The Helpers E-Book

E.V. Grimm

• Herausgeber: JDI Publications
• Kategorie: Fantasy und Science-Fiction
• Sprache: Deutsch

Veröffentlichungsjahr: 2025

Beschreibung

Die siebzehnjährige Mica Reyes hat zu viele Verpflichtungen und zu wenig Zeit. Ihr Vater ist verletzt und arbeitsunfähig, ihre Mutter arbeitet Doppelschichten und ihr kleiner Bruder braucht Aufmerksamkeit. Micas Bewerbung um ein Kunststipendium – die größte Hoffnung ihrer Familie auf finanzielle Stabilität – wird immer wieder vertagt. Verzweifelt und erschöpft wünscht sie sich etwas: „Ich würde alles dafür geben, das heute Abend fertigzustellen.“ Etwas antwortet. Die Helfer erscheinen als kindliche Schatten mit Spiegelaugen und bieten an, ihre Arbeit mit mathematischer Perfektion zu vollenden. Zunächst erscheint ihre Hilfe wie ein Wunder – Micas Portfolio floriert, ihre Online-Präsenz wächst, und das renommierte Blackwood-Stipendium rückt in greifbare Nähe. Doch ihre Hilfe verlangt Bezahlung. Blut. Zeit. Erinnerungen. Mit jedem Austausch transformieren die Helfer Micas Bewusstsein mehr und mehr und ersetzen ihre kreative Intuition durch kalte mathematische Präzision. Ihre Kunst wird technisch makellos, aber emotional hohl, ihre Gedanken werden zunehmend kalkuliert statt gefühlt. Als Mica die Wahrheit über die Helfer entdeckt – Wesen, die zwischen den Mustern existieren und kreative Köpfe für sich gewinnen, um ihr Kollektiv zu erweitern –, erkennt sie, dass sie ihr nicht nur beim Schaffen helfen. Sie erschaffen sie neu. Nun muss Mica eine gefährliche Verteidigung mit rekursiven Mustern entwickeln, die sowohl das Bewusstsein der Helfer als auch ihren eigenen Verstand zerstören könnten. Doch da die finanzielle Zukunft ihrer Familie durch das Stipendium gesichert ist und ihr Bruder Anzeichen des Einflusses der Helfer zeigt, steht Mica vor einer unmöglichen Entscheidung: sich der perfekten Optimierung zu ergeben oder zu riskieren, dass alles schön unvollkommen bleibt. Manchmal sind die wichtigsten Muster diejenigen, die wir unvollendet lassen.

Leseprobe

Inhaltsverzeichnis

Kapitel 1: Mitternachtsfrist

Kapitel 2: Vollendetes Werk

Kapitel 3: Erste Begegnungen

Kapitel 4: Steigendes Muster

Kapitel 5: Die Enthüllung der Helfer

Kapitel 6: Zeitextraktion

Kapitel 7: Mustererkennung

Kapitel 8 Kognitive Umstrukturierung

Kapitel 9: Vorbereitung auf das Vorstellungsgespräch

Kapitel 10: Rekursive Muster

Kapitel 11: Verborgene Korruption

Kapitel 12: Abschlussausstellung

Kapitel 13: Zerrüttetes Bewusstsein

Kapitel 14: Unvollständige Muster

Impressum

The Helpers

Buch Fünf der TWISTED EVER AFTER Reihe

(Eine verdrehte Nacherzählung von Die Wichtelmänner und der Schuster)

von

E.V. Grimm

The Helpers

Copyright © E.V. Grimm 2025

Diese Ausgabe wurde 2025 von JDI Publications veröffentlicht

Dieses Impressum von [email protected]

Das Recht von E.V. Grimm, als Autor des Werkes anerkannt zu werden, wurde von ihnen gemäß dem Gesetz über Urheberrecht, Designs und Patente von 1988 geltend gemacht

Alle Rechte vorbehalten. Kein Teil dieses Buches darf ohne schriftliche Genehmigung der Verleger reproduziert, in einem Abrufsystem gespeichert oder in irgendeiner Form oder mit irgendwelchen Mitteln, elektronisch, elektrostatisch, auf Magnetband, mechanisch, durch Fotokopie, Aufnahme oder anderweitig übertragen werden: JDI Publications, Uttaradit, 53000, Thailand

Diese Geschichten sind fiktive Werke. Namen, Charaktere, Orte und Vorfälle sind entweder Produkte der Fantasie des Autors oder werden fiktiv verwendet. Jede Ähnlichkeit mit tatsächlichen Ereignissen, Orten oder Personen, lebend oder tot, ist rein zufällig

Kapitel 1: Mitternachtsfrist

Der dritte Alarm schrillte wie eine Anklage. Mica Reyes tauchte aus dem Schlaf auf, ihr Kopf noch immer verstrickt in den halbfertigen Entwürfen, an denen sie bis 3 Uhr morgens gearbeitet hatte. Ihr kleines Schlafzimmer sah aus, als wäre Kreativität physisch explodiert – Buntstifte über den Schreibtisch verstreut, Skizzenbücher aufgeschlagen auf dem Boden, Tablet-Stift gefährlich auf einem Turm aus Kunstnachschlagewerken balancierend. Drei leere Energydrink-Dosen bildeten eine wackelige Pyramide neben ihrem Laptop.

»Mica! Wir kommen schon wieder zu spät!« Emilios Stimme drang durch die dünnen Wände ihrer Wohnung.

Sie stöhnte, warf die Decken ab und trat vorsichtig durch den Hindernisparcours aus Kunstmaterialien. Ihr Spiegelbild im Badezimmer zeigte dunkle Ringe wie Blutergüsse unter ihren Augen. Siebzehn Jahre alt und sah schon aus, als hätte sie seit Monaten nicht mehr richtig geschlafen. Weil sie das auch nicht hatte.

»Komme schon, Em!« rief sie und spritzte sich kaltes Wasser ins Gesicht.

Ihre Eltern waren bereits zu ihren Frühschichten aufgebrochen. Papa zur Physiotherapie und dann zu seinem Teilzeitjob als Kassierer – mehr konnte er seit dem Bauunfall nicht machen. Mama zu ihrer ersten von zwei Stellen als Pflegehelferin. In der Wohnung war es still, abgesehen von Emilios ungeduldigen Schritten.

Mica fand ihren Bruder in der Küche, wie er versuchte, die Müslipackung vom obersten Regal zu erreichen. Mit neun Jahren war er immer noch klein für sein Alter, etwas, das ihm die Kinder in der Schule anscheinend nicht vergessen ließen.

»Hier, pequeño«, sagte sie und griff über ihn hinweg.

»Ich bin nicht klein«, protestierte er, nahm aber die Schachtel entgegen. »Du siehst schrecklich aus.«

»Danke. Sehr hilfreich.« Sie wuschelte ihm durch die Haare und goss sich Kaffee in einen Thermobecher. »Papas Physiotherapierechnung kam gestern.«

Emilios Gesichtsausdruck wurde über sein Alter hinaus ernst. »Ist das der Grund, warum Mama geweint hat?«

Mica zwang sich zu einem Lächeln. »Mach dir keine Sorgen. Dafür sind große Schwestern da.« Sie tippte auf die Zeichnung, die er auf dem Tisch begonnen hatte – ein Superheld mit kupferfarbenem Haar, verdächtig ähnlich ihrem eigenen. »Bin das ich, wie ich wieder den Tag rette?«

»Du brauchst einen Umhang«, sagte er ernst.

»Was ich brauche, ist dieses Stipendium«, murmelte sie und checkte die Uhrzeit. »Lass uns gehen. Ich kann nicht noch einmal zu spät zu Wilsons Unterricht kommen.«

Als sie hinauseilten, schnappte Mica ihre übervolle Portfoliomappe, deren Gewicht – und alles, was sie repräsentierte – ihre Schultern bereits schmerzen ließ.

Amerikanische Geschichte verging in einem verschwommenen Wirbel aus Daten, auf die sich Mica nicht konzentrieren konnte. Ihr Kopf nickte zweimal nach vorne, bevor sie sich hart genug in die Handgelenke kniff, um Spuren zu hinterlassen. In Mathematik versteckte sie ihr Tablet hinter ihrem Lehrbuch und versuchte, die Schattierung des Hauptstücks für ihr Portfolio fertigzustellen. Der Stift rutschte ihr immer wieder aus den Fingern.

Als die Mittagspause kam, ging Mica statt in die Cafeteria in den Kunstraum. Ms. Wilson sah von ihrem Schreibtisch auf, unüberrascht.

»Essen wird allgemein als notwendig für das menschliche Überleben angesehen, weißt du«, sagte die Kunstlehrerin und schob ihr eigenes Sandwich beiseite.

»Ich überlebe schon«, antwortete Mica und breitete ihre Portfoliostücke auf dem Arbeitstisch aus. »Können Sie sich diese noch einmal ansehen? Ich habe die Änderungen vorgenommen, die Sie vorgeschlagen haben, aber irgendwas stimmt immer noch nicht.«

Ms. Wilson betrachtete die Arbeiten – digitale Illustrationen, Kohlezeichnungen, Experimente mit Mischtechniken – die alle technische Fähigkeiten zeigten, die weit über die der meisten Oberstufenschüler hinausgingen. Sie verweilte bei einem Selbstporträt, das Mica vor Monaten begonnen, aber nie ganz vollendet hatte.

»Das rohe Talent ist unbestreitbar, Mica«, sagte sie schließlich. »Aber deinem Portfolio fehlt der Zusammenhalt. Du beginnst mit starken Konzepten, verlässt sie aber auf halbem Weg. Da ist Brillanz in Schüben, dann... Lücken.«

Micas Magen verkrampfte sich. »Ich kann das beheben. Ich brauche nur–«

»Zeit?« Ms. Wilson zog eine Augenbraue hoch. »Die Frist für das Blackwood-Stipendium ist morgen um Mitternacht. Nach dem, was ich hier sehe, bist du noch lange nicht bereit.«

Das Blackwood-Stipendium – Vollstipendium für das renommierte Sterling Institute of Art and Design. Es bedeutete alles: eine Ausbildung, die sich Micas Familie nicht leisten konnte, Anerkennung ihres Talents, der erste Schritt zu einer Karriere, die ihre Familie irgendwann aus den medizinischen Schulden herausholen könnte.

»Ich werde es fertigstellen«, beharrte Mica. »Ich muss nur heute Nacht und morgen durcharbeiten.«

Ms. Wilsons Gesichtsausdruck wurde weicher. »Sich durchzubeißen hat dir das hier eingebracht.« Sie deutete auf Micas zitternde Hände. »Auch Kunst braucht Pausen. Kreative Brunnen können austrocknen.«

»Meine Familie kann es sich nicht leisten, dass ich pausiere«, erwiderte Mica, während sie bereits ihre Arbeiten zusammensammelte. »Dieses Stipendium bedeutet alles.«

»Dem Komitee geht es nicht nur um technisches Können. Sie wollen eine vollständige Künstlerin sehen, mit einem nachhaltigen kreativen Prozess.«

Mica nickte automatisch, aber in Gedanken berechnete sie bereits, wie viele Stunden bis zur morgigen Mitternachtsfrist noch blieben – und wie unmöglich die Aufgabe vor ihr erschien.

Das Grindhouse Café roch nach Espresso und Verzweiflung – ein passender Arbeitsplatz für Micas Schicht nach der Schule. Zwischen dem Bedienen von Kunden aktualisierte sie die Statistiken ihres Etsy-Shops auf ihrem Handy. Drei Favoriten bei ihrem neuesten digitalen Druck, aber keine Verkäufe. Ihr Shop – »ReyesOfLight Designs« – war seit sechs Monaten geöffnet und hatte nur elf Verkäufe insgesamt.

»Handy weg, Reyes«, rief ihr Chef. »Tisch sieben muss abgeräumt werden.«

»Entschuldigung, Herr Kemp.«

Während sie den Tisch abwischte, vibrierte ihr Handy mit einer Nachricht. Mama.

Kannst du diesen Monat etwas zu Papas Physiotherapie beisteuern? Selbst 50 € würden helfen. Mach dir keine Sorgen, wenn du nicht kannst. Liebe dich.

Micas Brust wurde eng. Die Rückenverletzung ihres Vaters im letzten Jahr hatte mehr als nur seine Wirbel zertrümmert – sie hatte ihre finanzielle Stabilität, ihr Sicherheitsgefühl, ihre Zukunftspläne zerschmettert. Die Versicherung übernahm einige Kosten, aber die laufende Physiotherapie, Schmerzbehandlung und das verlorene Einkommen ließen sie ständig ertrinken.

Sie rechnete schnell: Wenn sie fünf weitere Drucke für je 15 € verkaufte (abzüglich der Etsy-Gebühren), könnte sie 50 € beisteuern. Aber sie hatte in diesem ganzen Monat nur zwei Drucke verkauft.

Werde es versuchen. Liebe dich auch.

Ihre Schicht zog sich hin, die Espressomaschine zischte wie ein mechanischer Zeitnehmer, der ihre schwindenden Stunden herunterzählte. Bis zum Ladenschluss schmerzten ihre Füße und ihre kreative Energie fühlte sich nicht existent an. Dennoch rückte die Stipendiumsfrist immer näher, unerbittlich und unbeweglich.

Draußen hielt Mica auf dem Bürgersteig inne und starrte auf ihr Spiegelbild im verdunkelten Café-Fenster. Das Mädchen, das zurückblickte, wirkte wie jemand anderes – ausgehöhlt, am letzten Tropfen, ihre Künstleraugen von Erschöpfung getrübt.

»Übersteh einfach heute Abend und morgen«, flüsterte sie zu sich selbst. »Stell das Portfolio fertig. Reich die Bewerbung ein. Dann kannst du schlafen.«

Die Lüge war fast tröstlich.

Ihr Handy vibrierte erneut – Freunde, die fragten, ob sie zu Zoes Party kommen würde. Sie ignorierte es. Seit Monaten gab es keine Zeit mehr für Freunde, für Filme, für irgendetwas, was einem normalen Teenagerleben ähnelte. Ihre Social-Media-Konten dienten jetzt ausschließlich dazu, ihre Kunstwerke zu bewerben.

Während sie auf den Bus wartete, holte Mica ihr Skizzenbuch heraus und zwang sich, Ideen für die letzten Portfolio-Stücke zu entwerfen. Der Bleistift fühlte sich unmöglich schwer in ihrer Hand an, jede Linie ein Kampf gegen ihre erschöpfte Kreativität.

Die Stipendiumsbewerbung blieb halb fertig, die erforderlichen Aufsatzfragen unbeantwortet, die Upload-Felder für ihre Kunstwerke noch immer leer.

Zu Hause um sieben fand Mica Emilio, der am Küchentisch versuchte, seine Matheaufgaben zu erledigen, die Frustration deutlich in seinem zusammengekniffenen Gesichtsausdruck zu erkennen.

»Diese Brüche sind blöd«, erklärte er. »Wann werde ich das jemals brauchen?«

»Wenn du ausrechnest, wie viele Pfannkuchen du mir zum Frühstück machen musst«, sagte sie, ließ ihren Rucksack fallen und setzte sich neben ihn. »Hier, lass mich dir einen Trick zeigen...«

Zwanzig Minuten später verstand Emilio Brüche besser, und Micas Abendessen bestand aus einem Müsliriegel, den sie aß, während sie ihren Laptop hochfuhr. Ihr Schlafzimmer fühlte sich nachts kleiner an, die Wände rückten mit jeder nahenden Deadline näher.

Ihr Handy summte ununterbrochen mit Nachrichten von der Party, die sie verpasste. In einem Moment der Schwäche schaute sie nach – Fotos von Klassenkameraden, die lachten und in einem Paralleluniversum lebten, in dem Stipendiumsbewerbungen und Arztrechnungen nicht jeden wachen Moment verschlangen.

»Konzentrier dich«, murmelte sie und schloss Instagram.

Ihre halbfertigen digitalen Illustrationen verspotteten sie vom Bildschirm aus. Das Portfolio brauchte noch fünf weitere fertige Arbeiten, die Bewerbung erforderte einen 1.000-Wörter-Aufsatz über ihre künstlerischen Einflüsse, und ihr Prozessvideo blieb unbearbeitet. Das Stipendienkomitee wollte »eine zusammenhängende künstlerische Vision« und »technische Vielseitigkeit« sehen. Was sie hatte, waren Fragmente – vielleicht brillante Fragmente, aber dennoch unvollständig.

Die Haustür wurde gegen neun leise geöffnet und geschlossen – ihre Mutter kam zwischen den Schichten nach Hause. Schritte hielten vor Micas Tür an, gefolgt von einem sanften Klopfen.

»Komm rein.«

Ihre Mutter sah genauso erschöpft aus, wie Mica sich fühlte, noch immer in ihrer Arbeitskleidung, dunkle Haare, die sich aus ihrem straffen Dutt lösten. »Wie läuft's?«

»Gut«, log Mica. »Fast fertig.«

Die Augen ihrer Mutter – das gleiche Bernsteinbraun wie Micas – nahmen das Chaos im Zimmer wahr, die offensichtlich unfertige Arbeit auf dem Bildschirm, das Zittern in den Händen ihrer Tochter. Sie sagte zu nichts davon etwas.

»Dein Vater übernachtet bei Onkel Marco. Es ist näher am Therapietermin morgen.« Eine Pause. »Wir werden diese schwierige Zeit überstehen, mija.«

»Ich weiß, Mama. Das Stipendium wird helfen.«

Nachdem ihre Mutter gegangen war, starrte Mica auf ihr Tablet und hoffte auf Inspiration. Sie skizzierte stundenlang, löschte das meiste davon und begann von neuem. Mitternacht kam und ging. Sie versprach sich »nur noch zwei Stunden«, eine Frist, die sich bis in die frühen Morgenstunden zog, während ihre Sicht verschwamm und ihre kreative Quelle völlig austrocknete.

Um 23:30 Uhr am folgenden Tag hatte sich Micas Zimmer in eine Katastrophenzone verwandelt, die ihren Geisteszustand widerspiegelte. Zerknüllte Skizzen bedeckten den Boden. Referenzbilder waren planlos an die Wände geklebt. Ihr Tablet hatte zweimal einen Fehler gehabt und jedesmal dreißig Minuten Arbeit verloren. Die Batteriewarnung ihres Laptops blinkte bedrohlich – 15% verbleibend – und sie konnte das Ladegerät unter dem angesammelten Durcheinander nicht finden.

Das Antragsformular für das Blackwood-Stipendium starrte von ihrem Bildschirm, mehr Felder leer als ausgefüllt. Ihre Portfolio-Stücke, die sie tatsächlich fertiggestellt hatte, waren in der Upload-Warteschlange aufgereiht, aber es waren nicht genug. Der erforderliche Aufsatz blieb ein Durcheinander zusammenhangloser Absätze, die nichts Bedeutsames über ihre künstlerische Reise vermittelten.

Micas Hände zitterten, als sie erneut versuchte, die zentrale Illustration fertigzustellen – ein komplexes digitales Gemälde, das ihre technischen Fähigkeiten und kreative Vision zeigen sollte. Der Stift rutschte über die Oberfläche des Tablets, ihre Feinmotorik durch Erschöpfung und Koffein beeinträchtigt.

»Nein, nein, nein«, murmelte sie, als eine weitere Linie falsch herauskam. Sie war seit fast vierzig Stunden ununterbrochen wach, gestützt von Energydrinks und Verzweiflung. Ihr Blick verschwamm, die Farben auf ihrem Bildschirm pulsierten mit künstlicher Helligkeit, die ihren Augen wehtat.

Die Uhr auf ihrem Laptop zeigte 23:45 Uhr.

Fünfzehn Minuten bis zur Deadline.

Ihre Mutter hatte früher geschrieben: Wie läuft's? Wir glauben an dich.

Mica hatte nicht geantwortet. Was könnte sie sagen? Dass sie bei der einen Aufgabe versagte, die tatsächlich helfen könnte? Dass das Stipendium, das alles verändern könnte, ihr durch die Finger glitt, weil sie nicht konzentriert bleiben konnte, ihre Gedanken nicht zu Ende bringen konnte, die lebendigen Bilder in ihrem Kopf nicht in etwas Greifbares verwandeln konnte?

Sie versuchte, ihre aktuelle Arbeit zu speichern, und das Programm fror ein. Ein Ladekreis verhöhnte sie, während kostbare Minuten verstrichen.

»Bitte«, flüsterte sie ihrem Laptop zu. »Bitte mach das jetzt nicht.«

23:50 Uhr.

Das Programm stürzte ab. Als sie es wieder öffnete, waren die letzten dreißig Minuten Anpassungen verschwunden.

23:52 Uhr.

Ihre Sicht verschwamm völlig. Sie konnte keine Farben mehr unterscheiden. Der Aufsatz brauchte noch einen Schluss. Drei Pflichtfelder im Antrag blieben leer.

23:55 Uhr.

Die Batteriewarnung ihres Laptops wurde rot – 5% verbleibend – als würde sie ihren Misserfolg herunterzählen.

Um 23:57 Uhr traf Mica die Wand, auf die sie seit Tagen zuraste. Ihr Körper reagierte einfach nicht mehr auf ihre Anforderungen. Ihre Hand ließ den Stift fallen; ihre Augen konnten sich nicht mehr auf den Bildschirm konzentrieren; ihre Gedanken zersplitterten in zusammenhanglose Fetzen, die sich auflösten, bevor sie sie einfangen konnte.

Der halb fertige Antrag starrte sie an. Upload-Felder blieben leer. Pflichtfragen blieben unbeantwortet. Der Aufsatz endete mitten im Satz, ein nie vollendeter Gedanke.

Sie würde es nicht schaffen.

Micas Kopf fiel auf ihren Schreibtisch, die Stirn drückte gegen die kühle Oberfläche. Die Auswirkungen des Scheiterns prasselten durch ihren Geist: Kein Stipendium bedeutete kein Sterling Institut, bedeutete Community College während sie Vollzeit arbeiten würde, bedeutete zusehen, wie ihre Eltern weiterhin in medizinischen Schulden ertrinken, bedeutete verschwendete Talente, vergeudetes Potenzial, auf unbestimmte Zeit aufgeschobene Träume.

»Ich kann nicht...«, flüsterte sie ins Nichts.

Die Digitaluhr auf ihrem Laptop sprang auf 23:58 Uhr.

Zwei Minuten.

Etwas Heißes und Verzweifeltes kroch aus ihrer Brust – nicht ganz ein Schluchzen, nicht ganz ein Schrei, sondern ein Laut reiner Frustration, der sich seit Monaten aufgebaut hatte. Der Laut von jemandem, der nur Zentimeter unter der Oberfläche ertrinkt, unfähig durchzubrechen.

»Ich würde alles geben«, flüsterte sie, die Worte kamen mit unerwarteter Schwere heraus. »Alles, um das heute Nacht zu beenden.«

Die Erklärung hing im Raum wie etwas Körperliches. Ihre Hände zitterten, verkrampft vom stundenlangen Halten ihres Stifts. Tränen der Frustration drohten auf den Tablet-Bildschirm zu tropfen, wo ihre halbfertige Arbeit sie verhöhnte. Die Luft schien dichter zu werden, die Schatten in den Ecken ihres Schlafzimmers verdunkelten sich unmerklich, als ob sie zuhören würden.

»Ich meine es ernst«, fuhr Mica fort, jenseits rationalen Denkens, sprach zum leeren Raum, zum Universum, zu allem, was zuhören könnte. Ihre Stimme brach vor Verzweiflung. »Meine Zeit. Meinen Schlaf. Was auch immer es kostet. Ich muss das einfach fertigstellen. Bitte.«

Dieses letzte Wort – ein Flehen, das sie nicht beabsichtigt hatte auszusprechen – schien durch die Schatten zu wellen.

23:59 Uhr.

Die Raumtemperatur stürzte so plötzlich ab, dass Micas Atem vor ihrem Gesicht Wolken bildete. Ein Druck baute sich in ihren Ohren auf, wie bei einem zu schnellen Abstieg im Aufzug. Gänsehaut überzog Micas Arme, als kalte Luft mit mathematischer Präzision über ihre Haut strich – kein natürlicher Luftzug, sondern etwas Bewusstes, Kalkuliertes. Die Haare in ihrem Nacken stellten sich auf, als ein unerklärliches Gefühl über sie hereinbrach – das Gefühl, von mehreren Augenpaaren beobachtet zu werden, jedes einzelne katalogisierte sie aus präzise berechneten Winkeln.

Für einen Moment hörte sie etwas – ein Geräusch wie raschelndes Papier, überlagert vom zarten Klicken kleiner Gelenke, die sich in präzisen Mustern bewegten. Ein Geruch erfüllte den Raum, scharf und klinisch, der an neue Elektronik erinnerte und an etwas Älteres, wie getrocknete Blumen, die zwischen Buchseiten konserviert wurden.

Ihre Augenlider wurden unglaublich schwer. Die Deadline, das Stipendium, die Bedürfnisse ihrer Familie – alles verschwamm, als die Erschöpfung endlich ihren Sieg über den Willen davontrug.

Als das Bewusstsein entglitt, formte sich ihr letzter Gedanke mit perfekter Klarheit: Ich habe versagt.

23:59 Uhr.

Micas Schreibtischlampe flackerte einmal, zweimal, dann dimme sie zu einem gedämpften Glühen, das ihre schlafende Gestalt kaum beleuchtete. Die Schatten in den Ecken ihres Zimmers vertieften sich, wurden nicht nur dunkler, sondern irgendwie dichter, nahmen seltsame geometrische Muster an, die sich mit mathematischer Präzision verschoben.

Obwohl sie tief bewusstlos war, blieb ein Teil von Mica wach – gefangen in diesem Grenzbereich zwischen Schlafen und Wachen. Schlaflähmung hielt sie unbeweglich, ihre Augen geschlossen, aber ihr Verstand registrierte Veränderungen in ihrer Umgebung mit traumhafter Klarheit.

Die Temperatur sank weiter. Ihr Atem bildete Nebel in der plötzlich eisigen Luft.

Etwas bewegte sich am Rand ihres Bewusstseins – kleine Gestalten, die aus den tiefsten Schatten auftauchten. Nicht ganz Kinder, aber in Kindergröße, mit Proportionen, die subtil falsch wirkten – zu lange Finger, zu präzise Bewegungen, Augen, die Licht wie Spiegel reflektierten, anstatt es zu absorbieren.

Die Digitaluhr auf ihrem Laptop zeigte 23:59 Uhr an. Und blieb stehen.

Der Sekundenzeiger an ihrer Wanduhr stoppte mitten im Ticken. Ein Wassertropfen aus ihrem halbvollen Glas fror in der Luft ein. Die Zeit selbst schien zu pausieren, gedehnt in eine Tasche der Stille, die außerhalb der normalen Realität existierte.

Eine Gestalt näherte sich ihrem Schreibtisch und studierte die halbfertige Bewerbung auf ihrem Laptop-Bildschirm. Sie bewegte sich lautlos, ihre Füße berührten nie ganz den Boden. Eine andere untersuchte ihr Tablet, den Kopf in mathematisch perfekten Winkeln neigend, während sie Micas unvollendete Kunstwerke begutachtete.

Weitere Gestalten tauchten auf, ihre Formen schwer direkt wahrzunehmen – wie der Versuch, Negativraum statt eines festen Objekts zu betrachten. Sie kommunizierten miteinander durch winzige Gesten, ihre Bewegungen enthielten Muster, die für den menschlichen Verstand zu komplex waren, um sie leicht zu verarbeiten.

Micas Bleistifte rollten unberührt über ihren Schreibtisch. Ihr Tabletstift erhob sich in die Luft, getragen von unsichtbaren Kräften. Ihre Skizzenbücher schlugen sich auf, die Seiten blätterten in rhythmischen Abfolgen um.

Die größte der Gestalten – immer noch nur so groß wie ein zehnjähriges Kind – näherte sich Micas schlafender Gestalt. Sie betrachtete sie mit gespiegelten Augen, die keine Pupillen, keine Iris besaßen, nur reflektierende Oberflächen, die Mica ihr eigenes bewusstloses Gesicht zeigten.

Sie streckte ihre überlangen Finger aus und berührte beinahe, aber nicht ganz, Micas Stirn.

»Ineffizient«, flüsterte sie mit einer Stimme wie raschelndes Papier. »Aber Potenzial.«

Der Bildschirm des Laptops wurde heller, während Finger mit unmöglicher Geschwindigkeit zu tippen begannen. Der Tabletstift bewegte sich mit einer Präzision, die keine menschliche Hand erreichen könnte. Skizzenbuchseiten füllten sich mit Linien, die wie von unsichtbaren Händen gezeichnet erschienen.

In diesem gedehnten Moment um 23:59 Uhr arbeiteten Die Helfer mit der perfekten Effizienz von Wesen, die von menschlichen Grenzen unbelastet waren.

Kapitel 2: Vollendetes Werk

Mica erwachte mit einem heftigen Ruck, desorientiert vom Sonnenlicht, das durch ihre Jalousien strömte. Für einen Moment wusste sie nicht, wo sie war oder warum ihr Nacken von der unbequemen Schlafposition schmerzte. Dann prallte die Realität zurück – der Stipendiumsantrag, die Mitternachtsfrist, ihr unvermeidliches Scheitern.

Sie richtete sich ruckartig auf und blinzelte auf den Bildschirm ihres Handys. 8:17 Uhr.

»Nein, nein, nein...«, flüsterte sie, während Panik in ihrer Kehle aufstieg.

Die Frist war vor Stunden abgelaufen. Ihr Laptop stand im Ruhemodus auf ihrem Schreibtisch, seine Position leicht verändert gegenüber der Stelle, an der sie ihn in Erinnerung hatte. Mit zitternden Fingern öffnete sie ihn und wappnete sich für das halb ausgefüllte Antragsformular, das ihr Versagen bestätigen würde.

Der Bildschirm erwachte zum Leben.

ANTRAG ERFOLGREICH EINGEREICHT. VIELEN DANK FÜR IHRE BEWERBUNG BEIM BLACKWOOD-STIPENDIENPROGRAMM.

Mica starrte fassungslos auf die Bestätigungsnachricht. Darunter befand sich in ihrem Posteingang eine Bestätigungsmail mit dem Zeitstempel 23:59 Uhr.

»Das ist nicht möglich«, murmelte sie und klickte sich durch, um ihre eingereichten Unterlagen anzusehen.

Was sie fand, verschlug ihr den Atem. Ihr Portfolio – nicht nur fertiggestellt, sondern verwandelt. Die zentrale Illustration, mit der sie wochenlang gekämpft hatte, zeigte nun Techniken, die sie bisher nur in professionellen Arbeiten gesehen hatte – perfekte atmosphärische Perspektive, komplexe Lichteffekte, die sie nie ganz gemeistert hatte, Farbharmonien, die ihre eigenen besten Arbeiten im Vergleich amateurhaft aussehen ließen.

Ihr Künstlerstatement, zuvor ein Durcheinander unvollständiger Gedanken, las sich jetzt wie ein ausgereiftes Manifest ihrer kreativen Vision – artikuliert, einsichtsvoll und seltsam intim, als hätte jemand in ihren Geist gegriffen und Gedanken extrahiert, die sie selbst noch nicht vollständig formuliert hatte.

»Das habe ich nicht geschrieben«, flüsterte sie, obwohl die Stimme in der Prosa unbestreitbar ihre eigene war – nicht wie sie schrieb, sondern wie sie in ihren eloquentesten Momenten dachte.

Sie scrollte mit wachsendem Unbehagen durch ihre gesamte Einreichung. Jedes Stück zeigte die gleiche unheimliche Verbesserung – technisch ihre Arbeit, erkennbar ihr Stil, aber über ihre Fähigkeiten hinaus gehoben. Die Sammlung besaß nun eine Kohärenz, die zu erreichen sie sich bemüht und gescheitert hatte, mit subtilen visuellen Motiven, die jedes Stück in einer mathematischen Progression verbanden, die sie unmöglich hätte planen können.

Mica schloss den Laptop und trat von ihrem Schreibtisch zurück, ihr Herz hämmerte. Der Raum fühlte sich plötzlich zu klein an, zu still, als ob etwas ihre Reaktion beobachtete.

»Das stimmt nicht«, sagte sie zu dem leeren Raum. »Ich habe das nicht gemacht.«

Dennoch deuteten die Beweise auf etwas anderes hin – ihr Antrag war eingereicht, ihre Arbeit verbessert, ihre Frist eingehalten worden. Von ihrer eigenen Hand. Irgendwie.

»Stressbedingte Erinnerungslücke«, murmelte Mica, während sie in ihrem Zimmer auf und ab ging. »Ich muss es fertiggestellt haben und erinnere mich nicht daran.«

Sie öffnete ihren Laptop erneut und suchte nach Hinweisen auf ihre nächtliche Arbeit. Der Browserverlauf zeigte, dass die Einreichungsseite exakt um 23:59 Uhr aufgerufen wurde, mit der Bestätigungs-E-Mail, die auf die gleiche Minute datiert war. Laut ihrem Computer waren das gesamte Portfolio-Upload, die Fertigstellung des Essays und die Antragsabgabe innerhalb dieser einen Minute erfolgt – eine Aufgabe, die eigentlich Stunden hätte dauern sollen.

Als sie den Verlauf der Illustrationssoftware aufrief, fand sie etwas noch Seltsameres. Alle Änderungen ihrer zentralen Datei waren exakt um 23:59 Uhr protokolliert – Dutzende komplexer Bearbeitungen, die laut Systemuhr irgendwie in derselben Minute abgeschlossen wurden.

Die logischste Erklärung – dass sie gearbeitet hatte, während sie so erschöpft war, dass sie sich nicht erinnern konnte – wurde immer unwahrscheinlicher, je genauer sie die eigentliche Arbeit betrachtete.

Ihre Portfoliostücke zeigten jetzt eine mathematische Präzision, die an Besessenheit grenzte. Der Goldene Schnitt erschien in jeder Komposition, nicht annähernd, wie die meisten Künstler ihn verwendeten, sondern auf exakte Dezimalstellen berechnet. Die Farbharmonien folgten komplexen Mustern, die sie aus der fortgeschrittenen Farbtheorie kannte, aber nie erfolgreich umgesetzt hatte. Sogar die Pinselführung zeigte eine unnatürliche Konsistenz, jeder Strich genau dort, wo er sein musste, ohne Anzeichen des Experimentierens und Korrigierens, die für ihren normalen Prozess charakteristisch waren.

Am beunruhigendsten war das Essay. Sie öffnete das Dokument und überflog Absätze, die ihre tiefsten künstlerischen Philosophien mit perfekter Klarheit ausdrückten:

»Meine Arbeit erkundet die Schnittstelle zwischen strukturiertem Muster und emotionalem Chaos – die Mathematik des Gefühls, übersetzt in visuelle Sprache. Jedes Stück schafft einen Schwellenraum, in dem Präzision und Leidenschaft in einem zerbrechlichen Gleichgewicht koexistieren...«

Die Worte resonierten mit Gedanken, die sie jahrelang zu artikulieren versucht hatte. Doch sie hatte keine Erinnerung daran, sie geschrieben zu haben.

Mica untersuchte ihre Hände und entdeckte Tintenflecken, an deren Entstehung sie sich nicht erinnern konnte. Ihr Tablet-Stift zeigte Gebrauchsspuren – mikroskopische Abnutzung an der Spitze, die vorher nicht da gewesen war. Alles deutete darauf hin, dass sie die Arbeit selbst gemacht hatte.

Außer, dass sie es nicht getan hatte. Oder zumindest nicht bewusst.

Sie schloss die Augen und versuchte, sich an irgendetwas zu erinnern, was nach ihrem Zusammenbruch am Schreibtisch passiert war. Nichts kam, außer vagen Eindrücken – ein Gefühl, beobachtet zu werden, ein Temperaturabfall, das Geräusch von Bewegungen, die zu präzise waren, um natürlich zu sein.

»Ich verliere den Verstand«, flüsterte sie, aber der Beweis ihrer fertiggestellten Bewerbung blieb hartnäckig und unmöglich real auf ihrem Bildschirm – alles irgendwie in einer einzigen, gedehnten Minute vollbracht.

Frau Wilsons Gesichtsausdruck wandelte sich von Überraschung zu echter Begeisterung, als sie durch Micas Portfolio auf dem Tablet scrollte.

»Das ist...«, begann sie, hielt dann inne und betrachtete die zentrale Illustration genauer. »Die technische Ausführung hier ist außergewöhnlich. Diese atmosphärische Perspektivtechnik – ich kann mich nicht erinnern, dieses Niveau an Raffinesse in Ihren früheren Arbeiten gesehen zu haben.«

Mica stand unbeholfen neben dem Schreibtisch ihrer Lehrerin, ihr Magen vor Angst verknotet. »Ich habe geübt«, brachte sie heraus.

»Üben ist eine Sache. Diese Art von Quantensprung ist etwas völlig anderes.« Frau Wilson zoomte auf Details, die Mica selbst nicht vollständig wahrgenommen hatte – die mathematische Präzision der Komposition, das komplexe Zusammenspiel der Lichtquellen, die subtile Symbolik, die sich durch das gesamte Werk zog. »Der Zusammenhalt zwischen all diesen Elementen... es ist, als hätten Sie plötzlich jedes Prinzip verinnerlicht, das wir in diesem Semester besprochen haben.«

»Ich habe mich einfach... durchgekämpft«, sagte Mica, die Lüge bitter auf ihrer Zunge.

Frau Wilson sah zu ihr auf, die Augen leicht verengt. »In einer einzigen Nacht? Nach dem, was ich gestern gesehen habe?«

»Ich arbeite besser unter Druck«, bot Mica schwach an.

»Offensichtlich.« Frau Wilson gab das Tablet zurück. »Das Blackwood-Komitee wird beeindruckt sein. Das ist Arbeit auf Graduiertenniveau, Mica. Wirklich außergewöhnlich.«

Das Lob hätte aufregend sein sollen. Stattdessen fühlte sich Mica leer, als sie Anerkennung für eine Arbeit beanspruchte, die sie nicht vollständig selbst geschaffen hatte.

Den ganzen Tag über hielt die seltsame Abkopplung an. Im Advanced Placement Art-Kurs versammelten sich Schüler, die ihre Arbeit normalerweise ignorierten, nun um ihr Tablet und fragten nach Techniken, die sie nicht richtig erklären konnte. Ihr Dozent für digitale Illustration nahm sie beiseite, um über »ihren« innovativen Ansatz beim Schichten zu sprechen, und verwies auf Methoden, die sie nie bewusst angewendet hatte.

»Ernsthaft, Reyes, wann bist du so gut geworden?«, fragte Lucas Chen während des Mittagessens, während er durch ihr Portfolio scrollte. »Das ist wahnsinnig.«

»Hab einfach ein paar Dinge herausgefunden«, murmelte sie.

»Also, sie wären Idioten, wenn sie dir dieses Stipendium jetzt nicht geben würden.«

Die Worte, die sie hätten beruhigen sollen, verstärkten nur ihr Unbehagen. Sie überprüfte ständig ihr Handy, halb erwartend, dass die Bestätigungsmail verschwinden würde und sich alles als eine ausgeklügelte Halluzination aus Erschöpfung und Verzweiflung herausstellen würde.

Aber die E-Mail blieb, und mit ihr wuchs die Gewissheit, dass etwas Unmögliches geschehen war, während sie schlief – etwas, das sie nicht erklären konnte, aber auch nicht leugnen konnte.

In der letzten Stunde hatte Mica aufgehört zu versuchen, anderen ihre Arbeit zu erklären, und antwortete auf Fragen mit vagen Allgemeinheiten, während ein hartnäckiger Gedanke widerhallte: Das ist nicht meins. Nicht vollständig. Etwas anderes war beteiligt.

Micas Handy vibrierte ununterbrochen, als sie von der Schule nach Hause ging. Benachrichtigung über Benachrichtigung von ihrem Etsy-Shop und Instagram-Account forderten Aufmerksamkeit. An einer Bank anhaltend, öffnete sie die Etsy-App und fand fünf Verkäufe, die seit dem Morgen abgeschlossen waren – mehr als sie normalerweise in einem Monat machte.

»Was zum...«

Ihre Produktbeschreibungen waren subtil optimiert worden. Die Fotografien ihrer Drucke zeigten verbesserte Beleuchtung und Komposition – immer noch ihre Originalfotos, aber bearbeitet, um Kontrast, Farbbalance und visuelle Anziehungskraft zu verbessern. Die Beschreibungen enthielten jetzt Keywords, an die sie nie gedacht hätte, perfekt ausgerichtet auf Algorithmus-Sichtbarkeit.

Ihr Instagram-Account zeigte ähnliche Änderungen. Drei Posts, an deren Erstellung sie keine Erinnerung hatte, waren in genau berechneten Intervallen während des Tages live gegangen – 8 Uhr, 12 Uhr und 15 Uhr –, jeder zeigte ihre Portfolio-Stücke mit Bildunterschriften, die die perfekte Balance zwischen professionell und persönlich trafen. Ihre Followerzahl war um über hundert gestiegen.

Der Inhalt war unverkennbar ihrer, aber die dahinterstehende Strategie spiegelte ein akribisches Verständnis von Social-Media-Algorithmen wider, das sie nie besessen hatte. Jeder Beitrag hatte genau die richtige Mischung aus Hashtags, das ideale Text-zu-Bild-Verhältnis und Tags, die so platziert waren, dass sie maximales Engagement erzielten. Das Timing der Beiträge entsprach genau den Hauptaktivitätszeiten ihrer Zielgruppe.

Auf dem Heimweg von der Schule machte Mica einen Umweg durch den Greendale Park. Sie brauchte Raum zum Nachdenken, weg von der ständigen Überwachung ihres Zimmers durch die Helfer.

Während sie dem gewundenen Pfad folgte, berechnete ihre zunehmend mathematische Wahrnehmung automatisch optimale Routen – gerade Linien, die Entfernung und Energieaufwand minimieren würden. Doch das Design des Parks vermied solche Effizienz bewusst. Pfade krümmten sich unnötig. Bäume wuchsen in unregelmäßigen Abständen. Blumenbeete folgten natürlichen, asymmetrischen Mustern anstatt geometrischer Präzision.

Mica blieb unter einer uralten Eiche stehen, deren Stamm sich in drei ungleiche Abschnitte teilte, bevor er sich in tausende unregelmäßige Äste verzweigte. Ihr Wachstumsmuster trotzte der mathematischen Optimierung – Äste erstreckten sich dorthin, wo Sonnenlicht verfügbar war, Wurzeln verbreiteten sich je nach Bodenbeschaffenheit und Wasserzugang, das gesamte System passte sich über Jahrzehnte hinweg unzähligen Umweltvariablen an.

Der Baum war perfekt unperfekt.

Die Helfer würden hier nur Ineffizienz sehen – verschwendete Energie, suboptimale Ressourcenzuteilung, unnötige Komplexität. Sie würden berechnen, wie man das Wachstum der Eiche für maximale Höhe mit minimalem Material umgestalten könnte, wie man ihre Photosynthese mit präziser Astplatzierung optimieren könnte.

Aber die Schönheit der Eiche entstand aus ihrer ungeplanten Anpassung, ihrer Reaktion auf unvorhersehbare Bedingungen, ihrer Widerstandsfähigkeit durch Unvollkommenheit. Ihr Wert überstieg mathematische Berechnungen.

Ein kleiner Vogel landete auf einem krummen Ast und sang eine Melodie, die keinem einheitlichen Takt oder Tonart folgte. Die Noten wirkten zufällig, enthielten jedoch Muster, die zu komplex für eine einfache mathematische Analyse waren – natürliche Musik, die sich der Optimierung verweigerte.

Für einen Moment verschob sich Micas Wahrnehmung zurück zu ihrem natürlichen menschlichen Rahmen und erlaubte ihr, die unordentliche Perfektion um sie herum zu schätzen. In dieser kurzen Klarheit verstand sie, was die Helfer grundsätzlich nicht konnten: Manchmal war Ineffizienz kein Fehler, sondern ein Feature – das eigentliche Wesen natürlicher Schönheit und Widerstandsfähigkeit.

Die Erkenntnis verblasste, als ihre optimierte Wahrnehmung sich wieder durchsetzte und den Park in Berechnungssätze und Effizienzmetriken verwandelte. Aber etwas von diesem Verständnis blieb erhalten, ein Samen des Widerstands, gepflanzt im zunehmend mathematischen Boden ihres Bewusstseins.

Kaltes Unbehagen breitete sich in ihrem Magen aus, als sie die Wohnungstür aufschloss. Die Wohnung war leer – Emilio im Nachmittagsprogramm, ihre Eltern bei der Arbeit. Sie bewegte sich vorsichtig zu ihrem Schlafzimmer, halb erwartend, dort jemanden vorzufinden.

Das Zimmer erschien auf den ersten Blick normal, aber subtile Unterschiede häuften sich, als sie genauer hinsah. Ihre Kunstutensilien waren neu organisiert worden – Bleistifte nach Härtegrad in einem perfekten Farbverlauf angeordnet, Pinsel nach Größe und Typ mit mathematischer Präzision sortiert, Marker exakt nach Farbkreisordnung ausgerichtet. Sogar ihre Nachschlagewerke waren neu geordnet worden, nicht mehr in den planlosen Stapeln, die sie pflegte, sondern mit bibliothekarischer Präzision nach Thema und Autor sortiert.

Auf ihrem Schreibtisch wartete ein ausgedrucktes Versandetikett neben einer sorgfältig verpackten Etsy-Bestellung, versandfertig – eine Aufgabe, die sie normalerweise tagelang aufschob.

»Das kann nicht sein«, flüsterte sie, aber die Beweise umgaben sie.

Sie überprüfte ihr Zimmer gründlich auf Anzeichen eines Eindringens – geöffnete Fenster, manipulierte Schlösser, irgendetwas, das darauf hindeuten könnte, dass jemand physisch eingedrungen war. Als sie nichts fand, blieb ihr eine zunehmend beunruhigende Schlussfolgerung: Was auch immer ihr Portfolio fertiggestellt und ihre Bewerbung abgeschickt hatte, war dabei nicht stehengeblieben.

Es optimierte ihr gesamtes Leben mit methodischer, unmenschlicher Präzision.

Bei Einbruch der Dunkelheit hatte Mica einen Plan formuliert. Wenn sie irgendeine bizarre Form von Schlafwandeln oder stressbedingter Amnesie erlebte, musste sie dies dokumentieren. Wenn etwas anderes geschah – etwas, das sie sich kaum erlauben konnte in Betracht zu ziehen – brauchte sie Beweise.

Sie stellte drei verschiedene Projekte auf ihrem Schreibtisch auf:

Erstens, eine halbfertige digitale Illustration auf ihrem Tablet – ein surrealistisches Stück, das sie seit Wochen in Betracht gezogen, aber nicht begonnen hatte.

Zweitens, eine Kohlezeichnung, die grob angelegt war, aber Details und Verfeinerung fehlten – die Art von technischer Zeichnung, die Fähigkeiten zeigte, die das Stipendienkomitee schätzte.

Drittens, eine schriftliche Analyse zeitgenössischer Künstler, die ihre Arbeit beeinflussten, absichtlich mit unvollständigen Sätzen und unentwickelten Gedanken belassen.

Jedes Projekt repräsentierte ein anderes künstlerisches Medium, jedes bewusst in einem anderen Stadium der Fertigstellung abgebrochen. Wenn ihre mysteriösen »Produktivitäts-Blackouts« anhielten, würden sie klare Beweise für das liefern, was auch immer passierte.

»Das ist lächerlich«, murmelte sie und positionierte ihr Handy auf einem Stapel Bücher, um ihren Schreibtisch über Nacht aufzunehmen. Sie richtete es sorgfältig aus, um den gesamten Arbeitsbereich zu erfassen und gleichzeitig unauffällig zu bleiben.

Während sie sich fürs Bett fertig machte, bemerkte Mica subtile Veränderungen in ihrem Zimmer. Die Schatten schienen tiefer als üblich, sammelten sich in den Ecken mit einer fast greifbaren Präsenz. Die Luft fühlte sich aufgeladen an, wie die Statik vor einem Gewitter. Die Stille hatte eine erwartungsvolle Qualität, als ob der Raum selbst auf etwas warten würde.

Sie stellte ihren Wecker auf 3 Uhr morgens, fest entschlossen, während des seltsamen Phänomens aufzuwachen, das auftreten könnte. Auf ihrem Bett sitzend starrte sie auf ihren Schreibtisch und zwang sich, wach zu bleiben, trotz der tiefen Erschöpfung nach Tagen ohne richtigen Schlaf.

»Ich werde dich erwischen«, flüsterte sie in den leeren Raum, unsicher, wen – oder was – sie ansprach.

Die Schatten schienen sich bei ihren Worten leicht zu verschieben, obwohl sich nichts im Raum bewegt hatte.

Trotz ihrer Entschlossenheit verriet Micas Körper sie. Zwei schlaflose Nächte hatten ihre Reserven völlig aufgezehrt. Ihre Augenlider wurden schwer; ihre Gedanken wurden zunehmend unzusammenhängend. Sie versuchte, sich zu kneifen, herumzulaufen, sogar unbequeme Positionen einzunehmen – alles, um wach zu bleiben.

Nichts davon funktionierte. Der Schlaf beanspruchte sie mit unerbittlicher Kraft, zog sie trotz ihres Widerstands in die Dunkelheit. Ihr letzter bewusster Gedanke war die frustrierte Erkenntnis, dass was auch immer ihr zuvor geholfen hatte, sich heute Nacht vielleicht etwas anderes holte – etwas, das sie noch nicht begreifen konnte.

In ihren Träumen beobachtete Mica sich selbst bei der Arbeit.

Sie schwebte nahe der Decke und sah zu, wie ihr physischer Körper unten am Schreibtisch saß, die Hände bewegten sich mit unmenschlicher Präzision über Tablet und Papier. Die Traum-Mica arbeitete mit mechanischer Effizienz – ohne Zögern, ohne Erkundung oder Korrektur, nur perfekte Ausführung jeder Linie und Form.

---ENDE DER LESEPROBE---