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- Herausgeber: BoD - Books on Demand
- Kategorie: Poesie und Drama
- Sprache: Deutsch
Ich habe diesen Text nicht geschrieben, um etwas zu erklären oder aufzulösen. Er ist entstanden aus einem inneren Stillstand heraus, aus einem Moment, in dem sich eine alte Wunde wieder meldete, leise, aber bestimmt. Mit ihr kamen der Schmerz, die Versuchung und schließlich die Vergebung, nicht als klare Begriffe, sondern als Empfindungen, die gleichzeitig anwesend waren und einander widersprachen. Mich interessierte nicht die Frage nach Schuld im moralischen Sinn. Mich beschäftigte vielmehr, was geschieht, wenn Vergebung plötzlich auftaucht, ohne dass man bereit für sie ist. Wenn sie nicht tröstet, sondern verunsichert. Wenn sie nicht erlöst, sondern Fragen stellt. Kann man vergeben, ohne sich selbst zu verlieren? Und was bleibt, wenn man es nicht tut? Die Bilder von Spuren und Wegen stehen für mein eigenes Leben, für Entscheidungen, Abzweigungen, Verluste. Für das langsame Verschwinden von Hoffnung, nicht als dramatischer Bruch, sondern als schleichender Prozess. Das wiederholte - Ohne Vergebung? - ist kein Urteil, sondern mein Zögern. Eine Frage, die ich mir selbst stelle, ohne zu wissen, ob es darauf eine Antwort gibt. Ich habe diese Texte geschrieben, um diesem inneren Zustand eine Form zu geben. Nicht um abzuschließen, sondern um auszuhalten. Vielleicht ist er weniger ein Bekenntnis als ein Innehalten, ein Versuch, dort zu bleiben, wo Schmerz und Vergebung sich begegnen, ohne sich zu versöhnen.
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Seitenzahl: 54
Veröffentlichungsjahr: 2026
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Vorwort
Ich habe diesen Text nicht geschrieben, um etwas zu erklären oder
aufzulösen. Er ist entstanden aus einem inneren Stillstand heraus, aus einem
Moment, in dem sich eine alte Wunde wieder meldete, leise, aber bestimmt.
Mit ihr kamen der Schmerz, die Versuchung und schließlich die Vergebung,
nicht als klare Begriffe, sondern als Empfindungen, die gleichzeitig anwesend
waren und einander widersprachen.
Mich interessierte nicht die Frage nach Schuld im moralischen Sinn. Mich
beschäftigte vielmehr, was geschieht, wenn Vergebung plötzlich auftaucht,
ohne dass man bereit für sie ist. Wenn sie nicht tröstet, sondern verunsichert.
Wenn sie nicht erlöst, sondern Fragen stellt. Kann man vergeben, ohne sich
selbst zu verlieren? Und was bleibt, wenn man es nicht tut?
Die Bilder von Spuren und Wegen stehen für mein eigenes Leben, für
Entscheidungen, Abzweigungen, Verluste. Für das langsame Verschwinden
von Hoffnung, nicht als dramatischer Bruch, sondern als schleichender
Prozess. Das wiederholte „Ohne Vergebung?“ ist kein Urteil, sondern mein
Zögern. Eine Frage, die ich mir selbst stelle, ohne zu wissen, ob es darauf
eine Antwort gibt.
Ich habe diese Texte geschrieben, um diesem inneren Zustand eine Form zu
geben. Nicht um abzuschließen, sondern um auszuhalten. Vielleicht ist er
weniger ein Bekenntnis als ein Innehalten, ein Versuch, dort zu bleiben, wo
Schmerz und Vergebung sich begegnen, ohne sich zu versöhnen.
Inhalt:
Vergebung
Die Stunden zwischen den Wänden
Die Nixen der Insel
Im Regen
Die Tür der Einsamkeit
Der letzte Bus
Sicherlich aus einer Geschichte
Am Bahnhof
Am Ausgang
Zwei Wochen vergingen
Dinge die wir nicht begreifen
Unbekannte Liebe
Letzte Ausfahrt
Vergebung oder Vernichtung
50 Thesen ohne metaphysische Substanz
Kurz-Porträt
Bereits erschienen
Vergebung
In dem Moment, als die Wunde sich öffnete,
wusste ich, dass sie nicht allein kommen würde.
Der Schmerz war zuerst da.
Er trat ohne Ankündigung ein,
setzte sich, als hätte er jedes Recht dazu.
Gleich hinter ihm folgte die Versuchung, leise,
schmeichelnd, fast freundlich.
Und zuletzt, zögernd, als wäre sie sich
ihrer Rolle selbst nicht sicher erschien die Vergebung.
Ich spürte sie, noch bevor ich sie benennen konnte.
„Also bist du auch hier“, dachte ich.
Oder sagte ich es laut?
Ich wusste es nicht.
Die Schuld war kleiner, als ich sie mir vorgestellt hatte.
Kein Ungeheuer, kein Dämon.
Nur ein unscheinbares Etwas,
das an mir vorbeiging, mich streifte und Spuren hinterließ.
Vier Spuren. Vier Richtungen.
Vier Wege, auf denen ich gegangen war
und auf denen mir nach und nach
die Hoffnung abhandengekommen war.
Ohne Vergebung?
Das Wort stand plötzlich im Raum,
schwer und nackt.
Meine Stimme löste sich von mir,
als gehöre sie nicht mehr zu meinem Körper.
Sie ging voraus, hallte weit hinaus, irgendwohin,
wo ich ihr nicht folgen konnte.
„Ohne mich …“, sagte sie.
Oder flüsterte sie?
„Ohne mich … ohne mich … ohne mich …“
Ich blieb zurück.
Was ist Vergebung? fragte ich mich.
Nicht die Definition, nicht das Wort
sondern das, was darunter liegt.
Was bedeutet sie wirklich?
Und vor allem: Wer ist es, der vergibt?
Ich sah mich um, doch da war niemand.
Nur diese Dunkelheit,
die nicht außen war, sondern in mir.
Ich setzte mich, als könne man sich
im Inneren eines Herzens setzen, und wartete.
Auf ein Wort.
Auf ein Zeichen.
Auf etwas, das mir sagte: Du darfst bleiben.
Nicht, um zu vergessen. Nie darum.
Sondern, um angenommen zu werden.
„Ohne Vergebung?“, fragte ich erneut,
leiser diesmal.
Ich suche die Wahrheit, dachte ich,
um vergeben zu können.
Aber kann ich das überhaupt?
Wie weit muss ein Mensch gehen,
um sich das Recht auf Vergebung zu verdienen?
Es war eine dieser Fragen,
die keine Antwort erwarten
und trotzdem nicht schweigen.
Wir wissen es alle, sagte eine Stimme in mir,
ruhig, beinahe sachlich: Nichts endet wirklich.
Nicht im Leben.
Nicht im Kreislauf der Dinge.
Alles kehrt zurück
verändert, verschoben, verdunkelt.
Manchmal erkennen wir es nicht sofort.
Manchmal wollen wir es nicht erkennen.
Und irgendwann, wenn wir mutig genug sind,
wollen wir vergeben.
Dann nehmen wir die Moral auseinander,
Stück für Stück, und setzen sie neu zusammen.
Nicht so, wie sie uns beigebracht wurde,
sondern so, wie wir sie ertragen können.
Und dann begreifen wir:
Das Erste, was bleibt, ist Vergebung.
Alles andere vergeht.
Was wir suchen, löst sich auf.
Die Worte sind längst gesprochen,
doch sie wiegen nichts mehr.
Sie fallen zu Boden wie leere Hüllen.
Lass die Titel los, sagte ich mir.
Titel existieren nicht.
Es bleibt nur dein kleiner Name.
Und dann geschah etwas Unerwartetes.
Aus der Mitte eines Blicks
eines einzigen Blicks
mit einem kaum wahrnehmbaren Lächeln
begann meine Rückkehr.
Nicht nach außen, sondern zurück ins Leben.
Ich erwiderte dieses Lächeln.
Es war kein gutes Lächeln.
Kein lebendiges.
Es war stumm, gefärbt, fast fremd.
Ein Lächeln, das mehr Tarnung war als Antwort.
Doch die Augen vor mir blieben offen.
Sie sagten nichts, und gerade deshalb sagten sie alles.
Vielleicht, sagten sie, ist Eintracht was du siehst.
Vielleicht ist Eintracht, was du lebst.
Ein Körper verließ diesen Ort.
Meiner. Oder ein anderer ich wusste es nicht genau.
Er kam an einem neuen Ort an,
ohne dass ich sagen konnte,
wann der Übergang stattgefunden hatte.
Etwas Unbestimmtes führte ihn,
zog ihn weiter, wie ein unsichtbarer Faden,
gespannt zwischen Erinnerung und Erwartung.
Jeden Tag gehen wir diese beiden Wege.
Jeden Tag.
Und jeden Tag versuchen wir, der Monotonie zu entkommen
manchmal nur für Sekunden.
Für einen Atemzug. Für einen Blick. Für ein Lächeln.
Und jeden Tag werden wir ein klein wenig freier.
Nicht von allem.
Aber von den Umständen.
Von den Zwängen.
Von der Angst.
Ich erinnerte mich an Platon.
Oder vielmehr an einen Satz, der ihm zugeschrieben wurde.
Eines Tages wirst du erkennen, sagte er,
dass man eine Ideologie
nicht durch eine große Maschine ersetzen kann.
Die Maschine kann sie nachahmen.
Sie kann sie verdrängen.
Sie kann so tun, als sei sie stärker.
Doch der Kampf endet immer im Schutt.
Dort, wo das Gedächtnis zu bröckeln beginnt.
Dort, wo wir vergessen, warum wir begonnen haben.
Ich sah auf meine Hände.
Sie zitterten nicht mehr.
Und zum ersten Mal dachte ich:
Vielleicht beginnt Vergebung genau hier.
Die Stunden zwischen den Wänden
Vielleicht war nichts jemals wirklich zu Ende.
Dieser Gedanke kam nicht plötzlich.
Er schob sich langsam in mein Bewusstsein,
wie ein Geräusch, das man erst bemerkt,
wenn es schon lange da ist.
Vielleicht war es nur ein einziger Weg gewesen,
der sich verirrte.
Oder eine Stimme
nur eine,
die versucht hatte,
den Irrtum der Moral in etwas Tragfähiges zu verwandeln.
Nicht aus Strafe, sagte ich mir.
Aus Liebe.
Ich blieb bei diesem Wort stehen.
Liebe.
Sie hatte mir vergeben.
