Le voyage du héros ? Mais je ne suis que le cascadeur E-Book

Phil Humor

• Herausgeber: BookRix
• Kategorie: Fantasy und Science-Fiction
• Sprache: Französisch

Veröffentlichungsjahr: 2025

Beschreibung

Des gadgets futuristes extraordinaires, des rencontres avec les dieux mythologiques, un mentor du futur, de merveilleuses planètes de vacances : la Fortune sourit-elle au cascadeur Bruz Knorrwald ? Il peut le lui demander en personne. Qui commande : les déesses du destin, l'IA, la peur ? Qui écrit le scénario du futur ? L'algorithme des dieux : leur calcul fonctionnera-t-il ? L'avenir comme lieu de nostalgie, une Arcadie de l'IA ou un dragon qui broie les âmes ? Combien d'humanité nous reste-t-il ? Ou nous libérons-nous du diktat du destin avec l'aide de l'IA ? Avec elle à nos côtés, vainquons-nous ce tyran, ce déterminateur tout-puissant, ce scénariste omnipotent ? Pour préserver son humanité, Bruz devra peut-être devenir ce que le destin déteste le plus : un trickster. Quand l'IA rencontre le mythe, même la chance a besoin d'un casque.

Leseprobe

Sommaire

Le voyage du héros ? Mais je ne suis que le cascadeur

Une odyssée temporelle — quand l’IA rencontre le mythe

Des gadgets futuristes extraordinaires, des rencontres avec les dieux mythologiques, un mentor du futur, de merveilleuses planètes de vacances : la Fortune sourit-elle au cascadeur Bruz Knorrwald ? Il peut le lui demander en personne. Qui commande : les déesses du destin, l'IA, la peur ? Qui écrit le scénario du futur ? L'algorithme des dieux : leur calcul fonctionnera-t-il ? L'avenir comme lieu de nostalgie, une Arcadie de l'IA ou un dragon qui broie les âmes ? Combien d'humanité nous reste-t-il ? Ou nous libérons-nous du diktat du destin avec l'aide de l'IA ? Avec elle à nos côtés, vainquons-nous ce tyran, ce déterminateur tout-puissant, ce scénariste omnipotent ? Pour préserver son humanité, Bruz devra peut-être devenir ce que le destin déteste le plus : un trickster. Quand l'IA rencontre le mythe, même la chance a besoin d'un casque.

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Stephan Lill, Birkenhorst 5b, 21220 Seevetal, Allemagne

Le voyage du héros ? Mais je ne suis que le cascadeur

Une odyssée temporelle — quand l’IA rencontre le mythe

Je veux vous parler d'un voyageur temporel peu ordinaire. Il se qualifie lui-même de « chrono-rhétoricien » ; ce qui signifie avant tout une chose : il aime extraordinairement parler et beaucoup. Il semble avoir trouvé en moi une victime consentante ; je suis malheureusement un bon auditeur ; une habitude fâcheuse. Pour me soulager, je note ici nos conversations et ce qui en a découlé. Car cela risque de devenir un lourd fardeau : la connaissance de l'avenir ; même si Loquaxander -- c'est ainsi que se nomme le voyageur temporel -- laisse entendre qu'en l'an 3000 après J.-C., tout va pour le mieux. Quand je lui ai demandé si ce serait plutôt dystopique ou utopique, il a pris le parti de l'utopie après quelques hésitations. « Ça va bien. On ne peut pas se plaindre -- entre autres parce que c'est strictement interdit. »

Heureusement, il possède un traducteur temporel monoculaire : nous nous comprenons bien. Bien que sa technique de communication préférée soit la télépathie ; mais elle a le désagrément que l'on ne sait pas -- du moins en tant que débutant -- comment l'arrêter. Faire la sourde oreille -- impossible. Il faut ajouter que Loquaxander prétend avoir une forte allergie au silence. Je n'ai pas l'habitude de penser constamment à quelque chose ; dans ma tête règne souvent un silence agréable -- jusqu'à présent. J'avais fait l'erreur de montrer de l'intérêt, de lui poser quelques questions polies. Il a une voix qui sonne à la fois comme Platon, Shakespeare et un podcast futuriste. Il aborde le langage avec respect. Il dit que le pouvoir des mots est comme une machine à remonter le temps : elle vous transporte en un clin d'œil à n'importe quel endroit désiré ou indésirable. Alors il était probablement venu ici volontairement ; pas par erreur ?

Que pouvait-on lui offrir, lui proposer ? Il déclina poliment un smoothie. Il s'installa confortablement sur la balancelle hollywoodienne de mon jardin, qui cependant ne bougea pas quand il s'assit. Il expliqua ce phénomène par sa structure holographique momentanée. « Je suis là -- mais en même temps je n'y suis pas. Mais je peux à tout moment passer au niveau de réalité 3 -- pour une meilleure interaction avec l'histoire et un contrôle parfait sur le matériau de réalité. »

Tout ce qu'il disait m'inquiétait. Je ne suis pas facile à inquiéter -- je suis cascadeur depuis un bon moment ; j'ai aussi eu quelques traumatismes crâniens. C'est pourquoi je n'excluais pas au début que Loquaxander puisse être une manifestation de mes soucis et angoisses concernant l'avenir.

Il m'offrit quelque chose à son tour : « Du thé conjugué -- change d'effet selon le temps. Je conseille de changer souvent de tempo -- ainsi on acquiert un sentiment du temps. Comme si on faisait des mouvements rapides à main nue -- pour pouvoir percevoir l'air qui nous entoure. Sinon ça glisse dans l'habituel -- ça s'estompe, ça disparaît dans l'inexistant. »

Le thé était excellent -- il contribuait probablement aussi à la synchronisation des pensées, car Loquaxander recourut désormais de plus en plus à la télépathie. « La ligne directe. Comment est la connexion ? » Formidable, je pouvais oublier la politesse et les mensonges de commodité.

« Le filtre anti-mensonges coûte un supplément. » Était-il un représentant de commerce temporel, voulait-il me refiler des babioles du futur ? « J'ai ici un magnifique carnet en papier baryonique, bien conservé. Ce qu'on y écrit se réalisera exactement. Un ustensile pratique. Je te l'offre. En cadeau de retour, tu pourrais me donner la moitié de ton âme. J'ai quasi un pied dans la porte, mais l'esprit du temps pourrait vouloir se débarrasser de moi à tout moment. Il faut te représenter ça comme un système immunitaire temporel. Je suis un corps étranger, une sorte de virus, un bacille gauchiste. L'esprit du temps se rebiffe, se conduit comme un taureau au rodéo. Il faut sans cesse vaincre l'esprit du temps à nouveau, se le soumettre. Lui montrer qui commande. »

Ouah ; et ça dès le petit matin. Vend-on la moitié de son âme -- si le prix est bon ? Peut-être ajouterait-il quelque chose en plus ? « Une chambre de simulation gonflable. Pliable. Mieux que le streaming -- on plonge dans des mondes vraiment fantastiques. Malheureusement le bouton de remise à zéro est cassé. Il se peut que quelques utilisateurs s'y trouvent encore. Comme un labyrinthe dont certains n'ont pas encore trouvé la sortie. »

Loquaxander me regardait avec expectative ; que pensais-je de son offre, mordais-je à l'hameçon ? Ce serait probablement une bonne stratégie de négociation de feindre un désintérêt absolu, mais à cet égard mon flegme me servait -- exceptionnellement rapidement. Ou bien mon cerveau était-il encore occupé à classer, ranger toutes ces nouveautés -- et ne savait absolument pas où les mettre ? Comme un bibliothécaire perplexe qui devrait classer des volumes dont il n'a jamais entendu parler de sa vie. On a l'habitude de laisser venir l'avenir -- mais si rapidement : un bond de plus de 1000 ans.

Ma femme Fenja est reporter, journaliste -- elle aurait déjà pressé Loquaxander comme un citron, l'aurait bombardé de questions intelligentes. Je ne trouvai qu'à dire : « Y a-t-il encore des livres à ton époque ? » « Oui. Ils s'appellent cependant des pliages de pensées. On les plie comme des origamis -- chaque fois différemment. Selon l'humeur du jour, il en résulte une nouvelle intrigue. » Se moquait-il de moi ?

Loquaxander sortit un petit appareil qui ressemblait à un mélange entre une boussole, une cigale et une théière russe. « C'est un chrono-sarcasmomètre. Il mesure le taux d'ironie dans les déclarations. Très utile au 21e siècle -- votre communication est une simulation permanente d'ambiguïté. » Il le posa sur la table de jardin en verre. Il se mit à gazouiller doucement. « Toute la région est pleine de sarcasme. Le chrono-sarcasmomètre est très actif. Vous êtes l'époque avec le plus haut niveau de sarcasme jusqu'à présent : 8,5. C'est très remarquable. »

« Est-ce que ça nous aide en quelque sorte ? Le sarcasme est comme une sorte de rustine ? On répare quelque chose, on espère s'en sortir. » « Tu as encore 48 questions gratuites. Utilise-les sagement. » Conseil complètement stupide. La sagesse ne me convient pas. Je ne m'y retrouve pas. J'ai essayé de temps en temps. Comment peut-on être son propre bon mentor ? Alors on a encore plus de moi dans les pattes, qui discutent, donnent leur avis. Ce serait mortel dans mon métier de cascadeur. Il faut être précis, concentré. Les pensées vagabondes qui cherchent les dernières choses sont plutôt gênantes.

Loquaxander est-il une de ces sous-personnalités que j'ai réussi à refouler jusqu'à présent ? Le soupçon me vint. Gaspiller une de mes 48 questions pour ça ? Pourquoi pas ? Heureusement ma femme Fenja nous rejoignit -- elle voulait savoir pourquoi je parlais avec une balancelle vide. Il ne manquait plus que ça ! Loquaxander était invisible pour elle. Devais-je maintenant servir d'interprète ?

« C'est dû à ma fréquence holographique. Accordée exactement sur ton cerveau », expliqua Loquaxander. C'était utile. Comment expliquer ça de façon à peu près plausible à quelqu'un qui a un gros point d'interrogation sur le front ?

Je lui montrai mes trésors. « C'est du thé conjugué. Et ça un carnet en papier baryonique. » Elle ne semblait pas impressionnée. Triomphant, je brandis la chambre de simulation gonflable. « On dirait un matelas pneumatique trop petit », fut son commentaire laconique.

« Le laconisme ne nous aide pas. Les choses sont plus compliquées. L'esprit du temps est infecté par un bacille gauchiste. Du futur. L'édifice du temps est probablement sérieusement en danger. » Au moins me regardait-elle maintenant avec inquiétude. Un progrès ?

« Je dois maintenant aller à ma réunion. Tu ne devrais pas t'occuper trop intensément des scénarios. C'est pourtant complètement inutile. Tu fais les cascades -- et c'est tout. 'Method Acting' -- quand j'entends ça ! Sense Memory, Emotional Memory -- exploiter, rentabiliser les expériences pour le rôle, parce que le rôle l'exige ; s'effacer derrière le rôle -- ça n'augure rien de bon pour notre époque ! Les sentiments ne devraient pas avoir à être disponibles sur commande. On ne les commande pas au front de la scène et du cinéma. »

D'accord, je lui lisais souvent des scénarios, j'imaginais que j'avais quelque chose à dire, j'avais du texte. Pas seulement un phénomène marginal, un remplaçant. Mon désir véhément d'être important avait probablement mis Loquaxander sur ma piste. « Tu rumines sacrément beaucoup pour un homme d'action », dit Loquaxander. Je devais d'une façon ou d'une autre couper, interrompre cette connexion télépathique.

Fenja examina le chrono-sarcasmomètre. « Qu'est-ce que c'est que ce truc ? » « Des conquêtes du futur. Je pourrais bientôt organiser un petit salon. Un salon professionnel pour les voyages temporels. Qu'est-ce que tu en penses ? » « Idiot ? »

À cet instant, la chambre de simulation se déploya. « C'est sûrement comme sur l'holodeck de Star Trek. Ça va être génial ! » Je tirai Fenja dans la structure semblable à une tente. Cela lui faisait peur, mais en tant que reporter sa curiosité l'emportait généralement. Une faiblesse qui m'arrangeait maintenant, car je ne voulais pas entrer seul dans cette maudite tente. Même un cascadeur coriace a besoin de temps en temps d'une protection d'accompagnement. À l'intérieur, des écrans attendaient nos commandes mentales.

« L'endroit où l'œil intérieur trouve une correspondance extérieure : projections de vos pensées confuses. Profitez du spectacle ! », dit Loquaxander avec condescendance. Fenja voulait retourner à la sortie de la tente -- mais il n'y en avait pas. « Où est la sortie ?! J'ai un meeting ! » « L'hystérie ne nous aide probablement pas », fis-je remarquer. Je griffonnai rapidement dans le carnet en papier baryonique la phrase 'Cette journée est gigantesque'. Est-ce que ça sauverait la journée ? Probablement pas.

Le carnet parla : « Comme souhaité, des tâches gigantesques vous attendent aujourd'hui. Vraiment dignes d'Hercule. »

« À mon époque, nous utilisons très rarement le carnet en papier baryonique. Un combat contre ses propres désirs est plus difficile qu'un combat contre trente serpents d'Hydre », dit Loquaxander. « Merci pour l'indication. »

« Et maintenant arrivent les températures gigantesques souhaitées ! », annonça le carnet, qui suggéra que je pouvais l'appeler Bary. « Bary, stop !! Arrête tout ! » « Arrêter le temps ? Pas de problème ! » « Et si c'est un problème ! » Mon flegme s'était évanoui. Une chambre de simulation auto-gonflable fait des merveilles. Pour couronner le tout, la chambre commença -- comme dans un grotesque cabinet de miroirs -- à nous présenter des fragments de nos souvenirs. Pas les moments forts, un programme choisi au hasard et assemblé sans amour.

« C'est pour ça que je dois donner la moitié de mon âme ! », m'emportai-je contre Loquaxander. « Nous devons renégocier. Urgemment ! » Les comparaisons avec un pacte diabolique s'imposaient. Le diable se donnerait-il la peine de venir de 1000 ans de distance... ? Je demandai à Fenja, mais elle était occupée à crier. « La pire thérapie de tous les temps ! Une parade des traumatismes ! »

D'accord, c'était surréel, mais en tant qu'acteur on aurait eu assez de matériau pour sa Affective Memory. Formidable, comme j'arrivais à tourner ça au positif. Bary me demanda quel était mon prochain souhait. « Je suis comblé ! », assurai-je. J'avais peur d'être confronté à mes désirs. Oui je voulais jouer des rôles principaux. Et oui, je pouvais réciter par cœur tous les dialogues sur le plateau. Un souffleur intégré, en moi le film se déroulait, dans mes rêves il y avait le film -- et pourtant je n'étais jamais vraiment partie des films. On effaçait mon existence ; seules des miettes de gomme restent à la fin de la vie, méditai-je.

Loquaxander saisit cela. « Les humains sont de toute façon un modèle périmé. Regarde-moi : seuls des fragments de moi sont d'origine humaine, on enrichit ça avec du matériau alien, on mélange abondamment de l'IA et une pincée de dieux mythiques -- ou une poignée, selon. »

Ah, il livrait des informations sur lui-même. Rester dans le coup. Apprendre autant que possible sur l'adversaire. Pour une fois ne pas être son propre adversaire.

« Nous avions prévu d'abolir le moi. Il nous semblait plus que gênant. L'égoïsme comme racine de tout mal. Mais nous nous étions trompés : ce que nous avons reçu en remplacement était bien plus terrible. Les aliens ont saisi l'occasion ; comme s'ils avaient trouvé un terrain libre à coloniser -- ils ont emménagé dans nos âmes, dans nos gènes. Tu es un de mes ancêtres. J'avais espéré rencontrer une bonne substance utilisable. Quelque chose qui pourrait rétablir l'état originel. Nous réparer. Il y a le dicton : 'Si tu prends des vacances du moi, tu ne dois pas t'étonner si entre-temps un autre s'installe.' Comme des Lost Places -- des humains sans âme, seulement des enveloppes ; la vermine se sent attirée, on s'y installe. L'avenir n'est rien sans l'ego ; c'est important. Il te donne tes objectifs, il te confère une destination. Tu peux essayer avec des substituts : ici un programme d'IA, là des emprunts aux dieux mythiques qui se sont révélés étonnamment coopératifs. L'être même s'étend jusque dans l'âme. Il y a une autre qualité là-bas. Un tic plus conscient, toute autre vibration. La conscience confère à l'être une autre masse. L'être devient narcissique, il se mire dans les âmes -- et ne trouve peut-être plus la sortie ? Comme nous dans cette chambre de simulation. »

Je rapportai à Fenja ce que Loquaxander venait de me communiquer. « Imagination florissante ! », me félicita-t-elle. Il pleuvait des éloges. Une journée gigantesque. Je devais me concerter avec Bary.

J'écrivis hâtivement dans le carnet : « Explique ma position dans cette constellation. » Bary répondit : « C'est comme un chat. Merveilleux. D'habitude il s'agit de choses si banales comme la planification de vie et les interventions dans l'avenir ; très intrusif, si tu veux mon avis. -- oui, où se situe l'homme ? Et toi en particulier. Une simulation dans une simulation. Et probablement tout cela se déroule-t-il dans un texte que quelqu'un est en train de lire ou que quelqu'un est sur le point de rédiger. Les concepts nous guident, nous font dérailler et parfois ils sont les rails sur lesquels circule le train du temps -- selon le bon plaisir, si on est un conducteur habile. »

Comme si je m'étais souhaité des énigmes sibyllines en masse. Bary n'arrêtait plus. Peu importe que je tienne fermement le carnet fermé. Il s'ouvrait toujours à nouveau d'une fente -- et des mots joyeux en sortaient. Mon nom trônait soudain avec des lettres dorées et très élégantes sur la couverture du carnet : Bruz Knorrwald.

« J'appartiens maintenant entièrement à toi. Tu verras, ça va... » Je le lançai en grand arc loin de moi. Mais il revint immédiatement vers moi -- comme un boomerang bien dressé. « Tu ne le penses sûrement pas ainsi », se consola-t-il lui-même. Fenja devenait de plus en plus paniquée. Boxer l'ombre avec les projections -- ça n'avait pas l'air bon.

« Ce n'est quand même pas normal ? », voulut savoir Loquaxander de moi. Justement ! C'était pourtant lui l'expert ici ! Comme si moi en tant que patient je devais conseiller un neurochirurgien pendant l'opération. Ça n'inspirait pas confiance. « J'aimerais être dans un château hanté ! Ça aurait plus de charme que ces cadeaux complètement inadéquats du futur ! », m'emportai-je.

Hop ! Changement de scène. Changement de décor silencieux : un château antique prit forme tout autour. « Non ! », cria Fenja. « Pourquoi non ? N'était-ce pas souhaité ? » Bary semblait irrité. Ses pages tressaillaient nerveusement.

« Le livre vit-il ? » « Tous les livres vivent -- d'une certaine façon », répondit Loquaxander évasivement. Ma confiance diminuait de seconde en seconde. Des fantômes flottants me rendaient difficile de pouvoir saisir une pensée claire. « Ne pas les frapper ! », conseilla Loquaxander. Comme si j'accordais encore la moindre importance à son opinion.

Fenja semblait désorganisée ; je ne la connaissais pas ainsi. « Où sommes-nous ? Mon portable n'a pas de réseau. J'ai été kidnappée ! » « Ce sont des décalages normaux de voyage temporel », nous rassura Loquaxander. « Comme au rodéo -- le temps rue un peu. Il faut passer par là. » Les fantômes hochaient la tête en signe de connaissance. Tous étaient dans le secret. Moi seul restais encore une fois à l'écart -- ignorant. Bien qu'on connaisse le scénario par cœur. Tout inutile.

« Appelons ça : 'Le joyeux jeu des traumatismes' -- chacun peut participer, prendre part. Un grand plaisir pour toute l'humanité. -- Je dois cependant avouer que c'est maintenant la part de dieu mythique en moi qui parle. Ça change. Ce qui me plaît le mieux au fond c'est ma part d'IA. La logique dans l'absurdité -- c'est vraiment quelque chose pour les connaisseurs. »

Loquaxander devenait de plus en plus bavard, il sortait de plus en plus de sa coquille. Et cela littéralement : des parties de lui -- doit-on dire 'entrailles' ? -- apparaissaient bien visibles pour tout le monde. Bon, probablement pas pour Fenja. En revanche elle avait une bonne vue sur les esprits. Chaque fois qu'elle découvrait un nouveau fantôme, elle criait : « Là, là, là ! » Les esprits l'imitaient -- ils tenaient probablement cela pour un rituel de salutation.

« Allons dans la salle de bal. » « Nous ne nous séparons en aucun cas ! Tout le monde fait cette erreur dans les films d'horreur. Nous restons ensemble ! », décida Fenja et nous enserra, moi et -- probablement par hasard ? -- aussi Loquaxander. « Étreinte de groupe ! » Il s'accommodait assez bien de la situation.

« Tu es comme mon antipode », me dit-il, « tu es mon antipode. Assemblés nous formons une unité plus grande ; bien plus puissante que chacun pour soi. » Ah, j'étais nécessaire, j'étais utile. Cette journée devenait effectivement de plus en plus gigantesque.

« Nous devons faire attention à ne pas tomber dans une de ces boucles temporelles », nous avertit Loquaxander. « Comme des courants temporels dangereux, de puissants tourbillons temporels. J'ai en fait une carte où ils sont tous répertoriés. J'ai dû l'égarer. » La prochaine fois je veux un voyageur temporel plus compétent, pensai-je.

Bary demanda : « Dois-je noter cela comme ça ? Cela va-t-il aux notes ? » Je me sentis rappeler le jeu Jumanji. Irruption du surréel dans le réel non préparé. Sur quel terrain solide se tient-on en fait ? Une question qui ne préoccupe pas seulement les cascadeurs. Coup de pied circulaire contre les fantômes ? Ils imitaient mes mouvements. Un ballet de fantômes.

« Oui on peut s'amuser beaucoup avec eux », dit Loquaxander. Qu'il faille le compter parmi ma parenté éloignée ? « Ramène-nous à notre maison et à la terrasse ensoleillée », écrivis-je soigneusement dans le carnet. Surtout ne pas faire d'autre erreur. Formuler exactement.

Lumière solaire éblouissante. Le soleil semblait s'être rapproché. Une boule brûlante et lumineuse. « Est-ce que ça t'amuse de me comprendre de travers ? », voulus-je savoir de Bary. Le carnet hocha-t-il la tête ?

« J'ai à nouveau du réseau ! » Fenja semblait ravie. « Ce sont les petites choses de la vie qui contribuent considérablement au bonheur », philosophai-je. La chambre de simulation se tenait à côté de la piscine -- affaissée sur elle-même, sans mission, vidée de sens.

« Peut-être devrions-nous y retourner ? », proposai-je. « Dix chevaux ne m'y ramèneraient pas ! » Hop ! Dix chevaux importunaient Fenja. « Ça doit vraiment s'arrêter maintenant ! » « Je crois que Bary comprend ça comme une compétition. Il a été confronté à tant de souhaits... On veut intégrer des variantes, être créatif. »

« Mais ça plonge tous dans le malheur ! Je veux faire une réclamation ! » « Qui ne le voudrait pas ? Le service des réclamations est complètement en sous-effectif. On reçoit quelque chose -- et il faut s'en débrouiller, d'une façon ou d'une autre. C'est le principe de l'évolution. Parfois on a la brillante idée de vouloir agrandir la part divine en soi -- extension des étages divins ; annexe, superstructure, transformation... On s'en prend au temps lui-même, on ignore les directions données, on se libère, un marginal ; hors du flux temporel ; à la recherche de la source, de l'origine. Et c'est là que tu entres en jeu : contrepartie, sur mesure, ça doit être une nouvelle unité. »

Cela sonnait d'une part très prometteur, d'autre part cela sonnait comme la dissolution de ma personne. Je n'avais momentanément aucun intérêt à cela. D'autant plus que s'offrait la perspective d'un petit rôle dans un blockbuster. On ne jette quand même pas ça à la poubelle ?

« Je veux t'emmener dans mon époque. En l'an 3000 -- selon votre chronologie. 1000 ans sont pour Dieu la fraction d'un jour. » Cela devait-il me donner le courage nécessaire ? L'avenir ne tenait en réserve que des cadeaux défectueux. Au moins pourrais-je après de telles expériences écrire un scénario tout à fait particulier.

Fenja luttait avec les dix chevaux. Ils étaient étonnamment forts et déterminés. « Nous avons probablement besoin d'un onzième cheval », suggéra Loquaxander.

Avec tout ce tracas, il devait y avoir plus pour moi ! J'avais pris goût. Loquaxander m'apparaissait soudain comme une version survoltée et plus éloquente du père Noël. Renégocier... Éventuellement Fenja était-elle aussi prête à donner un morceau de son âme pour un bon prix ? À quel point tient-on à une âme intacte ? « Qu'est-ce que tu aurais encore dans ton offre ? »

« Je ne suis pas en soi un représentant commercial, mais je me réjouis de ton intérêt. Ici nous aurions un manteau holographique impeccablement conservé. Il te fait apparaître selon ton humeur comme une autre figure historique ou fictive. Inconvénient : ton sentiment détermine comment tu passes. » Il me le mit pour essai. « On peut aussi le porter décontracté comme une cape. »

Aussitôt je me transformai en Picsou. Ah, probablement parce que la cupidité se frayait justement un chemin libre chez moi. « Joli gadget », concédai-je. « Votre époque a-t-elle quelque chose de vraiment révolutionnaire à offrir ? » Il semblait prendre plaisir à pouvoir présenter son époque.

« Hé, Fenja ! Regarde, il y a peut-être quelque chose de beau pour toi aussi. » Les chevaux se baignaient maintenant dans la piscine ; cela avait quelque chose d'idyllique. L'Arcadie en kit. Loquaxander avait dû changer la fréquence holographique, car Fenja pouvait maintenant le percevoir. Il était d'un bleu intense. Ses yeux brillaient bleu -- mais parfois aussi orange. Il portait une sorte d'armure, qui pouvait cependant faire partie de lui-même -- comme chez une tortue. Dans son torse il semblait porter une sorte de mini-soleil. Remplacement d'un cœur ? Scannait-il ainsi son environnement ? Une apparition éblouissante. Comme s'il était fait de lave incandescente, mais maîtrisée par la force de volonté et la cuirasse.

« Veux-tu aussi avoir une telle armure ? », lui proposai-je, comme s'il s'agissait de la vitrine d'une boutique. Virée shopping en l'an 3000 ! Ça pourrait l'attirer. Elle était inhabituellement silencieuse. Probablement était-elle agacée d'avoir raté son meeting.