Schädelbasislektion E-Book

Durs Grünbein

• Herausgeber: Suhrkamp Verlag
• Kategorie: Poesie und Drama
• Sprache: Deutsch
• Veröffentlichungsjahr: 2021

Seitenzahl: 60

Beschreibung

Mit seinem Gedichtband Grauzone morgens überraschte im Jahr 1988 ein 26jähriger Dichter aus Dresden – aus der damaligen DDR. Ein »Hineingeborener«, der von seinem Land sich nicht mehr poetische Aufbauhilfe abverlangen ließ, zog mit scharfgeschnittenen Momentaufnahmen aus dem »Ghetto einer verlorenen Generation« in den Metropolen des Sozialismus seine erste Bilanz – mit nüchternem Blick »in Augenhöhe«.
Mit seinem zweiten Gedichtband Schädelbasislektion hat Durs Grünbein den »stillen Aufruhr« poetischer »Zeitrafferaufnahmen« weitergetrieben. Die Tagträume in den Rissen des Alltags von damals sind benennbar geworden.
»Komm zu Dir Gedicht. Berlins Mauer ist offen jetzt. / Wehleid des Wartens. Langweile in Hegels Schmalland / Vorbei wie das stählerne Schweigen …«
Illusionslos und radikal hat Durs Grünbein in Schädelbasislektion seine Gedichtsprache fortentwickelt.

»Vielleicht war diese Stille nichts
Als die Halbwertszeit
Einzelner Wörter
In mir
Und wer bin ich:
Ein genehmigtes Ich,
Blinder Fleck oder bloßer Silbenrest
… (– ich)

Zersplittert und wiedervereinigt
Im Universum
Von Tag zu Tag,
Gehalten vom Bruchband der Stunden
Zusammengeflickt,
Stückweise
Und in Fragmenten
›I feel so atomized.‹«

Zeitgenossenschaft im Dialog mit der Tradition ist in den Gedichten von Durs Grünbein höchst gegenwärtig: Seine lyrischen Lektionen zur Jahrtausendwende haben die poetischen Gewißheiten an Ganglien und die Normen des Gereimten an Neuronen abgetreten.
Die Gedichte in Schädelbasislektion reagieren auf den Zerfall der Sprache in die geschwätzige Phrase – »zu jeder Schandtat bereit« –; auf den schmerzhaften Verlust des seiner nicht mehr selbst gewissen Ich; auf mörderische Großstadteinsamkeit und die Zerstörung der sozialistischen Ikonen. Die Gedichte von Durs Grünbein sezieren die Auflösung des modernen Ich:

»Was Du bist steht am Rand / Anatomischer Tafeln.«
Der Mensch und der Dichter: Ein »metaphysisches Tier«.
Die Liebe: »Auf der Zunge zergangen, löschen Spermien den Durst / Auf den Nachwuchs.« (Après l’amour)
Die Sprache: »Rache des Fleischs / Durch den Kehlkopf.«
Das Gedicht: Ein gehirnphysiologischer Resonanzkörper.
Deutschland: »O Heimat, zynischer Euphon.«

Leseprobe

Durs Grünbein

Schädelbasislektion

Gedichte

Suhrkamp

Man is a thought-sign

Charles Peirce

Inhalt

I Schädelbasislektion

1

2

3

4

5

Posthume Innenstimmen

Inframince

Après l’amour

French kiss

Dieu trompe – l’œil

Fisch im Medium

II Niemands Land Stimmen

Niemands Land Stimmen

1. Unten am Schlammgrund

2. In Tunneln der U-Bahn

3. Vorm Fernseher die Toten

4. Inside out outside in

5. Begegnen ... dem Tag

III Tag X

Tag X

Block und Komma

Transsibirischer Ozymandias

Sieben Telegramme

23/10/89

1/11/89

12/11/89

26/12/89

31/12/89

15/1/90

13/3/90

IV Die Leeren Zeichen

1

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19

V Der Cartesische Hund

Der Cartesische Hund

Portrait des Künstlers als junger Grenzhund

1

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11

12

VI O Heimat, zynischer Euphon

O Heimat, zynischer Euphon

Gedicht über Dresden

VII Casta Diva

Casta Diva

Nachruf auf eine verbotene Stadt

Morgenandacht und Ketzerei

VIII Annoncen

Annoncen

Ode an das Dienzephalon

Zerebralis

Ultra Null

IX Buna

Buna

Yeti

Fünf Falsche Töne

Loses Blatt. Biomechanischer Almanach

Appendix

I Schädelbasislektion

1

Was du bist steht am Rand

Anatomischer Tafeln.

Dem Skelett an der Wand

Was von Seele zu schwafeln

Liegt gerad so verquer

Wie im Rachen der Zeit

(Kleinhirn hin, Stammhirn her)

Diese Scheiß Sterblichkeit.

2

Dieser Traum vom Leichthin

Kennt doch niemals Erbarmen.

Zwang? Ist zwecklos. Ein Dschinn

Hält sich selbst in den Armen

Reiner Luft (Griechisch: Pneuma).

Erst ein Blindflug macht frei.

Sich oft bücken gibt Rheuma.

Du verstehst ... Samurai.

3

Zwischen Sprache und mir

Streunt, Alarm in den Blicken,

Ein geschlechtskrankes Tier.

Nichts wird ganz unterdrücken

Was mein Tier-Ich fixiert

Hält – den Gedankenstrich kahl

Gegen Zeit imprägniert:

Bruch der aufgeht im All.

4

Ohne Drogen läuft nichts

Hier im Irrgang der Zeichen

Wo du umkommst gesichts-

Los in blinden Vergleichen.

Träumend ... Rate für Rate

Von den Bildern beäugt.

Wer ist Herr der Opiate

Die das Hirn selbst erzeugt?

5

Unterm Nachtrand hervor

Tauch ich stumm mir entgegen.

In mir rauscht es. Mein Ohr

Geht spazieren im Regen.

Eine Stimme (nicht meine)

Bleibt zurück, monoton.

Dann ein Ruck, Knochen, Steine.

... Schädelbasislektion.

Posthume Innenstimmen

Inframince

Unverwandt streunend, der Traum eine Lichtung im Ich

Nimmst du die Sprache der Dinge mit unter die Haut.

Jeder in seiner Welt... unerkannt ... soviele Welten.

Was sich hier zeigt bleibt versteckt, was sich erinnert

Vergeht an der Drehung des Strickes an dem du hängst.

»Hab mich verirrt.« /

»Name?« /

»Auf Wiedersehn.« /

»Komm zurück.«

Die Sache wird inhaltsleer wenn du denkst, kein Vergleich

Mit diesem Hirn, schwimmend im Liquor, ein grauer Schwamm.

Sprache zerfällt, unverdaut, sie verwest wie Pupillen,

Ur-Zeit verramscht wie die Meeresschildkröten auf Bali.

Archimedes’ Punkt, unter uns gesagt, ist kein Ort.

Das Übel liegt an der Wurzel der Sätze, am Grund

Der Idiome und Stile, die man irgendwann sattkriegt.

Über der Zeit das Vergessen spricht fließend Latein.

Après l’amour

Gleich nach dem Vögeln ist Liebe der bessere Stil.

Die Tierhaut entspannt sich, das Herz fängt sich ein.

Flacher Atem bläst Schweiß aus den Schlüsselbeinmulden.

Auf der Zunge zergangen, löschen Spermien den Durst

Auf den Nachwuchs. Die Achselhöhlen, den müden Bauch,

Alles holt sich der Schlaf. Wie nach zuviel Theologie

Kehren die Laken sich um. Altes Dunkel am Rand,

Neue Ränder im Dunkel. Die Kniekehlen zwitschern

Zweistimmig stimmlos ihr Post-Coital, ein Rondeau.

Eben noch naß, richten die Härchen wie Fühler sich auf.

Betäubt, summa summarum gestillt, hört dieser Schmerz

Des Lebendigseins bis zur Erschöpfung auf wehzutun.

Zurück in der Zeit, sind die Körper an keinem Ziel.

Gleich nach der Liebe ist Vögeln der bessere Stil.

French kiss

Aus meinem Zwischendrinsein kein Hehl, mach ich zuletzt

Was draus zu machen mir einfällt, nicht viel, ein Gedicht.

Plötzlich wird Pfeifen im Wald zur besten Methode.

Streichhölzer, Tische, Nachtbars sind hier nur Holz.

Die Stimme bleibt weg in den einzelnen Pausen.

Unterm Moos, unerwartet, gibt eine Liebe Laut –

Zungenschlag wie das Quietschen von Gummistiefeln.

Ohne Anfang und Ende ist er jederzeit da, dieser

Ablauf der Mythen und Fakten tauscht und maskiert

Wie im Schachspiel die Hirne. Und was heißt schon

Eine-stehende-Welle-verlassener-Zeit? Etwa Rauch?

Was am Tauchen zum Bleiben reizt ist der Übergang.

Die Gefahr, daß im Innehalten die Frage stirbt.

Einsam auf weiter Flur steht ein gelangweiltes Und.

Dieu trompe – l’œil

Ganz klar, dein Entzücken hat wie ein Fledermausflug

Diesen flüchtigen Raum erzeugt und durchsucht, René.

Ein abstrakter Witz fegt die astralen Roste blank.

Wo immer Spuk mehr als Ultraschall war oder Zoologie

Sind nun Skalare ... Vektoren... Tensoren... am Ziel

Keines Wegs, den ein gelenktes Geschoß schnell verbraucht.

Einmal vermessen läßt uns der Raum wunschlos zurück.

Langeweile, codiert, macht den Tod zur Null im Perfekt.

Ein neuralgischer Punkt, zwischen X und X auf dem Sprung,

Jagt sich das Ich nun, verstört, durch ein Fehlerprogramm.

Zwischen den Zeilen des Elektrons erstarrt das Duell.

Weiter hinaus als gedacht wird das Restlicht zum Stern.

Folge dem Richtungspfeil bis die Landschaft sich hingibt.

Unter den Füßen, René, ist der Boden noch immer heiß.

Fisch im Medium

Was gemeint ist heißt Name, was verschwiegen bleibt Ding.

Weitverzweigt sind die Sätze – zu jeder Schandtat bereit –.

Peinliche Immanenz... In die Gödelschen Öden verrannt

Wird das Geschwätz wie der heilige Geldumlauf paranoid.

Der tägliche Aktienindex, ein Coup, gibt dem Spiel

Das Maß aller Dinge, die Regeln für Schicksal im Text.

Die Spiegel, ins Kühlfach gelegt, werden blind. Feierlich

Schwelt in Archiven und Banken das humanistische Gold.

»Ich hätte mich gern wie ein Fisch in den Medien bewegt.«

II Niemands Land Stimmen

First Citizen:

I the great tow? Why the great tow?

Shakespeare/Coriolanus

Niemands Land Stimmen

Unten am Schlammgrund

In Tunneln der U-Bahn

Vorm Fernseher die Toten

Inside out outside in

Begegnen... dem Tag

1. Unten am Schlammgrund

Auf den Boden gesunken

Dieser warmen aquarischen Nacht,

Ströme

Von Luftblasen sprudelnd vor Augen

(Ein glasiges Perlen, ein Tanz

Klebriger Laichkugeln

In Mineralwasser lichtwärts)

Müde in einer U-Bahn

(»Was fährt, das fährt.«)

Unten am Schlammgrund

der Straßen

Schaukelnd zwischen Erinnerungsschlieren:

Ein deutscher Wachtraum.

... irgendwas macht, daß Musik

Die du morgens gehört hast

dir abends noch einmal

Hochkommt, erbrochener Schleimrest

Von Rhapsodien in Schwarz,

Dunkelgrau, Violett...

(Langsame Kamerafahrt durch die Lakunen

Eines gespaltenen Hirns).

Lichtpunkte, Schreie

und jähe Blendungen

auf einer

Unendlich schleichenden

Schnellen Fahrt

ohne das Jaulen,

Ohne das Heulen des Schienenwolfs.

Eingepfercht

Diesseits von Raum und Zeit

(Der Verwandlungen und des Pollenflugs,

Der Kontinentaldrift und der Erfindungen,

Der Hierarchiezerfälle und der Geburten)

Gefangen in einer Geschwindigkeitsdruse,

ein Knäuel,

Umspeichelt, verdaut,

im Ekel zerwürgt,

Oder steckengeblieben in einer

Von diesen Speiseröhren der Stadt.

So dämmerst du

wieder einmal

mitten im Zwischendrin:

»In der Mitte von Nirgendwo«

Oder schlimmer noch

wie in Platos Höhlengleichnis.

Alles entrinnt

Wo ein Gemäuer die Blicke schwärzt

Hinterrücks auf die deutlichen Dinge

Sonnlichtgetränkt.

Nur ihr Abbild ist sichtbar:

Halbschatten entzündeter Dünste

In Werbespots hingehaucht,

Fotografien in Hochglanz,

Illusionen gelackter Dinge,

Scheinfrüchte im Hologramm,

Tropfen kandierten Schweißes

und diese großen Brocken

Erotisierter Luft

unter 500-Watt-Strahlern

hoch aufgetürmt.

Nichts vom Lichtgeflimmer,

nichts von den sommersprossigen Dingen,

den Archetypen der Freude

Übertaghell

und gespiegelt im Wasser,

bewegliche Schatten...

Ein nichtiger Bote

hockst du im Neonlicht,

fährst

Mit den Furien des Verschwindens

(fett über der Zeit),

betrogen um manchen Atemzug,

manchen Andrang, den ihre Abenteuer

Als bloße Verheißungen heischen,