Science Fiction Dreierband 3106 E-Book

Alfred Bekker

• Herausgeber: Alfredbooks
• Kategorie: Fantasy und Science-Fiction
• Sprache: Deutsch

Seitenzahl: 305

Veröffentlichungsjahr: 2025

Beschreibung

Dieser Band enthält folgende SF-Abenteuer: Malcolm Jameson: Diktator des Sol-Systems Philip Francis Nowlan: Der Angriff vom Planeten Venus Alfred Bekker: Ein Messias am Rand der Galaxis Joe Lakran stand vor dem Panoramafenster der CORPUS DEI und betrachtete Neu Uruguay, wie er es immer tat, wenn ein neuer Akt seines kosmischen Theaterstücks bevorstand. Die Oberfläche des Planeten lag in der Dämmerung, die drei Monde warfen silberne Schleier über die endlosen Felder und die schmutzigen Städte. Zehn Jahre waren vergangen, seit er seinen Messias entsandt hatte, zehn Jahre, in denen die Saat seiner Manipulation aufging – und doch war in seinem Innern eine Unruhe gewachsen, die er nicht benennen konnte. Er trank einen Schluck aus seinem Glas – ein teurer, schwerer Branntwein, den er aus einer kleinen Destille auf Neufrankreich bezog – und ließ die Flüssigkeit langsam in seinem Mund kreisen. Der Geschmack war bitter, wie die Erinnerungen, die ihn in letzter Zeit immer häufiger heimsuchten. Er hatte alles erreicht, was ein Mensch erreichen konnte, und doch… war da eine Leere, die tiefer war als das All, das sein Schiff umgab. "Statusbericht", sagte er, ohne sich umzudrehen. Der Schiffscomputer antwortete in seiner neutralen, fast beruhigenden Stimme: "Die planetare Situation auf Neu Uruguay entspricht den prognostizierten Entwicklungen. Die Messias-Bewegung hat sich in den letzten zehn Jahren von einer Randerscheinung zur dominierenden religiösen Kraft entwickelt. Die Großgrundbesitzer sind beunruhigt, die Regierung ist gespalten. Die erste große Hungersnot seit Jahrhunderten hat die Unzufriedenheit der Landbevölkerung weiter verstärkt. Es gibt Hinweise auf eine bevorstehende Revolte." Lakran lächelte schmal. "Wie viele Anhänger hat unser Messias?"

Leseprobe

Malcolm Jameson, Alfred Bekker, Philip Francis Nowlan

Science Fiction Dreierband 3106

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Inhaltsverzeichnis

Science Fiction Dreierband 3106

Copyright

Diktator des Sol-Systems: Science Fiction

KAPITEL I

KAPITEL II

KAPITEL III

KAPITEL IV

KAPITEL V

KAPITEL VI

KAPITEL VII

KAPITEL VIII

KAPITEL IX

KAPITEL X

KAPITEL XI

KAPITEL XII

KAPITEL XIII

KAPITEL XIV

KAPITEL XV

KAPITEL XVI

KAPITEL XVII

KAPITEL XVIII

KAPITEL XIX

KAPITEL XX

KAPITEL XXI

KAPITEL XXII

Der Angriff vom Planeten Venus: Science Fiction

Ein Messias am Rand der Galaxis

Science Fiction Dreierband 3106

Alfred Bekker, Malcolm Jameson, Philip Francis Nowlan

Dieser Band enthält folgende SF-Abenteuer:

Malcolm Jameson: Diktator des Sol-Systems

Philip Francis Nowlan: Der Angriff vom Planeten Venus

Alfred Bekker: Ein Messias am Rand der Galaxis

Joe Lakran stand vor dem Panoramafenster der CORPUS DEI und betrachtete Neu Uruguay, wie er es immer tat, wenn ein neuer Akt seines kosmischen Theaterstücks bevorstand. Die Oberfläche des Planeten lag in der Dämmerung, die drei Monde warfen silberne Schleier über die endlosen Felder und die schmutzigen Städte. Zehn Jahre waren vergangen, seit er seinen Messias entsandt hatte, zehn Jahre, in denen die Saat seiner Manipulation aufging – und doch war in seinem Innern eine Unruhe gewachsen, die er nicht benennen konnte.

Er trank einen Schluck aus seinem Glas – ein teurer, schwerer Branntwein, den er aus einer kleinen Destille auf Neufrankreich bezog – und ließ die Flüssigkeit langsam in seinem Mund kreisen. Der Geschmack war bitter, wie die Erinnerungen, die ihn in letzter Zeit immer häufiger heimsuchten. Er hatte alles erreicht, was ein Mensch erreichen konnte, und doch… war da eine Leere, die tiefer war als das All, das sein Schiff umgab.

„Statusbericht“, sagte er, ohne sich umzudrehen.

Der Schiffscomputer antwortete in seiner neutralen, fast beruhigenden Stimme: „Die planetare Situation auf Neu Uruguay entspricht den prognostizierten Entwicklungen. Die Messias-Bewegung hat sich in den letzten zehn Jahren von einer Randerscheinung zur dominierenden religiösen Kraft entwickelt. Die Großgrundbesitzer sind beunruhigt, die Regierung ist gespalten. Die erste große Hungersnot seit Jahrhunderten hat die Unzufriedenheit der Landbevölkerung weiter verstärkt. Es gibt Hinweise auf eine bevorstehende Revolte.“

Lakran lächelte schmal. „Wie viele Anhänger hat unser Messias?“

Copyright

Ein CassiopeiaPress Buch: CASSIOPEIAPRESS, UKSAK E-Books, Alfred Bekker, Alfred Bekker präsentiert, Casssiopeia-XXX-press, Alfredbooks, Uksak Sonder-Edition, Cassiopeiapress Extra Edition, Cassiopeiapress/AlfredBooks und BEKKERpublishing sind Imprints von

Alfred Bekker

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© dieser Ausgabe 2025 by AlfredBekker/CassiopeiaPress, Lengerich/Westfalen

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Diktator des Sol-Systems: Science Fiction

von

MALCOLM JAMESON

(Übersetzt von Manfred Plattner)

Allan Winchester, ein Amerikaner, der bei Dunkerque in Kriegsgefangenschaft gerät, flüchtet aus dem Kriegsgefangenenlager. Auf seiner Flucht wird er unter dramatischen Umständen ein Jahrtausend in die Zukunft versetzt. Winchester findet sich in einer Welt wieder, in der zwar die Raumfahrt entwickelt wurde und die Menschheit fremde Planeten besiedelte, aber eine unfreie Sklavenhaltergesellschaft entstand.

Allan Winchester wird gefangen genommen und auf den Mond deportiert. Ihm gelingt die Flucht zum von Menschen besiedelten Mars - und er fasst einen ehrgeizigen Plan: Er will den Diktator stürzen, der die Erde und das Sonnensystem beherrscht. Einen Diktator, der sich in der Nachfolge mongolischer Großkhane sieht, indem er mit Furcht und Schrecken regiert…

KAPITEL I

Der Weg nach morgen

Er wusste nicht, was passiert war, oder wie, oder wann. Er wusste nur, dass er fiel. Instinktiv begann er zu zählen. Irgendwo über ihm sank das Schiff ebenfalls. Unten, noch in weiter Ferne, konnte er ein Bett aus Suchscheinwerfern sehen, deren Strahlen die Wolken durchleuchteten - zweifellos auf der Suche nach ihm.

Bei sechs zog er an der Schnur. Dann spürte er den Ruck an seinem Gurtzeug, als der Fallschirm ausbuchtete. Sein Kopf schmerzte fürchterlich, und zum ersten Mal wurde ihm bewusst, dass er verwundet war. Er wusste nicht, wann er auf der Erde aufschlug oder wie weit er über die Felder geschleift wurde.

Die Krankenstation war gar nicht so schlecht, wenn man bedenkt, dass sie sich in einem Gefangenenlager befand. Nur gab es nie genug zu essen. Erst später bekam er den Hunger richtig zu spüren. Das war, nachdem er für diensttauglich erklärt worden war und täglich mit den anderen Kriegsgefangenen losgeschickt wurde, um die Löcher auszubessern, die die britischen Bomber jede Nacht entlang der Haupteisenbahnlinie hinterlassen hatten.

"Geschieht mir recht", murmelte Allan Winchester vor sich hin, als er seine Hacke und Schaufel schulterte und den anderen hinterherstolperte. "Ich hatte kein Recht, mich in den Krieg eines anderen einzumischen."

Doch der gutturale Fluch eines stämmigen Wächters und die Drohung mit dem allzeit bereiten Gewehrkolben ließen ihn seine Meinung ändern. Er wich dem Schlag aus und beschleunigte seinen Schritt, aber die rote Wut stieg in ihm auf.

"Nein", fügte er mit einem unhörbaren Knurren hinzu, "es ist mein Krieg! Es ist der Krieg eines jeden, der Grausamkeit und Unterdrückung hasst. Ich werde ihn zu Ende führen. Rücksichtslose Tyrannen sollen nicht über die Erde herrschen!"

Für einen Moment waren Winchesters Gedanken wieder bei dem guten Job und dem gemütlichen Zuhause, das er in den Staaten aufgegeben hatte, um gegen diese Diktatoren zu kämpfen. Er war ein beratender Ingenieur gewesen. Außerdem war sein Junggesellenbungalow in der Vorstadt der Treffpunkt für Gleichgesinnte gewesen, die sein hingebungsvolles Hobby teilten.

In Winchesters seltenem Garten setzten einige Amateurenthusiasten das von Burbank begonnene Werk fort - die Schaffung neuer und interessanter Pflanzenhybriden. All das hatte der amerikanische Ingenieur in einem Anflug von Empörung über die Behandlung der hilflosen kleinen Länder Europas aufgegeben. Eines Tages war er nach Kanada geflogen und der dortigen Luftwaffe beigetreten.

"Und hier bin ich", murmelte er wieder reumütig, "abgeschossen in meiner allerersten großen Show."

"Ssh-h-h, Yank!", zischte der Mann neben ihm vorsichtig. Sie waren eingeteilt worden, um einen neu entstandenen Bombenkrater aufzufüllen. Die Wache war vierzig Yards weiter gegangen.

"Willst du dich der Bande anschließen?", flüsterte sein Kumpel. "Wir haben uns unter dem Stacheldrahtzaun durchgeschlagen. Heute Nacht ist es soweit. Zehn gehen, aber sie sagen, es gibt draußen ein Versteck für ein oder zwei mehr. Freunde, weißt du. Sie arbeiten undercover."

"Ich bin dabei", antwortete Winchester mit leiser Stimme. Er versenkte seine Hacke in der weichen Schulter des Kraters. Die Wache hatte sich umgedreht und schaute in ihre Richtung.

"Ich erzähle dir mehr in der Messe", sagte der andere Mann leise, während er eine Schaufel feuchter Erde den Hang hinunterwarf.

Allan Winchester, der Amerikaner, war der letzte Mann, der das Loch durchquerte. Er schlängelte sich wie ein Regenwurm und fand den Tunnel unendlich lang, zumal der Durchgang der anderen mehrere Einstürze verursacht hatte, die mit den Händen ausgegraben und mit den Füßen zurückgeschoben werden mussten. Als er in der dunklen Nacht außerhalb der Barrikaden auftauchte, waren die anderen schon weg. Winchester schüttelte den losen Schmutz von sich und tastete sich vorwärts. Sie hatten ihm gesagt, was zu tun sei, wenn sie getrennt würden.

In diesem Moment durchbrach die heisere Pfeife der Dampfwäscherei der Gefangenen die Nachtluft mit ihrem lauten Knall. Eine Leuchtrakete explodierte und die Flutlichter gingen an. Gewehrschüsse ertönten. Auf der linken Seite begann ein Maschinengewehr zu rattern. Winchester hörte Männer auf den Feldern vor ihm schreien und den plötzlichen Schrei eines angeschlagenen Mannes. Er ließ sich keuchend in einen kleinen Graben fallen und kroch in ein Gebüsch.

Stundenlang lag er dort in kaltem Schweiß. Schwer gestiefelte Männer stürmten immer wieder durch das Gebüsch und stachen mit Bajonetten zu.

"Zehn", sagte einer. "Zehn haben wir schon. Der Kommandant sagt, es soll noch einer dazukommen."

Die Morgendämmerung kam, aber sie fanden den Amerikaner nicht. Er blieb den ganzen Tag dort, ohne sich zu bewegen, obwohl sein Durst schmerzhaft wurde. Denn Geräusche von nah und fern verrieten ihm, dass die Suche noch andauerte. Irgendwie musste die Nachricht nach außen gedrungen sein. Der Gefängnisausbruch war gescheitert. Was als Flucht geplant war, endete in einer Todesfalle.

Winchester blieb noch eine weitere Nacht und einen weiteren Tag liegen, bis auf das Wiederkäuen von saftigem Gras, um die darin enthaltene Feuchtigkeit aufzunehmen. Dann, in der dritten Nacht, schlich er sich hinaus und überquerte die jenseitige Weide. In München, so hatten ihm die Gefangenen aus Dunquerque gesagt, würde er Freunde und eine Unterkunft finden - wenn er nur dorthin gelangen könnte. Die Adresse hatte er sich schon lange gemerkt.

Winchester brauchte dafür vier Nächte, wobei er immer durch die Felder lief und Dörfer und Landstraßen umging. Gelegentlich trank er aus Bächen und einmal gelang es ihm, einen Hut voll Gemüse aus einem Bauerngarten zu stehlen. Doch irgendwann erreichte er den Stadtrand von München und wusste, dass er ausnahmsweise Glück hatte. Ein heftiger britischer Luftangriff war im Gange.

Er bahnte sich unbehelligt seinen Weg ins Herz der Stadt. Überall waren Polizisten und Feuerwehrleute, aber sie hatten alle Hände voll zu tun, um blitzende Brandbomben aufzufangen oder krachendem Mauerwerk auszuweichen. Winchester eilte weiter und suchte nach der kleinen Gasse drei Blocks westlich des Schutzenplatzes. Es fiel ihm nicht schwer, den Weg zu finden, trotz des Flammen- und Zerstörungswahns um ihn herum, denn München war ihm ziemlich vertraut. Als Student hatte er vor dem Krieg monatelang dort gelebt.

Während einer Flakpause erreichte Winchester das Viertel. Die Straße war völlig dunkel, bis auf den dumpfen roten Schein der reflektierten Feuer. Die Schwärze in der Gasse war ebenso pechschwarz. Der Amerikaner schlich sich hinein und tastete mit einer vorsichtigen Zehe nach Stolpersteinen auf dem Kopfsteinpflaster.

Er war kaum vier Schritte gegangen, als er regungslos an einer Wand stehen blieb. Über ihm loderte plötzlich eine grelle Magnesiumfackel auf und erleuchtete den Ort wie zur Mittagszeit. Winchester wartete angespannt, während sie ausbrannte und sich langsam entfernte. Dann, als die Dunkelheit zurückkehrte, machte er einen Schritt nach vorn.

"Nein!" Eine weiche Hand umklammerte seinen Ärmel. "Hier lang. Sag nichts, aber - oh, bitte - beeil dich!"

Die Stimme war tief und lebhaft, die Stimme einer Frau. Winchester konnte ihre Umrisse in der Dunkelheit kaum erkennen, aber er schätzte sie als jung ein. Ihre Hand fand seine und zerrte daran. Er folgte ihr blindlings. Sie hatte auf Englisch mit ihm gesprochen!

Sie musste eine der Freundinnen sein, von denen ihm seine Mitgefangenen erzählt hatten. Doch zu seiner Überraschung führte sie ihn nicht tiefer in die Gasse, sondern sprang auf die breite Straße hinaus, von der er gerade gekommen war.

"Wohin?", fragte er heiser.

"Überall", antwortete sie mit gequälter Stimme. "Überall, nur nicht dort! Ich habe gerade erfahren, dass wir verraten wurden. Zwei unserer Mitglieder sind Gestapo-Männer, und sie warten dort auf uns. Komm!"

Sie rannten blind in der Dunkelheit eine Straße hinunter und eine andere hinauf. Im Westen explodierten unablässig Bomben, und das Bellen der Scharfschützen war fast ununterbrochen zu hören. Ein plötzliches Aufflackern erhellt die Straße erneut. Direkt vor ihnen standen zwei Gendarmen. Der eine hob den Arm und rief eine Herausforderung, dann stürmte er vor. Das Mädchen stieß Winchester mit einem Ruck in eine Türöffnung.

"Versuchen Sie diese Tür", stöhnte sie. Ihre Stimme war eindringlich.

Die Tür war verschlossen, aber Winchester wich einen Meter zurück und stürzte sich mit voller Wucht dagegen. Das Holz zersplitterte, die Tür krachte auf und schleuderte den Amerikaner, der doppelt so lang war wie er, in einen dunklen Flur. Benommen richtete er sich auf, nur um festzustellen, dass das Mädchen wieder an seiner Seite war. Schwere Schritte waren zu hören, die an der Tür vorbeiliefen. Die Polizisten hielten inne, zögerten und kehrten um.

"Hier ist eine Treppe, die nach unten führt", flüsterte das Mädchen in der Dunkelheit.

Sie stürzten sie hinunter. Es war eine Wendeltreppe und aus Stein. Sie hatten die erste Stufe erreicht, als sie die obere Tür aufbrechen und die Schreie ihrer Verfolger hören konnten. Fast im selben Augenblick gab es einen ohrenbetäubenden Knall und einen blendenden Lichtblitz. Sie wurden in eine entfernte Ecke geschleudert und kauerten dort, während sie hörten, wie das Gebäude über ihnen einstürzte. Eine Bombe aus dem Himmel hatte auf wundersame Weise ihren Rückzug verdeckt.

Winchester lag ruhig da und hielt die zitternde Gestalt seines Retters in den Armen, bis der letzte Nachhall verklungen war und sich der Staub, der die Luft erfüllte, ein wenig gelegt hatte. Wenn die Polizisten über ihnen gestorben waren, waren sie sofort tot, denn sie gaben keinen Laut von sich. Endlich, in der Gewissheit, in Sicherheit zu sein, zog Winchester das Mädchen ein Stück weg und holte seine Schachtel mit den wertvollen Streichhölzern heraus. Er zündete eines an.

Sie befanden sich in einem scheinbar mittelalterlichen Gewölbe aus schwerem Stein. Die Treppe, die sie hinuntergestiegen waren, war mit herabgefallenen Trümmern von oben verstopft. In der Luft lag der Geruch von Rauch. Jenseits des Kreises des flackernden Lichts schlängelte sich die Treppe in die Schwärze hinunter.

"Wir sollten lieber tiefer gehen", sagte Winchester und hob das Mädchen hoch. "Der Unterkeller ist der beste Ort, bis die Razzia vorbei ist."

Er sagte es nicht, aber was er jetzt fürchtete, war Feuer. Es war offensichtlich, dass sie einem Schicksal entkommen waren, nur um in der Falle zu sitzen und ein anderes zu erwarten.

Vor einer großen, mit Nägeln beschlagenen Eichentür endete die Treppe. Der Amerikaner hob den schweren schmiedeeisernen Riegel an und schwang die Tür auf. Drinnen standen Reihen glänzender weißer Tische, und in den Halterungen an den Wänden sah Winchester zu seiner Freude Wachskerzen. Er zündete eine an und schloss die Tür hinter sich.

"Wie unpassend!", murmelte das Mädchen und sah sich um. Sie zitterte immer noch ein wenig, aber ihre Ausstrahlung war so unaufgeregt, als wäre sie auf einer Party. "Sieh mal, eine moderne Diätküche in diesem schauerlichen alten Verlies."

"Der Kerl, der das gemacht hat, hat einen guten Luftschutzbunker erkannt, wenn er einen gesehen hat", erklärte Winchester und warf einen prüfenden Blick auf die gekerbten Steinbögen über uns. "Sie können die ganze Stadt in die Luft jagen, und uns wird nichts passieren."

Aber nicht nur die Sicherheit des Raumes hatte es ihm angetan. An einem Ende des Raumes stand ein riesiger elektrischer Kühlschrank. Das Mädchen hatte die Tür bereits geöffnet und sah sich den Inhalt an. In blockierten Ländern lernt man schnell, bei jeder Gelegenheit nach Lebensmitteln Ausschau zu halten. Winchester selbst war am Verhungern.

Jetzt, wo es hell war, konnte er das bleiche Gesicht des Mädchens vor Hunger sehen. Er fragte sich, wie schön sie wohl sein würde, wenn sie wieder Farbe auf den Wangen hätte und die eingefallenen Flecken verschwunden wären. Denn trotz seiner Sorge um Nahrung und Sicherheit konnte der Amerikaner nicht übersehen, dass sie die Art von Mädchen war, die ein Mann nur einmal im Leben trifft.

"Riecht gut", sagte sie und zog eine Glasschale mit bernsteinfarbener Gelatine hervor. Sie steckte einen Finger in das bebende Zeug und probierte es. "Es ist gut!"

Sie lachten beide. Das Mädchen stellte die Schüssel auf das Regal, während sie das Gewölbe zu den Tischen auf der anderen Seite durchquerte, wo Teller und Besteck gestapelt waren. In der Zwischenzeit studierte Winchester den Raum und versuchte herauszufinden, was die Anordnung bedeutete.

Eine Seite war mit Regalen ausgekleidet, auf denen Reihen von Gläsern mit verschiedenfarbigen Kügelchen standen. Auf einem Etikett stand: "Vitamin-B-Konzentrat". Der Inhalt der anderen war ähnlich, obwohl Winchester sich nie hätte träumen lassen, dass es so viele Vitamine geben könnte. "L2 & P1, P5 Complex" stand auf dem Etikett eines anderen Glases. Ein weiterer Tisch enthielt Standardlebensmittel wie getrocknete Bohnen, Zucker und andere Grundnahrungsmittel.

"Alles außer Fleisch", kommentierte Winchester und dachte daran, wie schön es wäre, seine Zähne wieder einmal in ein saftiges Porterhouse zu stecken.

"Es gibt auch Fleisch", sagte das Mädchen und reichte ihm einen Teller mit klarem, bernsteinfarbenem Gelee, "aber ich denke, das ist besser für dich, wenn du einen leeren Magen hast. Du armer Kerl, du musst fast verhungert sein."

"Du siehst auch nicht überfressen aus", lächelte Winchester zurück.

Dann schaute er auf den Schrank, auf den sie hingewiesen hatte, als sie sagte, es gäbe Fleisch. Sie hatte die Türen aufgestoßen und eine Reihe kleiner Käfige mit Katzen, Hunden und Kaninchen zum Vorschein gebracht, die alle tief schliefen.

Nach Winchesters Auffassung waren nur die Kaninchen legitimes Fleisch. Er fragte sich allerdings, warum sie so fest schliefen. Das Krachen über ihnen hätte alles andere als Tote aufwecken müssen. Doch er konnte sehen, wie sich ihre Rippen beim Atmen langsam hoben und senkten. Vielleicht waren sie für ein diätetisches Experiment betäubt worden.

"Noch eine Portion?", fragte das Mädchen und griff nach dem leeren Teller des Amerikaners. Unbewusst hatten sie mit großem Appetit gegessen.

"Ja", gähnte er und streckte träge die Arme aus, "ich denke, das werde ich."

Sie brachte mehr Essen. Schläfrig aßen sie es. Keiner von ihnen wusste, wann die Kerze ausbrannte.

KAPITEL II

Die lange Dämmerung

Winchester öffnete seine Augen in der Dunkelheit und hob seine Hand zum Gesicht. Zu seinem absoluten Erstaunen fand er sie in einem dichten Haarwuchs verwickelt. Seine Hand zitterte, als er eine Entdeckung machte, die an das Unglaubliche grenzte. Er war bärtig wie ein Patriarch, und das Haar auf seinem Kopf reichte ihm bis über die Schultern.

Er setzte sich keuchend auf, zündete ein Streichholz an und taumelte auf die Beine. Die Kerze von gestern Abend war nur noch ein geschwärzter Dochtstummel. Er zündete noch eine an und noch eine. Das Licht brachte neues Erstaunen.

Der Raum sah unglaublich alt und schimmelig aus, und Stalaktiten, die der Amerikaner in der Nacht zuvor nicht bemerkt hatte, hingen tropfend von den gewölbten Steinen darüber. Die Steine, so stellte er jetzt fest, waren mit schwerem grünen Moos und Farnen bedeckt. Und zu allem Überfluss war das auch noch der Boden!

Winchester rieb sich verwirrt die Stirn. Er warf einen Blick auf die Käfige mit den Tieren. Wo vorher schlanke, wohlgenährte, schlafende Katzen und Hunde waren, gab es jetzt nur noch Skelette oder abgemagerte, halb mumifizierte Kadaver. Auf einem der Tische wuchsen Pilze neben einer Reihe von Gläsern mit Stopfen. Die Höhle wirkte wie ein unermessliches Altertum, und die Luft roch nach in der Höhle eingeschlossenen Gasen, die nie die wärmenden Strahlen der Sonne gesehen hatten.

Der Amerikaner kniete neben dem Mädchen nieder. Sie lag ausgestreckt da, wo sie gefallen war, und unter ihrem ausgestreckten Arm lag der leere Teller, aus dem sie die Gelatine vom Vorabend gegessen hatte. Sie war am Leben. Daran bestand kein Zweifel, aber ihre Kleidung hatte das fadenscheinige, verrottete Aussehen von Umhüllungen aus einem alten ägyptischen Grabmal.

Und das war noch nicht alles.

Die Eichentür, die zum Treppenhaus führte, war verschwunden, bis auf ein paar durchweichte Bretter, die noch an den alten schmiedeeisernen Beschlägen hingen. Harter Schutt versperrte die Treppe. Kein Wunder, dass ihr Versteck wie eine Gruft aussah - ihre Beerdigung war abgeschlossen!

Nur ein schmaler Schornstein führte frische Luft nach unten. Winchester konnte oben einen Schimmer grünlichen Lichts ausmachen, aber der Kamin war zu klein, um seinen Körper aufzunehmen.

Er ging zurück ins Zimmer und stöberte in den Lebensmittelbehältern. Er begann, sich ein Frühstück aus dem Gelatinezeug zu machen. Doch als er es probieren wollte, bemerkte er zum ersten Mal ein verwelktes und gelbliches Ticket auf der Schale.

Winchester hielt die Karte an das nächste Licht und las das schwache Gekritzel. "Los 3133, Hauptbuch Seite 104." Er drehte die Karte um. Auf der Rückseite stand nur das Wort "Nein!" und ein grober Totenkopf. Der Amerikaner runzelte die Stirn. Das war es, was sie gegessen hatten!

Er steckte die Karte ein und kramte nach dem Buch. Er fasste die hauchdünnen Seiten vorsichtig an, aus Angst, sie würden unter seinen Fingern zerfallen. Zu seiner Freude waren die Notizen in englischer Sprache verfasst worden. Auf Seite 104 stieß er auf dies:

Heureka! Endlich das perfekte Lebensmittelkonzentrat! Aber leider ist es zu perfekt. Ein einziges Körnchen reicht aus, um eine große Katze oder einen mittelgroßen Hund viele Wochen lang zu ernähren, aber leider widmet das Tier seine ganze Kraft der Verdauung. Es liegt wie betäubt da, bis es die Nahrung aufgenommen hat. Ich muss mir etwas einfallen lassen, wie ich es verdünnen kann. Ich habe berechnet, dass ein halbes Pfund davon einen erwachsenen Menschen viele Jahrhunderte ernähren kann - vielleicht fünf, vielleicht mehr. Was für eine Nahrung!

Winchester erschauderte. Er blickte auf das Mädchen hinunter, und ein neuer Schrecken überkam ihn. Er selbst war jetzt wach - ob nach Monaten, Jahren oder Jahrhunderten, konnte er nicht sagen. Hatten sie die gleiche Menge gegessen? War ihr Stoffwechsel ähnlich schnell? Konnte das Mädchen nicht noch jahrelang weiterschlafen, oder wie auch immer das heißen mochte?

Er warf sich neben sie und versuchte, sie zu wecken. Aber obwohl er sie rüttelte und schüttelte und sogar schlug, rührte sie sich nur leicht und lächelte verträumt, wie ein Kind in seiner Wiege. Schließlich gab er auf.

Er sollte sich besser rasieren, dachte er. Der Bart gab ihm das Gefühl, unrein zu sein. Er fand eine Schere, ein oft benutztes Fleischermesser und den abgeschabten Boden einer Aluminiumpfanne. Es war mühsam und schmerzhaft, aber er schaffte es, sich zu rasieren.

Der Weg nach oben war ein langsameres Unterfangen. Es dauerte Wochen, in denen Winchester hauptsächlich im Dunkeln arbeiten musste, um die wenigen verbliebenen Kerzen zu schonen. Es dauerte mehr als zwanzig Tage, bis er endlich die Oberfläche durchbrach und in eine helle, sternenklare Nacht eintauchte.

Er hievte sich auf den Rasen und atmete zum ersten Mal die Außenluft ein. So erstaunlich das Innere des Gewölbes gewesen war, so erstaunlich war auch die Welt draußen. Anstatt in einer belagerten deutschen Stadt war der Amerikaner in einem unberührten Wald gelandet. Es war ein Land mit kleinen Hügeln, dicht bewachsen, und überall standen hohe Bäume.

Winchester unternahm eine kurze Erkundungstour in der Nähe, sah aber weder Lichter noch Anzeichen für menschliche Behausungen. Als er in die Höhle zurückkehrte, saß er lange Zeit da und schaute in den Himmel.

Bis zum Aufgang des Mondes sah es so aus wie immer. Doch als der Mond hinter einer hoch aufragenden Eiche zum Vorschein kam, musste Winchester vor lauter Bewunderung keuchen. Während der Mond, den er immer gekannt hatte, eine fahle Scheibe gewesen war, auf der nur einfarbige Krater zu sehen waren, war dieser Mond ein Ding von schillernder Farbe.

Es sah aus, als wäre es mit Juwelen besetzt gewesen.

Ein Krater leuchtete in einem facettenreichen Rubin, ein anderer in reinstem Smaragdgrün. Ein anderer hatte die Farbe eines erstklassigen Saphirs, während über die gesamte Oberfläche des Globus Flecken eines vagen Schillerns zu sehen waren, wie man es bei Feueropalen und erlesenen Mondsteinen findet. Winchester starrte und staunte.

Schließlich wurde er müde und beschloss, nach unten zu gehen. Morgen muss er früh aufstehen und das Land um sich herum erkunden.

Es war klar, dass der Krieg München zerstört hatte und dass es als Stadt nicht mehr existierte, aber sicherlich hatten die Deutschen irgendwo in der Nähe ihren Nachfolger wieder aufgebaut.

Doch wie es der Zufall wollte, rührte sich das Mädchen, als Winchester nach unten ging, von selbst und öffnete ein Auge. Er stand über ihr und hielt den Stumpf ihrer letzten Kerze in der Hand.

Sie setzte sich auf und blinzelte.

"Ich glaube, ich bin eingeschlafen", sagte sie entschuldigend.

"Ich glaube, das bist du", sagte er. Es war schon drei Wochen her, dass er selbst aufgewacht war.

Die ganze Zeit über hatte das Mädchen geschlafen, ohne sich zu bewegen.

"Hast du dich gut ausgeruht?", fragte er.

"Oh, ja", sagte sie und unterdrückte ein kleines Gähnen. "Glaubst du, die Razzia ist vorbei?"

"Ja", sagte Allan Winchester sehr nüchtern. "Die Razzia ist vorbei."

Aus irgendeinem Grund fiel es ihm sehr schwer, dem Mädchen zu sagen, was passiert war.

Oder besser gesagt, was er glaubte, was geschehen war. Denn er war sich nicht ganz sicher, ob nicht alles Teil eines nicht ganz unangenehmen Traums war. Doch trotz ihres fröhlichen, ungläubigen Lachens, als wolle er sie amüsieren, überzeugten sie schließlich der Anblick des Raumes und vor allem die mageren Kadaver der gefangenen Tiere.

"Wir sind also Jahre und Jahre in der Zukunft - ist es das?", fragte sie fröhlich. "So wie Wells und die anderen früher geschrieben haben?"

"Irgendwie schon", gab Winchester zu. "Aber das, was du gelesen hast, ist keine Hilfe. Draußen sind nur Wälder, und keine Menschen, die ich sehen kann. Vielleicht hat der Krieg die ganze Welt weggespült und nur wir sind übrig geblieben."

"Du meinst, ein weiteres Adam und Eva?", fragte sie spitzbübisch.

Der Amerikaner wurde rot.

"Nun, nein", stammelte er. "Das habe ich eigentlich nicht gemeint." Er zerzauste sein Haar und starrte auf den Boden.

Er fühlte sich ein wenig überfordert. Er suchte nach einer angemessenen Erwiderung, denn sie schien trotz der bedeutsamen Nachricht, die er ihr überbracht hatte, gut gelaunt zu sein.

"Ich denke allerdings", sagte er mit einem Schluck, "dass es an der Zeit ist, dass ich deinen Namen erfahre. Es ist ja nun schon ein Jahrzehnt oder vielleicht ein Jahrhundert, dass wir in dieser Höhle leben."

"Unsinn!", erwiderte das Mädchen. "Das nennst du Leben? Aber da du es wissen willst, mein Name ist Cynthia Schnachelbauer. Mein Vater war Deutscher. Deutsch-amerikanisch."

"Oh", sagte Winchester und wiederholte den Namen langsam. "Klingt ziemlich umständlich, die letzte Hälfte."

"Willst du etwas daraus machen?" forderte Cynthia heraus, stemmte die Hände in die Hüften und reckte ihm ein kleines Kinn entgegen.

"Das kann sein", sagte er nachdenklich.

KAPITEL III

Prinz Lohan

Cynthia hatte Kleider für sie genäht. Die, die sie hatten, waren durch Fäulnis zerfallen. Sie arbeitete mit einer Rolle Sämischleder, die sie im Küchenlabor gefunden hatte. In der Zwischenzeit stellte Winchester einen Rucksack mit ausgewählten Vorräten zusammen. Als die beiden für ihre Expedition bereit waren, krochen sie die Stufen zum Außenschlot hinauf und stiegen in den Wald darüber. Nachdem Winchester ihre Höhle mit einem flachen Stein versiegelt hatte, machten sie sich auf den Weg.

Von München war nichts mehr übrig, oder kaum eine Spur. Die Fröste unzähliger Winter und das Vordringen der Vegetation hatten die Mauerreste, die nach dem Abzug der Bomber noch intakt waren, auseinandergerissen. Jetzt war es Urwald. Doch dahinter, wo einst Felder gewesen waren, stießen die Abenteurer auf eine endlose Wiese, auf der zahme Hirsche grasten und Pfauen stolzierten.

Es war mitten am Nachmittag, als sie auf einen Hinweis auf die Existenz von Menschen stießen. Als sie den Ausläufer eines niedrigen Hügels umrundeten, kamen sie in ein Tal, in dem das Gras den Anschein erweckte, gerade gemäht worden zu sein. Winchester bückte sich, um es zu untersuchen, denn seine Verwirrung war gewachsen, als er so viele tausend Hektar sorgfältig gepflegten Rasens sah. Dabei fiel ihm ein sich bewegendes Objekt ins Auge.

Das Ding sah aus wie eine riesige Schildkröte und raste in hohem Tempo das Tal hinunter. Es hatte einen metallischen, rötlichen Schimmer, als wäre es mit poliertem Kupfer überzogen. Es kam schnell näher, und Winchester bemerkte, dass die Farbe des Grases in seinem Kielwasser nicht ganz dieselbe war wie die zu seiner Rechten. Es war eine Mähmaschine!

Etwa fünfzig Fuß entfernt hielt es abrupt an. Ein hagerer Kerl, bekleidet mit einer einfachen grauen Bluse und einem Schottenrock aus einem groben und billig wirkenden Material, sprang aus einer Luke, die sich oben öffnete. Er sprang auf den Boden und warf sich sofort nach orientalischer Art nieder. In der gleichen Bewegung riss er den Rücken seiner Bluse auf und enthüllte seine nackten Schultern und die obere Hälfte seines Rückens.

Da der Kerl in der Position verharrte, in die er sich selbst geworfen hatte, kniend und mit dem Gesicht im Gras vergraben, näherten sich Winchester und Cynthia ihm langsam. Als sie näher kamen, sahen sie, dass auf seinem Rücken Symbole und Zahlen eingebrannt oder tätowiert waren.

Winchester starrte sie mit einem Stirnrunzeln an. Was ihn beunruhigte, war, dass die Ziffern so angebracht waren, dass sie auf dem Kopf standen! Die Kreatur gab sich zu erkennen, und dazu musste sie einen Kotau machen!

"Steh auf, Mann!", rief Winchester scharf, als er sah, dass der Kerl immer noch am Boden lag. "Sag uns, wo die nächste Stadt ist."

"Ja, Mylord, peitscht mich aus, wenn ihr wollt, aber verspottet mich nicht, indem ihr mich einen 'Mann' nennt", jammerte der Bediener der Mähmaschine. "Ich bin nur Euer erbärmlicher Sklave. Man hat mir nicht gesagt, dass Ihr heute im Ausland seid, sonst wäre ich nicht so dreist gewesen..."

"Unsinn!", schnaubte Winchester, beugte sich vor und schüttelte den Mann an der Schulter. "Steh auf und rede von Angesicht zu Angesicht."

Er wich zurück und war erstaunt, dass das, was er für einen deutschen Bauern hielt, so instinktiv Englisch sprach. Nicht, dass es genau Englisch war, sondern ein eigenartiger angelsächsischer Dialekt.

Der Mann stand auf, und die Besucher sahen, dass er zitterte. Doch in dem Moment, in dem er in Winchesters Gesicht sah, änderte sich seine Haltung mit verblüffender Plötzlichkeit. Er ließ seine weinerliche, unterwürfige Unterwürfigkeit fallen. Stattdessen registrierte er eine seltsame Mischung aus Wut und Angst. Mit einem Satz sprang er zurück in seine Maschine und schrie dabei.

"Fort! Herrenlose Sklaven, fort! Ich habe euch nicht gesehen, ich habe nicht mit euch gesprochen, ich kenne euch nicht!" Seine Äußerungen mündeten in ein Wehklagen. "Ach, warum mussten sie hierher kommen? Jetzt werden sie uns alle bestrafen!"

Er schlug den Deckel der Luke zu. Die Maschine schoss vorwärts und war im nächsten Moment nur noch ein schwindender Fleck auf dem fernen Rasen.

"Das ist die Belohnung", sagte Winchester leise.

Cynthia sah ihn verwirrt an.

"Hier ist ein einfacher Arbeiter aus Mitteleuropa, der ganz selbstverständlich Englisch spricht, was darauf hindeutet, dass dieses Land irgendwann in der Vergangenheit von englischsprachigen Völkern beherrscht wurde. Dennoch hat er die Psychologie eines ausgepeitschten Sklaven."

"Ich verstehe das immer noch nicht", sagte Cynthia.

"Weil wir mutig über das, was ich für verbotenes Gelände halte, gingen, nahm unser Sklave sofort an, dass wir zur bestehenden Herrenklasse gehörten. Dementsprechend hat er sich auch verhalten."

"Das müssen nette Leute sein", bemerkte Cynthia sarkastisch.

"Ganz recht", stimmte Winchester grimmig zu. "Aber als er auf mein Kommando hin aufstand und uns ansah, wusste er sofort, dass wir Schwindler sind. Wir sind ungezähmte Sklaven seiner eigenen Art, nicht seiner Herren. Sie müssen von einer ganz anderen Sorte sein."

"Ich frage mich, was mit der Welt geschehen ist", sinnierte Cynthia. Und dieses Mal lag Besorgnis in ihrer Stimme.

Ihre Ausbildung sollte bald beginnen. Während sie sich mit dem Sklaven unterhielten, hatte unbemerkt ein dunkles Objekt am Himmel gekreist. Nun stürzte es in einem steilen Winkel und in einer engen Spirale herab. Es war eine Art Flugzeug, leuchtend scharlachrot bemalt, aber es war geräuschlos und wurde offenbar von einer unsichtbaren inneren Kraft angetrieben. Es landete ruckfrei ein Dutzend Meter entfernt.

Zwei Männer sprangen heraus. Sie waren offensichtlich Polizisten, denn sie trugen schmucke blaue Uniformen, die mit goldenen Spitzen und Knöpfen glitzerten. An ihren Gürteln hingen seltsam geformte Waffen, und jeder trug eine runde Lederschlaufe, die von Schulter zu Schulter baumelte. Winchester nahm an, dass es sich dabei um irgendwelche Aiguletts handelte, aber er wurde sofort eines Besseren belehrt.

Als die Männer auf sie zukamen, lösten sie die schmalen Enden der spitz zulaufenden Lederriemen von der einen Schulter und rissen die dicken Enden ruckartig aus den Buchsen an der anderen. Die Riemen waren Peitschen!

"Runter, Sklaven!", brüllte einer barsch und schwang die Peitsche über seinem Kopf.

Der andere hatte seine Waffe bereits entschärft und holte zu einem bösartigen Schlag gegen Cynthia aus. Die singende Spitze verfehlte ihr Gesicht nur um einen knappen Zentimeter.

"Ganz ruhig, du!", knurrte Winchester und stürzte sich auf ihn.

In seiner plötzlichen weißen Wut kümmerte sich der Amerikaner nicht um die geheimnisvollen Geräte, die an den Gürteln der Männer baumelten. Seine Faust traf den zweiten Soldaten direkt am Kiefer, und der Kerl sackte nach hinten und war bewusstlos.

Aber das Knacken der Fingerknöchel gegen den Kieferknochen wurde von einem leisen Spucken begleitet! Während er noch immer das Gleichgewicht verlor. Winchester stürzte nach vorne auf das Gras, erstarrt in seiner momentanen Haltung. Alle seine Muskeln und Knochen waren von unerträglichem Schmerz erfüllt, doch die unsichtbare, schnelle Kraft, die der Soldat entfesselt hatte, lähmte ihn so sehr, dass er nicht das geringste Zucken zeigen konnte.

Er spürte den Peitschenhieb ein Dutzend Mal oder öfter, hörte Cynthias Schreie. Dann wurde er unter der Anhäufung von Schmerzen ohnmächtig.

Er konnte nicht lange bewusstlos gewesen sein, aber als er wieder zu sich kam, war er wieder im normalen Besitz seiner Muskeln - bis auf die seiner Arme, die hilflos an seinen Seiten baumelten. Er saß in der Tür des Flugzeugs ihrer Entführer. Der Polizist, der ihn niedergeschlagen hatte, hatte seinen Kollegen wiederbelebt, und die beiden untersuchten Cynthia.

"Gut, dass du das Mädchen nicht markiert hast", knurrte der führende Soldat seinem Helfer zu. "Prinz Lohan hätte dich zu einem Minenwächter verprügelt. So wie es aussieht, werden wir uns tausend Verdienste für diesen Job teilen müssen. Sie ist das schönste Exemplar, das ich je gesehen habe. Schau! Wie rosa und zart."

Der Polizist kniff Cynthia in den Oberarm und erhielt dafür eine prompte und schallende Ohrfeige. Aber er lachte nur und hielt sie mit seinen langen Armen von sich weg.

Winchester sah mit brennenden Augen zu. In seinem Herzen herrschte kalter Mord, aber ohne den Gebrauch seiner Arme konnte er sich nicht erheben. Er hatte jetzt eine Ahnung, wie die Herrschenden aussahen. Diese Soldaten waren groß und blond, hatten aber die flachen Gesichter und Mandelaugen der Mongolen. Irgendwie vereinten sie die hervorstechenden Merkmale von Skandinaviern und Tibetern.

"Aber Nordics ohne Markenzeichen?", fragte der Mann, den Winchester getroffen hatte. "Für die gibt es doch auch eine Belohnung, oder nicht?"

Winchester bemerkte nun, dass sowohl seine als auch Cynthias Kleider weggerissen worden waren, so dass ihre unversehrten Schulterblätter zum Vorschein kamen.

"Sicher", sagte der erste. "Früher sind sie oft aufgetaucht, aber ich habe seit Jahren nicht mehr gehört, dass einer gefunden wurde. Wir haben Glück."

Weitere rote Flugzeuge regneten herab. Bald war das Feld mit ihnen bedeckt, als ein Polizist nach dem anderen auftauchte, um den Fund zu inspizieren. Offenbar hatten die ursprünglichen Entdecker die Nachricht verbreitet. Aber niemand belästigte Cynthia oder Winchester weiter. Es war offensichtlich, dass sie auf die Ankunft eines Höhergestellten warteten.

Er ließ nicht lange auf sich warten. Ein zigarrenförmiges Gefäß mit stummeligen Flügeln tauchte am Himmel auf. Es war wie eine Hornisse gebändert, mit abwechselnd schwarzen und goldenen Ringen. Es landete ebenso sanft wie die anderen, und zwar mitten unter ihnen.

Ein hochgewachsener, gut aussehender Mann desselben mongolisch-nordischen Mischtyps trat heraus, begleitet von einem weiteren. Der erste trug ein elegantes gelbes Seidengewand, das mit einer Fülle von dunklen Juwelen verziert war. Der andere trug ebenfalls gelbe Seide, die jedoch rot gestreift war.

"Prinz Lohan!", rief der ranghöchste Polizeibeamte, und alle fielen auf ihr Gesicht.

Der Kotau wurde offensichtlich von allen verlangt. Die Ausnahmen in diesem Fall waren Winchester, der nicht konnte, und Cynthia, die nicht wollte. Sie stand da und starrte den Prinzen, der gekommen war, um sie zu betrachten, trotzig an.

"Ah", sagte er, nachdem er sie so kühl inspiziert hatte, als wäre sie eine seltene und kostspielige Art eines neu entdeckten Tieres gewesen. "Schickt sie in die Schule für Kunst und Anmut. Lasst sie mir beim nächsten jährlichen Palastwettbewerb wieder vorführen. Verzichtet auf ihre Prüfung. Ich möchte nicht, dass sie entstellt wird. Wir werden herausfinden, was wir von diesem Mann wollen."

Sein prachtvoll gekleideter Begleiter verbeugte sich tief.

"Was ihn betrifft, so bringen Sie ihn zum nächsten Magistrat - das wird in New Vienna sein. Nach dem Quiz vollziehen Sie die übliche Strafe für diejenigen, die einen meiner Offiziere schlagen. Achten Sie aber darauf, dass er am Leben bleibt. Ich bin neugierig, woher diese herrenlosen Sklaven kommen."

Wieder nickte der Adjutant. Dann machte er von sich aus einen Vorschlag.

"Und die übliche Razzia bei den Sklaven Eurer Exzellenz, um herauszufinden, wer diesem Paar Unterschlupf gewährt hat?"

"Natürlich", schnauzte Prinz Lohan.

Er schritt zurück zu seinem Schiff und verschwand darin. Es erhob sich sofort und war in wenigen Sekunden außer Sichtweite. Die regungslos am Boden knienden Polizisten erhoben sich auf ein Signal des Wärters, den Lohan zurückgelassen hatte. Winchester bemerkte jetzt, dass nicht alle von ihnen asiatischer Herkunft waren. Viele schienen normale Westler seiner eigenen Herkunft zu sein. Vielleicht waren nicht alle von ihnen dazu bestimmt, Sklaven zu sein.

Der Adjutant des Prinzen rief Befehle aus. Die Polizisten traten in Aktion. Einer zog ein stumpfes, konisches Instrument und richtete es auf Cynthia. Es gab den leisesten Hinweis auf einen schnellen, rosafarbenen Funken, und das Mädchen wurde schwach und fiel bewusstlos um. Zwei der Polizisten hoben sie auf und trugen sie zu einem der Schiffe.

Zwei andere hoben Winchester hoch und schleuderten ihn in einen Sitz, wo sie ihn mit einem Riemen befestigten, damit er nicht herausfiel. In einem weiteren Augenblick erhob sich die gesamte Flottille in die Luft.

KAPITEL IV

Dem Mond zugewandt

New Vienna war nur ein Dorf. Winchester konnte es deutlich sehen, als die Flugmaschine von der Höhe herabglitt. Es gab eine Ansammlung von mehr als einer Handvoll kleiner Häuser, die sich an die Donau schmiegten, und in ihrer Mitte stand ein großes gemauertes Gebäude. Davor war ein leerer Platz und dahinter ein weiterer, auf dem bereits einige Flugzeuge landeten.

Winchesters Entführer lösten die Lähmung, die ihn festhielt, so weit, dass er aus dem Flugzeug klettern und mit ihnen vom Parkplatz zum Vordereingang des Gebäudes gehen konnte. Als er um eine Ecke bog, fiel sein Blick auf den polierten Granit-Eckstein.

Die Inschrift lautete:

GEWIDMET 3012 A.D.

Er und Cynthia hatten tausend Jahre geschlafen! Und mehr, denn das Gebäude war alles andere als neu.

Er hatte keine Gelegenheit, weiter darüber zu spekulieren, in welchem Jahr sie genau aufgewacht waren. Er war bereits die Treppe hinaufgestiegen und durch die düsteren Portale in den Audienzsaal des Richters getreten. Seine Vernehmung würde gleich beginnen.

Die Polizisten zogen ihm schnell und effizient die Gamaschen aus. Dann schnallten sie ihn nackt auf einen geraden Stuhl mit hoher Rückenlehne. Ein Polizist stach ihm eine Nadel in den Arm, ein anderer befestigte eine kleine Duftkapsel an seiner Oberlippe und fixierte sie dort mit einer Art Klebstoff. Der Richter schaute mit grimmigem Gesichtsausdruck zu.

Eine Welle der Wärme durchdrang Winchesters Körper. Er spürte ein plötzliches, unerklärliches Verlangen, diesen Leuten alles zu erzählen, was er wusste. Sie brauchten nur zu fragen. Doch wie um die Gewissheit zu verdoppeln, trat ein anderer Soldat vor und berührte seinen Hals mit einem schlanken silbernen Instrument.

Mit einem Mal schien der Gerichtssaal in eine Million feuriger Lichtflecken zu zerfallen. Winchester wurde von einer unerträglichen Qual gequält. Trotz seiner Bemühungen, sie zu unterdrücken, schrie er wie wild und wünschte sich nur noch den plötzlichen Tod.

Der Polizist zog den glitzernden Punkt zurück und der Schmerz hörte so plötzlich auf, wie er begonnen hatte. Er trat vor seinem Gefangenen herum und musterte dessen Augäpfel. Dann wandte er sich an den Richter.

"Bereit, Exzellenz. Das Anti-Hemmungs-Serum hat gewirkt, und er absorbiert das sensorische Stimulans gut. Seine Schmerzverstärkung ist enorm, und er kann jede Menge davon ertragen, ohne in Ohnmacht zu fallen. Würden Eure Exzellenz bitte fortfahren?"

"Wo war dein letztes Versteck, Sklave", fragte der Richter barsch, "und wie lange warst du dort?"

"Ein Keller unter den Ruinen von München", antwortete Winchester in einem dumpfen Monoton, "seit dem Jahr einundneunzehnvierzig".

"Rebellischer Narr und Lügner", knurrte der Richter. "Wie können Sie es wagen, das Gericht mit einer solchen Unverschämtheit anzusprechen? Einen Ort wie München gibt es nicht. Es sind jetzt achtzehnhundertneunundsiebzig Jahre seit der Geburt unseres glorreichen Helden und Eroberers, des Großkhans Dschengis, unseres Gottes und Gründers!"

Auf eine Bewegung des Richters hin machte der Polizist eine Geste mit seinem silbernen Instrument. Er berührte es leicht an Winchesters linker Schulter und zog dann eine Linie bis zum Handgelenk. Das Gefühl war genau so, als würde ein glühendes Messer in den Deltamuskel gestoßen und dann an den Knochen entlanggezogen, um den Arm nach unten zu spalten. Doch die Spitze hinterließ keine Spuren, und der unerträgliche Schmerz verschwand, sobald sie zurückgezogen wurde.

Winchester versuchte verzweifelt, sich auf mentale Arithmetik zu konzentrieren. Er erinnerte sich vage daran, dass Dschingis Khan um das Jahr 1200 gelebt hatte. Das und achtzehnhundertneunundsiebzig brachten die Gesamtzahl auf etwas über dreitausend. Das bestätigte das Datum, das er auf dem Grundstein gesehen hatte. Sein Schlaf war mehr als tausend Jahre her!

Aber sein Verstand konnte die Qualen der teuflischen Folter, die ihm jetzt zugefügt wurde, nicht ausblenden. Kalter Schweiß zeichnete sich auf seinen angespannten Muskeln ab. Der Richter setzte seine gnadenlose Befragung fort, während der Soldat schnelle, brennende Linien über den Oberkörper des unglücklichen Gefangenen zog. Doch trotz seiner Angst, die ihn dazu trieb, jede Antwort zu versuchen, die dem Richter gefallen könnte, konnte Winchester nur bei seiner Geschichte bleiben. Das wahrheitsfördernde Serum war zu viel für ihn.

"Bah!", schnaubte der Richter schließlich. "Er ist ein harter Brocken. Schade, dass wir ihm nicht den zweiten Grad verpassen können, aber Prinz Lohan hat angeordnet, dass er am Leben bleiben soll. Bringt ihn auf den Mond. Wir lassen ihn ein oder zwei Jahre lang Meteoriten abschießen. Vielleicht redet er bis dahin. Der Nächste!"

Die nächste Gruppe war eine Gruppe von Sklaven, die derjenigen ähnelte, die den Rasenmäher bedient hatte. Das unglückliche Wrack von einem Mann war sogar einer von ihnen. Aber es gab einen Sklaven, der nicht zu Kreuze kriecht. Er war ein großer, kahlköpfiger alter Mann mit einem stechenden Blick und einem patriarchalischen Bart. Er trug eine Ausstrahlung von Autorität und Würde, die in auffälligem Kontrast zu der billigen Sklavenkleidung stand, die er trug. Ohne zu zögern trat er vor den Richter.

"Exzellenz", sagte er und tippte sich mit dem Finger an die Stirn, "mein Enkel gehört zu den Geistesschwachen. Aus diesem Grund habe ich ihn - und seine Schwester - seit dem Säuglingsalter versteckt gehalten. Es hätte Schande über mein Haus gebracht."

"Ha!", rief der Richter aus. "Schande über einen Sklavenhaushalt, wie drollig!"

Der alte Mann starrte ihn mit geduldiger Würde an.