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- Herausgeber: Alfredbooks
- Kategorie: Abenteuer, Thriller, Horror
- Sprache: Spanisch
Una novela negra de Harry Kubinke por Alfred Bekker El tamaño de este libro corresponde a 122 páginas en rústica. Aparece ¿Es una advertencia del entorno criminal o qué hay detrás? Los detectives Harry Kubinke y Rudi Meier investigan.una cabeza empalada en la valla de la jefatura de policía .de Fráncfort Alfred Bekker es un conocido autor de novelas fantásticas, thrillers policíacos y libros juveniles. Además de sus grandes éxitos literarios, ha escrito numerosas novelas para series de suspense como Ren Dhark, Jerry Cotton, Cotton reloaded, Kommissar X, John Sinclair y Jessica Bannister. También ha publicado bajo los nombres de Neal Chadwick, Henry Rohmer, Conny Walden, Sidney Gardner, Jonas Herlin, Adrian Leschek, Jack Raymond, John Devlin, Brian Carisi, Robert Gruber y Janet Farell.
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Seitenzahl: 128
Veröffentlichungsjahr: 2025
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La cabeza de un asesino: novela negra
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La cabeza de un asesino: novela negra
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La cabeza de un asesino: novela negra
Una novela negra de Harry Kubinke
por Alfred Bekker
El tamaño de este libro corresponde a 122 páginas en rústica.
Aparece ¿Es una advertencia del entorno criminal o qué hay detrás? Los detectives Harry Kubinke y Rudi Meier investigan.una cabeza empalada en la valla de la jefatura de policía .de Fráncfort
Alfred Bekker es un conocido autor de novelas fantásticas, thrillers policíacos y libros juveniles. Además de sus grandes éxitos literarios, ha escrito numerosas novelas para series de suspense como Ren Dhark, Jerry Cotton, Cotton reloaded, Kommissar X, John Sinclair y Jessica Bannister. También ha publicado bajo los nombres de Neal Chadwick, Henry Rohmer, Conny Walden, Sidney Gardner, Jonas Herlin, Adrian Leschek, Jack Raymond, John Devlin, Brian Carisi, Robert Gruber y Janet Farell.
Copyright
Un libro de CassiopeiaPress: CASSIOPEIAPRESS, UKSAK E-Books, Alfred Bekker, Alfred Bekker presents, Casssiopeia-XXX-press, Alfredbooks, Bathranor Books, Uksak Sonder-Edition, Cassiopeiapress Extra Edition, Cassiopeiapress/AlfredBooks y BEKKERpublishing son marcas registradas de
Alfred Bekker
© Roman por el autor
© este número 2025 por AlfredBekker/CassiopeiaPress, Lengerich/Westfalia
Los personajes de ficción no tienen nada que ver con personas vivas reales. Las similitudes en los nombres son casuales y no intencionadas.
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Todo lo relacionado con la ficción
1
En algún lugar de Frankfurt.
Un patio trasero.
El asesino había esperado pacientemente.
Pero debería merecer la pena.
"Ya estás como muerto", murmuró para sí.
Ahora llegaban uno tras otro. Con sus motos. Con sus túnicas de pandilleros. Con sus armas. Y presumiblemente también con drogas, porque al fin y al cabo, esta gente vivía del tráfico de ellas.
Un guerrero de la banda cogió una pistola y disparó al aire. Otros se rieron. Muchos de ellos eran aún muy jóvenes. Y temerarios.
Demasiado imprudente.
El asesino había resuelto poner fin a su juego aquí y ahora, de una vez por todas.
No les daría ninguna oportunidad.
Tuvo que esperar un poco más.
Hasta que estuvieran completos. Después de todo, quería atrapar al mayor número posible de ellos a la vez.
"¡Walla! ¡No disparen por aquí!" gritó uno de ellos. "¡Si no, se oirá!"
"¡Aquí nadie oye eso!", fue la respuesta.
Llegaron dos segundos miembros de la banda. Ambos en monstruosos triciclos que hacían un ruido infernal. Los pandilleros aceleraron sus motores y algunos de ellos volvieron a salir disparados por los aires.
Ahora había llegado el momento del asesino.
Cogió la MPi y disparó. Treinta disparos por segundo salieron por la boca del cañón. Fue tan rápido que ninguno tuvo oportunidad. El subfusil salió disparado. Afortunadamente, estos guerreros de la banda eran vanidosos. No llevaban chalecos de Kevlar, por supuesto, porque les hacían parecer gordos. Y aparte de eso, estaban entre los suyos. ¿Quién les habría amenazado?
Estos tipos llevaban sus vestidos con símbolos de bandas garabateados. Y les gustaba mostrar la parte superior de sus brazos, que también estaban cubiertos de tatuajes. No le daban mucha importancia a los cascos que cumplían los requisitos legales y a menudo no los llevaban. Simplemente confiaban en que la policía evitaría revisarlos.
Pero ahora sus cuerpos se estremecían bajo el fuego de plomo del asesino.
Algunos aún consiguieron desenfundar sus armas. Aquí y allá, se disparó un tiro sin puntería.
Pero eso no era nada que pudiera ser peligroso para el asesino.
Estarán muertos antes de darse cuenta de dónde proceden los disparos, pensó el asesino. Había un ruido infernal en el patio trasero. Los ecos hacían casi imposible localizar acústicamente el origen de un disparo con algún grado de fiabilidad.
Uno a uno, se hundieron en el suelo. Yacían contorsionados en su propia sangre. Aquí y allá había rebotes traicioneros cuando las balas rebotaban en las partes metálicas de las máquinas.
Quizá aún pueda hacer explotar un tanque, pensó el asesino. Pero ese tipo de cosas sólo solían funcionar en las películas.
Finalmente hubo paz.
El asesino salió de su escondite.
Sostenía el MPi en su mano derecha.
Dejó vagar su mirada un momento.
Sonó su teléfono móvil. Metió la mano en el bolsillo interior de su chaqueta.
"Hola, Günther", dijo una voz. "¿Está todo listo?"
"¡No recuerdo haber permitido nunca que alguien como tú me llamara Günther!"
"¿Un caso de demencia precoz, Günther? Eso sería lamentable".
"¡Si me llamas Günni, vendré y te dispararé!"
"¿Qué pasa ahora?"
"Ya está hecho. Sólo un momento..." El asesino encendió la cámara de su teléfono móvil y apuntó con ella a las personas a las que había disparado. "La campaña >Nuestra ciudad debe ser más limpia< está completa", dijo entonces el asesino.
"Esta es una campaña en curso, Günther".
"Si usted lo dice..."
"Ninguno de nosotros debería olvidarlo nunca".
2
"No mejora", dijo el médico. "Recibió varias balas en la cara en ese tiroteo".
"Si usted lo dice... no lo recuerdo".
"Eso es normal. Tienes suerte de haber sobrevivido".
"Si puedo alegrarme por ello, aún no lo sé".
"Los otros están muertos. Todos ellos".
"¡Y tengo la cárcel por delante!"
"En cualquier caso, la risa seguirá torcida. Eso no se puede evitar. Pero al menos tu cara no tendrá ese aspecto, así que los demás no tendrán que temerla".
Se rió.
Torcido.
Como haremos siempre a partir de ahora.
"Tal vez eso no sería tan malo", dijo.
El médico levantó las cejas interrogante. "¿Qué?"
"Si la gente tuviera miedo de mi cara".
3
"Dr. Wildenbacher, ¿por qué está aquí?"
"¡Yo también me lo pregunto!"
"Siempre es bueno que el paciente sepa por qué acude al terapeuta. Eso facilita el trabajo conjunto".
"No soy un paciente", dijo Wildenbacher. "Ahí es donde empieza. Paciente significa 'que sufre'. Pero yo no sufro nada".
"Pero otros pueden sufrir por usted, Sr. Wildenbacher".
"Entonces deberían ir al terapeuta y tener >charlas<. En realidad son pacientes en el verdadero sentido de la palabra. Pero yo no. Sólo estoy aquí porque me obligaron a hacerlo".
"También hemos empezado a hablar de clientes recientemente, por lo que estoy de acuerdo con usted en que nuestra perspectiva profesional también ha cambiado algo en este sentido".
"Eso es igual de deshonesto. ¡No soy su cliente! Tu cliente!" Wildenbacher se rió. "No te pago y no actúas en mi nombre".
"Bueno, no necesitamos discutir sobre términos. Vayamos al grano - y a la razón por la que está aquí".
"Estoy aquí porque mi jefe de línea quiere que esté", dijo Wildenbacher. "Y porque unas cuantas almas hipersensibles y susceptibles se han quejado de mí".
"Se habla de intimidación".
¿"Bullying"? ¿Porque se lo dije claramente a un empleado que hizo un trabajo terrible? ¿Porque otro empleado, con el que me vi obligado a compartir las mismas instalaciones, ha sido trasladado desde entonces, lo que, por cierto, es por el bien de todos nosotros?"
"Escuche..."
"No, escúcheme: Soy forense. Trato con cadáveres y tengo que averiguar de qué murieron. Los hechos están literalmente sobre la mesa aquí en el instituto. Ahí es donde usted se expresa con claridad".
"Le han dicho que sea un poco más consciente. Un poco más sensible".
"Soy la persona equivocada para eso", dijo Wildenbacher.
"Señor Wildenbacher, ya ha mencionado a dos colegas que se han quejado explícitamente de usted...."
"¡Maricas!"
"Recientemente, un empleado del instituto ha formulado acusaciones más graves".
"No sé de quién está hablando".
"Me refiero al Sr. Schmidtbauer".
"¡El Sr. Schmidtbauer ha hecho caso omiso de las normas fundamentales que deben observarse durante una autopsia! Si los informes periciales se preparan de esta manera, ¡los juicios erróneos son inevitables! Le he dicho muy claramente en varias ocasiones que ¡no hay lugar para alguien como él en nuestro instituto!"
"El Sr. Schmidtbauer cree que sus continuas y masivas críticas están motivadas por la transfobia".
"¿Trans qué?"
Wildenbacher enarcó las cejas. Parecía sorprendido.
"El Sr. Schmidtbauer fue la Sra. Schmidtbauer hasta hace unos años, antes de someterse al tratamiento adecuado. En aquella época, sin embargo, ya trabajaba en la academia de la Oficina Federal de Policía Criminal en Quardenburg".
"¡Sí, pero no en nuestro departamento!"
"Como ya he dicho, el Sr. Schmidtbauer cuestiona la motivación fáctica de sus continuas y masivas críticas y ha llamado a los representantes del personal porque se siente acosado por usted. Le acusa de resentimiento transfóbico".
"Hasta hoy, no tenía ni idea de que el Sr. Schmidtbauer solía ser la Sra. Schmidtbauer. ¿Cree que me fijo tanto en todos los empleados de todos los departamentos? Ya tengo bastante con mis cadáveres...".
"Sí, ese es quizá parte del problema, Dr. Wildenbacher".
"¿Cómo?"
"Que no presta suficiente atención a sus semejantes. ¡No la suficiente atención y sensibilidad! Y precisamente por eso está usted aquí: Para remediar esta carencia y evitar dificultades de comunicación con otros empleados en el futuro."
"Eso son tonterías", dijo Wildenbacher. "No tengo problemas con nadie. Y cualquiera que tenga problemas conmigo debería apartarse de mi camino. Entonces no habrá problemas".
"Sr. Wildenbacher, ¿de dónde viene esta agresividad?"
"¿Qué tipo de agresión?"
"La agresividad que está muy dentro de usted y que no deja de estallar e interferir en su trato con los colegas".
"¡No soy agresiva! ¡Y siempre he sido el más sensible de todos! Cada vez que tengo un cadáver sobre la mesa, lloro un poco. ¡Y hago lo mismo antes de comerme un filete o una salchicha de ternera! Entonces mantengo un diálogo interior con el cerdo que tengo en el plato y ¡le pido perdón por tener hambre!".
"Ahora intenta ridiculizar nuestro trabajo conjunto, que comenzó de forma tan constructiva".
"¡No estoy ridiculizando nada! Todo el asunto >es< simplemente ridículo. No necesito sacar nada más!"
"Señor Wildenbacher, ¿cuándo comenzó esta ira que le invade?"
"¿Ahora quiere hablarme de mi infancia?"
"Eso sería algo en lo que podríamos seguir trabajando".
"Sabes qué, no nos conocemos lo suficiente como para hablar de mi infancia".
"Entonces..."
"¡Pero sí hay una cosa que me enfada!"
"¡Déjelo salir tranquilamente, Dr. Wildenbacher!
"Me enfada tener los congeladores de nuestro instituto llenos de cadáveres, todos los cuales debería estar autopsiando, todos los cuales son presuntas víctimas de crímenes violentos y en los que hay familiares que quieren saber quién mató a esas personas, pero en lugar de eso estoy aquí sentado despotricando sobre una ira que no existe y sobre problemas que sólo existen en la imaginación de gente como usted".
Wildenbacher miró el reloj de su muñeca.
Tras una pausa, con la cara enrojecida, dijo: "Esto debería llevar tres cuartos de hora".
"Bien".
"Eso ya se acabó".
"Bueno, nosotros..."
"Lo que significa que me voy ahora". Wildenbacher se levantó. "¡Y ahora no te quejes de que me he vuelto agresivo! ¡Porque yo soy el tranquilo!"
La puerta chocó contra la cerradura.
Wildenbacher se había ido.
El terapeuta puso cara de preocupación y tomó algunas notas. Aún nos queda mucho camino por recorrer, pensó.
4
Frankfurt, temprano por la mañana...
La finca de Gunnar Bellenborn, jefe de policía de Fráncfort, estaba situada directamente junto al río. La niebla había atravesado el césped desde el río durante la noche y había envuelto la zona situada entre la casa principal de arenisca y el muro delimitador de tamaño humano con la verja de hierro fundido. Apenas se podía ver a unos metros de distancia.
"¡Venga ya! Soy el jefe de policía y puedo dar mi opinión". Bellenborn medía casi dos metros e, incluso con el gastado jogging que llevaba a esas horas, era una figura imponente y respetable. Su perro apenas parecía impresionado. Por regla general, no obedecía, y Bellenborn tenía la impresión de que al animal cualquiera podía enseñarle cualquier cosa, excepto él.
El perro ladró y corrió hacia la puerta.
"Sí, ¿qué quiere enseñarme?", gruñó Bellenborn.
El animal no podía calmarse en absoluto. Una y otra vez desaparecía en la nube gris de niebla y luego regresaba a Bellenborn.
"Ahora me has educado, ¿verdad?", gruñó, caminando tras su perro.
Entonces estuvo lo suficientemente cerca de la puerta como para poder verla.
"Dios mío", susurró mientras miraba los pinchos de hierro fundido. La sangre goteaba sobre el suelo.
5
Por un momento, Gunnar Bellenborn sintió como si alguien le hubiera dado un puñetazo en la boca del estómago.
El perro olfateó la sangre que había corrido por los barrotes de hierro fundido. Sangre... y algo más. Gunnar Bellenborn sabía exactamente lo que era. Lo había visto él mismo en docenas de escenas del crimen, conocía su aspecto, consistencia y olor...
...¡materia cerebral!
Gunnar Bellenborn había empezado en la policía de patrulla de la jefatura de policía de Fráncfort y luego fue ascendiendo poco a poco. Se incorporó a la brigada de homicidios, al departamento de delincuencia organizada y más tarde ascendió al nivel directivo antes de llegar finalmente a la cima. El jefe de policía de una gran ciudad como Fráncfort era incluso más respetado y popular que el alcalde para algunos ciudadanos.
Y el hecho de que muchos de sus colegas le tuvieran en alta estima seguramente tenía algo que ver con el hecho de que Bellenborn había aprendido realmente este trabajo desde abajo. Nadie tenía la sensación de que alguien estuviera hablando con desprecio a sus subordinados. Al fin y al cabo, Bellenborn había sido una vez uno de ellos y sabía dónde les pellizcaban los zapatos a los policías.
Los pensamientos de Bellenborn se arremolinaban en ese momento. Comenzaron literalmente a correr en su cerebro. El perro gimoteó y miró hacia los pinchos de la verja de hierro fundido.
Allí podía verse una cabeza humana. Había sido empalada en el centro y, por tanto, en el punto más alto. Un ojo era una herida abierta. Presumiblemente de un disparo. La herida de salida era probablemente mucho mayor. Bellenborn ni siquiera necesitaba verlo para imaginárselo. Después de todo, este tipo de cosas habían sido rutinarias para él durante muchos años.
"¡Cerdos!", murmuró, "¡esos cerdos!".
6
La cabeza sobre la mesa del forense no tenía buen aspecto. Era el tipo de imágenes de las que están hechas las pesadillas, pero Rudi y yo no tuvimos más remedio que fijarnos en los detalles.
"Bueno, al parecer eso es todo lo que queda del tipo", dijo Gerold M. Wildenbacher con su característico acento bávaro. El forense de nuestro equipo de investigación del servicio de identificación de la Academia BKA de Quardenburg se limpió las manos. Llevaba guantes de látex, mono, ropa protectora, mascarilla y gafas, lo que posiblemente evitó que las salpicaduras de líquidos infecciosos entraran en contacto con las mucosas de sus ojos. Algo indefinible se pegaba a sus guantes de látex. No quería saber lo que era. "Calificar de completa una autopsia en estas circunstancias me produce cierta reticencia, no importa cuándo lo diga", dijo Wildenbacher.
"¿Quiere decir porque el cuerpo no está completo?", concluí.
"Debes tener la disposición de un carnicero oficial, Harry".
Me quedé perpleja.
"¿Yo?", pregunté para asegurarme.
"¡Sí, claro!"
"¿De verdad estás hablando de mí?"
"Habla con frialdad de un cadáver. Llámelo víctima. Entonces muéstrele el respeto que se merece".
En ese momento, me pregunté seriamente si Wildenbacher había tomado alguna sustancia capaz de alterar su personalidad. Wildenbacher era conocido normalmente por su temperamento de carnicero. Alguien con rudos modales bávaros que mostraba poca consideración por las sensibilidades de los demás. Especialmente no las de un cadáver -o más bien una cabeza, porque, estrictamente hablando, no quedaba nada del muerto que pudiéramos utilizar como punto de partida para nuestras investigaciones.
Wildenbacher me miró primero a mí, luego a Rudi. Y luego a mí otra vez.
"De alguna manera había imaginado que su reacción sería un poco más fuerte", dijo.
"¿A qué? ¿Al lavado de cerebro al que parece haber sido sometida?", le pregunté.
