa. Allí no sólo tienen que lidiar con un extraño caso en el ámbito de la droga, sino también con un colega que saca de quicio a todo el mundo. Alfred Bekker es un conocido autor de novelas fantásticas, thrillers policíacos y libros juveniles. Además de sus grandes éxitos literarios, ha escrito numerosas novelas para series de suspense como Ren Dhark, Jerry Cotton, Cotton reloaded, Kommissar X, John Sinclair y Jessica Bannister. También ha publicado bajo los nombres de Neal Chadwick, Henry Rohmer, Conny Walden, Sidney Gardner, Jonas Herlin, Adrian Leschek, Jack Raymond, John Devlin, Brian Carisi, Robert Gruber y Janet Farell.
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Seitenzahl: 125
Veröffentlichungsjahr: 2024
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Kubinke y los asesinatos de Fráncfort: Thriller
Inhaltsverzeichnis
Kubinke y los asesinatos de Fráncfort: Thriller
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Kubinke y los asesinatos de Fráncfort: Thriller
Thriller policíaco de Alfred Bekker
El tamaño de este libro corresponde a 118 páginas en rústica.
Esta vez, los dos inspectores criminales Harry Kubinke y Rudi Meier tienen que investigar en Fráncfort como parte del programa de asistencia administrativa. Allí no sólo tienen que lidiar con un extraño caso en el ámbito de la droga, sino también con un colega que saca de quicio a todo el mundo.
Alfred Bekker es un conocido autor de novelas fantásticas, thrillers policíacos y libros juveniles. Además de sus grandes éxitos literarios, ha escrito numerosas novelas para series de suspense como Ren Dhark, Jerry Cotton, Cotton reloaded, Kommissar X, John Sinclair y Jessica Bannister. También ha publicado bajo los nombres de Neal Chadwick, Henry Rohmer, Conny Walden, Sidney Gardner, Jonas Herlin, Adrian Leschek, Jack Raymond, John Devlin, Brian Carisi, Robert Gruber y Janet Farell.
Derechos de autor
Un libro de CassiopeiaPress: CASSIOPEIAPRESS, UKSAK E-Books, Alfred Bekker, Alfred Bekker presents, Casssiopeia-XXX-press, Alfredbooks, Bathranor Books, Uksak Sonder-Edition, Cassiopeiapress Extra Edition, Cassiopeiapress/AlfredBooks y BEKKERpublishing son marcas registradas de
Alfred Bekker
© Roman por el autor
© este número 2024 por AlfredBekker/CassiopeiaPress, Lengerich/Westfalia
Los personajes de ficción no tienen nada que ver con personas vivas reales. Las similitudes entre los nombres son casuales y no intencionadas.
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Todo lo relacionado con la ficción
1
Fue en la cena anual de los colegas del equipo de investigación del Servicio de Reconocimiento de la Oficina Federal de Policía Criminal. Se habían reunido en un restaurante de Quardenburg.
"Ahora que nuestra dirección ha decidido innecesariamente que debemos hacer algo por la interacción social en nuestro departamento, podemos centrar nuestra atención en lo principal: ¡La comida!", dijo el Dr. Wildenbacher, patólogo forense con mangas de camisa.
"Si se puede llamar comida a eso que hay en el plato", dijo el Dr. Förnheim, el científico natural del equipo.
"¿Por qué?", preguntó Wildenbacher.
"Bueno - nudillo de cerdo. Eso es... ¡Alimento para animales!"
"¡Al menos te llenas de verdad!"
"Yo también lo haré".
"¿De los pocos bocados de su plato? Lo dudo".
"¡Exquisitos aperitivos, señor colega!"
"¡Pero eso te deja como un arenque delgado!"
"Un estómago lleno dificulta el pensamiento".
"En Baviera vemos las cosas de otra manera".
Wildenbacher dio un gran mordisco y masticó.
"La comida también tiene algo que ver con la cultura", dijo Förnheim en su altivo dialecto hamburgués. "Pero probablemente sea una palabra extraña para un médico de vacas de los Alpes".
"¡No me digas que eres un vegetariano militante!"
"No, eso probablemente se aplica más a mi colega la Sra. Gansenbrink. Pero la carne también puede prepararse de forma que no ofenda a las papilas gustativas".
"¡No tienes que comer lo que hay en mi plato!"
"Pero tengo que olerlo", dijo Förnheim. Hizo una mueca. "Y eso ya es bastante malo".
"Siento molestarte, amigo", dijo Wildenbacher. "Pero el sentimiento es mutuo. Y para lo que es, solemos trabajar bastante bien juntos".
"Tengo que admitir que usted también hace valiosas aportaciones de vez en cuando", dijo Förnheim.
"Gracias - ¡soy receptivo a cumplidos como ése!" Wildenbacher sonrió y se bebió la mitad del vaso de cerveza de un trago.
"Hablando de nervios..."
"¿Sí?"
"El potencial nervioso que usted representa, señor colega, es aún relativamente manejable".
"¡Ahora casi te pones personal!"
"Lo realmente molesto es que en la autoridad en la que trabajamos, a los genios y expertos tienen que decirles lo que tienen que hacer unos idiotas simplones".
"Hm."
"Aquí viene un tipo como este Kubinke..."
"¡Lo sé!", suspiró Wildenbacher.
"... y luego simplemente dice: Soy el investigador y así es como funciona. Necesito esto, esto y esto. ¡Zack! ¡Zack! Y luego somos nosotros los que hacemos el trabajo real. ¿Y al final a quién ascienden por ello?"
"¡Lo sé!"
"¡Ya está!"
"Así son las cosas, amigo".
"Entonces al menos estamos de acuerdo en este punto", dijo Wildenbacher. "¡Kubinke es molesto!"
2
"Eh tío, ¿qué estás mirando?"
Friedhelm Nöllemeyer deslizó el paquete de pólvora blanca como la nieve en el bolsillo izquierdo de su abrigo. Su mano derecha buscó el arma de su cinturón, un revólver de cañón corto del calibre 22, que Nöllemeyer sacó. Tenía los ojos muy abiertos, las pupilas anormalmente dilatadas. "¡Sí, me refiero a usted!", gritó con voz ronca.
Apuntó con el revólver al hombre de barba negra con gorra de béisbol, que parecía haber aparecido de la nada. "¿Por qué me sigue?"
"No te estoy siguiendo. ¡Sinceramente!"
Friedhelm Nöllemeyer se acercó. El barbudo no se atrevió a moverse.
Friedhelm Nöllemeyer amartilló el martillo de su revólver.
3
Los pensamientos se agolpaban en la cabeza de Friedhelm Nöllemeyer. Se dio la vuelta brevemente. El traficante que le había dado la droga hacía tiempo que se había ido. Pero aquel tipo de barba negra lo había visto todo. Toda la transacción. Nöllemeyer estaba seguro de ello.
"Escuche, ahora seguiré caminando", dijo el hombre barbudo. "Y tú sigue también. No sé quién o qué te ha sacado de quicio hoy hasta el punto de que estás blandiendo una pistola. Pero no quiero nada de ti y como nos conocimos completamente por casualidad, tampoco sabría qué quieres tú de mí".
La mano del revólver de Nöllemeyer temblaba.
Un policía, ese había sido su primer pensamiento. ¡Un policía que me había tendido una trampa y yo había caído en ella!
Pero Nöllemeyer tenía ahora serias dudas sobre esta teoría. Tenía que haber algo más detrás.
El hombre barbudo se dio la vuelta.
Al parecer, quería poner en práctica su anuncio y marcharse sin más. Pero Nöllemeyer no iba a dejarle marchar tan fácilmente.
"No se mueva", dijo.
Estaban en un patio trasero. Los cubos de basura rebosaban. Algunos vehículos aparcados parecían haber sido destripados. No era precisamente el mejor barrio de Fráncfort.
El hombre barbudo se detuvo.
"No se dé la vuelta", dijo Nöllemeyer. Se acercó al hombre barbudo por detrás y le puso el cañón corto del revólver en la cabeza. Con la otra mano, empezó a registrar al hombre. Sin duda estaba desarmado. Nöllemeyer encontró una cartera en los bolsillos de la desgastada parka que llevaba el hombre barbudo. La sacó y retrocedió unos pasos.
La cartera contenía un permiso de conducir válido, una tarjeta de crédito y una tarjeta del seguro de enfermedad, todas a nombre de Gieselher Omienburg.
"Le he visto antes, Gieselher Omienburg", dijo Nöllemeyer.
"No lo creo".
"Ayer, cuando estaba en el bistró. ¡Usted estaba sentado en un coche aparcado al otro lado de la carretera!"
"Mira, ya lo he dicho antes, no quiero nada de ti".
"Y se lo voy a preguntar otra vez: ¿por qué me espía?".
"Estás diciendo tonterías".
"Simplemente no creo en las coincidencias, Sr. Omienburg. Debe haber una razón por la que se encontró conmigo en dos lugares diferentes en dos días diferentes".
"Su nariz roja, también".
"¿Qué se supone que significa eso?"
"Si es alérgico o está muy resfriado - nada. Pero si tiene otros problemas, coja una de las tarjetas de mi cartera y llámeme de vez en cuando".
Nöllemeyer enfundó el arma para tener ambas manos libres. Si el tipo le atacaba, podría sacarla del bolsillo de su abrigo con rapidez. Se aflojó la corbata. Luego miró más detenidamente en su cartera y encontró las tarjetas de visita a las que evidentemente se refería el barbudo Omienburg.
"La >Found the Drugs Foundation<", leyó Nöllemeyer, frunciendo el ceño. Se guardó la tarjeta en el bolsillo. Su mano se deslizó hasta el bolsillo de su abrigo y agarró de nuevo la empuñadura del revólver.
"Trabajo allí", dijo el hombre barbudo. "Para ser más preciso, dirijo una de las oficinas de la organización".
El rostro de Nöllemeyer se puso rojo oscuro. Volvió a sacar la pistola y apuntó a Omienburg.
"¡Vete a la mierda!", gimió.
"Su abrigo es de pelo de camello, su traje parece haber costado más de 1000 euros. No creo que necesite realmente el contenido de mi cartera".
Omienburg le tendió la mano.
"¡Vete, lárgate, maldito bueno!", le gritó entonces Nöllemeyer y le lanzó la cartera. Omienburg la recogió y se la embolsó.
"Quise decir lo que dije", dijo Omienburg. Luego dio media vuelta y se marchó.
Nöllemeyer le observó un momento. Enfundó la pistola y siguió caminando.
Al doblar la esquina, Omienburg apenas alcanzó a ver a Nöllemeyer que se echaba un poco de la sustancia que acababa de comprar en el dorso de la mano para olerla.
4
"Maik Ladberger, policía de Fráncfort, departamento de delincuencia organizada", dijo el hombre alto de barbilla puntiaguda. Ladberger rondaba los cuarenta años y, aparte de una corona de pelo corto alrededor del centro de la cabeza, no le quedaba pelo en el cráneo. Sus ojos eran grises y parecían halcones y penetrantes.
El agente uniformado frunció el ceño ante la placa de Ladberger.
"Pensé que era un caso para la brigada de homicidios", dijo el sargento de policía.
"Es mejor dejar la reflexión a los rangos, que además reciben una prima por ello", dijo Maik Ladberger.
Al uniformado no pareció gustarle nada este comentario. Su rostro se ensombreció. "Ya he oído hablar de usted, Ladberger".
"Sólo cosas buenas, espero".
"Para ser sincero, no creo que el inspector jefe Gustavv le espere con urgencia".
"No me diga".
Ladberger dejó al jefe de policía allí de pie y siguió caminando. Encontró al inspector jefe Gustavv junto al muerto, sobre el que se inclinaba el forense.
"¿Qué hace usted aquí, Ladberger?", preguntó Gustavv, el corpulento jefe de la brigada de homicidios. Ladberger y Gustavv habían empezado en el mismo departamento, pero luego tomaron caminos separados.
"Estoy aquí para quitarle el caso de las manos, Sr. Gustavv."
"He oído que sigues haciéndolo".
"¿Qué?"
"Tirando de todo y sin terminar nada como es debido. Pero de vez en cuando sales en los periódicos. Eso no te hace necesariamente popular entre tus colegas".
Maik Ladberger no escuchaba en absoluto las mordaces palabras de su colega Gustavv. Estaba totalmente concentrado en el hombre muerto que yacía tendido en la acera. Tenía la nariz tan roja como la de un payaso de circo. Eso le ocurría a menudo a la gente que esnifaba cocaína. Al cabo de un tiempo, las mucosas nasales se veían gravemente afectadas. El resultado era una inflamación constante.
"¿Podemos decir algo ya?", preguntó Ladberger al forense.
"Parece una sobredosis. Probablemente acababa de comprar una porción bastante grande a un traficante. La mayor parte sigue en el bolsillo de su abrigo. Sin embargo..."
"¿Sí?"
"Tendré que examinarlo primero".
"Quiero que primero se analice la droga", dijo Ladberger. "Doctor, asegure cada grano de polvo que encuentre en la nariz. Necesito el análisis de anteayer".
El inspector jefe Gustavv se volvió hacia el forense. "Este es Maik Ladberger, el tipo con peor carácter de toda la jefatura de policía de Frankfurt. No esperaba que apareciera por aquí, de lo contrario le habría avisado con antelación".
El forense frunció el ceño. Era bastante joven. Acababa de terminar sus exámenes, supuso Ladberger. Además, sus rasgos faciales suaves, acentuados por sus rizos naturales, le daban de todos modos un aspecto muy aniñado.
Miró abiertamente a Ladberger.
"Soy el Dr. Johannes Elraman, por cierto", dijo el forense con calma. "Admito que soy nuevo aquí, pero ¿puede decirme por qué este aspecto es tan importante?".
"Limítense a hacer su trabajo y a informarme. Entonces nada puede ir mal", dijo Ladberger.
"Pero cuando alguien esnifa drogas, suele ser siempre cocaína, a veces con más y a veces con menos aditivos".
"Sí, pero en este caso podría no serlo", respondió Ladberger. "Este caso podría formar parte de nuestra serie. Alguien está vendiendo heroína en polvo como cocaína. Ningún yonqui puede notar fácilmente la diferencia, pero..."
"...cualquiera que esnifa heroína muere poco después", señaló Elraman.
"Al menos lo sabes", gruñó Ladberger.
Elraman miró al muerto. "Pensé que habría sido una sobredosis normal o una muerte como resultado de daños graves en todo el sistema orgánico causados por el consumo prolongado de drogas".
"Menos mal que aún no ha firmado el certificado de defunción", replicó Ladberger con descaro. "Probablemente se habría ahorrado la autopsia".
"Estamos obligados a prestar atención a los costes", dijo Elraman.
"Listillo", murmuró Ladberger.
"¿Qué le parece participar en uno de esos cursos antiagresión que ofrece nuestra agencia, Ladberger?", intervino el inspector jefe Gustavv. "Tal vez con la oferta adicional '¿Cómo hago felices a mis colegas? Consejos y trucos para un buen trabajo en equipo'"?
Ladberger volvió su rostro inmóvil en dirección a Gustav.
No dijo ni una palabra, pero su mirada mostraba el desdén que sentía en ese momento.
"Verá, Dr. Elraman, eso es lo que quería decir: Ladberger no acepta en absoluto una broma".
"¿Quién era el muerto?", pregunta impasible Maik Ladberger, como si no se hubiera dado cuenta de lo que había dicho el inspector jefe Gustavv.
"Se llama Friedhelm Nöllemeyer y trabaja como director creativo en una agencia de publicidad al otro lado de la ciudad", dijo el inspector jefe Gustavv.
"¿Tiene familia?", preguntó Ladberger.
"Esposa y dos hijos".
"¿Ya lo sabe?"
"Un colega está de camino. Y la agencia también lo sabe. Ya le han echado de menos".
Maik Ladberger asintió lentamente. "Este buen señor Nöllemeyer atraviesa media ciudad para comprar unos gramos de cocaína en este asqueroso barrio y muere poco después", declaró Maik Ladberger.
"¿Cómo piensa proceder, señor Ladberger?", preguntó el inspector jefe Gustavv.
"Quiero que todos los traficantes conocidos de la zona sean detenidos e interrogados".
"¿Quiere averiguar quién le vendió el material al Sr. Nöllemeyer?"
"Sí. O si uno de ellos observó algo. No creo que sea posible que fuera un extraño. Después de todo, los traficantes son meticulosos a la hora de asegurarse de que ningún competidor intente aprovecharse de su territorio".
5
"Soy el inspector detective de la BKA Harry Kubinke - y éste es mi colega el inspector detective Rudi Meier", nos presenté. "Y usted debe de ser Maik Ladberger, del departamento contra el crimen organizado de la jefatura de policía de Frankfurt".
"Sí", dijo el hombre que nos recogió en el aeropuerto.
Nos habíamos registrado una hora y media antes en Berlín y fue ahora cuando empezamos a trabajar en el caso que teníamos que tratar en Fráncfort.
Nuestro homólogo no dejó ninguna duda de que no quería perder el tiempo. Y lo comprendí perfectamente.
"El hotel donde se alojaron ustedes dos no es necesariamente de categoría de lujo ni nada parecido", abrió Maik Ladberger. "Pero tiene la ventaja de estar justo al lado de la jefatura de policía de Fráncfort. Así no perderán tiempo innecesariamente".
"Apreciamos las distancias cortas", dijo Rudi.
"No están aquí para unas vacaciones relajantes", dijo Ladberger.
"A mí tampoco se me habría ocurrido nunca", confesé.
"Por cierto, la iniciativa de que usted participara partió de mí, aunque su jefe sólo habló con mi jefe y yo tuve que levantar primero mucho viento para que se hiciera realidad".
"Estamos aquí para ayudarle", le dije.
Maik Ladberger nos escrutó breve y despectivamente. "Para ser sincero, estoy un poco decepcionado. Me parece que viene con una alineación muy escasa. En realidad pensaba que traería a unos cuantos expertos y no sólo a dos..."
Levanté las cejas. "¿Sí?"
Maik Ladberger hizo un gesto despectivo con la mano. "Dejemos eso. Hoy no tengo mi día amistoso".
"Puedo tranquilizarla", le dije.
"¿Ah, sí?"
