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- Herausgeber: Alfredbooks
- Kategorie: Abenteuer, Thriller, Horror
- Sprache: Spanisch
por Alfred Bekker Un asesinato en un edificio de apartamentos da lugar a una cadena de acontecimientos disparatados. Michael Hellmer, que se gana la vida escribiendo novelas del oeste, cae bajo sospecha. Hellmer no tiene más remedio que llegar al fondo del asunto y resolver el caso por sí mismo.
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Veröffentlichungsjahr: 2023
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Alfred Bekker
Lobos sin piedad y otra buena gente: Thriller
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Lobos sin piedad y otra buena gente: Thriller
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Lobos sin piedad y otra buena gente: Thriller
por Alfred Bekker
Un asesinato en un edificio de apartamentos da lugar a una cadena de acontecimientos disparatados. Michael Hellmer, que se gana la vida escribiendo novelas del oeste, cae bajo sospecha. Hellmer no tiene más remedio que llegar al fondo del asunto y resolver el caso por sí mismo.
Copyright
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Alfred Bekker
© Roman por el autor
© de este número 2023 por AlfredBekker/CassiopeiaPress, Lengerich/Westfalia
Las personas inventadas no tienen nada que ver con personas vivas reales. Las similitudes en los nombres son casuales y no intencionadas.
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Todo sobre la ficción
1
Mis dedos se deslizaron sobre el suave teclado del ordenador como por arte de magia. Se oía un suave chasquido, mezclado con el incesante zumbido del ventilador que mantenía fresco el ordenador. El cursor parpadeaba, se deslizaba por la interfaz de usuario y dejaba tras de sí un rastro de escritura.
Escribí:
' Jake McCord entrecerró los ojos al ver acercarse a los tres jinetes.
¡Debe ser Dickson con sus sabuesos!, se le pasó por la cabeza.
Se levantó del campamento y dio otro sorbo profundo a la taza de hojalata llena de café caliente.
Sujetaba la taza con la izquierda, mientras que la derecha se deslizaba hacia un lado, hacia donde sobresalía la empuñadura de su Colt 45 de la funda del revólver, bien sujeta.
Cuando los tres jinetes estuvieron más cerca, pudo ver claramente el pálido rostro de Barry Dickson enmarcado por una fina barba negra.
Va a haber problemas", pensó McCord.
Pero no se dejó amilanar y tomó otro sorbo de café. Mientras tanto, los jinetes se habían acercado. A una distancia de apenas una docena de metros, frenaron a sus caballos.
Los ojos de McCord se encontraron con la fría mirada de Dickson.
"¿No os dije que sería mejor salir de la zona?", siseó Dickson mientras sus dos compañeros se llevaban las manos a los revólveres.
McCord asintió. "Eso es lo que habías dicho. Pero no me intimido tan fácilmente".
"¡Si crees que voy a dejar que un vagabundo de silla de montar como tú me pisotee, entonces estás loco, McCord!"
"La ley está de mi parte", respondió McCord con calma. "¡Y lo sabes!"
Dickson hizo una mueca burlona. "¿La ley? Yo soy la ley aquí".
McCord dejó que su mirada vagara de uno a otro. En los ojos de esos hombres leyó la muerte. Su muerte. Vio la tensión en los rostros de los hombres de Dickson. Tenían las manos en los revólveres, listos para desenfundarlos en cualquier momento. Los hombres esperaban una señal para atacar.
Y por fin llegó esa señal. Fue un movimiento de cabeza apenas perceptible con el que Barry Dickson dejó que se desatara el infierno.
Los hombres sacaron las pistolas de sus fundas. Eran rápidos pero pésimos tiradores. McCord también sacó su revólver en un santiamén y disparó.
El tipo a la derecha de Dickson gritó cuando la bala de McCord le alcanzó en el hombro, sacudiéndole hacia atrás, y soltó el arma.
McCord se tiró al suelo mientras la lluvia de balas de sus adversarios silbaba sobre él. Sin dejar de caer, disparó por segunda vez, derribando a Barry Dickson de la silla de montar. El capataz del rancho Morton cayó pesadamente al suelo y quedó inmóvil de espaldas. Se le había formado un pequeño agujero rojo en medio de la frente, mientras sus ojos miraban fijamente al cielo.
Cerca de él, Jake McCord sintió que una bala golpeaba el suelo, levantando la arena y formando una pequeña fuente. Rodó sobre sí mismo, levantó el cañón del revólver y le metió una bala en el pecho al tercer tipo".
Me senté y me sentí satisfecho conmigo mismo. Hoy ya había escrito veinte páginas, las diez últimas de un tirón.
Simplemente fluyó de mí. A través de mis dedos hacia el teclado del ordenador.
La obra iba a titularse " Lobos sin piedad". Esta mañana no había tenido más que ese título. " Lobos sin piedad". Pensé que sonaba bien.
Si todo hubiera ido como la seda, habría metido las 120 páginas del manuscrito en el teclado en una semana.
En unos seis meses, probablemente se podría comprar como folleto de novela en todos los quioscos. Con una llamativa foto de portada.
LOBOS SIN PIEDAD - subtítulo quizás: " No conocieron la piedad - una nueva e inusualmente fascinante novela de MIKE HELL".
Pero antes, Dios Nuestro Señor y el editor habían sudado un poco. Página veinte. Hoy estaba en buena forma, y tal vez escribiría otras diez páginas más tarde.
Pero en ese momento me apetecía más una taza de café.
Estaba a punto de guardar el texto cuando la pantalla se oscureció de repente.
La luz también se había apagado.
¡Un cortocircuito! maldije para mis adentros. Las últimas cinco páginas no se habían guardado y, por tanto, estaban irremediablemente perdidas.
Seguramente fue otra vez el secador defectuoso del tipo que vivía en el piso de un piso más arriba.
Siempre ocurría lo mismo. El tipo utilizaba el aparato y, si tenía mala suerte, saltaba el fusible principal.
La red de tuberías de esta casa estaba completamente anticuada. Se construyó en algún momento antes o poco después de la guerra. En realidad, todas las tuberías deberían haber sido arrancadas y sustituidas. Por las noches, cuando los televisores se encendían uno a uno, siempre era especialmente crítico.
La mejor hora para trabajar era entre medianoche y el desayuno. Entonces estabas relativamente a salvo de que se fuera la luz de repente. Sólo porque dos docenas de idiotas de repente tenían que encender todos sus aparatos eléctricos al mismo tiempo. E incluso el tipo del secador roto se secaba el pelo con menos frecuencia entonces.
Estaba enfadado.
El estúpido que estaba encima de mí -suponiendo que en este caso mi ira le golpeara con razón- me había destrozado cinco páginas.
La próxima vez debería demandarle por daños y perjuicios, pensé.
Después de todo, ¡estas páginas habían sido dinero en efectivo para mí!
Pero, por otro lado, ¡el tipo era obviamente demasiado tacaño para comprarse finalmente un secador de pelo nuevo que fuera más compatible con el fusible principal!
Respiré hondo. Mientras viviera en esta casa, tendría que soportar estas condiciones.
Apagué la pantalla y la unidad central del ordenador para que -al volver a encender el fusible- la corriente no golpeara los aparatos con toda su fuerza. Se supone que eso es perjudicial.
Entonces me levanté y pensé por un momento qué debía hacer.
Había varias posibilidades.
Pude ir al sótano para volver a conectar el fusible.
Pero también podía esperar a que uno de los otros ocupantes de la casa bajara al sótano para volver a conectar el fusible.
Miré el reloj. Exactamente las 17.30.
Esto significaba que bastantes personas ya estaban en casa, sentadas frente al televisor, escuchando la radio, etcétera. Así que mis posibilidades de no tener que abrirme porque otra persona se sintiera aún más molesta que yo por el estado de falta de energía no eran tan malas.
Fui a la cocina.
Aún quedaba café en la máquina. Por supuesto, también estaba sin electricidad, así que estaba claro que el café no tardaría en enfriarse. Así que decidí servirme primero una taza y esperar.
Fuera, desde la escalera, oí ruidos y voces. Efectivamente, alguien había bajado al sótano, tal como yo sospechaba.
Sorbí mi café y esperé.
De repente, volvió a haber corriente. La luz se encendió, el piloto de la cafetera se iluminó de nuevo y la radio de la cocina, que había olvidado apagar, murmuró para sí misma.
Pero eso duró menos de dos segundos.
Entonces ya se había acabado otra vez. La energía se había ido de nuevo, lo que sólo podía deberse a que el cortocircuito seguía ahí.
Probablemente este idiota ha vuelto a encender el secador y ha intentado terminar de secarse él mismo", pensé con tristeza.
Era un ignorante.
Ya le había preguntado una vez por ese maldito secador de pelo, pero me dijo que era por culpa de mi ordenador. Que consumía demasiada corriente y que por eso la red no daba abasto con el secador. Qué tontería.
No creo que haga falta recalcar que no me cae bien. Cómo podría ser de otra manera, ya que me robó dinero a intervalos más o menos regulares.
No, lo siento, " robó" no es la palabra correcta. Lo destruyó. Destruyó dinero - y estúpidamente, ese dinero era mío.
Al diablo con él", o algo así, es lo que Jake McCord de GRADENLESS WOLVES, esta inusualmente emocionante, aunque todavía bastante inacabada novela del oeste, habría dicho en tal caso. Al diablo con él... Si hubiera sabido en ese momento que él podría estar ya allí...
Pero es ocioso pensar en esas cosas.
De nuevo, la electricidad atravesó las líneas durante un momento, pero volvió a secarse de inmediato. Así que alguien lo había intentado por segunda vez. E igual de infructuosamente.
Terminé mi café.
Al fin y al cabo, ¡tendría que ocuparme yo mismo si quería meter una página en las teclas hoy mismo!
Maldita sea, había estado tan metida en ello, ¡y luego esto!
Los problemas de Jake McCord se resolvieron en la página 120, eso estaba claro desde el principio. Yo mismo tuve que dominar mis propios problemas.
Ningún autor divino me lo resolvió con dicha y un final feliz que incluía una chica guapa y ¡el fin de todos los villanos!
Salí al pasillo, abrí la puerta de mi piso y salí al hueco de la escalera.
Oí voces en el piso de abajo.
Eran voces de mujer, y al menos dos de ellas.
Subieron las escaleras desde el sótano y probablemente se dieron cuenta de que no era tan fácil como pensaban.
Mientras tanto, cerré cuidadosamente la puerta tras de mí. Aunque estés poco tiempo fuera del piso, deberías hacerlo. Ya ha pasado aquí que alguien sólo ha sacado el cubo de la basura sin cerrarlo con llave y luego se ha perdido la plata de la familia.
Miré a las mujeres.
Pero también vino alguien de arriba. Y también era una mujer, podía oírlo desde los zapatos.
Me di la vuelta y contemplé un rostro finamente recortado, enmarcado por un cabello castaño oscuro y unos ojos de color gris verdoso. Supuse que tendría unos veinte años.
Era guapa, pero esa no era la razón principal por la que mi mirada permanecía fija en ella.
Durante un breve instante nos miramos.
Se apartó un mechón de pelo de la cara. Se detuvo un segundo y pasó a mi lado. Parecía apresurada, como si alguien le pisara los talones. Pero un rápido vistazo a las escaleras me dijo que allí no había nadie.
"¡Eh!", la llamé.
Se detuvo, respiró hondo y se volvió hacia mí. Era evidente que sólo podía venir del piso del hombre cuyo maldito secador de pelo era probablemente el responsable de que yo estuviera ahora aquí, en el hueco de la escalera, en lugar de sentada junto a las llaves.
"¿Qué pasa?", gritó, sin aliento.
Cuando nuestras miradas se cruzaron, supe que estaba asustada. Tenía sudor en la frente y, con su figura atlética, no podía imaginar que se lo hubieran causado los pocos pasos que había dado hasta llegar al tacón.
Y para ser una paciente cardíaca, simplemente aún no tenía la edad adecuada.
Señalé con el pulgar hacia el piso de mi enemigo íntimo, al que le encantaba destruir el dinero de un pobre novelista.
"¿Se lavó el pelo otra vez?"
"¿Quién?"
Realmente no parecía entenderlo. Sus ojos se entrecerraron un poco.
"Bueno, el tipo que vive ahí arriba. No sé su nombre, pero su secador de pelo..."
"¿Secador de pelo?"
La palabra parecía desencadenar algo en ella. Yo aún no entendía qué. Más tarde lo entendería mejor. "¿Qué es lo que quieres en realidad?", dijo algo bruscamente.
"Sólo quería saber si estaba en casa", le contesté. Si no estaba, lógicamente no podía haber encendido el secador y, por tanto, el corte de luz se debía a otra cosa.
"Yo qué sé...", murmuró, luego se dio la vuelta y siguió corriendo. Se apresuró a bajar las escaleras como si literalmente el diablo la persiguiera.
Entorné la cara.
El tipo del secador -cuyo nombre ni siquiera recordaba- era sin duda un asqueroso. ¿Quién se sorprendería si alguien huyera de él? A mí no.
Un cuarto de hora después, ¡nada debería sorprenderme en absoluto!
2
Mientras tanto, las mujeres se acercaron a mí desde abajo. Echaron una mirada rápida y crítica a la apresurada belleza.
Entonces me habían alcanzado.
Las conocía ligeramente y sabía que vivían en el piso de abajo. Las dos se llamaban Meyer y eran madre e hija. Meyer con Ypsilon, eso ponía en la puerta de su piso, por la que inevitablemente pasaba cuando quería bajar a la calle.
La madre era pequeña, fornida y bastante gorda. Por eso ahora resoplaba audiblemente. Silbaba como una máquina de vapor. Pero no era para menos.
Yo también habría silbado así si hubiera tenido que arrastrar su peso por todas esas escaleras.
La hija tenía casi treinta años y seguía teniendo acné. Su corte de pelo corto casero no le quedaba muy bien. Además, siempre tenía el pelo grasiento y sin lavar cuando se encontraba conmigo.
No sé si mis encuentros con ella eran representativos de su aspecto exterior, pero creo que sí.
Los dos pusieron caras de disgusto. Siempre era así con la hija. En cierto modo, era su seña de identidad.
Pero su madre solía ser bastante alegre, sobre todo cuando había ido a la pizzería y te la encontrabas en la escalera con una torre de cajas delante. Al fin y al cabo, los kilos que había engordado tenían que venir de algún sitio.
"¡Va a ser otra vez el tío del secador defectuoso!", dijo la hija mientras mascaba chicle.
Lo único que le faltaba era hacer una burbuja, pero quizá ya era demasiado mayor para eso.
Incluso a ella.
Aun así, cuando la veía, siempre me preguntaba si podría existir la pubertad de por vida.
"De todos modos, no hicimos nada que pudiera haber causado el cortocircuito", añadió la madre. A pesar de su enfado, puso ahora una cara extremadamente amable y luego dijo: "¿Hacen ustedes eso?".
"¿Qué?"
"¡Golpea al tipo! ¡Eres un hombre, después de todo!"
"¿Qué tiene eso que ver?"
"Bueno, siempre es tan antipático allí. Y cuando te lo encuentras, ¡ni siquiera te saluda!
Hice un gesto de impotencia. En realidad, ¡eso no era lo peor de él! Y a fin de cuentas, en esta casa casi nadie se saludaba. En ese sentido, apenas se diferenciaba de los demás residentes.
"Ya hemos tenido algunos encuentros del tipo desagradable", dije. "Me temo que es alérgico a mí ..."
"No más alérgica que al resto de la humanidad", murmuró la hija llena de granos, apretándose uno de sus desagradables forúnculos con total abandono.
Así que subimos las escaleras hasta su piso.
Sabía que todo se reduciría a hacer comprender al buen hombre que debía comprarse de una vez un secador nuevo. Las dos mujeres no se atrevían a hablar con el vómito.
Con la madre me pareció plausible. Sus modales eran bastante reservados.
Pero con la hija no lo entendía. Yo sabía que ella podía gritar muy fuerte para hacer valer sus intereses. Pero, al parecer, eso sólo se aplicaba cuando trataba con su madre, que realmente no tenía una posición fácil frente a ella. Si no, se hacía la tímida conejita.
Me hubiera gustado sugerirle en ese momento: " ¿Por qué no le gritas al tipo de arriba una sola vez como haces con tu madre?
Pero me abstuve de hacerlo.
Luego estábamos arriba, frente a su puerta.
Primero eché un vistazo a la placa del timbre. Se llamaba Jürgen Lammers. En algún rincón recóndito de mi memoria algo pareció agitarse. Conocía ese nombre de alguna parte, pero ahora no me venía a la cabeza.
"¡Adelante!", dijo la madre y pulsó el timbre.
"Será mejor que llames a la puerta", le aconsejé. La buena mujer probablemente había olvidado que en ese momento no teníamos electricidad y que Jürgen Lammers no podía oír ningún timbrazo sólo por esa razón.
"¿Eh?", dijo, y entonces me golpeé a mí mismo en lugar de esperar a que ella lo entendiera.
Esperaba que abriera en cualquier momento, probablemente con su grasiento jogging, que dejaba ver especialmente bien la barriga cervecera. Esperaba mirar sus ojos malignos y centelleantes, que ocupaban un lugar muy apropiado en aquel rostro tosco de nariz gruesa, cejas oscuras y mejillas nudosas.
Pero no ocurrió nada de eso.
Jürgen Lammers no abrió la puerta y volví a llamar, esta vez con mucha más impaciencia.
Y de repente la puerta cedió. Al parecer, sólo había estado entreabierta.
"Si la puerta está abierta, debe de estar en casa", dijo la hija.
Asentí con la cabeza, abrí la puerta del todo y entré vacilante.
Las dos mujeres me siguieron, y entonces los tres nos asombramos por primera vez del extraordinario caos al que nos enfrentábamos.
Mi primer pensamiento espontáneo fue: ¡alguien ha barrido de abajo a arriba! Pero luego me dije que era una tonta. Esto no es una novela", me dije. Esto es la realidad.
Y en realidad, la causa de que un piso esté desordenado suele ser que el propietario no ha ordenado. Lo sabía por mi propia y dolorosa experiencia.
Detrás de mí oí a la madre exhalar un suspiro de alivio mientras todos mirábamos al suelo, buscando desesperadamente lugares libres donde poner los pies. La ropa que uno habría esperado encontrar en el perchero cubría el suelo del pequeño pasillo. Los cajones de la cómoda habían sido arrancados y vaciados.
Cuando finalmente llegamos a la sala de estar, se veía igual de mal allí.
"¡Esto no es normal!", dijo la madre. "Algo ha pasado aquí. Tal vez un robo ..."
