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- Herausgeber: Alfredbooks
- Kategorie: Abenteuer, Thriller, Horror
- Sprache: Spanisch
Un thriller criminal de Harry Kubinke por Alfred Bekker El tamaño de este libro equivale a 140 páginas en rústica. Una galería berlinesa es asaltada. El propietario parece haber sido asesinado, pero su cuerpo no aparece. El investigador berlinés Harry Kubinke y su equipo comienzan a investigar. Rápidamente se descubre que el galerista estaba implicado en negocios muy dudosos. Al poco tiempo, otras personas de su entorno son asesinadas. Cuando un colega ruso se presenta y ofrece su ayuda a Harry Kubinke, el caso da un nuevo giro... Un apasionante thriller berlinés con el inspector Harry Kubinke. Alfred Bekker es un conocido autor de novelas fantásticas, thrillers y libros juveniles. Además de sus grandes éxitos literarios, ha escrito numerosas novelas para series de suspense como Ren Dhark, Jerry Cotton, Cotton Reloaded, Kommissar X, John Sinclair y Jessica Bannister. También ha publicado bajo los nombres de Neal Chadwick, Henry Rohmer, Conny Walden y Janet Farell.
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Seitenzahl: 123
Veröffentlichungsjahr: 2023
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Alfred Bekker
Suerte de artista para los asesinos: Thriller
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Suerte de artista para los asesinos: Thriller
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Suerte de artista para los asesinos: Thriller
Un thriller criminal de Harry Kubinke
por Alfred Bekker
El tamaño de este libro equivale a 140 páginas en rústica.
Una galería berlinesa es asaltada. El propietario parece haber sido asesinado, pero su cuerpo no aparece. El investigador berlinés Harry Kubinke y su equipo comienzan a investigar. Rápidamente se descubre que el galerista estaba implicado en negocios muy dudosos. Al poco tiempo, otras personas de su entorno son asesinadas. Cuando un colega ruso se presenta y ofrece su ayuda a Harry Kubinke, el caso da un nuevo giro...
Un apasionante thriller berlinés con el inspector Harry Kubinke.
Alfred Bekker es un conocido autor de novelas fantásticas, thrillers y libros juveniles. Además de sus grandes éxitos literarios, ha escrito numerosas novelas para series de suspense como Ren Dhark, Jerry Cotton, Cotton Reloaded, Kommissar X, John Sinclair y Jessica Bannister. También ha publicado bajo los nombres de Neal Chadwick, Henry Rohmer, Conny Walden y Janet Farell.
Copyright
Un libro de CassiopeiaPress: CASSIOPEIAPRESS, UKSAK E-Books, Alfred Bekker, Alfred Bekker presents, Casssiopeia-XXX-press, Alfredbooks, Uksak Special Edition, Cassiopeiapress Extra Edition, Cassiopeiapress/AlfredBooks y BEKKERpublishing son marcas de
Alfred Bekker
© Roman por el autor
© de este número 2023 por AlfredBekker/CassiopeiaPress, Lengerich/Westfalia
Las personas inventadas no tienen nada que ver con personas vivas reales. Las similitudes en los nombres son casuales y no intencionadas.
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Todo sobre la ficción
1
Berlín, capital federal - en 2007...
"¡Y se supone que esto es arte!", dijo el hombre del puesto de salchichas al curry donde mi colega, el inspector Rudi Meier, y yo nos estábamos fortificando. "¿Sabe lo que quiero decir, Sr. Kubinke?"
"Bueno...", dije, porque para ser sincero no sabía muy bien a dónde quería llegar el hombre de las salchichas al curry. Pero la salchicha al curry que ofrecía sabía bien. Y eso era lo que importaba.
Señaló el espantapájaros que colgaba de una farola, bastante dañado por las recientes lluvias.
"Dejan que se pudra allí y nadie se lleva la basura, porque es un proyecto artístico. No sé, probablemente se supone que ilustra la decadencia humana y el paso del tiempo o algo así".
"Supongo que sí", dije, masticando.
"Sí, podría ser o ¿es realmente así, Comisario?"
Rudi y yo habíamos estado aquí a menudo últimamente. Por eso sabía nuestros nombres. Yo, sin embargo, no sabía el suyo. Una pena. Pero no se puede guardar todo.
"Aún no lo he pensado, debo confesarlo honestamente ahora".
"Así que si pongo mis residuos voluminosos en la calle a destiempo, me dan un aviso. Pero si fuera un artista, ¿podría dejar cualquier basura en cualquier sitio y no pasaría nada?".
"Yo no lo vería así ahora", dije.
"¡Sí, pero yo lo veo así! ¡Y no está bien! Nadie puede decirme eso!"
"Todavía no lo he mirado por ese lado".
"Tal vez debería, Comisario Kubinke. ¿O acaso eres inspector jefe?"
"En realidad, sí".
"Entonces le preguntaré al comisario jefe Kubinke, con su gran conocimiento de los párrafos y tal: ¿No se puede prohibir eso?".
Me había atragantado y de alguna manera me había metido un trozo de salchicha con mucho curry por la garganta equivocada. Mi colega Rudi me dio una palmada en la espalda. Al cabo de un momento todo volvió a estar bien.
"¿Estás bien?", preguntó el hombre de las salchichas al curry.
"Todo va bien", dije.
"¿Y mi pregunta?"
"¿Cómo?"
"Sí, falta la respuesta: ¿no se puede prohibir una lacra de la ciudad como ésa?".
"Bueno, estrictamente hablando, no entra dentro de nuestra jurisdicción en la BKA", dije.
"Ah, sí", dijo el salchichero de Curry."
"Buena salchicha", dijo Rudi, masticando. "¡De verdad!"
"No hay nada mejor", añadí.
"Eso es lo que te gusta oír", dijo el hombre de las salchichas al curry y luego extendió la mano en dirección al espantapájaros. "¡Pero te da cáncer de ojos!"
2
San Petersburgo, Rusia.
El Café Rasputín era un popular punto de encuentro donde artistas, intelectuales y cualquiera que se preciara de serlo se reunían para discutir sobre la decadencia de Rusia o escuchar la actuación de un poeta experimental. De las paredes colgaban cuadros de gran formato y colores chillones. Vladimir Bykov destacó de inmediato con su conservador traje de tres piezas. Dejó que su mirada recorriera a los invitados. Un murmullo de voces llenó la sala.
Y humo de cigarrillo.
Se cernía en frías nubes sobre las mesas y hacía que Bykov se diera cuenta de lo mucho que le habían marcado veinte años en Berlín. En Alemania estaba prohibido fumar en casi todas partes, así que Bykov no estaba acostumbrado a que el humo le mordiera los ojos y la nariz.
Su mirada se detuvo en un hombre de cuello alto oscuro, sentado solo en su mesa.
Bykov fue a su mesa.
El hombre de cuello alto encendió su cigarrillo sin filtro y sopló el humo hacia Bykov. "¡Vaya, por fin! Creía que no ibas a venir. Siéntate".
Bykov tomó asiento. "¡Tenemos que hablar, Sergei!"
El hombre de cuello alto se inclinó hacia delante y ahora hablaba en voz baja. "¡Me bajo, Vladimir! Las cosas se han calentado demasiado. Y si eres listo y quieres seguir vivo, harás lo mismo".
3
"¿Qué ha pasado?", preguntó Bykov.
"Suficiente para no meter las manos en el futuro. El negocio ya no va bien y no tengo ganas de quemarme los dedos. Hace dos días dispararon a Korzeniovsky y no quiero ser el siguiente".
Bykov entrecerró los ojos.
"¿Korzeniovsky?", se hizo eco. "No sabía que..."
"¡Parece que no sabes tantas cosas, Vladimir!"
"¡Entonces explícamelo, Sergei!"
"¡Me encargaré de llevar mi dinero a Suiza y luego me voy!", declaró el hombre de cuello alto.
Se echó hacia atrás y dejó que el fumador sin filtro brillara.
Bykov agitó la mano para disipar el humo.
Sergei sonrió torcidamente. "¡Alemán marica!", murmuró despectivamente.
"En lo que respecta al pasaporte, es cierto", replicó Bykov.
"Así te será un poco más fácil enfrentarte a la nueva situación".
Bykov rió roncamente. "¡Eso es fácil de decir para ti, Sergey! Al fin y al cabo, ¡me he comprometido! En Berlín hay gente que espera la próxima entrega con tantas ganas como un yonqui su droga. Reaccionarán muy agriamente".
Sergei se encogió de hombros. "Lo siento."
"¿Y Lebedev?"
"Desapareció de escena hace semanas. Al parecer, olió una rata un poco antes que el resto de nosotros y se encargó de que sus ovejas se quedaran secas".
"¡Maldita sea!" Bykov cerró las manos en puños involuntariamente. Un oscuro rubor cubrió su rostro.
Sergei parecía más relajado. "Así son las cosas. Cada uno tiene que ocuparse de salir de este lío lo mejor que pueda".
"¡Bueno, genial!"
Sergey apagó el resto del cigarrillo en el cenicero, terminó su café mezclado con vodka y se levantó.
Bykov se había puesto tan pálido como la pared.
Sergei lo miró y frunció el ceño. "Oye, ¿de verdad te has convertido ya en un pelele alemán, Vladimir? Creía que siempre le habías dado mucha importancia al espíritu emprendedor".
La cara de Bykov se torció en una fina sonrisa.
"Nosotros también".
"¡Bueno, el tuyo no va a fracasar sólo porque la época de los botes gigantes haya terminado para ti desde hace un tiempo!".
"¡Muy gracioso!"
"Al menos sigues vivo, ¡eso es más de lo que se puede decir de algunos de los que participaron en esto!". Condescendiente, Sergei dio una palmada en el hombro a su interlocutor. "¡Sin rencores, Vladimir! Fue un buen momento y creo que lloraremos la cálida euro-lluvia durante mucho tiempo".
Bykov enseñó los dientes como un depredador. "¡Vete a la mierda!", siseó.
"Como quieras. Quizá algún día, cuando las cosas se hayan calmado, volvamos a hacer negocios juntos. Siempre hay que ser optimista". Sonrió irónicamente y añadió: "Además, ¡los iconos nunca pasan de moda!".
Sergei miró su reloj.
Luego asintió a Bykov y se dirigió hacia la salida.
Un hombre con chaqueta de cuero oscura, botas a juego y gorro de punto gris acababa de entrar en la sala.
Sergei se quedó helado al verle.
El hombre de cuero metió la mano bajo la chaqueta y sacó una pistola.
Apretó el gatillo inmediatamente.
Sergei recibió un golpe en el pecho, retrocedió dos pasos y, a continuación, fue alcanzado en la cabeza y el cuello.
Con un sonido sordo, la víctima golpeó el suelo de madera. La sangre brotó de las heridas.
El pánico cundió por todo el café. Gritos de horror resonaron por toda la sala.
Bykov se levantó de su asiento, se dio la vuelta y metió la mano bajo la chaqueta.
El hombre de cuero blandió el cañón de su automática en dirección a Bykov. Los ojos de los dos hombres se cruzaron brevemente. Entonces, una vez más, el fogonazo salió del cañón de la automática como la lengua de un dragón rojo.
Bykov recibió un disparo en el pecho que le hizo tambalearse contra la pared. Un segundo impacto le alcanzó a escasos centímetros, exactamente donde estaba el corazón.
Bykov se deslizó por la pared, intentó agarrarse y arrancó uno de los cuadros de gran formato de los ganchos.
Gimió y luchó por respirar.
Mientras tanto, el hombre de cuero ya se abría paso entre los clientes del Café Rasputín, presas del pánico, hacia la salida.
A derecha e izquierda, la gente que tenía delante se apartaba como podía. Al fin y al cabo, nadie quería que le dispararan con la pistola en la mano derecha.
Momentos después, había desaparecido entre la multitud de transeúntes.
Mientras tanto, Bykov gemía de dolor.
Intentó moverse, pero sintió como si le atravesaran varios cuchillos.
Todavía jadeaba. Le dolía mucho respirar. Con cuidado, palpó los lugares donde le habían golpeado. Los proyectiles le habían desgarrado la ropa. Bajo la noble tela de su sastre berlinés, aparecieron las primeras capas de Kevlar gris.
Al menos, pensó, el chaleco había cumplido la promesa de su fabricante, aunque los golpes habían seguido siendo muy dolorosos.
Pero el chaleco de Kevlar había impedido que las balas penetraran en su cuerpo, salvando así la vida de Bykov. Del ataque le quedarían algunos moratones y, si tenía mala suerte, tal vez una costilla rota. Bykov se tocó por segunda vez uno de los puntos. Aún no estaba seguro de la gravedad de las heridas.
Con cuidado, se levantó, apoyándose en una de las mesas.
El café Rasputín era ahora un completo caos. Todo el mundo corría de un lado a otro, tratando de ponerse a salvo de alguna manera.
Como Bykov también tenía una pistola en la mano, todos le esquivaron.
Váyanse, mientras la milicia no esté aquí", dijo.
No tenía ningún deseo de enfrentarse a las largas preguntas de la policía y acabar teniendo que invertir una pequeña fortuna para sobornar a los agentes en cuestión.
Quizá Sergei tenía razón y realmente ha llegado el momento de que me vaya", pensó Bykov mientras salía tambaleándose a la intemperie.
4
"Bueno, ¿te estás acostumbrando al nuevo coche de empresa?", me preguntó mi colega Rudi Meier cuando le recogí aquella mañana. Como de costumbre, Rudi había estado esperando en la conocida esquina. Llovía a cántaros y él estaba bastante empapado. "Un Dodge...", dijo Rudi para burlarse de mí.
"¿De qué Dodge estás hablando?", pregunté.
"Bueno, ¿cuál crees?"
"Es un Porsche, no un Dodge."
"Sólo si te fijas en la carrocería. Pero el chasis, el motor y todo lo demás son de un Dodge, ¡aunque sigas hablando de 'tu Porsche'!".
Rudi solía burlarse todo el tiempo.
Me habían robado el Porsche que conducía desde hacía unos años. Más tarde lo encontramos en una chatarrería como un práctico paquetito, y en el curso de la investigación resultó que los ladrones se habían fijado en el contenido del ordenador de servicio instalado. Los datos almacenados en él habían servido a los mafiosos para lanzar un ciberataque a gran escala contra la BKA.
Mientras tanto, yo conducía un híbrido construido a mano a partir de un Dodge Viper SRT-10 al que habían puesto la carrocería de un Porsche.
El equipamiento técnico interior con pantalla TFT integrada y ordenador correspondía al estándar que también había tenido el antiguo Porsche.
Hacía tiempo que el hermafrodita de Porsche y Dodge estaba terminado, y tuve la oportunidad de conocer sus características de conducción.
Hasta ahora, he quedado completamente satisfecho, aunque seguía un poco triste por el viejo Porsche. Pero eso fue probablemente más por razones sentimentales, que probablemente también fueron responsables del hecho de que yo estaba hablando de la nueva Porsche - y no, por ejemplo, el nuevo Dodge.
Rudi se abrochó el cinturón.
"¡Bueno, veamos qué puede hacer el nuevo!", dijo.
"Joker".
"¿Por qué?"
"Mientras estemos en el área metropolitana de Berlín, es poco probable que esto resulte práctico si no queremos arriesgarnos a un encuentro desagradable con nuestros colegas de uniforme. Al fin y al cabo, tampoco hay normas de tráfico especiales para los agentes de la BKA".
"Al menos, a menos que haya alguna emergencia justificable", concedí.
La lluvia se hizo tan intensa que incluso las incansables escobillas limpiaparabrisas apenas conseguían garantizar una visión clara.
"¿Por qué llegas tan tarde precisamente hoy, Harry?", preguntó Rudi cuando tuvimos que parar en un semáforo un poco más tarde. "¡Estoy casi empapado en esta maldita humedad!"
"Todavía estaba en el taller esta mañana y tenía allí una cita especial fuera del horario laboral".
Rudi sonrió.
"Oh, ¿la pieza buena ya tiene sus dobleces?"
Negué con la cabeza. "En absoluto. Sólo había que hacer algunos ajustes finos. Cosas de rutina".
"Si lo crees, serás bendecido. Seamos honestos, ¡no sé si debería confiar en este hermafrodita atornillado!"
5
Afortunadamente, cuando llegamos al Baluarte, por fin dejó de llover.
Antes incluso de llegar a la oficina que compartíamos, nuestro colega Max Herter se cruzó con nosotros. El oficinista del departamento de investigación de la BKA nos saludó secamente y nos indicó que nuestro jefe había programado una reunión en su despacho para dentro de media hora.
"¡Seguro que te han informado de qué va todo esto, Max!", supuse.
Max asintió. "Va a ser una operación a gran escala con cooperación internacional y demás...".
"¿Drogas?"
"No. ¿Has oído hablar del Hermitage?"
"¿No es un museo en San Petersburgo?"
"Bien."
"¿Entonces se trata de comercio ilegal de arte?"
"¡Déjate sorprender, Harry! Tendré que prepararte otro expediente".
"Hasta luego".
Desde el punto de vista financiero, el comercio ilegal de obras de arte había alcanzado hacía tiempo dimensiones similares a las del tráfico de drogas, armas o basura y se había convertido en una rama importante de la delincuencia organizada, sin que la opinión pública le prestara especial atención.
Junto con otros agentes, llegamos puntualmente a la sala de conferencias del Detective Director Bock y tomamos asiento.
Su secretaria Mandy nos saludó secamente.
Sirvió café para todos. Además de nosotros, estaban presentes, entre otros, los colegas Jürgen Caravaggio y Oliver "Olli" Medina. Los comisarios Tommy Kronberg y Leonhard Morell llegaron poco después que nosotros.
Max Herter no entró en la sala hasta que el Kriminaldirektor Bock empezó a hablar.
