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- Herausgeber: Editorial Recién Traducido
- Kategorie: Fantasy und Science-Fiction
- Sprache: Spanisch
Nueva Amazonia, de Elizabeth Burgoyne Corbett, publicada en 1889, es una obra pionera de la literatura feminista y utópica, escrita en un momento en que los derechos de las mujeres apenas comenzaban a ser discutidos en la sociedad victoriana. La novela imagina un futuro sorprendente en el que, tras una transformación política y social, surge un Estado gobernado exclusivamente por mujeres, un país llamado Nueva Amazonia. La trama comienza con una narradora que despierta en este nuevo orden social. Desde sus primeros pasos en esta tierra distinta, se ve confrontada con instituciones, costumbres y relaciones que rompen radicalmente con las jerarquías patriarcales conocidas. En Nueva Amazonia no existen las limitaciones impuestas a las mujeres en el mundo victoriano, y tanto las estructuras políticas como las educativas y económicas están diseñadas desde la igualdad y el respeto mutuo. A lo largo de la narración aparecen figuras femeninas fuertes e inteligentes que sirven de guías para la protagonista. Estas mujeres explican con orgullo los logros de su nación, mostrando una sociedad donde la justicia social, la equidad de género y la prosperidad colectiva son la norma. Las conversaciones entre personajes no son simples diálogos expositivos, sino debates que invitan a reflexionar sobre el presente de la autora y sobre los cambios necesarios para alcanzar un mundo más justo. La importancia de esta obra radica en su carácter visionario: mucho antes de que el sufragio femenino fuera una realidad, Corbett planteó una utopía que desafiaba directamente las estructuras patriarcales de su tiempo. Su impacto se reconoce hoy como parte fundamental de la tradición feminista y de la literatura utópica. Nueva Amazonia no solo es un relato fascinante, sino también una declaración audaz sobre la posibilidad de un futuro diferente. Esta traducción ha sido asistida por inteligencia artificial.
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Veröffentlichungsjahr: 2025
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Nueva Amazonia
Índice
PRÓLOGO.
No es de extrañar que la lectura de esa revista, hasta ahora inmaculada a mis ojos, Nineteenth Century, me proporcione menos placer de lo habitual. Es posible que haya algunos artículos que merezcan la pena leer y recordar, pero ya no soy consciente de ellos, pues una ira irrefrenable llena mi alma, excluyendo todo lo demás.
Hay un artículo que destaca tanto sobre los demás que, a todos los efectos, este número de Nineteenth Century no contiene nada más para mí. No es que haya nada admirable en dicho artículo. Ni mucho menos. Lo considero la traición más despreciable jamás perpetrada contra las mujeres por otras mujeres.
De hecho, si no fuera porque algunas de las autoras de esta afrenta a mi sexo son escritoras y líderes sociales muy conocidas, dudaría de la autenticidad de las firmas y consolaría mi alma con la creencia de que todo el asunto no ha sido más que un engaño urdido por hombres tímidos y envidiosos, que ya viven con el temor de la revolución social que se avecina en un futuro no muy lejano.
Tal y como están las cosas, no puedo recurrir a ese dudoso consuelo, y solo puedo sentirme furiosa, completamente furiosa —no hay otra palabra lo suficientemente fuerte— porque no estoy lo suficientemente cerca de estas traidoras a su propio sexo como para darles viva voce una muestra de lo que pienso de ellas, aunque mentalmente estoy decidida a que saboreen mi venganza en un futuro próximo, si consigo idear algún método seguro para llevarlo a cabo.
Pero quizá a estas alturas algunos de mis lectores, que quizá no hayan visto ni oído hablar del artículo en cuestión, estén ansiosos por saber de qué va toda esta diatriba.
Se lo diré.
Pero primero debo aludir al hecho de que mi sexo se divide realmente en tres grandes grupos. Al primero, aunque no necesariamente el superior, pertenece la clase que prefiere ser conocida como «damas».
Las damas, o más bien la clase a la que pertenecen, suelen basar su pretensión a esta distinción, si es que lo es, en el hecho de que son esposas o hijas de miembros prominentes o acomodados del otro sexo.
Se encuentran en circunstancias cómodas. El dinero o la distinción de que pueden disponer sus maridos o padres les permite pasar la mayor parte de su tiempo vistiéndose o haciendo alarde de los encantos que puedan poseer. Llevan en su mayor parte una vida frívola, y su mayor gloria es el brillo reflejado que les da la riqueza o los logros de sus maridos u otros parientes varones.
Siempre se observa que cuanto menos inteligencia y pretensión de distinción tiene una mujer, y cuanto menos motivos reales tiene para glorificarse a sí misma, más alta y con mayor arrogancia mantiene su cabeza por encima de sus semejantes, y más propensa es a despreciar y menospreciar a toda mujer que reconoce un objetivo más noble en la vida que el de poblar el mundo con descendientes tan imbéciles como ella.
Huelga decir que hay miles de mujeres a las que la última observación apenas se les puede aplicar. De modales gentiles y carácter dócil, están perfectamente satisfechas con el orden existente y creen firmemente en la doctrina que el hombre, en su arrogancia, ha establecido, según la cual él es el señor de la creación por designio divino y la obediencia implícita a sus caprichos y fantasías es el primer deber de la mujer.
Tienen todo lo que consideran necesario para su bienestar. Tienen maridos que las consideran como una propiedad personal y las tratan alternativamente como mascotas o esclavas; sus necesidades se satisfacen generosamente sin que ellas tengan que preocuparse por nada; les gusta la idea de tener poco o ningún trabajo que hacer y, en su opinión, la independencia es un espantoso fantasma que toda mujer debe evitar como evitaría a un perro rabioso o a un leproso.
No se les puede culpar, pobres, porque son lo que el hombre y las circunstancias han hecho de ellas, y su amabilidad general y sus vagas nociones de hacer lo que se les ha enseñado que es correcto, a toda costa, exoneran en parte a aquellas que han sido persuadidas a firmar la protesta del siglo XIX.
Aunque no estoy dispuesta a considerar a las damas como los miembros más sabios e inmaculados de mi sexo, no incluyo en esta categoría a todas aquellas que desean usurpar la dudosa distinción de ser consideradas como tales. Por ejemplo: una joven amiga mía, al casarse, se encontró viviendo en una casita muy bonita en las afueras, con un servicio doméstico limitado a una sola criada.
Un día, mientras esta última había salido a hacer un recado, un tremendo timbre en la puerta principal puso a mi amiga muy nerviosa. Acababa de regresar de su luna de miel y deseaba recibir a las visitas con la dignidad que les correspondía. Hubiera preferido que la criada abriera la puerta y acompañara al visitante a su pequeño salón, pero como la criada no estaba en casa, no le quedó más remedio que hacer ella misma de portera.
No tenía por qué alarmarse, ya que la persona que estaba en la puerta resultó ser una mujer grande, gorda, sucia y sudorosa, con una gran cesta de vajilla, parte de la cual intentó convencer a mi amiga de que comprara. Al ver que sus esfuerzos eran inútiles, comenzó a preguntarse si alguien se le había adelantado y sorprendió un poco a mi pequeña amiga con la siguiente pregunta: «Si es de su agrado, señora, ¿podría decirme si ha habido otra señora vendiendo ollas por aquí esta tarde?».
No; decididamente, la pretensión de esta persona de ser considerada una señora era algo demasiado pretenciosa, y hay que entender que cuando hablo de señoras, excluyo a las vendedoras ambulantes.
La segunda gran división del sexo femenino está compuesta por las mujeres. Estas no suspiran por los cognones sociales que son esenciales para la felicidad de sus hermanas menos reflexivas. Quieren algo más sustancial. Muchas de ellas consideran necesario ganarse el sustento. Otras poseen un porcentaje suficiente de las cosas buenas de este mundo que les permite desterrar todo temor a la pobreza de sus vidas. Otras, y me alegra decir que esta clase está en aumento, prefieren trabajar, simplemente porque valoran la independencia por encima de todas las cosas.
Nadie se atrevería a sugerir que estas mujeres son egoístas, ya que sus objetivos y ambiciones abarcan el bienestar de al menos la mitad de la raza humana y, sean cuales sean los resultados finales de su valiente lucha en nombre de los «derechos de la mujer», se sentirán muy agradecidas de que todas las demás mujeres de la faz de la tierra puedan disfrutarlos.
Muy diferente de estas es la tercera división del género femenino homo. Son esclavas. Ni más ni menos. Cuando llegue la emancipación, no será como resultado de sus propios esfuerzos, ya que la costumbre, la educación pervertida, la debilidad física y la falta de energía se combinan para mantenerlas en el surco en el que han sido pisoteadas sin piedad durante siglos.
Afortunadamente, algunas de ellas atraviesan la vida sin sentirse terriblemente descontentas. Sus astutos subyugadores, encabezados por el clero, han jugado durante siglos con la superstición y la credulidad femeninas, hasta lograr que crean que su debilidad física, con su concomitante natural, la inferioridad intelectual, ha sido predestinada por un Ser omnisciente, a quien se espera que adoren con gratitud por Su gran justicia y misericordia.
De vez en cuando, algunas de estas esclavas se rebelan y son castigadas por infringir leyes creadas por los hombres en beneficio de los hombres. A veces oímos hablar de alguna mujer que, impulsada por la falta de educación o por las circunstancias, ha cometido algún ultraje contra la sociedad que exige un castigo terrible. Quizás ha sido infiel a una encarnación malvada de la lujuria y la crueldad, que durante años se ha entregado a relaciones que todo el mundo conoce. Ha tenido que soportar increíbles desaires e indignidades, pero como su marido ha sido lo suficientemente astuto como para abstenerse de golpearla y matarla de hambre, la ley, tal y como la han hecho y la administran los hombres, no le permite escapar de sus molestas ataduras matrimoniales.
Pero si se vuelve imprudente y encuentra consuelo en el amor de otro hombre, entonces se convierte en una paria social, contra la cual nuestros fariseos hipócritas levantan sus manos con horror denunciatorio, y de la cual el marido obtiene rápidamente la separación judicial, aplaudido por los farsantes masculinos que simpatizan con él y consolado por los «daños y perjuicios», valorados en unas 5000 libras, que el tribunal ha ordenado pagar al corresponsable como compensación por sus sentimientos heridos. Dicho corresponsable no mejorará su moral por el despojo que ha sufrido, sino que en el futuro centrará su atención en mujeres que no tengan maridos que reclamen una compensación dorada por sus sentimientos lacerados.
Corrupta, degradada, podrida hasta la médula es la civilización británica, y sin embargo encontramos mujeres, que deberían saberlo mejor, fingiendo que están perfectamente satisfechas con el orden existente.
Y eso me lleva de vuelta a la razón de ser de esta historia. La revista Nineteenth Century Magazine ha sido culpable de condonar, si no de instigar, una atrocidad. Ha publicado un galimatías, firmado por un gran número de damas, en el que se afirma que las mujeres no quieren el sufragio femenino y que, de hecho, difícilmente lo aceptarían si se les ofreciera. Las principales firmantes se encuentran en una situación cómoda, no tienen grandes preocupaciones, se enorgullecen de ocupar posiciones destacadas en la sociedad, les interesa defender los principios políticos de los hombres cuyo privilegio es mantenerlas, no ven que su vida tenga que ser más brillante y, por lo tanto, conspiran para impedir que cualquier otra mujer salga del foso en el que se arrastra.
Por supuesto, las demás mujeres pueden ser ambiciosas, trabajadoras, miserables u oprimidas, pero eso no tiene nada que ver con las damas distinguidas, cuyos argumentos son tan débiles como insensibles son sus corazones, y cuyos principios son tan injustificables como reprensible es su egoísmo.
«Tenemos todo lo que queremos», dicen estas bellas filántropas, «y tenemos la intención de hacer todo lo posible para que otras mujeres vean sus circunstancias bajo la misma luz. Hay que enseñarles a reconocer debidamente la reverencia que deben al HOMBRE y a Dios. Si no podemos persuadirlas de que las cosas son como deben ser, tomaremos medidas eficaces para impedir que sigan avanzando hacia la emancipación que algunas de ellas predican traicioneramente. Dejaremos que el sacerdocio mime y aterrorice su moral, pero debemos hacerles comprender que el HOMBRE siempre ha sido, siempre debe ser y siempre será el poder y la sabiduría supremos en este mundo. La mujer no es más que una costilla del hombre y, solo por este hecho, debería saber que nunca podrá ser su igual», y así hasta la saciedad.
Sería maravilloso que yo, siendo mujer, no me sintiera indignada al enfrentarme a estos y otros argumentos aplastantes, que, si bien no todos se expresaron en el siglo XIX, son tan contundentes como cualquiera de los que esgrimen los engañados firmantes para defender la actitud despreciable y poco femenina que han adoptado.
¡Solo una costilla, por supuesto! ¿Cómo saben que la mujer fue creada a partir de nada mejor que la costilla de un hombre? Solo tenemos la palabra de un hombre para creerlo, y yo he demostrado la falsedad de tantas afirmaciones masculinas que me gustaría tener alguna prueba científica de la veracidad o falsedad del argumento de la costilla antes de darle crédito implícito.
Menos mal que la revista Fortnightly Review viene al rescate con una gallarda contraprotesta, firmada por la flor y nata de la MUJER británica, y me alegra enormemente haber tenido el privilegio de añadir mi nombre a la larga lista de quienes están decididos a defender la justicia para su sexo, independientemente de que lo consideren necesario en sus casos particulares. También me alegra encontrar una revista influyente, dirigida por hombres, que lucha caballerosamente en nombre de mi sexo.
«Buena vieja Fortnightly», exclamo mentalmente. «Larga vida y prosperidad», y estoy segura de que la Fortnightly Review seguirá existiendo y floreciendo mucho después de que el siglo XIX haya pasado a ser cosa del pasado.
Pero aquí mi atención se dirige al hecho de que dos mujeres, que siempre han defendido con valentía la causa de su sexo, han escrito respuestas al artículo contra el sufragio femenino y que, además, el editor de Nineteenth Century ha incluido estas respuestas en su revista, lo que la absuelve de gran parte del descontento que la «atrocidad» ha suscitado, no solo en mi pecho, sino en el de miles de otras mujeres... y HOMBRES.
Este último hecho se destaca con razón en letras grandes, ya que demuestra que al menos una parte del sexo masculino reconoce la enormidad y la injusticia de cargar a la mitad de la raza humana con todas las discapacidades que se le pueden imponer, excepto la exención de impuestos y otros métodos similares de ayuda para promover el bienestar general de la nación.
Cuando menciono el hecho de que las dos respuestas en el Nineteenth están escritas por la Sra. Fawcett y la Sra. Ashton Dilke, respectivamente, creo haber dado garantías suficientes de que las respuestas son en sí mismas válidas.
De hecho, la lectura de las contraprotestas me ha tranquilizado tanto que me encuentro hilando todo tipo de fantasías en las que los logros de las mujeres ocupan un lugar destacado, y me doy cuenta de lo agradable que se ve la Sra. Weldon en la presidencia, escuchando el primer discurso de la Sra. Besant como primera ministra, cuando mis sentidos se vuelven completamente «confusos», como diría Sambo, y caigo en un sueño tan profundo como el que venció a los legendarios guardianes encantados de mi palacio encantado favorito.
CAPÍTULO I.
El siguiente acontecimiento que puedo relatar fue abrir los ojos y encontrarme con una escena tan hermosa y extraña que me puse en pie asombrado. No era mi estudio y no veía nada de la revista que era lo último que recordaba haber visto antes de dormirme. Me encontraba en un jardín glorioso, alegre, con flores de colores brillantes, cuya fragancia llenaba el aire con un perfume sutil y delicado; a mi alrededor había árboles cargados de frutos deliciosos que solo puedo comparar con manzanas, peras y membrillos, solo que eran mucho más finos que los frutos que yo conocía hasta entonces, como lo son las manzanas Ribstone en comparación con los manzanos silvestres, y las jargonelles en comparación con los billetes verdes. Innumerables pájaros cantaban sobre mi cabeza, y yo estaba a punto de volver a hundirme y rendirme a una deliciosa languidez que me dominaba, cuando me acordé de la necesidad de comportarme con más decoro al oír a alguien cerca de mí exclamar con acento desconcertado: «¡Por Júpiter! ¿No es esto extraordinario? Oye, ¿vives aquí o también has tomado hachís?».
Levanté la vista y vi, encaramado en la rama de un gran árbol, a un joven de unos treinta años que parecía tan ridículamente desconcertado por la elevada posición en la que se encontraba que no pude evitar sonreír, aunque no me sentí capaz de dar una respuesta satisfactoria a sus preguntas.
«Ah, ya veo», comentó. «A uno le alivia ver una sonrisa cuando no está seguro de si lo enviarán a Jericó por subirse a un manzano. Pero, en serio, no sé cómo diablos he llegado aquí, es decir, perdona, pero no entiendo cómo he acabado subido a este manzano. ¡Y, oh, Dios mío! ¡No es un manzano, después de todo! ¿No es extraordinario?».
Pero no pude hacer otra cosa que reírme de él durante un momento. Luego le dije con gravedad que, como suponía que no estaba pegado al árbol, sería mejor que bajara, a lo que él siguió mi consejo, con la mala suerte, sin embargo, de rasparse las manos y desgarrarse las rodillas de los pantalones durante el proceso de desembarque.
Cuando por fin se desahogó con unos cuantos improperios, pronunciados en un tono que, en vano, creyó que era demasiado bajo para que yo lo oyera, se presentó ante mí como un perfecto ejemplar de ligón británico. No era muy alto, medía, según comprobé posteriormente, cinco pies y tres pulgadas, una pulgada menos que yo, pero sacaba el máximo partido a su estatura manteniéndose lo más erguido posible y, como llevaba suelas de una pulgada de grosor en sus elegantes botas, parecía bastante más alto de lo que era en realidad.
Sus proporciones no eran nada malas, y he visto a muchos tipos mucho más feos que se halagaban a sí mismos creyéndose muy atractivos. Tu rostro había perdido la frescura de la juventud y parecía haber pasado gran parte de su tiempo en lugares de libertinaje. Sin embargo, el bigote era perfecto, tan dorado, tan largo y tan elegante que debía de ser la envidia de innumerables miembros de la tribu de los donjuanes, y no me sorprendió comprobar enseguida que su dueño encontraba su ocupación favorita en acariciarlo.
En ese momento, sin embargo, se dedicaba principalmente a lamentarse por el percance que había sufrido su prenda inferior, que, por cierto, formaba parte de un traje de tweed del patrón y color más alarmantemente llamativos.
«¡Por Dios!», murmuró desconsoladamente, «¡es horrible! Ya sabes. ¡Y si tan cuidadoso era! ¿Qué demonios se me ocurrió trepar a ese árbol? ¿No es extraordinario?».
Esta vez estaba a punto de responder, cuando me quedé mudo de asombro y estupor, y mi compañero, que había recuperado la visión suficiente para ver mi aspecto, se apresuró a colocarse un monóculo y contempló boquiabierto una aparición que se acercaba a nosotros.
Y tenía motivos para mirar, porque sin duda la criatura que veíamos era digna de ser contemplada, un espécimen de una raza que nunca habíamos visto antes. «Es una mujer», pensé. «¡Una diosa!», exclamó el mujeriego, y durante un momento no pude estar seguro de que se equivocara.
Tenía casi dos metros de altura, estoy seguro, y era de complexión magnífica. Una Venus agrandada, una Hebe glorificada, una Juno sonriente, se unían aquí en un ser humano perfecto, cuyo andar era la poesía misma del movimiento.
Llevaba un vestido muy peculiar, pensé, hasta que vi que la ciencia y el sentido común se habían unido para crear un traje en el que las exigencias de la salud, la comodidad y la belleza habían alcanzado su máxima expresión.
Una modificación de la falda dividida llegaba un poco por debajo de la rodilla, y las medias y las botas con cordones servían para realzar, en lugar de ocultar, la hermosa simetría de las piernas de su dueña. Una falda corta complementaba la elegante túnica, que se llevaba ligeramente abierta en el cuello y revelaba parcialmente la delicada blancura de un busto bien formado. Todo el traje era de terciopelo negro y estaba adornado con exquisitos encajes vaporosos y una faja carmesí que ceñía la túnica a la cintura y caía con gracia por el lado izquierdo de quien lo llevaba.
Llevaba un gorro de terciopelo bordado en plata, que se quitó cortésmente al vernos, y me fijé en que su cabello, de apenas dos o tres centímetros de largo, se rizaba alrededor de la cabeza y las sienes de la forma más pintoresca que se pueda imaginar.
Estaba sorprendida al vernos, eso era evidente, pero evidentemente confundió nuestra identidad por un momento. «¡Qué niños más extraños!», exclamó con una voz rica y sonora, que era encantadoramente musical. «¿Por qué estáis aquí y con qué propósito os habéis disfrazado de esta manera tan extraordinaria?».
«Sí, es extraordinario, ¿verdad?», exclamó el ligón, «pero te equivocas un poco con nosotros. No puedo responder por esta señora, y realmente no sé qué diablos hace aquí, pero yo soy el honorable Augustus Fitz-Musicus. Seguro que has oído hablar de mí. Mi antepasado, como sabes, fue el rey Jorge IV. Él se enamoró de una dama muy hermosa que, hasta que el primer caballero de Europa la honró con sus atenciones, era cantante de ópera. Posteriormente, se convirtió en madre de una familia a la que su encantado padre, el rey, mantuvo a todos. El hijo mayor fue nombrado duque de Fitz-Musicus, y él y su familia fueron dotados de una pensión perpetua por «los distinguidos servicios prestados al Estado, ya sabes».
«Entonces no eres un niño pequeño», preguntó la giganta. «Pero claro que lo eres. Ven aquí, mi pequeño, y dime quién te ha enseñado a decir esas cosas tan graciosas y quién te ha pegado ese bigote tan raro en la cara».
Mientras hablaba, se inclinó, besó al honorable Augustus Fitz-Musicus en la frente y le dio una palmadita juguetona en la mejilla con un dedo bien formado. Sin embargo, esto era una indignidad que no se podía soportar con paciencia, y el destinatario de estas atenciones bienintencionadas saltó indignado a un lado, con el rostro escarlata y la voz temblorosa por la ira humillada.
«¿Cómo te atreves?», jadeó. «¿Cómo te atreves a insultarme así? Debes saber que no soy una niña. Tu propia corpulencia no debería impedirte ver que soy un hombre».
«¡Un hombre! ¡Nunca! Oh, esta broma es demasiado buena para disfrutarla yo sola». Dicho esto, y riendo hasta que se le saltaron las lágrimas, la diosa alzó un poco la voz y llamó a unas compañeras que evidentemente estaban cerca: «¡Myra! ¡Hilda! ¡Agnes! Oh, venid rápido. He encontrado dos criaturas muy curiosas».
En respuesta a esta llamada, otras tres muchachas de estatura gigantesca llegaron desde el otro extremo del jardín y completaron nuestra derrota uniéndose a las risas contra nosotros.
«¡Qué cositas más graciosas! ¿Dónde las has encontrado, Dora?», preguntó una de las recién llegadas, a lo que Dora se recompuso lo mejor que pudo y explicó que nos había encontrado allí mismo y que uno de nosotros decía ser un hombre.
Myra y Agnes se divirtieron tanto como Dora, pero Hilda se tomó la situación un poco más en serio. Se había fijado en lo furioso que estaba el honorable Augustus Fitz-Musicus y observó mi vano intento de adoptar un comportamiento digno en presencia de un grupo tan formidable de diosas juguetonas, que ahora nos acribillaban con preguntas.
No me apetecía mucho conversar, porque tenía mucho miedo de que se burlaran de mí. Pero Hilda me hizo preguntas mucho más sensatas, en mi opinión, que las demás, por lo que me sentí más inclinado a comunicarme con ella que con ellas.
«¿De dónde vienes?», me preguntó con delicadeza, como si temiera herirme al usar su voz normal.
