Taubenschlag E-Book

Tomas Maidan

• Herausgeber: Books on Demand
• Kategorie: Gesellschafts- und Liebesromane
• Sprache: Deutsch

Seitenzahl: 461

Veröffentlichungsjahr: 2015

Beschreibung

Ist der Teufel eine Frau?   Tagsüber brütet Anoje am Schreibtisch. Ihre Chefin sagt, sie wäre ein Täubchen. Doch nachts übernimmt Anoje den härtesten Job, den Madames Tirade zu bieten hat: Sie bildet die Gladiatoren in den Katakomben aus.   Als sich die Nachtstadt verfinstert, quälen Anoje dunkle Träume: Schleicht ein Messerstecher durch die Gänge? Ihre Rivalin Susan, eine gefährliche Kämpferin, würde am liebsten den schwächlichen Jo erledigen. Um ihn vor dem Kessel zu retten, plant Anoje die Flucht. Erst schmiedet sie eine Gruppe von mutigen Frauen um sich, dann ziehen alle auf das verfallene Schloss Taubenschlag. Dort findet Anoje eine neue Liebe - und räumt mit alten Feinden auf. Wären da nur nicht diese bösen Träume...   TAUBENSCHLAG ist ein Mystery-Thriller mit schlagkräftigen Elementen. Eine moderne Schauergeschichte, die das Märchen vom schwachen Geschlecht gründlich auf den Kopf stellt.

Leseprobe

Molly Bloom Emma Peel Orlando K.

Das Buch

Ist der Teufel eine Frau?

Tagsüber brütet Anoje am Schreibtisch. Ihre Chefin sagt, sie wäre ein Täubchen. Doch nachts übernimmt sie den härtesten Job, den Madames Tirade zu bieten hat: Sie bildet die Gladiatoren in den Katakomben aus.

Als sich die Nachtstadt verfinstert, quälen Anoje dunkle Träume: Schleicht ein Messerstecher durch die Gänge? Ihre Rivalin Susan, eine gefährliche Kämpferin, würde am liebsten den schwächlichen Jo erledigen. Um Jo vor dem Kessel zu retten, plant Anoje die Flucht. Erst schmiedet sie die Mitglieder der Tirade um sich, dann ziehen alle auf das verfallene Schloss Taubenschlag. Dort findet Anoje eine neue Liebe - und räumt mit alten Feinden auf. Wären da nur nicht diese bösen Träume...

»Taubenschlag« ist ein Mystery-Thriller mit schlagkräftigen Elementen. Eine moderne Schauergeschichte, die das Märchen vom schwachen Geschlecht gründlich auf den Kopf stellt.

Der Autor

Tomas Maidan lebt in Bremen. Er arbeitete für Zeitungen und im Theater, bevor er eigene Romane schrieb. Mit »Taubenschlag« setzt er den Thriller »Im Kessel« fort.

Inhaltsverzeichnis

Alles muss sich drehen

Susan steht auf Rot

Der kleine Turm

Die Harten können warten

Siegen lernen

Arbeit für Susan

Gesprächsführung

Schwarze Gladiatorinnen

9. Anoje sieht Talente

Flo

Madame s Kammern

Bestien und Spione

Amy mag Gewinner

Party

Geschäftliches

Vorsicht, Tür

Ein größeres Bauvorhaben

Mondwende

Der Stich

Denken

Dienen

Eine Taube in der Nacht

Motivation

Leere Hände

Bruchtest

Der Mönch und die Ratte

Schatten an der Wand

Der Konsul isst gerne frisch

Ein Fehler

Ein weiches Herz

Mephista

Balance finden

Besuch bei Huggert

Ein Schuss

Die Zunge lockern

In der Küche

Ergebnisse

38. Besuch in der Nacht

Die Falle

Gerüchte

Orpheus

Aufbruch

Überfahrt

Ankunft

Brave new World

Leben

Crawler

Aussprache

Die Jagd

Shelter

Don’t Disconnect

Erkenne dich selbst

1 . Alles muss sich drehen

»Jo, hörst du mich?«

Eine Kette klirrte. Dann Stille. Niemand antwortete. Vielleicht hätte man den Luftzug eines gequälten Atems spüren können, hätte man nur den richtigen Winkelzum Hören gefunden. Doch die Halle blieb stumm wie der Meeresboden bei Nacht.

Vorsichtig glitt Anoje durch die Dunkelheit. Die kleine Fackel, die sie in der Faust umklammerte, schleuderte knisternde Schatten gegen die Mauern - brechen konnte sie die Schwärze nicht. Anoje versuchte, ihren Rock hochgerafft zu halten, ließ ihn aber sinken, um mögliche Hindernisse ertasten zu können. Irgendwo hier musste Jo sein. Völlig unmöglich, dass er verschwunden war.

Der Staub roch stickig. Obwohl Anoje tagsüber lange Zeit hier verbrachte, erschien ihr der Raum im Dunklen völlig unergründlich. Beinahe wäre sie über etwas gestolpert. Sie fluchte leise. Sie hätte es wissen müssen... Hier lauerte die Kante einer Gummimatte, sogenannte Tatami, die an dieser Stelle eine Schwelle bildete. Der gesamte Boden im Trainingsraum war mit diesen Matten bedeckt. Ihr Zeh schmerzte. Aber nun wusste Anoje, wo sie sich befand. Genau drei Meter vor ihr musste Jo sein.

»Jo bist du da?« Sie lauschte. Da! Leise drang von vorne ein Laut. Ein Atem. Er klang, wie das Pfeifen aus einem Blasebalg, ein müder, ächzender Laut, der durch gepresste Luft entstand. Da war er also. Wo auch sonst hätte Jo sich hin flüchten sollen? Sie selbst hatte ja darauf geachtet, dass der Arme gut angekettet wurde.

Es war zu seinem eigenen Schutz. Auf keinen Fall hätte er alleine durch die Flure ziehen dürfen. Die Katakomben waren ein gefährlicher Ort. Manche sagten, es gäbe hier Hexen.

Anoje schmunzelte. Wer weiß, wer die eigentliche Hexe war? Sie selbst brauchte keine Angst zu haben, so viel war sicher. Wenn hier gefährliche Frauen herumschlichen, dann kannte Anoje sie alle. Genau genommen war Anoje nämlich so etwas wie die Assistentin der Oberhexe. Sie grinste.

Leise ging sie weiter. Sie schwebte wie ein Tiefseefisch auf den röchelnden Schatten zu. Er atmete.

»Jo! Endlich finde ich dich...« Sie fasste nach ihm. Sein Körper war nackt und er fühlte sich weich und etwas zu kalt an. Aber er lebte.

»Jo, es wird alles besser werden«, flüsterte sie. »Ich werde einen Weg finden, wie wir alles drehen können. Alles wird sich zum Guten wenden.«

Sie ließ sich in die Hocke sinken. Mit der Fackel konnte sie jetzt etwas Licht auf sein Gesicht werfen. Die Öffnung seines Mundes lag schräg über seiner Nase. Darunter glänzten zwei helle Flecken, die seine Augen sein mussten. Seine Wangen glühten aufgedunsen in mattem Braun. Reste von getrocknetem Blut überzogen seinen gesamten Kopf. Er hing kopfüber an den Füßen gefesselt an einer langen Kette, die sich ungefähr fünf Meter bis zur Decke spannte. Anoje musste an die Ankerkette eines Schiffes denken, die sie beim Tauchen gesehen hatte.

»Jo, hör mir zu. Wir werden die ganze Sache umdrehen«, beschwor sie ihn noch eindringlicher, so, als spreche sie eine unumstößliche Gewissheit aus. Zärtlich fuhr sie ihm über die Brust.

»Kennst du das Märchen von Hänsel und Gretel?«

Die Fackel war am Ende ihrer Kraft angelangt. Sie versiegte und resignierte zu einem glimmenden Stumpf. Jetzt war es völlig finster. Aber das spielte keine Rolle. Anoje wusste, dass er sie hörte.

»Hänsel und Gretel verirrten sich im Wald. Dort war es dunkel und auch sehr bitterkalt.« Sie machte eine Pause und blickte zu den Schemen der Boxsäcke, zwischen denen Jo hing. Sie lauschte nach seinem Atem.»Jo, verstehst du? Wir sind hier beide gefangen. Aber heute ist die Sache etwas komplizierter, als damals im Märchen. Dies ist kein Wald. Und heute sind die Hexen anders.« Sie beugte sich ganz dicht zu ihm. Auch wenn sie wusste, dass niemand zu dieser Zeit im Raum sein durfte, konnte man sich nie ganz sicher sein. Sie streichelte ihn und sagte sanft: »Und ich war bei ihnen, Jo. Da oben gibt es viele Hexen. Mit denen ist nicht zu spaßen. Diese Damen sind schlauer, als früher im Märchenwald. Verstehst du, was ich meine?«

Es schien, als ob Jo einen schwachen Wehlaut von sich geben wollte.

»Die Hexen von heute sind besser geworden. Die kann man nicht so einfach austricksen. Da muss man vorsichtig vorgehen, verstehst du?«

»Sai?«, stammelte Jo. Es war der Name, den Anoje sich vor langer Zeit ausgedacht hatte. Für ihn. Damals, als sie Jo angelockt hatte. Aber was bedeutete schon ein Name? Sie küsste ihn auf den Bauch.

»Jo, du musst Geduld haben. Wir müssen ganz langsam mit der Situation zurechtkommen. Heutzutage muss man anpassungsfähig sein.«

»Tu was, gegen diese...« Jo spuckt aus »Hexen!«

»Schhh«, sagte Anoje. »Sie dürfen uns nicht hören. Aber ich komme wieder. Dann drehen wir die Sache um.«

Sie ging langsam zurück zu der Stelle, wo die Tür liegen musste.

»Vertrau mir Jo. Ich lasse mir etwas einfallen. Und wenn wir hier rauskommen, wohnen wir auf einem Schloss. Alles wird gut.«

Jo gab keinen Laut von sich.

Anoje tastete nach der Kurbel. Sie löste die Arretierung und spürte, wie die Kette zu rattern begann. Jetzt musste Jo langsam zu Boden rutschen. Dann griff sie nach der Klinke, schlüpfte auf den Gang und zog die Tür hinter sich zu.

Wenn dies ein Albtraum war, dann würde sie ihn überwinden. So war das nämlich immer, wenn man schlecht träumte, dachte sie. Man musste alles geduldig mitmachen. Einfach aushalten. Abwarten. Dann würde man irgendwann das Schlupfloch finden, das den Ausgang aus dem Traum bildete. Und durch diesen Ausgang konnte man hinauskommen. Man musste ihn nur finden.

Sie würde das Schloss finden.

2 . Susan steht auf Rot

Susan blies durch die Zähne und schlug fauchend auf den Boxsack ein. Uppercut. Treffer. Gut. Unter der Bearbeitung ihrer Knöchel begann das Gummi, rhythmisch zu schnaufen. Auch Susan spuckte Luft in die leere Trainingshalle, wo sie seit Stunden verbissen den Sack bearbeitete. Den ganzen Morgen hatte sie hier für sich alleine. Die Scheinwerfer glühten auf höchster Stufe. Susan schlug zu. Susan mochte es hell. Und heiß. Klarheit. Keine Ausflüchte. Sie federte voller Tücke und einer gewissen Zerstörungswut in ihrem weißen Latexanzug über die Matte.

Susans Wut trug nun eine Farbe: Lila. Die Lieblingsfarbe von dieser Anoje. Susan hasste die Neue. Hatte die kleine Streberin es doch tatsächlich geschafft, sich bei Madame beliebt zu machen... Kaum war nach einer Reihe von Flops eine einzige Nacht im Tempel zur Zufriedenheit der Kommission gelaufen, schon hatte die Kleine Oberwasser bekommen. Susan ballte die Finger in ihrem Handschuh. Sie trug fingerlose Boxhandschuhe, rot, wie das Blut derjenigen, denen sie es aus der Nase schlagen wollte. Rot war ihre Farbe. Nicht Lila.

Sie schlug härter. Die Handschuhe polsterten ihre Handrücken mit festem Gummi. Susan liebte dieses Gefühl von Härte und Panzerung. Gleichzeitig ließ das Polster ihre Fingerkuppen frei: zum Zupacken. Im Nahkampf konnte sie damit greifen, würgen, hebeln. Varianten einsetzen. Angreifen, zupacken. Das entsprach ihrem Geschmack.

Sie erhöhte das Tempo. Ihre lackierten Fingerkuppen zog sie dabei wie Krallen zusammen. Sie keuchte wie eine verärgerte Katze und stieß hartnäckig auf ihr Ziel ein. Der Sack ächzte. Während Susan versuchte, ihre Schläge präziser und beißender explodieren zu lassen, stellte sie sich vor, ihre gesammelte Wut lagere wie eine klebrige Masse tief in ihrem Inneren. Irgendwo in den Grotten ihres Bauchs schwappte diese schwarze Masse und wartete nur auf den richtigen Moment, aufzusteigen. Ihre Wut gluckste dort wie eine Qualle, die sich mit jedem Gedanken dicker und voller fraß, bis sie wie ein Teig Blasen schlug. Sie blubberte und brodelte. Magma unter einem Vulkan. Und Susan konnte den Druck dosieren, als ob sie mit der Gasflamme am Herd spielen würde. Die Wut erst auf kleiner Flamme köcheln lassen, und sie dann, ganz nach Belieben, plötzlich zur lodernden Flamme hochfahren.

Pauh! Sie schlug waagerecht zu. Das saß. Rot traf. Susan sprang in die Höhe und hämmerte ihre Faust auf jene Stelle, wo ein Gegner seine Augen gehabt hätte. Mit solchen Überraschungen hatte sie für Madame schon manche Situation geklärt. Sie schlug und schlug und blickte dabei gleichzeitig von einer höheren geistigen Ebene auf sich selbst hinab. Sie war intelligent genug, um zu wissen, dass ihr Hass sorgsam behandelt werden musste. Er war sozusagen ihr Kapital. Ihrem Hass galt all ihre liebvolle Hinwendung. Er war ihr Schatz.

Seit ihrer Jugend hatte sie verschiedene Kampfsportarten betrieben und auch deren Philosophie studiert. Aus jeder Kampfkunst filterte sie die besten Elemente für ihre Zwecke heraus. Dabei hatte sie die Kunst des Nahkampfes mit ihren eigenen Bedürfnissen verbunden. Und die waren heute ein wenig anders gelagert. Damals hatte sie eine ganze Reihe von Sportarten betrieben. Vor allem Kickboxen. Doch der regelgerechte Kampf gegen eine andere Frau hatte sie irgendwann gelangweilt. Ihr fehlte in den Wettkämpfen die endgültige Härte. Die letzte, unwiderrufliche Entscheidung, in der sich zeigte, wer wirklich die Bessere war. Nur diese Herausforderung brachte Susan in Fahrt. Nur, wenn sie das Weiß in den Augen des Feindes sehen konnte, und wenn sie wusste, dass er das Duell ebenso tödlich ernst meinte, wie sie es tat, dann erst fühlte sie sich wirklich lebendig. Zwei Menschen tragen es untereinander aus - und nur einer siegte.

Susan konnte mühelos während des Trainings gleichzeitig denken und kämpfen. Seit sie in den Diensten von Sandra Heito Castiglione stand, kreisten ihre Gedanken nur um ein Ziel: Wie konnte sie einen Menschen am besten töten? Sie verfügte mittlerweile über ein regelrechtes Arsenal an Mitteln. Sie perfektionierte ihre Fertigkeiten und formte gleichzeitig ihren Geist. Neue Herausforderungen - und mochte sie noch so schwer sein - bildeten Stufen, die sie auf dem Weg zu ihrem Ziel erklimmen musste. Wenn jemand sagte, dass es unmöglich sei, eine Prüfung zu bewältigen, dann wurde Susan richtig wach. Sie genoss den Moment des Erschreckens, in dem ein normaler Mensch instinktiv der Gefahr ausweichen wollte. Aber Susan war eben nicht normal. Susan sah die Gefahr kommen- und sie wich nicht aus. Sie blickte der Gefahr ins Auge, ganz ruhig, und wenn jeder andere Mensch längst die Flucht ergriffen hätte, dann setzte Susan lächelnd einen Schritt voran. Dem Feind entgegen.

Doch nicht einzig das Töten eines Menschen interessierte Susan. Dafür gab es viele Techniken, die relativ leicht zu erlernen waren. Bereits durchschnittlich trainierte Menschen konnten in dieser Kunst beachtliche Erfolge erzielen - vorausgesetzt, sie hatten sich auf den Vorgang mental vorbereitet. Eine Kampfsportausbildung war in jedem Fall wichtig, um in jeder Situation die Kontrolle zu behalten. Aber Susan wollte mehr. Im Dienst von Madame strebte sie höhere Ziele an: Susan wollte die Kunst der Qual perfektionieren. Sie wollte alle Etappen des Schmerzes in ihrem Gegner beherrschen. Seinen Schmerz steigern und dehnen, am besten über eine ganze Nacht lang, mit einer gewissen Dramaturgie, die ihrem Opfer immer wieder neue und unerwartete Überraschungen bot. Susan gefiel es, wenn sie ganz genau beobachten konnte, wie sich im Gesicht ihres Opfers die nackte Angst spiegelte - und wie dann, auf einen kleinen Druck ihrer Finger hin, der Schmerz endgültig Einzug erhielt. Sie wusste, wie man die Qual über jede Erträglichkeit hinaus katapultieren konnte, indem man die empfindlichen Stellen des menschlichen Körpers traktierte. Chinesische Folter. Und hierfür benötigte sie ihren Hass.

Schwitzend federte sie jetzt um den Boxsack herum. Ihrem Spielkameraden aus Kunststoff hatte sie längst tiefe Beulen zugefügte. Aber ein richtiger Mensch, der versucht hätte, sich zu wehren, der wäre ihr jetzt lieber gewesen. Sie wusste in diesem Moment noch nicht, wie und wann sie ihren Hass ausbrechen lassen würde. Nur eines stand fest: Ihr Hass würde die kleine Streberin treffen.

3 . Der kleine Turm

Die Welt summte wie im Märchen. Anoje stand in ihrem violetten Kleid in Madames Salon und wünschte sich, dieser zauberhafte Klang möge endlos fortbestehen. Seit sie zur persönlichen Assistentin von Madame Heito befördert worden war, schien immerfort diese frohlockende Elfenmusik in ihrem Kopf zu hüpfen. Sie konnte an nichts anderes mehr denken, als an Glocken und Windspiel, Schnee und Sahne, Blüten und Kirschen. Die Welt roch süß im Zentrum der Macht. Madames Haus umarmte sie mit einem Zauber, den sie früher, als sie eine Außenstehende war, niemals gekannt hatte. Alles war mild.

Anoje zog ihre Slipper an und lief aus dem Salon durch die Treppenhäuser bis hinab zum Pförtner. In ihr jubilierte das magische Gefühl unaufhörlich weiter. Die langen, leicht gerundeten Gänge, die samtigen, trockenen Teppiche, die jeden Schritt so wohlwollend dämpften, der etwas staubige aber zugleich süße Geruch - all das umschmeichelte Anoje so sehr, dass sie sich wünschte, für immer hier zu bleiben. Ihre Euphorie trug eine violette Farbe.

Sie schwebte die Korridore entlang. Selbst die Gesetze der Schwerkraft schienen in diesem Palast gemildert zu wirken. Kummer und Sorgen verblassten hier. Alles wurde leicht.

Sie bog durch die rötlichen Gänge aus Madames Anwesen und erreichte hinter einer Sicherheitstür das Foyer. Eine graue Welt begann ab diesem Punkt: eine Welt, die von Ernst und beinahe sakraler Feierlichkeit geprägt war. Hier drängten sich normalerweise über tausend Zuschauer zwischen den meterhohen Betonmauern, wenn im Inneren des Kessels ein Kampf angesetzt war. Ganz Kujai reiste dafür an, um den Kampf, den sogenannten Tanz der Gegensätze aus direkter Nähe zu sehen. Jetzt aber lag alles still. Von allder Furcht und Beklemmung, dem Herzrasen und der schleichenden Panik, die Anoje früher in der Nähe des Tempels empfunden hatte, blieb heute nicht der kleinste Rest zurück.

Madame und ihre Frauen waren zu Recht im ganzen Land gefürchtet. Jeder in Kujai wusste, dass die Familie Heito einerseits den Handel mit verbotenen Substanzen kontrollierte - und gleichzeitig beste Kontakte zur Regierung unterhielt. Der Tempel mit dem Kessel stellte lediglich eine nützliche Ergänzung zu diesen Geschäften dar. Er bildete Machtsitz und Tribunal zugleich. Das Volk fürchtete zwar Madames Geldeintreiber, aber es liebte die Spiele.

Als ob man eine Situation einfach umdrehte, wie eine Rochade im Schach, so wandelte sich jetzt auch Anojes Verhältnis zur Familie Heito. Ganz einfach. Anoje war kein Bauer mehr, sondern, sie überlegte einen Moment, welche Spielfigur am besten passen würde... Ein Turm! Das passte gut. Ja, ein kleiner Turm zwar - aber sie hatte trotzdem einen scharfen Weitenblick! Anoje musste jetzt keine Angst mehr vor der Dame zu haben. Sie war jetzt ein wichtiger Baustein im Konzept. Alles hatte sich gedreht.

Als sie mit diesem lilafarbenen Gefühl im Herzendie Empfangshalle durchquerte, öffneten sich die Schranken mit einvernehmlichem Zischen. Der Wachmann nickte verständig. Anoje kannte diese Bewegung gut. Sie selbst machte sie häufig, wenn sie mit Menschen sprach, denen sie sich unterlegen fühlte. Und das waren einige. Die Geste sah aus, als würde man von jemandem fordernd auf den Hinterkopf gedrückt werden. Eine Mischung aus wortloser Zustimmung und furchtsamer Verbeugung ergab sich. Anoje kannte das.

Heute, am ersten Tag ihrer Karriere, wollte sie ihren neuen Arbeitsplatz von außen sehen, vom Vorplatz des Tempels aus. Die Schranke schloss sich hinter ihr und der Mann winkte sachte.Selbstverständlich konnte Anoje jederzeit wieder ins Innere zurückkehren, dorthin, wo sich ihr neues Zuhause befand. In den inneren Kreis der Macht.

Aus den Augenwinkeln sah sie die Plakate. Das nächste Fest der Lichter sollte in genau einem Monat stattfinden. Dann würde sie die Ergebnisse ihrer Arbeit vorzeigen müssen. Einen Tanz der Gegensätze wollte das ganze Land sehen. Schwarz gegen Weiss, Hell gegen Dunkel. Das schwarze Licht gegen das gleißende Nichts. Ein Spektakel der Gegensätze, ausgetragen auf Leben und Tod in der Arena. So forderten es die Gesetze von Kujai. Alle liebten die Spiele. Nur jene, die gegen ihren Willen teilnehmen musste, hatten berechtigten Grund zur Furcht. Und Anoje würde alles perfekt organisieren.

Auf dem Vorplatz angekommen, streichelte sie der Sommer mit einer weichen Brise. Anoje brauchte eine kleine Ewigkeit, um durch den Wind die mehreren Hundert Meter zu gehen, die man brauchte, um aus genügendem Abstand den Tempel überblicken zu können. Manchmal musste man etwas weit hinter sich lassen, dachte sie, um es richtig erkennen zu können. Analytisches Denken und scharfer Weitblick - das waren ihr Stärken!

Niemand kreuzte so früh am Morgenihren Weg, und als sie ausreichend Abstand gefunden hatte, suchte sie nach einem Aussichtspunkt. Sie sah einen Pfeiler, der einen knappen Meter hoch war und mit seiner runden Oberfläche für ihre kleinen Füße ein Plateau bieten konnte. Anoje kletterte vorsichtig auf ihn. Es funktionierte! Sie balancierte in ihren Slippern auf dem Stein, ohne abzurutschen. Es gelang ihr, Halt zu finden. Der Wind griff in ihre Haare, als ob er zu ihrem kleinen Aufstieg gratulieren wollte.

Wie klein sie immer noch war im Angesicht des Tempels. Der Tempel war ein Monster: kolossal, grau, gepanzert. Aber unbeschreiblich kostbar. Ein Juwel, ein Smaragd, absolut einzigartig. Und nur für sie gemacht. Er lauerte wie ein unzerstörbarer Bunker vor ihr. Ein graues Ungeheuer, wahrscheinlich fünfhundert Meter breit, mit einem runden Rücken, den er dem Himmelentgegen buckelte. Die Sonne streichelte einen violetten Dunst über ihn.

Anoje blinzelte und erkannte an der linken Seite den Anbau von Madames Haus. Dort musste auch ihr eigenes Zimmer irgendwo liegen. Und weit unter der Anlage befanden sich die Katakomben - die unergründlichen Kraftreserven dieses Reiches.

Ja, dachte Anoje, sie würde wieder hineingehen. Sie würde in diesem gepanzerten Juwel etwas Wundervolles vorbereiten.

4 . Die Harten können warten

Barfuß schlurfte Susan über die Fliesen. Kühl war es hier, wie in einem Eishaus. Egal. Wie immer hatte sie ihr Training bis zur völligen Erschöpfung getrieben und spürte jetzt keine Kälte mehr. Durch den unterirdischen Korridor zu den Umkleidekabinen schlenderte sie wie immer ohne Jacke. Innerlich glühte sie.

Als sie an den Zellen der männlichen Gefangenen vorbei kam, hatte sie bereits ihr Oberteil abgestreift. Es interessierte sie nicht, dass die Männer durch die Gitterstäbe mit Stielaugen auf ihren Körper starrten. Sie hielt den Blick im Trüben, kaute an einem ausgedachten Bonbon und ging wortlos an ihnen vorüber. Sollten die Kerle schmoren. Etwas Spannung würde ihrer Kampfkraft gut tun. Die Harten sollen warten.

Manchmal fragte sich Susan, ob dieser neue Ausländer, den Anoje vor Wochen angeschleppt hatte, hier immer noch bei den Gefangenen untergebracht war. Mit dem hatte sie noch eine Rechnung offen. Falls Madame ihn in einer Privatvorstellung exekutieren wollte, hätte Susan das gerne persönlich übernommen.

Als sie in der Umkleidekabine angekommen war, schmorte ihre Wut bereits auf kleinerer Flamme. Unglaublich, dachte sie, dass Madame sich neuerdings mit dieser naiven Japanerin abgab. Das waren völlig neue Sitten, solch eine Pute in den engsten Kreis einzulassen. Seit genau fünf Jahren arbeitete Susan jetzt für Sandra Castiglione Heito, die alle nur ›Madame‹ nannten, obwohl die Rothaarige sich relativ selten wie eine echte Dame benahm. Madame führte die Tirade mit harter Hand, seit ihr Cousin vor über zehn Jahren bei einem Unfallums Leben gekommen war. Vom Dachgerutscht, fünf Stockwerke tief gefallen. Böse Sache. Seine Cousine übernahm das Zepter noch am gleichen Abend. Vom ersten Tag an hatte eine tiefe, elektrisierende Sympathie zwischen Susan und Sandra geherrscht. Sandra Heito war ungefähr zehn Jahre älter als Susan und ihre Freundschaft (von Liebe konnte man kaum sprechen) hatte sich gleich in den ersten Tagen zu einer magnetischen Allianz vertieft. Susan dachte nie darüber nach, was genau sie für Sandra empfand - auch wenn sie oft die Nächte gemeinsam verbrachten. Beide lebten in einer Art wortloser Synchronität und Susan diente ihrer Freundin bedingungslos; jede Minute setzte sie sich bedingungslos für die Chefin ein. Die Beziehung festigte sich auch deswegen, weil Susan damals recht rabiat dafür gesorgt hatte, dass sämtliche Menschen aus Madames Umfeld, vor allem aber auch aus den Büros der Beamten, verschwanden, welche Zweifel am Unfallhergang ihres Cousins hegten. Schnüffler bekamen Probleme. Ernste Probleme. Susan sorgte für Ruhe und Stabilität im HauseHeito.

So war Susan stets der festen Überzeugung gewesen, sie wüsste genau, was in Sandras Kopf vor sich ging. Aber, dass neuerdings diese kleine Streberin in den engsten Kreis eingelassen wurde, dasfand sie doch mehr als seltsam. Diese Studentin mit dem japanischen Mondgesicht sollte jetzt tatsächlich neue Gladiatoren anheuern? Lächerlich! Die Gladiatoren zu überwachen war ein harter Job, und sicherlich nichts für solch ein Täubchen. Susan hielt die ganze Sache für einen schlechten Scherz. Sie blies Schleim aus der Nase und schmiss die Handschuhe in den Spint.

Seit wann hatte Sandra, die alle wegen ihrer Entschlossenheit und Grausamkeit fürchteten, plötzlich ein Herz für Mauerblümchen entdeckt? Susan cremte ihre Beine mit Schmerzsalbe ein, während sie nachdachte. Die Kälte störte sie nicht. Susan legte Wert auf Abhärtung. Während sie penibel ihre Zehen nach möglichen Verletzungen untersuchte, dachte sie über diese Anoje nach. Die Kleine saß ja ausschließlich im Warmen. Mollig und weich, das hatte die gerne, dachte Susan und spreizte die blauen Zehen. Wie eine Glucke auf ihrem Windelarsch saß die Kleine nur rum, während die anderen die Drecksarbeit machten. Susan selbst arbeitete seit der ersten Stunde für Madame. Für die Firma, die gute Geschäfte machte. Geschäfte mit harten Schlägen und weichem Pulver. Nur darum ging es.

Susan schmiss ihren Büstenhalter in die Tonne wie Abfall. Eigentlich wollte sie sich beim Sport gar nicht mit Gedanken über Kolleginnen befassen. Das tat nicht gut. Aber in diesem Fall konnte sie ihre Wut nicht lenken. Verdammt, was hatte es mit diesem Blümchen auf sich?

Susan hatte damals den gesamten Aufbau der Tirade mitgemacht. Die ersten Kontakte zu den Leibwächtern des Konsuls hatte sie geknüpft, und dann das erste Lager überwacht. Und sie war es auch gewesen, die auf die Idee kam, unliebsame Personen in den Kessel zu schicken, wo sie zum allgemeinen Entzücken des Publikums gegrillt wurden. Danach erst entdeckte die Regierung die Kampfspiele für ihre Zwecke.

Susan hatte immer den Karren aus dem Dreck gezogen, wenn die anderen nur geredet hatten. Die Theoretiker aßen Törtchen - Susan ergriff dagegen die Initiative. Das war der kleine Unterschied! Susan hatte die Schnüffler von der Polizei verschwinden lassen und anschließend die gesamte Lieferung aus der Stadt gebracht. Sie hatte Madame mit jeder greifbaren Information über den Stand der Ermittlungen versorgt. Sie hatte der Firma Respekt verschafft bei den Geschäftsleuten im Westen. Sie hatte unzählige Querulanten gefügig gemacht. Sie gehörte zum harten Kern. Susan hatte nicht Jahre ihres Lebens in die Truppe investiert, um jetzt von einer kleinen gelben Grinsemaus täglich blöde angeglotzt zu werden! Was tat diese japanische Mondblume eigentlich den ganzen Tag? Alle Frauen besaßen schließlich ihre Aufgabe in Madames Reich. Alle bildeten ein Team, verdammt, dachte Susan. Sie zog sich auch den Slip über die Knie herab, knüllte ihn zusammen und warf ihn zu den anderen Klamotten. Wenn sie vom Training ausgepowert war, konnte sie am besten denken. Jetzt dachte sie an den Clan. Und daran, wie hart alle hier arbeiteten.

Zum Beispiel Amy, die Jüngste. Die Kleine klapperte jeden Tag über hundert Kunden ab, überprüfte den Warenfluss, die Zahlungsmoral und die Befindlichkeit der Geschäftspartner. Amy kannte keine Müdigkeit. Susan hatte oft gesehen, wie die zierliche Kollegin nächtelang durchgearbeitet hatte. Wenn andere schlafen mussten, machte der kleine Lockenkopf lediglich kurze Party-Pause. Sie tanzte dann die Erschöpfung einfach weg. Sie stand dabei auf dem Tisch, torkelte in elfenhafter Trance und schien in Gedanken bei einem ihrer Lover zu sein. Nach ein paar Minuten Tabledance, bei dem sie ihre Hände wie zwei kleine freche Schlangen tanzenließ, sprang sie herab, schnappte sich ihren Sturzhelm und rauschte mit wackelndem Po wieder ab. Dann war sie frisch wie andere montags um Neun. Sie sprang auf ihr Motorrad und die Sache lief. Sie holte den Kram von überall ab. Pünktlich. Das war Leistung, dachte Susan und massierte ihre Knöchel. Das waren Ergebnisse. Solche Leute brauchte man hier. Keine Theoretiker.

Susan ging in Richtung der Duschen und musste an Malou denken. Selbst die Dicke Malou arbeitete intensiver, als die Neue. Malou hielt die Beamten der Kommission bei Laune, telefonierte hingebungsvoll mit ihren Leuten, die sie stets behandelte, als wären es alte Freunde. Die Kontakte, die sie in den Vorzimmern geknüpft hatte, pflegte Malou wie ein Geiger seinen Bogen. Sie schmierte die Typen am Telefon richtig schön ein. Susan lachte. Seifig und verlogen, das konnte Malou gut. Sich ein bisschen doof zu stellen war ihre Spezialität. Eine Scheißarbeit war das, fand Susan, aber einer musste sie tun. Susan grinste.

Auch Flavia arbeitete hart. Sie kümmerte sich um den Verkauf der Ware an Kunden auf Kongressen. Es war sensationell, was für Preise sie aus dem letzten Gerümpel herausholte. Neulich hatte sie einem glatzköpfigen Kerl (er arbeitete sogar im Verteidigungsministerium von Katzan) ein Schaumbad mit Damenbesuch angedreht. Dazu noch eine Kiste Krimsekt und einen Esslöffel voll Kokain in ihn reingepumpt. Am Ende kaufte er ihr vier Container mit leichter Artillerie ab! Über 80 Jahre war der Schrott alt, aber der Blödmann hatte sie Flavia tatsächlich abgekauft. Viel Spaß damit, dachte Susan und massierte ihren Nacken. Hoffentlich vergisst er die Ölkanne nicht, wenn er im Ernstfall den Knopf zum Abschuss drücken will. Sie lachte innerlich. Schön war das Leben als Geschäftsfrau, wenn man gewisse Trümpfe im Ärmel hatte. Zu diesen Trümpfen zählten auch gewisse Videos, die peinliche Nahaufnahmen von badenden Glatzköpfen zeigten. Kein schöner Anblick. Sie sollten besser im Familienbesitz verbleiben.

All das war richtige Arbeit, fand Susan. Alle in Madames Truppe arbeitetet hart für solche Erfolge. Susan selbst knöpfte sich an einem einzigen Tag manchmal bis zu zehn Problemfälle vor und regelte die Angelegenheiten. Selbst Fanny wienerte bis Mitternacht an irgendeiner Mistarbeit rum. Neulich hatte sie von ihrer Berghütte, in der sie wochenlang verschwand, einen Puma mitgebracht, den man wunderbar für die Spiele im Kessel einsetzen konnte. Und was machte Frau Mondblume während dessen? Lutschte am Kuli, rührte im Tee! Malte!

Man musste ja nicht besonders helle sein, um bei Madame zu punkten, fand Susan. Wer schnell und fit war, der brauchte einfach nur anpacken. Konnte Taten sprechen lassen. Entsorgungsdienst. Handschuhe anziehen, die Problemfälle in den Kofferraum schmeißen und rausfahren zum Hafen. Klappe auf, Ausladen. Ende. Dafür brauchte man kein Studium.

Aber Madames neue Schnepfe? Sass rum. Guckte lieb. Bewunderte vor dem Spiegel, wie sich ihr Kleid über dem Windelarsch spannte. Betrieb Federputz. Dabei funktionierte nicht mal ihr Schnabel halbwegs. Pieps-Stimmchen. Bekam vor lauter ›Ähs‹ und ›Öhms‹ keinen geraden Satz heraus. Vielleicht funktionierte ihre Schnauze besser, wenn man mal ordentlich draufhauen würde, überlegte Susan und drehte den Wasserhahn auf.

Dabei war längst erwiesen, dachte sie, dass auf zehn Besserwisser immer nur ein Bessermacher kam. Und dieser Bessermacher war Susan! Das Wasser entspannte sie. Susan wechselte von brühwarm auf eiskalt. Das Eiswasser straffte ihren Körper. »Ah!«, schnaufte sie unter dem Schwall. Irgendwann würde sie mit dem Püppchen kurzen Prozess machen. Am besten wäre es, einen Tag abzuwarten, an dem Madame nicht zu Hause war. Dann würde sie die Neue in aller Ruhe erledigen. Nur nichts überstürzen. Die Harten können warten.

5 . Siegen lernen

Endlich Ruhe. Anoje stand in ihrem Zimmer vor dem großen, silbernen Spiegel und spürte, wie die Abendsonne ihren Rücken wärmte. Oft hatte sie sich gefragt, wie die Kämpferinnen den Mut aufbrachten, um sich im Kessel den brutalen Duellen zu stellen. Jetzt stand sie vor dem Spiegel und begutachtete sich selbst. Hässlich war sie eigentlich nicht, fand sie. Sie war nur eben etwas kleiner als die meisten anderen. Diesem Ausländer Jo hatte sie gut gefallen. Gott, der Ärmste, dachte sie, der saß jetzt unten und musste hoffen, dass er nicht als Nächster in den Kessel geschickt wurde. Es tat ihr leid, dass sie ihn getäuscht hatte1, aber sie konnte Madames Forderungen nicht einfach ignorieren. Anoje versuchte, den Gedanken an ihn zu verdrängen.

Sie hatte das Hemd ausgezogen und besah sich ihre Oberarme. So lala sahen die aus, fand sie. Ob sie damit auch so zuschlagen könnte, wie die richtigen Kämpferinnen? Der Gedanke ließ ihr Herz klopfen. Sie ballte behutsam die Finger, nicht sehr kräftig, und hob probehalber beide Fäuste empor. Sie amüsierte sich, über den Effekt, der sogleich einsetzte. Ganz schön tapfer sah das Girl im Spiegel aus. Nicht übel. Der Anblick machte Mut und baute Anoje innerlich auf. Nur dieses Grinsen musste sie sich noch verkneifen, dann würde die Sache kein schlechtes Bild abliefern. Sie versuchte, an ein Lineal zu denken, während sie ihre Lippen formte. Sie kniff die Augen zu tückischen Schlitzen zusammen. Tatsächlich: das gab Kraft, gleich fühlte sie sich stärker. Mit dieser kleinen, fiesen Dame dort gegenüber sollte man sich lieber nicht anlegen, dachte sie. Spitze Knöchel hatte sie. Und eine kleine, schlaue Nase. Anoje versuchte, das aufsteigende Grinsen wieder hinab in ihre Eingeweide zu schicken. Dort gehörten Gefühle hin, tief nach unten - und nicht auf die Mundwinkel. Man verlor sonst sein Gesicht, wenn Zorn und Ärger rund um die Augen sichtbare Furchen zogen. Das Gesicht war schließlich kein Acker, der von Hass durchpflügt werden sollte.

Sie korrigierte die Haltung ihrer Handkanten. Jede Veränderung des Winkels brachte einen völlig neuen Ausdruck mit sich. Aber je mehr sie darüber nachdachte, desto klarer wurde ihr, dass sie sich eigentlich viel zu schwach für eine echte körperliche Auseinandersetzung fühlte. Sie war für das Kämpfen nicht gemacht. Sie sah sich Kämpfe zwar gerne an, jeder in Kujai tat das, aber niemals hätte sie selbst jemanden schlagen mögen. Anoje seufzte. Selbst wenn sie heute noch mit dem Training begonnen hätte, würde es Jahre dauern, bis sie die entsprechenden Techniken beherrschen würde. Und klein wie eine Taube war sie am Ende immer noch.

Sie drehte die Schulter vor. Schön schmal sah sie von der Seite aus... Schnittig. Und ein bisschen gemein. Ja, das passte gut. Gemein, das musste sie sein, ein bisschen schlauer als die anderen! Sie sollte in Zukunft stärker an ihrer Raffinesse arbeiten. Anoje musste an ihrem Geist feilen. Vielleicht, dachte sie, sollte sie etwas verinnerlichen, was jeder Karate-Kämpfer lernte: Siege bereits, bevor du kämpfen musst.

Anoje presst die Lippen zu einem kleinen Punkt zusammen. Ja, sie wollte siegen. Sie spürte, wie sie jetzt in den Spiegel boxen wollte, doch sofort überdachte sie diesen Impuls. Nein, so durfte maneben nicht kämpfen. Sie musste zunächst viele Dinge lernen - und sich selbst erkennen. Und erst am Ende siegen. Ohne Kampf.

1Diese Geschichte wird IM KESSEL erzählt.

6 . Arbeit für Susan

Am nächsten Tag saß Susan auf dem Boden in Madames Salon und konzentrierte sich auf ihre Morgengymnastik.

»Susan, wir brauchen deine Hilfe«, murmelte Madame. Sie blickte missmutig über ihre Papiere hinweg und begrub sie dann unter ihren patschenden Handflächen. Schluss mit Grübelei. Sie sah zu Susan hinab, die auf dem Teppich saß und sich in einem Spagat dehnte. Madame starrte mit leerem Blick durch sie hindurch. Sie schien längere Zeit über eine Frage nachgedacht zu haben, deren Ergebnis sie nun mit resoluter Feierlichkeit verkündete: »Susan, du musst dich ab sofort um diesen Kerl kümmern!«

Kümmern? Susan zog eine Augenbraue in die Höhe. Sie sah spöttisch zum Tisch hinauf. Um wen sollte sie sich kümmern? Es schleppte sich so mancher durch Madames Reich, den man ›Kerl‹ hätte nennen können und der Kummer bereitete. Es handelte sich bei allen um Weichlinge und Witzfiguren, wie Susan fand. Sie wippte federnd abwärts und sagte zum Teppich: »Welcher Kerl? Die meisten von den Flaschen gucke ich mir gar nicht mehr an. Brauchbar ist doch keiner von denen.«

»Du weißt schon, wen ich meine«, widersprach Sandra halblaut. »Ich meine keinen der Gefangenen. Sondern unseren schlauen Italiener. Der Schönling, mit der kleinen Schwäche im Kopfrechnen. Der Schleimbeutel.«

Jetzt grinste Susan. Ja, nun verstand sie.

Sandra nickte ihr zu. »Genau, der! Unsere Fachkraft aus dem Bereich Transport, Logistik und Verkehr, die sich selbstständig machen wollte. Den musst du mal ein bisschen locker machen.«

Als Susan begriff, um wen es Sandra ging, setzte sie enttäuscht ihr Training fort. Eigentlich war es pure Zeitverschwendung, fand sie, sich mit diesem Typen länger zu befassen. Der sogenannte Schleimbeutel war jemand, den Sandra persönlich in den Status eines Dauergastes versetzt hatte. Eigentlich war sein Job simpel gewesen: Er sollte einzig ein paar simple Fahrten quer durch die Stadt unternehmen. Eine hübsche kleine Aktentasche musste einmal im Monat aus dem Westgebiet unbeschadet in die Tiefgarage der Heitos gebracht werden. Ohne Aufsehen zu erregen. Ohne Verkehrsunfälle. Und vor allem, ohne einen Schwund des Tascheninhaltes zu erleiden. Der Kerl sollte einfach nur durch die Stadt tuckern - und dabei lächeln. Jede Fahrt wurde bis ins kleinste Detail vorbereitet. Amy brachte jedes Mal einen neuen Wagen zur Rampe. Die Reise dauerte höchstens eine Stunde. Durch die Rushhour von Kujai gleiten, nicht hupen, nicht drängeln. Kontakt zu Passanten und anderen Arschlöchern waren zu vermeiden. Nicht den Polizistinnen zuzwinkern. Nicht rückwärts einparken. Einfach nur - brumm, brumm, brumm - einfach nur geradeaus fahren. Konnte das so schwierig sein, dachte Susan und warf ihr Bein auf die andere Seite.

Es war. Schleimig fuhr auf seiner letzten Tour zwar los... Und er kam auch an. Er bediente sich ausgiebig an der Bordbar. Und am Ende kam die Ware auch an. Nur etwas fehlte. Eine winzige Kleinigkeit, genauer: Zwei Beutel fehlten. Von 49 Beutelchen reinstem Kokain kamen sonderbarerweise nur 47 am Ziel an. Komisch, komisch.

Susan sah zur Chefin hinauf und hörte, wie diese mit den Zähnen knirschte. »Befasse dich mal ein bisschen mit unserem Latin Lover. Er ist unten in der gelben Zelle. Hockt dort seit Tagen. Er wird sich über Damenbesuch bestimmt freuen. Du kannst ihm sagen, dass Du das Sozialprogramm bist. Von der Heimleitung genehmigt.«

7 . Gesprächsführung

Anoje durfte dabei sein, als das Verhör begann. Sie lugte durch die Scheibe hinab in die gelbe Zelle. Ihr Magen kribbelte, aber es fühlte sich auch etwas angenehm an, auf dieser Seite der Scheibe zu sitzen. Sie hatte sich ihr bestes Kostüm für diesen Tag ausgesucht: Ihr dunkelviolettes Kleid mit schlank geschnittenem Jackett und einem Halstuch in Rosé. Auch die alte Brosche steckte am Platz. Anoje fand es wichtig, bei der Arbeit ein gewisses Niveau an den Tag zu legen.

Der Mann, den alle ›Schleimi‹ nannten, lag bewegungslos auf seiner Pritsche. Eigentlich bestand diese Liege lediglich aus einem Brett, das an zwei Ketten an der Wand baumelte. Er trug schmutzige Shorts, sein Gesicht war mit bärtigen Stoppeln überzogen und einige Narben zeigten, dass er bereits bei seiner Einlieferung nicht mit Samthandschuhen angefasst worden war. Die Hände hielt er auf dem Bauch gefaltet.

Neben Anoje saß die dicke Malou, die wie immer die Miene eines Menschen zeigte, der eine lästige Tätigkeit ohne jede Begeisterung zu erledigen hatte. Aber Anoje selbst brannte voller Neugierde. Gesprächsführung war auch an der Universität ihr Lieblingsfach gewesen. Schleimi starrte zur Decke. Anoje drückte den Rücken durch, um besser sehen zu können. Was für eine ekelhafte Visage er hatte, dachte sie. Sein Bauch quoll über den Gürtel. Der Jüngste war er wirklich nicht mehr. Selbst die kleine Amy, die sich für viele Sorten von Männern begeistern konnte, hatte an ihm kein Interesse gezeigt.

Anoje griff zu ihrer Tasse und versenkte ein viel zu großes Stück Kandis-Zucker im Tee. Abwarten, dachte sie, er wird sich langsam auflösen. Man musste im Leben nur Geduld haben. Der süße Tee wird gegen den harten Stein gewinnen.

Anojes Blick musste ein wenig zu lange auf den Grund ihrer Tasse getaucht sein, denn als sie wieder aufsah, stand Susan bereits in der Zelle. Sie trug eine hautenge Ledermontur, stand breitbeinig vor dem Gefangenen und blickte an die Decke, als würde sie die Flecken dort zählen.

Malou beugte sich zum Mikrofon, drückte auf einen kleinen Schalter und sagte: »Sollen wir das Licht dimmen?« Dann schob sie einem Regler auf und ab. Anoje sah, wie in der Zelle tatsächlich das Licht auf und abblendete, aber da Malou den Vorgang mehrmals schnell wiederholte, versank der Raum niemals in Dunkelheit.

»Lass das!«, fauchte Susan aus dem Inneren. Sie machte keinen Hehl daraus, dass sie wenig amüsiert über diese Spielerei war. Angewidert blickte sie auf den Liegenden hinab.

»Aufstehen!«, herrschte sie ihn an. Wie ein Peitschenknall schlug ihre Stimme aus dem Überwachungsmonitor. Susan ließ dem Überrumpelten keine Widerworte: »Genug gepennt. Rüber an die Wand!«

Jetzt stolperte der Kerl von seinem Bett auf, verzog das Gesicht zu einem Grinsen und raffte sich die Hose hoch. Er taumelte in Richtung Wand, während sie auf ihren hohen Absätzen, die kaum größer als kleine Münzen waren, in die Mitte des Raumes stöckelte. Anoje bewunderte sie dabei. Wie gut Susan auf den Dingern Balance halten konnte. Denn obwohl Susan beim Gehen ein damenhafter Gang und eine unnahbare Ausstrahlung gelang, war sie doch jederzeit in der Lage, rasend schnelle Schritte damit zu vollbringen.

Anoje schrieb auf ihren Notizblock: »Tag Eins. Lockeres Gespräch.« Daneben hatte sie eine kleine Tabelle gemalt. Es gab eine waagerechte Zeitachse, die sich mit kleinen trennenden Strichen über sieben Tage erstreckte. Auf der senkrechten Achse ragte eine Skala in die Höhe. Sie reichte von 0 bis 10. Von »nichts« bis »ideal«. Anoje hatte sich überlegt, hier die Verfassung des Kandidaten zu notieren.

In der Mitte des Raumes warteten ein kleiner Tisch und zwei Stühle. Malou klopfte gegen die Scheibe und winkte zu Susan hinab. Ihr Gesicht strahlte jetzt voller warmherziger Begeisterung. Sie war ein echter Fan.

Anoje drehte an dem Regler für die Lautstärke. Die Lautsprecher knisterten leise. Dann hörte sie durch das vibrierende Rauschen ein leichtes Rascheln und Susans Atem. Sie knirschte vor Widerwillen und Unlust, dann schnalzte sie mit der Zunge.

»Die da oben sagen, wir sollen uns mal ein bisschen näher kennenlernen.« Susan blickte über den Liegenden. Sie schritt in Richtung des Tisches, stemmte eine Hand in die Hüfte und betrachtete die Muster an der Decke. »Wir haben Zeit...«

Mürrisch richtete sich der Kerl auf. Sie markierte einen Strich auf ihrer Skala. Seine geistige Verfassung schätzte sie mit 9 ein. Seine körperliche dagegen? Anoje blickte etwas unsicher zu Malou. Die Dicke saß vergnügt neben ihr, hatte das Kinn auf ihre Kinderfäuste gestützt und blickte dümmlich.

»Was meinst du?«, fragte Anoje. »Ist der noch halbwegs fit?«

»Na ja«, murmelte Malou, »allzu viel würde ich nicht von dem erwarten. Sieh ihn dir doch an. Der ist untere Mittelklasse.« Anoje entschied sich für eine körperliche Verfassung von 7.

Unten hatte sich Schleimi erhoben. Mit schwankenden Bewegungen stolzierte er in die Ecke des Raumes und räusperte sich. Es war ein Schlurfen ohne Sinn und Ziel.

Anoje malte einen Strich bei ›Körperlicher Verfassung‹ in Höhe der Nummer 6. Das war fair.

»Blümchen«, fuhr Malou fort, »du willst doch bei Madame etwas werden, oder?« Jetzt sah Anoje sie verblüfft an. Sie schwieg etwas verlegen.

»Blümchen, es gibt durchaus Möglichkeit, wie du bei Madame ein paar Pluspunkte sammeln könntest.« Sie zog den Mund zu einem kindlichen Schmollen zusammen. Anoje zog fragend die Augenbrauen in die Höhe.

»Blümchen, du könntest dir einfach mal ein paar Kniffe abgucken...«

»Kniffe?«, fragte Anoje nervös. »Was denn für Kniffe?«

»Na ja, vielleicht möchtest du dich irgendwann einmal wie Susan nützlich machen. Madame würde das bestimmt gefallen.«

Anoje schluckte.

Aus dem Lautsprecher drang ein Rascheln. »Setzt dich«, kommandierte Susan. Sie zeigte mit dem Zeigefinger auf den freien Stuhl. Zögerlich kam der Kerl ihr entgegen und ließ sich dann mit einer lustlosen Bewegung auf den Drahtstuhl fallen.

»Hast du gut geschlafen?«

Er blickte sie mit einem Blick an, in dem sich Abneigung und Überlegenheit mischen sollten. Seine Oberschenkel hatte er fett und breit zu den Seiten fallen lassen, die Arme verschränkte er vor der Brust. Er kaute auf etwas herum.

»Möchtest du etwas trinken?«, flötete Susan.

»Warum nicht. Habt ihr Erdbeertee?«

»Erdbeertee? Schöne Farbe.«

Susan schlug die Beine übereinander und untersuchte den Schliff ihrer Fingernägel. »Vielleicht bringe ich dir morgen deinen Erdbeertee mit. Weil du so ein süßer Kerl bist.« Sie legte den Kopf zur Seite und leckte sich über die Lippen. »Vielleicht brauchst du dann aber eine Schnabeltasse.«

Er grinste.

»Die Leute hier in der Gegend sagen«, fuhr Susan fort und blickte zur Scheibe, wo Malou mittlerweile das Objektiv auf das Gesicht des Kerls gerichtet hatte, »du würdest ein ganz süßer Typ sein. Stimmt das?«

Er kaute und lachte.

»Du bist ein süßer Typ, allerdings mit einer kleinen Macke.« Susan warf ihre Haare mit einer unmerklichen Kopfbewegung nach hinten, sodass ihr Hals besser zur Geltung kam. »Die einzige Kleinigkeit, die einige Leute ein bisschen an dir stört, ist, dass du eine Sache nicht besonders gut beherrschst.«

Er blickte sie an, wie ein müder Bär auf einen Hasen. »Und die wäre?«

»Vielleicht erzähle ich dir das morgen, beim Erdbeertee.«

Er seufzte.

»Wir haben Zeit, uns ein bisschen kennenzulernen.«

Die Zeit schien still zu stehen. Er schien entschlossen zu sein, auszuharren und sein Geheimnis für sich zu behalten.

»Du weißt, dass die da oben dich filmen?«

Er zuckte mit den Schultern.

»Gut möglich, dass deine Leute demnächst ein Video geschickt bekommen. Damit sie sehen, wie es dir geht. Ob alles in Ordnung ist.«

Schläfrig kratzte er sich über seinen Bauch. Es ging nur um zwei verdammte Beutel mit Koks. Wo immer er das Zeug gelassen hatte, wahrscheinlich hatten seine Brüder längst das Versteck geräumt und das Zeug war für immer fort.

Susans Stimme bekam jetzt einen gefährlichen Unterton: »Weißt du, die Leute sagen: Wie kann es nur sein, dass so ein süßer Typ einen unschönen Fehler hat... Es heißt, du hättest eine winzig kleine Schwäche in Mathematik.«

Er blies belustigt die Backen auf.

Susan sah ihn nachdenklich an. Das Lachen würde ihm bald vergehen. Anoje konnte spüren, dass Susan vor ihrem inneren Auge eine Sanduhr sah. Und die lief langsam ab. Oben lag noch ein kleiner Haufen Sand, doch er rieselte und rieselte. Malou reckte den ausgestreckten Daumen empor. Alles klar, sie hatte den Typen gut im Bild.

»Also dann wollen wir mal mit unserer Nachhilfestunde anfangen. Einverstanden?« Susan stand abrupt auf, schob ihre Schultern aus der Kostümjacke heraus. Sie warf die Jacke nachlässig hinter sich, stützte die Fäuste auf die Tischplatte und schob ihr Gesicht dicht zu dem Mann hinüber. Sie herrschte ihn so laut an, dass ihre Stimme durch den Lautsprecher klirrte. »49 minus 2 - das macht...?«

Immer noch grinste der Kerl, aber jetzt mischte sich eine Spur von Skepsis in seinen Blick. Seine Augenbrauen kräuselten sich wie eine verschmierte Schmutzspur. Doch was sollte man ihm schon antun können, schien er zu denken. Die Frau hatte keine Waffe dabei. Und er würde schweigen bis in sein Grab. In seiner Familie wäre es niemals akzeptiert worden, dass er sich einer Frau untergeordnet hätte. Er grinste inMalous Kamera.

Susan ließ ihm keine Zeit, seinen Gedanken nachzuhängen. Sie nahm kurz Schwung, pendelte rückwärts, packte die Tischkante und schob dann mit explodierender Wucht den Tisch gegen ihn. Der Lärm kratzte schrill durch die Übertragungsanlage. Malou zog erschrocken den Regler hinab. Der Tisch schlitterte durch den Raum, der Kerl sprang auf, fiel rückwärts über den Stuhl und krächzte überrascht auf. Überrumpelt stolperte er in die Höhe, wurde aber von dem Tisch, den Susan wie ein Bulldozer schob, nach hinten gedrückt. Sie stemmte die Tischplatte in seinen Magen. Er röchelte. Susan drückte nach.

»Hey!«, schrie er, wütend und überfordert zugleich. Die Wucht der Attacke hatte ihn völlig aus der Balance gebracht. Über den gestürzten Stuhl wuchtete Susan den Tisch, und als er jetzt mit dem Rücken gegen die Wand stieß, hielt sie für einen Moment inne. Sie ließ einen halben Meter Luft zwischen seinem Bauch und dem Tisch, nahm neuen Schwung, und hämmerte ihm dann die scharfe Kante in den Magen. Sie stemmte ihr gesamtes Gewicht dahinter und quetschte ihn gegen die Mauer.

»Nun?« herrschte sie ihn an, »wie viele Beutel bleiben übrig, wenn ich von 49 Beuteln genau zwei Beutelchen wegnehme?«

Anoje bewunderte, wie sicher Susan auf ihren hochhakigen Stiefeletten stand.

Susan schrie: »Einfach verschwunden, was? Irgendwo sind dort zwei kleine Beutel untergegluckert? Und wie viele bleiben dann als Rest? Hm?« Sie spannte ihren Bizeps an, um den Tisch möglichst gut ausbalanciert auf seinen Bauch zu stemmen. Sein Oberkörper kippte voran, er grunzte wütend, aber hatte keine Chance, freizukommen.

»Mach das Maul auf, du Arschloch! 49 minus 2? Ist? Wieviel? Ich höre!«

Er versuchte, mit seiner Hand nach ihr zu schlagen, doch da die Tischbreite die Länge seines Arms übertraf, erreichte er sie nicht. Er knurrte, spuckte aus und röchelte: »...47.«

»Sehr gut!«, jubelte Susan und ließ die Tischplatte sinken. Mit einem platschenden Geräusch polterte der Tisch auf seine Füße. »Wir machen also doch Fortschritte! Und genau so machen wir jetzt weiter, ja? Ich frage - du antwortest. Wie in der Schule. Comprendre?«

Er spuckte auf den Tisch und schnappte nach Luft.

»Zwei Beutelchen. So weit sind wir also. Nun kommt die nächste Frage: Wo sind diese Beutelchen jetzt?«

Er grinste gequält.

»Na dann wollen wir mal auf Beutelsuche gehen!«

Susan fasste die Tischplatte und stemmte sie erneut in seinen Bauch hinein. Dann schwang sie ihr Bein nach hinten. Sie brauchte nicht zu zielen, um ihren Fuß zielgenau unter der Platte voran schwingen zu lassen. Ihre Schuhspitze traf voller Schwung. Eisenhart zirkelte sie ihren Tritt in seine Hoden. Von unten kommend drosch ihr spitzer Stiefel exakt in seine Männlichkeit. Er blökte wie ein Kalb und sah aus staunenden Augen direkt zu Anoje hinauf. In seinen Pupillen schien ein violetter Film zu flimmern.

»Und? Haben wir hier vielleicht einen kleinen Beutel?« lachte Susan und quetschte den Kerl noch kräftiger an die Wand. Er ruderte mit den Armen, schlug die Fäuste auf die Tischplatte, fand aber keinen Weg, sich aus der Zange zu befreien. Spucke lief ihm aus dem Mund und Susan zögerte nicht lange, ihm einen zweiten Tritt zu widmen. Er schien völlig überrumpelt von der Situation zu sein, und seine Versuche, die Hände unter die Tischplatte zu bugsieren waren zum Scheitern verurteilt. Schweiß tropfte seiner Nase.

Susan trat erneut zu. Sein Körper wurde vom Schwung ihres Trittes ein wenig in die Höhe gerissen, aber Susan legte gleichzeitig genug von ihrem Gewicht gegen den Tisch, sodass die Kante ihn weiterhin fixierte. Er stöhnte in panischem Schmerz auf. Die Aussicht, dass eine attraktive Frau ihm nun nach Belieben weitere Tiefschläge verpassen konnte, ließ seine Augen zu glasigen Tellern weiten. Er wusste, dass demnächst bei seiner Familie ein Video auftauchen würde, das ihn in dieser peinlichen Situation zeigte. Er hatte Angst.

»Der Drecksack weiß, dass er nur ein paar Fortschritte in unserem Unterricht machen muss«, flötete Malou durch die Lautsprecher, »damit wir ihn zu einem kühlen Erdbeertee einladen.« Sie ließ einen mütterlichen Ton in ihre Stimme fließen. »Wäre das etwas für unseren Kleinen? Eine kleine Pause?«

Susan trat ihm noch einmal klackernd in den Unterleib.

»Guck mal«, sagte Malou, »er sieht ein bisschen blass aus. Ich glaube, er möchte sich jetzt ein wenig ausruhen. Susan, möchtest du dein Gespräch für einen kurzen Moment unterbrechen, damit unser Sensibelchen sich ein bisschen ausruhen kann?«

Susan hörte nicht hin. Nein, sie wollte nicht. Sie trat noch einmal zu. Susan hatte den Tisch mit ihren Handflächen fest im Griff. Ohne Vorwarnung riss sie jetzt die gesamte Platte in die Höhe und schlug ihm das Holz ins Gesicht. Der Knall mischte sich mit seinem Schmerzensschrei. Sofort wechselte Susan den Griff, packte die Verstrebungen auf der Unterseite und rammte dem Mann die Platte mehrmals flach gegen den Kopf.

»Heh, Susan«, protestierte Malou, »mach mal langsam! Wenn du ihn K.o. schlägst, sagt der überhaupt nichts mehr...«

Susan ließ sie von ihm ab. Der Tisch polterte zu Boden, sie drehte sich um und stiefelte zur Tür. Sie würde die nächsten Tage weitermachen.

Der Mann lag erschöpft in der Ecke. Er würde sich auf ihren nächsten Besuch besser vorbereiten müssen. Malou packte die Kamera ein. Und Anoje zeichnete zwei Kreuze auf ihrem Block. ›Körperliche und geistige Verfassung: 5‹. Bevor Anoje die Beobachtungsstation verließ, zog sie den Lichtregler auf Null.

8 . Schwarze Gladiatorinnen

Die Eindrücke von Susans Verhör hatten Anoje tief bewegt. Allerdings hatte die Blonde kein Ergebnis erzielt, sodass es spannend blieb, ob der Aufwand irgendwann auch einen konkreten Ertrag bringen würde. Solange der Kerl die Beutel nicht herausrückte, war rein gar nichts gewonnen.

Anoje arbeitete tagsüber weiter in Madames Salon, wo sie die Unterlagen zu den Aktivitäten aller Gladiatoren sichtete. Im Kessel würde der nächste Kampf zwischen einem weißen Mann und einer schwarzen Frau stattfinden müssen. Dies entsprach den unumstößlichen Gesetzen des Imperiums: Bei jeder Nacht im Kessel wurde ein Kampf der Gegensätze gefordert. Ein Ritual. Ein endgültiges Spiel. Also beschloss Anoje, viel Zeit zu investieren und die entsprechenden Frauen zu beobachten. Nichts wäre schlimmer gewesen, als wenn vor einem Millionenpublikum die falschen Kämpfer in den Kessel getreten wären.

Tagelang postierte sie sich auf ihrem Sessel, den sie am Rande der unterirdischen Trainingshalle hatte aufbauen lassen. Von hier aus hatte sie alles gut im Blick.

Die Luft roch nach Schweiß. Rauchige Öllampen schickten derart spärliches Licht in den Raum, dass selbst Anoje, die stundenlang hier saß, nur fliegende Schemen erkennen konnte. An den Mauerwänden hüpften Flammen auf und ab, keuchten überfordert und schafften es doch niemals, ausreichende Helligkeit in die Mitte des Raumes zu werfen. Am Grund eines Teiches musste eine ähnliche Trübnis herrschen.

In der Halle trainierte heute eine Gruppe von zehn Frauen Kickboxen. Ihre nackten Füße quietschten auf der Matte. Immer wieder klatschten ihre Tritte in die Boxsäcke, die an meterlangen Ketten von der Decke herab baumelten.

Anoje balancierte ihre Tasse zum Mund.Der Geruch von Vanille gab ihr den nötigen Mut, der Arbeit gewissenhaft nachzugehen. Noch war vieles für sie neu, aber es gab Fortschritte. Sie blinzelte nach rechts, dann nach links. Die Schatten der Boxsäcke taumelten müde an ihren Ketten. Nur einer, der genau in der Mitte hing, wurde in wirbelnde Drehungen versetzt. Von allen Seiten prasselten die Tritte auf ihn ein. Die Füße trafen, begleitet von kurzen, energischen Kampfschreien.

Es waren schwarze Frauen, die heute hier trainierten. Anoje hatte die Gruppe persönlich zusammengestellt und nun, da ihre Truppe Biss zeigen musste, spürte Anoje eine gewisse Anspannung. Würde sich ihre Versuchsanordnung bewähren? Die Chemie musste stimmen. Jede Einzelne musste den Kampf aus vollem Herzen herbeisehnen. Sämtliche Kämpferinnen, die heute dabei waren, hatten sich durch scharfen Ehrgeiz ausgezeichnet. Jede von ihnen wollte die Beste werden - aber welche würde sich am Ende durchsetzen? Anoje musste sie finden: die perfekte Gladiatorin.

Auch wenn ihr Blick kritische Aufmerksamkeit signalisieren sollte, so konnte Anoje doch nicht verheimlichen, dass sie die Bequemlichkeit ihres neuen Stuhls genoss. Sie hatte die Polster mit kostbarem Samt beziehen lassen, was nur eine der vielen Verbesserungen darstellte, die Anoje gleich in der ersten Woche unternommen hatte. Man benötigte dringend mehr Komfort in den Trainingsräumen, um sich auf die Analyse der Kämpfer konzentrieren zu können, fand sie. Anoje hatte über ihre Ideen auch bereits mit Madame gesprochen und sofort offene Türen eingerannt.

Nun genoss sie den erhebenden Effekt. Den kleinen, lilafarbenen Thron, der exakt nach ihrem Geschmack maßgeschneidert war, hatte Huggert geschreinert. Huggert war auch eine von ihren Entdeckungen. Und auch dies stellte einen wichtigen Fortschritt dar, dachte sie, dass dieser Huggert mit einer sinnvollen Tätigkeit betreut wurde. Huggert war nämlich eine Art Diener - oder besser: er war es vor langer Zeit gewesen. Seine Livree trug er auch heute noch, nur war sie jetzt abgewetzt, ohne Knöpfe und mit Löchern und Flecken übersät. Vor vielen Jahren musste er aus Madames Reich verbannt worden sein - wenn all das wirre Zeug stimmte, das er Anoje erzählt hatte. Von einer treuen Seele an Madames Seite wurde er zur Keller-Assel erniedrigt. Anoje betrachtete den Zausel mit einer Mischung aus Ekel und Mitleid. Aber er stellte in gewisser Weise auch Anojes persönliche Entdeckung dar. Madame selbst hatte ihn gewiss längst vergessen.

Während sie den Kämpferinnen zusah, ließ Anoje ihre Gedanken schweifen. Jetzt dachte sie an Huggert und wie sie ihn das erste Mal gesehen, ja entdeckt hatte. Mit einer Teekanne war sie durch die Gänge geschlendert und hatte Ausschau nach besonderen Vorkommnissen gehalten. Dann hatte sie diesen Verschlag bemerkt: Ein Kämmerchen, beinahe eine Art Schrank, in dem ein Mann in einem Regalfach schlief. Darunter türmte sich ein Berg von stinkenden Kleidungsstücken, der sich bis über eine winzige Tischplatte erstreckte. Anoje musste den Kerl geweckt haben, denn er war sofort aus seiner Liege gekrabbelt und hatte sich an die Arbeit gemacht. Huggert reparierte dort verschiedene Dinge: vor allem die ausgewechselten Schlösser der Zellentüren. Hingebungsvoll reinigte er sie. Tagelang konnte er sich mit einem einzigen Schloss beschäftigen, wie ein Hund mit einem Knochen. Er wienerte und schrubbte an den Bügeln, und Anoje hatte einmal beobachtet, dass er sogar an den Dingern leckte! Wie an einem Sahne-Eis. So lange, bis alles sauber war. Auch besaß er eine umfangreiche Sammlung von Ketten in allen Formen und Farben: Saubere, dünne Kettchen in Silber, aber auch dicke, rostige, die derart verkrustet waren, dass ihre Glieder sich nicht mehr bewegen ließen. All diesen Kram hatte er mit Vorhängeschlössern an den Wänden befestigt. Anoje hätte sich beinahe übergeben, als sie seine Behausung das erste Mal gesehen hatte, aber pflichtschuldig überwand sie ihren Ekel und hatte sich zu ihm gesetzt. Sie stellte ja irgendwie die neue Chefin für ihn dar. Dachte sie. Wie immer in solchen Momenten achtete sie peinlich darauf, den Notrufmelder an ihrer Halskette griffbereit zu halten. Jederzeit hätte Hilfe zur Stelle gestanden.

Sie hatte Huggert also lange zugehört und dabei in ihrer Tasse gerührt. Er stieß seine Geschichte atemlos hervor und war dabei sonderbar aufgeregt gewesen. Dass sich jemand nach seiner Geschichte erkundigte, erfüllte ihn mit panikartigen Schüben, in denen er die Laute heraus stotterte. Er hatte Anoje in spastischen Schüben erzählt, wie Madame ihn damals erniedrigt hatte. Früher war er nämlich für die Reinigung in Madames privaten Zimmern verantwortlich gewesen - eine ehrenvolle Tätigkeit, wie er bekräftigte, doch als die Gerüchte aufkamen, Huggert unterhalte ein Liebesverhältnis mit dem persönlichen Assistenten des Konsuls, endete seine Karriere abrupt. Madame hatte ihm eine Szene gemacht: Ihr persönlicher Diener solle in Wirklichkeit ein Spitzel sein, der Berichte an den Konsul und die Regierung schickte? So einen Verdacht konnte Madame sich in keinem Fall bieten lassen! Und als Huggert vor ihr auf die Knie gefallen war, musste er geweint und seine Unschuld beteuert haben. Erfolglos. Madame hatte ihn halb