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Ce recueil pour Sanda est un chant et une proclamation d'amour. Les textes qu'on pourra y lire sont pour elle tout ce que le coeur de l'auteur sait vrai et tente de dire.
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Seitenzahl: 34
Veröffentlichungsjahr: 2025
Avant toute chose
I – PREMIER EMPIRE
C'est depuis toi que ma vie change
Ta main dans ma main, mon cœur bat pour deux
Les atolls d'émeraude
Mets ta main là où mon cœur bat
Marchons un peu au bord de la rivière, veux-tu ?
Il est toujours temps
Je préfère à toute chose
II – SECOND EMPIRE
La profession de foi
J'ai si longtemps guetté que tu apparaisses
Il est bon de marcher, d'aller aux bois
Toi qui toujours m'échappes et m'attends
Paleu
Vienne
Sighet
Oradea, Oradea
Je suis à ma table à écrire je ne sais quoi
Une innocence
L'art de ne pas être père
Rien ne me sert de vivre
Si tu savais seulement ce que tu m'es
Qu'importe que les choses
C'est un bruit qui est de n'en faire pas
Il faut se rappeler cela c'était l'automne
Je serai celui qui t'aime en silence
Ecrit en revenait du musée-village
Le voyage de noces
Je n'ai pas d'autre monde que ce monde
Pisica
Aimer si c'est un mot usé
Délivrance
C'est au matin clair et doux qu'on peut s'aller
Sanda parfois est patiemment au miroir
Parfois, je m'en vais marcher dans la campagne
Ecrit un 29 mars
Pour toi seule mes vers d'infini
C'est un chant sans cesse perpétué
Conclusion pour commencer
En octobre 2023, je commençai ce livre, certain à l'avance de n'en être jamais satisfait. Il m'était impossible de penser le terminer ni de pouvoir y mettre une sorte de point final. Je savais déjà qu'il y manquerait toujours quelque chose, que les mots ne seraient pas les bons, que les phrases ne seraient pas assez belles, que les rimes tomberaient mal. Bref, avant de m'y atteler, je savais que ce livre ne serait pas à la hauteur de son sujet. Je savais que ce livre ne serait jamais conforme à l'idée que je me faisais de lui. Je savais que j'en ferais un autre après, dans l'espoir, sans doute chimérique, d'arriver à écrire l'exactitude de ce que je ressens et de ce que je vois. On sait pourtant qu'on n'y parvient jamais.
J'y passai plus d'une année. Le plus souvent, j'ecrivais en cachette, cherchant toujours, dans cette espèce de solitude et de silence, quoi dire, hésitant sur les thèmes, écartant des textes, n'en finissant pas certains, ne sachant pas choisir entre la narration, la prose ou le vers.
Au cours de l'été 2024, je perdis une partie des textes destinés à composer ce recueil. J'essayai tant bien que mal de les reconstituer de mémoire, mais, hormis quelques bribes et rimes qui me revinrent, je dus bien vite renoncer à cela. Ce fut une douleur dont je me guérissai un peu en me remettant, patiemment et toujours secrètement, à l'ouvrage.
Aujourd'hui, je ne sais guère si ce livre mérite d'exister pour autre chose que son intention. Mais on dit que c'est cela qui compte.
Victor Hugo, dans un élan de modestie et d'humilité dont il était coutumier, écrivait en exergue de son Histoire d'un crime : « Ce livre est plus qu'actuel ; il est urgent. Je le publie » Ainsi, il ne se faisait pas le commentateur de l'Histoire, mais son obligé. La force des choses qui allaient dans ce monde le poussait à agir.
Je ne suis pas Hugo, mais je le détourne sans hésitation : ce livre n'est pas urgent ; il est actuel.
Je le publie.
Pour Sanda.
Ce n'est pas toujours le pire que les hommes cachent.
FRANÇOIS MAURIAC
Ma vie en vérité commence
Le jour où je t'ai rencontrée.
ARAGON
C'est depuis toi que ma nuit change
Comme un ciel retrouvé clair
Le souffle nouveau donné à l'air
Et cela n'est pas égal aux anges
Je dois cette métamorphose
A tes yeux qui savent autre langue
Les pures lueurs qui y tanguent
Me parlent d'autre chose
