Mortelle (Tome 1) E-Book

Bella Lore

• Herausgeber: Lukeman Literary Management
• Kategorie: Fantasy und Science-Fiction
• Serie: Mortelle
• Sprache: Französisch

Seitenzahl: 272

Veröffentlichungsjahr: 2025

Beschreibung

Voici le tome 1 d'une nouvelle série de romance paranormale par Bella Lore, auteure de best-sellers. « Je n'ai pas pu m'arrêter de lire. » --Avis de lecteur (Mon Âme Sœur) À la mort soudaine de son père, Winter Grace, 17 ans, est contrainte de traverser le pays pour intégrer un mystérieux lycée privé : un ancien château sur une île brumeuse au large des côtes du Maine. Ici, rien n'est ce qu'il paraît, et Winter ne tarde pas à découvrir, sentant pour la première fois un pouvoir naissant l'envahir, qu'elle n'est pas celle — ou ce — qu'elle croit être. Mais lorsque Winter ressent un béguin inexplicable pour un garçon insaisissable et dangereux du lycée, elle comprend qu'un plus grand destin est en jeu. Elle sait que leur relation pourrait les détruire tous les deux — pourtant, elle sait aussi qu'ils ne pourront jamais être séparés. Winter sacrifiera-t-elle tout pour être avec celui qu'elle aime ? Créant un monde inoubliable de vampires, de loups-garous, de métamorphes et de magie en tout genre, un monde de fantasy, d'amour et de sacrifice, ce livre vous transportera dans un autre univers, riche en rebondissements et en révélations chocs. Les fans de livres tels que Vampire Academy, Twilight et Crush tomberont sous le charme à coup sûr ! Les prochains tomes de la série sont également disponibles. « L'histoire est très bien écrite et originale par rapport aux autres récits de métamorphes. » --Avis de lecteur (La Compagne de l'Alpha) ⭐⭐⭐⭐⭐ « Excellent du début à la fin, on en redemande. » --Avis de lecteur (Mon Âme Sœur) ⭐⭐⭐⭐⭐

Leseprobe

MORTELLE (TOME 1)

MORTELLE

BELLA LORE

CHAPITRE UN

CHAPITRE DEUX

CHAPITRE TROIS

CHAPITRE QUATRE

CHAPITRE CINQ

CHAPITRE SIX

CHAPITRE SEPT

CHAPITRE HUIT

CHAPITRE NEUF

CHAPITRE DIX

CHAPITRE ONZE

CHAPITRE DOUZE

CHAPITRE TREIZE

CHAPITRE QUATORZE

CHAPITRE QUINZE

CHAPITRE SEIZE

CHAPITRE DIX-SEPT

CHAPITRE DIX-HUIT

CHAPITRE DIX-NEUF

CHAPITRE VINGT

CHAPITRE VINGT-ET-UN

CHAPITRE VINGT-DEUX

CHAPITRE VINGT-TROIS

CHAPITRE VINGT-QUATRE

CHAPITRE VINGT-CINQ

CHAPITRE VINGT-SIX

CHAPITRE VINGT-SEPT

CHAPITRE UN

— C’est encore loin ? Je me tourne vers le pilote, pas certaine que mon casque fonctionne vraiment. L’homme et moi n’avons pas échangé un mot depuis le décollage, il y a une heure.

— On y est.

Je le fixe, puis regarde par le hublot du petit avion à hélices. Je cligne encore des yeux.

Il doit plaisanter.

Des hectares de pins s’étendent à perte de vue, une mer de vert jusqu’à l’horizon.

— Où ça ? Je ne vois aucun bâtiment.

Il pointe devant nous, là où les arbres s’ouvrent sur un champ ; une piste étroite le traverse de bout en bout. Je me penche, cherchant un bâtiment, mais il n’y a toujours rien.

C’est ici que je vais aller au lycée ? Au fin fond du Maine, sans la moindre trace de civilisation à l’horizon ?

Tu te moques de moi, papa.

Comme toujours, penser à lui me transperce d’une douleur vive. Je ferme les yeux, tentant de retenir mes larmes, mais elles me brûlent les paupières, chaudes et aveuglantes.

D’après le testament de mon père, je devais passer les huit derniers mois de ma scolarité dans un internat, dans un État où je n’avais jamais mis les pieds, entourée de gens que je ne connaissais pas.

Dire que j’avais été surprise serait un euphémisme. Mon père ne m’avait jamais parlé de quitter mon lycée public pour une école privée. Pourquoi l’avait-il inscrit dans son testament ?

Des semaines plus tard, je cherche encore à comprendre ses raisons. Plus j’y pense, moins ça a de sens. Mais en ce moment, c’est tout le monde qui semble n’avoir ni queue ni tête.

Le pilote incline l’avion vers le sol, et mon estomac se retourne. Je m’agrippe à l’accoudoir, les yeux fermés, attendant que ça passe.

Le choc sur le tarmac me coupe le souffle, et j’ai bien failli vomir. Mais le vol est terminé. Dieu merci.

Enfin, peut-être.

Honnêtement, vu la tournure des choses, tout pourrait empirer d’un instant à l’autre.

Le moteur s’éteint, j’ouvre la porte et descends sur la piste. Le pilote a déjà récupéré ma valise et mon sac à dos—tout ce qu’il me reste, à part ce qui est stocké dans des box dans le Wisconsin.

— Merci. Je prends les sacs, mais son air inquiet me fait hésiter.

— Tu ne ressembles pas aux autres élèves.

Qu’est-ce que ça veut dire ?

— Les autres étudiants ? Tu en amènes beaucoup ici ?

— Parfois. Il regarde par-dessus mon épaule, et je sens plus que je ne vois son malaise. — Bonne chance, Winter.

— Merci. J’aurais bien utilisé son nom, mais il ne me l’a pas donné quand je me suis présentée avant le décollage.

Le sol est gris, une brume s’échappe des arbres et rampe sur l’herbe. Les bois seraient déjà assez mystérieux, mais le brouillard ajoute une couche supplémentaire.

Un frisson me parcourt l’échine, ma bouche s’assèche. Un manque du Wisconsin—si fort qu’il me coupe presque les jambes—me submerge. Je devrais être en train de me préparer pour le bal de rentrée, de me coiffer avec Lerissa et de parler des derniers ragots du lycée. Je devrais être impatiente pour la compétition de natation de la semaine prochaine, me réjouir de toutes ces choses banales d’ado.

Je ferme les yeux très fort. Ça, c’était ma vie d’avant, et ce n’est plus qu’un rêve désormais. Il est temps de s’adapter.

J’ouvre les yeux, prends une grande inspiration. Je m’apprête à remercier le pilote pour le trajet, mais il est déjà remonté dans l’avion, refermant la porte derrière lui.

— Oh. Ma bouche reste entrouverte.

L’avion décolle—apparemment plus vite qu’il n’est arrivé, ou peut-être que c’est mon imagination—et je me retourne pour observer la scène autour de moi. Le brouillard s’épaissit, et sans route ni âme qui vive à l’horizon, il n’y a rien à faire. Je suis abandonnée en pleine nature, avec pour seuls biens une valise de vêtements et l’éléphant en peluche avec lequel il m’arrive encore de dormir.

Quant à la famille, elle a disparu elle aussi. Apparemment, j’ai une tante quelque part, une demi-sœur de mon père. Je ne l’ai même jamais rencontrée. Pour tout ce que j’en sais, elle n’a aucune envie de me voir.

Les larmes recommencent à monter. Je n’ai pas envie de m’apitoyer sur mon sort, mais ces trois dernières semaines ont été si intenses, si rapides, si bouleversantes que parfois, j’ai juste envie de m’allonger et de dormir. Dormir, puis me réveiller chez moi, avec l’odeur des gaufres qui cuisent et les disques de jazz préférés de mon père qui tournent sur la platine.

Soudain, des phares percent le brouillard. D’une route que je n’avais pas remarquée, une voiture noire surgit. L’air frais emplit mes poumons. Même quand tout semble sombre, il suffit parfois d’un petit rappel pour se souvenir qu’on n’est pas seul au monde.

Je me mets à marcher d’un pas vif (courir aurait l’air trop désespéré) et je fais signe à la voiture.

— Hé ! Par ici !

La voiture s’arrête juste devant moi, ses vitres teintées si sombres que je ne distingue pas le conducteur. Je pousse un soupir de soulagement et j’attends que le chauffeur descende. Mais à la place, la vitre arrière s’abaisse.

— Mademoiselle Grace ? demande une voix d’homme à l’intérieur.

— Euh… Oui ?

La vitre se relève. C’est tout ?

Je me mords la lèvre, prends mon courage à deux mains, ouvre la portière et jette ma valise et mon sac à dos à l’intérieur. À peine assise, la voiture redémarre.

Une cloison sépare l’arrière de l’avant, je ne peux donc pas voir qui conduit. En gros, je pourrais très bien avoir été enlevée.

— Hawthorn, c’est loin ? je demande à la cloison.

Aucune réponse.

Je m’affale contre le siège en cuir, caressant les perles du bracelet à mon poignet. Je n’ai pas un seul souvenir de mon père sans ce bracelet—sauf le matin où il est mort dans l’accident de voiture. Ce matin-là, il était parti précipitamment et l’avait oublié.

Depuis ce coup de fil, je ne l’ai plus jamais quitté.

La voiture s’arrête brusquement, et je pars en avant, la joue heurtant la cloison.

— Aïe. Je me frotte le visage. Ironiquement, après avoir perdu mes deux parents dans des accidents de voiture, j’aurais dû retenir la leçon du port de la ceinture.

— C’est ici que je descends ? Je baisse la vitre et j’examine le carrefour où nous sommes arrivés.

Encore des bois. Encore ce brouillard inquiétant. Encore du vide.

Le chauffeur ne répond pas, mais il n’en a pas besoin. Le bruit de sabots attire déjà mon attention. Un cheval noir tirant une calèche—comme celles dans lesquelles mon père et moi étions montés lors de notre voyage à New York—s’avance droit vers la voiture.

Mais cette calèche n’a rien à voir avec celles de Central Park. Elle tombe en ruine, et le cheval a l’air d’avoir déposé l’un des quatre cavaliers de l’Apocalypse après une longue journée. Ses yeux sont d’un noir d’obsidienne, ses naseaux frémissent.

Le brouillard est si dense qu’il dissimule complètement le cocher, mais la porte de la calèche s’ouvre et un visage apparaît.

Une fille de mon âge, ses cheveux tressés en deux longues nattes blondes, me sourit.

— Salut !

C’est comme voir le soleil après des semaines de nuit, et la seconde d’après, je me précipite dans la calèche. Elle m’aide avec mes bagages, et je m’assois en face d’elle, dos à la route.

— Toi aussi, tu vas à Hawthorn ? Ses grands yeux bruns s’écarquillent.

— On dirait bien. La calèche démarre, et nous cahotons sur la route.

— Moi, c’est Brynn.

— Winter. Je lui fais un petit signe de la main.

— C’est dingue, tout ça. Brynn tripote une de ses nattes, le regard partout à la fois. Non ? Franchement, tu sais quoi sur cette école ?

— Pas grand-chose. Je sors mon téléphone pour lui montrer ma dernière recherche Google, mais le navigateur ne charge pas.

Génial. Ajoute « pas de données mobiles » à la liste des avantages de cet endroit.

— J’ai presque rien trouvé, dis-je. Juste une photo. On dirait qu’elle date d’il y a très longtemps.

Brynn hoche la tête si fort qu’on dirait qu’elle va la perdre. — Et c’est au milieu d’une rivière, sur une île. Plein de gens ont disparu là-bas.

Un frisson me traverse. — Quoi ? Quand ça ?

— Depuis des décennies. Elle mordille sa lèvre inférieure. — Et apparemment, c’est hanté aussi.

Je baisse les yeux vers mes baskets. Pour la millionième fois, je me demande pourquoi mon père a choisi ça pour moi.

Les frais de scolarité sont déjà payés, le reste de l’argent de mon père placé dans une fiducie pour moi, avec une petite allocation qui doit m’être envoyée chaque mois. En plus, son testament exigeait que la maison où j’ai grandi soit vendue.

C’était comme s’il voulait effacer toute trace de la vie qu’il m’avait donnée. Ce n’est pas logique. Il adorait notre maison dans le Wisconsin ; il disait toujours que son endroit préféré au monde, c’était chez nous, avec moi.

Rassemblant tout mon courage, je force un sourire. — Ça ne peut pas être si terrible, non ? Le pire, ce sera sûrement qu’on commence avec deux mois de retard. C’est toujours nul d’être la nouvelle.

Brynn me fixe, son silence suffit à me répondre.

— Enfin, même si certains disparaissent… Je ris. — La plupart survivent à Hawthorn, non ? T’inquiète pas. On va s’en sortir.

Ses yeux restent écarquillés. Peut-être qu’ils sont toujours comme ça. — Regarde. Sa voix tremble, elle pointe derrière moi.

Je me retourne et me penche pour regarder au-delà du cheval. La forêt s’arrête net, comme si une ligne avait été tracée entre elle et ce qui vient après.

À travers le brouillard, un pont-levis en bois apparaît, de l’eau sombre coule en dessous. Ma respiration se bloque. Cette sensation affreuse et menaçante me serre le ventre, la même que j’ai ressentie quand le téléphone a sonné quatre heures après l’heure à laquelle mon père aurait dû rentrer de l’université. Tout va encore changer.

La calèche atteint le bord de l’eau, et le pont s’abaisse lentement, grinçant comme un vieux navire. Il fend le brouillard, dispersant la brume. Là, au milieu de la rivière, sur une île, exactement comme Brynn l’a dit : un vieux manoir de pierre, à peine visible dans la brume. Derrière, d’autres bâtiments se dessinent dans le brouillard, mais ils ressemblent à de simples masses sombres.

Derrière moi, Brynn gémit.

J’avale ma salive, essayant de repousser l’angoisse. Je n’ai aucune idée de ce qui m’attend, et je me sens comme un animal pris au piège.

C’est ça que tu voulais, Papa ? D’accord. Je vais le faire. Mais seulement parce que c’est toi qui me le demandes.

— Ça ira. Arborant mon plus beau sourire de concours, je me tourne vers Brynn. — Qu’est-ce qui pourrait bien arriver de pire, hein ?

CHAPITRE DEUX

Le pont gémit quand le cheval pose le sabot dessus, et comme dans le petit avion à hélices, je me crispe.

— Tes parents t’ont dit pourquoi ils t’ont envoyée ici ? demande Brynn.

— Euh… Non. Mon père a écrit dans son testament que je devais venir ici.

Par-dessus l’épaule de Brynn, quelque chose bouge dans la forêt. La nuit qui tombe et le brouillard rendent la vue difficile, mais il y a une lueur et… Ce sont des yeux ?

Des yeux qui brillent ?

Soudain, traverser ce pont douteux me semble une excellente idée vu l’alternative. Pas question de dormir dans la forêt et de finir dévorée par des bêtes sauvages, très peu pour moi.

— Il est mort ? Le visage de Brynn se décompose. — Je suis désolée.

— Merci.

— Je ne sais pas pourquoi je suis là. Elle croise les bras sur sa poitrine. — Cet endroit n’est vraiment pas sûr.

— Pourquoi tu dis ça ? La calèche tangue en traversant le pont, et un coup d’œil à l’eau bouillonnante en dessous me fait regretter d’avoir regardé.

— C’est ce que tout le monde raconte. Elle serre ses bras encore plus fort. — À chaque fois que j’entends parler de Hawthorn, c’est pour dire à quel point c’est dangereux. Ton père ne t’a rien dit ? Et ta mère ?

— Elle est morte quand j’étais bébé. Je ne me souviens pas d’elle.

Nous arrivions presque au bout du pont-levis et mon cœur battait à tout rompre dans ma poitrine, impatient de découvrir l’inconnu. Quoi qu’il y ait de l’autre côté de ce pont, ce ne serait sûrement rien à voir avec le Wisconsin et ses petites villes.

— Au moins, on n’est pas isolées, lança Brynn, accélérant le pas et débitant ses mots à toute allure. Il y a une ville à quelques kilomètres, et aussi un lac. C’est juste à côté de la mer, séparé par un banc de sable. Quand la marée est basse, il fait environ quinze mètres de large, et on peut s’y promener comme sur une plage normale. À une certaine période de l’année, le banc de sable disparaît et le lac se mélange à l’océan.

J’acquiesçai. On aurait dit qu’elle avait recraché un article Wikipédia mot pour mot. Oui, c’était bien l’angoisse qui la faisait avancer à toute vitesse.

Tout ce qu’elle racontait était-il vrai ? Si ces rumeurs étaient connues, pourquoi mon père m’aurait-il envoyée dans un endroit aussi dangereux ?

La calèche cahota en quittant le pont, et Brynn poussa un petit cri, sans doute plus à cause de ce qui nous attendait que du sursaut lui-même. Le brouillard était encore plus dense ici que dans la forêt, si c’était possible, mais le cheval semblait savoir exactement où aller.

Ses sabots claquaient sur les pavés, elle fendait la brume et s’arrêta devant l’école. De ce que je pouvais distinguer du bâtiment, des lianes brunes grimpaient sur les pierres grises et des vitraux ornaient les fenêtres. Je levai la tête pour essayer d’apercevoir le sommet, mais il se perdait dans le brouillard. Impossible de deviner combien d’étages comptait cette école.

Le cheval hennit, ce qui était déjà plus que ce que son cocher nous avait offert, et Brynn et moi nous échangeâmes un regard.

— Bon.

Je pris une grande inspiration, tentant d’afficher un air courageux, et saisis mes sacs.

— Allons-y.

Elle avait l’air sur le point de s’évanouir, et je me demandai si je ne devrais pas lui prendre la main, mais elle descendit déjà de la calèche — sur des jambes tremblantes, certes. Nos bagages à la main, nous montâmes les marches du perron. Deux portes en bois, munies de heurtoirs dignes d’un monastère, se dressaient devant nous.

Le cheval et la calèche s’éloignèrent au trot, et je dus me retenir de leur crier de me reprendre avec eux. Laissez-moi dormir dans l’écurie sur un tas de foin, et demain j’irai en ville à pied pour faire du stop et fuir ce cauchemar.

Mais je ne le ferais pas. Mon père ne m’avait jamais demandé de faire quelque chose sans raison valable, et même si je ne comprenais pas celle-ci, je m’y tiendrais.

Même si ma maison me manquait — mes amis, l’arbre dans le jardin où je lisais — mon père — à tel point que j’avais l’impression qu’on me tordait les entrailles comme une serviette mouillée.

— Je suppose qu’on doit… frapper ? balbutia Brynn, la voix étranglée sur le dernier mot.

Avant de pouvoir hésiter, je tendis la main, saisis le lourd heurtoir de métal autour duquel s’enroulait un serpent, et le laissai retomber. Le bruit sourd résonna jusque dans mes os.

Un vent glacial venu de l’eau nous fouetta le dos, et je croisai les bras pour me réchauffer. L’automne dans le Maine n’était pas plus froid qu’au Wisconsin, mais la proximité de l’eau me glaçait jusqu’à la moelle.

Brynn sursauta.

— J’entends des pas.

L’une des lourdes portes de bois s’ouvrit lentement, et une femme grande et mince apparut. Avec ses cheveux gris tirés en un chignon serré et son pull noir, elle ressemblait à une bibliothécaire. Elle nous dévisageait d’ailleurs comme si elle venait de surprendre quelqu’un en train de manger dans la salle des périodiques.

Je m’éclaircis la gorge.

— Bonjour.

La femme renifla.

— Bienvenue à Hawthorn.

Elle s’écarta, et nous traînâmes nos valises à l’intérieur du bâtiment. Sur le côté du vestibule, ma respiration se bloqua dans ma poitrine.

La pièce était tout en marbre et en bois sombre, et elle était immense. Facilement aussi grande que toute ma maison du Wisconsin.

Des appliques murales diffusent une lumière douce, et des flammes dansent dans une cheminée si haute que je pourrais m’y tenir debout. Des portraits à l’huile de vieilles personnes guindées tapissent les murs, et un escalier en colimaçon mène à l’étage. Des couloirs partent à gauche et à droite, des voix étouffées flottant depuis l’un d’eux.

— Je m’appelle Madame Aldine. J’espère que votre voyage s’est déroulé sans encombre.

Elle joint les mains devant elle, un broche dorée brillant à la base de sa gorge.

— Il est impératif que vous vous reposiez suffisamment cette nuit, car demain vous devrez affronter La Sélection.

Je lance un regard à Brynn, qui mordille sa lèvre inférieure comme si elle n’avait rien mangé de la journée.

— C’est quoi, La Sélection ? je demande.

Madame Aldine me jette un coup d’œil.

— La Sélection détermine votre place à Hawthorn. Vous la passerez avec les autres élèves qui ont commencé en cours de semestre. Nous attendions votre arrivée à toutes les deux pour pouvoir la lancer.

Un frisson me parcourt. Attendez une seconde. La Sélection détermine ma place ici ? Ma scolarité a déjà été payée. Ils pourraient encore me refuser ?

Si ça arrivait, où irais-je ? J’ai une tante, mais elle n’est même pas venue à l’enterrement de mon père. Je n’aurai dix-huit ans que dans dix mois, et à l’heure qu’il est, il y a sûrement des inconnus qui installent leurs cartons dans la seule maison que j’aie jamais connue.

Je pourrais peut-être demander mon émancipation, mais ce n’était pas le projet de mon père pour moi. Il voulait que je sois ici, à Hawthorn.

Madame Aldine se tourne et se dirige vers l’escalier.

— Par ici pour vos dortoirs.

Brynn et moi la suivons dans l’escalier en colimaçon, recouvert d’un tapis bordeaux, avec encore des portraits à l’huile le long du mur. À mi-chemin, une fine fenêtre en vitrail donne sur la rivière. Au loin, une autre île perce la brume. À côté de la fenêtre, certaines pierres sont criblées de marques, comme si on avait tiré dessus.

Je touche l’une des pierres. Quel âge a ce bâtiment ?

— Ça vient d’où ? je demande. — Ces traces ?

Madame Aldine semble mal à l’aise.

— Ne vous en préoccupez pas.

J’échange un regard avec Brynn, dont les sourcils se froncent.

Madame Aldine poursuit sa route, mais je reste un instant, la main posée sur la pierre. Il s’est passé quelque chose ici ?

— Vous recevrez votre emploi du temps ce soir, dit Madame Aldine. Elle et Brynn sont déjà sur le palier du deuxième étage, et je dois me dépêcher pour les rattraper.

— Et La Sélection ? demande Brynn.

— Elle a lieu en fin de journée.

Donc, on doit d’abord suivre une journée entière de cours, mais dans quel but ?

Je pourrais poser cette question et bien d’autres, mais quelque chose me dit que Madame Aldine n’y répondrait pas. Elle a déjà l’air assez agacée d’avoir à accueillir les nouvelles.

Le deuxième étage s’ouvre sur plusieurs couloirs, tous recouverts du même tapis rouge sombre. Tout au bout de l’un d’eux, deux garçons sont adossés au mur et rient. En voyant Madame Aldine, l’un d’eux se cache derrière un immense vase. L’autre me détaille du regard, et même si une quinzaine de mètres nous séparent, son regard me donne l’impression d’un contact physique.

Je sens la chaleur me monter aux joues et détourne vite les yeux.

— Le couvre-feu est à vingt-deux heures précises.

La main pâle de Madame Aldine glisse sur la rampe alors que nous montons un autre escalier.

— Tout élève surpris hors de son dortoir après cette heure s’expose à de graves sanctions.

— Quoi, la guillotine ? je lance en souriant.

— Le Puits aux Souhaits est interdit à tous les élèves, il s’effondre et il est dangereux, dit-elle, ignorant ma plaisanterie. Évitez aussi la rivière. Même si vous savez nager, ses courants sont imprévisibles et puissants.

Elle s’arrête sur le palier du troisième étage et je manque de la heurter.

— Mademoiselle Davies. Votre dortoir est dans ce couloir. Le premier à droite.

Elle l’indique d’un geste.

Madame Aldine ne nous a même pas demandé nos prénoms, ce qui soulève une autre question : comment sait-elle autant de choses sur nous—jusqu’à savoir à quoi nous ressemblons—alors que nous avons dû fouiller pour obtenir la moindre information sur cette école ?

— Winter et moi, on ne partage pas la même chambre ? demande Brynn en se frottant la nuque.

Je lui adresse un sourire rassurant. — Je suis sûre que ma chambre n’est pas loin de la tienne.

Pour toute réponse, Madame Aldine se remet en marche. — Par ici.

Après avoir lancé un dernier regard encourageant à Brynn, je suis Madame Aldine dans le couloir, de l’autre côté du palier. Une tapisserie s’étend sur une bonne moitié du mur, ses couleurs éclatantes racontant l’histoire d’une bataille avec des dragons, des loups-garous et… Je m’approche.

Un homme tient une femme en robe dans un bras, ses yeux clos et la main posée sur son front, l’air bouleversée. Il se penche vers elle, ses dents acérées.

Un vampire ?

Je tends la main, une envie inexplicable de toucher la tapisserie me traverse. Mais juste avant que mes doigts n’effleurent le tissu, Madame Aldine s’éclaircit bruyamment la gorge.

Je laisse retomber ma main, la culpabilité me traversant, et je la rejoins au bout du couloir.

Une des lampes est grillée, projetant des ombres autour de la porte devant laquelle Madame Aldine se tient. Apparemment, j’ai la chance d’hériter de la chambre la plus glauque du coin.

— Le dîner était à cinq heures. Comme tu l’as raté, il sera livré dans ta chambre. Le petit-déjeuner est à sept heures, et les cours commencent à huit heures.

Elle pivote et s’éloigne d’un pas vif, sans même un « au revoir ».

Je prends une grande inspiration et tourne la poignée de ce qui sera mon chez-moi pour les huit prochains mois. Le bois grince en s’ouvrant, et une pièce aux murs bleu pâle se dévoile.

La chambre est d’une parfaite symétrie. Deux bureaux. Deux lits queen-size à baldaquin, ornés de rideaux bleu foncé. Une malle en cuir à grosses boucles au pied de chaque lit. Une paire de portes-fenêtres au centre de la pièce, menant, j’espère, à un balcon de belle taille.

C’est bien mieux que ce que j’imaginais. En fait, ça n’a rien à voir avec une chambre universitaire classique. C’est carrément luxueux.

L’air que je retenais s’échappe d’un coup de mes poumons, et pour la première fois depuis une éternité, j’ai vraiment l’impression que les choses s’arrangent.

— Je peux t’aider ? grogne une voix de fille.

Elle surgit de derrière la porte, ses yeux sombres lançant des éclairs, ses lèvres pleines tordues en une moue.

— Euh. Désolée. Je recule d’un pas. — Madame Aldine m’a dit que c’était ma chambre. Peut-être qu’elle s’est trompée ?

La fille soupire et rejette une mèche d’un noir de jais par-dessus son épaule. Ses cheveux sont soyeux, d’une raideur parfaite, et me rappellent le cheval qui tirait la calèche.

— Sérieusement ? lance-t-elle au plafond. — Je me retrouve avec la petite nouvelle ?

Je sens la chaleur me monter aux joues. — On dirait bien. Désolée.

Quinze minutes dans cette école, et jusqu’ici, tout le monde me traite comme si j’avais la peste. Et ils ne me connaissent même pas !

— Génial, grogne-t-elle. On dirait qu’ils veulent me punir.

Elle traverse la pièce à grands pas, ses bottes noires faisant vibrer le plancher, attrape un magazine et s’effondre sur le lit.

La colère me monte à la gorge. J’ai envie de répliquer, de lui demander pour qui elle se prend. Les mots me brûlent les lèvres, mais je les ravale.

Mon père voulait que je sois ici, à Hawthorn, alors le minimum, c’est d’essayer. Pour lui.

— Je suis une super coloc, je te jure. Je serai hyper discrète. Je fais rouler ma valise jusqu’au lit qui doit être le mien.

Par-dessus son magazine, elle me lance un regard noir. — Ça ne change rien.

Ça suffit.

Je me retourne vers elle. — Écoute. Ce n’est pas comme si j’avais demandé à être ici avec toi, d’accord ? Tu n’es pas obligée d’être aussi désagréable.

Elle sourit. Elle sait qu’elle m’énerve, et ça l’amuse.

Mes mains tremblaient. Une énergie brute me traversait, et j’aurais voulu pouvoir la canaliser quelque part. J’étais furieuse. Triste. Frustrée. Les dernières semaines avaient été un enfer, et l’attitude de ma nouvelle colocataire risquait bien d’être la goutte d’eau qui ferait déborder le vase.

— Tu n’as aucune idée de ce qui se passe ici, pas vrai ? demande-t-elle.

La question me fit me raidir—elle avait touché un point sensible. Je détestais me sentir perdue, comme si je ne comprenais rien à la situation.

Qu’est-ce qu’elle voulait dire par « ce qui se passe ici » ?

— Et tu vas jouer les guides et tout m’expliquer ?

— Quand les poules auront des dents, marmonna-t-elle avant de se replonger dans son magazine. Au fait, les commodes sont pleines. Tu n’as qu’à vivre dans ta valise. De toute façon, tu ne resteras pas longtemps.

Ah non. Pas question.

J’ouvris la commode à côté de mon lit. — Tiens, regarde. Celle-ci est vide.

Elle me lança un regard noir pendant que je rangeais mes vêtements dans les trois premiers tiroirs, mais je l’ignorai.

Le cœur lourd, je m’assis au bord de mon nouveau lit—enfin, je m’effondrai plutôt dessus. J’avais du mal à garder la tête haute, et si j’avais été seule, j’aurais déjà craqué.

Mais je n’étais pas seule. Il fallait que je tienne bon. Ou du moins que j’en donne l’impression.

Je ne savais pas encore comment tout fonctionnait dans cette école, mais je sentais déjà que c’était le genre d’endroit qui te broie et te recrache.

À moins d’être celle qui mord la première.

CHAPITRE TROIS

Pourvu que ce ne soit pas si terrible.

Debout devant la porte de la salle de classe, j’ouvris les yeux et rassemblai tout mon courage. Difficile de savoir si ma prière avait été entendue, mais au moins j’avais essayé.

Quelqu’un me bouscula l’épaule, et je n’eus même pas besoin de regarder pour savoir que c’était ma colocataire. Elle entra dans la salle, flanquée de deux filles, des ricanements méchants flottant derrière elles.

Voilà. C’était déjà mal parti.

— Excusez-moi ? Vous entrez ? Le professeur, un homme aux cheveux argentés et blonds, se tenait dans l’embrasure de la porte.

— Oui. Ma voix se brisa. Désolée.

Des éclats de rire s’élevèrent dans la classe.

Le professeur sourit. — Tu dois être Winter. Je suis le professeur Vassily. Bienvenue à Hawthorn. Il y a une place pour toi, là, au milieu.

— M-merci. Je me dirigeai vers le bureau, consciente d’une vingtaine de regards braqués sur moi.

En m’asseyant, je jetai un rapide coup d’œil autour de la salle. Pas de Brynn.

Était-elle dans une autre classe, en train de vivre le même enfer que moi ?

Le professeur Vassily prit place devant la classe. — Bien, tout le monde. J’espère que vous avez terminé Desert Solitaire et que je ne serai pas embarrassé en lisant vos résultats au quiz.

Il commença à distribuer les copies, mais s’arrêta devant moi. — Winter, tu peux commencer avec notre prochain devoir. Pour aujourd’hui, pourquoi ne pas m’écrire un essai sur ce que tu aimerais retirer de ce cours cette année ?

— J’ai lu le livre. Je me redressai un peu. En fait, je l’avais lu deux fois.

C’était l’un de mes préférés, mais il n’avait jamais été au programme dans mon ancien lycée. Cela dit, rien d’étonnant à ce que Hawthorn fasse les choses à sa façon.

Le professeur Vassily sembla impressionné. — Très bien, alors. Bonne chance. Il déposa un quiz sur mon bureau avant de continuer sa distribution.

Je sortis un crayon de mon sac et me penchai sur la feuille, ravie d’avoir quelque chose à faire.

— Hé, chuchota quelqu’un derrière moi.

Je me retournai et découvris un grand garçon aux cheveux châtains, à la mâchoire ciselée et au sourire insolent. Mon cœur fit un bond.

Je jetai un coup d’œil au professeur Vassily, occupé à expliquer à un élève pourquoi il ne pouvait pas passer le test avec un surligneur jaune. — Euh, salut.

— Tu viens d’où ? Son sourire se fit plus en coin.

— Du Wisconsin.

— Moi c’est Gregory. Ravi de te rencontrer.

— Moi aussi, marmonnai-je.

— Anna From Albany. Il hocha la tête, admiratif, les yeux fixés sur l’épingle de groupe accrochée à mon sac.

Je poussai un cri de joie. — Tu les connais ?

— Oui. Je les ai vus en concert dans le New Jersey l’an dernier.

Un sourire étire mes lèvres. Je suis vraiment impressionnée, c’est le moins qu’on puisse dire. Anna From Albany est un groupe de rock assez méconnu, ce qui est dommage car à mon avis, c’est aussi l’un des meilleurs groupes du monde.

Gregory me sourit, et ma poitrine se gonfle.

Il me fait un clin d’œil.

— Je veux pas t’attirer d’ennuis, murmure-t-il. On se parle plus tard ?

J’acquiesce. Je prends une grande inspiration et me lance dans le test. Vingt minutes plus tard, j’ai terminé et je dépose ma copie sur le bureau du professeur Vassily.

— Déjà ? Il prend la feuille.

— Oui. J’ai adoré le livre.

Il rit doucement.

— Tu tiens de ton père, j’imagine.

Je le fixe, surprise.

Le professeur Vassily se frotte la tempe.

— J’ai lu ton dossier. J’ai vu qu’il était professeur. Je suis désolé pour ta perte.

La sensation d’étouffement que je m’efforce toujours de repousser m’écrase la poitrine. Je me retrouve aussitôt là-bas, debout dans le salon, le téléphone collé à l’oreille, entendant ces mots terribles : « accident tragique »... « décédé »...

Je m’efforce d’afficher ce qui, j’espère, ressemble à un sourire de gratitude.

— Merci.

De retour à ma place, je sors une feuille et j’essaie de dresser la liste des choses positives dans ma vie.

Un : J’ai un toit au-dessus de la tête.

Bon, pour l’instant, oui.

Deux : Je suis en vie.

Mais la seule personne que j’avais au monde ne l’est plus.

Je pousse un soupir, abandonne et froisse la feuille en boule. Les élèves rendent leur copie et commencent à discuter. Apparemment, chaque jour de test est suivi d’un moment de liberté.

Le bruit d’une chaise raclant le sol me vrille les oreilles. Gregory tire sa chaise à côté de la mienne.

— Alors, tu te plais ici pour l’instant ?

J’hésite à répondre franchement, mais qu’est-ce que j’ai à perdre ?

— Je déteste.

Il rit.

— C’est pas de chance. Désolé.

— C’est toujours aussi… sinistre et morose, ici ?

Il prend le temps de réfléchir, et j’observe son long cou et ses larges mains. Ce qui m’avait d’abord semblé être de l’arrogance n’est peut-être que de l’assurance, et ça me donne envie de le connaître.

— Pas tout le monde, finit-il par dire. Je peux deviner qui t’a donné cette impression, par contre.

De l’autre côté de la salle, ma colocataire me fusille du regard. Gregory suit mon regard, et j’aurais préféré qu’il ne le fasse pas. Maintenant, elle va croire que je parle d’elle dans son dos, et c’est la dernière chose dont j’ai besoin.

— Heather, hein ? demande Gregory.

— Heather. Je hoche la tête, comme si je le savais déjà—alors qu’en réalité, elle ne s’est jamais présentée.

— Bah, elle aboie plus qu’elle ne mord. Elle finira par t’apprécier.

Ça me paraît impossible, surtout vu qu’elle semble me détester sans autre raison que mon existence.