Liebe oder gar nicht E-Book

Nikola Hotel

• Herausgeber: Aufbau digital
• Kategorie: Gesellschafts- und Liebesromane
• Serie: Die Herzklopfen-Reihe
• Sprache: Deutsch
• Veröffentlichungsjahr: 2024

Seitenzahl: 243

Beschreibung

Liebe und andere Missgeschicke.

Raphael ist gut aussehend, charmant und der Star einer erfolgreichen TV-Kochsendung. Außerdem hat er so unglaublich blaue Augen, dass Jo gar nicht mehr wegsehen kann. Bei seinem Lächeln wird ihr ganz schwindelig. Kein Wunder, dass die junge Anästhesistin nicht wirklich bei der Sache ist, als er vor ihr auf dem OP-Tisch liegt. Aber wird er ihr jemals verzeihen, dass sie ihm versehentlich einen Schneidezahn abgebrochen hat? Und warum begegnet sie ihm neuerdings ständig? Ihm und seinen blauen Augen … 

Eine hochkomische und wunderbar romantische Lovestory von Bestseller-Autorin Nikola Hotel.

»Liebe oder gar nicht« ist eine überarbeitete Version des erstmals 2017 erschienenen Romans »Franz oder gar nicht«.

Leseprobe

Cover for EPUB

Über das Buch

Liebe und andere Missgeschicke

Raphael ist gut aussehend, charmant und der Star einer erfolgreichen TV-Kochsendung. Außerdem hat er so unglaublich blaue Augen, dass Jo gar nicht mehr wegsehen kann. Bei seinem Lächeln wird ihr ganz schwindelig. Kein Wunder, dass die junge Anästhesistin nicht wirklich bei der Sache ist, als er vor ihr auf dem OP-Tisch liegt. Aber wird er ihr jemals verzeihen, dass sie ihm versehentlich einen Schneidezahn abgebrochen hat? Und warum begegnet sie ihm neuerdings ständig? Ihm und seinen blauen Augen … 

Eine hochkomische und wunderbar romantische Lovestory von Bestseller-Autorin Nikola Hotel.

»Liebe oder gar nicht« ist eine überarbeitete Version des erstmals 2017 erschienenen Romans »Franz oder gar nicht«.

Über Nikola Hotel

Nikola Hotel, geboren 1978 in Bonn, hat eine große Schwäche für dunkle Charaktere und unterdrückte Gefühle, deshalb schreibt sie neben ihren RomComs mit Vorliebe auch New-Adult-Romane. Ein Großteil ihrer Bücher schaffte es unmittelbar nach Erscheinen auf die Bestsellerliste. Nikola Hotel lebt mit ihrer Familie in einem kleinen Dorf in der Nähe von Bonn. Auf Instagram gewährt sie allerlei Einblicke in ihren Schreiballtag.

Im Aufbau Taschenbuch liegen ihre Romane »Jetzt und mit dir«, »Für immer und du«, »Liebe oder gar nicht« und »Ab morgen nur noch Liebe« vor.

Mehr unter @nikolahotel oder www.nikolahotel.de.

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Nikola Hotel

Liebe oder gar nicht

Roman

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Inhaltsverzeichnis

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In Erinnerung an Josefine

»Nach einer guten Mahlzeit kann man allen verzeihen, selbst seinen eigenen Verwandten.«

OSCAR WILDE

»Jede Frau kann mit Tomatensoße verführt werden.

Man muss sie bloß mit Leidenschaft kochen.

Und mit Safran.«

RAPHAEL FRANZ

Kapitel 1

»Du kannst jetzt nicht schlafen, Jo!«

Vergeblich bemühte ich mich, diese Stimme auszublenden.

»Und ob ich das kann. Ich schlafe ja schon«, entgegnete ich.

»So mein ich das nicht. Ich habe eben ein akutes Abdomen aufgenommen. Wetten, dass es nur noch Minuten dauert, bis die Ambulanz dich anruft?«

Kaum war dieser Satz in mein Bewusstsein gedrungen, fing auch schon mein Pager an zu piepsen. Ich öffnete die Augen, ignorierte das Pochen hinter meiner Stirn und setzte mich auf die Bettkante. Gaby lehnte mir gegenüber an der Wand des Dienstzimmers, in der rechten Hand eine Tasse mit dampfendem Kaffee. Die kurzen Locken fielen ihr weich ins Gesicht; ihre Augen, die von feinen Linien umgeben waren, zwinkerten mir zu.

»Das wird kein Spaß, kann ich dir sagen. Der Typ ist so ein Schönling vom Fernsehen. Du weißt schon: einer von der Sorte, die einen verklagen, wenn man das Pflaster zu schnell abreißt. Ich bin wirklich froh, dass ich den erst schlafend wiedersehe.«

»Wer operiert ihn denn?«, fragte ich und hoffte inständig, dass es nicht Professor Straubing war, denn mit dem war ich heute schon mal aneinander gerasselt.

»Ich natürlich. Und Straubing, der alte Kotzbrocken.« Sie lächelte. Das tat sie, weil sie Straubing, ihren Chef, vergötterte. Ihrer Meinung nach besaß er genau die richtige Mischung aus Genie und Wahnsinn.

Mit wackeligen Knien stellte ich mich vor das kleine Waschbecken und spritzte mir Wasser ins Gesicht. Meine Augen waren so dunkel umrandet, dass man mich leicht mit einem Zombie hätte verwechseln können. Außerdem hingen meine Haare lustlos an meinem Kopf runter. Das war allerdings kein Wunder, da ich sie die letzten achtzehn Stunden beinahe ununterbrochen unter einer OP-Haube versteckt hatte.

Heute war nicht mein Tag. Bereits bei dem Kaiserschnitt vorhin hatte ich meinen Oberarzt um Hilfe bitten müssen. Wenn ich ihn nun, nachdem er gerade erst nach Hause gefahren war, erneut aus dem Bett holte, würde er mir bestimmt an die Gurgel springen.

»Ist er jung, dieser Schauspieler?«

»Sehr jung«, bestätigte Gaby. Aber das hieß nicht viel, denn bei einem gefühlten Altersdurchschnitt der Patienten von sechzig Jahren bedeutete sehr jung etwas zwischen zwanzig und fünfzig.

Ich schnappte mir Gabys Kaffeetasse und trank einen Schluck. »Dann sehen wir uns gleich im OP«, sagte ich und verließ das Dienstzimmer in Richtung Ambulanz. Der Gang lag einsam und nur schwach beleuchtet vor mir, und das Linoleum quietschte unter meinen Sohlen. Mich fröstelte, deshalb knöpfte ich den Arztkittel zu. Müde schob ich die Tür zum Schwesternzimmer auf, wo Karin, die Ambulanzschwester, gerade einige Röntgenbilder eintütete. Mit dem Kopf nickte sie zum Untersuchungsraum 2.

»Und?«, fragte ich und unterdrückte ein Gähnen.

»Ein akuter Wurm. Jung, reich und arrogant.« Sie warf mir über den Rand ihrer Goldbrille einen vielsagenden Blick zu.

»Ist der Patient denn nüchtern?«

Sie zuckte mit den Schultern. »Keine Ahnung. Er ist Koch«, fügte sie noch hinzu.

»Ich dachte, er wäre Schauspieler.«

»Ne, der macht eine Kochshow, die abends im WDR läuft. Die kochende Leidenschaft heißt die, glaube ich.«

Ich zog einen Aufklärungsbogen aus dem Regal und griff mir die recht dünne Patientenakte. »War er denn schon mal bei uns?«

»Im Januar. Hatte sich da mit einem Tranchiermesser verletzt und musste genäht werden.« Sie stopfte die Röntgenbilder in die Ablage zurück.

Nach wenigen Schritten klopfte ich zaghaft an die Tür. Noch immer kostete es mich Überwindung, einfach so ein Zimmer zu betreten und die Privatsphäre fremder Leute zu stören. Gaby machte sich des Öfteren darüber lustig. »Du bist mit Sicherheit die einzige Ärztin Kölns, die sich nicht traut, ihre Patienten zu untersuchen«, warf sie mir vor. Und ich musste zugeben, dass sie damit wohl recht hatte. Aber mal ehrlich, man wusste doch nie, was einen hinter einer solchen Tür erwartete. Das Leben war nämlich keine Schachtel Pralinen. Eher ein langer Krankenhausflur mit weißen Türen.

Nachdem ich einen kurzen Moment gewartet hatte, holte ich tief Luft und betrat den Untersuchungsraum. Mein Patient kauerte in Embryostellung auf der Liege. Zuerst sah ich nur dunkelblaue Jeansbeine und darüber ein weißes Hemd. Ein hochgekrempelter Ärmel offenbarte sonnengebräunte Haut, der dünne Schlauch einer Infusion baumelte von seinem Handrücken herab. Aber schon im nächsten Augenblick verstand ich, weswegen Gaby mich vorgewarnt hatte: Mit den strubbeligen, dunkelblonden Haaren sah er einfach verboten gut aus. Gerade, weil sie eine Spur zu lang waren.

»Guten Morgen.« Ich streckte ihm die Hand hin. Durfte man um halb drei überhaupt schon Guten Morgen sagen? »Ich bin Josephine Henning, die Narkoseärztin.«

Seine Hand fühlte sich schlaff an. Aber mein Händedruck war um diese Uhrzeit vermutlich auch nicht wie der von Popeye.

»Kann ich was gegen die Schmerzen haben, Schwester?«, fragte er und presste die Lippen zusammen.

Ich seufzte leise. Es war nicht das erste Mal, dass man mich für eine Schwester hielt. Genau genommen passierte mir das ständig. Die Leute hörten nicht zu, wenn ich mich vorstellte, und noch seltener schauten sie auf das Namensschild, das an meinem Arztkittel baumelte. Sie registrierten lediglich die langen Haare und die Sommersprossen auf meiner Nase und dass ich einfach viel zu jung aussah, um bereits Ärztin sein zu können.

»Bekommen Sie gleich«, versprach ich und zog die kleine Lampe aus meiner Kitteltasche. »Zuerst muss ich Sie aber untersuchen.«

Mit einem Räuspern wischte ich ihm ungelenk einige seiner verschwitzten Haare aus der Stirn und hob erst sein linkes, dann sein rechtes Augenlid an, um die Pupillenreaktion zu testen.

Er hatte wasserblaue Augen, mit einer klaren Tiefe, die mich an meinen letzten Kroatienurlaub erinnerte. Genauso hatte das Meer geschimmert, auf dessen Grund man die farbenprächtigsten Fische hatte beobachten können.

Mein Patient war allerdings ganz sicher nicht in Urlaubsstimmung, denn seine Stirn glänzte, und über der Oberlippe hatten sich feine Schweißperlen gebildet.

»Haben Sie irgendwelche Drogen zu sich genommen?«, erkundigte ich mich.

Er hob erstaunt eine Augenbraue an. »Ich habe Trüffel gegessen.«

Seine Antwort brachte mich zum Schmunzeln. »Fallen die unter das Betäubungsmittelgesetz?«

»Nicht dass ich wüsste«, gab er zurück und ließ sich dabei ebenfalls zu einem Lächeln hinreißen. Trotz der Schmerzen hatte er sich seinen Humor bewahrt, stellte ich bewundernd fest und betrachtete ihn eingehend. Dort, wo ich die Haare beiseitegeschoben hatte, entdeckte ich über der rechten Braue eine kleine Narbe. Seine Nase war gerade und die Lippen zart geschwungen. Auf seinen Wangen zeigte sich ein leichter Bartschatten. Fasziniert beobachtete ich, wie ein Muskel an seinem Unterkiefer zuckte. Genauer gesagt, der Musculus masseter.

Dieser Mann hatte wirklich einen besonders schönen Kaumuskel!

Nervös klappte ich seine Akte auf. Ganz oben bei den Patientendaten las ich den Namen Raphael Franz. Ob das ein Künstlername war?

»Und Sie sind Koch?«, fragte ich und überlegte, wie ich unauffällig weitere Fragen einbauen könnte. Sind Sie verheiratet?, zum Beispiel. Oder: Hatten Sie schon mal irgendwelche Geschlechtskrankheiten? Aber Raphael Franz war vielleicht gerade nicht so empfänglich für Smalltalk.

»Ich mache eine Kochsendung.«

»Wie heißt sie denn?«, erkundigte ich mich höflich.

Die Augenbraue schoss erneut in die Höhe. »Die kochende Leidenschaft.« Sein Ton ließ vermuten, dass er mich für eine Hinterwäldlerin hielt, weil ich sie nicht kannte.

»Noch nie davon … äh … Ich sehe nicht so viel fern.«

»Kann ich jetzt endlich ein Schmerzmittel bekommen?«

»Das gebe ich Ihnen sofort«, versprach ich und köpfte die erste Ampulle. »Hatten Sie schon mal eine Vollnarkose?«, fragte ich, während ich den Inhalt mit einer Spritze aufzog.

»Keine Ahnung. Als Kind haben sie mir die Mandeln rausoperiert. Macht man das in Vollnarkose?« Er wirkte nun doch ein wenig ungehalten.

Ich nickte und versuchte, einen besonders fachkundigen Ton anzuschlagen. »Bei Kindern immer. Sind irgendwelche Allergien bekannt?«

»Nein.«

»Nehmen Sie Medikamente ein?« Ich überflog das EKG und seinen letzten Laborbefund. Raphael Franz war kerngesund, bis auf die stark erhöhten Entzündungswerte.

Er schüttelte den Kopf. Beinahe gleichzeitig verzog sich sein Gesicht zu einer Grimasse.

»Ich spritze Ihnen jetzt etwas gegen die Schmerzen«, sagte ich schnell.

»Und was genau?«

»Eine Mischung aus Novalgin und Vomex. Letzteres hilft gegen Übelkeit. Gleich fühlen Sie sich schon viel besser, versprochen.«

Er nickte und schloss die Augen. Er sah wirklich gut aus. So gut, dass ich mir sicher war, er würde sich wohl kaum länger mit mir unterhalten, wenn er nicht gerade schmerzgepeinigt und auf meine Hilfe angewiesen wäre.

Ich ließ die leere Spritze in den Abwurfbehälter fallen. »Wann haben Sie das letzte Mal etwas gegessen? Ungefähr«, fügte ich hinzu.

»Ich weiß nicht. Wie spät ist es jetzt?«

»Kurz vor drei.«

»Dann ist es zwei Stunden her. Aber das habe ich schon wieder von mir gegeben.«

»Na gut, Herr Franz. Ich muss Sie nun über die Narkose aufklären«, begann ich.

»Kann man das Ganze nicht abkürzen?« Er drehte sein Gesicht zur Wand. Mir wäre wesentlich wohler gewesen, wenn mein Oberarzt, Dr. Kuttenkeuler, diesen Fernsehkoch aufgeklärt hätte. Denn wie es aussah, interessierte es meinen Patienten nicht die Bohne, was ich gleich mit ihm anstellen würde.

»Ich werde Sie intubieren müssen. Das heißt, dass ich Ihnen einen Beatmungsschlauch durch die Luftröhre schiebe und dabei – «

»Interessant.«

Ich ignorierte seinen sarkastischen Tonfall und leierte weiter meinen Text herunter: »Aufgrund der Intubation kann es zu Halsschmerzen und Heiserkeit kommen, das geht aber im Normalfall nach wenigen Stunden wieder weg. Bleibende Stimmbandschädigungen sind wirklich sehr selten. Haben Sie irgendwelche Zahnschäden?«

»Sehe ich so aus, als hätte ich welche?«, fragte er und bleckte die Zähne.

»Puh, nein. Natürlich nicht«, bestätigte ich. Seine selbstgefällige Art ließ ein zorniges Kribbeln in mir hochsteigen. Deshalb ließ ich mich auch zu folgendem Satz hinreißen: »Aber bei Prominenten weiß man ja nie, was an ihnen echt ist.«

Er lächelte süffisant. »An mir ist alles echt.«

An mir auch!, dachte ich und warf einen kurzen Blick auf meine mickrigen A-Körbchen. Als ich hochsah, bemerkte ich, dass er meinem Blick gefolgt war. Spontan schoss mir die Hitze in den Kopf.

»Trinken Sie Alkohol?«, warf ich viel zu hastig ein, um diesen peinlichen Moment zu überspielen.

»Selbstverständlich.«

»Und wie viel? Ich meine, am Tag?«

»Das kommt drauf an. Selten mehr als ein, zwei Gläser Wein.«

»Aha.« Ich kritzelte »regelmäßiger Alkoholmissbrauch« auf den Bogen. »Und wie sieht es mit Zigaretten aus?«

»Rauchen verdirbt die Geschmacksnerven, das würde ich nie tun.« Er kratzte sich am Kinn. »Außer an Silvester vielleicht. Ab und an mal eine Zigarre, wenn es was zu feiern gibt.« Er sah aus, als zählte er im Geiste die feierlichen Augenblicke seines Lebens nach.

»Ist schon gut«, unterbrach ich seine Gedanken und schrieb »Nikotin-Abusus« auf das Blatt.

»Hier.« Ich legte ihm den Aufklärungsbogen samt Kuli auf die Ablage. »Sie müssen nur noch unterschreiben, dann kann es gleich losgehen.«

»Moment!«

Jetzt war er anscheinend doch verunsichert.

»Was ist, wenn ich ab und zu etwas anderes zu mir nehme. Also nicht rauche, sondern etwas esse, was manche, nun ja, rauchen würden?«

Ich riss die Augen auf. Er wollte mir damit doch wohl nicht sagen, dass er Haschplätzchen knabberte?

»D-das wird schon«, stotterte ich.

Ich sah auf die Uhr an meinem Handgelenk. Straubing konnte furchtbar ungemütlich werden, wenn er zu lange warten musste, und ich besaß heute nicht mehr die Kraft, mich gegen seine herrische Art durchzusetzen.

Der Fernsehkoch hatte sich über den Bogen gebeugt und seine Unterschrift neben das Datum gesetzt. Das schwungvolle R nahmen dabei fast den ganzen Platz ein. Was dachte er eigentlich, wo er hier war? Bei einer Autogrammstunde? Ich griff nach dem Zettel und schob ihn in seine Akte.

»Ach, Schwester!«, rief er aus, als ich mich bereits umgedreht hatte.

»Frau Dr. Henning.«

»Auch gut.« Er winkte ab. »Wann geht es los?«

»In fünf Minuten liegen Sie auf dem Tisch.« Ich konnte mir ein Lächeln nicht verbeißen. Das hatte ich schon immer mal sagen wollen.

Risotto und Liebe

Niemand, der Raphael Franz als Kind gekannt hatte, hätte daran zweifeln können, dass er einmal einer der erfolgreichsten Köche Deutschlands werden würde.

Als er fünf Jahre alt war, kochte er im Kindergarten mit Hingabe ein Risotto auf dem kleinen Holzherd. Die Erzieherinnen lächelten verhalten. Sie mochten ihn, weil er mit seinen dunkelblonden Locken hinreißend aussah, aber sie beobachteten mit Argwohn seine Neigung zu angeblich weiblichen Rollenspielen. Sie animierten ihn dazu, Bilder mit Burgen und Drachen zu malen und keine Blumenrabatten oder Gemüsebeete. Mechanisch drückten sie ihm Autos und Baumaschinen in die Arme, jagten ihn zum Spielen auf das Klettergerüst, weil sie der Meinung waren, dass Sandkuchenbacken bei einem Jungen nur bis zu einem gewissen Alter sinnvoll sei.

Raphael zwinkerte mit den blauen Augen und zeigte seine Grübchen. Und wenn es niemand bemerkte, schlich er sich an den Spielzeugherd und kochte imaginäre Spaghetti, Linguini, Farfalle und all die anderen Nudelsorten, die er von seiner Oma Hilda kannte, und die in seinen Ohren herrlich nach Kochmusik klangen.

Wenn man ihn heute danach fragt, dann sind ihm vor allem diese Augenblicke in der Küche seiner Großmutter in Erinnerung geblieben: der große Herd; die gusseisernen Pfannen, die so schwer waren, dass man sie mit beiden Armen auf die Platte wuchten musste. Die Dämpfe, die durch die kleine Küche waberten, wenn eine Soße vor sich hin köchelte; die italienischen Lieder, die Oma Hilda noch aus ihrer Kindheit kannte und immer dann sang, wenn sie in den Töpfen rührte.

Seine Neugier brachte ihn dazu, auf jeden Samen zu beißen, Blätter von den Topfkräutern abzurupfen und einmal sogar, weil ihn niemand daran hindern konnte, eine ganze Knoblauchzehe zu zerkauen. Deshalb kannte er sich mit Schärfe aus und mit der Wirkung, die würziger Geschmack und süße Düfte auf Frauen ausübten.

Wenn auch die Erzieherinnen seine Talente belächelten, so bemerkte er sehr wohl die bewundernden Blicke der Mädchen, weil er die schönsten Sandkuchen backen und mit Beeren garnieren konnte, während die anderen Jungs nur Lego stapelten. Er dachte sich Namen dafür aus und machte Gina, Anna oder Chiara seine unsichtbaren Speisen so schmackhaft, dass sie seufzten.

Wenn es eins gab, was Raphael Franz in die Wiege gelegt worden war, dann war es kochende Leidenschaft.

Aus »Das Rezept seines Erfolgs:

Raphael Franz – eine Biografie«

von Barbara Olivier

Kapitel 2

»Crashen wir ihn?«, fragte Klaus und rieb sich die Hände. Ich warf meinem Anästhesiepfleger einen warnenden Blick zu. Es war mir äußerst unangenehm, dass er solche Sprüche vor den Ohren des Patienten losließ. Crashen klang schließlich so, als würde man Eis zerstampfen.

»Wir machen eine RSI«, verbesserte ich ihn. Ich fand, das hörte sich gleich viel professioneller an. Ich beobachtete, wie Klaus die Instrumente bereitlegte. Er war ein fülliger Endvierziger mit Backenbart. Anscheinend hatte ihm noch niemand gesagt, dass diese Art Bart seit Ende der Sezessionskriege nicht mehr in Mode war. Außerdem roch er, und zwar nicht nach Blümchen. Es sei denn, es gab Blumen, die irgendwie nach Schweiß und feuchtem Keller müffelten. Dazu kam noch, dass er seinen Bauch wie eine Kanonenkugel vor sich hertrug, was sehr unangenehm war, wenn man sich zusammen mit ihm auf begrenztem Raum bewegen musste. Nicht selten war ich dazu gezwungen, mich an ihm vorbeizuzwängen, sodass ich froh war über jede Lage Stoff, die mich von ihm trennte.

Was man Klaus aber zugutehalten konnte, war seine große Erfahrung als Anästhesiepfleger. Er wusste immer vor mir, was ich als Nächstes brauchen würde, und ich war froh, ihn gerade jetzt an meiner Seite zu wissen. Dr. Kuttenkeuler war inzwischen auf dem Weg hierher, aber solange ich ihn noch nicht zu Gesicht bekommen hatte, war ich nervös. Und nicht nur ich: Raphael Franz sah mit einem Mal auch alles andere als cool aus. Seine Schmerzen schienen verebbt zu sein, dafür hatten seine Augen einen irren Glanz. Einen irren, meerblauen Glanz, der mich sehr faszinierte, das konnte ich nicht leugnen.

»Kann es endlich losgehen?«, fragte Prof. Straubing ungehalten. Er sah aus wie ein unförmiges Marsmännchen. Ganz in Grün, nur seine Augenpartie lugte noch aus der OP-Kleidung heraus.

»Ich möchte eigentlich noch auf meinen Oberarzt warten«, erklärte ich.

»Was?«, schnauzte er. »Mädchen, das ist ein Notfall!«

»Das mag ja sein, aber der Patient ist privat versichert.«

Straubing traten die Augen aus den Höhlen. Ich schaute mich Hilfe suchend nach Klaus um, aber der war ganz Ignoranz und schob einige Absaugkatheter auf dem Tablett hin und her. Meine Freundin Gaby drängte sich zu mir durch, die Hände in den sterilen Handschuhen weit von sich gestreckt.

»Weißt du, warum Napoleons Feldärzte 100 Amputationen pro Tag durchführen konnten?«, fragte sie.

Ich stöhnte innerlich. Dass sie in diesem Moment unbedingt einen Witz reißen musste, fand ich nun überhaupt nicht hilfreich.

»Sie brauchten nicht auf die Anästhesie zu warten!«

Verhaltenes Gelächter.

Das Telefon klingelte, und eine der OP-Schwestern nahm den Hörer ab. Nach wenigen Worten streckte sie einen Daumen in die Höhe und nickte mir aufmunternd zu. »Kuttenkeuler ist im Haus!«

Erleichtert beugte ich mich über meinen Patienten. »Ich werde Ihnen jetzt eine Maske über das Gesicht halten«, erklärte ich mit warmer Stimme, um ihn zu beruhigen.

»Chloroform?« Sein Kaumuskel zuckte wieder.

»Nur Sauerstoff.« Ich verbiss mir ein Grinsen. Vermutlich hatte er zu viele Agatha-Christie-Filme gesehen. Dann drückte ich seinen Kopf sanft nach unten, und Raphael Franz schloss die Augen.

»Atmen Sie ganz normal ein und aus«, wies ich ihn an, stellte dabei aber fest, dass ich selbst die Luft angehalten hatte. Mit zitternden Fingern stülpte ich ihm die Maske über Mund und Nase.

»2 mg Mivacron i. v.«, sagte ich zu Klaus. Und dann etwas leiser: »Nicht, dass er nachher anfängt zu zucken.«

Doch Raphael Franz besaß wohl gute Ohren, denn er riss bei diesen Worten die Augen auf und starrte mich angsterfüllt an, die Maske bereits neblig beschlagen. Beruhigend tätschelte ich ihm den Arm und spritzte ihm dann Fentanyl in die Vene, bevor ich einen erneuten Blick zur OP-Tür riskierte: Wo blieb nur Kuttenkeuler?

»200 mg Propofol und dann 100 mg Succinylcholin.«

Ich wandte mich wieder an meinen Patienten. »Träumen Sie was Schönes, Herr Franz! Von Trüffeln oder so.«

Beinahe in derselben Sekunde verdrehte er die Augen. Eine einzelne Träne rann aus seinem Augenwinkel. Da er nun schlief, hatte ich auch keine Hemmungen mehr, ihn anzufassen, und wische mit den Fingerspitzen die Träne fort. Dann schloss ich ihm behutsam die Lider.

»Können wir jetzt endlich anfangen?«, polterte Straubing hinter dem grünen Tuch hervor und zerstörte diesen feierlichen Augenblick. Es hätte mich auch nicht gewundert, wenn er dabei demonstrativ die Messer gewetzt hätte.

Irgendjemand hatte den CD-Player angestellt, und aus den Boxen dröhnte Rammstein mit einem Liedtext, in dem Worte wie Stacheldraht und Harnkanal in einer einzelnen Zeile vorkamen.

Innerlich schüttelte es mich und ich wünschte, dass ich ebenso taub wäre wie der Fernsehkoch gerade.

»Kann man die Musik vielleicht etwas leiser  …« Sechs Augenpaare stierten mich an. »Nein? In Ordnung.« Ich blies die Backen auf.

Das Piepen des Oximeters wurde langsam dumpfer und ein Blick auf den Monitor zeigte mir, dass die Sauerstoffsättigung bereits nachließ. Wenn Kuttenkeuler nicht bald durch die Tür trat, dann blieb mir nichts anderes übrig, als die Dinge selbst in die Hand zu nehmen.

Rammsteins Liedtext machte mich nur noch nervöser, besonders, da er von Straubings Wutschnauben begleitet wurde.

»Lass uns anfangen«, sagte Klaus plötzlich. Sein Backenbart vibrierte. »Sättigung liegt nur noch bei 78 Prozent.«

Seufzend baute ich mich hinter dem Patienten auf, zog seinen Kopf zu mir und überstreckte ihm den Nacken. Meine Handschuhe dämpften diese Berührung, was ich doch ein wenig schade fand. Mit zwei Fingern der rechten Hand öffnete ich Raphaels Mund.

Er hat wirklich schöne Zähne!, dachte ich. So glatt, so gerade, wie kunstvoll aus Marmor gemeißelt. Eine Farbe, heller als Elfenbein. Das Zahnfleisch rosig und fest.

Klaus legte mir das Laryngoskop in die Hand. »Wird mal kurz hell im Hals!«, sagte er zum schlafenden Raphael und feixte.

Ich führte die Spitze des Spatels ein und stellte die Epiglottis dar. Mit ein bisschen Glück hätte ich jetzt eine prima Sicht auf Raphaels Stimmritze. Ich überlegte noch, was für ein schönes Wort das war – Stimmritze. Gerade in Verbindung mit diesem Fernsehkoch erschien es mir irgendwie anregend, ja, geradezu erotisch.

Raphaels Stimmritze.

Ich lächelte und vergaß dabei, das Laryngoskop in Richtung seiner Füße zu ziehen.

»Warte!«, rief Klaus noch. »Nicht hebeln! Auf keinen Fall hebeln!«

Da hörte ich es auch schon knirschen.

Dieses Geräusch durchbrach meine träumerischen Gedanken. Etwas kullerte über das blaue Tuch, das Raphaels Brustkorb abdeckte, und mit Schrecken stellte ich fest, dass ein Stück seines Schneidezahns sich gerade verabschiedet hatte.

»Oh nein!«, entfuhr es mir.

»Wie sieht’s aus, Mädchen?«, dröhnte Straubing.

»So ein Mist!« Mit fahrigen Händen tastete ich nach Tubus und Führungsstab und schob ihn in die Luftröhre. Dann kontrollierte ich die Lage mithilfe des Stethoskops. »Mist, Mist, Mist!«

»Keine Sorge«, meinte Klaus. »Nach dem ersten Zahn wird alles anders.«

Ich hörte Gabys Kichern im Hintergrund und schloss schnell die Beatmung an.

»Dreh bitte das Sevo auf und gib ihm gleich noch 8 mg Mivacron!«, sagte ich, bevor ich mich auf den Fußboden fallen ließ, um nach dem abgebrochenen Stück Zahn zu fischen.

Kapitel 3

»Schnitt!«, rief Straubing.

Ich kicherte, während ich mit den Händen über den Fußboden tastete, dabei war diese Situation alles andere als komisch. Wahrscheinlich machte sich Hysterie in mir breit. Ich hatte diesem Fernsehkoch einen Zahn abgebrochen! Einen wunderschönen, perfekten Zahn! Leckoballo!

Wenn er aufwachte, würde er mich erwürgen, soviel war mal sicher. Und ausgerechnet jetzt kam Dr. Kuttenkeuler. Gerade in dem Moment, wo ich über den Boden krabbelte.

Ich entdeckte das Fragment meines Versagens zwischen Gabys Füßen und grapschte danach. Mit hochrotem Kopf zog ich mich an Klaus nach oben.

»Läuft doch alles wunderbar!«, sagte Kuttenkeuler mit Blick auf den Monitor. Seinem Gesichtsausdruck nach zu urteilen, hielt er es für absolut überflüssig, dass ich ihn um Hilfe gebeten hatte.

Der Geruch von Klaus’ Döner mit Zaziki-Atem benebelte mich vermutlich, denn anders konnte ich mir nicht erklären, warum ich folgenden Satz sagte:

»Alles bis auf den Zahn.« Ich zeigte ihm das abgebrochene Stück. Mein Oberarzt, ein kleiner Mann mit Halbglatze, holte tief Luft und klappte den Mund auf und zu.

»Wie zum Teufel ist das passiert?«

»Es tut mir leid, ich stand unter Zeitdruck«, versuchte ich zu erklären.

Seine struppigen Augenbrauen verengten sich, bis sie sich in der Mitte fast berührten. »Dann war der Zahn vorher schon morsch«, erklärte er knapp.

Ich war ihm wirklich dankbar, dass er mich nicht vor allen Leuten niedermachte, aber da musste ich ehrlicherweise doch widersprechen. »Leider nicht. Seine Zähne waren perfekt. Ich habe nicht aufgepasst und bin ziemlich heftig mit dem Laryngoskop drangestoßen.«

Er holte tief Luft. »Wagen Sie ja nicht, das zuzugeben! Der Zahn war vorher schon nicht in Ordnung, sage ich!« Dann schüttelte er den Kopf und kritzelte etwas auf das Anästhesie-Protokoll. »Da muss sich der Patient an die Rechtsabteilung wenden. Geben Sie bloß niemals einen Fehler zu, Fräulein Henning!«

Ebenso gut hätte er mich Schwesterlein nennen können. Ich spürte beinahe körperlich, wie mein Selbstbewusstsein auf die Größe einer Amöbe zusammenschrumpfte. Glücklicherweise klingelte im selben Augenblick Kuttenkeulers Telefon  – er wurde auf der Intensivstation gebraucht. Außerdem verlangte der Patient wieder nach meiner Aufmerksamkeit. Ich spritzte ein wenig Fentanyl nach und versuchte, mich zu entspannen. Dabei beobachtete ich gebannt das Heben und Senken von Raphaels Brustkorb.

Selbst der kleine Sabberfaden, der ihm am Mundwinkel herunterlief, hatte etwas Reizvolles.

* * *

»Er wird ausflippen«, sagte Klaus, als wir den Patienten in den Aufwachraum schoben. »Und das Beste ist: Du wirst es ihm selbst sagen müssen, ich mache das nicht für dich!«

Missmutig sah ich ihm nach, wie er durch den Vorhang verschwand, hinter dem die Geräte gereinigt wurden. Das Zahnstück in meiner Kitteltasche fühlte sich glatt und scharfkantig an.