l'épée de l'esprit E-Book

Stéphanie Lecomte

• Herausgeber: Books on Demand
• Kategorie: Fantasy und Science-Fiction
• Sprache: Französisch

Seitenzahl: 702

Veröffentlichungsjahr: 2018

Beschreibung

Tandis que Dam Ran, capitale millénaire de l'Empire, est réduite en cendres, d'extraordinaires destins s'unissent ou se séparent au gré de rencontres fortuites, en quête de justice, à la poursuite de leurs rêves ou de leurs ambitions, cherchant à assouvir de sombres vengeances ou à réparer leurs erreurs passées. Qu'adviendra-t-il d'eux qui se croisent sous les deux lunes d'argent? Quels choix feront-ils pour poursuivre leurs combats personnels et quelles en seront les conséquences pour l'avenir? Où les conduira le fil de l'épée de l'esprit qu'ils aiguisent en chacun d'eux, jour après jour?

Leseprobe

« L’infinité des destins… On en pose un. Qu’est-ce qu’on en retient ? »

Noir Désir

« Du chaos naissent les étoiles… »

Charlie Chaplin

« On a deux vies et la deuxième commence quand on se rend compte qu’on n’en a qu’une. »

Confucius

Sommaire

Le songe d’Imahelle

Dans la tête d’Iris

Le réveil de la reine

Le jour du couronnement

Le départ d’Atilexor

Le conseil des Villes du Sud

L’arène de Solaris

La reine et la princesse

Le secret d’Argonagar

Les vestiges de l’Empire

Iris à la porte des Mille Déserts

Chasseurs dans le désert

Le tambour de Rémi

Le choix de Fenris

Le conte d’Ornal

Le rituel

Aya et Tanaraii

Les meilleures amies

Régicides

Le livre de Belbereth

Le surnom d’Iris

Danser pour la fin du monde

Un nouveau départ

1. Le songe d’Imahelle

Sitôt passé le portail du Temple des Sources, la reine Imahelle chancèle, défaillant sous le coup d’une brusque faiblesse. En trébuchant, sa tête heurte le sol de grès froid. Le choc résonne dans sa tête sans qu’elle y prenne garde à la douleur. Terriblement lasse, elle somnole dans un brouillard ouaté, proche du coma et cependant, vaguement agréable. Son esprit s’égare aussitôt sur les chemins de traverse, dans les méandres de l’imaginaire. Elle rêve.

Un livre sous le bras, la princesse Imahelle gravit les marches de l’escalier en colimaçon qui mènent à la plus haute terrasse du château. Là-haut l’attend l’épouse de l’héritier à la baronnie de SunMortack, la Ville des Splendeurs. Debout au beau milieu de l’espace qui domine la capitale impériale, Eleria sa meilleure amie, magicienne de talent, la seule qu’Imahelle considère d’égale à égale, agite frénétiquement les bras en l’air, un sourire radieux aux lèvres. Elle tend la main à la Princesse, l’aide à s’extirper de l’étroit conduit et l’accueille avec un baiser amical.

- Quelle vue sublime on a d’ici ! Tu l’as apporté ?

- Tiens, répond Imahelle en lui tendant l’ouvrage.

- Merci, merci, merci !

Manifestement ravie, Eleria applaudit, contemplant le précieux bouquin qu’elle feuillette avec une satisfaction solennelle. Les appréhensions d’Imahelle s’évaporent à la faveur de l’air réjoui qu’arbore son amie, le rose aux joues, comme après une course.

- Tu vas vraiment le faire, Elé ?

- Ne t’inquiète pas, Ima. Je l’ai déjà fait avec l’eau.

- Vraiment ? Quand ça ?

Les joues d’Eleria s’empourprent franchement et ses yeux brillent d’un éclat nouveau qui pique la curiosité d’Imahelle.

- Non, c’est trop gênant…

De plus en plus intriguée, la princesse Imahelle taquine gentiment son amie, impatiente de savoir ce qui allume ces étoiles espiègles dans le regard d’Elé.

- Tu sais ce que je risque en t’apportant ce livre ?

- Rien, tu ne risques rien, tu le sais bien ! Tu es la princesse Imahelle et personne ne te résiste, même ta mère te porte aux nues !

- Sauf que pour m’apprendre la discipline, elle n’hésiterait pas à me priver de l’accès à la bibliothèque pendant les cent prochaines années et, malheureusement, je n’en ai pas la clef.

- Ce serait vraiment ridicule, si je peux me permettre ! Interdire de lire, enfin, ça ne rime à rien !

- Mais elle aurait raison… Ce serait bien le seul moyen de me forcer à l’obéissance… Sauf que ça ne m’est encore jamais arrivé et j’aimerais autant éviter cette punition. Le bouquin que tu tiens dans tes mains est une véritable relique, un trésor de Dam Ran. Enfin bref, revenons à ce qui importe… Elé, dis-moi comment tu as fait pour ton sortilège avec l’eau, s’il te plaît…

- C’était le jour où j’ai perdu ma virginité…

- Non ? Raconte…

- J’étais avec Dum au bord de la mer, à la petite Crique aux Tortues de SunMortack. Si tu savais comme c’était romantique ! Rien que nous deux, le clapotis des vagues et la grande sœur de la nuit qui se reflétait sur la mer, en y éparpillant mille paillettes d’argent… Pendant qu’on se baignait, Dum s’amusait à nager autour de moi, de plus en plus près, faisant mine de me couler. Alors, pour avoir le dernier mot, j’ai jeté un enchantement sur l’eau. Ça me tentait déjà depuis quelques temps, en fait j’y pense depuis que j’ai lu le manuel à propos de la métamorphose de l’eau chez Telnerath, donc bref, je n’ai pas résisté au plaisir d’impressionner Dum. Et crois-moi, ça a marché. Il m’a encouragée à continuer, il m’a félicitée, il a applaudi mes talents de magicienne. Ses yeux scintillaient plus fort que les sœurs de la nuit et j’en ai ressenti des frissons dans la nuque. Quand je suis l’eau, je suis libre, fluide, indomptable et c’est la plus merveilleuse des sensations. Comment t’expliquer ? Je perçois tout, de la plante des pieds à la racine des cheveux. C’est indescriptible, invraisemblable et tellement fabuleux ! Je me coulais autour de Dum, je glissais sur ses épaules comme une étoffe liquide, je l’infiltrais par tous les pores, ruisselais sur sa peau, tourbillonnais entre ses jambes. J’épousais son corps en le noyant en moi. Jamais je ne m’étais offerte ainsi et… Bref, conclut Eleria en pouffant, j’ai perdu ma virginité !

Imahelle rit avec elle. La Princesse se souvient de sa première fois, dans l’hostile jungle d’Oros, avec au cœur une terrible peur de mourir qui se conjuguait avec l’envie de vivre encore un peu plus intensément. Elle a oublié si elle a senti des frissons dans la nuque.

- Mais ta mère a accepté que tu l’empruntes ? Comment as-tu fait sans la clef ?

- C’est Paloma, la bibliothécaire, qui m’a autorisée à le prendre sans le noter au registre.

- J’irai la remercier. Enfin, dès que j’aurai le droit de puiser dans les rayons de votre précieusebibliothèque…

- Mais, demande Imahelle plus sérieusement, es-tu vraiment sûre que le feu n’est pas plus périlleux ?

- Non, je ne crois pas. Disons que c’est un danger pour ton adversaire mais pas pour toi. Par contre, il existe dans ce livre un sort de feu extrêmement puissant avec lequel tu peux exploser, un sort capable de détruire n’importe quel magicien, Telnerath m’en a touché quelques mots.

- Attends Elé, serais-tu en train de me dire qu’en lisant ce manuel, tu peux exploser ?

- Seulement si tu le souhaites !

- Qui pourrait souhaiter se tuer comme ça ?

- Personne, mais ça existe quand même !

Les deux jeunes filles s’esclaffent des idées saugrenues de certains ensorceleurs. Imahelle hausse les épaules, ça ne les concerne pas. Mais qu’il est bon d’avoir une amie telle qu’Elé, de rire ensemble, tout près du ciel, au-dessus de la ville qu’on appelle Dam Ran.

2. Dans la tête d’Iris

C'est une feuille qui tombe du ciel, lentement. Qui virevolte mollement vers la maison de son enfance sur l'île d'Oros. Une descente paisible au cours de laquelle Iris aperçoit l’immense cité d’Arénathor, une ville de pierres sombres sans toit ni étage, une ville où le ciel de plomb tombe en droite ligne sur ses habitants, où de l’eau froide s’infiltre toujours au cœur des murailles en ruisselets pernicieux.

Elle s’approche de la maison de sa mère, Ekin, sixième fille du Seigneur du Feu. Elle se voit enfant, le jour où elle verse les dernières larmes de sa vie, le jour où meurt Ekin, la gorge tranchée par le bras de Tharrick, sous les yeux d’Iris qui regarde rouler au sol la tête de la seule personne qu’elle a réellement aimée. Prostrée au milieu des molosses, Iris s’agenouille contre la muraille, prenant lentement conscience qu’elle vient de perdre sa mère, que désormais, nul n’est plus là pour veiller sur elle et la protéger. Dès lors, Iris décide qu’une illusion d’elle-même précèdera toujours ses pas, en guise de bouclier devant son être véritable. Mais là, pour la dernière fois de son existence, des pleurs amers coulent le long de ses joues. Les images deviennent floues. Le temps revient en arrière. Iris, petite fille âgée de quatre ans au plus, écoute ses parents se disputer à son propos. Son père tourne en rond dans la maison, le geste violent et la parole venimeuse, invectivant furieusement Ekin :

- Elle ne possède pas de véritable pouvoir ! Elle est faible et le restera ! Pourquoi lui accordes-tu autant de temps ? Tu faiblis toi aussi, Ekin !

- C’est la sixième, comme moi… Elle a plus besoin que les autres.

Déjà Iris se recroqueville dans un coin de sa chambre, levant les yeux sur un ciel désespérément gris. Malgré ses mains plaquées de toutes ses forces sur ses oreilles, elle distingue parfaitement la réponse de son père :

- Mais n’oublie pas qu’Arénathor ne tolèrera pas de nous la moindre défaillance. Il exige que nous demeurions forts afin de protéger l’Amour du Monde.

Les images de sa maison, de ses parents, d’Oros s’évanouissent dans les brumes du temps, s’effilochant au gré du vent qui souffle dans sa tête et soudain, au milieu des nuages clairs de son esprit, d’autres surgissent. Dans la Maison du Cerf, à SunMortack, la justement nommée Ville des Splendeurs, Iris prépare une soupe de légumes dans la cuisine. En ce jour de repos, les apprentis vaquent à leurs diverses occupations, dans le jardin ou dans la ville. Ne reste que Marc qui pénètre dans la cuisine. Pour la première fois, Iris et lui se retrouvent en tête-à-tête dans la vaste pièce qui fleure bon le fumet de jambon, les oignons qui grésillent dans la marmite et les épices. Iris jette un coup d’œil par-dessus son épaule et croise le regard de Marc qui la détaille attentivement. Elle esquisse un sourire. Il lui plaît. Et elle ne lui est pas indifférente, elle le sent, elle le surprend fréquemment à l’observer à la dérobée avec des airs gourmands. Il n’est qu’un apprenti comme les autres et pourtant… Pas tout à fait comme les autres. Iris n’est pas insensible au charme qu’il dégage, elle le trouve beau, intelligent, drôle. Spécial en somme… Elle lui propose un thé à brûle-pourpoint, il lui répond que d’elle, il acceptera tout, toujours. Ses propos anodins sonnent comme une promesse, il arbore un air grave, presque solennel, à peine atténué par son sourire qui creuse une fossette au coin de ses lèvres. Lorsqu’il sourit, Marc ressemble à Tharrick. Ses mots éveillent d’étranges sensations en elle. Décidément, il n’a pas froid aux yeux pour un simple apprenti, nouvellement arrivé chez le maître d’armes et, même s’il n’a aucune idée de qui elle est vraiment, qui sait… ? Dès ce fameux jour, Marc apparaît dans les rêves d’Iris. Encore des nuages et du vent qui brouillent les images puis encore un autre jour avec Marc, plus tard… Pour la première fois il accompagne Iris en ville chez un herboriste de renom. Tandis qu’ils cheminent côte à côte, pour la première fois elle marche sans créer d’illusion devant elle. Juste au cas où il s’inclinerait vers elle et que leurs peaux se touchent, que leurs mains s’effleurent, que leurs joues se frôlent… Le rêve s’accélère, le vent se rafraîchit et elle songe au moment où Arénathor décide enfin que le temps est venu pour elle d’accomplir sa vengeance. Dans sa chambre, elle se penche sur une coupelle où elle regarde le visage du Très Haut d’Oros s’effacer de l’eau redevenue limpide et pure. Ses yeux se portent alors sur sa commode où repose un soliflore, sur la fleur dans le vase qui ouvre élégamment sa corolle de pétales veloutés. Pas n’importe quelle fleur, celle que Marc a cueillie la veille et qu’il lui offre avec son éternel sourire. Ses pensées s’adressent initialement à Marc mais elle en nourrit également qui concernent Tharrick et tous ceux de la Maison du Cerf. C’est trop tôt… Pas déjà… Encore un peu ? Non. Elle chasse doutes et interrogations, elle fuit songes et hésitations comme elle s’envole à présent. Iris est dans sa chambre. Elle piétine rageusement la fleur dont les pétales jonchent le sol, tels les morceaux éparpillés d’un cœur brisé qui saigne des larmes écarlates. La colère l’emporte parce qu’elle vient de trahir Marc, l’unique homme qu’elle pensait capable de l’absoudre de tout ce qu’elle a commis, le seul qui la voit véritablement. Une soudaine bourrasque de vent arrache Iris de sa chambre, la soulève au cœur d’une tempête qui gronde sourdement et la jette dans une autre scène. Le corps en flammes de sa mère et le visage d’Arénathor aux traits taillés dans la pierre masquent un œuf aux yeux inquiets d’Iris. Bien qu’elle cherche à savoir ce qu’on lui dissimule et pourquoi, Ekin s’obstine et refuse de lui révéler les mystères enfouis dans l’œuf. Excepté qu’Iris sait se rendre invisible et par conséquent, se placer où elle le décide, trouver ce qu’elle cherche et voir ce qu’elle veut, aussi bien dans la vie que dans les rêves. Elle distingue ce qui se cache à l’intérieur de l’œuf, elle s’y précipite avidement mais y découvre un incendie terrifiant, de hautes flammes qui crépitent, une fournaise infernale où elle perçoit l’écho de hurlements déchirants. Iris se perd dans les dédales embrasés, entend crier de nouveau, reconnaît les voix, se lance à leur poursuite. Au plus profond du brasier, dans le fracas des étincelles et la fumée qui lui pique les yeux, entre deux quintes de toux rauque, elle aperçoit la jeune femme qu’elle a tuée sur la plage, la magicienne qui s’appelle Suyana, manifestement en quête de quelque chose ou quelqu’un. Une elfe qu’Iris ne connaît pas s’adresse à Suyana :

- Tu t’es encore perdue. Attention, je t’ai dit de me suivre, de ne jamais t’éloigner de moi.

- Je peux aller partout, vraiment ?

Parce qu’un voile assombrit soudain son regard, Iris devine que l’elfe n’apprécie guère la question de Suyana. Iris est la Maîtresse des Illusions, elle n’est dupe ni des leurres et ni des faux-semblants et sait qu’à coup sûr, la créature fomente un vilain plan, qu’elle va jouer un mauvais tour à Suyana. L’elfe ment, usurpe, triche, feignant de se rallier les faveurs de celle qu’elle se prépare à doubler. Toutefois, Iris ne s’y arrête pas longtemps, les tempes vrillées par ces affreuses clameurs qui redoublent au milieu du feu, elle doit trouver d’où proviennent ces insoutenables complaintes alors, elle laisse s’échapper la jeune magicienne, qu’importe, Suyana a déjà péri sous sa main, un autre jour, sur une plage… Le vent siffle tel un crotale venimeux. Dans la grand-rue de TekTelar, à genoux sur les pavés, Shérin s’arque-boute et, enlaçant Shaska, protège la fillette des étincelles qui jaillissent de l’incendie. Les flammes dévorent l’herboristerie d’Iris, léchant voracement la façade de l’échoppe, grignotant fiévreusement les poutres qui s’écroulent dans un vacarme désolant. Eructant des ricanements insensés, Boujyn se lance dans une sarabande échevelée autour du feu. Iris craint l’Assassin, elle veut le tuer, planter sa dague dans le dos et clac, arrêter une bonne fois pour toutes son rire de désaxé et ses tressautements démentiels. Mais tandis qu’elle s’approche à pas lents de Boujyn, sur le point d’en signer l’arrêt de mort, quelqu’un tire sournoisement sur les ficelles nouées autour des poignets d’Iris, lui levant les mains au ciel, se divertissant de la contraindre à danser dans les bras de l’Assassin. Iris regarde en l’air et sans grande surprise, reconnaît Arénathor comme le marionnettiste qui la manipule et se rit d’elle, jouant à la faire tournoyer autour du bûcher d’un simple claquement des doigts, un peu plus près de Boujyn, un peu plus loin, en avant, en arrière, là où les cris de Shérin et Shaska enflent inexorablement jusqu’aux tréfonds de son esprit, tels des coups de surin menaçant de lui percer la cervelle, des cris qui ont le visage d’Arénathor, un faciès d’ombres et de ténèbres, disloqué, incohérent.

Et elle emporte cette dernière image avec elle parce que dans les rêves, tout peut arriver, même l’inconcevable et bien qu’elle sache que c’est impossible, Iris sait qu’elle ne se trompe pas en diagnostiquant à Arénathor une maladie qu’elle ne connaît que trop.

Il a la peste de TekTelar.

3. Le réveil de la reine

D’un bond, Iris se redresse en poussant un cri d’effroi.

Tandis que lui rugit encore dans la tête le visage d’Arénathor couvert de pustules, que les voix mêlées de Shérin et Shaska vrillent ses tempes, la Maîtresse des Illusions ouvre de grands yeux égarés. Assise sur un lit, le front en sueur, elle se cache vivement le visage dans les mains en voyant cet horrible arbre vert sous ce ciel bleuâtre s’abattre sur elle. Elle s’égosille de plus belle sauf qu’aucune menace ne pèse réellement sur elle, sinon cet emblème défraîchi brodé sur un tissu bon marché dont l’azur a passé avec le temps, une tenture mal fixée au plafond qui se balance au-dessus d’elle, parfaitement inoffensive. Iris fronce les sourcils. Où est-elle donc ?, Elle balaie la pièce d’un coup d’œil circonspect, une chambre relativement spacieuse, propre sans être vraiment de bon goût. Deux portes de chaque côté du grand lit de chêne, une armoire fraîchement repeinte, une simple table en guise de coiffeuse, un broc rempli d’eau pour la toilette et une serviette frappée du même motif que l’affreuse tenture. Sur les chevets, elle découvre une carafe, un verre d’eau et une assiette de bouillon qui fume encore. Sûrement Shérin qui veille non loin afin qu’elle ne manque de rien. Ainsi elle se trouve certainement toujours à TekTelar, probablement au château compte tenu de l’épaisseur des murs chaulés et de la robustesse des hautes portes de bois massif. Que fait-elle ici ? En tentant de poser un pied à terre, Iris se rend compte de l’état de fatigue extrême dans lequel elle se trouve. Elle se meut avec raideur, les muscles ankylosés, les tempes enserrées par l’étau d’une sévère migraine, les jambes flageolantes. Elle se rappelle son agonie et instinctivement, porte une main inquiète à son aisselle, cherchant à tâtons le bubon purulent qui la condamne à mort. Non, il n’y a plus rien, qu’une cicatrice en étoile à peine boursouflée. Elle est guérie ! La peste ne l’a pas emportée comme tous ces autres distillant les répugnants remugles de l’infection meurtrière dont elle a soigné les plaies suintantes… Elle est en vie ! Alanguie, affaiblie, amaigrie mais bien vivante ! Grâce à Shérin, à coup sûr… Mais où est-elle d’ailleurs, Shérin ? A-t-elle seulement survécu à cette saloperie d’épidémie ? Et Marc ? Le sang se retire de son visage et un gouffre de glace se creuse dans son ventre. Elle doit absolument les retrouver et pour ça, il faut qu’elle sorte de cette chambre au plus vite. En se levant, elle vacille, ferme une seconde les yeux, le cœur soulevé de nausées. D’une main tremblante, elle porte à ses lèvres une gorgée d’eau fraîche qui la revigore un peu. Puis goûte une cuillérée de bouillon, chaude et réconfortante comme un édredon dont elle couvrirait son corps transi. A présent, quelle porte choisir ? Elle hésite, ouvre celle de gauche en tournant précautionneusement la clef, sans faire de bruit et se faufile dehors à pas de loup. Elle referme doucement la porte qui donne sur une petite cour réduite à quelques dalles de pierre émoussées, parsemées de mauvaises herbes, longeant les murs de la chambre. Dans la nuit, sous un ciel d’orage gorgé de nuages bas, noirs, prêts à crever, dans ce froid humide qui présage typiquement d’une imminente grosse averse, elle avance dans un jardin où elle distingue confusément quelques frêles arbustes, clos par un rempart en arrondi. S’en approchant, un vertige impromptu surprend Iris. Elle se trouve au plus haut de la tour est du château de TekTelar, lui-même au sommet d’une colline. D’un côté la porte de la chambre dont elle a cru s’évader, de l’autre la mer. Merde, elle est prisonnière ! Sans la moindre échappatoire… Mais à quoi rime sa guérison dans ce cas ? Chiana ordonne-t-elle de la soigner dans le seul but de la faire comparaître devant son tribunal ? La reine de TekTelar souhaite-t-elle la juger pour ces crimes, la condamner à être décapitée ? Iris frissonne. De peur, de froid aussi, vêtue d’une pauvre liseuse de coton blanc dans ces brumes sombres augurant le déluge, et d’une certaine colère à se dire qu’elle n’a survécu à la peste que pour finir la tête tranchée par Chiana la Juste. C’est bien sa veine ! Non, ça ne se passera pas comme ça, elle refuse d’être la victime d’un tel destin de dupe. Pas elle, Iris de Poros, la grande Maîtresse des Illusions. Pas après ce qu’elle a enduré. Et sûrement pas sans se battre. Dès que la pluie commence à tomber, elle décide de rentrer à la chambre. Une idée jaillit dans son esprit en ébullition. Elle sait comment s’échapper, la solution est somme toute évidente, créer un leurre, une chimère d’elle-même couchée sur le lit, semblant plongée dans un sommeil innocent, avant d’assommer le premier qui franchira le seuil de la porte avec le broc et l’interroger à sa manière pour qu’il lui révèle les issues de ce foutu château… Au moment où Iris s’apprête à refermer la porte, elle perçoit un couinement furtif. Elle suspend son geste et rebrousse chemin. Dehors, elle tend l’oreille, entend de nouveau le bruit et le suit. Il ne la mène pas loin, au pied de quatre arbustes malingres qu’elle entrevoit à peine derrière le rideau de pluie. Elle perd patience entre le froid sous ses pieds nus, l’épuisement conséquent à cette sale maladie dont elle se relève tout juste et cette foutue averse… Manquerait plus qu’elle se casse une jambe maintenant ! Parce qu’il tombe des trombes d’eau à présent et que ça glisse sacrément sur cette putain de dalle ! Sans compter les éclairs qui lacèrent la nuit, le tonnerre qui gronde de plus en plus fort et cette pluie qui trempe ses cheveux, lui dégouline sur le front et l’oblige à cligner des yeux pour discerner encore quelque chose au milieu des ombres… Pour employer le vocabulaire châtié de Loreine qui la faisait tant rire au temps de la Maison du Cerf, elle en a déjà plein le cul ! Les gémissements semblent s’intensifier, tels les échos de ses pas dans les flaques. C’est un animal, une chienne sur le point de mettre bas. Décidément, rien ne lui sera épargné ! La chienne geint, le ventre gonflé, les pattes agitées de tremblements convulsifs. Iris l’examine machinalement, tâtant ses flancs déformés, sa truffe brûlante. Son col est trop ouvert et elle saigne, elle risque d’y laisser la peau. Quelle poisse ! Iris la soulève à grand-peine, grimaçant à cause des relents nauséabonds que répand l’animal, effluves de sang et de poils mouillés. Voilà, maintenant sa seule robe est définitivement pourrie et compte tenu du poids de la bête, quatre-vingt kilos au bas mot, Iris se maintient difficilement en équilibre, manquant se tordre la cheville à chaque pas, les mollets cisaillés par les branches acérées des arbrisseaux. La guigne… Excédée, elle emprunte une fois de plus les mots de l’apprentie aux yeux d’or pour conspuer les cieux :

- Putain de saloperie de bordel de merde !!!

Une fois dans la chambre, Iris dépose la chienne sur la descente de lit, la calant aussi confortablement que possible entre coussins et couvertures. Elle se lave les mains, s’éponge les cheveux et le visage avec la serviette et déchire de grands morceaux de draps qu’elle trempe dans le broc afin d’en faire des charpies, sait-on jamais… La chienne sent qu’Iris est là pour l’aider et ses plaintes se calment un peu bien qu’elle souffre manifestement toujours beaucoup. Iris lui caresse la tête, le dos pendant qu’elle l’accouche. La mise à bas se prolonge, des complications, des pleurs douloureux, des humeurs noirâtres et bilieuses s’écoulant du ventre de l’animal, les chairs qu’Iris tranche avec les dents faute de mieux, et du sang, trop de sang… Malgré son acharnement, Iris sauve les chiots mais pas la mère, six au total, trois mâles et trois femelles nés prématurément, qui risquent de mourir si personne ne leur porte secours. Il faut les nourrir au plus tôt, du lait, beaucoup de lait. Iris tambourine à la porte de toutes ses forces, appelant la garde, implorant quelqu’un, n’importe qui de venir l’aider, et vite merde, tempêtant, criant que les chiots vont mourir, qu’ils respirent à peine… Un soldat pénètre enfin dans la chambre au moment où accroupie, Iris vérifie que toute la portée est sauve. Elle profite que l’homme marque un temps d’arrêt, frappé de stupeur en découvrant le corps de la chienne et ses petits qui jappent tristement autour d’elle. Aussitôt Iris crée un mirage, un double d’elle-même qui attaque l’homme par la gauche tandis qu’elle bondit à sa droite, lui décochant un uppercut sous le menton qui ferme brutalement sa bouche bée, avant qu’il ait le temps de prononcer un mot. Projeté en arrière dans le couloir, il titube mais ne tombe pas, costaud malgré son âge avancé. L’illusion d’Iris le cueille d’un croc-en-jambe et la magicienne, l’attrapant par le col, lui assène un coup de tête assez puissant pour entendre le nez de l’homme craquer, avec d’affreux bruits de crépitement. Le garde s’affaisse et s’effondre sur le carrelage. Iris le fouille précipitamment. Il ne porte pas d’arme sur lui mais elle avise une hallebarde ornée d’un fanion de soie bleu et vert, opportunément appuyée contre le mur. Elle la soupèse, c’est une arme de poids, elle va pouvoir l’utiliser et décamper de sa prison. Parfait, excepté ce pincement qui lui serre le cœur parce qu’elle abandonne les chiens à leur détresse. Bon sang, elle devient ridicule ! Se préoccuper de ces bestioles quand sa propre vie est en jeu… Elle emprunte le couloir qui débouche sur un vaste hall, point central où se croisent plusieurs autres vestibules, faiblement éclairés de bougies. Dans le hall, sommairement décoré de quelques meubles disparates, de candélabres poussiéreux et de deux tableaux aux couleurs vieillies, encadrés à la feuille d’or, l’un représentant une scène de bataille particulièrement sanglante, l’autre un immonde portrait d’un souverain à la peau vérolée, Iris tombe nez à nez avec un second homme. Grand et maigre, la silhouette aussi dégingandée qu’empruntée, coiffé d’un ridicule chapeau bleu et vert, il ressemble à la hallebarde d’Iris. Elle ne craint rien, il n’est pas armé et n’a ni l’allure solide ni l’œil affûté d’un guerrier. D’une main, il tient un coussin qui supporte un verre et une carafe d’eau. Un majordome, sans doute. Il écarquille ses yeux en apercevant Iris, manifestement interloqué de la trouver là, qui brandit sa lance avec un air de défi, les cheveux emmêlés, la chemise éclaboussée de sang et de boue :

- Mais enfin, que se passe-t-il ici ? Depuis quand êtes-vous réveillée ?

A bout de nerfs, Iris pointe la hallebarde sur lui, l’œil farouche :

- Ferme-la ! Et dis-moi tout de suite comment m’évader d’ici ou je te jure que je t’arrache les yeux et le reste dans la seconde !

- Vous évader ? Mais enfin, pour quelle raison ?

Il commence à lui chauffer les oreilles celui-là avec ses mais enfin et s’il tient à conserver les siennes à leur place, il ferait mieux de cesser de la prendre de haut, à lever le menton comme s’il voulait encore gagner quelques centimètres, alors qu’il semble déjà à deux doigts de toucher le plafond avec son grand cou et ce chapeau grotesque...

- Dis-moi comment sortir d’ici !

Iris réprime un soupir. Elle ne veut pas lui montrer combien elle se sent lasse, combien elle lutte pour ne pas flancher, combien la hallebarde lui pèse. Elle raffermit crânement sa prise en dépit de ses mains qui tremblent, de ses jambes chancelantes et de la sueur qui perle à son front.

- Hors de question ! Mais enfin, vous ne pouvez pas sortir dans cet état ! Et qu’avez-vous donc fait au Général ?

Un Général ? Ainsi donc, ce vieux qu’elle vient d’assommer porte des galons ! Iris laisse échapper un sourire flatté. Elle ne déteste pas l’idée de flanquer la frousse à la reine de TekTelar, qu’elle doit assez impressionner pour qu’on mandate un militaire si hautement gradé à sa surveillance. Pourtant quelque chose ne colle pas… D’après ce dont se rappelle son esprit chamboulé par une trop brève convalescence rien moins que chaotique, La guerre de TekTelar contre l’Empire nécessite tous les bras disponibles. Pour quelle obscure raison Chiana se priverait-elle d’un soldat de haut rang en l’affectant-elle à la garde d’une prisonnière ? Grossière erreur ! Comment espère-t-elle remporter le combat contre les armées impériales en réduisant son corps d’officiers, surtout si tous sont aussi douillets que celui-là ? Quelqu’un va-t-il se décider à la faire sortir, oui ou non ? Iris avance d’un pas, la pointe de son arme sur le menton du majordome. Elle lutte pour ne pas fermer les yeux, saisie de vertiges, la vision brouillée, les jambes en coton.

- Mais enfin, il garde la porte de la Reine !

Iris secoue la tête. Elle ne comprend plus rien. Peut-être qu’elle rêve, peut-être qu’elle est déjà morte, que rien de tout ça n’est réel… Etrange ironie qu’une Maîtresse des Illusions se berçant elle-même d’hallucinations… L’homme au chapeau insiste :

- Vous, la reine de TekTelar !

Stupéfaite, Iris laisse tomber la lance, elle est décidément trop faible et ce type divague, souffrant manifestement d’une sérieuse démence. Il se rapproche d’elle, elle se recule vers l’autre issue, sur le seuil de sa chambre. L’homme s’exclame, la mine offusquée :

- Mais enfin, que s’est-il passé dans la chambre royale ? D’où vient tout ce sang ?

- Apportez donc du lait pour nourrir les chiots ! Et dites donc de ma part à Chiana qu’elle n’est qu’une truie d’abandonner ainsi en prison une malheureuse chienne prête à mettre bas. Et cessez de prétendre que ce taudis est une chambre royale !

- Mais enfin, que dites-vous ? Dodeline Zoeli de TekTelar, quatorzième du nom, a-t-elle donc déjà eu ses petits ?

Il faut impérativement qu’Iris quitte ce château d’aliénés avant de ne plus répondre de sa santé mentale. Le miroir piqueté accroché à la tête de lit lui renvoie son pitoyable reflet, une démente dont les cheveux aubergine s’emmêlent, le visage strié de vilaines égratignures, une grosse croûte de sang à la commissure des lèvres, sa liseuse bon marché couverte de taches aux diverses nuances brunâtres, les jambes griffées et les pieds nus noirs de boue.

- Ma Reine, vous allez bien ? demande le vieux Général au visage tuméfié, juste derrière elle.

Que raconte-t-il celui-ci encore ? Quelle souveraine porte une robe semblable à la sienne, sale et couverte de sang ? Quelle Reine dort dans une chambre au décor si navrant ? Accablée, Iris murmure dans un souffle :

- Dites, pourquoi m’avez-vous enfermée ?

Elle s’évanouit. Lorsqu’elle rouvre les yeux, Iris est couchée en position fœtale sous un édredon de percale blanche, le visage éclairé par un rayon de lumière complaisant. A travers la porte de la chambre entrebâillée, elle aperçoit quatre magnifiques rosiers qui fleurissent dans le jardin, juste devant un arbre dont la silhouette titanesque se découpe dans le ciel azuréen. Quelques oiseaux gazouillent, perchés çà et là sur ses larges branches, à travers lesquelles filtre la lumière estivale des rayons du soleil, invitant Iris à sortir et contempler la mer qu’elle sait toute proche, juste en contrebas. Elle rabat les couvertures et se lève lentement, la tête et les membres encore engourdis. Derrière elle, la voix de Shérin l’interpelle :

- Enfin ça y est, vous êtes réveillée.

Iris se retourne, n’osant en croire ses yeux, Shérin est assise sur une chaise, juste à côté de son lit, un livre entre les mains. Bel et bien vivante.

- Restez couchée Iris, vous devez prendre des forces.

Iris obéit, réconfortée par la présence de la jeune magicienne qu’elle n’imaginait pas revoir de sitôt. Avec l’attention dont elle coutumière, Shérin l’installe confortablement, la cale sur des oreillers qu’elle tapote pour les regonfler. En avisant le couffin posé au pied de la chaise, Iris soupire de soulagement.

- Sont-ils toujours vivants ?

- Oui, tous les six.

Shérin lui tend un verre d’eau qu’Iris boit avidement, d’un trait, le ventre qui gargouille. Puis ouvre la porte et lance à la cantonade :

- Allez me chercher le Grand Chambellan, s’il vous plaît. La Reine est réveillée.

Les souvenirs reviennent peu à peu assaillir Iris, dissipant la brume dans son esprit. Confusément, elle perçoit qu’on s’adresse à elle comme à une Reine. Bien qu’encore dubitative, elle se dit que si Shérin manifeste un tel calme, il y a sûrement un fond de vérité dans cette histoire de fous… Iris doit reprendre ses esprits et avoir les idées claires.

- Dis-lui que j’ai faim.

Shérin demande qu’on apporte à la Reine de quoi se restaurer et un grand sourire aux lèvres, se revient au chevet d’Iris.

- Voulez-vous que je vous raconte, maintenant ? Entre aujourd’hui et le jour où la peste a cessé ses ravages dans la ville, trois semaines se sont écoulées. Alors que vous déliriez encore, brûlante de fièvre, j’ai aussi contracté la maladie et passé des heures laborieuses à me traîner dans l’herboristerie pour préparer des décoctions curatives, rampant jusqu’au puits pour remplir les pichets d’eau, luttant en vain contre la fièvre. Evanouie à côté de vous dans l’officine et tenue pour morte, je me suis réveillée dans un lit inconnu, quelques temps plus tard, des heures, des jours ou des semaines, je ne sais le dire, ayant à ce moment-là perdu toute notion du temps. Dans le lit voisin, vous vous débattiez toujours dans les affres de l’infection, transpirant, hurlant, vomissant. Nul ne savait si vous alliez survivre, votre état demeurant désespérément critique malgré les onguents, les tisanes thérapeutiques et autres cataplasmes avec lesquelles on tentait de vous soulager. J’ai appris que nous nous trouvions toutes deux dans le dispensaire improvisé par les druides du roi Sangar, souverain de Xandria, accourus en renfort dès réception du message de la reine Chiana qui demandait du secours, suite à l’épidémie de peste qui décimait sa ville. Malgré leur constante vigilance, vous ne vous rétablissiez pas. Cependant, je refusais d’imaginer vous perdre. Shaska et moi nous sommes relayées à votre chevet, toutes les deux vous devions la vie. Elle n’a jamais contracté la peste, contrairement au reste de sa famille qui a péri dans d’atroces souffrances. Elle a guidé un druide jusqu’à l’échoppe où il nous a prodigué les premiers soins d’urgence. Quand les druides ont finalement guéri les habitants de TekTelar et assaini complètement la cité en désolation, les Généraux sont revenus en ville, laissant leurs armées au front. La reine Chiana morte, ils ignoraient les ordres à suivre et la stratégie à adopter. Le plus âgé d’entre eux, celui que vous avez assommé, répondant au nom de Rankor, s’est proposé d’assurer l’intérim. Sauf que l’idée d’un militaire à la tête du royaume a fortement déplu fortement au peuple de TekTelar déjà secoué par les heures sombres qu’il venait de vivre. On ne rompt pas inopinément avec les traditions ancestrales de diplomatie qui gouvernent la cité. TekTelar, comptoir portuaire de commerce avec l’Empire, est justement fondée sur une entente cordiale entre d’autres Villes du Sud que rien ne doit compromettre. Jadis prospère, hier dévastée par la peste noire et la guerre, aujourd’hui en pleine reconstruction, il lui faut rapidement élire un monarque susceptible de reprendre les rênes en main. Malgré les débats houleux mais une date est fixée. Pour couronner son monarque, TekTelar obéit à une règle très simple. N’importe lequel des habitants propose le nom d’un candidat de son choix, habilité en tant que tel par le vote à main levée de l’assemblée, puis une fois le panel de postulants réuni, chacun élit son favori en inscrivant son nom sur le registre prévu à cet effet. En plein suffrage, un homme surgit en soumettant votre nom, Iris l’herboriste. Il défend son point de vue, arguant que nul ne mérite plus le trône que vous, la guérisseuse que tous ont vu se battre âprement contre l’épidémie, arpenter les rues de TekTelar au mépris de sa propre vie pour délivrer ses pommades et décoctions, poussant le sacerdoce jusqu’à ignorer les dangers de la contagion, de la vermine et des pillards. Il explique qu’une Reine dont le métier consiste à prévenir et soigner les maux protégerait son peuple mieux que quiconque. Convalescente mais trop vaseuse pour intervenir, je n’en ai pas cru mes oreilles. Alors que vous étiez encore malade et inconsciente, vous accédiez à la plus haute fonction. Quasiment à l’unanimité, les habitants de la cité ont voté en votre faveur, décidant que le chef de la Guilde des Dockers, Kokul, vous remplacerait au cas où vous ne vous rétabliriez pas. Deux candidats susceptibles de porter la couronne de TekTelar, certes, sauf qu’en ces temps conflictuels, mieux vaut trop de souverains que pas assez. En attendant le couronnement définitif, le chef de la guilde est parti en voyage d’affaires, négociant en tant que représentant officiel des dignitaires de TekTelar.

Suspendue aux lèvres de Shérin, Iris remarque à peine l’entrée du Grand Chambellan. Qui n’est autre que le grand escogriffe au chapeau loufoque. Il lui présente un plateau de convalescence garni d’une assiette de légumes grillés, d’un lait de poule, de pain frais et d’une faisselle sucrée à la compote de coings. Pendant qu’elle se régale, piochant dans tous les bols à coups de fourchette enthousiastes, il explique qu’au titre de bras droit, il est à sa disposition pour traiter de tout ce qui concerne la gestion de la ville et qu’au tant que diplomate d’expérience, il répondra à toutes ses questions et toutes ses sollicitations. La bouche encore pleine, Iris hoche la tête énergiquement. Oui, elle a des questions. Quand la couronne-t-on officiellement ? Reste-t-il une couturière digne de ce nom auprès de laquelle elle puisse passer commande pour une robe de circonstance ? Sera-t-elle capable de lui confectionner dans les plus brefs délais une véritable tenue de Reine qu’elle s’y pavane à loisir le jour de son sacre ?

- Mais enfin, ma Reine, tout est déjà prêt, depuis le temps que TekTelar s’impatiente de couronner son souverain !

Avec un clin d’œil complice, Shérin suggère à Iris de renouveler totalement la garde-robe de Chiana la Juste qui n’était visiblement pas la préoccupation essentielle de l’ancienne reine de TekTelar. Dans les armoires, elle n’a trouvé que des tenues privilégiant le côté pratique à l’élégance, les tissus solides plutôt que les étoffes de qualité.

- Oui, renchérit le Grand Chambellan. Feue la reine Chiana et moi nous sommes souvent disputés à propos de sa négligence vestimentaire. Elle s’obstinait à commander des robes confortables certes, mais enfin, selon mon humble avis, proprement inappropriées à son statut. Elle prétendait faire des économies en les achetant à moindre coût, les usant jusqu’à la trame mais enfin, au détriment du prestige de souveraine dont elle se moquait d’écorner l’image.

Iris opine du chef, amusée. Le Chambellan poursuit :

- Mais enfin, selon moi, à TekTelar plus que nulle part ailleurs, la Reine se doit de s’imposer, d’accorder son rang à ses tenues d’apparat, d’avancer le port altier dans un sillage de dentelles, de soie et de pierreries.

Iris approuve derechef, à qui l’idée convient parfaitement. Après son couronnement, elle abordera des sujets plus complexes, décorera dignement sa chambre royale par exemple, remplacera les immondes tableaux accrochés dans les couloirs ou envisagera de broder un nouvel insigne sur les uniformes de ses serviteurs. Pour tromper l’attente, Shérin lui apporte une robe qui, si somptueuse soit-elle, ne correspond pas à tout à fait à l’idéal d’Iris mais témoigne de l’incontestable bon goût de la jeune magicienne des états de conscience. Iris la remercie d’un sourire ravi. Après tout, elle a tout le loisir d’ordonner la fabrication de la tenue de ses rêves. Pour l’heure, elle réalise ses desseins et se sent enfin comblée. A une exception près… Marc n’est pas à ses côtés pour célébrer son triomphe… Afin de ne pas gâcher sa joie, Iris chasse de son esprit l’image de son amour perdu. Rassasiée, elle écoute attentivement le Chambellan. Il l’informe que les chefs de guildes lui demanderont audience après son intronisation mais qu’en priorité, elle doit s’entretenir avec le général Rankor dans le cadre de la politique à définir pour défendre la ville. Malgré sa lassitude, Iris consent à recevoir Rankor. Le Chambellan se retire, suivi de Shérin qui prétexte de mystérieuses obligations à remplir. Le Général pénètre dans la chambre en boitillant, le visage congestionné, le nez enflé, une bande de charpie pansant sa mâchoire couverte d’ecchymoses violacées. Cependant, il sourit franchement à Iris et s’incline devant elle dans une génuflexion solennelle, les yeux respectueusement baissés, s’écriant sans préambule :

- Merci, merci, encore merci ! Si vous saviez comme je me languissais d’une Reine telle que vous ! Nous sommes sauvés ! Une magicienne sur le trône de TekTelar ! Après les horreurs que nous avons subies, la peste, la guerre, rien ne pouvait nous être plus utile qu’une magicienne à notre tête… Je comprends que vous teniez à rester discrète à propos de vos pouvoirs mais soyez tranquille, je voue ma vie à votre service et parole d’honneur, jamais je ne vous trahirai. J’ai déduit que vous étiez une magicienne pendant la raclée que vous m’avez infligée parce que vos coups n’arrivaient jamais de là où vous vous trouviez. Je trouve ça tellement fantastique !

Iris retient une grimace. Elle n’apprécie guère que le vieux connaisse son secret mais bon, tant pis, elle ne va pas l’assassiner juste parce qu’il croit l’avoir percée à jour. Par contre, elle doit lui remettre les idées en place :

- Je ne suis pas une véritable magicienne, juste une illusionniste, ne vous emballez pas ! Je vous préviens simplement que si vous divulguez mon secret à quiconque, vous briserez votre serment à TekTelar, avec les conséquences que ça implique. Suis-je assez claire ?

- Oui, oui ! Merci reine Iris, merci d’être là, merci d’être vous !

Reine Iris… Décidément, ça sonne plutôt bien… Et puis, elle adore les flatteries de l’ancêtre, s’en pourlèche les babines telle une chatte repue devant son bol de crème. Elle adresse un sourire aimable au Général et l’encourage à poursuivre. Sans se départir de son idolâtrie servile, le soldat lui expose plus sérieusement la situation. En effet, TekTelar est en conflit avec Ené, le port de l’Empire, en dépit des excellentes relations commerciales qu’entretenaient autrefois les deux villes. Depuis le début de la guerre, leurs armées respectives campent le siège l’une face à l’autre, se battant avec acharnement dans le but de faire reculer entre elles la frontière imaginaire, bloquant tous les jours un peu plus la situation, multipliant les morts. Récemment arrivée à Ené, la princesse Mithra a convoqué à un Conseil de guerre tous les souverains engagés dans la bataille afin de parvenir à une conciliation susceptible de ramener enfin la paix. Kokul fait justement route afin de suppléer sa Reine là-bas. Iris en a assez entendu. D’un geste impératif de la main, elle interrompt le récit du militaire.

- Je serai couronnée demain mais je m’occupe de tout dès aujourd’hui. Rappelez Kokul immédiatement et notifiez-lui expressément que je n’autorise personne à négocier à ma place et s’il ose se représenter devant moi en ayant mis son grain de sel à ce Conseil, sa tête se balancera au bout d’une hallebarde. J’irai moi-même. Je partirai dans deux jours.

Débarquer en pleine réunion à la surprise générale confère à Iris un avantage certain dans les débats. En outre, elle se réjouit à l’avance en imaginant la mine déconfite de la précieuse petite héritière quand elles se retrouveront face à face. Mithra ne s’attend pas à voir la couronne de TekTelar au front de la Maîtresse des illusions qui, il n’y a pas si longtemps, attaquait sa chère ville de Dam Ran à la tête des armées d’Oros. Elle va en faire une tête, l’arrogante blondinette ! La Reine contre la Princesse… Des étincelles s’allument déjà dans les yeux d’Iris à l’idée des intéressantes promesses et perspectives alléchantes que réserve leur duel prochain. Au temps de la Maison du Cerf à SunMortack, la Princesse souffrait d’être considérée comme une jolie poupée décorative, réputation quelque peu usurpée au vu des entraînements dont Iris a été témoin, constatant le zèle de Mithra à se battre contre Tharrick, appliquant à la lettre les consignes stratégiques du maîtres, soignant ses gestes et développant d’excellentes techniques quoiqu’un peu académiques. Toutefois, Iris reste confiante. Si elle décide de se venger, toute la vaillance de cette petite pimbêche ne lui pèsera guère… Finalement, les choses s’arrangent favorablement et l’avenir de la nouvelle reine de TekTelar s’annonce sous les meilleurs auspices.

- Sauf votre respect, ma Reine, le Conseil siège sûrement déjà !

- Et alors, que voulez-vous que ça me fasse ? Je suis souveraine de TekTelar et s’ils veulent l’avis de cette ville, ils attendront que je le leur donne en personne ! A présent, j’ordonne que toutes nos armées rentrent au plus tôt. Cette guerre m’indiffère profondément et s’ils décident de la poursuivre, j’entends qu’ils viennent nous défier ici même !

- Vous voulez vous retirer ? Mais enfin, que vont dire les Rois du Sud ? Ils avaient l’accord de Chiana la Juste !

- Elle est morte, réplique sèchement Iris. Et avec l’épidémie de peste dont nous sortons à peine, j’exige des soldats dans ma ville, qui en sécurisent les rues. Les pillards rôdent, ni les boutiques ni les maisons ne sont verrouillées, mon peuple vit dans l’angoisse et je tiens à le rassurer, même si je dois pour ça poster un garde à chaque angle de rue. Je veux rebâtir TekTelar sur des bases solides. Me comprenez-vous bien ?

- Oui, c’est tout à fait juste et honorable de votre part mais…

- En l’occurrence, tout le monde se moquera bien de cette ridicule guerre contre l’Empire quand je dévoilerai la menace qui pèse sur nous et, si vous osez encore contester un de mes ordres, je vous clouerai la bouche moi-même !

Évidemment, Iris a œuvré pour cette guerre mais aujourd’hui, elle s’inquiète bien davantage de la liste noire des ennemis d’Arénathor où son nom s’écrit probablement en lettres de sang à la première place. Le maître d’Oros est patient et ruminera sa vengeance aussi longtemps que nécessaire mais un jour ou l’autre, il débarquera à TekTelar et par le biais des molosses, appliqueront sa sanction par le biais de ses molosses. Or, Iris connaît déjà l’issue fatale des représailles. Son châtiment rimera avec sa mort. Congédiant Rankor, elle s’assoupit quelques minutes, interrompue dans sa sieste par l’arrivée de Boujyn qui souhaite à son tour l’entretenir. Le regard fier en dépit de sa gorge serrée, Iris l’invite à parler. Contraint de quitter la ville pendant l’épidémie, il a patienté jusqu’au moment où les druides du roi Sangar ont déclaré la peste définitivement éradiquée, la reléguant au rang de souvenir fâcheux. Iris grimace. Oui, un très mauvais souvenir dont elle porte encore les stigmates sur son corps et dans sa tête. L’Assassin lui brosse un bref tableau du front. Redoutant sa réponse, elle ravale les questions qui lui brûlent les lèvres. Où est Marc ? Comment va-t-il ? Que fait-il ? Compte-t-il revenir auprès d’elle ? Boujyn ne prononce pas un mot à ce propos mais dit brusquement :

- Vous n’évaluez pas correctement l’étendue de votre pouvoir. Vous ne mesurez pas à quel point vous allez changer les choses. Tout à l’heure, je vous ai entendue dire à Rankor que vous n'étiez pas une vraie magicienne. Rien n’est plus faux. Plus tôt vous l’admettrez, mieux ce sera.

Le souvenir de son rêve encore trop vivace dans son esprit, Iris darde sur l’Assassin des yeux pareils à des poignards :

- Si j’apprends que tu m’espionnes à mon insu, où que tu ailles, je te ferai pourchasser comme un chien, j’ordonnerai qu’on te dépèce, qu’on t’écartèle, qu’on te pende et je t’arracherai moi-même le cœur avec les dents !

Elle appuie ses menaces d’un sourire carnassier qui relève les commissures de ses lèvres en un rictus féroce.

- Iris, je vous protège !

- Non, tu protèges ton chef des assassins d’Oros, celui qui, soi-disant, obéit aux ordres de Norle, celui dont nul n’a entendu la voix depuis des années. Tu travailles pour eux. Notre complicité est morte Boujyn, je ne peux me fier à toi. Excepté si tu consens à rompre ton pacte avec eux pour me prêter serment à moi. En ce qui me concerne, Arénathor n’est pas qu’un rival, il est le pire ennemi, le véritable, le seul au final. Tu ne peux pas jouer double jeu sur ce coup-là, tu dois choisir ton camp. Tu n’en es pas conscient mais toi aussi tu es un pantin entre ses mains, exactement comme je l’ai été depuis ma naissance. Déguerpis, ça vaut mieux. Même si tu me jures fidélité et loyauté, comment saurais-je que tu honores ta parole ?

L'Assassin roule de grands yeux ébahis.

- Attendez Iris, je suis de votre côté depuis votre arrivée à TekTelar… Je me pose les mêmes questions que vous, nos doutes sont identiques. Cependant, je vois en vous l’espoir d’un jour terrasser Arénathor ! Je veux marcher avec vous. De mon plein gré, sans que la volonté de Norle ou de qui que ce soit d’autre ne m’influence, croyez-moi. Je vous jure sur ma vie que je ne vous cacherai plus rien. Jamais ! Je veux m’allier à vous contre Arénathor.

- Personne ne peut vaincre Arénathor, tu le sais.

- Je le sais, sauf que votre pouvoir lui échappe. Si on y réfléchit, qui sait où ça peut nous mener ?

Dans un silence de plomb, les yeux de la Maîtresse des Illusions et de l’Assassin s’évaluent, se sondent, s’accordent sur une lueur d’espoir. Qu’enfin Boujyn rompt en désignant un jeune homme derrière lui :

- En attendant ce jour, en gage de ma loyauté, je vous présente mon apprenti, Toran.

Entièrement nu, cachant son sexe avec ses mains, un jeune homme d’une quinzaine d’années s’agenouille respectueusement devant Iris.

- Il n’est pas d’Oros, précise Boujyn. Je le forme depuis deux ans pour assurer mes arrières ici. En fait, c’est lui qui m’a rapporté votre entretien avec Rankor. Il se cache dans votre chambre depuis qu’on vous y a menée.

Iris explose :

- Et tu ne pouvais pas m’aider à accoucher cette chienne, espèce de foutu sombre crétin sans cervelle ?

Boujyn intervient :

- Sa mission est de vous prendre en filature, de veiller sur vous le plus discrètement possible mais n’intervenir qu’en cas de réel danger.

Iris réfléchit, activant la cadence dans sa tête, ordonnant à ses méninges de fonctionner à vitesse maximale :

- Ecoute Boujyn, si vraiment tu parles sincèrement, que tu veux rester à TekTelar et me prêter serment, voici mes directives. Toi et ton imbécile d’apprenti demeurez dans l’ombre, à chaque heure du jour et de la nuit, non pas à me surveiller mais au contraire, à espionner pour moi. Officiellement, tu joueras mon conseiller, au même titre que Shérin. Quant à celui-ci, il n’existera pas. Officieusement, cherchez qui fait quoi, qui veut quoi, qui marche avec qui dans cette ville et rapportez-moi toutes vos informations sans omettre le moindre détail, si dérisoire le jugez-vous. Je veux devenir la maîtresse incontestée de TekTelar et afin d’y parvenir, je ne dois rien ignorer des réseaux existants. Vous allez m’y aider mais prenez garde, toi l’assassin et toi l’abruti, ne vous écartez pas de ma volonté. Un seul faux pas et je vous égorge tous les deux de mes mains. N’en doutez pas, ne l’oubliez pas.

- Je n’en doute pas et je ne l’oublierai pas. Il n’y a pas d’embrouilles Iris, je vous le garantis. Pensez-vous sérieusement que j’envisage de retourner à Oros ? Comme moi, vous connaissez la vie là-bas et nous savons tous les deux qu’elle ne vaut rien pour nous.

- Dans ce cas, tant mieux, tout est dit. Maintenant disposez, que je me repose un peu. Demain m’attend une longue journée, d’une importance capitale. Dis au Chambellan de m’amener Shaska demain, avant le couronnement, je tiens à lui parler.

Toran l’apprenti disparaît furtivement, s’évanouissant du camp visuel d’Iris tel un mirage, tandis que Boujyn conclut par-dessus son épaule :

- Rankor aurait dû vous préciser que les hématomes sur son visage n’étaient pas une illusion, eux. Iris, je vous le répète, vous ne percevez pas la véritable dimension de votre pouvoir. Vous n’êtes pas n’importe qui. Vous avez assez de sang-froid pour être la reine des Assassins, assez de vindicte pour être la reine des champs de bataille, mais au-delà d’une meurtrière de talent et d’une guerrière émérite, vous possédez un don extraordinaire, hors du commun, inaltérable, vous êtes la Reine des Illusions.

Sur ces derniers mots, il ferme la porte de la chambre, laissant Iris seule, en proie à autant d’impatience que de confusion. Parallèlement à sa hâte de voir éclore le lendemain, de monter sur le trône parée de la robe choisie par Shérin, de sentir l’exquise sensation de l’or froid ceignant son front, elle a également une boule au ventre, la désagréable impression d’un nœud dans l’estomac.

Pourquoi personne ne lui parle-t-il de Marc ? Pourquoi ressent-elle cette honte crasse à chercher ce qu’il advient de lui ? Pourquoi tant d’incertitudes, de remords, d’angoisses ? Pourquoi éprouve-t-elle l’amer sentiment d’être indigne de lui ?

4. Le jour du couronnement

En sueur, le cœur au bord des lèvres, Iris se réveille d’un nouveau cauchemar.

Assis à la droite de la princesse Mithra Marc siège au Conseil des Rois, face à elle dont il feint superbement d’ignorer la présence. Au beau milieu des accords et des polémiques, il se dresse sur sa chaise et la pointe d’un doigt accusateur. Il hurle à l’assemblée pétrifiée qu’Iris a orchestré l’épidémie de peste noire qui a ravagé TekTelar, qu’elle œuvre contre eux comme tous les molosses à la solde d’Arénathor, qu’on doit lui ôter la couronne de TekTelar lâchement usurpée sans quoi le monde court à sa perte. Il la dévisage attentivement, l’œil empli de chagrin et de déception. Des tremblements dans sa voix où couve une rage cinglante, il proteste qu’elle l’a trahi, après ses vains serments de s’aimer, seuls contre le monde entier mais ensemble, tous les jours, pour toujours.

L’œil hagard Iris s’extirpe du sommeil, à la fois furieuse et désolée de nourrir de tels songes à l’aube du jour tant rêvé de son couronnement. Cependant, la fatigue aidant, tandis que la lumière du matin point à peine sous la porte ouvrant vers le jardin, elle se réfugie encore un moment à l’abri des couvertures et se rendort profondément. Une voix la ramène à la conscience. Un chant de liberté qui l’invite doucement, l’attire hors du brouillard ouaté et l’emporte vers de limpides rivages. Une ballade à deux voix, l’une en solo pour les couplets, l’autre de chœurs entonnant le refrain avec un rythme plus langoureux, qui se répondent, alternent, s’unissent de nouveau en parfaite harmonieuse. Au fur et à mesure qu’elle se réveille, Iris comprend que les deux voix vibrent d’une seule et même gorge. Assise sur la chaise à côté d’elle, c’est Shaska qui fredonne la mélodie, caressant machinalement les chiots dans le couffin, tous les six serrés les uns contre les autres. Le plus dodu lèche la main de la fillette. Des étoiles papillonnent dans ses yeux lorsqu’elle salue :

- Dame Iris, enfin vous voilà réveillée !

- Est-ce que tu vas bien, Shaska ?

D’un mouvement spontané, l’enfant se blottit contre Iris et lui chuchote à l’oreille :

- Maintenant je vais bien. Je me suis fait beaucoup de souci pour vous mais vous voilà vous êtes saine et sauve.

Dans le regard chaleureux de Shaska se lit tout l’amour qu’elle éprouve pour Iris. L’enfant lui est entièrement acquise et désormais orpheline, elle dépend d’autant plus du bon vouloir de sa souveraine. Vive et débrouillarde comme elle l’est, elle promet de faire une excellente espionne, voire un Assassin. En outre, elle voue à Iris une admiration sans bornes, dont la ferveur n’a d’égale que sa gratitude, telle qu’elle se soumettra docilement et se pliera à toutes ses exigences. Instinctivement, Iris se félicite d’avoir une nouvelle recrue à sa solde puis subitement, ses pensées peu louables la révulsent. Quand cessera-t-elle de réagir selon de vieux réflexes, sous le conditionnement répréhensible de son ancienne vie à Oros ? Au lieu de louer l’enfant qui a en grande part contribué à son accession au trône, elle ne peut réprimer ses désirs de manipulations, envisageant de traiter Shaska avec l’infâme désinvolture coutumière d’Arénathor… Souhaite-t-elle donc infliger à cette malheureuse innocente ce qu’elle-même a subi depuis son enfance ? Certainement pas… Les ambitions d’autrui, le jeu de marionnettiste auquel s’adonne Arénathor du haut de sa suprématie, autant de choses qui ont gâché la vie d’Iris. En conséquence, si elle peut épargner de pareils tourments à Shaska, elle le fera. La fillette ne demande rien à personne, la fillette se contente d’offrir au monde le visage de sa candeur et de sa générosité. Iris se jure solennellement de la protéger des autres et d’elle-même, de ses pires noirceurs qui parfois ressurgissent en elle, tristement inavouables, telles qu’un instant auparavant.

- Que chantais-tu ?

- L’Odalie. C’est la chanson de TekTelar. Ma mère et moi la chantions ensemble, avant. Parce que c’est à deux voix normalement.

Attendrie, Iris caresse les cheveux de la fillette.

- Dans ce cas, tu me l’apprendras, d’accord ?

Dans les yeux de Shaska scintillent mille diamants.

- Bien sûr ! Surtout que vous êtes Reine, maintenant !

- Grâce à toi. D’après ce qu’on m’a rapporté, tu m’as sauvé la vie.

- Tous les miens sont morts. Si Shérin et vous n’aviez pas survécu, je ne sais pas ce que j’aurais fait. Je ne crois pas que je l’aurais supporté.

- Ne t’inquiète plus de rien. A partir d’aujourd’hui, tu es ma pupille. Tu vivras avec nous au château, tu t’instruiras auprès des meilleurs précepteurs, tu porteras de jolies robes de soie et tu auras des sels de bain royaux. Réfléchis posément à ce que tu désires étudier, aux matières qui t’intéressent. Demain, je partirai régler certaines affaires mais dès mon retour, je convoquerai les professeurs les plus érudits afin qu’ils t’enseignent leur savoir. En attendant, je te confie les chiots. J’aimerais que tu t’en occupes, si tu l’acceptes.

- Volontiers, dame Iris, répond Shaska, hochant la tête avec une mine sérieuse que démentent les paillettes virevoltant dans ses yeux. Je veillerai sur eux comme sur la prunelle de mes yeux.

Plus tard, après que s’écoulent de longues heures fébriles avant l’instant crucial, Iris traverse les couloirs qui mènent à la cour intérieure du château, se dirigeant d’un pas majestueux vers son sacre. Le Grand Chambellan lui ouvre le chemin. Shérin et Boujyn, ses deux conseillers, marchent à quelques pas derrière elle, encadrant Shaska. Le général Rankor ferme le cortège. Tous portent leurs plus beaux atours, des vêtements d’apparat spécialement confectionnés pour l’occasion, ornés de broderies et de galons dorés, de pierres précieuses, de velours et de festons. Bien sûr, l’élégance d’Iris les surpasse tous, qui se pavane ostensiblement devant son miroir, ravie du reflet qu’il lui renvoie où son reflet achève de la satisfaire. Son peuple ne manquera pas d’en prendre plein les yeux, ça risque de les changer de Chiana, c’est certain ! Ses cheveux aux reflets lilas relevés en un chignon torsadé piqué de joyaux, la poitrine sagement soulignée par un décolleté de dentelles, la démarche altière qui se marie au balancement fluide de sa triple rangée de jupons, Iris est parée d’étoffes luxueuses, soie, brocart et taffetas, les mains dans un manchon de zibeline assorti au col de sa robe, chaussée de vair. Elle se sent belle quoique ses goûts la portent davantage vers un fourreau de satin noir qui moulerait ses hanches. La circonstance exigeant d’elle plus de sobriété, elle s’y plie volontiers, uniquement soucieuse de l’enthousiasme qu’elle perçoit dans les clameurs de son peuple accompagnant ses pas. Au-delà de la cour bondée de monde, elle remarque l’abominable décoration du château fortifié. Afin de remédier rapidement à ces ineptes fautes de goût, elle compte bien mettre à profit la conséquente somme d’argent des caisses de TekTelar, accumulée grâce à la pingrerie de Chiana. Elle entend subjuguer chaque visiteur, écraser de son faste les autres cours royales, provoquer les jalousies en estampillant de ses armes le plus insignifiant objet du château. Elle se promet du boulot mais rien ne l’empêchera d’inscrire son règne dans la légende. Les vivats de la foule répondent à l’annonce tonitruante du Grand Chambellan :

- Iris, la reine de TekTelar.

Elle sourit à son peuple en liesse, ovationnée comme jamais elle ne l’a été, applaudie à tout rompre, glorifiée, encensée, vénérée. Elle qui a toujours œuvré dans l’ombre bascule dans la lumière. Dans les yeux de son peuple éclatent le bonheur, l’espérance retrouvée et la foi en un avenir meilleur sous le sceptre de leur nouvelle Reine. Elle se penche à l’oreille de Shérin :