Erhalten Sie Zugang zu diesem und mehr als 300000 Büchern ab EUR 5,99 monatlich.
- Herausgeber: Alfredbooks
- Kategorie: Abenteuer, Thriller, Horror
- Sprache: Niederländisch
Alfred Bekker: De naakte moordenares: Thriller Alfred Bekker: Een commissaris draait door: thriller Alfred Bekker: Commissaris Marquanteur en de moorden in de metro Alfred Bekker: Inspecteur Jörgensen en de gekke wurger Kevin Marenberg, een rechercheur uit Essen, wankelt een winkelcentrum binnen en schiet plotseling lukraak. Hoofdrechercheur Gerd Thormann, die daar iemand schaduwt, zoals hij later zijn aanwezigheid daar verklaart, grijpt in en schiet zijn meerdere neer. Maar waarom ging Marenberg op de loop? Dat is wat de twee onderzoekers Harry Kubinke en Rudi Meier moeten uitzoeken.
Sie lesen das E-Book in den Legimi-Apps auf:
Seitenzahl: 419
Veröffentlichungsjahr: 2025
Das E-Book (TTS) können Sie hören im Abo „Legimi Premium” in Legimi-Apps auf:
Ähnliche
Mijn vier beste thrillers in maart 2025
Inhaltsverzeichnis
Mijn vier beste thrillers in maart 2025
Copyright
De naakte moordenares: Thriller
1
2
3
4
5
6
7
9
10
11
12
13
14
15
17
18
19
20
21
22
23
24
25
26
27
28
29
30
31
32
33
Een commissaris draait door: thriller
Commissaris Marquanteur en de moorden in de metro
Inspecteur Jörgensen en de gekke wurger
Mijn vier beste thrillers in maart 2025
von Alfred Bekker
Alfred Bekker: De naakte moordenares: Thriller
Alfred Bekker: Een commissaris draait door: thriller
Alfred Bekker: Commissaris Marquanteur en de moorden in de metro
Alfred Bekker: Inspecteur Jörgensen en de gekke wurger
Copyright
Een boek van CassiopeiaPress: CASSIOPEIAPRESS, UKSAK E-Books, Alfred Bekker, Alfred Bekker presents, Casssiopeia-XXX-press, Alfredbooks, Uksak Special Edition, Cassiopeiapress Extra Edition, Cassiopeiapress/AlfredBooks en BEKKERpublishing zijn imprints van.
Alfred Bekker
© Roman door Auteur
COVER A.PANADERO
Henry Rohmer is een pseudoniem van Alfred Bekker
© van dit nummer 2025 door AlfredBekker/CassiopeiaPress, Lengerich/Westfalen
De verzonnen personen hebben niets te maken met werkelijk levende personen. Overeenkomsten in namen zijn toevallig en niet bedoeld.
Alle rechten voorbehouden.
www.AlfredBekker.de
Volg op Facebook:
https://www.facebook.com/alfred.bekker.758/
Volg op Twitter:
https://twitter.com/BekkerAlfred
Lees het laatste nieuws hier:
https://alfred-bekker-autor.business.site/
Naar de blog van de uitgever!
Blijf op de hoogte van nieuwe publicaties en achtergronden!
https://cassiopeia.press
Alles over fictie!
De naakte moordenares: Thriller
door Alfred Bekker (Henry Rohmer)
De lengte van dit ebook komt overeen met 140 paperback pagina's.
Een grote maffia deal moet over de stadium gebracht worden. Het gaat om onvoorstelbaar grote sommen geld - en onvoorstelbaar vuile deals. Een undercover onderzoeker is geïnfiltreerd en riskeert zijn nek. Wanneer hij op een feestje van de baas van het syndicaat oog in oog komt te staan met een naakte showgirl, heeft hij geen idee dat hij te maken heeft met een meedogenloze moordenaar...
Henry Rohmer is het pseudoniem van de bekende fantasy- en young adult-auteur Alfred Bekker, die ook heeft meegeschreven aan talrijke suspense-reeksen zoals Ren Dhark, Jerry Cotton, Cotton Reloaded, John Sinclair en Kommissar X.
1
Het donkerharige meisje was bijna naakt. Ze droeg dijhoge laarzen en een kleine string. Ze droeg een open leren vest dat haar borsten onthulde.
Haar delicate handen grepen het handvat van een Heckler & Koch machinepistool.
De loop was op mijn bovenlichaam gericht.
"Vinnen omhoog!" kwam spottend uit de gebogen lippen van de schoonheid. "Of je krijgt een paar gaten in je buik..."
Ik volgde de uitnodiging.
Er kwamen nog twee meisjes.
Ze waren ook gewapend en droegen dezelfde schaarse kleding als de donkerharige vrouw, die me met een katachtige blik aankeek.
"Koopt meneer Kamarov niets om aan te trekken?", vroeg ik, terwijl ik het niet kon laten om te grijnzen.
De donkerharige vrouw trok haar gezicht op.
"U bent de eerste die daar spijt van krijgt, meneer..."
"Wood," stelde ik mezelf voor. "Randy J. Wood uit Atlanta, Georgia."
Dat was de schuilnaam die ik, speciaal agent Jesse Trevellian van de FBI New York Field Office, droeg voor deze geheime operatie. Ik stond met mijn handen omhoog en de gewapende meisjes betastten me onder mijn donkere smoking jasje.
Ik was er op voorbereid.
Voor één keer droeg ik mijn dienstwapen van het type SIG Sauer P 226 aan mijn voet, terwijl ik anders de voorkeur gaf aan een riemholster.
Wat de meisjes daar deden had niet veel te maken met een echte zoektocht. Het was onderdeel van de show. Maar het was best aangenaam.
Een van de schoonheden had mijn identiteitskaart gepakt en bekeek die met spottende strengheid.
"Randy J. Wood," mompelde ze. "De naam klopt tenminste..."
"En staat ook op de lijst van genodigden," voegde ik eraan toe.
Uit mijn ooghoek zag ik een van de meisjes mijn rode sportwagen onder handen nemen. "Wees voorzichtig met de auto," riep ik.
Het meisje dat zich achter het stuur had geknepen giechelde.
"Oké!" zei de donkerharige vrouw. "Je kunt gaan!"
"Hartelijk dank," antwoordde ik en liep door de glazen deur de foyer in van het Johnson Plaza Hotel in Brooklyn.
Bij de ingang stonden de echte bodyguards in donkere pakken. De meisjes maakten deel uit van de show die Jossif 'Big Joe' Kamarov voor deze avond had geregeld. De Heckler & Koch MPI's waren echt, maar ongeladen, verzekerden onze informanten ons. Het gerucht ging dat Big Joe de MPI's had geleend uit het rekwisietenfonds van het Bellmore Theatre op Broadway, waar een gangstermusical werd opgevoerd.
Kamarov subsidieerde de Bellmore met grote sommen geld. Een hobby van 'big Joe' die hij financierde uit zijn kleine kas. Misschien diende het hem ook om geld wit te wassen.
Ik betwijfelde of ook maar één van de jonge vrouwen echt met een MPi had leren omgaan. Kamarov had waarschijnlijk alle strippers in Lower Brooklyn ingehuurd voor de avond. Big Joe stond bekend om zulke frivole producties.
Geen wonder, hij was van de industrie, bij wijze van spreken.
De seksindustrie was zijn wereld.
Kamarov was de baas van een syndicaat van Wit Russen dat nu een groot deel van de illegale prostitutie in New York controleerde. Hij had ook zijn vingers in de meisjeshandel en inde beschermgeld van clubs.
Hij smokkelde jonge vrouwen uit Oost-Europa binnen, zorgde voor valse papieren en verkocht ze aan de pooiers die hij controleerde.
Maar zijn dagen als grote peter op de achtergrond waren geteld. Ook al had hij er zelf geen idee van.
We wilden hem een halt toeroepen. Die avond was Kamarov van plan een grote deal te sluiten. En wij zouden erbij zijn. Met microfoons, camera's en een aantal agenten, waarvan sommigen al maanden undercover waren. Kamarov had geen idee van de val die we voor hem zetten. Hij wist vooral niet dat we Basil Jordan, een pooier uit Harlem, hadden 'omgedraaid'. De aanklager had hem, met min of meer zachte druk, ervan overtuigd dat het beter voor hem was om ons te helpen en voor de rechtbank te getuigen als kroongetuige.
Ik kwam de foyer binnen.
Kamarov had het hele Johnson Plaza afgehuurd voor de avond. En niet voor het eerst. De Wit-Rus hield van uitbundige feesten. Zijn losbandige feesten waren het gesprek van de dag in Brooklyn.
Ik liet mijn ogen dwalen. Overal waren de halfnaakte meisjes met hun MPi's. De foyer zat vol met feestelijk geklede mensen. De mannen in smoking, de vrouwen in diamanten juwelen.
Big Joe droeg een stijlvolle outfit. Een paar sinistere kerels waren gemakkelijk te herkennen als bodyguards, omdat ze steeds iets in hun radio mompelden.
Bij de arrestatie moesten we speciaal op deze mannen letten.
Maar het was allemaal zorgvuldig gepland.
Voor elke gorilla waren er minstens twee G-mannen.
En de lijfwachten zouden zeker slim genoeg zijn om geen pistool op ons te richten. Immers, een gevecht met de FBI was iets anders dan een schermutseling met de mensen van een recalcitrante pooier.
Een beetje opzij zag ik mijn vriend en collega Milo Tucker, die een drankje nam van een van de luchtig geklede moordmeisjes.
We keken elkaar even aan.
Voor de rest lieten we niet merken dat we iets met elkaar te maken hadden.
Ik droeg een kleine radio op mijn overhemdskraag, waarmee ik indien nodig contact kon opnemen met collega's.
Een bulderende lach vulde de kamer. De genodigden draaiden zich om. Big Joe Kamarov stond daar met zijn hoofd in brand, een van de halfnaakte meisjes in elke arm. Basil Jordan was bij hem. De twee bodyguards die Jordan vergezelden hadden hun vak geleerd op de FBI-academie in Quantico. Agent Jellico en Agent Carrington speelden hun rol zo overtuigend dat je zou denken dat ze nooit iets anders hadden gedaan dan een pooier begeleiden.
Jordan zweette.
Een van de meisjes stormde op me af, een MPI in de ene hand, een dienblad met drankjes in de andere. De aanblik van haar blote borsten leidde me even af.
Ik moest nu scherp blijven wat Kamarov betreft. De operatie kon elk moment de beslissende fase ingaan.
"Een drankje?" vroeg de schoonheid.
"Bedankt.
Ik nam een glas en nipte ervan terwijl het meisje met een adembenemende zwaai van haar heupen wegliep.
Ik keek naar Kamarov en Basil Jordan.
Jordan voelde zich zichtbaar ongemakkelijk in zijn vel. Hij maakte de eerste knoop van zijn overhemd los. Ik hoopte dat hij zijn microfoon niet verpestte, dan was het allemaal voor niets.
"Heh, ik ken jou!" riep een vrouwenstem links van mij.
Ik draaide me om. Madeleine Kamarov kwam op me af.
Ze was midden dertig, droeg een laag uitgesneden jurk die haar erg sexy maakte. Ze was Kamarovs derde vrouw en haar echte naam was ook niet Madeleine. Maar dat was de naam waaronder Kamarov haar had laten naturaliseren in de VS.
Ze liep onvast. Ze had gedronken.
"Wacht, ik herinner me, je bent .... Mijn hemel, mijn hoofd is zo leeg!"
"Randy J. Wood," ik hielp haar overeind.
"Mijn man doet zaken met u, nietwaar?"
"Ja."
Haar gezicht vertrok toen ze naar Big Joe keek. Haar ogen vernauwden zich. Haat stond even op haar gelaatstrekken. "Jossif is te hebberig," siste ze terwijl Kamarov net de blote borst van een van de meisjes vastpakte. "In alle opzichten... Dit zal hem weer de das omdoen!"
Madeleine's hand klemde zich vast.
Het glas versplinterde.
Een kort gemompel ging door de menigte. Kamarov keek haar even aan. Een hotelbediende haastte zich om de scherven weg te vegen.
"Ik bloed!" jammerde Madeleine Kamarov.
"Ik zal er voor zorgen," zei de hotelbediende.
Ik maakte van de gelegenheid gebruik om me los te maken van Madeleine. Ik kende haar van mijn recente undercoveronderzoeken. Ze had een drankprobleem, maar was waarschijnlijk alleen betrokken bij de zaken van haar man voor zover ze zijn geld uitgaf.
Ik zag onze collega's agent Orry Medina en Clive Caravaggio op enige afstand staan. Zij hielden Kamarov en zijn gevolg ook nauwlettend in de gaten.
Ik bleef aan de zijlijn en stak onopvallend een knop in mijn oor.
Wat er nu werd gesproken tussen Kamarov en Jordan werd opgevangen door alle G-mannen.
Bovendien werd het ook opgenomen.
Basil Jordan wendde zich tot de grote baas.
Zweetdruppels glansden op zijn voorhoofd. Hij voelde zich zichtbaar ongemakkelijk in zijn vel. "Zullen we eerst ter zake komen, meneer Kamarov?" vroeg hij.
Kamarov gaf hem een neerbuigend schouderklopje.
"Je kunt nergens van genieten, Basil! Dat is een vergissing! Neem het van mij aan!"
"Toch heb ik dat liever."
"Ik vertrouw geen man die niet gedronken heeft."
"Ik had een martini, dat is genoeg voor mij."
"Met 'drank' bedoel ik high-proof. Wodka."
"Luister, je zei dat je me 15 sexy klasse vrouwen kon bezorgen en ik wil weten of dat goed is!"
Kamarov keek hem even nadenkend aan. Zijn grijns was cynisch.
"Je zult niet eerder kunnen zeggen dat ik je heb teleurgesteld....". En we zullen het later in de separee eens worden over de prijs."
"En als er problemen zijn met een van de meisjes?", vroeg Jordan. "Zul je er dan voor zorgen dat ze net zo discreet verdwijnt als deze Jelena Maranova?"
Kamarovs gezicht bevroor.
"Iedereen! Let op, het wordt nu kritiek!", hoorde ik agent Fred LaRocca zeggen over de knop in mijn oor. Fred had de leiding over deze operatie.
Basil Jordan probeerde zijn werk goed te doen, maar hij was een beetje te bruusk.
Kamarov was achterdochtig geworden.
De Wit-Rus was tenslotte een manusje van alles.
Hij greep Jordan bij de kraag. Ik rukte de knoop uit mijn oor omdat er nu vreselijk harde kraakgeluiden klonken.
"Waarom vraag je me uit, klootzak!" brulde Kamarov. Hij had de lont geroken. Ik keek naar mijn collega's.
Agent Medina schudde haar hoofd.
We wachtten nog steeds.
Alle ogen waren gericht op de koppige Kamarov.
"Wat doe je, klootzak?" schreeuwde hij.
Misschien hadden we geluk en kwam alles weer goed.
We hadden nog niet genoeg om Kamarov te pakken. Hij zou voor onze microfoons een moordopdracht hebben bekend. Meer dan we ooit hadden durven hopen. Maar Kamarov was daar te slim voor geweest. Hij liet zijn ogen dwalen, kijkend als een opgejaagd dier.
Mijn instinct vertelde me dat de actie een mislukking was.
Toen klonken de eerste schoten uit een richting die niemand had verwacht.
2
Haar licht krullende haar hing tot aan haar blote borsten. Ze trok de Heckler & Koch MPi rond. Het pistool ratelde.
De snuit flitste naar buiten.
Minstens een half dozijn kogels raakten Kamarov voordat iemand in de foyer van het Johnson Plaza zelfs maar kon ademen.
Kamarovs lichaam trilde als een marionet.
De projectielen scheurden het smokingjack en het hemd. Ze raakten het Kevlar vest dat Big Joe altijd droeg. Maar één schot raakte hem in de slaap, een ander verscheurde de halsslagader. Kamarov viel zwaar op de grond.
Een van de twee halfnaakte meisjes kreeg ook een kogel, de andere sprong krijsend opzij.
Geschreeuw klonk door de foyer.
Paniek verspreidde zich.
Kamarovs lijfwachten probeerden hun wapens te trekken.
Maar dat lukte niet meer. Het moordende meisje zwaaide de loop van haar MPi rond.
Hun maagdelijk witte overhemden werden rood. Een van hen slaakte een schorre doodskreet.
Basil Jordan werd in de schouder geraakt. De kracht van de klap stuurde hem naar de grond.
Onze collega Jellico had al een treffer in de rug gekregen van het eerste salvo dat door het moordende meisje werd afgevuurd. Hij probeerde nog zijn wapen te trekken en zakte in elkaar. Zijn partner Carrington wierp zich opzij, rolde over de grond en trok toen zijn wapen omhoog. Hij kon niet schieten.
Er stonden te veel mensen rond het moordende meisje.
En in tegenstelling tot onze tegenstanders, moeten wij G-mannen daar rekening mee houden en kunnen wij niet blindelings onschuldige mensen in gevaar brengen.
Ik had me allang gebogen en de SIG uit de koffer getrokken die ik op mijn kuit had gebonden. Door de relatief losse pasvorm van de broek van mijn smoking kon ik het wapen relatief snel in stelling brengen.
Het meisje draaide zich om.
Het vuurde wild in het gebied.
De meeste gasten renden krijsend weg of wierpen zich op de grond. Sommigen probeerden dekking te zoeken achter de paar tafels en stoelen. Het was een chaos.
Het meisje rende weg, nog steeds gericht en lukraak schietend op de menigte. Ze had totaal geen scrupules.
Ik vloekte binnensmonds omdat ik de SIG niet kon gebruiken.
Bukkend sprintte ik achter de moordenares aan.
Een van onze agenten, die bij een van de uitgangen stond, probeerde hen onder schot te houden.
"Blijf staan, FBI!" schreeuwde hij tegen het algemene rumoer.
Een fractie van een seconde later werd hij getroffen door een volledig MPi salvo.
De kracht van de kogels rukte hem achteruit en deed hem in de lengte op de vloer vallen. Het tapijt kleurde rood.
Het meisje haastte zich naar de uitgang.
Ik volgde. Achter mij zat Agent Carrington, die zich intussen had herpakt. Een van de gasten was echter tegen hem opgelopen, wat hem kostbare seconden had gekost.
Ik stak de knop in mijn oor en schreeuwde in de microfoon op mijn kraag.
"Dit is Trevellian! De dader wil waarschijnlijk naar de ondergrondse parkeergarage!"
"Daar hebben we onze mensen," kwam Fred LaRocca's stem uit de knop. "Ze heeft geen kans om eruit te komen."
"Blij dat te horen!"
Ik haastte me verder.
Het ging door een lange gang.
De moordenaar had de volgende hoek al bereikt, draaide zich om en schoot. Ik wierp me opzij toen de projectielen vlak over me heen suisden. Ze verscheurden de muurbekleding, schoten er hele stukken uit die op hun beurt als kogels door de lucht vlogen.
Ik trok de SIG omhoog, vuurde terug.
Twee keer kort na elkaar.
Maar mijn tegenstander was al achter de hoek verdwenen.
"Alles goed, Jesse?" riep een stem van achter me.
Dat was Agent Carrington.
"Oké!", bevestigde ik.
We vervolgden de spurt en bereikten de liften. Het indicatielampje gaf aan dat een van de liften op weg was naar beneden.
"Ik neem de trap," zei ik.
"Oké," knikte agent Carrington.
Hij snelde naar een van de liftdeuren en opende die.
Toen hij de liftcabine binnenging, was er een oorverdovende knal. Zelfs ik kon de schokgolf van de explosie nog duidelijk voelen. Het werd heet. Vlammen sprongen omhoog. De detonatie had Agent Carrington letterlijk uit elkaar gerukt. Hij had niet de minste kans gehad om te overleven. Afschuw en machteloze woede grepen me aan. Helaas gebeurt het steeds weer dat collega's hun leven verliezen in de strijd tegen de misdaad. Maar ik zal nooit wennen aan dit feit.
Ik greep de SIG met beide handen vast.
Mijn tegenstander was uiterst koelbloedig.
En vermoedelijk opereerde ze niet alleen....
Iemand moet haar geholpen hebben...
3
Ik gaf een kort statusrapport via de microfoon op mijn overhemdkraag en stormde de trap af.
"Milo en Orry zijn op weg naar jou!", hoorde ik Fred LaRocca's stem aan mijn oor terwijl ik me naar de volgende overloop haastte.
Ik hield de SIG met twee handen vast.
"Heeft ze al geprobeerd uit de ondergrondse parkeergarage te komen?", vroeg ik in de microfoon.
"Niet zo ver, Jesse."
Even later bereikte ik de brandvrije stalen deur waardoor men de ondergrondse parkeergarage kon betreden. Ik trok hem open, met de SIG in mijn rechterhand. In een flits liet ik mijn blik afdwalen.
Het was doodstil. Verdacht stil.
Ik deed een paar stappen naar voren en drukte me toen tegen een van de dikke betonnen pilaren. Ik verwachtte elk moment een brullende motor te horen.
Maar er kwam niets.
Geen geluid.
In een gehurkte positie kroop ik naar voren en verschanste me achter een GM in grijs metaal.
De stalen deur ging open.
Milo en Orry kwamen naar buiten met hun SIG's in de aanslag. Ik seinde naar hen. Ze zochten dekking.
Milo kwam naar me toe.
"Waar is ze, Jesse?"
"Ik weet het niet. Maar ik heb het gevoel dat de dame ons bij de neus leidt..."
"De uitgang is geblokkeerd, zo kan ze er niet uit!"
"Ik weet zeker dat onze tegenstander dat zelf heeft bedacht..."
"Maar ze kan ook niet in het niets verdwijnen..."
Voetstappen deden ons omdraaien naar de uitgang. Maar dat waren onze mensen die daar vandaan kwamen.
G-mannen in kogelvrije Kevlar vesten.
"Het lijkt erop dat we elke auto apart moeten bekijken," zei Milo. Hij had gelijk. Het kon overal zijn. In elke kofferbak, achter de achterbank van een of andere limousine of achter een van de metersdikke betonnen pilaren waarop het Johnson Plaza Hotel rustte.
Ik kwam uit mijn dekking.
Het was als zoeken naar de beroemde naald in een hooiberg. We bleven stalken, elkaar beveiligen. Maar de jonge vrouw was nergens te bekennen. Een kwartier ging voorbij met deze zenuwslopende zoektocht.
Toen riep Agent Medina plotseling: "Ik denk dat ik iets heb..."
Milo en ik haastten ons naar hem toe.
Medina stond voor een putdeksel dat niet meer goed in zijn mof zat.
Mogelijk was het meisje ontsnapt in de riolen, waardoor de kans om haar te vinden bijna nul was.
Orry heeft dit doorgegeven aan Fred LaRocca.
Misschien konden ze nog iets bereiken door hun collega's van de NYPD het Johnson Plaza Hotel af te laten zetten. De jongedame viel meer dan op in haar outfit. Maar ze was zo professioneel geweest bij haar moordaanslag dat ze waarschijnlijk voorzorgsmaatregelen had genomen voor deze zaak.
Ik leg het deksel opzij.
Voor een tengere vrouw als de moordenaar was het nogal zwaar. Geen wonder dat ze het in haar haast niet goed in de lijst had kunnen plaatsen.
"Wacht even!" riep Milo.
"Wat is er?"
"Er is wat haar..."
Het moordende meisje zat blijkbaar vast aan haar lange, donkere krullende manen.
Milo nam de haarvezels tussen zijn duim en wijsvinger.
Als we geluk hadden, kon een genetische analyse ons de naam van de dader vertellen, als ze al behandeld was voor identificatie.
Ik klom in de buisachtige afvoer. Met behulp van de verroeste metalen sporten in de muur kwam ik beneden.
Een smalle ingang leidde naar het hoofdkanaal, dat als een stortvloed stroomde.
Een perfecte ontsnappingsroute.
Vanuit de riolen waren er verbindingen met niet meer gebruikte ondergrondse schachten. Tot tien verdiepingen diep was de ondergrondse van New York City doorkruist met gangen en tunnels. Een stad onder de stad. Je moest alleen de weg weten.
Er waren geen sporen meer te vinden.
"Ze is op en weg, Jesse!", hoorde ik Milo's stem.
4
De jonge vrouw met de krullende manen trok de achterdeur van de Chrysler open en ging op de achterbank zitten. De Chrysler had op haar gewacht in een nauwelijks bezochte zijstraat.
Ze droeg niet langer de MPi waarmee ze het bloedbad in Johnson Plaza had aangericht. Ze had het achtergelaten in het labyrint van afwateringskanalen. Het kon tientallen jaren duren voordat het daar gevonden werd.
Haar openhartige outfit was sensationeel genoeg.
Elke agent had haar kunnen arresteren voor het veroorzaken van overlast.
"Laten we gaan!" siste het moordende meisje.
De bestuurder was een kale man met een laf gezicht.
Hij grijnsde wellustig terwijl hij haar via de achteruitkijkspiegel bekeek.
"Op uw bevel, Larina!" kwam ironisch van tussen zijn dunne lippen.
Larina greep naar een sporttas die op de achterbank lag. Ze trok het leren vest uit en trok een T-shirt en een spijkerbroek aan, die ze uit de tas haalde.
"Kijk uit voor het verkeer!" siste ze.
"Zo makkelijk is het niet," antwoordde de kale man.
"Klootzak!"
De kale man lachte schor.
"Heeft het gewerkt, Larina?"
"Wie denk je dat ik ben?"
"Als ik je daar de waarheid vertel, zal zelfs jij blozen, schatje!"
"Je bent onverbeterlijk."
"Vergeet dat niet!"
"Je kunt beter wat harder rijden. Er was een echte stierdans in het Johnson Plaza Hotel ..... En ik wil nu niet ondervraagd worden door FBI agenten, Vic."
Vic zette het gaspedaal in. De Chrysler huilde en brulde naar het noorden. Op een gegeven moment bereikten ze de grote Flatbush Avenue, waar de Manhattan Bridge op uitkwam. Met een peinzend gezicht keek het moordende meisje uit het zijraam naar het water van de East River dat glinsterde in de zon. Een nogal roestig vrachtschip was momenteel op weg naar de Navy Yard in het noorden van Brooklyn.
Missie volbracht, dacht Larina.
Ze haalde diep adem.
Het is je gelukt, dacht ze. Je kunt ontspannen achterover leunen en je voorstellen dat je de komende maanden in Malibu Beach doorbrengt zonder te denken aan werk....
Vic reed met de Chrysler de Bowery op, die vroeger werd beschouwd als New Yorks mijl van zonde. Op een gegeven moment veranderde de naam, eerst in Fourth Avenue en uiteindelijk in Park Avenue. Vic reed er een keer mee over de Big Apple. Daar was hij voor ingehuurd.
Je kunt niet meer verwachten van dit vogelbrein dan autorijden, zei Larina minachtend.
In East Harlem draaide Vic plotseling een zijstraat in.
"Heh, ik denk dat je de aanwijzingen verkeerd hebt."
"Ik denk dat we gevolgd worden," legde Vic uit.
"Je bent gek!"
"Ik wil het op veilig spelen."
"Ik was heel voorzichtig om ervoor te zorgen dat er niemand achter ons was..."
Larina keek om zich heen.
Er was een busje. Maar het was nog maar een paar minuten achter hen.
Er was iets mis. Larina kon het letterlijk voelen.
Toen Vic weer afsloeg, gingen de alarmbellen van het moordmeisje af.
Het was een vrij smalle doodlopende straat die aan beide zijden volgeparkeerd was. De gevels waren afgebladderd van de huizen. De gebouwen waren in erbarmelijke staat. Ramen waren dichtgespijkerd met spaanplaat. Dit was een herontwikkelingsgebied. Het zou waarschijnlijk niet lang meer duren voordat deze sobere blokken ten prooi zouden vallen aan de sloopkogel. Obscene graffiti stond op het beton.
"Wat doe je?" riep Larina. "Waarom ga je hierheen?"
Vic stopte nogal abrupt.
Larina werd voorover tegen de rugleuning van de bestuurdersstoel geworpen. Toen ze opkeek, stak Vic de loop van een automaat uit.
Larina werd bleek.
"Sorry, schatje. Maar de baas denkt dat je een te groot veiligheidsrisico bent."
"Maar..."
"Ga weg!"
Een Mercedes sedan draaide de doodlopende weg in en stopte achter de Chrysler.
Larina wendde haar blik af. Vanuit haar ooghoeken zag ze drie mannen in donkere pakken uit de limousine stappen.
Eén droeg een Uzi machinepistool. De anderen reikten onder hun jas en haalden Berettas tevoorschijn.
"Nou, dit zijn onze mensen," zei Vic grimassend. "Ze zijn eigenlijk een beetje vroeg. Anders had ik wat plezier met jullie kunnen hebben hier voor...."
Hij sprak niet verder.
Er was een flits in zijn ogen.
"Wat houdt je nu tegen?"
"De baas houdt niet van dat soort dingen."
"Ja, de baas is een heer," zei Larina wrang.
De donker geklede mannen uit de limousine naderden.
"Ga weg," zei Vic. "Mijn werk is hier. Met de rest heb ik niets te maken."
Hij zette het pistool tegen haar slaap.
Ze voelde het koude metaal van de snuit.
Hun ogen ontmoetten elkaar. Vic grijnsde cynisch.
De rand van zijn hand kwam zo snel en precies dat hij het niet zag aankomen. Larina's rechterhand sneed als een scheermes door de lucht.
Vic kreunde toen de vreselijke klap zijn halsslagader raakte.
Op hetzelfde moment boog ze Vic's wapenarm zijwaarts met haar linker. Een schot ging af, ging in de kussens van de achterbank. Maar toen was Vic niet meer in leven.
De kale man zakte machteloos neer.
Larina greep het pistool.
Toen maakte ze er een opwaartse beweging mee. Haar eerste schot scheurde een gat in de achterruit van de Chrysler en raakte de man met de Uzi recht in zijn voorhoofd. De kracht van de kogel rukte hem achteruit en deed hem tegen de motorkap van de Mercedes-sedan knallen.
Larina moest hem eerst uitschakelen vanwege de superieure vuurkracht van zijn wapen.
In een flits wierp Larina zich voorover tussen de twee voorstoelen van de Chrysler. Twee of drie kogels suisden langs haar heen. Waar zij een fractie van een seconde geleden nog stond, scheurden de projectielen de bekleding van de achterbank open.
Larine trok het pistool omhoog.
Haar schot ging vlak langs de hoofdsteun van de bestuurdersstoel, daarna door de zijruit van de achterdeur.
Er klonk een gil.
Een van de zwartgeklede mannen kromp ineen en vouwde zich op als een zakmes.
De derde man had dekking gezocht.
Larina was erg lenig en tenger. Ze kroop naar de passagiersdeur. Het dode Vic bood haar enige dekking. Ze opende de deur, kroop de weg op en rolde over de grond.
Voetstappen klonken op het asfalt.
Larina keek van onder de Chrysler naar beneden en zag even de voeten van haar tegenstander.
Larina rolde onder een van de auto's die aan de kant van de weg geparkeerd stonden, kroop over de weg en kwam aan de andere kant tevoorschijn. Ze hurkte neer, greep Vic's automaat met beide handen en wachtte.
Opnieuw hoorde ze het geklepper op het asfalt.
Je had gympen moeten dragen, mijn vriend, dacht Larina kil. Dit gaat je je leven kosten... De man in donker pak omcirkelde de Chrysler.
De loop van zijn geweer zwierf zoekend rond.
Larina kwam in een flits achter haar dekking vandaan.
De man in het zwart probeerde nog steeds het pistool in haar richting te trekken. Larina schoot een fractie van een seconde sneller.
De kogel ging door zijn borstbeen. Zijn maagdelijk witte overhemd werd rood. Hij deed een wankelende stap achteruit.
Zijn ogen verstijfden. Toen sloeg hij voorover op het asfalt.
Larina haalde diep adem. Ze keek om zich heen.
Ze stopte de automaat achter haar broeksband.
Iemand gaat hiervoor betalen, zei ze, als een bliksemflits. Toen ging ze naar de opgeschoten Chrysler om haar tas te halen, waarin ze haar zuinige kostuum had ingepakt.
5
De volgende uren hadden we onze handen vol.
De persoonlijke gegevens van de gasten op Kamarovs feestje moesten worden ingenomen. We ondervroegen tientallen mensen van wie we dachten dat ze konden getuigen.
In een zijkamer van het Johnson Plaza Hotel spraken Milo en ik met onder anderen Madeleine Kamarov, die er nu nogal gedesillusioneerd uitzag.
"Ze wilden een val zetten voor mijn man .... Nou, het moest een keer gebeuren, meneer Wood!"
"Ik ben speciaal agent Jesse Trevellian," herinnerde ik haar eraan.
Ze hief haar handen op. "Ik ben het vergeten!"
"Heb je enig idee wie je man zou willen vermoorden..."
"Het waren er veel," zei ze. "Ik wil mezelf niet uitsluiten. Hoe vaak heb ik hem niet vervloekt als hij het met die jonge dingen deed!"
"En?", vroeg ik. "Had jij er iets mee te maken?"
Ze trok haar gezicht op.
"Zou een originele wraak zijn, hè? Big Joe sterven door de handen van een meisje dat lijkt op één van de strippers die optreden in de clubs die hij controleert!" Ze keek me aan met haar ijsgrijze ogen. "Ik laat geen traan om hem," zei ze toen. "En ik veronderstel dat er genoeg overblijft van Big Joe's fortuin om de rest van mijn dagen een zorgeloos leven te leiden..."
"Als je zo'n vrouw hebt, heb je geen vijanden meer nodig," zei Milo toen ze de kamer had verlaten.
"In ieder geval kunnen we geen hulp van haar verwachten," zei ik.
"Je verheugen over de dood van je man is geen misdaad, Jesse."
"Ik weet het."
"En als ze inderdaad een moordcontract heeft gegeven, zal ze slim genoeg zijn geweest om de zwartgeldreserves die Big Joe ongetwijfeld heeft vergaard daarvoor te gebruiken."
De verhoren waren aanvankelijk niet erg productief.
Niemand had iets verdachts opgemerkt. Het hele gebeuren was door onze collega's op video opgenomen. We hadden ervoor gezorgd dat elke beweging en elk woord van Big Joe later tegen hem kon worden gebruikt in de rechtbank. Maar zijn moordenaar had het niet zover laten komen.
Prewitt, onze "tekenaar", had nu de taak uit het beschikbare materiaal zo snel mogelijk een foto te vissen waarop het gezicht van de dader duidelijk te zien was.
Maar minstens een dozijn van de ongeveer dertig meisjes die Kamarov voor de avond had ingehuurd leken sterk op de vrouw op de foto, zodat bijna niemand zich met zekerheid kon herinneren de dader voor de moord te hebben gezien.
Zoals we tijdens de verhoren te weten kwamen, waren het inderdaad strippers. Eigenlijk werkten ze voor Dwight Janov, de eigenaar van de GO-GO nachtclub, die onder Kamarovs controle stond. Geen van de schoonheden kende de 'collega' beter, die niet alleen het martelende moordenaarsmeisje had gespeeld.
Maar dat was ook geen wonder.
De meisjesgroep was behoorlijk in de war.
Ze kenden elkaar nauwelijks.
"Dwight Janov heeft alle meisjes bij elkaar gekregen die goed genoeg Engels spreken, zodat je ze op een feest als dit kunt laten zien," zei een van de vrouwen. Ze had zich helaas al omgekleed en haar onthullende kostuum ingeruild voor een nogal stijve zijden blouse met hoge kraag. Haar naam was Marita Hidalgo Smith, ze kwam uit East Harlem en werkte al twee jaar min of meer regelmatig in Dwight Janov's GO-GO. Maar ze werkte ook in een paar andere tafeldansclubs in Manhattan, zei ze.
"Je legt veel nadruk op de taal...", echode ik.
"Nou, we hebben ook veel vrouwen die pas onlangs in de Verenigde Staten zijn aangekomen.
"Uit Oost-Europa?"
"Ja," knikte ze, "maar ik wil voor mezelf duidelijk maken dat ik geen prostituee ben."
"We zijn niet van de zedenafdeling," legde ik uit. "We gaan over de moordenaar..."
"Ik begrijp het."
"Waar was u toen de misdaad plaatsvond?"
"Nog geen vijf stappen verder. Ik was bezig met het uitdelen van drankjes. Het is niet zo makkelijk om een MPi in de ene hand en een dienblad in de andere te balanceren, maar meneer Kamarov houdt van dat soort spelletjes."
Ze slikte en voegde er toen aan toe: "Ik bedoel: Hij stond. Hij leeft tenslotte niet meer."
"Dus je was precies getuige van wat er gebeurde..."
"Ja. Ik zal er waarschijnlijk voor altijd nachtmerries over hebben."
"Probeer je te herinneren of je de dader ooit eerder hebt gezien..."
"Mijn God..."
"Misschien in de winkel van Janov," hielp ik haar overeind.
"Denk je dat hij me weer aanneemt als ik zo rondvertel..."
"Luister, we hebben het over meerdere moorden en enkele zwaargewonden die voor de rest van hun leven getekend kunnen zijn," antwoordde ik scherp. "Deze vrouw schoot meedogenloos op alles in de buurt van meneer Kamarov. Een van uw collega's werd ook geraakt, als u dat nog niet vergeten bent! De spoedambulance heeft haar naar het ziekenhuis gebracht, maar of ze hierna nog mooi genoeg zal zijn om weer als stripper te werken staat in de sterren geschreven. En u heeft geen andere zorg dan dat meneer Janov u argwanend zal aankijken - al weet ik zeker dat hij ons niet zal ontdekken."
Ze haalde diep adem.
"Oké," zei ze, "ik heb haar één keer gezien."
"Wanneer en waar was dat?"
"Gisteren. Ik had weer een optreden in de GO-GO. De laatste tijd worden de verlovingen daar steeds zeldzamer omdat Janov alleen die goedkope meisjes nam die Kamarov hem bezorgde. Nou, ik had me net 'omgekleed'. De deur van de kleedkamer stond open en ik zag Janov in de gang staan met zijn krullende manen. Ze waren met elkaar aan het praten."
"Waarover?"
"Ik kon niets verstaan. Ze spraken in een vreemde taal."
"Heb je enig idee welke het was?"
"Klonk als Russisch of zoiets. Ik moest ze passeren om bij het podium te komen. Toen waren ze stil en ik dacht alleen maar: Weer zo'n fucking goedkope meid waarvoor Janov niet eens de helft betaalt en die ook nog eens voor hem gaat prostitueren!"
"Heb je de dame daarna nog gezien?"
"Nee. Ze moet via de achteruitgang zijn vertrokken."
6
De GO-GO was slechts een paar blokken verwijderd van Johnson Plaza in Clinton Street, waarvan de naam echter niets te maken had met een van de hoofden van het Witte Huis.
Eigenlijk was het maar een steenworp om te bedenken of het überhaupt de moeite waard was om de auto te gebruiken. Maar door de verkeersroutering via enkele eenrichtingsstraten moesten we behoorlijk omrijden.
Dwight Janov zou Kamarovs plaats in de organisatie willen innemen. Hij was een Wit-Rus, net als Big Joe.
Het feit dat hij de moordenaar de avond voor de moord had gesproken, maakte hem nog geen klant. Maar hij kende tenminste het meisje van de moordenaar. Ongeacht of hij de klant was of niet.
Het neonlicht van de GO-GO flitste fel uit de zee van lichtjes in Brooklyn. Ik moest de sportwagen, die het autopark van de FBI me ter beschikking stelde voor zowel officiële als privéritten, in een zijstraat parkeren.
Alles rond de GO-GO stond geparkeerd.
Mijn dinerjack, dat ik op het Johnson Plaza had gedragen, had een beetje geleden, maar dat viel niet zo op in de duisternis.
Daarom liet de uitsmijter ons zonder problemen door.
Binnen dansten naakte meisjes in het trillende licht van de laserflitsen.
Milo gaf me een duwtje. "Kijk uit dat je ogen er niet uitvallen!"
"Maak je geen zorgen..."
We gingen naar de bar. Een blondine wiens halslijn bijna tot haar navel reikte leunde naar ons toe. "Wat kan ik voor u doen?"
"We willen graag Mr Janov spreken."
"Ik weet niet of hij beschikbaar is voor u, meneer..."
Ik legde de FBI badge op tafel.
"Ik denk het wel."
De glimlach verdween van haar gezicht. Haar blik werd koel en onderzoekend.
"Een ogenblikje," zei ze, terwijl ze een telefoon opnam en met iemand sprak die hier duidelijk meer te zeggen had dan zij. Ik kon slechts fragmenten verstaan, de muziek stond te hard.
Even later kwam een breedgeschouderde man in een donker leren jack uit een van de zijuitgangen van de GO-GO. Een litteken liep over de linkerkant van zijn gezicht. Hij voegde zich bij ons aan de bar.
"Dit zijn de mensen van de FBI," legde de blondine uit.
De man met het litteken knikte. Zijn mond was een dunne streep. Hij zei geen woord, maakte alleen een schokkerige beweging met zijn hoofd, waarmee hij waarschijnlijk wilde dat we hem volgden.
Hij draaide zich om en leidde ons door een zijdeur naar buiten.
Het was door een gang tot we voor een gepantserde stalen deur stonden. Dwight Janov was of overdreven bang of had zulke gevaarlijke vijanden dat hij zich beter op deze manier kon barricaderen.
De man met het litteken drukte op de intercom.
"De FBI is hier," zei hij.
Een fluisterende, ietwat nasale stem antwoordde.
"Wat willen ze?"
"U kunt het best zelf zeggen, meneer Janov!"
De gek zei dat we wat dichter bij de microfoon van de intercom moesten gaan staan.
"Ik ben Special Agent Jesse Trevellian van het FBI Field Office New York," legde ik uit. "Open de deur, alstublieft. Mijn collega en ik willen u een paar vragen stellen."
"In welke context?"
"Het gaat over de moord op Jossif Kamarov, die u misschien beter kent onder de naam 'Big Joe'."
Enkele ogenblikken was er stilte aan de andere kant van de lijn.
"Heeft u een bevel?" vroeg de nasale stem toen.
"Nee, maar als je er zin in hebt, kan ik het binnen een half uur halen!"
"Ik heb hier niets mee te maken!"
"Laat dat alsjeblieft aan ons over om te beoordelen. Trouwens, mijn geduld raakt op! Of u opent de deur en we praten van aangezicht tot aangezicht, of ik kom terug met een huiszoekingsbevel en laat alle gasten behandelen voor identificatie. Ik zal ook mijn collega's van de zedenafdeling inlichten. Ik weet zeker dat ze met interessante dingen zullen komen als..."
Janov onderbrak me. "Controleer de ID's, Ray - en laat ze dan binnen!"
De gek knikte, bekeek onze ID-kaarten en even later ging de tankdeur open. Janovs kantoor was zeer ruim. Het had de afmetingen van een middelgrote flat in New York.
In het midden stond een grote biljarttafel. Een kleine, mollige man stond ervoor en suisde de ballen over de tafel.
Een donkerharige schoonheid was bezig haar kleren weer in orde te brengen.
Janovs schot met de Kö miste. De ballen rolden in verwarring rond. Zijn grijns zag er gepijnigd uit terwijl hij de schoonheid een klap op haar billen gaf. "Ga een beetje spelen, liefje!"
De donkerharige vrouw liep langs ons heen, knipoogde uitdagend naar Milo en liet ons toen alleen. De lijfwacht liet de gepantserde deur in het slot vallen en ging er toen met brede benen voor staan.
"Wie heeft je verteld over de moord op Kamarov?", vroeg ik meteen.
"Niemand."
"Grappig, zojuist had ik de indruk dat je al heel goed wist..."
"Nou, de hele zaak was hier, en als een man als Big Joe wordt gedood, wordt het bekend."
"Wie heeft je dat verteld?", vroeg ik opnieuw. "Ik wil een precies antwoord."
"Misschien van het lokale nieuws op de radio of..."
"Nee, ze hebben het nog niet gebracht."
"Oké, het was Cecile, een van de meisjes die Kamarov had ingehuurd voor de avond. Ze zei dat er een jonge vrouw opdook met een MPi, die willekeurig schoot..." Hij grijnsde. "Het is maar goed dat ik niet aan de beschrijving van de dader voldoe en bovendien een alibi heb. Anders weet ik zeker dat je me een run voor mijn geld zou geven..." Hij grinnikte.
"Ik vind er niets grappigs aan, meneer Janov," antwoordde ik koeltjes. "Twee van onze collega's zijn bij deze moordaanslag omgekomen. U kunt er zeker van zijn dat we een onderzoek zullen instellen totdat we niet alleen de dader hebben, maar ook haar opdrachtgevers."
"Wie heeft je verteld dat er een directeur is?"
"Wij stellen de vragen," herinnerde Milo hem eraan. "En trouwens, je hoofd is nog lang niet uit de strop, wat voor alibi je ondergeschikten je ook geven."
Janov bevroor. Hij gooide de Kö boos op het biljart en stak zijn handen in zijn broekzakken. "Wat wil je eigenlijk? Zoek de dader in plaats van mij lastig te vallen..."
"Ze kennen je," zei ik.
"Je bedoelt omdat ik Kamarov de meisjes voor zijn feestje heb bezorgd? Luister, de moordenaar zal daar naar binnen geslopen zijn. En bovendien..."
"En trouwens, u sprak gisteren met de dame, meneer Janov. Ze was hier en u sprak met haar in de gang. In het Russisch."
Janov keek me verbaasd aan.
Hij leek na te denken over hoeveel ik nog wist. Zijn glimlach was bedoeld om kalmte te veinzen.
"Wie heeft zoiets gezegd?"
"De dame heeft een krullende manen die tot op haar schouders reikt en u zult haar nauwelijks zo snel vergeten zijn. Hoe heet ze?" Ik hield onder zijn neus een snelle afdruk van de foto die Prewitt met zijn laptop en een geïntegreerde printer had gemaakt. Hij nam het blad aan en staarde naar de foto.
"Oké," zei hij. "Haar naam is Larina."
"Nou en?"
"Ik weet het niet. Het is waarschijnlijk niet eens haar echte naam. Ze wilde bij mij optreden, ik wilde haar ook inhuren. Maar gisteren kwam ze te laat. Op de allereerste dag. Er was een beetje een verhitte discussie. Dat was alles."
"In het Russisch."
"Wit-Russische. Ze is een landgenoot van mij."
"Heb je haar papieren?"
"Hemelsbreed, nee!" schold Janov, die nogal geïrriteerd was. "Ik weet dat je me in dit opzicht iets in de schoenen probeert te schuiven, maar als je zo doorgaat, kun je het beste met mijn advocaten praten..."
"Als je wilt, kunnen we hierover praten op het FBI hoofdkwartier," ik gaf hem een duim omhoog. "Gratis overnachting in een van onze bewaringscellen inbegrepen.... Zelfs een hele compagnie advocaten kan daar morgenvroeg iets aan doen..."
Janov besefte dat hij te ver was gegaan en te veel had gegokt. Met mij was hij bij de verkeerde persoon terechtgekomen.
Hij ging met zijn vlakke hand over zijn gezicht.
"Luister, ik heb alleen nadelen van Big Joe's dood...", zeurde hij, niet overtuigend kijkend.
"Ze praten er in de scene heel anders over," onderbrak Milo hem. "Het lijkt erop dat je nu stijgt naar nummer één in de organisatie."
"Over welke organisatie heb je het?" siste hij. "Je moet alleen dingen zeggen die je kunt bewijzen, anders klaag ik je aan voor smaad!"
Hij ging achter het grote bureau staan en nam de telefoon op.
Zijn hoofd was donkerrood.
De vingers vlogen over het toetsenbord.
Een fractie van een seconde later was er een enorme ontploffing.
De knal was zo hard dat ik even dacht dat ik geen trommelvlies meer had.
De ontvanger en de telefoon barsten.
De explosiegeluiden werden vermengd met een doodskreet. Scherpe rook ontwikkelde zich binnen enkele ogenblikken.
Dwight Janov zakte voorover op het bureau. Hij had geen linkerhand meer.
Zijn gezicht was vreselijk gehavend.
Bloed stroomde in stromen op de vloer.
7
Een kwartier later brak de hel los rond de GO-GO. Collega's van de stadspolitie waren gearriveerd met verschillende hulpverleningsvoertuigen. Er was ook de forensische arts en forensische experts van de afdeling Wetenschappelijk Onderzoek.
Ook een flink aantal G-mannen, waaronder onze explosieven specialisten McGregor en Lopez, die de plaats delict onderzochten.
Zelfs onze baas, speciaal agent Jonathan D. McKee, was naar Brooklyn gekomen. We ontmoetten hem buiten, in de open lucht. Mijn ogen deden pijn. De scherpe rook van de explosie had zijn werk gedaan.
Meneer McKee was door Milo aan de telefoon ingelicht over de belangrijkste zaken.
Meneer McKee luisterde in stilte terwijl ik hem nog een paar details vertelde.
Toen zei hij: "Kamarov werd vermoord vlak voordat we hem in de val konden lokken - en nu, slechts een paar uur later, wordt een man waarvan we aannemen dat hij de nummer twee in Kamarovs organisatie was, gepakt. Dat kan geen toeval zijn!"
"Janov heeft gisteren met de moordenaar gesproken. Ik heb in ieder geval geen reden om aan de getuigenis van de stripper te twijfelen."
"Dat hij alleen haar voornaam kende - Larina - was waarschijnlijk een beschermende eis," vermoedde Milo.
"De verbindingslijnen tussen de twee moorden zijn duidelijk," was ik overtuigd. "Alles wat we weten over de dader is dat ze waarschijnlijk Wit-Russisch is. Dat is niet erg veel..."
"Je beeld gaat door de computer," legde Mr McKee uit.
"Maar we moeten er niet veel van verwachten."
"Misschien levert de haaranalyse iets op..."
"Als we geluk hebben, Jesse. Is Basil Jordan al ondervraagd?"
"Clive heeft daarvoor gezorgd."
"We zullen Jordan goed moeten bekijken."
"Wat moet hij ermee?", vroeg ik. "Hij heeft alleen nadeel van het feit dat Janov niet goed gearresteerd kon worden. Wie heeft Jordans getuigenis nu nodig?"
"Het openbaar ministerie zal zich aan zijn woord moeten houden. En wie weet? Misschien heeft Kamarov van zijn kant Jordan zo erg kunnen beschuldigen dat hij het gewoon niet zover liet komen."
"Dus je denkt dat de timing van Kamarov's moord te maken heeft met onze val, waar Big Joe helaas niet in kon trappen."
Mr McKee knikte. "Ja, ik denk het wel."
"Dat betekent dat er een lek was," zei Milo.
"Juist. Ik hoop dat ze niet bij de FBI of het OM zit. Anders wist alleen Jordan van de deal. En hij had geen reden om het aan iemand te vertellen. Dat had hem de kop kunnen kosten als iemand er lucht van had gekregen."
Ik vond het niet leuk wat Mr McKee ons vertelde.
Maar natuurlijk moesten we er bij ons werk altijd rekening mee houden dat er ook lekken waren.
Een flauwe glimlach flitste over Mister McKee's gezicht. Hij keek op zijn horloge.
"Jullie kunnen nog een paar uur slapen voordat ik jullie morgenochtend in mijn kantoor verwacht voor een vergadering. Er is momenteel toch niets dat jullie beiden kunnen doen." Hij haalde zijn schouders op. "Wie weet? Misschien weten we morgen meer."
"En u, Mr McKee?" vroeg ik. Onze baas was 's morgens als eerste op het hoofdkwartier in Federal Plaza. En hij bleef vaak tot laat in de nacht. Toch had men nooit de indruk geconfronteerd te worden met een oververmoeide man.
"Welterusten, Jesse."
8
Het was ver na middernacht toen Larina in de taxi stapte.
"Zo laat weg, dame?" vroeg de roodharige man aan het stuur.
"Je kunt het zien."
"Het is een slechte buurt hier. Een vrouw alleen hier, ik weet het niet..."
"Ik kan uitstekend voor mezelf zorgen! Speel niet mijn oppas, rij gewoon weg."
Toen ze instapte, zag de roodharige even Larina's T-shirt verdacht strak trekken in de achteruitkijkspiegel....
"Heb je een pistool?" vroeg hij.
Hij had daar een zesde zintuig voor, omdat hij verschillende keren het slachtoffer was geweest van berovingen. Maar het was nog nooit gebeurd dat een vrouw de paar dollars die hij bij zich had probeerde af te pakken. Een beetje kleingeld, dat was alles. De rest leverde hij altijd af tijdens een dienst.
Tenslotte mag cabnapping niet winstgevend zijn voor de dader.
Larina bevroor even. Toen schakelde ze over. "Natuurlijk heb ik een pistool. Zoals je zei, het is een slechte buurt."
Dat leek voldoende als verklaring voor de roodharige.
Voor het geval dat, had hij zelf ook een pistool. Het lag onder de bestuurdersstoel. Eén greep en hij kon het tevoorschijn halen.
"Waar ga je heen?" vroeg de chauffeur.
"Rij gewoon een beetje rond in de stad. Dan geef ik je meer details."
"Zoals u wenst. Als je ook kunt betalen, rijd ik je overal naartoe."
Larina haalde een briefje van honderd dollar uit de strakke zakken van haar spijkerbroek en overhandigde het.
"Dat moet genoeg zijn voor een aanbetaling, toch?"
"Dat is niet wat ik bedoelde..."
"Ik denk dat je voor de schijn nu ook kunt verwachten dat je me je geklets bespaart..."
Haar toon was ijzig.
De roodharige zweeg.
Hij volgde Larina's instructies en reed haar door heel Yorkville en East Harlem.
Er leek geen systeem achter haar instructies te zitten.
Larina bleef om zich heen kijken. Pas toen ze er zeker van was dat niemand hen volgde, vroeg ze: "Kent u de VN-ambassade van Wit-Rusland?"
"Natuurlijk weet ik waar de Russische ambassade is."
"De WITTE Rus."
De roodharige grijnsde.
"Is er een verschil?"
"Ik hou niet van uw grappen, meneer!"
"Oké, oké! Ik zal het vinden!"
Vijftien minuten later bereikten ze een bruinstenen gebouw van vijf verdiepingen in de Lower Eastside. De bovenste drie verdiepingen torenden uit boven de hoge muur die het hele pand omringde. Bovendien was het pand beveiligd met elektrisch geladen draad. Grote waarschuwingsborden moesten onbevoegden ervan weerhouden het buitenterrein te betreden.
"Zal ik op je wachten?" vroeg de roodharige toen Larina uitstapte.
"Rot op!"
"Ik bedoel voor het geval dat niemand daar nu tijd voor je heeft..." Hij wees naar de VN-ambassade en grinnikte.
Larina sloeg de deur dicht.
De taxi reed weg.
Het moordende meisje stapte naar de stevige gietijzeren poort en drukte op de intercom.
"Ik wil graag spreken met majoor Vladimir Grishenko," zei ze in het Wit-Russisch nadat een wat vermoeid klinkende stem in gebroken Engels had gesproken.
"Wie ben jij?" vroeg de stem terug.
"Larina. Vertel dat aan Grishenko, hij zal het weten. Maar als je niet opschiet, kost het je meer dan alleen je post. Ik beloof je dat..."
Even gebeurde er niets.
Toen ging de gietijzeren poort automatisch open.
Larina betrad het terrein van de ambassade.
Ze hoorde snelle voetstappen van verschillende kanten, draaide zich om en dacht er even over om het pistool uit haar broeksband te trekken.
Een scherpe rip-rip-rip werd ongeveer een dozijn keer gehoord.
Ze was aan alle kanten omsingeld. Mannen in camouflagepakken, bivakmutsen en kogelvrije vesten hadden hun machinepistolen op Larina gericht. Ze wist dat ze geen kans had. Eén verkeerde beweging en ze zou letterlijk worden doorgeschoten.
Koplampen verblindden haar. Ze kon bijna niets zien.
Voor ze het wist werd ze ruw beetgepakt, gefouilleerd en ontwapend. Twee van de gemaskerde mannen hielden haar met een ijzeren greep vast.
Larina beefde.
Toen stapte een lange figuur uit de duisternis.
Een sigarettenpeuk gloeide tussen de lippen van de man.
Zijn haar was witblond.
"Majoor Grishenko wacht op u," mompelde hij tussen zijn lippen door.
Hij maakte een schokkerige beweging met zijn hoofd.
Larina werd meegenomen.
9
Toen we de volgende ochtend bijeenkwamen in Mr McKee's kantoor voor de vergadering, serveerde zijn secretaresse Mandy de in het hele federale gebouw beroemde koffie op Federal Plaza. Het was een ongeëvenaard brouwsel. Hoe dan ook, ik voelde me veel wakkerder zodra ik de eerste slok nam.
Naast Milo en mijzelf waren ook agenten Medina en Caravaggio aanwezig.
Fred LaRocca was een beetje laat omdat hij vast zat in het spitsuur van New York.
Agent Max Carter, een interne agent van onze onderzoeksafdeling, legde ons de laatste bevindingen uit over de moorden op Kamarov en Janov.
"De schets van het moordende meisje is naar alle kranten gegaan, evenals radio en televisie. Misschien heeft iemand de dame gezien...", legde Carter uit.
"Tenzij ze haar kostuum heeft veranderd, dat weet ik zeker!" grapte agent Orry Medina.
Agent Carter bleef serieus.
"Ze zal ons die gunst nauwelijks hebben bewezen. Ik wil je iets anders laten zien." Hij zette een projector aan. Een zwart-wit beeld verscheen. "U kijkt naar foto's van een diplomatieke receptie op de VN-ambassade van Wit-Rusland," legde Carter uit. Hij bewoog met een laserpointer over de foto en wees naar een vrouw in een donkere, laag uitgesneden jurk. Ze had kortgeknipt blond haar. "Kijk naar deze vrouw. Je ziet het misschien niet op het eerste gezicht, maar zij is vrijwel zeker de moordenaar." Carter liet een uitvergroting zien met alleen het gezicht. "We hebben het gezicht elektronisch verbeterd zodat het duidelijk is..." Een ander beeld toonde de dame met een gekrulde blonde manen. Dit werd gevolgd door een video die onze mensen op de avond van de moord hadden genomen.
"De zaak is duidelijk," legde Carter uit. "Met behulp van telemetrische meettechnieken hebben we de afstanden tussen de ogen, tussen neus en mond enzovoort nauwkeurig bepaald. Ze komen overeen. De computer is onkraakbaar."
"Wie is zij?", vroeg ik.
Carter liet de eerste foto van de receptie opnieuw zien.
"Helaas weten we het nog steeds niet. Maar we weten wel de man aan wiens arm ze hangt.... Vladimir Grishenko. Hij hoort bij de ambassade en geniet diplomatieke onschendbaarheid. Maar volgens informatie van onze collega's bij de CIA is Grishenko een majoor bij de buitenlandse inlichtingendienst aldaar."
"We weten dat Big Joe Kamarov contacten had met de Wit-Russische geheime dienst," voegde de heer McKee eraan toe. "Ik dacht echter tot nu toe dat die er vooral uit bestonden dat hij officiële instanties in Minsk omkocht om zijn kromme zaken zonder problemen te kunnen uitvoeren."
Carter haalde zijn schouders op. "We weten dat Wit-Rusland allesbehalve een democratisch toonbeeld is onder de nieuwe naties van Oost-Europa. De communisten zijn veranderd in nationalisten en hebben het grootste deel van hun macht behouden. We weten ook dat Kamarov betrokken was bij enkele bedrijven in Minsk, dat hij aanzienlijke sommen geld kreeg overgemaakt uit het thuisland van zijn voorouders, die hem op een omweg via Zwitserland en Lichtenstein bereikten. We nemen aan dat Big Joe geldkoeriers naar Minsk stuurde om zwart geld in wit geld om te zetten.
Maar als je zoiets op grotere schaal doet, is het nauwelijks mogelijk zonder dat de officiële autoriteiten het op zijn minst gedogen. Maar de connecties tussen Kamarov en de Wit-Russische geheime dienst lijken nog nauwer te zijn."
Carter liet ons wat beelden zien van de videobeelden in het Johnson Plaza Hotel. Het toonde Kamarov en een man met grijs haar. "Deze man woonde vijf jaar geleden in St.Mary, Iowa als Brent Smith. We kennen zijn ware identiteit niet. Hij was een professionele huurmoordenaar voor de maffia. Via een overloper weten we dat hij minstens één opdracht uitvoerde in dienst van Minsk Intelligence."
"Kan deze Smith zoiets zijn als de partner van ons moordend meisje?" speculeerde Milo Tucker.
"Iemand moet toch de lift hebben voorbereid..."
"De conclusie ligt voor de hand," knikte Carter. "De klopjacht op 'Smith' duurt al jaren, maar hij is als een kameleon. Een meester in vermomming."
"Als hij slim was, zat hij al in een vliegtuig naar de Caraïben," zei ik.
"Laten we hopen van niet," zei Mister McKee ernstig. "In ieder geval wordt de VN-ambassade van Wit-Rusland vanaf nu in de gaten gehouden." Hij wendde zich tot Milo en mij. "Jullie twee gaan deze Grishenko opzoeken. Ofwel in zijn privé woning ofwel in de ambassade. Ik zal dit ophelderen. Natuurlijk zullen we daar ook volgteams hebben." Mr McKee haalde diep adem. "Wat Grishenko betreft, we moeten hem met ijshandschoenen behandelen of er komen de meest ernstige diplomatieke verwikkelingen. Na de oorlog in Kosovo is de stemming in Minsk sowieso allesbehalve pro-Amerikaans. Vergeet niet dat deze man diplomatieke onschendbaarheid geniet. Hij hoeft uw vragen niet eens te beantwoorden als hij dat niet wil."
"Fijne werkomstandigheden," zei Milo.
Mr McKee trok zijn wenkbrauwen op.
"Met een beetje vaardigheid, kunnen jullie misschien wat informatie over de moordenaar te weten komen." Mr McKee wendde zich tot Clive Caravaggio en Orry. "Ik wil dat jullie twee nog eens rond Janovs waas luisteren. Ik ben ervan overtuigd dat er een nauw verband is tussen de twee moorden, ook al weten we dat nu nog niet."
10
Het geluid van de zee was oorverdovend.
De man lag op de top van een duin. Hij keek door het vizier van een speciaal geweer. De bungalow was 400 meter verderop. Met dit wapen was het geen probleem om zelfs van grotere afstand nauwkeurig te schieten.
De man paste de vergroting aan.
Door de grote terrasramen had hij een goed zicht op de binnenkant van de bungalow.
Een man in een grijs pak verscheen in het vizier.
De moordenaar glimlachte kil.
Dit was de man die hij zocht.
De druk op de trekker werd sterker.
Een geluid drong steeds luider door het ruisen van de zee. Een Mercedes limousine kwam de smalle weg af die naar het eenzame vakantiehuis leidde.
De moordenaar aarzelde.
Eens kijken wat er gebeurt, dacht hij. Ik kan nog steeds op het varken schieten...
