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Thriller-Doppel August 2022 - Zwei Action Krimis in einem Band E-Book

Alfred Bekker

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Herausgeber: CassiopeiaPress
Kategorie: Abenteuer, Thriller, Horror
Sprache: Deutsch
Veröffentlichungsjahr: 2022

Beschreibung

Thriller-Doppel August 2022 - Zwei Action Krimis in einem Band von Alfred Bekker Über diesen Band: Diesr Band enthält folgende Romane von Alfred Bekker: Trevellian und der Bazooka-Killer Stadt der Schweinehunde Wer steckt hinter dem tödlichen Attentat auf Brian Imperioli? Der Mafioso besaß eine Menge Feinde – und zwei Söhne, die er verstoßen hatte. Da sind aber auch noch alte Rechnungen offen, die in der Zeit des Vietnamkrieges entstanden. Die ErmittlerTrevellian und Tucker müssen sich auf eine Spur konzentrieren. Aber ist das auch die Richtige? Alfred Bekker ist ein bekannter Autor von Fantasy-Romanen, Krimis und Jugendbüchern. Neben seinen großen Bucherfolgen schrieb er zahlreiche Romane für Spannungsserien wie Ren Dhark, Jerry Cotton, Cotton reloaded, Kommissar X, John Sinclair und Jessica Bannister. Er veröffentlichte auch unter den Namen Neal Chadwick, Henry Rohmer, Conny Walden und Janet Farell.

Details

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Leseprobe

Thriller-Doppel August 2022 - Zwei Action Krimis in einem Band

Alfred Bekker

Published by Alfred Bekker, 2022.

Inhaltsverzeichnis

Title Page

Thriller-Doppel August 2022 - Zwei Action Krimis in einem Band

Trevellian und der Bazooka-Killer

Prolog

About the Author

About the Publisher

Stadt der Schweinehunde: Thriller (Alfred Bekker Thriller Edition)

Stadt der Schweinehunde

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About the Author

About the Publisher

Thriller-Doppel August 2022 - Zwei Action Krimis in einem Band

von Alfred Bekker

Über diesen Band:

Diesr Band enthält folgende Romane

von Alfred Bekker:

Trevellian und der Bazooka-Killer

Stadt der Schweinehunde

––––––––

Wer steckt hinter dem tödlichen Attentat auf Brian Imperioli? Der Mafioso besaß eine Menge Feinde – und zwei Söhne, die er verstoßen hatte. Da sind aber auch noch alte Rechnungen offen, die in der Zeit des Vietnamkrieges entstanden. Die ErmittlerTrevellian und Tucker müssen sich auf eine Spur konzentrieren. Aber ist das auch die Richtige?

Alfred Bekker ist ein bekannter Autor von Fantasy-Romanen, Krimis und Jugendbüchern. Neben seinen großen Bucherfolgen schrieb er zahlreiche Romane für Spannungsserien wie Ren Dhark, Jerry Cotton, Cotton reloaded, Kommissar X, John Sinclair und Jessica Bannister. Er veröffentlichte auch unter den Namen Neal Chadwick, Henry Rohmer, Conny Walden und Janet Farell.

Copyright

Ein CassiopeiaPress Buch: CASSIOPEIAPRESS, UKSAK E-Books, Alfred Bekker, Alfred Bekker präsentiert, Casssiopeia-XXX-press, Alfredbooks, Uksak Sonder-Edition, Cassiopeiapress Extra Edition, Cassiopeiapress/AlfredBooks und BEKKERpublishing sind Imprints von

Alfred Bekker (https://www.lovelybooks.de/autor/Alfred-Bekker/)

Die ausgedachten Personen haben nichts mit tatsächlich lebenden Personen zu tun. Namensgleichheiten sind zufällig und nicht beabsichtigt.

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Alles rund um Belletristik!

Trevellian und der Bazooka-Killer

Alfred Bekker and Henry Rohmer

Published by Alfred Bekker, 2021.

Trevellian und der Bazooka-Killer

Krimi von Alfred Bekker

Der Umfang dieses Buchs entspricht 111 Taschenbuchseiten.

Copyright

Alfred Bekker (https://www.lovelybooks.de/autor/Alfred-Bekker/)

Die ausgedachten Personen haben nichts mit tatsächlich lebenden Personen zu tun. Namensgleichheiten sind zufällig und nicht beabsichtigt.

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Alles rund um Belletristik!

Prolog

Der Killer wartete im dritten Stock eines leerstehenden Bürohauses in der South Bronx. Von hier aus konnte er den Zufahrtsweg zum Firmengelände von Matthews & Partners überblicken. Draußen herrschte Dunkelheit. Regen klatschte gegen die Fensterscheiben, die sich nicht öffnen ließen. Der Killer stanzte mit einem Glasschneider ein annähernd kreisförmiges Stück heraus.

Anschließend öffnete er ein langgezogenes Spezialfutteral und holte eine Bazooka hervor. Er steckte die Mündung durch das Loch im Glas und justierte die Zieloptik.

Das wird der letzte Weg für den ›Großen Alten‹!, dachte er zufrieden.

1

Eine kühle, stürmische Nacht in New York. Vom Atlantik peitschte ein scharfer Wind durch die schnurgeraden Häuserzeilen bis hinauf zur South Bronx, dem heruntergekommensten Teil der Acht-Millionen-Metropole. Ganze Straßenzüge standen unter der Kontrolle aggressiver Drogengangs. In manche Gebiete trauten sich selbst die Einsatzkräfte des New York Police Department nur in Mannschaftsstärke hinein.

Eine schwarze Limousine bog in die 132. Straße ein, eine trostlose Sackgasse. Zu beiden Seiten rosteten Lagerhallen mit Wellblechdächern vor sich hin. Nur ein Teil der Straßenbeleuchtung funktionierte noch.

Ein siebensitziger Van vom Typ Chrysler Voyager folgte der Limousine dichtauf.

Beide Fahrzeuge fuhren auf das Gelände von Matthews & Partners, einer inzwischen Bankrott gegangenen Fabrik für Plastikverpackungen. In der Haupthalle hatte es vor zwei Jahren einen verheerenden Brand gegeben. Das Gebäude war komplett ausgebrannt. Noch immer stand es als Ruine da, die bis heute nicht saniert worden war.

Rußgeschwärzte Betonwände ragten vier Stockwerke hoch empor. Vom Dach waren nur die Stahlträger übrig geblieben.

Die Türen des Vans öffneten sich.

Ein halbes Dutzend Bewaffneter sprang heraus. Männer in dunklen Rollkragenpullovern und Sturmhauben, die nur die Augen frei ließen. Bewaffnet waren sie mit MPs, automatischen Pistolen und Pumpguns.

Die Männer schwärmten aus, hielten die Waffen im Anschlag.

Jetzt erst öffnete sich die Beifahrertür der Limousine.

Ein Mann im schwarzen Anzug und mit asiatischen Gesichtszügen umrundete den überlangen Wagen. Er spannte einen Schirm auf, öffnete hinten links die Tür. Zwei Dobermänner sprangen ins Freie. Sie setzten sich hechelnd auf den Boden und spitzten die Ohren.

Ächzend folgte ihnen ein schwergewichtiger Mann Ende fünfzig. Ein grauer Bart umrahmte sein breites Gesicht. Er trug einen braunen Kaschmirmantel und schlug den Kragen hoch.

»Ich hoffe, dieser Bastard hält sich an die Verabredung, Nguyen«, wandte er sich an den Asiaten.

Dieser neigte leicht den Kopf. »Wenn Sie mich fragen, ist das ein Amateur, Mr. Imperioli.«

»Den Eindruck habe ich langsam auch.« Der Dicke schüttelte gedankenverloren den Kopf. »Mein Instinkt sagt mir, dass noch mehr dahinter steckt.« Er bückte sich und kraulte einem seiner Dobermänner den Nacken.

Scheinwerfer leuchteten auf.

Mehrere Motorräder brausten auf das Firmengelände. Es waren drei Harleys und ein so genanntes Trike.

Die Maschinen stoppten.

Die Harley-Fahrer trugen Lederjacken mit der Aufschrift BRONX PIRATES. Ihre Bewaffnung bestand aus Pumpguns.

Der Trike-Fahrer schien ihr Anführer zu sein.

Auch er trug eine Lederjacke, dazu ein Piratentuch. Er stieg von seiner dreirädrigen Maschine. Unter seiner Lederjacke blitzte der weiße Perlmuttgriff eines Magnum-Revolvers vom Kaliber 4.57 hervor.

Lässig kaute der Trike-Fahrer auf seinem Kaugummi, machte schließlich sogar eine Blase damit und ließ sie geräuschvoll zerplatzen.

»Sie sind spät dran, Alan Reilly!«, stellte Brian Imperioli fest.

Das Gesicht des Trike-Fahrers erstarrte zu einer Maske. »Ich mag es nicht, wenn man mich bei meinem Sklaven-Namen nennt«, erklärte er großspurig. »Ich bin der Bronx Commander. Kapiert?«

Imperiolis Lächeln wurde eisig. »Cassius Clay alias Muhammad Ali hatte vielleicht das Recht, sich einen anderen Namen zu geben – aber nicht ein kleiner Gang-Leader, dem ich gestatte, in ein paar Straßenzügen Kokain zu verkaufen.«

Alan Reilly stutzte. »Hey, was soll das?« Er klemmte mit zur Schau gestellter Lässigkeit die Daumen hinter den Gürtel mit dem breiten Totenkopf-Verschluss. »Warum so giftig, Mr. Imperioli? Ich sehe überhaupt keinen Anlass für Streit. Die Geschäfte laufen wunderbar. Ich hoffe, Sie haben die nächste Lieferung gleich dabei. Unsere Leute können gar nicht so viel Crack aufkochen, wie uns die Junkies am liebsten aus den Händen reißen würden!« Der Mann, der sich selbst »Bronx Commander« nannte, lachte heiser. »Wir mussten das Zeug dermaßen verdünnen, dass einige Kunden schon anfingen zu meckern.«

»Was Sie nicht sagen, Reilly.« Imperioli machte dem Bronx Commander ein Zeichen. »Kommen Sie, ich möchte mit Ihnen etwas unter vier Augen besprechen.«

»Und was ist mit dem neuen Stoff?«

»Sie kriegen schon, was Sie brauchen, Reilly!«

»Verdammt, ich heiße Bronx Commander!«

Reilly trat auf Imperioli zu, zögerte aber plötzlich mit Blick auf die beiden Dobermänner. Imperioli lachte leise, kraulte dabei die Tiere erneut hinter den Ohren. »Die sehen nur gefährlich aus, in Wirklichkeit sind das ganz friedliche Tiere ...«

»Wenn Sie es sagen.«

»Kommen Sie mit zum Wagen!«

Reilly folgte Imperioli.

Nguyen, der Leibwächter blieb bei ihnen. Nach wenigen Schritten erreichten sie die Limousine.

»Scheiße, was gibt‘s denn so Wichtiges?«

»Werden Sie gleich sehen!«

Imperioli schnipste mit den Fingern.

Seine Männer rissen daraufhin ihre Waffen hoch und feuerten. Die MPs ratterten los. Mündungsfeuer leckten aus den kurzen Mündungen heraus.

Die drei Harley-Fahrer kamen nicht dazu, auch nur einen einzigen Schuss abzugeben. Ihre Körper zuckten unter den Treffern.

Ehe Reilly zu seinem Magnum-Revolver greifen konnte, versetzte Nguyen dem Gang-Leader eine Kombination von Karateschlägen. Der selbst ernannte Bronx Commander sackte ächzend zu Boden. Trotz der brutalen Schläge schaffte er es noch, die Waffe herauszureißen.

Der Leibwächter kickte sie ihm zielsicher aus der Hand.

Die Dobermänner knurrten.

»Bewegen Sie sich nicht, Reilly!«, befahl Imperioli. »Sonst zerfleischen die Hunde Sie!«

Der Bronx Commander rang nach Luft.

Imperioli trat näher an ihn heran. Die Dobermänner wichen nicht von der Seite ihres Herrn. Sie hechelten.

»Verdammt, was soll das?«, brachte Reilly schließlich heraus.

»Ich lass mich nicht für dumm verkaufen, Reilly«, erwiderte Imperioli kalt.

»Ich habe alles getan, was Sie wollten!«

»So?« Imperioli lachte zynisch. »Sie sind doch ein erbärmlicher Feigling, Reilly. Ich kann es nicht leiden, wenn man mich betrügt, aber noch weniger kann ich es ausstehen, wenn mich jemand anlügt!«

»Mr. Imperioli, wir können über alles reden ...«

Der Dicke gab seinem Leibwächter ein Zeichen.

Nguyen versetzte dem am Boden liegenden Bronx Commander daraufhin einen brutalen Tritt. Reilly stöhnte auf, krümmte sich wie ein Embryo zusammen.

»Warum haben Sie Koks von der Konkurrenz genommen, Reilly? Sie wussten doch, was darauf folgt!«

»Bitte, Mr. Imperioli!«

»Wer wimmert da wie ein Baby? Der Bronx Commander?«

»Es wird nie wieder vorkommen, Mr. Imperioli!«

»Nein, wird es auch nicht!«, bestätigte der Dicke mit eisigem Unterton. Er pfiff zwischen den Zähnen hindurch. Die Dobermänner gehorchten. Mit gefletschten Zähnen stürzten sie sich auf Reilly. Fast eine halbe Minute lang gellten die Schreie des Bronx Commanders ungehört durch die kalte Nacht. Dann war Ruhe.

»Sollen wir hier aufräumen, Sir?«, erkundigte sich Nguyen.

Brian Imperioli schüttelte entschieden den Kopf. »Nein, ich möchte, dass alles genauso bleibt, wie es jetzt ist! Das soll dem Rest dieser Rattenbande eine Warnung sein! Mich hintergeht man nicht!«

Nguyens asiatisches Gesicht blieb vollkommen regungslos. »Wie Sie wünschen, Sir.«

Er gab seinen Leuten ein Zeichen. Die Bodyguards stiegen wieder in den Van. Türen klappten. Brian Imperioli blickte mit einem zufriedenen Lächeln auf Reilly hinab. Sein Gesicht war kaum noch zu erkennen, so schlimm hatten die Dobermänner gewütet.

»Niemand betrügt einen Imperioli!«, murmelte der Dicke vor sich hin.

Der Van mit den Bodyguards startete bereits.

»Avanti, Jungs!«, rief Imperioli.

Die Dobermänner waren damit gemeint. Sie setzten sich augenblicklich in Bewegung und hetzten hechelnd zur Limousine. Der Chauffeur öffnete ihnen die Hintertür. Sie sprangen auf die Rückbank und warteten dort artig auf ihr Herrchen. Brian Imperioli folgte ihnen gemessenen Schrittes. Wenig später hatte auch er zusammen mit Nguyen auf der Rückbank Platz genommen.

»Einer muss die Drecksarbeit übernehmen«, erklärte Imperioli düster, nachdem die Tür geschlossen war.

»Ja, Sir«, bestätigte Nguyen.

»Das war schon damals in Vietnam so. Verdammt, die Drecksarbeit blieb immer an mir hängen. Weißt du, wie die Jungs mich damals genannt haben?«

»Nein, Sir.«

»Den Mann ohne Nerven.« Einer der Dobermänner schmiegte sich an Brian Imperioli. Der Dicke kraulte ihn daraufhin hinter den Ohren. Das Tier knurrte wohlig. »Eigentlich würde ich mich ja liebend gerne aus dem blutigen Teil des Business zurückziehen. Ich war lange genug der Schlächter. Aber was bleibt mir für eine Wahl?«

Imperioli langte in die Innentasche seines Mantels, holte ein Zigarrenetui heraus und steckte sich eine dicke Havanna in den Mund. Nguyen gab ihm Feuer.

Der Wagen setzte sich in Bewegung und folgte dem Van mit Imperiolis bewaffneter Kampftruppe.

»Wir haben einfach zu viele Weicheier in der Familie«, meinte der große Boss mit deutlich hörbarer Resignation in der Stimme. Er sah Nguyen offen an. »Aber was kann man von einer Jugend erwarten, die mit dem silbernen Löffel voll Koks auf die Welt gekommen ist? Denen fehlt einfach die nötige Härte. Am Ende bleibt es doch wieder an den alten Haudegen hängen, alles zusammenzuhalten ...«

»Ja, Sir«, sagte Nguyen.

Die beiden Wagen fuhren die Sackgasse zurück, über die sie auf das Firmengelände gelangt waren.

Ein Blitz zerriss die Nacht.

Eine gewaltige Explosion war zu hören.

Der Van verwandelte sich in einen Feuerball.

Imperiolis Chauffeur trat auf die Bremse. Die Reifen quietschten. Imperioli hatte sich nicht angeschnallt und wurde mitsamt den Hunden nach vorn gegen die gepanzerte Trennscheibe zur Chauffeurkabine geschleudert. Brian Imperioli stöhnte auf. Er war benommen. Blut rann ihm an der Stirn hinab.

»Alles in Ordnung, Mr. Imperioli?«, fragte Nguyen, der sich besser hatte schützen können.

Imperiolis Augen waren schreckgeweitet.

Nur Sekunden später verwandelte sich auch seine Limousine in einen explodierenden Feuerball.

2

Ein regnerischer, trüber Morgen in New York City. Der gesamte Big Apple glich einer Waschküche. Die Wischer des Sportwagen schafften es kaum, die Scheiben einigermaßen frei zu halten.

Ich hatte Milo gerade an der bekannten Ecke abgeholt und war auf dem Weg zur Federal Plaza, als uns der Anruf aus dem Hauptquartier erreichte. Es war unser Chef persönlich. Da ich die Freisprechanlage eingeschaltet hatte, konnten Milo und ich ihn beide hören.

»Guten Morgen«, meldete sich Assistant Director Jonathan D. McKee, der Leiter des FBI Field Office New York. Anschließend gab er uns eine Adresse in der Bronx durch und erklärte: »Dort hat es heute Nacht ein Attentat auf Brian Imperioli gegeben. Eine genaue Identifizierung der Opfer war noch nicht möglich. Aber die Kollegen der City Police gehen davon aus, dass Imperioli tot ist.«

Ich ordnete mich an einer Ampel rechts ein. Der Tatort lag genau entgegengesetzt zu unserer gegenwärtigen Fahrtrichtung.

»Das bedeutet Krieg«, meinte Milo.

»Ich kann nur hoffen, dass Sie sich irren, Milo«, erwiderte Mr. McKee. »Jedenfalls drohen monatelange Ermittlungsarbeiten jetzt bedeutungslos zu werden ...«

Mr. McKee spielte damit darauf an, dass wir seit geraumer Zeit begonnen hatten, ein Netz um Imperioli herum aufzubauen. Der Italoamerikaner hatte im Verlauf der letzten dreißig Jahre eine steile Karriere in der Unterwelt gemacht. Als graue Eminenz beherrschte er inzwischen einen beträchtlichen Teil des Kokainhandels. Ganze Bezirke hatte er unter seiner Kontrolle. In letzter Zeit hatte er insbesondere in der Bronx stark an Boden gewonnen und die dort traditionell etablierten puertoricanischen Syndikate zurückgedrängt und lieferte sich nun einen Konkurrenzkampf mit der Chinatown-Connection.

»Einzelheiten wird Ihnen Captain Ron Gallego von der Homicide Squad III des 103. Precinct erläutern«, erklärte Mr. McKee. »Er leitet den Einsatz am Tatort. Nur so viel kann ich Ihnen schon sagen: Der Angriff auf Imperioli erfolgte sehr wahrscheinlich mit einer Bazooka.«

Ich pfiff durch die Zähne. »Spricht für Profis«, meinte ich.

Mr. McKee war derselben Ansicht. »Fragt sich nur, wer diese Killer in Bewegung gesetzt hat.«

»Na, da kommt doch nahezu jeder in Frage, der sich in den letzten zehn Jahren auf dem Kokainmarkt breit zu machen versuchte«, sagte ich.

»Nicht zu vergessen die Konkurrenz aus der eigenen Familie«, ergänzte Milo.

Wir wussten durch V-Männer, dass es innerhalb des Imperioli-Clans erhebliche Meinungsverschiedenheiten über den zukünftigen Kurs der Familiengeschäfte gab.

»Der Große Alte«, wie Imperioli inzwischen gleichermaßen respektvoll und ängstlich genannt wurde, hatte die Zügel fest im Griff gehabt.

Wer nicht nach seiner Pfeife tanzte, den hatte Brian Imperioli aus dem Weg geräumt. Auch innerhalb der eigenen Verwandtschaft hatte er mit eisernem Besen gekehrt. Drei Cousins waren unter bislang ungeklärten Umständen zu Tode gekommen. Der Große Alte war allerdings clever genug, um zu verhindern, dass irgendeine Spur zu ihm führte.

»Dieser Fall hat Priorität«, kündigte Mr. McKee an. »Wenn wir nicht sehr schnell Licht in die Sache bringen und es uns gelingt, den Sumpf trockenzulegen, in dem der Imperioli-Clan operiert, dann wird ein blutiger Kampf um die Neuverteilung der Macht und der Drogenmärkte ausbrechen.«

Wir setzten das Rotlicht auf das Dach des Sportwagens, um schneller durch den dichten Verkehr des Big Apple zu kommen. Zur morgendlichen Rushhour war das kein Vergnügen.

Als wir auf den Franklin D. Roosevelt Drive gelangten, ging es etwas schneller voran. Wir fuhren Richtung Norden, am East River entlang. Zu unserer Rechten tauchte Wards Island auf, eine unbewohnte Insel, auf der sich die nach Harlem führende East 125th Street mit dem Grand Central Parkway nach Queens und dem in die Bronx führenden Bruckner Expressway traf.

Wir passierten eine Unterführung der 125th Street, gelangten auf den Harlem River Driveway und bogen anschließend rechts in die 135th Street. Zweihundert Meter weiter überquerten wir das Harlem River genannte Verbindungsstück zwischen Hudson und East River. Unser Ziel war das Gelände von Matthews & Partners, einer stillgelegten Fabrik ganz im Süden der Bronx. Das Gelände war weiträumig abgesperrt. Die Kollegen der City Police befanden sich in hoher Mannschaftsstärke im Einsatz. Der Regen tropfte ihnen von den Mützen.

»Die Jungs sind an einem Tag wie diesem um ihren Job nicht zu beneiden, Jesse«, meinte Milo.

Ich lächelte dünn. »Du vergisst, dass wir gleich auch noch hinaus in diese Waschküche müssen!«

»Mistwetter.«

Besonders zu bedauern waren die Kollegen der Scientific Research Division, dem zentralen Erkennungsdienst sämtlicher New Yorker Polizeieinheiten. Der Regen war auf Seiten der Mörder. Einen Teil der Spuren würde er unwiederbringlich vernichten.

Wir wurden von den NYPD-Kollegen angehalten. Ich ließ die Scheibe hinunter und zeigte meine ID-Card.

»Alles klar! Fahren Sie weiter«, sagte der Officer. »Captain Gallego von der Homicide Squad wartet schon auf Sie!«

»Danke.«

Der Tatort befand sich in einer trostlosen Sackgasse, die auf das Firmengelände führte. Dutzende von Einsatzfahrzeugen blockierten den Weg. Wir stiegen aus. Ich schlug den Kragen meiner Jacke hoch. Es regnete immer noch Bindfäden. Ein rauer Wind fegte vom East River zwischen den Gebäuden hindurch.

Zwei ausgebrannte, verkohlte Autowracks fielen mir auf.

Wir trafen Captain Gallego im Gespräch mit einem SRD-Kollegen und einem Gerichtsmediziner. Milo und ich kannten Gallego seit einem Auffrischungskurs im Combat-Schießen, an dem wir alle drei im letzten Jahr teilgenommen hatten. Inzwischen war Gallego zum Captain befördert worden und leitete eigenständig eine Mordkommission des 103. Reviers.

Das Wasser tropfte von der Baseball-Kappe.

»Hi!«, grüßte er, als er uns bemerkte. »Das FBI ist ja schneller, als ich dachte!«

»Wir waren noch nicht einmal im Büro, da wurden wir schon hierher beordert«, sagte ich.

Gallego schüttelte den Kopf. »Aus dem Bett direkt an einen Ort wie diesen – es gibt Tage, an denen sollte man besser nicht aufstehen, was?«

Ich nickte. »Kann man wohl sagen.«

»Unsere Leute arbeiten hier mit Hochdruck, um so viele Spuren wie möglich zu sichern.« Gallego deutete zu einem der leerstehenden Gebäude. »Aus dem dritten Fenster von links im vierten Stock wurde zweimal mit einer panzerbrechenden Bazooka geschossen. Im ersten Wagen befanden sich wahrscheinlich sechs Personen. Die Kollegen werden etwas Zeit brauchen, um das genau rekonstruieren zu können.«

»Verstehe.«

Ein unangenehmer, verbrannter Geruch hing in der Luft.

»Das Kennzeichen des zweiten Wagens blieb erhalten. Er ist auf Mr. Brian Imperioli zugelassen. Die endgültige Identifizierung der Leichen wird noch etwas auf sich warten lassen, wie ihr euch denken könnt. Insgesamt waren drei Personen in der Limousine.«

»Und trotzdem seid ihr relativ sicher, dass der große Boss persönlich im Wagen gesessen hat?«, hakte Milo nach.

Ich beobachtete derweil, wie sich die Kollegen der SRD und des Coroners am Wrack der Limousine zu schaffen machten. Eine Seite war mit einem Schneidbrenner regelrecht aufgeschnitten worden. Ein paar graue Plastikbeutel lagen auf dem Boden. Ich wollte gar nicht genau wissen, was sich darin befand.

»Es gab zwei verkohlte Hundekadaver im Inneren des Wagens«, berichtete Gallego. »Das waren wahrscheinlich Imperiolis berüchtigte Dobermänner. Kurz zuvor waren die Hunde wohl noch im Einsatz.« Er deutete in Richtung des Firmengeländes. »Komm mit, Jesse. Die Kollegen haben das meiste schon weggeräumt, aber ihr solltet euch trotzdem selbst ein Bild machen.«

Milo und ich wechselten einen verwirrten Blick.

Wir folgten Gallego die wenigen Meter bis zum Firmengelände.

Ein Trike und mehrere Harleys standen auf dem Hof vor der ausgebrannten Fabrikhalle herum. Ein Leichenwagen des Coroners befand sich etwas abseits. Blutlachen waren auf dem Asphalt zu sehen.

»Die Leichen sind bereits geborgen worden«, erklärte Gallego. »Auf Kreidemarkierungen haben wir verzichtet. Hat ohnehin keinen Sinn bei diesem Wetter.«

Der zuständige Gerichtsmediziner umrundete den Wagen. Wir gingen auf ihn zu. Der Regen wurde noch etwas heftiger, so als wäre das Wetter auf der Seite der Mörder.

Der Gerichtsmediziner hieß Dr. Ray MacMillan. Das schüttere feuerrote Haar klebte ihm am Kopf.

»Jesse Trevellian, stellvertretender Special Agent in Charge, FBI«, stellte ich mich kurz vor. »Dies ist mein Kollege Special Agent Milo Tucker.«

Dr. MacMillan nickte knapp. »Es sind insgesamt drei Tote, die wir hier fanden« , berichtete er. »Drei Männer starben durch MP-Feuer, der vierte durch Bisswunden. Insbesondere das Bisswundenopfer war in einem grauenhaften Zustand und kaum noch zu identifizieren.«

»Wir vermuten, dass es sich um den Fahrer des Trike handelt, und haben die Zulassungsnummer überprüft«, mischte sich Captain Gallego ein.

»Und?«, hakte ich nach.

»Der Zerfleischte heißt wahrscheinlich Alan Reilly. Hatte eine lange Liste von Vorstrafen, war hier in der Bronx eine lokale Größe als Gang-Leader und nannte sich Bronx Commander. Die anderen drei sind auch bekannt. Jesper Thomas, Nolan Gottfried und Ashton Gutierrez – gehörten wie Reilly zu den Bronx Pirates, die sich ihre Maschinen wahrscheinlich mit dem Handel von Crack finanzierten.«

»Brian Imperioli war der Große Alte im Kokain-Geschäft«, meinte Milo. »Eigentlich ist er ein paar Nummern zu groß, um eine Gang wie die Bronx Pirates persönlich mit Kokain zu beliefern.«

»Für mich sieht das wie eine Bestrafungsaktion aus«, sagte ich. »Imperioli hat sich mit dem Bronx Commander getroffen, um ihn für irgendetwas zur Rechenschaft zu ziehen.« Ich zuckte die Achseln. »Wer weiß, vielleicht hat er einen Teil des Stoffs auf eigene Rechnung verkauft ...«

»Und als Imperioli den Ort der Auseinandersetzung verließ, hat ihn jemand mit einer panzerbrechenden Bazooka in die Luft gejagt«, ergänzte Milo.

»Das könnte einer der Bronx Pirates gewesen sein«, vermutete Gallego. »Die hatten wahrscheinlich ein paar Leute um den Treffpunkt herum postiert, die Imperioli dann niedergestreckt haben.«

Gallegos Handy schrillte. Er nahm den Apparat ans Ohr, sagte zwei Mal kurz »Ja!«, wandte sich anschließend an mich und erklärte: »Das war Lieutenant Raskinowicz. Unsere Leute haben die Stelle gefunden, von der aus gefeuert wurde.«

»Dann nichts wie hin«, schlug ich vor.

3

Es war aus dem dritten Stock eines leerstehenden Bürogebäudes geschossen worden. Das Licht funktionierte nicht, wir waren auf Taschenlampen angewiesen.

Lieutenant Raskinowicz deutete auf ein rundes Loch im Glas. »Da hatte jemand einen guten Glasschneider!«, stellte der gedrungen wirkende NYPD-Beamte fest.

Ich warf einen kurzen Blick durch das Fenster. Man hatte eine gute Übersicht über die Zufahrt zum Firmengelände von Matthews & Partners. »Der ideale Punkt für einen Schützen, um ein vorbeifahrendes Auto abzuschießen«, stellte Milo fest.

»Offenbar hat er gewusst, dass Imperiolis Limousine gepanzert war und er daher nicht einfach ein Scharfschützengewehr benutzen kann!«, erwiderte ich.

»Wenn du mich fragst, ist der Tathergang klar: Der Mörder hat mitbekommen, dass es auf dem Gelände von Matthews & Partners eine Schießerei gegeben hat. Drei der Bronx Pirates wurden ja regelrecht durchsiebt, das muss man hier noch gehört haben! Dann sieht er Imperiolis Limousine das Firmengelände verlassen und schlägt zu!«

»Das heißt, du gehst davon aus, dass es einer dieser Gang-Krieger war«, stellte ich fest.

Milo nickte. »Bist du anderer Ansicht?«

Ich zuckte die Achseln. »Ich habe noch keine Meinung.«

Etwas blendete uns. Es war eine sehr helle Lampe, mit der jemand in den Raum hineinleuchtete.

»Gehen Sie bitte alle zurück! Sie sind im Begriff, Spuren zu vernichten«, meldete sich ein Kollege der Scientific Research Division zu Wort. Er trat näher. Das Wasser tropfte nur so von seinem schneeweißen Schutzoverall. »Es ist besser, Sie alle verschwinden hier jetzt, damit meine Kollegen und ich hier in Ruhe nach Spuren suchen können.«

»Viel konnten Sie draußen wohl nicht finden«, meinte Gallego.

Der SRD-Kollege grinste. »Man sollte ein Gesetz gegen schlechtes Wetter einführen! Das wäre ein größerer Beitrag zur Verbrechensbekämpfung als der Patriot Act!«

4

Niemand zweifelte ernsthaft daran, dass dies ein Fall im Zuständigkeitsbereich des FBI war.

»Wenn diese Bronx Pirates es tatsächlich gewagt haben sollten, den Großen Alten aufs Kreuz zu legen, dann ergibt das eigentlich nur Sinn, wenn wir annehmen, dass irgendein anderes Syndikat den Drogenhandel neu aufteilen will«, meinte Milo, während wir zur letzten Adresse von Alan Reilly, dem selbst ernannten Bronx Commander, fuhren. »Schließlich dürften auch Reilly und seine Leute nicht lebensmüde gewesen sein, die wussten doch ganz genau, wie Imperioli reagieren würde.«

»Und dass sie es trotzdem getan haben, heißt, dass sie glaubten, jemand würde ihnen den Rücken frei halten«, schloss ich.

»Genau, Jesse.«

»Ich fürchte, der Krieg um die Bronx geht jetzt erst richtig los!«

Alan Reillys letzte gemeldete Adresse lautete 455 Deventer Road. Er hatte sie zumindest seinem Bewährungshelfer gegenüber angegeben, nachdem er seine letzte Haftstrafe nur zu zwei Dritteln hatte absitzen müssen. Wegen guter Führung. Es war kaum zu glauben.

455 Deventer Road war ein typischer New Yorker Brownstone-Bau, fünfstöckig und eine der besseren Adressen in der South Bronx. Ein zum Wohnhaus umgebautes Lagerhaus.

Ich parkte den Sportwagen am Straßenrand. Kurz danach trafen zwei Einsatzfahrzeuge der City Police ein. Schließlich musste Reillys Wohnung durchsucht und versiegelt werden. Ein Team der Scientific Research Division erwarteten wir eigentlich auch noch.

Mit dem Aufzug fuhren wir hinauf in den dritten Stock. Der Flur war übersät mit Kameras. In letzter Zeit gaben sich die städtischen Behörden größte Mühe, diesen Stadtteil von seinem Schmuddel-Image zu befreien. Es gab durchaus Erfolge. Allerdings frage ich mich, ob man eine mit Drogengeldern finanzierte Luxusrenovierung wirklich dazu zählen konnte. Leute wie Alan Reilly, der selbst ernannte Bronx Commander, verdünnten das Kokain, das sie von Syndikaten geliefert bekamen, mit Mehl, kochten es auf, und so wurde Crack daraus. Die Droge der Armen. Crack machte sofort abhängig. Die Betroffenen glichen oft Zombies, die wie lebende Tote durch die Straßen wankten und nur noch einen Gedanken kannten: wie sie an den nächsten »Stein« kommen konnten, wie man eine Crackportion auch nannte. Alles andere wurde den Betreffenden vollkommen gleichgültig. Wenn wir im Crack-Milieu zu ermitteln hatten, so trafen wir immer wieder auf völlig vernachlässigte und sich selbst überlassene Kleinkinder, die hilflos zwischen Bergen aus Müll dahinvegetierten, weil sich ihre süchtigen Eltern nicht mehr um sie kümmerten.

Diese Dinge konnte ich nicht vergessen, wenn ich an Männer wie Alan Reilly dachte, der sich großkotzig als Bronx Commander inszenierte, eine teure Maschine fuhr und wie ein Stadtteilpate aufzutreten beliebte. Das, womit sie angaben, war mit dem Leiden vieler Unschuldiger erkauft.

Allerdings hatte niemand – und das galt auch für einen Gangster wie Alan Reilly – es verdient, bei lebendigem Leib von beißwütigen Hunden zerfleischt zu werden.

Ähnliches galt natürlich auch für Brian Imperioli, der auf höherer Ebene daran verdient hatte, dass in der Bronx Crack-Zombies an den Folgen ihrer Sucht elendig verreckten. Wir waren gehalten, die Opfer von Verbrechen alle gleich zu behandeln und mit derselben Intensität nach ihren Mördern zu suchen – ob es sich nun um unschuldige Kinder oder berüchtigte Gangster handelte.

Wir erreichten Reillys Wohnungstür.

Er hatte sich eine besonders gesicherte Panzertür einbauen lassen.

Das musste seinen Grund haben. Im Leben hatte der Bronx Commander offensichtlich nicht nur Freunde gehabt.

Die Chipkarte, mit der man durch diese Tür gelangen konnte, hatte sich bei seinen Sachen gefunden. Nachdem die SRD-Kollegen sie im Schnelldurchgang nach Fingerprints und anderen Spuren abgesucht hatten, war sie uns durch Captain Gallego ausgehändigt worden. Jetzt holte Milo sie hervor, steckte sie in den dazugehörigen Schlitz, und wir konnten eintreten.

Die Wohnung bestand – abgesehen von Küche und Bad – aus einem einzigen, großen Raum. Die Einrichtung war in Schwarz gehalten. Kleidungsstücke lagen verstreut auf dem Boden. Es gab einen Rechner, zwei Spielkonsolen und einen überdimensional großen Flachbildschirm. Die Hüllen einiger Computerspiele lagen auf dem Boden. Alles Ego-Shooter.

»Die Konflikte, die Reilly im wirklichen Leben hatte, haben ihm offenbar noch nicht gereicht«, stellte Milo süffisant fest.

Unsere uniformierten Kollegen vom NYPD durchsuchten die Wohnung nach Drogen. Aber Reilly war zu clever, um hier Crack aufzubewahren.

Das Foto einer jungen Frau fiel mir auf. IN LIEBE – TAYLA stand darauf. Ich schätzte sie auf achtzehn oder neunzehn Jahre. Das Haar war dunkel gelockt, die Augen rehbraun. Im Register an der Telefonanlage fand ich die Nummer und Adresse einer gewissen Tayla Brown. Das war sie vermutlich. Sie wohnte nur ein paar Blocks entfernt. Vielleicht konnte sie uns irgendwelche sachdienlichen Hinweise geben.

Milo hatte in der Zwischenzeit den Rechner aktiviert und ließ nun die Finger über die Tastatur gleiten.

Die Passwortfunktion war noch auf Werkseinstellung – wie bei zwei Dritteln aller in Gebrauch befindlichen Rechner. Jedenfalls sagten Statistiken das, und deswegen hatten es Computerkriminelle auch so verdammt leicht.

»Reilly war online«, stellte er fest. »Er hat einige Black-Metal- und Gothic-Seiten besucht. Außerdem noch einen Server in Russland, den wir uns mal näher ansehen sollten ... und dann sind da natürlich jede Menge Online-Spiele ...«

»Was ist mit seinem E-Mail-Postfach?«, hakte ich nach.

»Der Zugang ist verschlüsselt.«

»Versuch den Namen, Vornamen, das Geburtsdatum ...«

»... oder den Namen der Freundin. Ich weiß.«

Ich sah ihm über die Schulter. Mit dem Codewort »Tayla« hatte er Erfolg.

Eine Mail fiel ihm auf.

An der Adresse war erkennbar, dass sie vom John Doe Memorial Asylum stammte.

»Wieso hatte der eisenharte Bronx Commander Mailkontakt zu einer psychiatrischen Klinik?«

Milo öffnete die Mail.

Dort stand nur ein Wort in Großbuchstaben.

WANN?

Milo sah im Ausgangskorb des Mailprogramms nach, ob Reilly auf diese Nachricht geantwortet hatte.

»Keine Antwort«, stellte er fest.

»Er könnte sie gelöscht haben«, gab ich zu bedenken. »Unsere Spezialisten an der Federal Plaza werden sich das alles einmal genauer ansehen müssen.«

5

Das Pirates Inn war ein Billardlokal am Rande des Port Morsis Shopping District. Es lag in einer engen Sackgasse, die vom Bruckner Boulevard abzweigte.

Tayla Brown arbeitete hier als Bedienung.

Das Pirates Inn lag in einer alten, umfunktionierten Fabrikhalle im Cast-Iron-Stil. Rein optisch passte die düstere Ästhetik dieses Gebäudes kaum noch zu den schmucken Läden, die hier in letzter Zeit entstanden waren und die billigen Striplokale und die leerstehenden Mietshäuser abgelöst hatten. Neues Leben war in diese Straße zurückgekehrt, nachdem sie lange Zeit ein Kampfgebiet verschiedener Gangs gewesen war. Der Bruckner Boulevard hatte eine Grenze zwischen den verfeindeten Gruppierungen gebildet. Jetzt herrschte Ruhe. Auch wenn die äußere Fassade und die Passanten auf dem Boulevard das nicht erahnen ließen – es war die Ruhe des Friedhofs. Mit Unterstützung der Syndikate hatten die Bronx Pirates hier die Macht übernommen. Viele der neuen Geschäfte bezahlten Schutzgelder an sie. Der Unterschied zu den streitbaren Vorgängern war nur, dass sich die Geldgier der Bronx Pirates in Grenzen hielt.

Im Pirates Inn war kaum etwas los. Ein paar einsame Spieler standen an den Tischen und ließen die Kugeln über den grünen Filz fliegen. Hier und da wechselten ein paar Dollarnoten den Besitzer. Im Hintergrund wurde Gitarren orientierte Rockmusik gespielt.

Normalerweise war der Pirates Inn ein Treffpunkt der Gang, die dieses Viertel beherrschte. Tayla hatte schon gesehen, wie das Kokain hier kiloweise den Besitzer wechselte.

Aber im Moment war keiner der Pirates so dumm, hier aufzutauchen. Schließlich musste man damit rechnen, dass der Tod des Bronx Commanders eine Menge Wirbel machte.

Tayla Browns Augen waren rotgeweint.

Seit einem halben Jahr war sie mit Alan Reilly zusammen gewesen. Ihre Mutter, bei der sie noch lebte, hatte alles getan, um sie und Alan auseinanderzubringen. Tayla spülte gedankenverloren die Gläser, und ihre Gedanken wanderten in die Vergangenheit. Bilder tauchten vor ihrem inneren Auge auf. Sie hatte es einfach cool gefunden, die Freundin des Bronx Commanders zu sein – nicht einfach nur irgendein Girl, das seinen Vater nie kennengelernt hat und dessen Mutter dem Alkohol verfallen war. Ihr Bruder war cracksüchtig gewesen, im Rausch auf ein Motorrad gestiegen und so schwer verunglückt, dass er aus dem Koma nicht wieder erwacht war.

Dennoch – Alan Reilly hatte sie damit innerlich nie in Verbindung gebracht. Er war für sie so etwas wie der weiße Ritter gewesen, der seiner Cinderella aus der Bronx anbot, sie auf sein Pferd zu nehmen und mit ihr davonzureiten. Nur dass sein Pferd ein Trike gewesen war. Eine dreirädrige Maschine, wie sie sonst niemand in der ganzen South Bronx besaß.

Alan hatte mit Geld nur so um sich geworfen. Es hatte ihm nichts bedeutet. Tayla hatte sogar das Gefühl gehabt, dass er es im Grunde seines Herzens verachtet hatte. Zumindest war er immer mit dieser Attitüde aufgetreten.

Das Wichtigste aber war, dass er sie geliebt hatte.

So, wie noch niemand zuvor in ihrem Leben.

Sie spürte plötzlich eine Hand auf ihrem Rücken. »Ich weiß, dass du mich für diese Worte hassen wirst, Tayla, aber du solltest es nicht so schwer nehmen«, sagte eine weibliche, aber dennoch ziemlich tiefe Stimme – angeraut durch jahrzehntelanges Kettenrauchen und viel Whiskey. Sie gehörte Samantha Jameson, der Inhaberin des Pirates Inn. Sie war 42 Jahre alt, schlank und trug eine Mähne aus schwarz gefärbten Haaren.

Tayla wirbelte herum. »Wie kannst du so etwas sagen?«, fragte sie fassungslos.

»Irgendwann musste es doch so weit mit Alan kommen«, war Samantha Jameson überzeugt. Sie zündete sich eine Zigarette an, obwohl das eigentlich inzwischen in allen New Yorker Lokalen verboten war. Aber erstens glaubte sie nicht, dass einer der wenigen Gäste sie bei den Behörden melden würde, und zweitens war es eine Art Trotzreaktion. Gegen das Rauchverbot verstieß sie ganz bewusst immer wieder, weil sie der Meinung war, dass sich ein Bürgermeister in diese Dinge nicht einzumischen hatte.

»Ich habe ihn geliebt!«, sagte Tayla.

»Er hat dich mit seinem Geld geblendet, Schätzchen. Da verwechselst du etwas!«, erwiderte Samantha hart. »Tayla, einer, der sich von seinen Leuten wie eine Comic-Figur nennen lässt, der hat doch nicht mehr alle Tassen im Schrank. Bronx Commander – dass ich nicht lache!«

»Samantha!«

»Ist doch wahr.«

Samantha sprach in gedämpftem Tonfall weiter. »Er hat sich einfach übernommen. Hat gedacht, er wäre unverwundbar oder so etwas ...«

»Was weißt du denn schon!«

Die Geräusche mehrerer Motorräder ließen die beiden Frauen aufhorchen. Eine Harley wurde demonstrativ aufgedreht. Da wollte sich jemand offenbar schon von Weitem ankündigen.

»Oh, nein!«, murmelte Tayla.

Sie legte das Tuch zur Seite, mit dem sie gerade noch Gläser abgetrocknet hatte.

Am liebsten hätte sie fluchtartig das Pirates Inn verlassen, aber es war zu spät. Die Türen flogen auseinander.

Drei Männer in Lederjacken kamen herein. Auf den Jacken waren Aufnäher mit einem Totenkopf zu sehen – dem Symbol der Bronx Pirates.

Der Mann in der Mitte hatte ein kantiges Gesicht und dunkle Augen. Er war sehr breitschultrig. Für einen kurzen Moment schob sich die Jacke zur Seite, und ein großer Revolver vom Kaliber 3.57 wurde sichtbar.

Tayla kannte den Kerl nur zu gut.

Er hieß Mike Vanderill und hatte von Anfang an ein Auge auf sie geworfen. Selbst als klar gewesen war, dass sie dem Bronx Commander gehörte, hatte er es nicht sein lassen können. Einmal war es deswegen zwischen Alan und Mike beinahe zu einer handfesten Auseinandersetzung gekommen.

Mike Vanderill nannte sich innerhalb der Gang »The Shark«, was Tayla ziemlich lächerlich fand.

Die Kerle in seiner Begleitung – beide deutlich kleiner als er, waren ihm treu ergeben. Ihre wirklichen Namen kannte Tayla nicht. Sie wusste nur, dass ihre Gang-Namen Skeleton und Ghost lauteten. Die beiden verteilten sich im Raum. Ghost spielte unsachgemäß mit einem Queue herum.

»Was wollt ihr hier?«, rief Samantha. »Ihr müsst doch verrückt sein, hier aufzutauchen!«

»Maul halten, Alte!«, knurrte Mike Vanderill und trat an den Tresen heran. Ghost holte derweil sein Springmesser heraus, ließ die Klinge herausschnellen und zog sie wieder ein.

Mike Vanderill umrundete den Tresen. »Tayla, zier dich nicht so. Alan ist tot ...«

»Passt dir wohl gut in den Kram, was?«, fauchte Tayla.

Vanderill grinste. »Hey, du bist halt eine richtige Wildkatze.«

»Lass mich einfach in Ruhe, hörst du?«

»Vielleicht werde ich ja der Nachfolger des Bronx Commander!«

Er fasste sie beim Handgelenk. Sein Griff war eisern. Wie ein Schraubstock.

Es war unmöglich für sie, sich daraus zu befreien.

»Du tust mir weh!«

»Ich will nur, dass du mir mal richtig zuhörst, Tayla! Dein Typ ist nicht mehr! Die Karten werden neu gemischt, und wenn du dein interessantes Leben weiterführen willst, wird das wohl kaum mit den paar Mäusen klappen können, die dir Samantha für den Abwasch im Pirates Inn zahlt!«

Er drückte sie grob gegen die Wand.

Tayla schlug der Puls bis zum Hals.

»Lasst sie in Ruhe, Jungs!«, mischte sich Samantha ein.

Mike Vanderill drehte den Kopf in ihre Richtung und verzog das Gesicht zu einer Grimasse. »Du solltest dir sehr gut überlegen, wem du hier versuchst, Vorschriften zu machen!«

Samantha biss sich auf die Unterlippe. Besonders mutig war sie nicht. Aber das war auch ein Grund dafür, weshalb man ihr nie etwas getan hatte und das Pirates Inn noch in ihrem Besitz war. Sie war vorsichtig, duckte sich, wo immer es ging, und hielt sich aus allem heraus. Das war das Beste.

6

Milo und ich hatten versucht, Tayla Brown zu finden. Bisher erfolglos. Sie wohnte noch bei ihrer Mutter. Nachdem wir Tayla dort nicht antrafen und erfahren hatten, dass sie gerade ihrem Job als Bedienung nachging, fuhren wir zum Bruckner Boulevard. Von der Mutter wussten wir, dass sie dort in einem Billardlokal arbeitete.

Den Sportwagen stellte ich in der Nähe des Eingangs ab. Wir stiegen aus, ich überprüfte kurz, ob meine SIG Sauer P226 geladen war. Anschließend betraten wir das Lokal.

Hinter dem Tresen drückte ein von hinten ziemlich grobschlächtig wirkender Mann eine junge Frau gegen die verspiegelten Regale. Ich erkannte sie sofort anhand des Fotos, das wir in Alan Reillys Wohnung gesehen hatten. Es handelte sich um Tayla Brown.

Eine Flasche fiel zu Boden und zerplatzte klirrend.

Der Kerl drehte sich kurz um.

Er griff sich Tayla, hielt sie wie ein Schutzschild vor sich und riss den gewaltigen 3.57er Revolver unter der Jacke hervor.

Ehe Milo irgendetwas tun konnte, richtete er den Lauf seines Revolvers auf meinen Kollegen. Der Kerl feuerte unmittelbar.

Milo wurde in der Brust getroffen. Die Wucht des Geschosses ließ ihn rückwärts taumeln und stöhnend zu Boden gehen.

Aber nur einen winzigen Augenblick später hatte ich aus meiner eigenen Waffe geschossen.

Meine Kugel traf den Kerl an der Schulter. Er schrie auf und taumelte zurück. Ein weiterer Schuss wummerte aus seinem großkalibrigen Revolver und schlug in den Tresen. Holz splitterte.

»FBI! Waffe weg!«, rief ich.

Der Kerl starrte in den Lauf meiner Waffe.

Einen Augenblick lang hing alles in der Schwebe. Der Kerl blinzelte nach links, zu einem seiner Begleiter hin. Aber die beiden anderen Männer, die Lederjacken mit den Emblemen der Bronx Pirates trugen, verhielten sich ruhig. Sie rührten sich nicht.

So ließ auch der Mann mit dem Colt die Waffe sinken. Ich trat auf ihn zu, nahm sie ihm ab und steckte sie mir hinter den Gürtel. Anschließend nahm ich die Handschellen hervor, warf sie ihm zu und befahl ihm, sich die Dinger anzulegen. Das war zwar nicht so, wie es in den entsprechenden Handbüchern für den Polizeidienst steht, aber ich konnte ihm die Schellen nicht selbst anlegen, weil ich nach wie vor die beiden anderen Kerle im Auge behalten musste.

Anschließend sah ich mir seine Schusswunde an.

Samantha Jameson kam mit einem Handtuch und schlang es als provisorischen Verband um Vanderills Wunde. »Der Emergency Service wird ja wohl bald hier sein«, meinte sie und ging hinter den Tresen zurück.

Ich blickte zu Milo hinüber, der sich langsam regte.

»Es tut höllisch weh«, sagte er. Er betastete vorsichtig seinen Brustkorb und öffnete seinen Blouson. Die Jacke war völlig ruiniert. Darunter kam der graue Kevlar-Stoff unserer Einsatzwesten zum Vorschein, die wir zum Glück beide angelegt hatten, bevor wir uns auf den Weg vom Matthews & Partners-Gelände zum Pirates Inn begeben hatten. Schließlich wussten wir inzwischen durch telefonische Rückfragen mit der Zentrale, dass dieses Lokal ein beliebter Treffpunkt der Gang war und einige ihrer Mitglieder dafür bekannt waren, gerne und schnell zur Schusswaffe zu greifen.

Ächzend stand Milo auf.

»Sie haben das Recht zu schweigen«, belehrte mein Kollege den Festgenommenen. »Falls Sie auf dieses Recht verzichten ...«

»Ich kenne den Sermon«, knurrte er.

Ich durchsuchte ihn schnell, fand noch ein paar Hieb- und Stichwaffen sowie einen kleinkalibrigen 22er, den er im Ärmel trug, und einen Führerschein, der auf den Namen Mike Vanderill ausgestellt war. Ich war schon gespannt, was wir herausbekamen, sobald wir seinen Namen in unser Datenverbundsystem NYSIS eingaben.

Die beiden anderen Bronx Pirates wichen ein Stück zurück.

»Hände hoch und an die Wand !«, befahl ich ihnen. Eine Jacke mit der Aufschrift BRONX PIRATES zu tragen oder sich eine ganz spezielle Form des Totenkopfs auf die Lederjacke aufbügeln zu lassen, war nicht strafbar.

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